Nosotros Somos Quien Somos

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Ricardo Pozas Horcasitas

Poeta, ensayista, editor y catedrático mexicano, nacido en el D;F en 1948. Doctor en Estudios Latinamericanos-UNAM, Doctor en Sociología Política por la Escuela de Altos Estudios de París. Ha publicado siete libros como autor único, 43 artículos en revistas de ciencias sociales, 28 capítulos de libros y es editor de tres ejemplares. Ha sido jurado en dos ocasiones del Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo y es integrante del Jurado del Comité Mexicano de Ciencias Históricas del Instituto de Investigaciones Dr. José María Luis Mora.

" La memoria
evoca
lo que no fue"

UN RÍO UN AMOR

Tu lugar
es la tarde
del horizonte
guardándose en la noche
y los recuerdos
ondulados
por el mar.
Tu lugar
es aquí,
en el hueco
de mi mano,
donde germina
la caricia
y el contacto
de otra piel
nos dice
adiós.-

PARA JULIA Y FERNANDO

Lo que dices de ti
Lo que
dices
de ti,
no eres tú,
sino tu voz.

Palabra
que nombra
y no te abarca.

Obsesión
por encontrar
en la memoria,
la raíz del hueco
que te envuelve.
Sonidos
que buscan
en el eco
de otros
nombres:
tu nombre.

Voz que escuchas
en medio
de las voces
que todo
lo nombran.-

INDOLENCIA

Estoy en esa pausa
donde la vida suspende sus rumores,
sintiendo el blanco ahogo del vacío
y sin saber
para qué
sé lo que sé.

Me voy
en un mirar,
que me arrastra sobre el muro,
con la cabeza de lado,
adinsinuada hacia el hombro
los brazos sobre los muslos
y los dedos entrecruzados,
cargando el hueco
en el que

se cayó el mundo.-

EN EL ATARDECER DE LA MIRADA

Solo
en la inmensidad
de la revuelta vida,

con el pesado andar,
entre el denso rencor
y los hastíos.
Me miro
a diario
en el eterno juego
de los días y la noche
de las luces
y la sombra,
de los otros

y de aquel.
y
quedo
sin saber por qué
la gris ausencia
del asombro
va pardeando
las horas,
en el atardecer
de la vida.-

PENUMBRA

En la noche
sitiada
del insomnio,
la soledad me abandona
en la vastedad
del lenguaje.
El dolor ofrece
las sutilezas del alma,
en las palabras
naufragadas
del silencio.

Indolencia oscura
en la espera
de un día
astillado
por la pena.-

TRAYECTO

El amor
surge de un hueco
hueco y se marchita
otro,
entre ambos,
se colma de trayectos.-

Ricardo Pozas Horcasitas

Imágenes: Pinturas del artista francés Camille Pissarro.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Maríamatilde Rodríguez

Poeta, cuentista y catedrática colombiana nacida en Barranquilla. Vive en el archipiélago de San Andrés, Providencia y Santa Catalina donde ejerce como Rectora del Instituto de Formación Técnica Profesional. Su principal poemario es: Los hijos de paisaje", también ha publicado: "La sonrisa del perro", "El acecho de Marquesa de Lucuoa", "La entrevista", "El canto de las tijeras" y varios ejemplares de colecciones de cuentos como: "El espíritu llega a la medianoche" y Omalina la muda".

"Miraba hacia adelante como una cabra al borde
En otro extremo crepitaba el hueso
y un poco
el ruido de la infancia"

A VUELO DE PÁJARO

De ser posible no crea en la geografía de este reino
aquí hasta los árboles se asustan
No crea nunca en los diarios
Ni en los libros
No revise su correo
No trate de agarrar las manos
de esta tierra de nostalgias
No trate de enmendar el tiempo
con cavilaciones matemáticas
No se esconda en esta forma
de fe ni castañee los dientes cuando
el alba lo desnude con los huesos cuarteados por el llanto
Salga de noche mientras las iglesias duermen
Aguce el oído para sentir como baja
el agua por la memoria de una niñez
bajo el tupillo
Escuche los silbido del totumo
El movimiento del reptil sobre la hoja
El sigilo de la mantarraya cuando
atraviesa el cielo salado de sus
lágrimas
y sobre todo
sienta las miradas
sobre su lomo de hombre

las que le dicen que tranquilo
que después será, que de pronto en algún lado
un país existe sin suspiros.-

MANDAMIENTOS PARA ACABAR
CON UNA COSECHA DE MANDARINAS

Palpar es importante
Y acariciar la curva de la esfera
Y oler la tierra en el color
En los poros
y las nervaduras
que temblarán ante el filo de tus dientes
De ser posible envolverla toda con la mano
Y seguir acariciando como si pudiera volar
como si se quisiera ir
y la boca fuera el único refugio de sus alas
Luego hay que morder la fruta entera
hasta que la savia se confunda con la sangre
Y cerrar los ojos
Para verte mejor como en el cuento
Y sentirte mejor como en el cuento
Y bailar sobre la desnudez
Y quitar la piel de la piel
Hasta que no sepas qué hacer con las semillas.-

LA MEMORIA ENFERMA

Ahora el tronco de la Bestia
El recinto en penumbras
La invocación sin respuesta
La bujía ausente de la noche
Y el quejido
Y el quejido
de Patasola, de madremonte,
de madremuerta enamorada del viajero que anida
en su pecho una factura gris
y un misterio
Dos abismos juntos
Diecisiete vacíos de lodo y espanto
El olor de las almas líquidas
La sequedad de las frutas en el verano
Las tiendas de campaña
detenidas bajo la lluvia
El retrato partido

La carta que no llega
El recuerdo que aparece imprudente
entre los labios
La mentira de siempre
La epopeya de los libros bajo el brazo
La miseria de las venas vacías
de paraguas que se pierden
Las vacas de Atayanama
Los amigos que no están y mi espera
Y el quejido
Y el quejido
De Patasola, de madremonte,
de madremuerta enamorada
del susurro de un viajero
y un espanto
que guarda una factura gris en el bolsillo
Una luz felina entre los senos
El baile de la momia sobre el tiempo
Mi cara triste
El barullo silencioso en los dragones
Los momentos de celaje encima de las filas
Las estatuas partidas por la piedra
angular de una caída
Tu dirección en la memoria
Y la memoria enferma
Los lirios en las manos de la novia
La carta sin destino
La defunción de las rosas en el agua
Los mapas cuarteando la geografía del paisaje
Los pasos y las huellas
Los días de fiesta donde falta la fiesta
El plato vacío de tu risa
Y el sol otra vez
Pronosticando la vida.-

Maríamatilde Rodríguez

Imágenes: Pinturas de la artista francesa Berthe Morisot.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Arturo Trejo Villafuerte

Poeta, narrador, cronista y ensayista mexicano, nacido en Hidalgo en 1953. Estudió Periodismo y Ciencias de la Educación en la UNAM. En poesía ha publicado: "Amor de la calle" (1990), "El fin de la nostalgia" (1992), "De Tecnochtitlan al siglo XXI-Primer Encuentro de Cronistas de la Ciudad de México" (2001), "Las prendas de tu amor" (2003), "Mujeres perdidas y las letras de tu nombre" (2003), "Vuelta de hoja" (1996), etc. En 1999 dio a conocer su novela "Lámpara sin luz".

"Dile a tu hembra que con sus dientes
en tu pecho busque
en lo profundo de la herida
y agradece sus ganas de olvidarte"

HOTELERÍA

La importancia de la cama reside en el uso
en quien se acuesta y en qué forma
Estamos
en uno de los cientos o miles de hoteles
que hay en el mundo
Somos una pareja de los cientos de miles
de millones que hay en la tierra
Tú tienes un nombre semejante a cientos
de miles de nombres de mujeres
Yo soy uno de los cientos o miles de Arturos
que hay en el planeta
Hoy estamos haciendo el amor
como cientos o miles de parejas
No estamos seguros de nada
Ni siquiera de que haya otras parejas
haciendo el amor
en alguno de los miles
de cuartos de hotel
que hay en la ciudad
Debemos tener serenidad
Estar perdidos no significa nada.-

TARDE GRIS CON LLUVIA

Aquella tarde
tan corta de mi historia
nunca supe que era la última contigo
Recuerdo la comida y el whisky que bebimos
(ese día me parecías más bella)
Luego en un cuarto
la penumbra que inventaste con tus ojos
El deseo que chocaba en las paredes
(un poco de amor resbalaba entre tus piernas)
La lluvia de afuera
tenía algo de tus brazos
El atardecer nos sorprendió
tomados de la mano
Te di muchos besos
Te leí pocos poemas
(quién se acuerda de los poemas cuando ama)
Nos bañamos
Supimos a la grata caricia de los jabones
en nuestros cuerpos
Al anochecer te llevé a tu casa
cuando di la vuelta a la esquina
algo de mi vida estaba perdido.-

MESTER DE HOTELERÍA

Mientras te desnudo
la armadura de tus sueños
te conserva serena.
Tu sostén no tiene ya sentido
Como dos globitos con agua
tus senos tiemblan en mis manos
las pantaletas descienden poco a poco
como una bandera derrotada.
Un vaso de vino reclama tu boca
Tus besos reivindican a mis besos
Recorro con mis labios
la ruta de tu cuerpo
Mi lengua transita pilastras
Simas Bordes
hasta llegar al lugar de la discordia
donde la espuma es negra

y se rebela
Rincón profundo
que guarda del cielo el gran secreto
Mi boca palpa su textura
y bebe la gruta su silencio.
Las nubes se deshacen en tus senos
Mi cuerpo se moja de deseos
Los besos son cielo y sol
careo tu cuerpo con mi cuerpo
Tus ojos se cierran al destino
Hurgo en tu morada
perpetuamente oculta
Mi historia es tu historia cuando paso
Una chispa de muerte me reclama
Una centella de vida ya te inunda.
Me siento tan tuyo entre tu cuerpo
que no quiero abandonar
Las palabras se envanecen
Yo me sumerjo en tus días.-

POEMA II

Aquello que se sueña
no es el sueño sino su perfume
Es la rosa
Ciegos cuerpos invitándose
mutuamente, generosos
No es el cuerpo la serpiente sino su veneno
El rencor al otro día
cuando se es sombra
y no luz
Cuando se es el sueño que se sueña.-

POEMA VII

Maldito amor.
El padre hereda al vástago.
Respira hasta el fondo y se quiebra.
El nagual se extingue.
Con ceniza cubre el hueco de la llaga.-

Arturo Trejo Villafuerte

Imágenes: Pinturas del artista italiano Matteo Arfanotti.

quiquedelucio@gmail.com

SIRENA

En ti revivieron todos mis delirios
Ya no fui cuerpo sino niño callado
deteniendo un mar que nace desde un sueño
Un cuento en raíces del alba
Que sólo tú finges los finales
Polen y sortilegio cayendo de tu abrazo.
Oh líquido de sal en los senos de los astros
Tu pálido ángel con piel brillante de espinas
Tú mi sed de gloria y mi oasis artificial
De cuerpo púbico en un huerto de encías
Tú mi Cleopatra que lames mi condena
En jaulas de oro y cirios de errores antiguos.
Que tus piernas/escamas señalen mi norte acuático
Y mi final quebrado de tierra
Tú reflejada y sola en un espejo negro de algas
Donde entramos desnudos
al pecado para ser dioses.
Hay que leonar la calma
y animalizar el segundo de tu cuello.
Delirante serpiente cascabel
Que blasfema los senos recién nacidos
La noche vieja no sabe gemir como hembra
Cabellera que codicia el fuego de plomo de
una sábana antes mil veces no usada.
¿Cuántos amores muertos guardas en tu sexo?

¿Esto es solo vendimia de sudor hacia tu vientre?
O nacimos juntos en esta oscura procesión
De amantes que se arquean cuando sienten
La espuma de dardos brillar en su mirada.
Ahora eres mi más grande mito
Mi más antiguo rezo que to mismo desconozco.
Has hecho el amor con un cadáver
Amante lectora de Dante y de mi infierno
Acróbata del Kamasutra de espantosa acrobacia
-gimnastas ebrios-
¿Cuántos sexos has trisado
hasta llegar a mi último suspiro?
Ya no éramos sexos sino leyendas
Suaves bostezos en amaneceres lejanos
En ti las alas dejaron su mutismo
y goberné tu aliento desde el grito
Oh beso rastrillando quimeras
Oh cuerpo en ruinas de un resbalo de naipes.
Me perderé en el ínfimo caudal de tu secreto
-Fusil en las sienes-
destrocé mi mandíbula de cera como mar vencido
por cavar aullando el pozo
invertido de tus piernas;
nunca, nunca hay oro en las profundidades.-

ÉXODO DE ARENA

Siempre regreso a la misma orilla,
Donde el mar cesa su majestad de fuego
Labriego perdido, labrador de ausencia
Soy solo arena, cualquier oleaje me destruye
Me deja sin escamas, cualquier viento...
El recorrido de tu cuerpo,
Fanal inquisidor de mi navío.
Soy solo arena, los espasmos de sal,
El mar derruido de furia,
Todo lastima mi fútil geometría.
Que quede en las huellas de mi tacto.
Gaviota de luz sin recorrido aéreo
Soy solo arena esparcida en los desiertos,
en la orilla de la espada, en la boca del fagot.
Tus pies descalzos en mi superficie antigua
el roce último de tus manos rompiendo el
horizonte alado de mis labios sin forma.
Soy solo arena incontable en tu desierto.

En tus abismos de sed, en tu mar de saliva.
Siempre regreso a la misma orilla,
a morir en la diagonal esfera de sequía,
o en el sueño oculto de la lluvia.
Recorrí los siglos del barro, para ver
la arquitectura de tu enjambre,
de tus ojos líquidos de estatua.
Mis venas son arena,
mis huesos son arena,
mi cuerpo es arena, mi sangre es arena
Soy solo arena envuelta en el sudario de la luna
sin soles en las manos, ni rostros de espinas.
El viento me esparce, me deshace,
me hace emprender un ignorado viaje,
Sin rumbo de invierno,
ni brújula de vidrio a la deriva.
Cubro el pelambre de los lobos en tu sombra de furia
Soy la niebla de polvo en las batallas.
Abrigo a los muertos en sus tumbas terrenales.
Soy alimento para los gusanos de la culpa
custodio al cadáver y me profano de sangre
Seré tu lecho de muerte, y beberé tus labios,
Y entonces serás ceniza, serás arena infinita
Esparcida en los desiertos,
en la orilla de la espada, en la boca del fagot.
Cualquier oleaje te destruirá
Te dejará sin escamas, cualquier viento...
Serás solo arena, los espasmos de sal
El mar derruido de furia
Todo lastimará tu fútil geometría
Cuervo de la noche en recorrido aéreo
Serás la superficie de uns pies descalzos.
Y el roce último de algunas manos
romperán el
horizonte arado de tus labios sin forma
En los abismos de sed, en el mar de saliva.
Regresarás siempre a la misma orilla
Y el viento de la noche te esparcirá
Por el alba y el poniente para morir bajo el diluvio.
En la diagonal esfera de sequía,
o en el sueño oculto de la lluvia.
Recorrerás los siglos del barro
Serás solo arena envuelta en el sudario de la luna,
Sin soles en tus manos, ni rostros de espinas.
Cubrirás el pelambre de los lobos en su sombra de furia
Serás la niebla de polvo en las batallas.
Abrigarás a los muertos en sus tumbas terrenales.
Serás alimento para los gusanos de la culpa
custodiarás al cadáver y te profanarás de sangre
Serás mi lecho de muerte, y beberás mis labios,
Y entonces, y al final, seremos solo arena,
Arena indescifrable, arena muerta.
Junto los dos, sin tacto, sin profundidades.-

Calih Rodríguez

Imágenes: Pinturas de René Magritte (Lessines, Bélgica, 1898 - París, 1967)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto anio de una antojadiza antologïa de la poesïa de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antologïa cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Luis Fernando Afanador

Poeta , narrador y catedrático colombiano nacido en Ibagué, en 1958. Es abogado con Maestría en Literatura. Fue profesor en las Universidades Javeriana y de Los Andes.. Ha publicado: "Julio Ramón Ribeyro, un clásico marginal" (1990), "Extraño fue vivir" 20039, "Toulose-Lautrec, la obsesión por la belleza" (2004), "La tierra es nuestro reino" (2008), "Amor en la tarde" (2009), etc. Fue finalista en 1996 del Premio Nacional de Poesía. Es colaborador habitual de varias revistas colombianas y crítico de libros.

"Ser pasajero de tercera
en el viejo y último vagón
de un confortable tren
que va directo hacia el abismo"

AMARCORD

En toda infancia
hay una mujer perturbadora
Amigos cómplices
Un cura lascivo
Una familia odoada
Profesores ridículos
Entrañables
Padres desatinados
Autoridades lamentables
Plazas
Estaciones
Nada extraordinario
Pero todo tan bello
Tan grandioso
A la luz de los recuerdos
Que un trasatlántico
De repente
Puede iluminar la noche
Mas que las estrellas
Pobre de aquel
Que no hizo de su infancia
Una leyenda.-

ACORDES Y DESACUERDOS

En Chicago y Nueva Jersey, en clubes nocturnos,
en sitios clandestinos,
durante los deprimidos treinta,
tu guitarra sonaba prodigiosa
Eso cuenta la leyenda.
Que le agrega un inevitable "bebedor y jugador".
Con un toque exótico:
te gustaba matar ratas en los basureros
y ver pasar los trenes.
De todas las mujeres que dejaste ir
sólo una te dolió. Hattie,
la mudita, que te quiso de verdad
y se emocionaba al escucharte.
Porque así era.
Tu música conmovía los corazones
Aunque nunca lo creíste y sufrías:
en Francia había un guitarrista mejor,
el gitano Django Reinhardt.
Te torturaba Django Reinhardt.
Si a leyenda es falsa, tu vida fue una broma.
Si es cierto, fue una pesadilla.
Broma o pesadilla, fue una historia triste.
En los sueños de un artista
siempre existe un Django Reinhardt,
un fantasma verdadero.-

EL HOMBRE QUE AMABA A LAS MUJERES

Tu credo fue sencillo: amarlas a todas
en la medida humana de tus posibilidades.
A ésta
por su espesa cabellera roja, a aquella por sus piernas,
sus delicados hombros,
su mirada miope, su timidez o su ternura
de heroína de novela rusa.
Las amaste tal y como eran. Sin mentiras,
sin falsas promesas de
novio o de marido. Por eso la urgencia de tus peticiones
y de tus gestos limpios
nunca tuvieron un rechazo.
Tu credo fue sacrílego en un mundo que ama
las generalidades,
las palabras elocuentes, las buenas causas,
las mentiras.
Para qué explicarles a los necios
la felicidad de los detalles.
Las amaste a todas, incluso
a la que corría con el pelo al viento
doblando la esquina
y te causó la muerte.
También ellas te quisieron.

Y, aunque no lo sepas,

llegaron puntuales a la última cita.

Como fieles sacerdotisas,

te velaron en la forma debida.

Llegaron por montones,

venían del pasado, cada una con la flor de un recuerdo feliz.

Algunas, antes de la entrada al cementerio,

apartaron a sus hombres.

Porque

de eso se trataba: un funeral exclusivo de mujeres.

Nunca lo sabrás, pero te lo digo:

en el instante de la verdad

en que la tierra cae sobre el ataúd

desfilaron una a una y desde abajo

sus talones fueron de nuevo "los compases que circulan el planeta

dándole equilibrio y armonía".

Cuando ya te ibas, te acompañó la vida.

Las mujeres que son la vida.-

EL EXTRANJERO

Desde tu ventana ves pasar a una familia

que va a misa.

Es otro mediodía caluroso y monótono en Argel.

En un instante has entendido todo:

estás fuera

Nunca podrás tomar en serio

el espectáculo del mundo.-

ESE OSCURO OBJETO DEL DESEO

Mi gozo es la tortura de esperar

Te acaricio beso tus labios

Toco tus piernas tus pechos

Nunca seras mïa

Hay un velo de sangre entre los dos

y yo cargo un costal a mis espaldas./

Luis Fernando Afanador

Imágenes: Pinturas del artista ruso Wassily Kandinski.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Lucía Moscoso Rivera

Poeta y docente universitaria de Ecuador nacida en Quito en 1983. Licenciada en Lengua, Literatura Española y Lenguajes Audiovisuales por la Universidad de Cuenca. Ha sido correctora de redacción y estilo en diferentes revistas e instituciones. Aparece en "100 Poemas - Antología de autores del mundo", de la Editorial Márgenes Azules (2014), y publica su primer poemario: "Dictado de la mano izquierda" en Ecuador (2015). Actualmente dirige el espacio de gestión cultural y editorial "Mecánica Giratoria".

"A veces somos muy pequeños
perdemos sustancia y el andar
se resuelve en escala de grises.
Todos los días tienen un descosido"

ACARICIA EL TEMPORAL

El vértigo demanda un aterrizaje.

Saborea el artificio de la nada:
el cielo es un espejo vasto.

Registra la curva del cotidiano:
ilusión circular de respirar fuera de la línea.

Maniobra de nubes en tránsito:
pensamientos insoportablemente leves.

Transcurrir de coincidencias planas:
el traspié de un andar inalterable.

Numerosa caída y arribo inesperado:
ansia de real desplazamiento.

Acaricia el temporal
el tacto descompuesto,
la luna engaña al lamento
y lo convierte en destello
tras ser devorado crece dentro:

Todo el peso se ramifica
y brota la fe como alimento por la mañana.-

LOS POSTES SON ÁRBOLES

(y los árboles plumas
enredadas en la tierra)

Hay pájaros tuertos
haciendo nido en catedrales
hay días en que sus sombras
se despegan del asfalto
y vuelven sobre el suelo
que es su cielo desdibujado.

Hay hojas, piedras y ceniza
memoria que tiembla en el aire
huesos levantados del tiempo
mortajas adheridas a las calles:
peatones de circunstancias grises.

Hay pájaros muertos
ocupando el nido de otras aves
hay cuerpos enredados en cables
de luz, una luz en sed de sombra
sobre una ciudad que lame los nombres
de quienes sembraron el olvido
despegándose de su propia carne.

FECHAS CON ESPINAS

Marzo
trampolín del tiempo

La inquietud del caminante
que alguna vez fue pez.

La incertidumbre del ido
que extravió su ave.

El carrusel en el que van los días
a descocernos,
redondeles donde se desprenden
las puntadas de la mentira y del placer.

Se abre el cofre que usamos
para esconder el ruido de las naves
que buscan estrellarse en cualquier razón.

Brotan nombres enterrados
con la identidad que les otorga el polvo
y el pensamiento
de quienes quedaron de pie.

Florecen cristales en la maleza púrpura
de una pasión equivocada.

Marzo-carrusel
metáfora circular;
los días en una canción dulce y arterial
las noches deshojadas, sin esperanza.

El caminante busca adentro
la quietud del mar cuando todos se han ido.

Observa cómo el aire empieza
a ser el cielo levantándose

Sin detenerse, sin bajarse,
dibuja una mueca en el espejo
y encuentra la muerte por la boca.-

DENTRO DE UN OJO DE PEZ

Peces boca arriba
flotan en su propio sueño,
branquias de una fábula callada,
escamas de luz zodiacal.

Pez aguja, pez ángel,
pez de cristal, pez luna mortal,
pez austral sobre los techos,
en el cielo trompeta de agua dulce
y burbujas en picada.

Boca de pez hervido
con la sal de su propio sueño,
esqueleto partido y repartido,
carne adherida a los huesos.

Pez negro, pez mariposa,
pez murciélago, pez de sol,
pez de espaldas, por fin, dormido,
abierto hacia la eternidad.

peces llamando al anzuelo,
ojo de pez fluorescente,
absorbe el verde heredado
de la tierra a todo océano,
coral cobija a coral y tumba.

Pez volador cubre agua ciega,
esculturas tubulares de espuma,
zigzag azul cerca del ruido
encerrado en una caracola.

Nada de esto pudo salvarse,
las naves hastiadas de sal
buscaron su estanque de alcohol.
Destilación de la imagen,
ebullición del reflejo más volátil.-

Lucía Moscoso Rivera

Imágenes: Pinturas del artista argentino contemporáneo Vito Campanella

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Nelson Romero Guzmán

Poeta colombiano nacido en Ataco, Tolima, en 1962. Acaba de ganar el prestigioso Premio Casa de Las Américas 2015 de Cuba. Es Licenciado en Filosofía y Letras por la Universidad de Santo Tomás. Ha escrito, entre otros, los poemarios : "Rumbos" (1988), "Surgidos de la luz" (2000), "La quinta del sordo" (2005), "Grafías del insecto" (2006), "Obras de mampostería" (2007), etc. También obtuvo el Premio de Poesía de la Universidad de Antioquia en 1999 y el Premio del Instituto de Cultura y Turismo del Distrito de Bogotá en el 2007.

"Él me manda a escribir este poema
con la tinta del Oscuro para borrar
el cadáver de la rosa que todos los días
vemos pasar frente a nuestra puerta"

NAVEGANTES

Abrazados en las aguas
Fluyen serenos en el mismo espejo,

Decapitados en mitad del jardín
Ahora hermosos cumpleaños para las aguas.

Anoche fueron arrojados desde el barranco
Heridos en el beso,
Vueltos a una navegación tranquila,
Inflados de deseo, hasta que la orilla
Los detuvo.

Sobre sus cuerpos soleados
cayó negro el vuelo
Y todavía el amor
no pudre sus carnes.-

CIRCE ME ESPERA

Sueño las islas, el palacio
Donde me espera Circe,
¿qué me dirá la diosa
que convive con los cerdos?
¿su belleza esplendiendo
en el mar, a cuántos años me convida
inocente de ser hombre?
Seré el animal de su amor, imperturbable.

El cuerpo del cerdo, lejos, oliendo,
A un puerto de violetas,
Burlado por el deseo de un dios
que nos transforma, ¿qué será entonces
de la carne donde el tiempo
huye sus cuchillos , si de verdad
Los dioses juegan con nosotros?

Estar hechizado es vivir en esta isla
Por un tiempo, saciándome de espinas,
Esperando que las puertas de su palacio
A mis ojos resuciten.-

OBRAS DE MAMPOSTERÍA
I

Es de piedra este fondo oscuro.
Las azucenas dan a luz
más azucenas,
como mujeres violadas
en las puertas del templo.
No veo el alba
veo un caballo blanco
aquí, donde grandes mariposas con cuernos,
húmedas
velludas
depositan el huevo del día.
Allí,
mientras la cumbre florece,
acá la piedra alza sus mamposterías
para que en sus cuartos
veamos la historia
que atraviesa los pasillos
con su vela encendida
dentro de una calavera.-

II

Impenetrable es la luz
cuando
por primera vez llega a conquistar el jardín
y por olvido deja
una puntilla cavada en una flor.
Eso es deseo:
más un misterio
que no contrasta muy bien
con la deslucida pared
de la que fuera la primera construcción.
Precisamente de esa flor

cuelga el Hijo imprudente.
La luz sobre aquel muro rojo
aún sin blanquear.-

III

Nadie ha podido entrar por esa hendidura,
quizá el frío con su hermana flor de rocío
pudo, quién sabe.
El maestro que echó la plomada
para nivelar la obra,
no sabemos.
Pero no se borra el rastro
de lo que pudo ser y allí estuvo,
porque cómo, entonces
leímos esos matrimonios en los bestiarios
la guerra y la hambruna
el elfo y la anguila
la exilia y el llanto.
Como, ¡Oh Piedra!, leímos este bestiario
si había que penetrar por la hendidura
¡Cuándo!

IV

-¿Qué hora es en ese reloj muerto?
-Son todas las horas.

Es la ceniza del cálculo,
la noche podrida.
Es Hamlet que lee el tiempo en las calaveras.
Sigamos en el barro sin tiempo.
Sigamos sin coordenadas
porque fuimos elegidos
para asesinar a Saturno,
el dios que devora a sus hijos.-

Nelson Romero Guzmán

Imágenes: Pinturas del artista de Estados Unidos, León Kroll.

quiquedelucio@gmail.com

LLUVIA

Hoy llueve mucho, mucho
y pareciera que están lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él
y se parece a su sombra
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la mujer
entra a la casa por la ventana y no por la puerta,
por una puerta se entra a muchos sitios
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo, pero no al mundo
ni a una mujer ni a un alma
es decir a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así
como hoy que llueve mucho
y me cuesta escribir la palabra amor
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran
y cuándo y cómo
pero el alma qué puede explicar por eso mi vecino tiene
tormentas en la boca
palabras que naufragan
palabras que no saben que hay sol porque nacen y
mueren la misma noche en que amó
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca
escribirá

como el silencio que hay entre dos rosas
o como yo que escribo palabras para volver
a mi vecino que mira la lluvia
a la lluvia
a mi corazón desterrado.-

LÍMITES

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez : hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre
hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.-

ARTE POÉTICA

Entre tantos oficios ejerzo éste que no es mío,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de día, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catástrofe,
cuando se abren los brazos
de la ternura o del alma,
cuando la enfermedad hunde las manos.

A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lágrimas, los pañuelos saludadores,
las promesas en medio del otoño o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adiós,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre

Nunca fui dueño de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.-

EPITAFIO

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro,
Una flor
Un violín.-

EL JUEGO EN QUE ANDAMOS

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.-

COSTUMBRES

No es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencia de animal.-

Juan Gelman

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Tres reconocidas voces de la poesía griega actual.-

Afroditi Lyberi: Poeta griega nacida en Atenas en 1987. Es Licenciada en Ciencias Económicas por la Universidad de El Pireo. Ha publicado en revistas literarias y antologías en formato papel y electrónicas. Es colaboradora permanentede la revista Noien.

Petros Golitsis: Poeta , ensayista y pintor griego nacido en Salónica en 1978 Estudió en el Birbeck College de Londres. Algunos de sus poemas han sido traducidos al rumano, serbo-croata, alemán, inglés y búlgaro. Es autor del libro de poemas: "La memoria del papel" (2013).

Jrystala Maganí: Poeta nacida en 1970 en la región de Kyrenia. Estudió Arqueología en la Universidad Aristotelio de Salónica. Actualmente trabaja como docente en estudios secundarios en la ciudad de Nicosia. Es autora de los libros de poemas: "Manos de burro" y "Té del amor del lamento".

"Despierta, mi alma, la luna
se extingue en las tejas amarillas,
la pasión agoniza y los lirios
se inclinan en alguna parte del río"

ÓPTICA EXPANSIONISTA

Cómo cambia de techo el sueño
antes de romper los nudos gordianos
de tus ojos
Cómo huye
desde los verdugos de las pestañas
antes de pintar con nubes
la oscuridad de tu forma nocturna
Qué arrabales rodea
en espectáculos de promisión
el simulacro de tu mito urbano
Nunca lo supe
incluso aunque hipnotizase
los principios líricos
de tus instintos básicos.-

SABIDURÍA CULINARIA

La crudeza
no es siempre sabrosa.
Mordientes las miradas
manifiestan su asco.
La catarsis precisa
requiere un ejecutor severo.
Impasible
en la partición de la plenitud.
Él solo puede
apagar la llama externa
quemando el cuerpo de la razón.

(Traducción exacta a la poética
de las palabras del ama de casa
en el momento en que su mundo
rota
alrededor de una cacerola
friendo cebollas).-

Afroditi Lyberi

EL TIEMPO Y LA MUERTE

Niños pequeños, el tiempo y la muerte
desnudan cosas, descosen hilos aparte
los lavan en el mar
juegan y dejan tras de sí
escombros y huesos
significados extintos
sin esmero los cubren de tierra
y se preparan para el próximo modo.-

SÁBANA

Despliega con el arte, con la poesía
tu existencia hasta que
como sábana blanca lucitramada
cubras el mundo
para dar adecuada sepultura al muerto

privando al cero del titular de la justicia.-

Petros Golitsis

SALVADOR

Se quedó bajo sus labios
y agarró las palabras
con las dos palmas entreabiertas
y después las alzó
y depositó su vacío en la luz,
como si pegase detrás
las teselas de la hostia
"este es mi cuerpo".
Como si lo salvase...

CUANDO REGRESES

Cuando regreses al lugar donde nací,
quiero que las nubes cubran
las huellas del sol,
para que así la humedad acompañe mis pasos
y para yo poder, incansable,
paso a paso
piedra a piedra,
desconchar los restos de mi memoria.

EL CUERVO Y EL ÁRBOL

En el mundo
el cuervo es el dolor
y el árbol el poeta
y en el poeta
duerme un río oculto.
El cuervo vuela, se repliega
ocupa altas copas allá en el bosque,
halla alimento y regresa a la tierra,
halla agua en el río secreto, bebe.
Por las noches regresa de nuevo al árbol
y sus graznidos devienen poema
y el mundo se hace más ancho
y el tiempo se hace más profundo.-

Jrystala Maganí

Imágenes: Pinturas del francés Pierre Auguste Cot (1837 - 1883)

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Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Laura Casasa

Poeta, filóloga y lingüista de Costa Rica, nacida en San José en 1976. Profesora de Comunicación en el Instituto Tecnológico de Costa Rica. Obtuvo el Primer lugar en el Certámen de Ensayo, Premio Olmeca, 1996. Ha publicado: "Posibles futuros" (2009), "Los niños muertos" (2010), , "Parque de diversiones" (2010). Además publicó el ensayo crítico sobre literatura costarricense "El disecador de abuelitas" (2010). Colabora, entre otros, como articulista para el Suplemento Áncora del diario La Nación.

"Desde la celosía: la montaña
y los techos. Es de madrugada.
Mi cabeza, mi pequeña televisión
portátil me devuelve a Heidi caminando"

OLVIDO

Siempre estuve volviendo de tus manos,
del pañuelo abierto de tu lengua
y tu cuerpo por la noche.
Iniciaste entonces el silencio,
recogiste el amor que habías tendido
como un mantel ansioso al mediodía.
Yo fui un vagón confuso y triste viendo
tu sombra, tu cigarro, tu mano de cisne con cuchillos.
Sostenés el cigarro atardecido:
extensión de cuerpo blanco,
hoguera maniatada al borde de tu cuerpo
desfile amoroso de tu mano de humo.
Me olvide de Sabina.
Decido una vez más que debo deshacerme
del fajo de mi culpa y mi tragedia.
La muerte es tu cigarro ardiendo
y mis ojos que corren líquidos
fuera del borde de tu vida entregada.-

NOMBRES

Me han puesto varios nombres.
Algunos en secreto y otros murmurando,
otros cuando llega al celular
una llamada de número privado.
Creo que estos nombres son dados por mujeres,
iguales que yo, pero tal vez
un poquito menos locas.
Porque si soy loca y otra mujer me lo dice,
me lo ponen en la cara como un limón usado,
debe ser porque algunas mujeres
no son como yo,
porque tal vez algunas mujeres son felices
en sus cuatro paredes, en su sofá design
o en su hombre celado con correa,
al que de vez en cuando
dejan dar un paseo por el barrio.
Yo solo vuelo a otros sitios,
sorda y anónima.-

REACTION ZONE

son cientos de cuerpos regados por el piso
puestos sobre las ventanas como calcomanías casuales
creciendo sobre los árboles
sobre los techos de las casas

soy yo desnuda y en la casa
soy yo desnuda sin mi cuerpo
que se ha ido de mí
salió de viaje

yo no soy esta voz
que desprendo de mí
con meditaciones pretenciosas

dicen que tengo más vidas en mi cuerpo
más muchachas diciendo cosas a mi oído desde adentro
llevo lamias y medusas
con mi triste clóset-cuerpo
todas despiertas en prisión
pasando jarros de metal por los barrotes
exigiendo salir, la libertad

ayer me levanté, fui a hacer compras
bañé mi cuerpo
le di algo que no me dio mi amante
el día de antes
me muerde desde dentro
como un perro con hambre
que busca en basureros

soy una de las mujeres desnudas de las fotos
no me hace falta estar en el mar muerto

es que estoy colgando
de un gancho industrial pesado y viejo
como uno de esos pobres animales
desollada.-

PENÉLOPE

Penélope está frente a mí
mirándome sexy
desde la pared de lata del bus de Vargas Araya.

Yo detrás de Lumaca,
el humo negro me hace cerrar las ventanas
del auto
antes de que sea demasiado tarde.

Pienso en Pe que está acostada en algún lugar
mirándome con deseo,
invitándome a que la siga,
que la toque
que también me acueste con ella
y la mire como ella a mí,
con sus ojos café de gitana,

puedo acostarme junto a ella y mirarla,
y ser fotografiada con ella
para la campaña de MNG
y desearla con el chile picante en la boca

y pensar que dormirá conmigo
mientras el humo negro de la mufla
nos aleja, a ella y a mí,
que sólo soy
un retrato frente al anuncio.-

Laura Casasa

Imágenes: Pinturas del artista italiano, del futurismo, Umberto Boccioni.

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Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Brenda Gallegos

Poeta de El Salvador, nacida el 7 de febrero de 1972 en Sensuntepeque, Cabañas. Se graduó como maestra en didáctica y Formación del Profesorado en la Universidad de El Salvador. Realizó estudios de pos grado en la Universidad de Valladolid, España. Ha escrito para las revistas: Huellas, Nueva Era, Carballeda de Zamora-España, etc. Ha participado en diferentes recitales nacionales y extranjeros como los de la ciudad de Oaxaca en México. Algunos de sus poemas han sido traducidos al francés, en 1998 obtuvo el XVII Premio Hispanoamericano de Poesía Diego de Losada.

"Quiero percibirte
enlentecer tu esfuerzo
aparécete...acércate
porque ya acaba el domingo"

VERSOS SOCIALMENTE PROHIBIDOS

Me gusta tu estirpe desafiante
Con talla alta
Y ese alarde extenuante
Tu compleja mirada
Esquiva
Sórdida
Indiferente
Cuando apareces desapercibido
Me doy cuenta que tu esfera
Constituye un objetivo no negociable.

II

Pienso tocarte tu manía de atrevido
Enseñarte a provocar con imaginación
Con profundidad del desacuerdo
Bailando con café y azúcar
Ignorando a la dependiente de la mañana
Fija tus dedos en mis mejillas
Ahuyenta el miedo que me cobija
Regálame cada aroma que desprendes
Hasta cuando al final digas: "adiós"

Sigámosle poniendo piezas a este rompecabezas
Termina el proyecto que aún no comienzas
Pero bajo el pudor que me queda
Debes saber que hago el amor en tu presencia.

III

Me entregaste mi poesía
Perfumaste mi impertinencia
Con tus proteínas
Me embrujaste enseguida
Con tu insistencia
Me sentí tan triste
Con tu desconfianza de cuatro paredes
Aceleraste el paso
Al filo de mi presencia
En verdad te recuerdo
Por tus palabras pequeñas.

IV

Si tú supieras
Cuanto absorbo la nostalgia
De risas, abrazos y besos
Si tú supieras
Como extraño tu aroma
Tu gracia y movimientos perversos
Si tú supieras
Del derrame de lágrimas
De liberarte, de encadenarte
Con la fortaleza que me enseñaste
Si lo supieras
Me bastara...

V

He cubierto mis carnes con tu aroma
Me azoto a diario el alma con lo cotidiano
Abusan de mi cuerpo
Más no de mi espíritu
Me enajeno de este mundo
Deseosa al menos
De sentirte

De tocarte
De explorarte
De imaginarte
De volverme pequeña a tu costado
Pasar desapercibido los 365 del año
Estirar los 60 segundos a tu lado
Sin importar las reglas efímeras
Haciéndome nudo ciego con mis ansias
Anímate ven a mi encuentro.

VI

Tu él prohibido
Yo la atrevida
Tu él más experimentado
Yo la inmadura
Tu el lineal
Yo la curva
Tu el molesto
Yo la indiferente
Tu el profesor
Yo la alumna
Tu el sensible
Yo la dama de hierro
Tu el serio
Yo la sonriente
Tu la poesía
Yo la poeta
Tu él hombre
Yo la mujer
Tu el provocado
Yo la provocadora
La pre juiciosa, la acelerada, la deseosa,
la arrepentida, la desconfianza, la hereje,
la mala...la única que está viva.-

VII

Estoy ausente en mi distancia
En la eterna lumbre que no acaba
Y dejaré de brillar energía etérea
Con palabras determinantes
Que obligan las circunstancias
Converso con tu ausencia
Revolotean mis entrañas
Se estremecen mis deseos y humores rebeldes
Ocupo un lugar en tu circunstancia.-

Brenda Gallegos

Imágenes: Pinturas de la artista de Estados Unidos Zula Kenyon (1873 - 1947)

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SEGUNDA ESTACIÓN
2

La verdad
ha sido escondida
en los bolsillos de una bestia.

Alguien
debe liberarla.-

CONTRAODA A LOS EMPERADORES

Suben bajan
como ascensores dorados
con pecho de piedra negra
en eterno cortocircuito oscilante
adoptan colores signos brujos
para escalara
y habitar el pópuli altar
al sinfonía son
malolientes basiliscos
exudan en sus muelas
el nauseabundo
girador de la ruecagonizante
Mega ajedrez titular
carcajadas de seda
el globo grita por la peste
piojos de oro succionan verde
negro

chupan todo
mal nacidos
perros
peor que vampiros puntuales
a las 3 pe eme
beben el té de la hipocresía
mientras a orillas de sus suelas italianas
tercermundanitos mueren
arrastran la cadena pirámide
que engarza audaz la mentira
Dínamos para las poleas del antiparaíso
culto al espejo
supremo gobernador de la ignorancia
mutan las palabras
a jinetes omega
como flores terribles
Se abre el vuelo
un remolino imán de zopilotes
gusanos en orgía restuaría
hacen el carnaval funerario
destasadero asimétrico
a lo largo de micrófonos
parabólicas y pantallas
que reproducen sus gruñidos
hasta el último rincón del orbe
cuelgan en sus mascaras
el marfil Beverly Hills
orfebrería dentista 5 estrellas
en el gesto solidario
mientras el otro-yo
se frota las manos
el trono
las medallas del horror
báculo laurel vuelto cintillo púrpura
niñotes macabros
uniformados con la capa del poder
merecen nada más
la sillagujero
después de la hartazón.-

AGUACADABRA

Estar lejos es relativo,
no cuando recuerdo
nuestra última tarde,
sino cruzar
la puerta de tu casa,
para que me recibas
con un silencio
que araña el pecho

Salud.
No al exceso
sino al vive de ser
lo que se le antoja,
a costa de todos los obstáculos,
Alzar la espada
contra los cobardes
y quemar su lengua negra
de lombriz o zopilote.

Volar sin miedo,
desplegar las alas
que nos asignaron
al nacimiento,
con toda la plenitud imposible;
la extensión horizontal
del atamanecer
Consecucioón de Venus,
Orión
y distintas
presiones atmosféricas
desconocidas.-

Edgardo Florián

Imágenes: Pinturas-collage del artista de Portugal, Rubén Martinho

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Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Joaquín De La Torre

Poeta y ensayista mexicano nacido en 1991. Estudió Lengua y Literatura Hispánicas en la UNAM en donde actualmente es profesor ayudante en la materia de Literatura Iberoamericana. Es autor de la plaqueta "Soñé con una sombra" (2013) y ha publicado en revistas literarias como "La cigarra", "La gaceta Río Arriba"y en periódicos de poesía. Sus trabajos aparecen en diversas antologías como: "Diez años sin Octavio Paz" (2009). Es colaborador permanente de la revista TRAMA Magazine.

"No eramos nuevas semillas
del día, sólo el despunte
de su vuelo, con suerte.
Bebimos amor en negros vasos"

AVENIDA

si tú y yo
caminamos por una calle despoblada
por esa avenida que termina allá
donde empieza el atardecer
si tú y yo
al paso vamos dejando
una llovizna que incomoda
que se escapa
por entre las grietas del concreto
hasta la tierra
si con nuestra risa hacemos volver con rareza
los rostros de la gente
si tú y yo
hacemos que calle la multitud
que refrenen sus vasos brindando
que encuentren de pronto
en sus bolsillos
la llave que perdieron hace tantos años atrás
si con nuestra respiración/ fatigada
de alegría/ calla la música que revienta cada noche
es porque el amor atraviesa tan pocas veces por ahí
que a algunos pocos le despierta nostalgia
y más veces le resulta extraño/
es hablar ese idioma que alguna vez

todos supimos y del que apenas
queda una ruina entre los labios.-

MADRIGAL

como tus ojos pocas cosas/ claros
como el aire que se debe respirar
nada queda/ verde
cual germen de algo
tu mirada cae como un tajo de cielo
y el cielo se expande en mí
así empieza todo
parece la claridad peligrosa.-

LUNA

en mí un sol muerto de frío
resiste brillando como luna
contra tus inconmovibles dedos
en algún sitio del sueño
pellizcas mi arteria y me revientas/ las estrellas
buscan su sitio en el cielo
mientras yo persigo la mañana
que me es extraña ya
y en este letargo oscuro sólo tus dedos brillan.-

NUNCA

no hace mucho tiempo te soñé con otro rostro
te prendiste al corazón
y entre el alar de mis venas
me descarnó tu vuelo
alguna vez te oí cantar y fue como si soltaras vida
en mi pecho/ poco a poco
fue crujiendo un sueño
fuiste llenándome de vuelo
y estrujaste un cielo entre mis costillas
y aún así necesitaste abrirte más espacio
y ahora cuando me muera
y los buitres intenten comerme
sólo tragaran la palabra nunca
porque no dejaste nada más.-

CADENAS

tras conocer la miseria del mundo
en un rincón
abandoné mis maletas
el único clavo del que no me descarné
fue mi sangre militante
por la mujer/ los ángeles
realmente alzan el vuelo
con el esplendor del sexo
sin el esplendor de dios
aleteando en lo más oscuro/ ese lugar
donde las mujeres guardan su risa
se destaca el cielo
cuando ondulante y tiznado en rojo
hombres y mujeres emprendemos el vuelo
que revientan los cuerpos contra la furia
si nos hiere algo si esperamos una masacre
que sea la del amor
conozco bien la carne lacerada
y no me equivoco
sólo se justifican las cadenas
con unos labios insomnes
son ellos los pilares del mundo
sosteniendo la noche.-

TESORO

algo delimita en el aire nuestra sonrisa
sin gran cosa ya en su fondo/ nace/
se petrifica/ a un terrible ritmo
cesa su palpitación/ entre sus deseos
cruza el recuerdo de la infancia
sin encontrar alivio/
crece
como canto de golondrina/ recae/
no obstante
es nuestra pertenencia aún.-

Joaquín De La Torre

Imágenes: Pinturas del artista James Tissot (Francia, 1836 - 1902)

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Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

PUBLICACIÓN NÚMERO 1000 DEL BLOG. HOMENAJE A LA GRAN POETISA

Olga Orozco

Poeta argentina, nacida en La Pampa en 1920 y fallecida en Buenos Aires en 1999. Trabajó en periodismo y dirigió algunas publicaciones literarias. Su obra ha sido traducida a varios idiomas y distinguida con los premios: "Primer Premio Municipal de Poesía", "Premio de Honor de la Fundación Argentina" (1971), "Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes", Premio "Esteban Echeverría", Premio Nacional de Poesía en 1988, "Premio de Literatura Iberoamericana" (1988), Gran Premio de honor de la SADE en 1972, etc.

"Palmo a palmo, virando de un día
a otro fulgor, de una noche a
otra sombra, llegas a ese lugar
al que te remolcaron todas las corrientes"

LAS MUERTES

He aquí unos muertos cuyos huesos
no blanqueará la lluvia,
lápidas donde nunca ha resonado el golpe tormentoso
de la piel del lagarto,
inscripciones que nadie recorrerá encendiendo la luz
de alguna lágrima;
arenas sin pisadas en todas las memorias.
Son los muertos sin flores.
No nos legaron cartas, ni alianzas, ni retratos.
Ningún trofeo heroico atestigua la gloria o el oprobio.
Sus vidas se cumplieron sin honor en la tierra,
más su destino fue fulmíneo como un tajo;
porque no conocieron ni el sueño ni la paz en los
infames lechos vendidos por la dicha,
porque sólo actaron una ley más ardiente que la ávida
gota de salmuera.
Esa y no cualquier otra.
Esa y ningúna otra.
Por eso es que sus muertes son los exasperados rostros
de nuestra vida.-

UN ROSTRO EN EL OTOÑO

La mujer del otoño llegaba a mi ventana
sumergiendo su rostro entre las vides
reclinando sus hombros, sus vegetales hombros,
en las nieblas,
buscando inútilmente su pecho resigmado
a nacer y morir entre dos sueños.

Desde un lejano cielo la aguardaban las lluvias,
aquellas que golpeaban duramente su dulce
piel labrada por el duelo de una vieja estación,
sus ojos que nacían desde el llanto
o su pálida boca perdida para siempre
como una plegaria que inconmovibles dioses acallaran.

Luego estaban los vientos adormeciendo
el mundo entre sus manos
repitiendo en sus mustios cabellos enlazadas
la inacabable endecha de las hojas que caen;
y allá, bajo las frías coronas del invierno,
el cálido refugio de la tierra para su soledad,
semejante a un presagio,
retornada a su estela como un ala.

Oh, vosotros, los inclementes ángeles del tiempo,
los que habitáis aún la lejanía
-ese olvido demasiado rebelde-;
vosotros, que llevaís a la sombra,
a sus marchitos ídolos, eternos todavía,
mi corazón hostil, abandonado:
no me podreís quitar esta pequeña vida
entre dos sueños,
este cuerpo de lianas y de hojas que cae blandamente,
que se muere hacia adentro,
como mueren las hierbas.-

VUELVE CUANDO LA LLUVIA

Hermanas de aire y frío, hermanas mías:
¿cuál es esa canción que se prolonga por las ramas
y rueda contra el vidrio?
¿Cuál es esa canción que yo he perdido
y que gira en el viento y vuelve todavía?
Era lejos, muy lejos, en las primeras albas
de un jardín custodiado por ángeles y ortigas.
Cantábamos para siempre la canción

Cantábamos nuestra alianza hasta después del mundo.
Era hace mucho tiempo, hermana de silencios
y de luna. Era tu adolescencia
y en mí mi niñez más tierna,
cuando apenas te habías asomado a las sinuosas
aguas del amor, que te aresaron pronto,
y aún te vestías contra nuestro candor
con el muestrario de las apariciones:
la novia fantasmal, el alma en pena
o la mendiga loca;
pero al día siguiente eras la paz
y el roce de la hierba.
Cuando te fuiste, faltó el cristal azul en la canción.
Eso hace mucho tiempo, hermana de aventuras
y de sol.
Yo era la más pequeña y seguía tus pasos
por sitios encantados
donde había tesoros escondidos en tres granos de sal,
un ojo de cerradura enmohecida
para mirar el porvenir más
bello y un espejo enterrado en el que estaba escrita
la palabra del supremo poder.
Tu inventabas los juegos, las tentaciones, las desobediencias.
Fueron tantos los años compartidos en fiestas
y en adioses
que se trizó en pedazos la canción
cuando tu mano abandonó la mía.
Hermanas de ráfaga y temblor, hermanas mías,
las escucho cantar desde las espesuras
de mi noche desierta.
Sé que vuelven ahora para contradecir mi soledad,
para cumplir el pacto que firmó
nuestra sangre hasta después del mundo,
hasta que completemos de nuevo la canción.-

Olga Orozco

Imágenes: Pinturas del artista francés Louis Anquetin (1861 - 1932)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Amaranta Méndez Castro

Poeta mexicana nacida en Puebla en 1987. Estudió la Licenciatura en Filosofía. Cursó el Diplomado en Creación Literaria en la Escuela de Escritores SOGEM. Ha impartido talleres literarios infantiles y juveniles para el fomento a la lectura en la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla. Colabora en proyectos de investigación en el Área de Ciencias Sociales. Ha participado de numerosas antologías poéticas y en otros medios literarios en papel y electrónica.

"Me tomaba en sus brazos para alcanzar
el techo que en esos días calló,
por eso fue la primera
en notar su ausencia

ÁRBOL QUE OBSERVA

Tengo un árbol de mil ojos que duermen
en él crecen las miradas
de los que no me miran,
el amor de los que debieron amarme,
si supieran.
Arranco las pupilas de los que ya no importan
y con esmero cuido los párpados
que ayer nacieron.

Traje a este árbol tus ojos
para mirarme, para mirarlos.
Y tú, que eres una bestia platónica,
vienes a quitarme la mirada,
con los colmillos tomaste mis ojos,
en el hueco de tus ojos muertos,
colocas los míos.

Tengo un árbol de mil ojos
que mueren lentamente,
nadie protege o riega sus miradas.
Sé que, al volverme ciega,
no podré mirarme
ni mirarte.-

LAS RAMAS DE LA NIEVE

Ahora sabes que lo tenías todo,
que nunca debiste ir tan lejos
como para que tus pasos
se convirtieran en años.
Ahora miras como quien huye,
amas como quien piensa antes de hacerlo.
Lo que ahora queda es el pasado,
el color de los años en tu piel,
un cuerpo ausente que escucha sin habla.

Eres un cuerpo frío
y en tus ojos añoras a tus hijos
como fueron
pero no a estos, que viven,
el diario de tu agonía.
Cuánto te gustaría retornar
a la nieve de donde saliste
no haber procreado estos pesados
hilos que ahora te detienen.

¿En dónde vive tu vida
qué palabras callas al vernos?
en ti, sólo queda la prisa, la ansiedad
de no poder regresar los muertos a la vida.
Naciste, de tus peores tiempos.-

UNA CASA QUE HABLA

Hubo un tiempo,
una mañana que mi casa gritó en silencio.
Jamás la había escuchado,
pero una noche con voz baja,
presintió la ausencia de quien no regresa.
Y la casa me despertó del sueño,
me preguntaba ¿por qué habla la casa?
las casas no hablan,
pero rompen su promesa de silencio
cuando uno, cuando alguien falta.
Sus paredes todo lo escucharon,
lo nombraban, repetían lo que mis padres,
las paredes conversaban,
con mal gusto sus palabras.
Entre las voces de los platos y la mesa
la tarde que era.
Entre sonidos de cortinas que, cerradas,
comprendían los escalofríos
y las náuseas.

Pude escuchar los lamentos de la
habitación inconsolable,
la preocupación de la cama, de la puerta,
de objetos sobre la mesa bien formados
guardaban el orden del que en vida
los hubiera así alineado.

Y la habitación, ese silencio de pesadumbre
que se acumula a cuenta gotas,
me ordenó que abriera los cajones,
que sacara la ropa, que la llevara pronto
al que en vida había protegido, del frío o del cansancio.
La cama no podía entender, no más el cuerpo sobre ella
ni la ventana abierta por las tardes,
ni los libros que en sus hojas agregaban
las líneas del antes y el después.

Y la habitación amarga,
me pidió tiempo para volver a visitarla,
me pidió que la cerrara,
que jamás abriera la puerta.
Salí, caminé la casa estrecha,
pude morir del llanto.

A nadie vi durante días, habitaban sombras negras,
y ella era la única que me hablaba;
esa es tu hermana, esa es tu madre, este es tu padre.

A quien faltaba, habitante de esa casa, pude hallarle en la sala,
se me ofrecían imágenes sin orden de la infancia,
de repente la pelta, los fragmentos de su cara,
trazos de una página.
La casa abrió su puerta, me limpió el polvo espeso de la ira,
del polvo que se había incrustado
en mi cuerpo, ese polvo dolor.

Aire y brisa de agua, entró, me limpió, dolorosamente.

La casa quería llevarme afuera, tan lejos,
para olvidar las heridas de su cuerpo,
las mismas que con precisión se habían dibujado en el mío.

Una tarde la casa decidió callar,
mostrarme su tregua de recuerdos.
Me dibujó una de nuestras tardes,
una lluvia, en que mi hermano y yo caminábamos,
con la sombrilla amarilla de los conejos dibujados;
de nuevo, mi infancia y su juventud.

Tosas las casas que añoran, hablan.
Nuestra casa fue muriendo poco a poco,
nunca fue la misma después de aquella habitación vacía.
Nos transformamos, morimos con ella.

La casa ya no habla, es otra.
La habitación vacía, donde de nuevo se abrieron las puertas
y en donde el sol reposa, con más encanto,
aquella en donde el aire que entra es siempre juventud.-

Amaranta Méndez Castro

Imágenes: Pinturas del artista catalán Hermenegildo Camarasa Anglada

quiquedelucio@gmail.com

ADIÓS

Adiós la casa blanca que albergó un año entero
entre sus cuatro muros el amor verdadero.

Adiós campos extensos, polvorientos caminos.
Adiós los pobres ranchos de los pobres vecinos.

Adiós los trigos de oro, adiós verdes maizales,
las refinadas hierbas, los bravos pajonales...

Adiós toros y vacas, adiós caballos y yeguas...
El tren nos va a llevar a muchísimas leguas.

Sé que soy un ingrato, casa mía, al dejarte.
La paz que hube en tu seno no la haré en otra parte.

Más regalada mesa no la tendré en mi vida,
ni en la noche más oscura la cama más mullida.

En vano me sonríe, tímida, la Esareanza.
La angustia que me oprime, ¡oh casa!, es tu venganza.

AMANTES

Ved en sombras el cuarto, y en el lecho
desnudos, sonrosados, rozagantes,
el nudo vivo de los dos amantes
boca con boca y pecho contra pecho.

Se hace más apretado el nudo estrecho,
bailotean los dedos delirantes,
suspéndese el aliento unos instantes...
y he aquí el nudo sexual deshecho.

Un desorden de sábanas despeinadas,
una suelta palabra indiferente,

un poco de hambre, un poco de tristeza,
un infantil deseo de pureza
y un vago olor cualquiera en el ambiente.-

AROMAS

Cuando regreso a casa no me lavo las manos
si es que he estado contigo un instante no más,
el aroma retengo que tú dejas en ellas
como una joya vaga o una flor ideal.

Por aquí huelo a rosas y por allá a jazmines,
alientos de tu ropa, auras de tu beldad,
aproximo una silla y me siento a la mesa
y sabe a ti y a trigo el bocado de pan.

Y todo el mundo ignora por qué huelo mis manos
o las miro a menudo con tanta suavidad,
o las alzo a la luna bajo las arboledas
como si fueran dignas de hundirse en tu cristal.

Y así hasta media noche cuando vuelvo rendido
pegado a las fachadas y me voy a acostar,
entonces tengo envidia del agua que las lava
y que, con tu perfume, da un suspiro y se va.

CANCIÓN DE LUNA

En el aro ligero de la luna
canta para mí solo un ruiseñor.

A cada golpe de oro de su pico
brota en el aire una constelación.

Canta el pájaro pardo dulcemente
y se eriza de plumas y palor.

Cuando se pone el pecho más delgado,
dice mucho más clara su canción.

Morir, acaso, es continuar un sueño
de luna en luna y de sol en sol.-

CONTEMPLACIÓN DEL BESO

Debe el beso venir desde la hondura
de una cabeza baja y atraída
en la penumbra gris desvanecida
mientras un viento vuele de frescura.

Boca entreabierta, elástica, madura,
que en el atardecer se haga una herida.
Toda ella roja de profunda vida
con un signo mortal: la dentadura.

Verlo avanzar después muy lentamente
como un ascua encendida o roja estrella
y detenerlo, ay, súbitamente.

Contemplarlo en deliquio y miel de abella,
huir la boca para rozar la frente
y a ella volver para morir en ella.-

DALMIRA

Tu nombre es terso, claro, deslumbrante,
como la hoja desnuda en una espada.
En el aire se aguza como el aire
y en el agua se estría como el agua.

Para ser suspirado entre palmeras,
al fondo del harén, a una sultana,
entre un rebaño pálido de eunucos
y el brillo corvo de las cimitarras.-

Baldomero Fernández Moreno

Imágenes: Pinturas del artista cubano Mario Carreño.(Contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Cindy Jiménez-Vera

Poeta y editora nacida en San Sebastián del Pepino, Puerto Rico, en 1978. Ha publicado los poemarios. "Tegucigalpa" (2012), "400 nuevos soles" (2014). Ha sido invitada por la Fundación Metáfora al Segundo Festival Hispanoamericano de Poesía en El Salvador y al IV Encuentro de Jóvenes Escritores de America Latina y el Caribe, dentro del marco de la XXIII Feria del Libro de La Habana, Cuba. Está adscripta al Instituto de Cultura Puertorriqueño y es editora de Ediciones Agua Dulce.

"Te cambio esta isla
por una caja de fósforos
y cuatro velas
para prenderlas
por los rincones"

FÁBULA

Entre la estación del tren y el espacio que cohabitamos
el miedo, las arañas, una gata
tú y o, hay quince minutos de distancia.
Entre la parada de autobús
y el techo que cobijo
nuestra colección de periódicos viejos
hay ocho.
Hoy, al bajarme de algún transporte colectivo
un homre -pistola en mano
hizo que llegara tarde a casa.

Perdí la cuenta.
Los minutos.-

CULTIVA TU PROPIO JARDÍN

Los titulares
de los periódicos electrónicos
para intelectuales
hablan de la revolución alimentaria
del desarrollo sostenible
de la paz mundial
por medio
de la ecología

a mí me parece todo
un spark note
del Cándido de Voltaire
en papel reciclado
con un giro predecible de marketing
reutilizo las botellas plásticas
con hojitas verdes en la etiqueta
-de muchas maneras por
si acaso.-

DÍAS DE LAS MADRES

Felicito a todas las copañeras
que no son madres
por elección.
Felicito a los hombres
que son madres
por elección.
Felicito a los hijos sin madre
por haberse parido camino
en este mundo.
A la generación espontánea
a la osmosis
a los hipocampos.
A las madrastas que nunca soñaron serlo.
A las enredaderas por ser tan fecundas.
A las amonas con sueños
de amamantar criatura.
A las semillas que se niegan
a morir en tierra inhóspita.
A la viuda de mi abuelo
que no es mi abuela
y es más mi abuela
que la mía.
Y a mi madre por las habichuelas
con exceso de comino y poca sal.-

MITOPOIESIS

Aquel día llegó con una carta de desalojo
en las manos.
Fue así como el horno,
las gavetas, las cortinas y los zapatos
dejaron de aparecer
en aquellos poemas domésticos.-

Cindy Jiménez-Vera

Imágenes: Pinturas del artista chileno Carlos Ampuero

quiquedelucio@gmail.com

POEMAS IMPUROS

Callado amor,
que operas en mis labios
finges serpentinas,
de nieve son las sorpresas de tu cuerpo,
tienes la boca pegada con escarcha,
hielo, el volumen de tu aliento,
oyes sírenas en sílabas flemáticas,
tu ojo succiona reservas de sepulcro,
amanso humo,
mi fuego arde en tus mejillas,
y tú eres frío.-

*****

Angustia es el hilo del cerebro
colgado del vacío de la vida,
bombilla desnuda que ilumina
la nada necesaria.-

*****

Te comportas como el moscardón furioso,
revoloteando inútil contra el
cristal de la ventana abierta,
tan obstinado por escapar
de mí te muestras,
que en tu ceguera loca
no eres capaz de oler
la codiciada libertad,
en la gran rendija que hoy te abro.-

*****

Cuando río,
temo que una desgracia infame
esté yo a punto de invocar
con mi ruidosa risa,
cierro la boca, entonces,
y suspiro:
bienvenida la tristeza,
digo,
siempre tan cumplida y pesarosa.-

*****

Atormentado amante,
¿cuánto tiempo te llevará saber cómo soy ?
y, en ese caso,
¿cuánto tiempo te quedarás?.-

*****

Hablas
como si Dios
no supiera
que guardas un diente de oro
en la punta de la lengua
y en el centro de tu cuerpo
un dietario.-

*****

No haré con un castillo con mis penas
murallas de bronce tan perfectas
no espolean mi flojera.
Las marcas de estos nervios
malhablados son mis letras,
desgracias, y en suma, milimétricas,
en humo y ceniza se conviertan,
nube altiva,
la última noticia que tengo de mí misma,
llámala cementerio.-

*****

Te daré mis manos
si me amas,
y si no,
quédate con las uñas mordidas
de mis dedos.-

*****

Besos escritos
teje la araña
en la tela de la página.
No vayas a quererme así de sola,
en el lecho de una hoja,
ni anuncia ni sugiere,
delata terror a ser besada.

Besos escritos retahíla
cantarina el desafecto,
o el amor viciado,
que antecede al nombre,
los deja flotar en el limpo escaparate,
como dulces sueños
que jamás tocarán mi boca.-

Nuria Amat

Imágenes: Pinturas abstractas actuales de pintores colombianos.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Javier Alas

Poeta de El Salvador nacido en 1964. Fue participante del Primer Diplomado de Escritores del Sudeste y Centroamérica, celebrado en Bacalar, México en 1992. Es autor de los poemarios: "Abisal" (2003), "Quimeras" (2004), Antología de la poesía salvadoreña- Roque Dalton (1999), etc. Fundó y coordinó el suplemento cultural Astrolabio, del diario El Mundo, fue subcoordinador del suplemento cultural 3000 del diario CoLatino. Fue reconocido con la Mención de Honor Revista La Puerta de los Poetas, 40 Concurso Poesía en París, Francia, etc.

"Yo sé: la diosa de las aguas
nos mira a través de ti.
Sus ojos de abismo intacto
eres, aún bajo las lágrimas del cielo"

ÁNGELES

Estación de la humedad.
Yo tenía un sueño que tenía tus ojos,
y cada vez te llevaba un corazón.
Tu imagen, creciendo sobre las vías del tren,
era el delirio.
Luego era la noche, el cementerio
cuya soledad era sólo interumpida por tu mirada.
Y se hacía la lluvia.
Dentro de alguna cripta,
acompañando en su paz al morador,
tu lacia cabellera eclipsaba a mis manos.
Tu perfil se desdibujaba con la prisa
de los relámpagos,
para volver a la sombra de mi abrazo.
Pero hasta la lluvia pasaba, dejando su incolora saliva
en los cenotafios y en los árboles.
Ah, tu silueta entre las cruces
y los nítidos suspiros de la noche fosfórica,
tu miedo frente al pozo,
como si los borrados muertos
llegaran a beber a su garganta de limo.
Fuera, una danza de luciérnagas sacudía el prado,
y tus labios sonreían un adiós.
Bajo las insuficientes luces de la calle
contemplaba en perspectiva el retorno de tu ausencia.
Quedaban en mí -arrancados el aire, la noche-
sólo la estatua viviente, el mendigo de tus horas.

Eras la felicidad. Yo,
el egoísta.-

EL PULSO DE TU SANGRE

Cuando el manto de la noche
nos llena de estrellas los ojos, siento
la dulce bestia de tu corazón,
golpeando apenas mi hombro.
Con dedos furtivos, como viento,
aparto tu collar de jade oscuro,
tu cabellera lenta como un río negro,
y en esa oscuridad dorada
quisiera encender, para ti palabras cual brasas,
en esas lenguas extrañas del Sur.
Amo el pulso de tu sangre
bajo mi temblor.
En la ebriedad de mis sentidos
somos dos animales
desordenando el rocío.-

DESVELO

La ceniza, hasta la ceniza
sería una amable brasa
a esta hora en que resulta imposible ocultar
nuestra blanca quemadura de frío.
Otro muerto infecundo -sopla un viento bienherido-
que venga y cruja en fila de suicidios graciosos,
una lágrima negra más
por la copa de sangre que bebo solo,
otra hembra astuta por mi pasado azoro.
Quién pidió una gota de calor,
como el enido de un océano de hielo
que ha imaginado por rimera vez la llama ?
Hace demasiado frío. El sueño
es un hongo moribundo exigiendo sombra.-

II

La respiración
me despertó sobresaltado. De nuevo
en esa oculta cicatriz.
La mariposa de la luz cae ahora en los párpados
cual bendición del sol contra el calor del sueño
La ciudad, sucio ajedrez,

de siluetas cual sucios alfiles,
me aceptará como a un residuo más
en un vientre de asfalto molido por el humo.
Ninguno de nosotros quiso palparse el corazón,
ninguno detúvose junto a mi pregunta-
congelada pregunta, sí-
a inquirir también por el hermao roto,
anoche que mortalmente deseé el sueño
y con fingir que oíais lo arreglabais todo.-

III

El corazón
es mi más caro
opio.-

VII

Otra soledad enciende sus cenizas,
otro horizonte nulo
se me precipita en el corazón,
y dice que la única gran noche
es la de tocar, con dedos ciegos,
la poesía,
mientras los astrónomos acarician
el oropel de las nebulosas
y los locos sueñan
que la piel de Dios cubre sus heridas.-

DESVELO

Helo aquí, el crepúsculo de los imperios,
la última ciudad de historia y de tiempo.
Ahí las exquisitas catedrales,
allá los palacios y museos
como oropel sobre la hierba.
Demasiado bello para verlo solo.
Demasiado solo para verlo bello.-

Javier Alas

Imágenes: Pinturas del artista de Estados Unidos Tom Bagshaw

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Marietta Cuesta Rodríguez

Poeta, pintora y promotora cultural de Ecuador, nacida en Cuenca en 1946. Es Licenciada en Ciencias de la Educación. Tiene en su haber la edición de 17 libros de poesía, relato y ensayo. Fue durante quince años colaboradora en diarios y revistas lcales e internacionales. Acreedora del Primer Premio Nacional en el Concurso de Poesía "El Poeta y su voz", Lira de Oro en Poesía Infantil en Cusco, Perú, Medalla de Oro al Mérito Cultural otorgada por el Congreso Nacional de Ecuador,tiene el nombramiento de Presidenta Colegiada de la Unión de Escritores Hispanoamericanos, entre otros.

"Río de fuego sobre el fuego
lava - luna - laguna - uva
verde - sábana - estrella
la línea circular del horizonte"

ACICALO MI ALMA

Acicalo mi alma para amarte
lamiendo el río intenso
de pasiones
endulzo el corazón y el sentimiento
me cautiva tu abismo
y melanzo a quererte
para lavar las penas que me enredan.

Camino tus caminos,
tu estancia
tiene luz
para mi sombra.-

VERDICANTO

Amarillos
sin formas en el semblante-tarde
perfil
de plata - luna - marfiles
en el verde del canto
selva - verde - cintura - malva - oliva

te buscaré jadeante

en mi verde nostalgia
verde del infinito,
verde, verde-ligero de esperanza
de pajonal y viento
te ceñiran mis brazos.-

AGUA

Así soy de silencio,
soy así de sonrisa
soy así de ceniza
sonora sensación
de la vertiente
desnuda al corazón del agua.-

RAÍCES

Instalaré mis besos
en el balcón del sentimiento
y colgaré geranios
para los ojos de la gente,
se escaparán mis sueños en un tren
de ideas-blancas
flotando al horizonte,
transportando rosales para el cielo
pero mi corazón
aquí,
sembrando con raíces profundas
a tu lado.-

PAGÁNICAMENTE

Pagánicamente navégame
entre mares pasionarios
en esa trama - cósmica, incitante
anhelante
deseadora
en el embrión de línea sin límites, ni forma
y ese punto - hoguera - inmaterial
y echar la vida hacia delante
concordando motivos en superposición

de tal manera que me cubras de besos
impresos, penetrantes
como éxtasis de sol
geometrando la llanura de mi vientre
Porque mi amor
tiene el tamaño de los truenos
y tu pasión es inmortal !.-

SECRETOS DE AGUA

Quiero compartir conmigo mis secretos
de agua transparente,
abofeteada por los químicos, roja - nieve que cruje
entre mis venas
desierto que incendia mis heridas
y que quema mis plantas ahuecadas de caminos.
Quiero decirte a gritos que soy América Latina
la línea vertical de la esperanza
viajadora soñante al árbol del dólar
la planicie del trébol y la oveja,
cementerio de sueños.
Quiero contarte de los niños ambulantes en éter
y en olvido
del cisne blanco en un pantano de cementos,
de la mujer ncturna y del travesti
sarcasmo y carcajada de la pena.
De la pantalla donde se crucifican los alores
de los verdes - grafitis, de la niña abusada
del aborto tirado a la basura.
Quiero decirte amor que los poetas
pintaremos los versos azules de los mares,
sembraremos metáforas de vino
en tus caderas ondulantes
y surgirás eterna, radiante promisoria...

Marietta Cuesta Rodríguez

Imágenes: pinturas de Eleanor Fortescue-Brickdale (Inglaterra, 1871 - 1945)

quiquedelucio@gmail.com

La memoria

A vuelo de pájaro

Hotelería

Sirena

Amarcord

El temporal

Navegantes

Lluvia

Grecia

Olvido

Versos Prohibidos

Segunda estación

Avenida

Las muertes

Árbol que observa

Adiós

Fábula

Poemas impuros

Ángeles

Acicalo mi alma