Nosotros Somos Quien Somos

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la ctividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Lyerka Bonanno

Poeta y promotora cultural venezolana nacida en Valencia en 1981. Licenciada en Educación, Lengua y Literatura por la Universidad de Carabobo. Es profesora universitaria en la Universidad Arturo Michelena. Fue directora de la revista "La tuna de oro". Ha publicado "Cartas de guerra" en 2005 y participado en varias antologías poéticas, como: Panorama actual de la Poesía joven venezolana" (2007), "Delirio Literario III" (2008), Pertenece a la comisión rectoral del Encuentro Internacional Poesía de la Universidad de Carabobo.

"Parece que estos pasos los doy sola
buscando lugares que parezcan un hogar
Parece que todos los días me pregunto
y busco la paz, ya voy en camino"

SOPORTO

Soporto más que mi peso
y los sapos me cantan la muerte
ya no tengo que buscar
he sido rápida
y una turba de oficios llenan la memoria
desatan los puntos de sutura

y se desangra toda esta vida
que no ha dejado ningún secreto.-

******

No quiero dormir sin haber despertado
quedan los caminos
y todas las calles que aún no conozco
mi cuerpo también debe crecer

el ojo cuando se cierra se apaga
y hay tanta luz que no nace

se arruga el tiempo
y no hay crema que pueda alisarlo.-

******

La mirada no puede delatar la miseria
soy parte de la anécdota de vidas

y la mía un fracaso de oficio

llevo el cabello limpio
uñas postizas
habla postiza
vida postiza

y soy una superposición
de posturas postizas
que me convierte
en abono reciclable.-

******

Entre cremas y perfumes
creyendo que los olores mueren en frascos
me embalsamo en cada retoque

pero en la noche se pudre
el olor del día
y me veo desnuda frente al espejo del baño
que muestra los pelos y el rimel
irse por el albañal.-

******

Me contagio con tus enfermedades
escucho entre quejas
deseos de mejor vida
tus palabras que se clavan en la culpa
de los errores típicos de mis años

pido colar el café para que descanses
mientras busco en el agua caliente
alguna palabra de consuelo.-

******

Despertar ante los espasmos
y reconocer tanta falta

estoy harta de mí

aún así no he abandona la idea
de que algo ha estado bien

ya sea por mis manos
o mi boca.-

CARTAS DE GUERRA

De esta expresión de la locura
es de la que no me arrepiento
la maravilla de la pérdida
me trajo por primera vez
al lugar insospechado de la cordura.-

******

Las sombras vuelven esta noche
a rondar la ventana que me ha acogido
en tantas lunas desveladas
regresan los fantasmas
y circulan las sombras sobre mi cama
recordándome la soledad
burlando tu ausencia en mi almohada.-

******

Demasiada luz en mi habitación
muchos ungüentos
verdes bosques
monte inmenso
solo y virgen
tanta pureza hay en mi habitación
y nadie abre la puerta.-

Lyerka Bonanno

Imágenes: Pinturas del artista peruano contemporáneo Miguel Brenner.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a os hacedores, respetando el derecho de autor.

Dos poetisas actuales de Honduras.

Gabriela Chávez. Poeta hondureña nacida en Comayagua el 10 de abril de 1993. Pertenece al Movimiento Literario Lienzo Breve, su poesía ha sido compilada en la Muestra Poética de Maladive Editores. Fue invitada especial al XII Simposio Dariano de la ciudad de León, Nicaragua.

Lourdes Soto: Poeta hondureña nacida en Tegucigalpa en 1986. Licenciada en Trabajo Social. Participó en el II Festival Internacional de occidente de Poesía Femenina "Amada Libertad". Pertenece al Movimiento Poético "Los de Hoy" en Tegucigalpa. Ha sido traducida al italiano.

"La muerte usa máscaras.
Hoy,
usa tu rostro"

YO CANTO

Yo canto
No es invocación
sólo nombres que regresan
Alejandra Pizarnik
Esta noche es un gemido estridente
en la expansión de tu nombre
Mis manos se agitan
como pájaros atrapados
en tu reloj de arena,
te pronuncian
y se ahogan con cada sílaba.
Entonces canto,
el tiempo se detiene
ya sólo existen
el 374 del viento que me toca
y las garras de tus labios
arañándose los huesos
Tus labios
mi canto
tu nombre
Vos...
El reloj se rompe.-

LLUEVE

Los tejados lloran el abandono de los gatos
y el fracaso de los ciruelos
defendiendo sus frutos.
Las nubes se vistieron de Chopin
y lanzan gotas de nocturnos
que descienden por las ventanas
como espermatozoides
que buscan la vida
o la muerte,
las respuestas...
Llueve y este asfalto lamenta
no tener los pasos de aquel poeta
que ama los charcos
y las gotas que caen
como agujas en sus párpados.
Los niños llueven
las madres, las casas,
el yagual de la tortillera
que no se doblará hoy en su cabeza
porque llueve;
y llueve ella,
sobre un fogón
que cohibido gime
y tirita
y se hace pequeño...
Llueve en los ojos de una niña
que busca colibríes
sobre las ramas secas que abrigan su espera;
en la canción
que nace después del rayo,
en los autos que ignoran
al anciano de la esquina
y a la niña que sueña encontrar
esmeraldas en los árboles.
Llueven versos en los lenzos
corcheas en los pentagramas,
llueven los amorosos de Sabines
y los cisnes de Tchaikovsky.
Llueve...
Llueven dudas en mis cabellos
y en mirada perdida
en el aliento de la lluvia.-

Gabriela Chávez

TIEMPOS

Estos son los días
que la abuela no invocó.
Días de colores oscuros
aún con tanto luz.
Pensar se volvió un peligro;
hablar con la historia, una traición;
cantar libertad, un suicidio;
ayudar, una estupidez.
La queja se volvió un martillo;
el silencio, los clavos
el miedo, la cruz;
abrazar la esperanza, un albur.
Los muertos juegan a las escondidas
entre sábanas y bultos,
no saben si son jóvenes o viejos,
solo que les gritan de algún rincón.
Cada día, el alma se arruga,
el cuerpo se vuelve una máquina,
solo conoce de horas.
El tiempo padece de alzheimer,
tiene el mal de Benjamin Button.-

SIN FALSOS COLORES

Se nos fue la memoria
al filo de las horas,
adornada con balas que
no superaron la belleza
de las palabras.
Tenemos que desaparecer el miedo,
despertar al último adiós,
hay que remendar los recuerdos
en una bandera
sin falsos colores
sin falsas estrellas.
Prenderle fuego al fuego
quebrar con los huesos los toletes
hacerle honor a la sangre
que abriga las calles
sin patria,
sin nombre,
sin dios.-

Lourdes Soto

Imágenes: Pinturas de los maestros Caravaggio y Albrecht Durero

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Diana Carol Forero

Poeta y narradora colombiana nacida en Villavicencio. Egresada del Taller de Escritores de la Universidad Central en 1996. Fue finalista en el Concurso de Poesía Prensa Nueva, de Ibagué, en 1996, Primer Puesto en el Concurso Virtual Zona, UNAD, 2013. Ha escrito tres libros: "Fórmula para un exorcismo de piel" (1995), "El canto del fénix" (2013) y la novela "Sin Límites" (2013). Actualmente estudia Psicología y es Promotora de reintegración para la Agencia Colombiana ACR, de la Presidencia de la República .

"Soy yo
la que escribía versos
intensos y breves
como heridas de bala"

ÁNGEL AZUL

Me llega de muy lejos
el susurro de tu voz,
dulce melodía
que se desliza entre los árboles,
beso de la brisa matutina,
rayo de luz que me acaricia
en las noches de insomnio.

Me llega de muy lejos
tu recuerdo,
increíble salvavidas
en la historia de mi naufragio,
caudaloso oasis que fluye
en medio del desierto de mi vida.

Te veo azul en la distancia de mis sueños,
como las montañas más lejanas,
como la canción que mi abuelo me cantaba
cada noche ahuyentando mis temores.

Me llega de muy lejos
-desde el fondo de mí misma-
tu sonrisa
como flor de frailejón,

tibio milagro del páramo inclemente,
dulce espejismo de mi corazón cansado;
hermano mío,
reflejo de mi alma,
ángel azul de mis recuerdos.-

LA DURACIÓN DE UN SUSPIRO

Nada dura para siempre,
es cierto.
Todo cuanto existe tiene su final,
desde el filo de un suspiro
a la punta de un diamante.

Solo tu eterno beso
en mis labios sigue vivo,
y recorre a diario cada uno de mis poros,
de mis grietas y rincones,
hirviendo en mi sangre,
como alma en pena.

He buscado hasta en la muerte
cura para esta sed de tu hambre,
para este calvario sin nombre
que me reseca el alma.

No encuentro el rostro de tu espectro,
ni el olor de tus pisadas,
ni tan siquiera la sombra de tu sombra

Condenada a esta espera,
paso las noches destejiendo el tiempo
y la distancia que me separan de ti,
perdida para siempre
en la exacta duración de un suspiro.-

LA ÚLTIMA FUNCIÓN

Ella quisiera que los días
fueran de nylon
como las medias veladas,
para poder ver
a través de su tejido
de susurros y de viento,
para poder estirarlos
a fin de que el tiempo que le resta
fuera el justo, el indicado.-

Porque está llegando
al final del recorrido,
ha andado y desandado
paso a paso su destino
pero siente que aún
le quedan cosas por hacer,
otros caminos por errar.

Ella ajusta cada día su reloj,
atenta a los latidos de su corazón,
ese león sin dientes
que se tiende, somnoliento,
a la entrada del circo
anunciando que se acerca
la últimafunción.-

CINCO TANKAS

1

Destellos dorados
iluminan mis ojos.
Tras mis párpados
las sombras ávidas.

2

Las palabras acarician
desde el papel.
En las bocas,
sus filos muerden.

3

El viento como el tiempo
arrasa.
Lo saben bien
las hojas muertas
y los sueños rotos.

4

El milagro de la vida
reclina su cabeza
en mis rodillas.
Y mi boca
es perfecto arcoiris.

5

Mi mano se tiende
a través dl espejo.
Soy reflejo
de tu voz,
eco melodioso
de tu mirada.-

Diana Carol Forero

Imágenes: Pinturas de la época dorada del romanticismo

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendoa los hacedores, respetando el derecho de autor.

8 DE MARZO: HOMENAJE AL DÍA INTERNACIONAL DE LA MUJER

Idea Vilariño

Poeta , traductora y crítica literaria uruguaya , nacida en Montevideo el 18 de agosto de 1920 y fallecida en 2009. Impartió sus conocimientos como educadora en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación. Su obra ha sido traducida a numerosos idiomas y le ha valido numerosos premios internacionales. Algunos de sus libros de poesía son: "La suplicante", "Nocturnos" y "Poesía reunida".

"Las manos de la noche buscan el aire,
el aire se lvida sobre el mar,
el mar es cerrado, el mar,
solo en la noche, envuelto en su soledad"

CALLARSE

Estoy temblando
está temblando el árbol desnudo y en espejos
cantando
y cantando está la luna
riendo
sin silencios
la lírica y romántica
flauta y en cielo en hoz
por vez primera
se abren su luz cereza y el estiércol.

No se pueden quejar ni las mañanas
ni el ardiente sopor que por lo estéril
no canto más no canto
ni puedo deshacer en primavera
ni negarla y beber
ni matar sin querer
ni andar a tientas
ya que el aire está duro
y hay monedas locuras
esperando
la marca del agua
en desazón riendo.

Ah si encono si entonces
ya no quiero
ya no pude se pasa nunca alcanza
una ola se vaga la marea

se desconcierta así
y el sol no existe aquí más que en palabras
Pero en cambio en el cielo
caben muchas pero muchas. A veces
se molestan se muerden
en los labios.-

CUÁNDO YA NOCHES MÍAS

Cuándo ya noches mías
ignoradas e intactas,
sin roces.

Cuándo aromas sin mezclas
inviolados.

Cuándo yo estrella fría
y no flor en un ramo de colores.

Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.-

TE ESTOY LLAMANDO

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.

Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo

y que no tengo
con deseseperación
con sed
con llanto
como si fueres luz
y me muriera.

Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.-

YA NO

Ya no será
ya no
no viviremos juntos
no criaré a tu hija
no coseré tu ropa
no te tendré de noche
no te besaré al irme
nunca sabrás quien fui
por qué me amaron otros.

No llegaré a saber
por qué ni cómo nunca
ni si era de verdad
lo que dijiste que era
ni quién fuiste
ni qué fui para ti
ni cómo hubiera sido
vivir juntos
queremos
esperamos
estar.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.

No volveré a tocarte.

No te veré morir.-

Idea Villariño

Imágenes: Pinturas del artista ruso Nicolay Bogdanov-Belsky.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

María Gimena Barboza Dri

Poeta argentina nacida en Concordia el 30 de julio de 1992. En el año 2011 se mudó ala ciudad de Santa Fe, para seguir la carrera de Licenciatura en Letras , en la Universidad Nacional del Litoral. Ha publicado en la antología "Letras del Face", compilada por la Lic. Marita Rodríguez-Cazaux y editada y publicada por la Editorial Dunken de Buenos Aires, en mayo de 2013. Colabora con sus textos en los blogs del Grupo Heliconia; a saber: "Breves no tan breves", "Quimicamente Impuro", "Poemia", etc.

"Creo haberte hablado acerca
de los anuncios que
poetas de aquellos que nadie lee
bailan acéfalos incesante coreografía
dentro de música oxidada"

VERSOS DE AROMAS CASEROS

Ámame
y hazme llorar.

Libérame
otra vez aromas
los grilletes del esternón
en este encuentro casual.

Tócame
la caja musical.

Rózame
los órganos
que habitan en el pecho
de mi ritmo natural.

Déjame
besarte la llanura con los pies.

Déjame
tus caricias
en el alma dócil
y el cuerpo en rigidez.

Llévame
contigo en la corriente de tus cantos.

Enférmame
las exhalaciones
con la frescura de las aguas
en los ríos que amo tanto.

Ámame
hazme llorar otra vez.

Y cúbreme
estos versos,
con la risa de tu llanto
entre frío y calidez.-

DAMA DE NOTAS MUDAS

La que vive
entre desvanecerse al ser.

La dama
de los ojos que demasiado han visto.

La del viento,
ya no ve.

Ya no es.

Sobre un céfiro fugaz
se ha ido en busca,
y ahora que regresa
con las manos
vacías
y tan llenas
de la premura
del tiempo despiadado
que va,
que se va,
y deja polvo
y nada.

Y muerte.

La que vive
entre desvanecerse al ser.

La dama
de los oídos que demasiado han escuchado.

La del compás,
ya no oye.

Sobre la asonancia de una rima
se ha ido en busca
de hallarse música,
y ahora que regresa
con ella entre los dedos,
con ella entre las curvas;
de las que callan,
de las que cantan el silencio:
las mohínas,
las adustas,
las huidizas.
De las que los rostros no perciben.

La que vive
entre desvanecerse al ser.

La dama
que se ha ido por demasiado andar.

Y por desandar ha sido
y por ser,

se ha desvanecido

donde retoza
lo que se cree que jamás ha sido.

Y no es muerte,
y es tan vida

como la vida misma le es.-

DE LAS COSAS QUE ME RECORREN

La gota
no, no, no,
la gota,

cómo me acaricia la nariz,
cómo baja y ante el impulso del final,
cómo se detiene.
Cómo corre hasta caer en la curvita -bajo la nariz, sobre la boca-,
cómo luego se abre al llegar a la comisura de los labios,

cómo se di vi de,
cómo ya no es gota.

Cómo ya es mínimo arroyo y dulcemente me besa,
cómo ya deja de correr y yo lo beso.-

María Gimena Barboza Dri

Imágenes: Fotografía digital del artista de EE.UU, Ryan McGinley

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesia de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Jorge Luis Borges

Uno de los escritores más importantes del siglo XX, no solamente a nivel nacional en Argentina, su país de origen, sino mundialmente. Su obra incluye cuentos, ensayos y poemas. Nació en Buenos Aires en 1899 y falleció en Ginebra, Suiza, en 1986. Fue varias veces candidato al Premio Nobel de Literatura, que injustamente, no recibió.

"¿Dónde está la memoria de los días
que fueron tuyos en la tierra, y tejieron
dicha y dolor y fueron para ti el universo?

ELOGIO DE LA SOMBRA

La vejez (tal es el nombre que los otros le dan)
puede ser el tiempo de nuestra dicha.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún la tiniebla.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el sur.
Siempre en mi vida fueron demasiado las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme
pero es una dulzura un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,

los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave
a mi espejo.
Pronto sabré quien soy.-

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche que se llama sueño.

Ver en el día o en el añoun símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en la tarde una cara
nos mira desde el fondo de un espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca

verde y húmeda. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.-

EL REMORDIMIENTO

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su voluntad. Mi mente
se aplicó a las simetrías porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.-

INSCRIPCIÓN EN CUALQUIER SEPULCRO

No arriesgue el mármol temerario
gárrulas transgresiones al todopoder del olvido,
enumerando con prolijidad
el nombre, la opinión, los acontecimientos, la patria.
Tanto abalorio bien adjudicado está a la tiniebla
y el mármol no hable lo que callan los hombres.
Lo esencial de la vida fenecida
-la trémula esperanza
el milagro implacable del dolor y el asombro del goce-
siempre perdurará.
Ciegamente reclama duración el alma arbitraria
cuando la tiene asegurada en vidas ajenas
cuando tú mismo eres el espejo y la réplica
de quienes no alcanzaron tu tiempo
y otros serían ( y son) tu inmortalidad en la tierra.

Jorge Luis Borges

Imágenes: Pinturas del artista ruso Alex Lashkevich, contemporáneo.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


  Emmie Rae

Poeta y narradora australiana nacida en 1985 en Sidney, lugar donde reside. Parte de sus textos han sido traducidos a distintos idiomas, Óscar García Sierra hizo está selección en idioma español . La autora tiene un blog literario: http://emmierae.com/

   "En la calle nos quedamos plantados
con los brazos rodeando el uno al otro
y queremos que nuestros brazos se estiren
que se enlacen a nuestro alrededor
muchas veces"

OSAKA

el hotel del amor siempre será algo
dime qué quieres que me ponga, solo pídelo.
apenas voy a moverme.
voy a mojar mis dedos en el agua del baño
sintiéndome vagamente perdida y no muy dispuesta
cuando vayas a por la bolsa de plástico de las cervezas
por sexta ves dirás algo sobre mi cuerpo
y sobre cómo no encaja del todo en ese vestido
que te gusta tanto y estarás hablando
y hablando
y estarás hablando o algo.-

NUEVA YORK

te envié a casa una foto de mi pecho desnudo
y te pusiste como "esta cosa es peligrosa en internet,
lo borraré por tu bien"
y pedí un café con un trozo de hielo
de dos veces el tamaño de mi cabeza
y lo abracé como
si fuera mi verdadero novio o como a un bebé
porque teniendo en cuenta las circunstancias
parecía lo correcto supongo.-

BERLÍN

estaba lloviendo
estaba lloviendo así que colgamos
nuestras muñecas en el balcón
dije: "¿tienes fuego?" en un alemán horrible
todo el mundo se rió nervioso hasta que alguien
me pasó un mechero,
húmedo por culpa de la lluvia
vimos fútbol en una pantalla gigante
en su habitación
sentados tiesos el uno al lado del otro
con bastante cuidado
de no tocarnos e Italia ganó, creo.-

SOY LA DUEÑA DE MI VIDA

hay algo aterrador en la percepción de que la tierra
se mueve debajo de ti
se mueve bajo la gente en bloques de oficinas
y colegios de primaria
esa sensación específica de ser los dos únicos clientes
en un restaurante
como cuando todo el mundo sabe algo que a ti
se te escapa
un único helicóptero recorre el cielo
la gente salta de las vías del tren
a las estanterías vacías de un 24 horas
el personal adolescente repone el pan
y el arroz con signos
más o menos garabateados
el rap puede ser estimulante y sugestivo para la
frágil mente humana
como el acto y el sabor
en una lengua seca
y nerviosa
cada amanecer me sentaba ante la computadora
junto a un estanque de
peces actualizando
web tras web
tú dormías tranquilo bajo marcos de cuadros torcidos
y copas rotas

la última vez que hablamos
fue en el tren viajando a 300
km por hora
atravesando juntos el campo en silencio
juntos sin comer nada
cuando llegamos todo se caía al suelo:
los cacahuetes dulces y las facturas en papel
los airbag mi cara chocaba contra el asfalto
pensando algo como
"ya voy tarde" refiriéndome prácticamente a todo
ahora mismo somos las únicas personas
que se entienden entre sí
en una calle pequeña en un terremoto enorme
esperando a ser absorbidos por la tierra.-

ALGO SOBRE LAS NUBES

vimos la app del tiempo en mi nuevo móvil
en lugar de ver la tormenta
al final salimos a la calle
con capucha y nos dimos cuenta
de lo bella que era la tormenta
y de cómo la lluvia no era demasiado fuerte
y de que la gente seguía en la calle y
de que estaban bebiendo
y de que había globos a la deriva
con indiferencia dentro de un bar
lloré viendo a un agricultor alimentar a un cerdito con fresas
orgánicas,
sobras magulladas de la granja de su mejor amigo
sabiendo que los cerditos estaban felices
y calientes, comiendo mejor
de lo que yo me puedo permitir sabiendo
que los cerdos disfrutan hasta
que llevan el tocino a casa
antes de la panceta caqui
antes de todo.
y cuando la tormenta hace vibrar las grietas de la ventana
a la espera del trueno que parecía hermoso
en la app del tiempo
no soy capaz de decidir si estoy asustada o afortunadamente feliz
de estar sola en mi cama sin hacer y creo que eso
es bueno
como que existir apenas está bien
bajo la tormenta y las barrigas de los aviones.-

Emmie Rae

Imágenes: Pinturas del artista polaco Wieslaw Walkinski (1956)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad el lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Daniela Prado

Poeta colombiana nacida el 24 de octubre de 1994. Es estudiante de la Licenciatura en Literatura en la Universidad del Valle. Fundadora del grupo de poesía "Poiésis Univalle". Fue invitada a la mesa de jóvenes poetas en el XIV Festival Internacional de Poesía de Calí y al Primer Encuentro de Jóvenes Poetas de Colombia, entre otros. Publica asiduamente en revistas virtuales como: "Tenían veinte años y estaban locos", "Sorbo de Letras", etc. Su poesía también se publica en series poéticas: Mil Novecientos Violeta (El Gaviero Ediciones 2015) y en la Editorial Mecánica Giratoria 2015.

"Una torre de cartas se está ncendiando
en lo que va de este siglo,
como la piel de una rosa
al tacto de un erizo"

CAÍDA LIBRE

Escribo esto en caída libre
desde mil torres de babel
Algo que no intento llamar
poema, ni palabra ni siquiera sílaba
Pendo de la lengua de ls demagogos
y las muchachas tontas con cara bonita
Con mi torax lleno de olas
y los perros de mi infancia
soy un venado que acecha a la escopeta
un mensajero de la Grecia antigua
Juego esta vida como un yoyo
y derivo a la locura de los dioses
Pienso esta vida en otro orden
mientras camino or el techo

Esta glándula que se me abre desde el vientre
y melastima el habla
ya no se cierra nunca más
Sangra a gritos un fantasma
que desgarra letras maduras y versos párvulos

Me meto de lleno en el reflejo de las horas
me hago materia y melancolía

Me encuentro en la encrucijada del derrumbe
de esta estructura sintáctica que es mi cuerpo
Me deshago y no me puedo armar a mi gusto
Sólo me hallo en el bosquejo de unas líneas
que manejan con hilos invisibles
este verso moldeado con arcilla.-

*****

Tengo un mar de 9 azules
que sangra mil preguntas
Tengo estas pústulas incesantes
quemando mi garganta
Y ¿qué será de mañana?
Me condenso entre tus besos y la espera
entre mi cóncavo sexo que llora tu partida
Soy una lluvia de silencios y gestos intempestivos
un derrumbe cautivo que espera tus caricias
un castillo de cartas que cae cuando lo miras
Hasta tus orillas he bajado ms barreras
reinventando mi torpeza aunque tiemble mi alma
Quiero explicarte en el único idioma que entiendo
cuanto importas
Quiero decirte que me estalla la tristeza en la boca
en el pliegue de mi cuerpo que te extraña
en el roce del recuerdo de tu forma
en tu boca
Tu boca es una casa acogedora
un silencio tibio en el que duermo desnuda
un cristal empañado por el que mis ojos miran
mi sonrisa colgando de la tuya
Tus brazos son un escudo que se ausenta
una esuirla en mi pecho izquierdo
Sueño tu rostro y se me inundan los miedos
se inclina mi balanza hacia el vacío

Soy un fantasma triste que tiende a la nobleza
Una estrella roja que espera que la mires.-

LÍNEA DIVISORIA

Tengo un ebrio caracol por corazón
no sé hacia donde me dirijo, ni en donde estoy
escucho ecos sordos en mi cabeza
quiero gritar pero tengo los labos sellados.

Mi sombra no me encuentra

se ha amarrado un colibrí a mi pulso
las paredes extienden un imán hacia mi cuerpo
y el suelo le busca pelea a mi nariz.

Olvidé las llaves de casa,
olvidé servirle la comida al perro
olvidé que no tengo perro, ni casa
me encuentro a punto de cruzar
la línea divisoria
De la duda al abismo
hay sólo un paso de locura.-

HORIZONTE

El azul ha olvidado su sombra
de viejo sombrero de mago,
de naipe bajo el abrigo.

Ya no hay castillos,
ni risa infantil
después de unas olas.

Han soplado todas sus velas
como hojas de otoño,
Y se han quebrado sus párpados
sobre las ejas del mundo.

Diariamente
un hueso amarillo atraviesa su carne
Y corta su vientre un pájaro de nieve
que divide su rastro como una frontera,
donde las gaviotas
hacen la guerra con el hambre.-

Daniela Prado

Imágenes: Pinturas del artista colombiano contemporáneo Mario Gordillo

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Rita Vargas Ríos

Poeta y narradora ecuatoriana , nacida en Quito en 1956. De ella ha dicho José Guillermo Vargas Rodríguez , Presidente Nacional de la Casa del Poeta Peruano: "Ha impuesto la arquitectura al espacio de su destino y cuando ha visto por conveniente desnudarse, lo ha hecho dejando bailar o volar las avispas de su vientre, para exponer su verdad les guste o no".

"Se me perdió el corazón en Madrid
entre palacios y la Plaza Mayor,
se me perdió el corazón,
es un migrante"

EL SECRETO

Tengo dentro de mí un gran secreto
algo que espera salir y tengo miedo
del hueco que pueda dejar
o de enfrentar a mi viejo arcano.
Y ya no vale jugar
ni cambiarle la cara a la vida
el dolor se incrustó en mi pecho
soy flor de ojos tristes, ojeras y desaliento
y tengo repentinas ganas de escribir
soledad en medio de tanta gente,
suspiros hondos
caminar sin rumbo
piedras y campanas
guardando el eco de las pisadas que me pesan.

Aquí, en el centro del centro,
tengo ganas de gritar, de sacar este grito
atrapado en la garganta
y llorar sin fin hasta que se deshielen
mis arcas y petacas.

Tengo dentro de mí un gran secreto,
algo que espera salir y tengo miedo
mucho miedo, del pozo hondo

que grafique mi tragedia.-

RUMIÁNDOTE

Otra vez estoy como esfinge frente a los recuerdos
con palabras zumbando y dando vueltas
versos agolpados en el pecho
disfrutando de tu ausencia,
rimiándote.
Te imagino mirando la ría
doblando callejas
buscando con qué llenar las distancias.

Te encuentro en los reclamos
fuego milenario de un pueblo altivo
inmensas flamas delirantes.
Tu recuerdo se perennizó
en la música alunada de aquella noche
en las sábanas rojas mezcladas con la piel
besos y caricias que faltaron
que tardaron en llegar como yo.
Construyo un telar que deje pasar los días
que sostenga el dolor hasta tu vuelta.

Te fuiste amor,
pero tu fuego se pegó a las paredes de la casa
y otra vez estoy aquí,
rumiándote, rumiándote...

CONFESIÓN

Soy
cuerpo en hogueras de durazno
consumiéndose en el olor de tu piel
sedienta sombra detrás de tus vertientes,
pálido cadáver ávido de caricias frescas.

La noche me trae tus caricias
y entera me recorres y das vueltas.
Giro en carrousel
cual Rosa de los Vientos.
Quedo así, pegada con fuerza a tus paredes
aprisionando anhelos

destrozando fronteras
desbordándose cual fuente
en todos los encuentros.
Soy volcán derramándose
de a poquitos.

Soy latido asincopado,
remolino de fogatas.
Hiervo,
erupciono ensangrentada
y explosiono entre tu vientre
a que sufras
y me llames.

Entonces, soy urgencia
vestida de ciclones,
calzando terremotos
esperando siempre adentro.

Me llamo entrega. No lo olvides.
Soy tierra fértil por ti,
desierto si estás lejos.
Tu fuego es mi mañana.
Tus orgasmos mi futuro
y el momento absoluto
al encontrarte en todas las fronteras.

Tengo llave de tu archipiélago
y adrede la he perdido
Ya lo sabes.-

LAS NUBES

Se visten de blanco, se tiñen,
se enjambran y viajan, las nubes.
Se alborotan, se encabritan
se encienden y truenan, las nubes.
Se atraen, se acercan, se mezclan
se enroscan y se funden, las nubes.
Se arremolinan, brotan, dan vueltas,
se van y regresan, las nubes.
Se oscurecen, se alejan
me dejan, las nubes.-

Rita Vargas Ríos

Imágenes: Pinturas del francés Gustave Moreau (1826 - 1898)

quiquedelucio@gmail.com

MADRIGAL ESCRITO EN INVIERNO

En el fondo del mar profundo,
En las noches de largas listas,
Como un caballo cruza corriendo
Tu callado callado nombre.

Alójame en tu espalda, ay refúgiame,
Aparéceme en tu espejo, de pronto,
Sobre la hoja solitaria, nocturna,
Brotando de lo oscuro, detrás de ti.

Flor de la dulce luz completa,
Acúdeme tu boca de besos,
Violenta de separaciones,
Determinada y fina boca.

Ahora bien, en lo largo y largo,
De olvido a olvido residen conmigo
Los rieles, el grito de la lluvia:
Lo que la oscura noche preserva.

Acógeme en la tarde de hilo
Cuando el anochecer trabaja
Su vestuario, y palpita en el cielo
Una estrella llena de viento.

Acércame tu ausencia hasta el fondo,
Pesadamente, tapándote los ojos,
Crúzame tu existencia, suponiendo
Que mi corazón está destruído.-

MUJER, NADA ME HAS DADO

Nada me has dado y, para ti, mi vida
Deshoja su rosal de desconsuelo,
Porque ves estas cosas que yo miro,
Las mismas tierras y los mismos cielos.

Porque la red de nervios y de venas
Que sostiene tu ser y tu belleza
Se debe estremecer al beso puro
Del sol, del mismo sol que a mí mje besa.

Mujer, nada me has dado, y sin embargo,
A través de tu ser siento las cosas,
Estoy alegre de mirar la tierra
En que tu corazón tiembla y reposa.

Me limitan en vano mis sentidos,
Dulces flores que se abren en el viento,
Porque adivino el pájaro que pasa
Y que mojó de azul tu sentimiento.

Y sin embargo no me has dado nada,
No se florecen para mí tus años,
La cascada de cobre de tu risa
No apagará la sed de mis rebaños.

Hostia que no probó tu boca fina,
Amador del amado que te llame,
Saldré al camino con mi amor al brazo
Como un vaso de miel para el que ames.

Ya ves, noche estrellada, canto y copa
En que bebes el agua que yo bebo,
Vivo en tu vida, vives en mi vida,
Nada me has dado y todo te lo debo.-

NO SÓLO EL FUEGO

Ay sí, recuerdo,
Ay, tus ojos cerrados
Como llenos por dentro de luz negra,
Todo tu cuerpo como una mano abierta,
Como un racimo blanco de la luna,
Y el éxtasis,
Cuando nos mata un rayo,
Cuando un puñal nos hiere en las raíces
Y nos rompe una luz la cabellera,
Y cuando
Vamos de nuevo
Volviendo a la vida,
Como si del océano saliéramos,
Como si del naufragio
Volviéramos heridos
Entre las piedras y las algas rojas.

Pero
Hay otros recuerdos,
No sólo flores del incendio,
Sino pequeños brotes
Que aparecen de pronto
Cuando voy en los trenes
o en las calles.

Te veo
Lavando mis pañuelos,
Colgando en la ventana
Mis calcetines rotos,
Tu figura en que todo,
Todo el placer como una llamarada
Cayó sin destruirte,
De nuevo,
Mujercita
De cada día,
De nuevo ser humano,
Humildemente humano,
Soberbiamente pobre,
Cómo tienes que ser para que seas
No la rápida rosa
Que la ceniza del amor deshace,
Sino toda la vida,
Toda la vida con jabón y agujas,
Con el aroma que amo
De la cocina que tal vez no tendremos
Y en que tu mano entre las papas fritas
Y tu boca cantando en invierno
Mientras llega el asado
Sería para mí la permanencia
De la felicidad sobre la tierra.

Ay vida mía,
No sólo el fuego entre nosotros arde,
Sino toda la vida,
La simple historia,
El simple amor
De una mujer y un hombre
Parecidos a todos.-

Pablo Neruda

Imágenes: Pinturas del artista francés Paul Cézanne

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como n proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.-

Raiza Andrade

Poeta, narradora, directora y guionista de teatro venezolana, nacida en Caracas en 1945. Es Doctora en Educación y Socióloga, Profesora titular de la Universidad de Los Andes, fue Directora y Productora de Arcania: Territorio de Arte Breve, Mérida, Venezuela.Fundadora y Coordinadora del Diplomado en Creatividad y Liderazgo. Ha publicado: "Venus Pubísima" (1988), en la I Antología de Poesía y Narrativa de la AEM (2004), II de narrativa " Relatos de humor sin extrema-unción" de la Asociación de Escritores de Mérida (2005), etc.

"Desacralizo.
Desnudo tu recuerdo.
Muerdo tus nombres"

HAIKEROS DE OCASOS

I

En el otoño,
florece mi cerezo,
en solitario.-

II

Mi jardín quieto,
recibe al viento gris.
Desesperanza.

III

Oscuro el mar.
Agitada borrasca
en el deseo.-

IV

Voy deshojando
me cerezo nocturno
de soledades.-

V

LLega la furia
soy cuerpo, soy la ola

que se derrama.-

VI

Cerezo en flor
en silencio te busco,
no hay respuesta.

VII

Oigo los grillos,
anidan en mi vientre.
¿a quién reclaman?

VIII

Y me pregunto:
si no muere el amor,
¿adónde se halla?.-

DE ESPERAS Y ENTREGAS

I

Inmaculada
yacía entre tus brazos,
hasta perderme.-

II

Dices amarme
¿qué cosa es el amor?
Ambigüedades.-

III

Soy en tu cuerpo
Ave del Paraíso,
placer y muerte.-

IV

Amo tu olor,
almizcle de mis penas.
Presentimiento.

V

Entre mis pliegues
la huella de tus manos,
como tatuajes.-

VI

Mi cama sola
anuncia pesadillas,
mejor no duermo.-

VII

Amo mis bestias.
Oscuras caracolas
resuenan dentro.

VIII

Caricias leves,
laberinto de gestos.
Arde mi cuerpo.-

IX

Gime mi sexo,
ángeles y demonios
bajo mis faldas.-

X

En mi ventana,
acecha la nostalia.
Desasosiego.-

XI

Huelo la muerte,
abismo sin certezas
entre nis piernas.-

XII

Amanecido,
después de la resaca,
¿ me reconoces ?-

XIII

Larga es la noche,
rastreo el insomnio,
distante el alba.-

XIV

Soy la pregunta
y también la respuesta,
en solitario.

XV

Último brindis,
húmedas oquedades
buscan consuelo.-

Raiza Andrade

Imágenes: Pinturas del Impresionismo moderno.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Carmen Juan

Poeta y narradora española nacida en Alicante en 1990. Estudió Humanidades en la Universidad de Alicante y el Grado Profesional en el Conservatorio "Guitarrista José Tomás". Es directora de Salitre Revista Cultural. Como narradora ha publicado cuentos en varias antologías. Junto a Anna Roig forma "Le mot le plus doux", dúo artístico que une poesía y collage. Publicó en el 2013 "Amar la vida", poemario. Obtuvo el VII Premio de Poesía Joven "Pablo García Baena".

"Yo duermo en un lecho
de flores secas que crujen
cuando respiro.
Si vas a quedarte no sonaremos"

LLORAN MIS MUÑECAS

Lloran mis muñecas,
sangre coagulada de mi corazón.

Nosotras

Mis muñecas sólo lloran cuando,
viendo la televisión,
se dan cuenta de en qué
nos hemos convertido.

Yo les seco el plástico
y las devuelvo a la seguridad
ignorante
del cartón.

Por qué no harán
cajas más grandes.

Llévame.-

RADIESTESIA

"La tierra me arrebata sin cesar este sí
del pulso, que hacia el ser me inclina,
zahorí"

Jorge Guillén

Y es el agua que busco en la noche
de los tiempos negra, la brisa
húmeda y espesa

El frío.

Es al agua que sane la sangre
de mis labios muertos (de tanto
gritar rogando agrietaron la piel.
Duerme el aliento).

La que de tu boca bebo.

Es
tu
agua
que busco.-

A LA TIERRA TIERRA

dice que no sabe
Alejandra Pizarnik

Yo no pretendía así, Alejandra,
perdidas como vos
en a noche en el inicio en la palabra.

Yo no pretendía
el dolor el miedo
pero sobre todo
yo no pretendía
el amor, bien lo sabes.
No quería
tu genio, no quería
este quemar en el pecho.

Yo no pretendía
escribir pero escribo sobre
los que escriben sobre
la Muerte. La Muerte que
tontea con los hombres-poetas
porque le cantan bellos versos
al oído. Les dice - aellos - que son
siempre el mejor jugando el juego
de letras encadenadas. Que
les ensalzará, que bordará
en la historia sus nombres. Que
les convertirá en eternos.

A casi todos les miente.
A ellas no, a ellas no puede. Ellas,
las mujeres-poetas que escriben sobre
la Muerte siempre las encierran.
A ellas le dicen que las sanarán, les dicen

que la tristeza se cura, les dicen
que el quemar en el pecho
que las clavículas rotas
que los pedazos de invierno
no son más que un error en la
dosis de los fármacos. A ellas,
las mijeres que escriben sobre
la Muerte, siempre las entierran. A ellas no.

A ellos les besa en los dedos, les promete
que todo papel impreso
llevará sus nombres.

A ellas les besa en la boca, las arrastra.
A ellas les dicen
locas y entonces
la Muerte se ríe un poco, pero
sus textos sí los guarda de veras porque
también la Muerte ha sido
una mujer
escribiendo
sobre la Muerte.

Ahora preferiría echar
a la tierra tierra
a la tierra cuerpo
a la tierra manos de poeta.

Alguien
debió explicarme
que el amor es miedo es muerte
que el amor es muerte es miedo.

Yo no nos pretendía así, Alejandra.
Yo no quería querer yo no quería locura yo no
quería
escribir escribir escribir
sobre la Muerte.-

Carmen Juan

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Daniel F. Gerhartz

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Gillermo Neo

Poeta y narrador argentino, nacido en Buenos Aires en 1971. Ha publicado, entre otros, "El color de la mesa" (1998), "Sucesos orilleros" (2000), "Poemas de superficie" (2007), etc. Participa habitualmente en lectura de poemas en su ciudad y en distintos lugares del interior del país.

"Los girasoles crecen frente a la casa.
Ahora, mi casa ni es una casa cualquiera
Ahora, mi casa
es la casa del girasol"

HOJAS EN EL SUELO

Lloro en sueños
las sábanas amanecen secas.

Mi fisonomía
desmembrada
desalmada
embadurnada
envenenada
embrujada
desenfundada
desguasada

Congrega el dolor
de mis mujeres.
Aquí,
justo bajo la garganta
donde termina la nuez.

Río pureza en la vigilia
de un tierno corazón.

Me cocino en la sangre
de la ingratitud.

Lloro seco por la noche
Amarilleando.

I

Las hojas caen sobre el piso.
Una y otra vez
continuamente.
No dejan de caer
sobrevuelan
arrastradas por la velocidad de los autos.

El cielo mira impávido los hechos
como si desconociera
el viento
como si nada tuviese que ver con
la fotosíntesis.

Han tapizado el monte de un
amarillo marrón claro verdoso
la hojarasca abonará las entrañas de la arcilla
o será barrida por los barrenderos
de traje naranja.

Seguro que de aquí a unos meses
no quedará rastro alguno
de abril,
habremos olvidado estos árboles rojizos,
por enésima vez perderemos la confianza en el teclado
y desayunaremos con un buzo verde
y la hoenalla prendida.

II

Los pastos amarillean.
Las hojas amarillean.
Las palmas de mis manos
tienen el tamaño de las hojas del piso.
Ensoladas y en soledad.
Desparraman belleza.
Los cipreses se están amarronando.
La enfermedad viene de afuera hacia adentro.
El otoño hoy lunes
se hace invierno.-

EL CIELO ES UN PAISAJE

El único paisaje que nos permite
la ciudad.
Si la pampa es un cielo al revés,
el cielo es un paisaje
que al mirarlo da hambre.

Tal vez, en este preciso instante
en los valles calchaquíes
el cielo esté tan monótono y diáfano...
que no valga la pena mirar el cielo.

En cambio, este cielo céntrico
no tiene nada que envidiar
a ningún cielo del mundo
solo es aire, luz y nubes a diferentes alturas.

Un avión se clava en un nubarrón,
al principio parece transparente
pero luego de un instante se disuelve
Una vez más, una nube se come un avión.-

AIRE

Después de una semana de fina garúa
hoy salió el sol.

Las madres, lavan
Cuelgan
Lavan, cuelgan

El cansancio de las madres
Extenuadas
Exhaustas

La ropa flamea
una camisa blanca
un buzo rojo
un pantalón azul
una polera verde
una remera amarilla
la blusa
escurren mugre
partículas de luz drenan la tela

Las doñas aprovechan el sol frío del mediodía
tensan sogas entre árbol y árbl
Cuelgan allí su ropa mojada
su trabajo tempranero

El viento zarandea
la ropa tendida
Banderas de pobreza
ondulan elegantes
al costado de la Panamericana.-

Guillermo Neo

Imágenes: Fotografía digital de artistas de Córdoba, Argentina.-

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Lorena María Durán Riveroll

Poeta y narradora mexicana , nacida en Baja California en 1974. Realizó estudios de Lengua y Literatura. Actualmente estudia el Doctorado en Ciencias Marinas. En 2010 publicó su primer libro "Cuerpo presente", en el que conjuga poesía, cuento y prosa. Obtuvo el Premio Universitario de Poesía UABCS en 2006, Premio de Poesía Juegos Floales de la Paz (2009), Premio de Cuentos "Bahía de Letras" (2011), al mejor cuento infantil, Premio Estatal de Poesía Ciudad de La Paz (2012), etc. Es colaboradora habitual de revistas y suplementos literarios de su país.

"En el lecho de las despedidas crónicas
ya nada me complace,
ni me excita, ni me asusta:
tengo la emoción adormecida"

CANTO A SOLAS

Me lleno los ojos de papel
y cuando canto creo que soy feliz.

Como la segadora, viuda anónima
y yo huérfana de ambas a toda luz, ceniza
sin ti, la cegadora
que arranca de raíz
toda espera, toda esperanza.

Oírme cantar a solas
alegra y entristece
a los fantasmas.-

MIGAJAS EN EL CAMINO

No dejé migajas en el camino, no puedo volver,
de manera que el único templo de tus ojos
será el olvido.

Por la madrugada
todavía sangro con esquirlas de sueño
cuando llegas hasta mí,
hasta mi musgo y me penetras con el mundo
y te vas.

Ya amanece: el hoy enorme me tortura
se me vacía por el esófago
y me digiere desde adentro, lento.-

ANDRÓMEDA

Estoy atada, desnuda entre las rocas
esperando a qien ha de liberarme:
cabeza arrancada de serpientes
que convierte en piedra
a quien entra en sus pupilas;
todo, al fin, y para nada
porque -y esto nadie lo sabe-
son mis cadenas autoimpuestas
finas como mis cabellos
como ellos, ferozmente largas.

No hay quien me proteja
no hay cabeza de Medusa que me salve;
sigo desnuda en las rocas a la orilla
de un mar que embravecido
sólo te grita
pero tú
tú nunca llegas.-

RECUENTO DE LOS DAÑOS

I

Lo que fuimos: todo, cosmos, poros erectos.
El deseo que fuimos: llama, brasa,
cuerpo encendido.
Lenguas que examinaban,
tránsito, dedos al borde.
Lo que fuimos que no tiene nombres,
que nadie conoce,
que sombra, que noche.
Lo que somos: ceniza, risa burlona,
carnaval de ironías:
Somos la vida.

II

Inventamos un jueves.
La noche se cimbra entre mi deseo y tu cuerpo,
la noche me grita tu deseo y mi cuerpo
es viernes y la noche nos grita que estamos solos
y nos tenemos y estamos

acompañados del otro:
he aquí que estamos solos.

Imagina que llego a tu casa, que salto por el balcón,
que me desnudo en tu cama.
Pongamos que no escribo,
que descansa la memoria,
que olvido.

III

No existen palabras que sangren lo suficiente.
Por más sílabas, por más acentos,
consonantes,
por más que encierren catedrales
dioses que se ríen,
aventura ilimitada por adioses largos
y bienvenidas cortas.

No existen adjetivos que me pronuncien,
promesas que puedan cumplirse,
pagarés con cuerpo.
No hay cama que me sostenga, que me confunda,
que me diga haz el amor y después regresa.
No hay velas que se mantengan encendidas,
y heme aquí llena de domingos irremediables.
de mi piel como sombra,
mi piel que ya no habla, sólo poros, sólo sangre
de venas irredentas,
sólo gritos sorprendidos en la boca.

IV

Recuerda. Te exijo que recuerdes.
Que no sea yo la única suicida.
Que en tus labios brote la sangre
de la piel entumecida,
en tus ojos los mares
testigos de la barca hacia los brazos.
Que tus manos se agrieten queriéndote a solas,
en las noches ebrias,
en las noches de ausencia.
Te exijo que recuerdes y que te duelas
en duelo compartido sobre sábanas
manchadas de castigo por miedo, por olvido.-

Lorena María Durán Riveroll

Imágenes: Pinturas de la artista de Estados Unidos, Colette Calascione.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Alexánder Buitrago Bolívar

Poeta y narrador colombiano nacido en Zipaquirá, en 1977. Es Docente de Español yLiteratura. Publicó el poemario"Estación de fuego" en 2007, además colabora con las revistas: Universidad de La Salle, "Letralia", "Puesto de combate","Actas del Cilec", etc. Ha obtenido varios reconocimientos por su trabajo literario: Primer Puesto en el II Concurso "La memoria de nuestros pueblos"; Mención en el Concurso Bonaventurano de Cali, Segundo Puesto en el XII Concurso de Poesía "Eduardo Carranza" en el 2014, etc.

"Mis palabras húmedas de olvido
se curvan como pinos.
Como solitarios silbos.
Si las escucharas serían como suspiros"

ESTAS PALABRAS SON SUSPIROS

Estas palabras son suspiros

que olvidó el mar en tu boca.

Estas palabras aumentan su volumen de lluvia

si escribo ventiscas

y tacho relámpagos.

Estas palabras deben guiarte hacia mis ojos

y hacia las silenciosas calles

que mi voz habita

con solo llenar de pájaros sus sílabas,

con solo lamer estas metáforas...

Y si tu sonrisa es dulce

o si tu caricia es suave,

me basta para andar por el nocturno sueño.-

LOS AMANTES II

Se conocen a besos

entre las hojas

de sol

Nadie los persigue.

Quieren. Desean.

Pierden su forma azul.

Elásticos

se estiran entre la ola.

Se aferran como raíces,

sólo ellos.-

EN MI SUEÑO

En mi sueño

eres de golpe ola

anillo cayendo

a tu manera

el viento pasa

roba hojas oscuras

aromatiza diminutos círculos

en tu vientre de Afrodita

elijo mi esperanza

rodeándote de pájaros

detrás de ti

aquí detrás

entre el cielo y la tierra

quedo

arriba de tiempo

abajo de arena

soy del sur

mis zapatos traen vientos lluvias

dejo húmedas las palabras

que ahora escribo.-

ANOCHECERES

De mis anocheceres quedan

palabras que sangran

la humedad distante y

la sal bajo la lluvia

y como si debiera olvidar

hablo de tu ahora

profundo como la noche

inmenso como el silencio.-

OLVIDO

Puedo evitar que las raíces

me cfrezcan por las venas

y que en las ramas debajo de la piel

aniden la música y el viento...pero,

¿quién me volvería a amar de esa manera?

Alexánder Buitrago Bolívar

Imágenes: Pinturas del artista de Bosnia, Berber Mersad (contemporáneo).

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Patricia Verón

Poetisa y crítica literaria argentina nacida en San Justo, Provincia de Buenos Aires en 1965. Editó los libros: "Poemas" (1986), "Peón al frente" (1995), "Ladrido y luna" (1998), "Mañanitas" (2003), "Paloma en armas" (2007), etc. Realizó el Suplemento Literario El Ángel del Virrey del Pino, desde el año 1995 al 2004. Coordinó Talleres Literarios y Encuentros de lectura en la Biblioteca Popular N° 308 y en el Centro Cultural, ambos de La Matanza. Sus notas de crítica literaria se han publicado en distintos medios gráficos, entre los que se encuentra la revista "Suelo Santafecino".

"Nada diré que no dijeras
en mi lugar.
Como esto es un dilema
sólo diré por mí"

QUEJAS

1

Avara lengua
no dice más
Avaros dedos
suenan la tecla
justa
no otra
Avaros sentimientos
su más alto
es siempre el hilo
que los tensó
al nacer
Avaras madres
conparan el amor
con las naranjas
los panes
y sus hijos
hijos crecientes
no desaparecidos
Avaros novios
sólo en su amante
se protegen
y yacen infinitos
preludiando
a borbotones el silencio
de esta ostra así
tan avara.

2

Seduce el corazón del muro
es femenino
es fetiche
raspa y seduce con música
suave;
sal de usura.-

DE LOS COMPAÑEROS

Una flor y
palomas
lo mínimo
postergado.
Dos flores
y palomas,
lo máximo
un conjuro
para especialistas.
Cuatro flores
y palomas
el vuelo
sigue siendo nuestro
una paloma
láminas y palomas
mueble rata
emalaje y palomas
alto caen más ruido hacen
es golpe
es serio
sangre de palomas.-

******

La noche ahora sin huecos
es una planicie liviana
sin vértebras tirantes,
cada cosa dicha
iza un pañuelo que flamea
a favor
de los días que vengan.-

FRÍO

Hay una zona
no
la del amor
no
la del cariño
no
no hay forma de descubrimiento
esto que hago digo
la socuedad moderna es prosaica
la vida

no.
No hay un solo afluente
el mar es la culminación certera
la última distancia.
Hay una zona
mucho antes del mar,
el tiempo no tiene cara
las frases pueden ser hermosas,
no es voluntario
el atributo de las bestias
las palabras salen
de este cuerpo total,
el ladrillo partido
no tiene cura
deja
un hueco profundo
en la pared.-

MAÑANITAS

Lo mío es el sonido del viento
entre las chapas
las recurrentes palabras
hermanas de la noche
el transcurso del cielo,
el paso de las nubes
esta sensación sin objetivo.

******

Me impongo la majestad de mi razón
contra la tristeza.

La poesía
igual viene
por su lágrima.

******

No sabía con qué
no importaba demasiado con quién;
ese día ató varios objetos
y los tiró tras su espalda.
Nada más que los pies
hacían falta.-

******

Hay que nos dice suficiente
y suficiente es siempre
la parte que calla.-

Patricia Verón

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo, Vladimir Ryabchicov.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de tosos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Cristina Fernández Saínz De La Maza

Poetisa y artista plástica española nacida en Cantabria en 1979. Es autora del poemario "Punto Cero" (2014), participa en recitales poéticos de todo el país y además diseña portadas para libros de otros autores.. Ha vivido en varios puntos de la península: Burgos, Cádiz y actualmente en Galicia. Junto con otros integrantes de su grupo recita poesía por las calles, en búsqueda de la libertad, considerando que es el medio más libre para expresar esa necesidad .

"Agujereó mis arterias
escarbó hasta el límite de la ceguera
como un topo buscando el aire...
se asomó desde el profundo
para sentir el calor del sol"

PUNTO CERO

Me has arrastrado a ese lugar
simpático
donde compadeces la emoción
donde el pecho se deshace en
éxtasis
catarsis de mis extremos
locura sin fisuras
sin formas
realidad
punto cero.-

8 DE DICIEMBRE

Lo siento amigo mio
a esta hora te digo
que el mundo no es tuyo
¡que el mundo no es tuyo!
-piensa-
la eternidad no te va a esperar
duermes en las afueras de un corazón
-no olvides-
que yo sigo siendo sal, hierba y agua
que mis restos están disueltos
en la cresta de una ola
sembrando granos de arena

en lo alto de una montaña
y tu
-no pienses-
porque seguirás siendo aire
atrapando una tormenta,
esperando lo eterno.-

PÁRAMO

Hoy todo estalló entre
fuegos
para ver las voces del
silencio
un páramo que brama
con tu garganta en la
cumbre
anudando en todo reflejo
en mi ansia de paisaje,
bebo y bebo desde el
horizonte
y soy arrullo del agua.
Bebiendo y bebiendo vida
Vida de la mejor vida
Vida desde tus ojos.-

LIBRE

Y al final del día
cuando la oscuridad
de nuestros párpados
se vuevan a unir
te cantaré con el saxo
entre mi lengua
la canción nueva
de una lechuza
que ha venido
al vuelo de la noche,
una vez más, un día más
Libre.-

PALABRAS

Injertos de escorcidos verbos
atinos y desatinos
escudos del desencuentro
escurridos desde el paladar
de las madrugadas ya vividas.
Las expulsaba del espanto
de no creer.
Las borraba del sentido
de pensar
que las letras
pueden aliviar el peso
del alma abrumada
que se despoja del cuerpo.
Cuando las letras ya no son

Simplemente suficientes.-

ENTRE DOS AGUJAS

No viviré entre dos agujas siempre
Viviré entre dos flores
entre dos prados verdes
Viviré en la madriguera
llena de algodones blancos
durmiendo entre los si...
el válido, el único el siguiente siempre
No viviré entre dos agujas siempre
esperando la pobreza de la muerte
Viviré entre lo útil y lo bello
entre dos cosas pequeñas
Viviré en el espacio
sin garantía de sombra y de cobijo
sobreviviendo entre el no...
acostumbrado, el único visible siempre.-

ATRAVESAR LA PUERTA

Atravesar y entrar
Yo quiero entrar y atravesar
esta puerta azul degradada
fruto de la exclusión
¿Y qué pasa si estoy dentro
Y ahora quiero salir?
Salir o entrar...incluirme o excluirme
Enredarme y pegarme como una
como una hiedra trepadora
que es lo que queda
¿Lo que nos queda?
Siempre queriendo entrar o salir
saltando la barrera obligada,
del desahucio siempre en primavera
Hiedra de escalar quiero saber
dónde esperar para atravesar
la puerta.-

Cristina Fernández Saínz De La Maza

Imágenes: Pinturas de Richard Edward Miller (Estados Unidos, 1875 - 1943)

quiquedelucio@gmail.com

ASÍ ERA

Canta, me dices. Y yo canto.
¿Cómo callar? Mi boca es tuya.
Rompo contento mis amarras,
Dejo que el mundo se me funda.
Sueña, me dices. Y yo sueño.
¡Ojalá no soñara nunca!
No recordarte, no mirarte,
No nadar por aguas profundas,
No saltar los puentes del tiempo
Hacia un pasado que me abruma,
No desgarrar ya más mi carne
Por los zarzales, en tu busca.

Canta, me dices. Yo te canto
A ti, dormida, fresca y única,
Con tus ciudades en racimos,
Como palomas sucias,
Como gaviotas perezosas
Que hacen sus nidos en la lluvia,
Con nuestros cuerpos que a ti vuelven
Como a una madre verde y húmeda.

Eras de vientos y de otoños,
Eras de agrio sabor a frutas,
Eras de playas y de nieblas,
De mar reposando en la bruma,
De campos y albas ciudades,

Con un gran corazón de música.-

CON LAS PIEDRAS CON EL VIENTO

Con las piedras, con el viento
Hablo de mi reino.

Mi reino vivirá mientras
Estén verdes mis recuerdos.
Cómo se pueden venir
Nuestras murallas al suelo.
Cómo se puede no hablar
De todo aquello.
El viento no escucha. No
Escuchan las piedras, pero
Hay que hablar, comunicar,
Con las piedras, con el viento.

Hay que no sentirse solo.
Compañía presta el eco.
El atormentado grita
Su amargura en el desierto.
Hay que desendemoniarse,
Liberarse de su peso.
Quien no responde, parece
Que nos entiende,
Con las piedras, con el viento.

Se exprime así el alma. Así
Se libra de su veneno.
Descansa, comunicando
Con las piedras, con el viento.

CORAZÓN QUE TE HIEREN

Corazón que te hieren
Con una rama verde.

Llegó a mi lado. Era
El momento más fuerte
Que el recuerdo. Es hoy y todo
Inolvidable. El verde
De los álamos es
Vida. Los cielos tienen
Azul de amor sereno
Que aún ignora la muerte.

Llega a mi lado. Trae
Una rama. (Parece
La verde primavera
Que entre sus manos duerme.)
Oh, qué felicidad.
Las brisas, cómo mecen.
Ella saca a las flores
De su encanto silvestre.
Ella toca de gracia
El áspero presente.

Llega a mi lado. Trae
Una rama. (Se mueve
Irreal: su elemento
Es la música. Viene
Quebrando los silencios
Maravillosamente).

Entre sus manos es
La rama una serpiente
De luz, un río frágil,
Bandera tansparente
Que pone en este ensueño
Su alegría evidente.
(Por la rama comprendo
Que estamos vivos. Este
Instante no es un sueño
Que pasa y no nos mueve)
Es un látigo frágil,
Una llama en que beben
Nuestros ojos.

¿Por qué la ceñiste a mis sienes
Como si fuera el único
Dios a quien perteneces?
¿Por qué te he preguntado
Si ceñiste otras sienes?

Corazón te han herido
Con una rama verde.-

José Hierro

Imágenes: Pinturas acuarelas de Bev Jozwiak (Estados Unidos, 1953)

quiquedelucio@gmail.com

AL POEMA CONFÍO

Al poema confío la pena de perderte.
He de lavar mis ojos de los azules tuyos,
Faros que prolongaron mi naufragio.
He de tomar mi vida deshecha entre tus manos,
Leve jirón de niebla
Que el viento entre sus alas efímeras dispersa.
Vuelva la noche a mí, muda y eterna,
Del diálogo privada de soñarte,
Indiferente a un día
Que ha de hallarnos ajenos y distantes.-

BREVE ROMANCE DE AUSENCIA

Único amor, ya yan mío
Que va sazonando el tiempo,
¡Qué bien nos sabe la ausencia
Cuando nos estorba el cuerpo!

Mis manos te han olvidado
Pero mis ojos te vieron
Y cuando es amargo el mundo
Para mirarte los cierro.

No quiero encontrarte nunca
Que estás conmigo y no quiero
Que despedace tu vida
Lo que fabrica mi sueño.

Como un día me la diste
Viva tu imagen poseo;
Que a diario lavan mis ojos
Con lágrimas de recuerdo.

Otro se fue, que no tú,
Amor que clama el silencio
Si mis brazos y tu boca
con la palabra partieron.

Otro es este, que no yo,
Mudo, conforme y eterno
Como este amor, ya tan mío
Que irá conmigo muriendo.-

HOY NO LUCIÓ

Hoy no lució la estrella de tus ojos.
Naúfrago de mí mismo, húmedo del abrazo de las ondas,
Llego a la arena de tu cuerpo
En que mi propia voz nombra mi nombre,
En que todo es dorado y azul como un día nuevo
Y como las espigas herméticas, perfectas y calladas.
En ti mi soledad se reconcilia
Para pensar en ti. Toda ha mudado
El sereno calor de tus miradas
En fervorosa madurez mi vida.

Alga y espumas frágiles, mis besos
Cifran el universo en tus pestañas
-Playa de desnudez- tierra alcanzada
Que devuelve en miradas tus estrellas.

¿A qué la flor perdida
Que marchitó tu espera, que dispersó el destino?
Mi ofrenda es toda tuya en la simiente
Que secaron los rayos de tus soles.-

MI VIDA ES COMO UN LAGO TACITURNO

Mi vida es como un lago taciturno.
Si una nube lejana me saluda,
Si hay un ave que canta, si una muda
Y recóndita brisa
Inmola el desaliento de las rosas,

Si hay un rubor de sangre en la imprecisa
Hora crepuscular,
Yo me conturbo y tiendo mi sonrisa.

¡Mi vida es como un lago taciturno!
Yo he sabido formar, gota por gota,
Mi fondo azul de ver el universo.
Cada nuevo rumor me dio su nota,
Cada matiz diverso
Me dio su ritmo y me enseñó su verso.
Mi vida es como un lago taciturno.-

NO PODEMOS ABANDONARNOS

No podemos abandonarnos,
Nos aburrimos mucho juntos,
Tenemos la misma edad,
Gustos semejantes,
Opiniones diversas por sistema.

Muchas horas, juntos,
Apenas nos oíamos respirar
Rumiando la misma paradoja
O a veces nos arrebatábamos
La propia nota inexpresada
De la misma canción.

Ninguno de los dos, empero,
Aceptaría los dudosos honores
Del proselitismo.-

Salvador Novo

Imágenes: Pinturas de Norman Prescott Davies (Inglaterra, 1862 - 1915)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, selecionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Gabriel Zaid

Poeta mexicano nacido en Monterrey, Nuevo León, el 24 de enero de 1934.

"Qué bien nadas,
Sin nada que te vista,
En las aguas heladas
Del cálculo egoísta"

BRINDIS

Borracho estoy de amarte y de mirarte,
Alta luz, alta copa enaltecida.
El vino se hace lenguas del espíritu
Y migas hace el pan con el mantel.
Blanca la luz y negra y roja y viva,
En tus dedos es sangre, en tus pupilas
Eternidad, en tus labios silencio.
Te amo, sí, te amo, borracho de tus ojos,
Borracho del silencio que ha arrasado tus ojos,
Noche viva y sin lágrimas, noche viva y sin rumbo,
Pero llena de estrellas como un mar sin temor.

EVASIÓN

Desatar la canastilla.
Subir globos llenos de besos.
Ya va quedando el mundo atrás.
El fondo de los ojos da vértigo.
Tomarse desesperadamente.
Ser arrastrados por el viento.
Soltar arena, perder peso.
Ya estás en el espacio sin tiempo.-

LA OFRENDA

Mi amada es una tierra agradecida.
Jamás se pierde en lo que en ella se siembra.
Toda fe puesta en ella fructifica.
Aún la menor palabra en ella da su fruto.
Todo en ella se cumple, todo llega al verano.
Cargada está de dádivas, pródiga
Y en sazón.
En sus labios la gracia se siente agradecida.
En sus ojos, su pecho, sus actos, su silencio.
Le he dado lo que es suyo, por eso me lo entrega,
Es el altar, la diosa y el cuerpo de la ofrenda.-

NOCTURNO

Manantiales del agua
Ya perenne, profunda vida
Abierta en tus ojos.

Convive en ti la tierra
Poblada, su verdad
Numerosa y sencilla.

Abre su plenitud
Callada, su misterio,
La fabula del mundo.

Hallan su vocación
Del huerto, su quehacer,
Manos contemplativas.

Estalla un mediodía
Nocturno, arde en gracia
La noche, calla el cielo.

Tenue viento de pájaros
De recóndito fuego
Habla en bocas y manos.

Viñas, las del silencio,
Viñas, las de las palabras
Cargadas de silencio.-

OLEAJES

El sol estalla:

Se derrumba
A refrescarse en tu alegría.
Revientean olas en tu pecho.
Yo me baño en tu risa.

Olas altas y soles
De playas apartadas.
Tu risa es la creación
Feliz de ser amada.-

PASTORAL

Una tarde con árboles,
Callada y encendida.

Las cosas su silencio
LLevan como su esquila.

Tienen sombra: la aceptan.
Tienen nombre: lo olvidan.-

ALUCINACIONES

El vio pasar por ella sus fantasmas.
Ella se estremeció de ver en él sus fantasmas.

Él no quería perseguir sus fantasmas.
Ella quería creer en sus fantasmas.

Montó en ella, corrió tras sus fantasmas.
Ella lloró por sus fantasmas.-

ALBA DE PROA

Navegar,
Navegar,
Ir es encontrar.
Todo ha nacido a ver.
Todo está por llegar.
Todo está por romper
A cantar.-

Gabriel Zaid

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo, Oleg Trofimoff.

quiquedelucio@gmail.com

Soporto

Yo canto

Ángel azul

Callarse

Aromas caseros

Elogio de la sombra

Algo sobre las nubes

Caída libre

El secreto

Madrigal

Haikeros

Mis muñecas

Otoño

Canto a solas

Estas palabras son suspiros

Quejas

Punto Cero

Así era

Al poema confío

Brindis