Nosotros Somos Quien Somos

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Larry Mejía

Poeta y novelista colombiano nacido en Bogotá en 1983. Estudió actuación e Historia del Arte. Ha publicado la novela "El demoledor de Babel" (2011) y la Antología "Una llama al viento" , Caracas, 2011. En el año 2010 ganó el Premio La Poesía es la Libertad y en el 2011 el Premio Platero del Club del libro de las Naciones Unidas, en Suiza. Ha desarrollado, también, una carrera como actor de cine y televisión obteniendo, entre otros, el Premio India Catalina del Festival de Cartagena.

"Todos los poetas son piratas
navegan robando sueños y palabras
para llenar de nostalgias y versos
sus barcos fantasmas"

COMO TU MIRADA

Tu recuerdo ha venido a despedirse
recogió sus fotos
pagó el café
y dijo adiós
ya ni tu recuerdo me acompaña
estoy listo para irme a bailar conmigo mismo
para tomar agua de hierbas
para tejer mantas
-Penélope eterna-
y acariciar gatos
con la dulzura de la valeriana
que usaré para dormir
-cierro mi corazón-
como tu mirada que no existe.-

TRASMIGRACIÓN

Se llega a la lucidez
a través
de muchas locuras
cuando hasta para un milagro estamos viejos
se llega por supuesto muy cansado
Mis sueños limitan al norte con el este

y al sur conmigo mismo
Que pequeño soy
aquí donde sólo se habla la lengua
de los muertos
Siempre debo regresar
gran miedo...
cuando llegue por fin
estaré muerto
solo a la muerte se va uno
completo.-

BITÁCORA

Vengo de la soledad
voy para el universo
vengo de las pesadillas
metidas en este sueño
no quiero terminar
ni volver bailando tango
en una calle cualquiera
en una con tu nombre
o con el nombre del que sea
audiencia abran los brazos
vengo de la poesía
voy para el universo.-

OPCIÓN

Correr al campo
huir de mí
del otro mismo
de la duda y la respuesta
mejor refugiarme como elefante
a la sombra de mis años
cazar como tigre mariposas
las letras en el aire
del dolor no tener cuenta
por el talento del instinto
la hemorragia de la ciudad
inunda mis segundos
voy ahogándome con ella a cada paso
mejor correr al campo
a cantar las tardes y las lluvias
con exactitud de dios que se hizo niño
y se fue a peregrinar
en la tierra de los hombres
sus sueños de animal.-

ESPERANZA

Veo la luz blanca al final del túnel
fina como una ola que se rompe en soledad
única coo la luna de la tierra
es la sábana blanca que cubrirá mi cadáver.-

Larry Mejía

Imágenes: Pinturas de la artista de Florida, Estados Unidos, Paula Nizamas.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Natalia Romero

Poeta argentina nacida en Bahía Blanca el 21 de febrero de 1985. Estudió la carrera de Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires. Publicó su primer libro de poesía "Elijo" y además participó en diversas antologías, revistas y blogs. Asistió al taller literario de Romina Freschi (2007-2013). Actualmente dirige la librería virtual "A cien metros de la orilla".

"me como las cutículas.
no puedo dejarlas crecer.
son como pasto blanco
que me esconde las uñas"

CASAS

Al mudarnos
mi hermana y yo
dividimos las pertenencias.
Algunas cosas
pasan a ser necesarias
y otras imprescindibles
según nuestro estado de ánimo.
Nos mudamos ya muchas veces
más de lo que hubiéramos querido.
No quiero el microondas
ni la cafetera ni los platos.
Quiero llevarme lo mínimo.
Tampoco el cuadrito de rosas bordadas
ni los candelabros.
Me gustan las velas
pero no los candelabros.
La casa que compartimos en Buenos Aires
se llenó de la casa que vaciamos
en Bahía, después de tu muerte.
Ahora vaciamos otra vez la casa
para mudarnos cada una sola.
Esta mañana
volví a mirar la puerta redonda del lavarropas.
Ese, que no terminaste de pagar
porque tu vida terminó antes.
Mamá
ahora, un día como hoy

en que decido no ir al trabajo
porque llueve
porque quiero dejarlo
al trabajo
a él.
Pienso
qué voy a hacer mamá
si me enamoro.
¿Habrá lugar algún día
en alguna de mis casas
lugar para nuestros objetos
todos, bajo un mismo techo?
Los días pasan
y yo
rondo la punta de la pregunta.
Hoy,
por ejemplo
poder decir no, y hacer
un hueco de luz
adentro de la casa
que huele a mí
que se llena de las plantas verdes
que crecen
porque cuando estoy triste
trabajo con mis manos su tierra
y las dos nos transformamos
en un acto de iniciación.
Ahora
mientras las tostadas
crujen al calor
de la tostadora
que en la repartición fue mía
pienso en las tostadas que me hacías
pienso en tu felicidad
al comprar la tostadora eléctrica
la llegada de la tecnología
la promesa de la buena vida
que siempre esperaste
porque no supiste donde hallar.
Qué dirías mamá
si supieras que ya no tomo más café
ni como más carne
que lloro cada vez menos
que nunca volví al cementerio
que vivo sola con mi gata
que sufro por amor.
Que no estás para escuchar.
Que creo haber olvidado
tus olores.
Que sólo queda esa permanencia
sutil
en los objetos.-

EL BESO

El primer beso tuyo me dejó en silencio
estabas tan cerca
mi buzo blanco te reflejaba
mi pelo largo te tocó las manos
me miraste
me temblaban los labios
la luz del pasillo se volvió más naranja
en el ascensor
ensayé alguna cara neutra
una vez en la vereda
me senté bajo el mástil
que alzaba la bandera celeste y blanca
la avenida Alem angosta
y tu pelo tan suave.-

************************

Entendí
que nos habíamos quedado dormidos.
que el invierno nos deja chochos
para amarnos lejos de la vereda
todo el sur y vos.
arrebatados
temprano
por la mañana
toda roja.-

*************************

Mecida por las mesetas
de tierra roja
entre las hojas de parra
y el viento de uvas
me hamaco en tus manos
que traen el jugo
color violeta.-

**************************

La noche del jueves
me la guardé para mí
para mis berenjenas
y mi copa de vino
para fumar sola
para olerme desnuda.-

Natalia Romero

Imágenes: Pinturas del artista de Barcelona, Hernegildo Camarasa Anglada

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Claudio Emilio Ferrari

Poeta , dramaturgo, actor y director de teatro argentino nacido en Buenos Aires el 10 de marzo de 1957. Ha publicado los libros de poesía: "La palabra diversa", "Cristhie Eleisson", "La calle de la infancia", "Luz que calma", "La promesa de instante", etc. y los libros de cuentos: "La casa abandonada" y "La letra de padre" . Ha trabajado en la televisión argentina, obteniendo el Premio Martín Fierro como mejor autor y director.

"Y mis pestañas recortan el sol
y las líneas de la luz se abren en abanico
y si abro los ojos el sol no me enceguece
y si los cierro no dejo de verlo"

LA PALABRA DIVERSA

I

Otro más
yo
único y como tantos
hablo de amor
de su presencia vital
pura sangre caliente
de su negada posibilidad
de su traslúcido sentido
de su incógnita esencia
y de mi impostergable
dolorosa
extrema necesidad.-

II

El amor que sentimos
existe
está
es
verdadero
punto de referencia
concreto
seguro
tocable
aferrable
aferrado.

III

Hoy recupero el instinto original
me devuelvo la gracia
olvido las lamentaciones
y me expongo a la furia.

Me dejo perder en la ignorancia más pura
me hamaco en los brazos
de una diosa asombrosa
me río de todo
me toco disfrutando la caricia.

Hoy me arranco los ojos nuevamente
y aspiro toda la luz
erijo mis miembros titubeantes
y bebo la misma leche que la primera vez..-

IV

Mi hija no me sabrá.

Preguntará:
-Pero ¿quién era mi padre?

Nadie
nada
nunca.

V

Mi amada baila
y cada movimiento es sólo de ella
como su aliento suyo
como su vívida agonía
que se ríe bailando de la muerte
que se fía de todo porque a nada teme.

Mi amada baila
y hasta su sombra es suya
hasta lo que abarca su mirada
todo suyo el territorio
todo suyo lo que roza
lo que goza y truena suyo.

Mi amada baila
y es nueva forma que surge
dándole al aire formas
abanicando el aire
hominizando el aire

en simultáneas libertades.

Mi amada baila
y cada parte de su cuerpo baila
viaje gracioso
viento que pasa
pies que me acarician voladores
manos que huyen para que las siga.-

VIII

Este dolor no hace sufrir
no tiene consecuencia
no procrea.

Es un dolor inútil
pecado
y sin sentido.

Es un dolor que no dejará herida
ni recuerdo
que no será nostalgia.

Es un dolor extraño
que no sabe si está vivo
que morirá en sí mismo.-

X

Se secarán todas las cosas de la tierra
y a la tierra
la fecundarán nuevamente de primeras luces
le devolverán instantes originales
que serán origen
y regresará el agua
y otra vez el aire, la tierra y el fuego
y de allí serán frescos los mares
jugosos los frutos
y la leche pura.

Verde otra vez el verde
y otra vez la transparencia transparente.

No habrá final. Habrá otro inicio
inaugurando la cíclica forma
inacabada y sucesiva de la vida.-

XVII

Yo, que no sé demasiado
sé que amo
que manifiestamente amo
y que esta obviedad que me sucede
sucede a todos desde siempre
y que en ese andar amando todavía inexplicable
reside el secreto, la diferencia y la esperanza.-

Claudio Emilio Ferrari

Imágenes: Pinturas del artista español Ramón Casas i Carbo (Barcelona, 1866-1932)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Roberto Merino

Poeta chileno nacido en Santiago en 1961. Es Licenciado en Literatura por la Universidad de Chile. Ha publicado, entre otros, los libros de poesía: "Transmigración" (1987), "Melancolía artificial" (1997), segunda edición en 2009, "Horas perdidas en las calles de Santiago" (2000), "En busca del loro atrofiado" (2005), etc. En el 2008 publicó "Luces de reconocimiento", recopilación de ensayos sobre literatura chilena.

"Me imagino que hay playas
despertándose del despojo de las olas.
Pero en la vida misma constatarlo
se hace lento y difícil y desbordan
a estas horas los años estancados"

PRIMER AMOR

De luces ciegas, de ideas trasnochada,
la hipnosis de los círculos, la quimera del agua,
profusión de los árboles en atmósferas vagas,
cosas que amó, personas que la amaban.
Las noches se prendieron en su mente y en la mía,
las bengalas lanzadas al paso de la vida
y devueltas al rumbo como estrellas quemadas.
Cuántas noches llegamos a encontrarnos de lejos
reflejados de amor en la ciudad vacía
y en los parques blanqueados
de insomnes luminarias.
No quisiera saber de qué modo perdida
queda ahora de mí en íntima distancia
entre árboles ajenos e incomprensibles días
flotando en las orillas de la luz de su lámpara.-

TANTALISE

Es demasiado caro haber amado,
haber creído amar durante un lapsus.
Con cierta urgencia haber necesitado
esa, la oscura piel en la que nunca
toqué fondo. Al tacto, a oscuras
morir sobre su piel, tal fue el deseo
que me abrió de súbito los ojos.

Quemar sobre la propia indiferencia
esta soleada piel que me ha vendido.
Quemarme en frío, ardiente y esoftálmico
y no dejarla verme al otro día
sin emociones huir desabrigado.
En esta noche siguiente y perseguida
sé que es su libertad lo que he perdido.-

MELANCOLÍA ARTIFICIAL

Es probable que sólo haya venido
para que pase el amor entre estas páginas
(una palabra en un idioma extraño).
Ese esplendor tardío y tan usado
en su efímera pose, ya distante
de la esfera que alumbra sus propósitos.
No lejos de los bosques prohibidos
el mar nocturno hiende sus orillas.
Pensar en esos límites ahora
demasiado remotos, los que eran
antes de ayer el punto de partida.
La estrella solitaria, la luz fría
que vela al acercarse lo que llama
(amanecer, vivir, otras palabras).-

EL BOSQUE

Donde hubo fuego queda la realidad.
A partir de eso el mundo se me vela
(en la pieza vacía no hay cabida).
¿Interrogar, torturar ese fantasma,
la sábana de la que ha desertado?
La única hermosa, la única mirada,
ciega a mis ojos no mira lo que alumbra
(un cuerpo sin luz propia desvelado).
No busque entonces en el jardín nocturno
otra prueba del tiempo detenida:
habrá de sobra lluvia y corrupción
y una luz de mañana que nos niegue.
Por último saber que estas palabras
no alteran el ruido ni el silencio.-

PARQUE GRAN BRETAÑA

Cómo sobrevivir de aquí a mañana,
cómo alcanzar otra vez la disipada
luz de las nieblas matinales,
la amarillez del otro despertar.
El gallo canta y el lirio se desdobla,
ensueños diurnos y vigilia insomne.
No es posible esta luz municipal
al acecho de las flores nocturnas
(cuyos estambres procesan ciegamente
el tacto del rocío artificial).
Lo que quiero decir: estos legados
de alegría social del día antes,
estas corolas de retinas blancas
que no evidencian ni camuflan nada.
Y a la luz de los focos sumergidos
que enrojecen el agua del estanque,
los jardines colgantes de la Polaroid,
el non sancto sepulcro de colillas,
polillas, flores y otros testimonios.
El fin dominical de ningún viaje.-

Roberto Merino

Imágenes: Pinturas del artista ruso Konstantin Korovin (1861 - 1939)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Eugenia Coiro

Poeta y periodista argentina nacida en Buenos Aires en 1978. Es periodista y correctora literaria por el Instituto Eduardo Mallea. Publicó los libros: "374" (De los cuatro vientos, 2007), "Bengala Hotel" (2011), "Agua o niño que corre" (2014), participó en las antologías La tinta y el blanco (2009) e "Himnos nacionales" (2014), algunos de sus poemas fueron publicados en la revista española Cuadernos del Tábano. Actualmente dicta talleres de escritura.

"Pequeño fantasma
no digas la palabra
que inutiliza
mis manos"

LA LUZ FILTRADA

La luz suspendida sobre el agua
la luz reflejada duramente.
El tiempo estancado en la laguna.
La espera.
La expectación.
Nada depende de mí.

Las hojas carnosas enjambres de vegetación
lujuria estática de un mañana.
El frío verde oscuro.
Zumbidos, croares,
un yacaré invisible despeina el silencio del pastizal.

Espero y mis ojos fijos
cristalizados en el agua
me pregunto dónde surgirá
cuándo
el Otro, el gran monstruo.

ALGUNOS INSECTOS

suben
y
bajan
zigzagueantes
tocan el agua negra
danzan comen
alterando
la superficie.-

UN CLARO

Un claro
en la densidad
el bosque bañado de blanco
por la luz de la mañana
la espalda de una mujer
en ligera inclinación
algo delante de ella
algo gris marrón oscuro
¿animal? ¿cosa?
la mujer no está asustada
su cuerpo se inclina levemente
hacia adelante
parece mirar un punto cercano
parece querer tocar algo gris
marrón oscuro
una roca o un animal
una cosa
ella viste una blusa celeste
una pollera blanca
los pies no se ven
algunas hierbas
trazos esfumados ocultan
en la mañana del bosque blanco
un claro
entre los árboles altos
la espalda de una mujer
se inclina suavemente hacia delante
frente a ella una roca, un animal, una cosa
algo gris marrón oscuro
algo espeluznante
algo erguido
atrae su mirada y su cuerpo
sus brazos tendidos
a punto de estirarse

adivino sus ojos
la curiosidad
la yema del dedo
la intención de palpar
eso
la textura
el sonido
la pausa
el instante eterno
la inminencia.-

NOSTALGIA DE LA CAZADORA

Me casé
Dos veces
Juré reír
Para toda la vida
Juré amar
Para toda la muerte
Me senté dos veces
Y esperé la resurrección.-

IMPOSIBILIDAD

Cuando no queda
-espacio entre espacios-
hoja
tinta

No puedo
decir

Si fueras mío
Dónde
te guardaría.-

*********************

Nos refugiamos
en el umbral
de la distancia

Agotaba
la lluvia
silenciaba

Ojos secos
de palabras

el agua nos tapó
los pies.-

Eugenia Coiro

Imágenes: Pinturas del artista brasileño Airton Das Neves, contemporáneo.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Mario Calderón

Poeta, narrador y ensayista mexicano nacido en noviembre de 1951 en Timbinal, Guanajuato. Es maestro en Literatura Iberoamericana y tiene estudios de Doctorado en Pensamiento y Cultura en América Latina. Ha publicado los libros de poemas: "Después del sueño" (1976), "Viaje a la otra parte del mundo" (1880), "Lascas y poemas" (1984), "Trueno del temporal" (1996), "Hálito del origen" (2001) , "Naturaleza viva" (2002), etc.

"Al contacto de otras vidas olvidé la mía,
mis montañas nevadas
y lo inmaduro de mi higo
para ser un solo cuerpo: la familia"

CON BRISA EN LA PIEL

Fui destinado para desearla.
La imagino igual a mi terruño:
regreso luego de muchos años
penetro entre los árboles
recorro senderos viejos;
es el mismo paisaje.

Con brisa en la piel
jugaba en los arroyuelos
en los paninos
o en la sabana
iniciaba en las laderas
subía a la elevación más alta
-De ahí se dominaba la comarca-
y mientras mis cabritos pastaban
entonaba una estrofilla
con una flauta de arrizo.

Gozaba su cabellera esparcida
su sembradío de tierno elote.

Me alejaba, sufría del despegue
y de nuevo me saciaba en sus ojos de agua.

Apreciaba sus montañas
conocí sus depresiones
y cuando las ranas
anunciaban la lluvia

en los estanques
adivinaba de donde provenía el aire.
(Tenía para mi la fe de hermanita
y yo la conservaba mimada)

La tomaba de la mano
y ascendíamos el monte
-con nuestros jugueteos
se elevaban los pájaros-
le hacía las cosquillas
y soltaba carcajadas de cántaro.

Sentíamos miedo de llegar tan lejos:
Entre madroños y encinas
se perdía el horizonte
-Estábamos en la orilla del mundo-
Conocimos al sol naciendo
otra luna roja y enorme.

Era improbable en nuestro berbecho
encontrar alguna víbora.
En nuestras salidas recogíamos sólo violetas
paloma, boquita de pitahaya:
La tengo consentida.-

MI MUJER

La observé cerca:
mujer de trazo leve
y con gracia.
Su semblante
un espejo lucía
de agua.
Y en claroscuros
del momento
la vi reverberarse
tierna
y soñadora
y comprensiva.
Parecía hermosa
y cuando la poseí
constaté que lo era.-

FUGA EN DO MAYOR

Llegaré diez minutos tarde a la clase
me sentaré donde mismo
pero a ella no voy a mirarla.
Alguien me dirá que estoy triste
pero yo no les diré por qué
ni que me daño como lima
y me deja morir
ni siquiera que su verdadero nombre
es re-a-li-dad
aunque deba callarme
que en su talla la firma de Donatello
resulta posible
o que soy buzo
y como a coral procuro sofisticarla por las noches
o que igual a Quevedo
¡la amo y la odio!
o que en definitiva soy protestante
aunque comprenda
que al llegar a su entrepierna
la noche de San Bartolomé
se me oscurece.
Y en el Templo Mayor
la pongo al vivo rojo
la desalivo
la desgañito
y a punta de pedernal
araño por su vientre
para arrancarle el corazón
caliente
y correr por las calles
celoso
amante
desenfrenado por la Avenida Independencia
por Paseo de la Reforma
y llegado al monumento a la Revolución
le doy vueltas
y levantando los brazos
se los ofrezco
y les digo
que ese es mi cuerpo
ésa mi sangre
y que así todos los viernes
hagan lo mismo en mi memoria
¡ah! pero soy tan sentimental
que seguramente
el dos de noviembre
entre la mariguana
voy a bailar
en su memoria
un rock fúnebre
al ritmo de Eric Burdon
y los animales.-

Mario Calderón

Imágenes: Pinturas de Marie Louise Elisabeth Vigée-Labrun (Francia, 1755 - 1842)

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Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Juvenal Machín Casañas

Poeta y músico español nacido en las Islas Canarias, La Palma. Estudia ingeniería informática, ha sido docente y Decano del Colegio Profesional de Ingenieros Técnicos en Informática. Ha editado el poemario "Cartas a una señora de bien" (2014), figura, además, en varias antologías como"Recapitulando 2013". Desde principios de los noventa está presente en la escena musical canaria, su última banda es Perroverde.

"Ser bálsamo para tus heridas,
o un disparo de risa.
El mismo sol nos reúne en torno al carbono.
Dulces sueños, buenos días"

SUBSTANCIA

La geometría de los árboles que se agolpan en el camino
Las músicas como cristales molidos
El ruido del motor, el ángel exterminador

Voy a tu encuentro y ya no siento el peso
me substancio allí donde no hay espejos
propulsado por un tambor de hojalata
mientras me late la razón

Y ahora bien quisiera ser niño aferrado a tu teta
memoria que se recrea en tus ojos cerrados
quisiera ser compañero de viaje
sonrisa, láudano, eterno aspirante
desayuno para dos

Entonces sucede
que rebusco saber qué quieres, quién eres
tú, la improbable combinación de átomos,
un regalo del tiempo
girando en la rueda de mis brazos
ateridos

Y yo allí en el fondo,
en lo más profundo del silencio
te estoy llamando:
¿Cuánto de ti permanece en las costuras?
¿Cuánto de mí mañana en tus manos?

¿qué puedo hacer, dime, con esta isla de náufrago?

Tomarte fotos continuamente
para que no me olvides
me crees un tonto y no lo soy.-

ETERNO

Qué fácil sería
Sumergirse en el mar
Y respirar profundo
Abandonar toda la vida
Y sin embargo
En algún lugar
Circule mi nombre
En los membretes,
Apenas un campo magnético
En el silicio inducido
Como un susurro
Perenne
Eterno
Extraño.

EN LOS BOLSILLOS

El suelo bajo tus pies
son mis pies sin tu suelo
la noche que se prolonga
en tu abrazo
hueco, aterido
no tengo un nombre
ni un sentido
sólo viento
en los bolsillos.-

ÚLTIMAS NOTICIAS

De un tiempo a esta parte
los insectos no sueñan en la mañana enferma
un muerto que paga sus facturas
sigue siendo un buen ciudadano
los árboles aquí crecen
como intentando alejarse del suelo

la noche calcinado y cinco mil perros aullando
la suerte prolongándose en aristas
viscerándose.
Y hay algo cómico
en la forma en que gira el agua
obstinada del fregadero:
La demencia del Atlántico persiste
y dicen que se ha muero Panero.-

TODOS LOS CABALLOS SALVAJES

Todos los caballos salvajes
tienden hacia el abismo
el viento en las venas, sin más equipaje

No tramitan claridad, origen o tesis
declaran, definen, desarrollan la luna
y nadie corona su casa

En este momento urge decir
mientras resbalas entre mis manos:
sólo es preciso estar vivo
para estrellarse en la madrugada

Todos los caballos buenos
se adivinan en tus ojos
corren, giran y luego se esconden.-

CALENDARIO

El calendario se arremolina
en torno a la cama
El tiempo gira
y me coloca cabeza abajo
en tu simetría
Luego recojo mis despojos
y miro los días exhaustos
el plomo derretido, la hojarasca
El tiempo gira
y me coloca cabeza abajo
en tu simetría.-

Juvenal Machín Casañas

Imágenes: Pinturas del artista ruso Mstilav Pavlov (San Petersburgo, 1967)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Mario Benedetti

(Paso de los Toros, Uruguay, 14 de septiembre de 1920 - Montevideo, 17 de mayo de 2009)

A LA IZQUIERDA DEL ROBLE

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
como en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable suspensión a los sueños,
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya descienden de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(También podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
Hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mi no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
Sobretodo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en Jardín Botánico.
Ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
Te quiero
en mi sueño
de noche
se escuchan las bocinas
El viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
Mírame así
Te quiero
Yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
Dame tu mano
ahora
Ya lo sabés
Te quiero
Pienso a veces en dios

bueno no tantas veces
no me gusta robar
su tiempo
y además está lejos
Vos estás a mi lado
ahora mismo estoy triste
Estoy triste y te quiero
ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
Te quiero
Hace mucho era niño
hace mucho y qué importa
el azar era simple
como entrar en tus ojos
Déjame entrar
Te quiero
menos mal que te quiero.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puede ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico.
Vos lo dijiste
nuestro amor
fue desde siempre un niño muerto
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
Poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo.

Ahora la última nube ha resuelto quedarse
y nos estás mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo.-

Mario Benedetti

Imágenes: Pinturas de la artista rusa Anna Razumovskaya

quiquedelucio@gmail.com

DESEOS EN LA NOCHE

Dulce delirio resultó
el despertar somnoliento de tus manos.
¿Tenés frío?
Dejate envolver por el hervor apaciguado de mi aliento
y rocíame con la tibiedad de tu respirar.
¿Me decías que querés vestirte?
¿Por qué no te recubrís con el chasquido
del reflejo sepia de mis ojos?
Natural encanto es el amanecer
de los jardines bondadosos y salvajes de tu piel.
Deseo saber algo de vos...
¿Anhelás volar lejos?
Dejá que el despegar de mis besos
te pasee por los nidos de amor del cielo.
¿Estás algo cansada?
Vení y recostate a un lado de la hoguera de mis labios,
y permití que tus sueños sean una cordial ofrenda
bajo la sutil luz de mi mirada.
Un canto profundo es lo que nace,
al unirse tus sentimientos con mis afectos.
Deseo saber algo más...
¿Vas a seguir durmiendo?.-

ERA NUESTRO AMOR

Nuestro amor era brisa blanca
viento suave del cielo,
pero no ahora
que soy una hoja seca que arrastra tu aliento.
Camino compartido era nuestro amor,
sendero para la danza de nuestros pies,
mas ahora cuesta arriba cinchando tus deseos.
Llegaban nuestros sentimientos a la altura de
la luna,
hoy caen como las manzanas de un árbol sacudido;
mientras yo,
ahora brinco sólo para alcanzar el rojo de tus labios,
ahora caigo para alzarme de nuevo.
Nuestro amor era un ave que gorjeaba al cielo,
un pájaro extraviado surcando el infinito,
mas ahora,
un nido vacío en el invierno de tu mirada.-

CONFESIÓN

Cuántas noches caí en ebriedad,
esperando que las manos del mundo
empuñen la justicia del mundo.
Y no se escuchó alarido
para expresar mi dolor,
y no mortificó el hambre
que sea rival para mi anhelo.
No hay forma, ni rostro ni mirada
para señalarte el espacio
donde se proyecta el claro de mi fe.
No cabe en el mundo
sabio que lea lo que contemplo.
Cuántos pasos andariegos
levantaron polvo en mi razón
y cuántos caminos sin pueblo
difundieron la verdad de mi alma.
No hay tiempo que sea cascarón
de la nuez que es mi vivir.
No hay ataques de golpes
que describan mi herida.
No fue escrita religión
que te arrime a mi espíritu
y no fue inventada herramienta
que te invoque mi arte.
Cuántas noches dormí con frío
y abrazado a una decepción,
y esperando que el celo del mundo

se olvide de ser mundo.
No hay pasos prevalecientes
que abran caminos en la libertad.-

DORMIR EN MI CAMA

Soy de una tierra que apenas recuerdo,
pero que me hace humedecer la mirada.
No autóctono entre extranjeros
es lo que soy;
una piedra más bajo la lluvia,
pero donde no hay olor a tierra mojada
ni descanso sobre hierba fresca.
Vengo de un camino
donde el viento que sopla es el anhelo.
Si este anhelo de amor
me llevara hasta mi casa.
Vivo donde llaga el hombre
y sufro padeciéndome ajeno al mundo.
Cruzo un campo de flores
y me siento distante de la vida.
Necesito descansar sobre la hierba fresca;
deseo sentir en mis manos,
la humedad de la tierra mojada.
Si este anhelo de amor
me llevara hacia la caricia de una boca.
El camino de regreso,
no sé si es evocado por la añoranza
de algo mejor o por un
vago recuerdo,
pero necesito que me lleve a dormir a mi cama.-

Andrés Fabián Valdés

Imágenes: Pinturas de John Singer Sargent (EE.UU. 1856 - 1925)

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Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

José Guillermo Ros-Zanet

Poeta, narrador, ensayista y médico pediatra panameño nacido en David, Provincia de Chiriquí en 1930. Es miembro de la Academia de la Lengua en Panamá. Ganador en varios ocasiones del concurso Ricardo Miró. Tiene publicados, entre otros, los libros de poemas : "Poemas fundamentales", "Ceremonial del recuerdo", "Sin el color del cielo", "Génesis-nueve poemas en prosa y un cuento diminuto", "Tormentario-poema en veinte cantos", etc.

"Besamos a los hijos y sentimos
que tocamos fulgores
de valles y simientes,
territorios de piedra y de esperanza"

ORIGEN

Huyen los pájaros profundos.

Mar y rocas y vértebras de peces
subyacentes tras la imagen primitiva
de este sueño que yo sueño.

Noble junco y ciega flor de siempreviva
lo circundan
(Ya retornan sus huesos a mis huesos).
Arcángeles de sal y clorofila
edifican su luz aborigen, liberada.

Viva forma reintegrada a mi voz,
marina, vegetal y exacta.-

SIGNO

Signo

Todo era la noche:
negro barro
y hojas negras,
llanto amargo.

Sangre y signo de mi sueño traumaturgo,

de mi vertical
acento de amor desesperado.
Voz astral de lirio y nardo.-

EL NACIMIENTO DEL HABLA
1

El habla nace y nos
dura

Dura apenas la palabra
el instante del nombrar;
más dura el hombre, y el habla
nos dura por siempre y está
en el comienzo del alma,
centrada en su eternidad.

2

Nacimiento

Nace la eternidad
del habla, dulcemente natural.

Y ese color, del cielo al aposento,
como el habla que ya
dentro de mí yo siento
va reuniendo verdad y entendimiento.

PRIMERA LECTURA

Enterrar de raíz
las manos juntas
y llameadas,
hasta encender los cielos

de la tierra,
hasta ganar la vida.
-Los ciegos atributos
de antiguos territorios
y rituales-
Mi sangre iba nombrando
por montes y ternuras.
Ya la lz existía.
Esa edad en el habla
que nacía.
Heredad de la carne
y la agonía.-

5

Las hogueras del cielo
demorarán la tarde
al fondo de los siglos
y los valles.
El cielo de morir
irá quedando
sobre los pensamientos
y las sienes
y las secas memorias,
hasta la antigüedad
y la pureza,
como una dulce piel
interminable.
-En turberas de luto
las bestias quedarán,
del estruendo y del frío
Dharana entre la luz.
Dura la vida,
esposa de ternuras.-

José Guillermo Ros-Zanet

Imágenes: Pinturas del artista cubano contemporáneo Eduardo Abela

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Emilia Almanza Towgood

Poeta y narradora mexicana nacida en Ciudad de México en 1985. Licenciada en Filosofía por la Universidad Autónoma Metropolitana. También tiene la nacionalidad canadiense. Escribe reseñas para la revista Variopinto. Ha tomado talleres de poesía con Saúl Ibargoyen y Demetrio Vázquez Apolinar. Publica asiduamente en revistas literarias y en su blog personal.

"La hora de la tempestad se aproxima
por el propio movimiento de lo abstracto
sin ataduras
las horas de adorar el viento se van"

MI DESEO

Quisieras que despertaras rodeado
de todas las horas y hasta el primer segundo
que transcurrió mi vida sin ti.
Quisiera untar tu prieto cuero
con la salvia que me hizo y te precede,
e inundar tu ombligo con las lágrimas que derramé.
Quisiera peinarte con todas mis risas
y rasurar a diario tu bigote
con los cristales de mis lentes de niña
calzarte con mis versos primerizos
vestirte con mis jornadas de trabajo.
Quisiera que desayunaras mi inconsciente
con el jugo de mis ensueños
-hasta los más perdidos-
Quisiera qe te transportaras
en todas mis soledades y pausas
que entraras y salieras de tu casa
con las llaves de mis recuerdos.

Quisiera que tomaras mi pasado
entre tus amorosos brazos y mecerlo
cantando una canción de cuna
con la vista fija en el porvenir.-

APRENDIZAJE

Escurridiza
casi imperceptible
penetró en mi hogar con cara amiga
acarició mi gato
trajo su gente, impuso sus reglas
y sacó al gato a mojarse bajo la lluvia.

Me alié con ella sin saberlo
la tuve por verdad
la quise y creí necesitarla
cuando no fluían las ideas
y las sonrisas se trababan en muecas
como se usan las máscaras
y se maquillan los payasos.

Pero cuando la conocí
cuando realmente vi sus facciones
y distinguí sus sombras
en las paredes de mi encierro
en mi recluso pecho
cuando se robó mis recuerdos
e interpuso entre mi boca y el lenguaje
el veneno de una farsa destructora

entonces
se sacudió más fuerte que nunca
más poderosa que sus silbadas palabras
una bestia agitada
la autenticidad primitiva y retraída
rompiendo el marco de su celda.

Y con esa fuerza cobijé al gato
quien perdonando mis civilizadas hipocresías
me contó todo
y supe que nunca era tarde para sacar la Mentira
a mojarse bajo la lluvia.-

MAREAS

Sólo busco conocer lo real
para saber delinear el horizonte.

Que perdonen los que me buscan
los que quieren algo estático dentro de mí
mi eterno enamoramiento con lo venidero.

Todo lo que he aprendido
todo lo que reproduzco
es el movimiento.
Si no siguen el mismo impulso
si no logran correr por sus cuencas
fundirse en las olas y sus mareas
que al menos me perdonen
cuando burbujeo
en los límites del paisaje.

Ojalá sepan mejor que las ausencias
que todo ha sido veraz
que sólo lo que anda y camina es real
para encontrar en su perdón
un poco de consuelo.-

EXTRAVÍO

¿Dónde el arrojo necesario
entre las sienes de este templo?
¿Qué divinidad guía sus salmos
entre las riveras y el desierto?

Todo cabe en la grieta de un recuerdo
valioso contenido sin forma
desdeñada forma del pensamiento
hija de un clamor poderoso
amplio y olvidado.

He confiado en la inmediatez
en su profundidad oscilante
he creído en la fuerza encerrada
de mi inclinación
desatada, sin leyes que la gobiernen
como la hierba terca
o una gata sin amo.

La hora de la tempestad se aproxima
por el propio movimiento de lo abstracto
sin ataduras
las horas de adorar el viento se van
se acerca la negrura de un torrente
sin cauce.-

Emilia Almanza Towgoog

Imágenes: Pinturas de Joshua Burbank (California, Estados Unidos)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como n proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Juan Gelman

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1936 y fallecido en México, país donde residió sus últimos años, desde que partiera al exilio. Entre sus múltiples premios se destacan: Premio Iberoamericano de Poesía "Reina Sofía" en 2005, Premio Internacional "Pablo Neruda" en 2005 y Premio de Literatura "Cervantes" en el 2007.

"El arco o puente que va
de tu mano a la mía cuando
no se tocan, abre
una flor intermedia"

ALZA TUS BRAZOS

Alza tus brazos,
ellos encierran a la noche,
desátala sobre mi sed,
tambor, tambor, mi fuego.

Que la noche nos cubra con una campana,
que suene suavemente a cada golpe del amor.

Entiérrame la sombra, lávame con ceniza,
cávame del dolor, límpiame el aire:
yo quiero amarte libre.

Tú destruyes el mundo para que esto suceda
tu comienzas el mundo para que esto suceda.-

AUSENCIA DE AMOR

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de echos tan lejano.
Ando de pobre cristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo
todo lo que he esperado.
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.-

COMENTARIO

Querido amor que partís como un pájaro
acostado sobre los horizontes
¿estará bien darnos todos al todo/sin
ser parte de nada/ni siquiera del vuelo que

te lleva?/¿piensan hermanas y hermanos
que rodeando se puede llegar/o
partiendo y quédandose a la vez se llega
a la unidad buscada como manjar celeste?

o sea/dura es la vida o esta
salud que cavo para encontrarte como luz!
o palabra/ramita donde te posas como
la mano tuya sobre mi corazón.-

FÁBRICAS DEL AMOR

Y construí tu rostro.
Con adivinaciones de amor, construía tu rostro
en los lejanos patios de la infancia.
Albañil con vergüenza,
yo me oculté del mundo para tallar tu imagen,
para darte la voz,
para poner dulzura en tu saliva.
Cuántas veces temblé
apenas si cubierto por la luz del verano
mientras te describía por mi sangre.
Pura mía,
estás hecha de cuántas estaciones
y tu gracia desciende como cuántos crepúsculos.
Cuántas de mis jornadas
inventaron tus manos.
Qué infinito de besos contra la soledad
hunde tus pasos en el polvo.
Yo te oficié, te recité por los caminos,
escribí todos tus nombres
al fondo de mi sombra,
te hice un sitio en mi lecho,
te amé, estela invisible, noche a noche.
Así fue que cantaron los silencios.
Años y años trabajé para hacerte
antes de oír un solo sonido de tu alma.-

LA PUERTA

Abrí la puerta/amor mío
levantá/abrí la puerta
tengo el alma pegada al paladar
temblando de terror

el jabalí del monte me pisoteó
el asno salvaje me persiguió
en esta media noche del exilio
soy yo mismo una bestia.-

Juan Gelman

Imágenes: Pinturas del artista canadiense contemporáneo Rémi La Barre.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

    Celina Cámpora

Poeta argentina nacida en San Nicolás de los Arroyos. Es profesora de castellano, literatura y latín. Realizó estudios de postgrado en Madrid, obteniendo el título de Investigadora de la Lengua y Literatura Españolas. Ha residido también en Perú durante nueve años donde publicó: "Revelación de la palabra" (2001) y "Presagios del Escampe" (2002). De regreso a la Argentina da a conocer, entre otros, los poemarios: "Crepúsculo del agua" (2004) y "Libro de puertas" (2008).

  "Persisto aún bajo este cielo
en este mundo
para repartir mi palabra
a los mudos silentes de amor"

PRESAGIOS DEL DESCAMPE

Aquí está

ha parado a beberse su sed

es la descampada del cielo

la que imperiosamente

araña la tierra

para levantar a sus muertos

y besarles la frente

********************

Sólo un minúsculo punto de partida

horizonte

y yo, infinitesimal

en el centro

con los brazos en cruz

¿hacia dónde?

¿hacia cuándo?

**********************

En esta certera noche

de pájaros muertos

tengo miedo

miedo a despertar

y ver a mis amados

diluyéndose entre sus lágrimas.

Miedo a perderme

a pedir auxilio

y que no haya oídos

y esta noche

en que el miedo me somete

tampoco vengas

ni con el abril en abril

ni los ojos aullando

ni siquiera

con la débil luz

de un amor

a punto de extinguirse

**********************

Como una hostia

siempre partida en dos

o en mil

como una ceremonia impura

desde el cielo a los labios

soy una visión sagrada

un beso en llamas

o una mujer en la última entrega.

**********************

Escindida y abismal

como esta noche

vacía de presagios

sin más señales

que las piedras

hechas de harapos y ceniza

jirón a jirón

yo la única constante.-

RÍO PARALELO

Río de todos y de la noche constelada,

espejo de árboles enjoyados

y de sonámbulos pescadores,

seduce finalmente mis labios

con tu sed flotando bocarriba.

¡Cuándo me traerás el corazón

enlazado a una señal, a una saeta?

Hoy vengo a caminar, una vez más, paralela a ti,

sobre tu falda de pez hambriento,

aquí muy cerca de tu oído,

para escuchar de tu lengua de aguas,

el sonido azaroso de mi nombre

el sonido del océano esperándote lejano

los sonidos ciegos del último amor.

Enséñame, Paraná páramo tantas veces prófugo,

implacable, cargado de promesas,

en cual de tus atajos me quedo para siempre,

deslúmbrame con tu canción a tierra deshauciada,

muéstrame tu sonrisa de dios despiadado sin máscaras.

¿Cuándo me traerás el corazón

enlazado a una señal, en una barca?

Sin tiempos, ni horizontes,

déjate beber,

río paralelo a la muerte,

y por única vez, déjame vivir y

caer hacia arriba

caer horizontal

caer profundo

en tu vientre abierto, como un náufrago.-

Celina Cámpora

Imágenes: Pinturas de los artistas contemporáneos Abdalieva Akzhana y David Agenjo.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Josep Anton Soldevila

Poeta, narrador y crítico literario español nacido en Barcelona en 1948. Licenciado en Ciencias Económicas. Ha ejercido la vicepresidencia de la Academia Iberoamericana de Poesía. Entre sus obras poétcas se encuentran: "La frontera de cristal" (1977), "Cendres Blanques", finalista del Premio Carlos Riba de 1990, "Poesía Recolida 1985-2000" (2004), "Último refugio", Premio Viola d'argent de los Juegos Florales de Barcelona de 2000, "El muro de Planck" (2012), etc.

"En el mismo tablero,
tú, cuadros blancos,
yo, cuadros negros.
Nunca nos encontraremos"

SI TU QUISIERAS

Si tu quisieras venir
conmigo
allá donde duerme la nave
de la noche.
Si tu quisieras
desvelar los tesoros escondidos
tras los espejos
y con tus oscuros ojos
cerraras tras nosotros
la última puerta del retorno.
Si tu quisieras
caer eternamente
en el abismo
y no ser ya nunca más
un dolor silente
sino una lluvia de amor,
lenta y encalmada.
Si tu quisieras venir
conmigo,
hallaríamos caminos de luz
sin lágrimas,
árboles sin mal
cielo de remontísimas ramas.

Si tu quisieras.-

*********************

Me ha quedado una hora enraizada
en el reloj del corazón,
nunca más daré bien las horas.
Atrasaré respecto al mundo
y nunca
llegaré a tiempo.

Tu irás siempre un paso
por delante
de mi.
La lluvia de ayer
me mojará hoy,
la sed de ayer
me consumirá mañana.
Y cuando cambian una dirección
en mi camino
lo habré perdido todo.-

************************

En un rincón del muro
alguien escribió la palabra
FELICIDAD.

Letras rojas, faltas
de ortografía...
pero decía:
FELICIDAD.-

LAS PALABRAS QUE AÚN NO HAS APRENDIDO

En tus labios adivino
las palabras
que aún no has aprendido.
Oigo cómo tu sueño transparente
envuelve cual velo de cristal
mi opaco sueño
de madera.
Allí donde yo soy un horizonte
de muros y batallas,
tu eres un ala de nácar,
vela de blancas noches,
aire de pájaro.

¡Ve, ve, ve,
no vuelvas jamás !
¡Tal vez más allá
encuentres la bella playa
de coral,
la nave infinita,
el amor sin final!

¡Tal vez más allá
tus ojos brillantes
vean los caminos de oro
y las albas de plata!
Tal vez más allá...

Ve, ve, ve,
no vuelvas jamás.-

*********************

Si todo quedo segado, todo borrado
ya nada más será verdad.
Ya nada.
Ni siquiera el recuerdo si no
sigue la pista de lo renunciado,
de lo quemado en la elección.
¿Qué diré del tiempo? ¿Dónde
encontraré el puente?
Ya nada más.
El paisaje en blanco por siempre, si siempre
tuviera una medida.-

***********************

Encuéntrame la palabra, el país,
la sombra donde no estés,
el tiempo entre dos llantos
que no palpite.
Vacíame del sueño y el lugar,
cámbiame los colores, el canto,
el callado perfume de las presencias
y sumérgete en mi, olvido.

Cubre la llanura
para que no pueda desplegar sus alas
el recuerdo.
Destruye, quema, dispersa.
Remueve la voz.
Redime la hoguera.
Da vuelta a las horas y apriétalas
contra mi hasta matarlas.
Sé un nuevo mar
más noble y profundo
y yo navegaré por ti,
llevado de mi aliento.-

Josep Anton Soldevila

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo Andre Kohn.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio.Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Ramón Oróstegui

Poeta chileno nacido en Concepción en 1979. Egresado de Pedagogía de la Universidad de Concepción. En el año 1999 obtiene la Mención Honorífica en el Primer Concurso Nacional de Poesía "Dolores Pincheira Oyarzún" que organiza la Sociedad de Escritores de Chile, filial Concepción. Algunos de sus textos aparecen en publicaciones de la Universidad y en diversas revistas de literatura.

"Fáustica labor del animal poético,
mi credo está en tus ojos
y sé que el balbuceo es una sílaba
que nada toca sino con la baldía sonrisa"

POSIBLE HALLAZGO DE LA BELLEZA

Puede ser que tus ojos
sean algo más que tus ojos
y en ellos la ceniza desnude
la órbita de las piedras,
el oficio de la belleza.
Puede ser que exista,
crezca en ellos
un retazo
cuya lámpara despide los adioses
y un laberinto engendre la peste,
se cocine el hambre del poeta.
Ignoro la geografía del estrado de Dios,
no me pertenece el azar,
tampoco he auscultado las estrellas,
más bien tengo un designio
de calle oscura
y de olvido.
Sólo conozco la búsqueda de los ciegos,
nadie me dirá que es la belleza.-

ESPERANZA, GUARDIANA DE LA DICHA

Guardiana que vela la esfinge del caos,
tu rostro es el cráter de toda miseria.
La derrota,
el umbral de tu traje de eclipse
entre la belleza
y la muerte.
Cortas con tu navaja oscura
la ciencia del tiempo,
esgrimiendo el horizonte
y su gesto de pájaro.
El deseo te deletrea,
arengas durante el naufragio,
pues pétalos enmudecidos aguardan.
La muerte al azar envía
sus roncos fantasmas
de tiempo...
Esperanza, emotiva costumbre
de la dicha que se promete,
sin ser tú misma la belleza
eres la eternidad de todo lo bello.-

EL SILENCIO DE LORNA

Tu silencio es el fragmento
de odio escrito en todo linaje.
Pero ésa bella osadía de golpearte
contra las paredes, te catapultó
a la nobleza de astro.
Ni el bar, ni el amor de Sokol
persuadieron tu correcta sangre,
por eso te desnudaste,
pues sabías
que no existe daño más bello
que el de tu cuerpo sometido
a la medialuz,
desde la tenue lágrima
que la nieve escarba.
Corre
y erige el desengaño de toda gloria,
blasfemando al silencio prematuro
de la muerte.
Dale una partida de cartas
a la memoria de Claudy
haciendo estallar tu pubis
en los bolsillos de todos los hombres,

y describe a tu misterioso hijo
el genuino parto del amor.-

¿SERÁS COMO ENTONCES, TODAVÍA ?

Una estrella inconsciente hace inviernos
crepita en el desdén que intentas.
No podemos engañar al amor, me digo
Hemos inventado devastarnos con palabras
que de rubor caparían a un volcán,
pero cuando te hallo,
sosiego de gitana,,

sé que aún cuelgo de ese abrigo,
con veine años de océano iluso,
y te miro pálido
como la cicatriz de un tranvía,
mientras deseo tu ternura
y pobremente me sacio
con el humo que agusana mi exilio.-

PSICOSIS

Pájaro estático,
enciende el cartel de lo macabro
puliendo su filo
con el cortés teatro
y cadáver de la culpa
en tu tartamudeo.
Carga las maletas, triste voyeur,
limpia y excusa todo propósito.
Recuerda, naciste en tu trampa,
el amor hacia tu madre
te ha convertido en la peste
que oficia el arte
de la resurrección.
Siervo a tu disfraz,
clava el cuchillo
una y otra vez,
para ceñir la amada silueta
a la ventana, sótano de tus ojos
que torpemente derrumbaste,
en el vértigo del pantano,
junto a los restos del deseo.-

Ramón Oróstegui

Imágenes: Pinturas del artista austríaco Eugene De Blaas.

quiquedelucio@gmail.com

DESHAUCIO

Ángeles malos o buenos,
que no sé.
Te arrojaron en mi alma.
Sola,
sin muebles y sin alcobas,
deshabitada.
De rondón el viento hiere
las paredes,
las más finas, vítreas láminas.
Humedad. Cadenas. Gritos.
Ráfagas.
Te pregunto:
¿Qué ángeles malos, crueles,
quieren de nuevo alquilarla?
Dímelo.-

EL ALBA DENOMINADORA

A embestidas suaves y rosas, la madrugada te iba
poniendo nombres:
Sueño equivocado, Ángel sin salida, Mentira de lluvia
en bosque.
Al lindero de mi alma
que recuerda los ríos,

indecisa, dudó, inmóvil:
¿Vertida estrella, confusa luz en llanto,
cristal sin voces?
No.
Error de nieve en agua, tu nombre.-

EL ÁNGEL BUENO

Vino el que yo quería
el que yo llamaba.
No aquel que barre cielos sin defensas.
Luceros sin cabañas.
Lunas sin patria,
nieves.
Nieves de esas caídas de una mano,
un nombre,
un sueño,
una frente.
No aquel que a sus cabellos
ató la muerte.
El que yo quería.
Sin arañar los aires,
sin herir hojas ni mover cristales.
Aquel que a sus cabellos
ató el silencio.
Para sin lastimarme,
cavar una ribera de luz dulce en mi pecho
y hacerme el alma navegable.-

EL ÁNGEL DE LA IRA

Sin dueño, entre las ortigas,
piedra por pulir, brillabas.
Pie invisible.
Entre las ortigas, nada.
Pie invisible de la ira.
Lenguas de légamo, hundidas,
sordas, recordaron algo.
Ya no estabas.
¿Qué recordaron?
Se movió mudo el silencio
y dijo algo.
No dijo nada.
Sin saberlo,
mudó de rumbo mi sangre,
y en los fosos
gritos largos se cayeron.

Para salvar mis ojos,
para salvarte a ti, qué
secreto.-

EL MAR, LA MAR

¿Por qué me trajiste, padre,
a la ciudad?
¿Por qué me desenterraste
del mar?
En sueños, la marejada
me tira del corazón.
Se lo quisiera llevar.
Padre, ¿por qué me trajiste
acá?

Rafael Alberti

Imágenes: Pinturas de la artista Eleamor Fortescue-Brickdale (1871 - 1945)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Alberto Girri

Poeta y traductor argentino nacido en Buenos Aires en 1919 y fallecido en 1991. Autor de más de treinta volúmenes de prosa y poesía, también tradujo a escritores ingleses y estadounidenses. Se destacan "Coronación de la esperanza" (1947), "El motivo es el poema" (1976), "Juegos alegóricos" (1993), "Los valores diarios" (1970), "Poesía de la observación" (1973), "Páginas" (1983), etc.

"La Andromeda del tiempo, impar en la belleza
y el agravio, sobre este rudo peñasco
ahora escruta largamente
hacia uno y otro brazo de la costa"

CANCIÓN DE AMOR

Aquí yazgo pensando en ti:

¡La mancha del amor
se extiende sobre el mundo!
¡Amarilla, amarilla, amarilla
roe las hojas,
unta con azafrán
las cornígeras ramas que se inclinan
pesadamente
contra un liso cielo púrpura!
No hay luz,
sólo una espesa mancha de miel
que gotea de hoja en hoja
y de rama en rama
desluciendo los colores
del mundo entero;

¡tú allá lejos
bajo el rojo zumo del oeste!-

LA SOMBRA

De algún modo soy tu cuerpo,
me designo en él, me quema
en la mentira útil como un remo,
en la desgracia y la amorosa lucha
abriendo los huecos de su máscara.
Pero no me lo permitas,
no me dejes ser sólo tu cuerpo.
De algún modo soy tu cuerpo,
cuando la rica, inexplicable sangre,
transcurre en medio de representaciones.
Y lo será hasta que cenizas
acaricien tu prestada, última parcela.
Pero no me lo permitas,
no me dejes ser sólo tu cuerpo.
De algún modo soy tu cuerpo,
la opresión que difunde me sostiene,
y no en otro descienden las palabras,
urde la disculpa en el vejado sermón
por las pasadas facciones.
Pero no me lo permitas,
no me dejes ser sólo tu cuerpo.
De algún modo soy tu cuerpo
y si en atención a su dañina mengua
me cuido bien de mirarlo como esencia,
¿Con qué prodigio, incisivo milagro,
percibiré tu pasión cuando lo excluya?
Pero no me lo permitas,
no me dejes ser sólo tu cuerpo.-

QUE TU MIRADA VAYA

Que tu mirada vaya
dejando de separar
impresiones sensibles, afectivas,
de las meras formas,
y resbale, no coherente,
a despojar de relieve lo que encuentre,

indicaría cómo pierdes
el dominio sobre ella,
paralizado también
tu cuerpo en lo que hasta ahora fue:
manifestación y participación,
y en suspenso
la rutina del hablar y el pensar,
la exigencia de que hablar
y no pensar no se puede,
ni pensar callando.

Y más aun haría patente

un empezar a abandonarte
a lo suelto y espontáneo
como viento, como corriente
viento y corriente,
no ya situaciones fijas, inmovilidad objetiva,

no ya dilemas,
sino un calmo estar
en el que te permitas verte
cazando pájaros con redes,
liebres con gestos,
irreflexivamente.-

OFICIO DE AMOR

De la intimidad que ahora nos asusta
sale el pasado,
sale la espléndida nostalgia,
ejercicio callado del ocaso;
de la valuación de Dios en la plegaria,
para que no estemos uno fuera del otro,
saldrá la amenaza,
celosa corrosión de los gestos
interrumpiendo nuestro abrazo.

¡Oh manoseados sentimientos!
Más y mejor seré yo mismo
cuando guarde de tu boca la idea
Y aunque ya no pase del existir a la presencia
igualmente me verás como tu boca
vigilando la mudanza de los días
hasta que, siendo como yo reliquia,
me evitas a evitar esa agonía.-

Alberto Girri

Imágenes: Pinturas del artista alemán Jan Mankes (1889 - 1920)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Roberto Juarroz

Poeta, traductor y ensayista argentino nacido en Coronel Dorrego, Provincia de Buenos Aires en 1925 y fallecido en Buenos Aires en 1995. Hizo estudios en La Sorbonne, Francia. Miembro de número de la Academia Argentina de Letras y catedrático universitario. Recibió numerosos premios, entre los que se destacan, Premio "Esteban Echevería" en 1994, el Premio Jean Malrieu de Marsella, Francia, el Premio de la Bienal Internacional de Poesía en Lieja, Bélgica, etc.

"A veces me parece que estamos en el centro de la fiesta
pero en el centro de la fiesta no hay nadie.
En el centro de la fiesta está el vacío.
Pero en el centro del vacío hay otra fiesta"

EL AMOR EMPIEZA

El amor empieza cuando se rompen
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.

El amor empieza cuando Dios termina
y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier
parte.

El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.

Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo

tercamente escondida
detrás de los finales.-

EL CORAZÓN EMPIEZA

El corazón empieza bajo tierra,
pero acaba en tus labios y en los míos.
La muerte entonces duda en las cornisas
y una convalecencia de ojos largos
desprende las arrugas del temblor.

No hay que negar que eso nos salva,
pero entre tantas cosas tan perdidas
no es posible aceptar la salvación.

Y las manos, sin darse cuenta aprenden
el gesto incorregible
de volver a enterrar el corazón.-

HAY CORAZONES SIN DUEÑO

Hay corazones sin dueño,
que no tuvieron nunca la oportunidad
de regir como un péndulo casi atroz
el laborioso espasmo de la carne.

Hay corazones de repuesto,
que esperan sabiamente
o por quién sabe qué mandato
el momento de asumir su locura.

Hay corazones sobrantes
que se descuelgan como puños de contrabando
desde la permanente anomalía
de ser un corazón.

Y hay también un corazón perdido,
una campana de silencio,
que nadie sin embargo ha encontrado
entre todas las cosas perdidas de la tierra.

Pero todo corazón es un testigo
y es una segura prueba
de que la vida es una escala inadecuada

para trazar el mapa de la vida.-

HEMOS AMADO JUNTOS TANTAS COSAS

Hemos amado juntos tantas cosas
que es difícil amarlas separados.
Parece que se hubieran alejado de pronto
o que el amor fuera una hormiga
escalando los declives del cielo.

Hemos vivido juntos tanto abismo
que sin ti parece superficie,
órbita de simulacros que resbalan,
tensión sin extensiones,
vigilancia de cuerpos sin presencia.

Hemos perdido juntos tanta nada
que el hábito persiste y se da vuelta
y ahora todo es ganancia de la nada.
El tiempo se convierte en antitiempo
porque ya no lo piensas.

Hemos callado y hablado tanto juntos
que hasta callar y hablar son dos traiciones,
dos sustancias sin justificación,
dos sustitutos.

Lo hemos buscado todo,
lo hemos hallado todo,
lo hemos dejado todo.

Únicamente no nos dieron tiempo
para encontrar el ojo de tu muerte,
aunque fuera también para dejarlo.-

Roberto Juarroz

Imágenes: Pinturas de Henri Matisse (Francia, 1869 - 1954)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Ludwig Saavedra Tarazona

Poeta peruano nacido en Lima en 1985. Estudia Letras en La Universidad Mayor de San Marcos. Ha publicado con el sello Paracaídas Editores las plaquetas de poesía: "Florece" (2009) y "El mar de vinilo" (2013). Ha participado en las Jornadas Anuales de Literatura en los años 2005 y 2012. Recientemente ha publicado "Los Arrecifes", conjunto de poemas, en edición cartonera con el sello Amaru.

"Todo aquello que suena como las olas del mar
es decir cuando el mar y la noche
y tú y yo diciendo oye luna
gracias por acompañarme siempre siempre"

NARANJO EN FLOR

Florece el árbol

gira la llave del agua
gira el aspersor
gira el mundo

florece el árbol
lluvia de abajo hacia arriba
ecuaciones de parábolas con vértice en el origen

y remontándose al origen...

ay correología de las olas
y dinamita aullando tras el tiempo

florece el árbol
un estallido

oye tú
dibuja con tiza blanca
florece en las ramas de la noche
soñadora

y un fruto lunar
para comer con los ojos
mientras dure el vértigo.-

DOS POEMAS AL LADO DEL ESTANQUE

1
La orilla magnética
con peces de mercurio
mientras la campana de todos los días
se sacude como una epiléptica
incandescente
el mundo es bello

y el ángel de color vaga
y fuma al lado de un estanque
en un claro del bosque
la tarde canta a los sentidos

un gato marrón la observa desde el tejado
y la campana de los días
de hace pequeña
una campanilla que saborea la oreja
más pequeña aun

una píldora
que le cuenta a los órganos internos
al corazón

que los pájaros se hacen invisibles
si los alcanza
tu voz.-

2
El horror al vacío
en tu boca
una sacudida
violenta y húmeda
mi caramelo de carne

donde tus manos
donde tus caderas
voy

a tu lanzallamas rosa
a tu corazón
de nenúfar en un estanque.-

POEMA SUELTO

El día que me espera
como un abrazo
como un abrazo
ahora solo me lanza arena
a los ojos impúdico

traza constelaciones de sangre
en mi pecho

y susurra a mis oídos
una guerra íntima
de mí conmigo.-

EL MAR DE VINILO

Suena en tus ojos
ruborizando las flores
del jardín de las delicias

Atesoro un silencio
corazón hojarasca
carne nocturna
clara sombra
cristal roto.-

Ludwig Saavedra Tarazona

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo Vladimir Volegov.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Lisandro Cardozo

Poeta, periodista y docente paraguayo nacido en Asunción en junio de 1954. De profesión arquitecto, estudió en la Universidad Nacional de Asunción. Ejerce el periodismo en La Tribuna , Última Hora y La Tarde. Desde 1990 a 1992 dirigió el suplemento cultural del diario ABC. Actualmente ejerce la docencia en el Instituto Superior de Bellas Artes. En literatura ha merecido varios premios en concursos de poesía y teatro breve.

"Antes, recuerdo,
que el cielo era limpio,
las aves lo poblaban,
y estuve contento"

REFLEXIÓN

Un respiro confortante
con las manos quietas
sobre el muslo
en gesto grave de sabio,
o el consuelo enfebrecido
como enormes alas
desplegadas,
como la ira nervante
que proviene de un mar callado.

Así, tras este preámbulo
cabalgaremos por sobre
los árboles
en procura de cimas tantas
veces negadas.

Nuestra sabiduría se aproximará
a la del colérico Dios
y una vez más sentiremos
la llameante espada,
el áspero barro del diluvio.

El espeso vino agrio
quemándonos la garganta
será apenas una letanía
que se expande.

Cuando cada uno de los
hombres
y todas las razas
descubran el camino;
la esencia primera,
verán el peligro cerrándose
sobre sus hombros,
latiéndoles en la sangre
como viento tormentoso.-

CUARTO EN MEDIO DE CENIZAS

Una mariposa transparente
se reflejó en la pared
cuando el sol dejaba el mundo.

La roja escarapela, intacta,
manchó el arrugado boleto
de tren a las 5:30.

La vieja acera retuvo ecos,
lágrimas y baba de borracho
de sábado de gloria;
día que se repitió
casi dos milenios.

Los llantenes flotaron
nerviosamente en el crepúsculo,
mientras extendimos las manos
para alcanzar el brocal
de filosa piedra.

Sumergimos la cabeza
en el lago de las inmoralidades,
pisoteamos las inmediaciones terrenales,
alabamos las imágenes
que de las guerras tenemos.

Y nada sabemos,
sino de asuntos vanos;
agotamos recursos de toda laya,

y no encontramos el momento venerando
ni el camino limpio de zarzas
ni la misión aliviada del hombre.

Sino su rostro contrahecho
de calamidades
y sus manos quemadas
de hurgar en las cenizas.-

PUERTA DEL LABERINTO

Puedo dibujar intrincadas sendas
en la pared de roca viva,
detener el aroma que viene del norte,
sortear innumerables objetivos naturales
y marcar otras que signifiquen
almas vacías.

Puedo doblar el frío acero
en aristas y vértices tan resistentes,
como los naipes del vaticinio
que arrojo al fuego.

Puedo forzar los goznes tres veces,
los mismos, siete veces siete,
y cuando cansados los brazos,
la puerta cederá a mi pulgar
dándome paso a un paisaje
de mentiras calculadas,
a las conocidas vías que recorrí
tantas veces,
y miles de veces traté de olvidar.-

ÚLTIMA LLUVIA

Así como en muchos círculos,
como en vastedades increíbles
buscamos un principio
a todas las cosas.

Desde Heráclito
las mismas preocupaciones
no han cesado todavía.
Ahora como un reloj de arena,
girando sobre un eje invisible
y nos ubicamos mirando arriba;
socorridos por una ciencia,
a nuestro perfecto alcance,
buscando el omega,
que signifique, por demás,
o mucho antes
el fin del enigma.

La alternativa ineludible,
indescifrable,
un silencio atroz
o un recuerdo vacío en la arena.-

Lisandro Cardozo

Imágenes: Pinturas del artista alemán August Macke (1887 - 1914)

quiquedelucio@gmail.com

Como tu mirada

Casas

La palabra diversa

Primer amor

La luz filtrada

Brisa en la piel

Substancia

A la izquierda del roble

Deseos en la noche

Origen

Mi deseo

Alza tus brazos

Presagios del descampe

Si tu quisieras

Hallazgo de la belleza

Desahucio

Bajo el rojo zumo

El amor empieza

Naranjo en flor

Reflexión