Undécimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 10.000 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 2.835-
María A. Balladares
Poeta, narradora e investigadora de Ecuador, nacida en Guayaquil, en 1980. Trabaja en la obra poética de escritores latinoamericanos de la segunda mitad del siglo XX e inicios del XXI. Es estudiosa de los conceptos de materialidad, corporalidad y lo "común" en la filosofía y la literatura contemporáneas. Ha publicado "Las vergüenzas" (Quito, 2013) y el poemario "Animal" y ha escrito los ensayos: "Todos creados en un abrir y cerrar de ojos" y "El claroscuro en la obra de Blanca Varela". Administra un blog: "La diestra y la siniestra" donde publica poemas , cuentos cortos y textos de ensayo y crítica literaria.
"delicado tu grito
delicado tu sexo
delicado tu almohadón delicado
cuando tu sexo en el almohadón"
LA CALLE
La miro, desde el segundo piso,
cruzar la calle.
Va a la tienda.
La miro desde arriba porque es lo único
que quiero hacer.
Ni comer ni nada.
La veo, atenta, mirar desde la vereda.
Con la ropa de dormir, de casa, de patio,
de no salir a ningún lado.
Y ella deseando que no la ire nadie.
Y yo mirándola desde arriba,
cruzar la calle.
Me apoyo en la ventana,
como quien mira más de lo que puede ver.
Cansada de ver tanto,
ella demorada, con saco roto en las mangas.
Quisiera gritar desde arriba que tenga cuidado,
que yo no podría vivir sin ella,
que mire bien,
que me espere,
para tomarla de la mano y
cruzar la calle.
Así que doy media vuelta y me escondo.
A esperar que pasen los minutos
hasta que vuelva.
Me escondo en la mesa, en la cocina, en el agua.
Lejos de la ventana, acordándome que la gente
no sufre por mirar a otros
cruzar ninguna calle.-
HARAGÁN
no te canses
mírame
levanta la cara
esfuérzate
que allá
donde las fístulas
duermen
a mí me duele
a mí me duele
haragán
levanta la cara
no puedo aminar
me duele
la fístula duele
haragán
dulce fístula
ínsula úlcera
duele
ahí
en el lugar
del dolor
clavan todo
todo clavan
y yo veo a uno caer
haragán
uno caer
muerto
por la brisa
por la prisa
de tu arma
haragán.-
DESHAUCIO
Mira si abres las cortinas
esta oscuridad calurosa
acuosa
endemoniada
se mete por ahí
por donde creemos que todo
está clausurado.
Mira si abres las ventanas
para que sople el viento de la tarde
para dejar de sudar así
como si tuviera miedo
de algo
de morir
de un daño.
Mira si te asomas
y me cuentas qué hay afuera
en la calle
algo que no hayamos visto ya.-
María A. Balladares.
Imágenes: Pinturas de William Mulreade.
Blog auspiciado por Canadian Cultural Center of Montreal.