Duodécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 2.980-
Alicia Yánez Cossío
Poetisa, novelista y periodista de Ecuador. Nacida en Quito en diciembre de 1928. Es la primer persona ecuatoriana en ganar el Premio Sor Juana Inés de la Cruz, en 1966. Ha publicado: "Luciolas" (1949), "Hacia el Quito de ayer" (Teatro, 1951), "De la sanfre y el tiempo" (1964), "Bruna, Soroche y los tíos" (Novela, 1971), "Poesía" (1974), "El beso y otras ficciones" (Relatos, 1974), "Yo vendo unos ojos negros" (Novela, 1979), "La cofradía del Mullo de la virgen Pipona" (Novela, 1985), "El Cristo feo" (1995), "La casa del sano placer" (Novela, 1989), "Aprendiendo a morir" (Novela, 1997), "Relatos cubanos" (Cuentos, 1998), "Sé que viene a matarme" (Novela, 2001), etc.
"En el gimnasio del tronco
la oruga se encoge y se alarga,
con acrobacias,
quiere tener bíceps de mariposa"
LA MUJER
La mujer es un mito:
lleva a cuestas el fardo de su carne
en el mísero comercio del prostíbulo.
Cada noche de sus manos ávidas
el amor se le va, sin darle nada...
Mujeres como cáscaras,
mujeres como esponjas
mujeres como tumbas olvidadas.-
II
La mujer es un mito:
por un salario mínimo en la fábrica
diseca todo el jugo de su vida,
y comercia las horas de su día
por un vestido nuevo en la oficina.
O se muere de adrede
absorta ante el espejo de su alma
en el convento.
Mujeres como máquinas,
mujeres como topos,
mujeres como velas que se apagan.-
ROSA
Única en el rosal
se cree la reina del jardín
y el viento castiga su soberbia
con un tic de Parkinson.-
HOJAS
El viento barre las hojas secas
de las acacias,
y en traspatio de la memoria
el tiempo barre las horas muertas.-
AÑOS
Florecen las cucardas
se yerguen los romeros,
despuntan madreselvas
y los veinte años están muertos.-
OCASO
La paz del campo se metió en el alma,
nada tiene de raro
que llegue el último ocaso
mientras se muerde una guayaba.-
***
Habitas el umbral
y me invitas
a entrar
siento el suave
presionar de tus manos
sobre el olvido
eres tacto vivo
canica que resbala
suave
desde mi pecho
en espirales
hasta caer
en mi ombligo.-
Alicia Yánez Cossio
Imágenes: Pinturas antiguas.
Blog auspiciado por Canadá Cultural Center of Montreal.