Nosotros Somos Quien Somos

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Carolina Zamudio Candia

Poeta y periodista argentina nacida en Curuzú Cuatiá, Corrientes, en 1973. Es periodista con una Maestría en Comunicación Institucional y Asuntos Públicos. En 2002 ganó el Premio "Universitario Siglo XXI" otorgado por el diario La Nación.. Condujo el ciclo radial "Los libros no muerden". En el año 2007 comenzó un derrotero por el mundo que la llevó a residir en Abu Dhabi, Ginebra y Barranquilla, Colombia. Algunos textos suyos fueron presentados en la revista "Gamba" de Nueva York. Ha publicado, entre otros, "Seguir al viento" (2014).

"Permítanme dudar para creer:
permítanme encender las luces de la memoria
con su imperecedera fuente torrencial
para amanecer el pensamiento de noche
y deslizar mis sueños de día"

SEGUIR AL VIENTO

Sobre mi escritorio
un pequeño globo terráqueo.
A veces me lleva,
otras me retiene.

Las ciudades me anclan
un día impreciso.
Podrá ser antes de ayer,
pudo haber sido mañana.

En medio navego
vacilando estas aguas. Quizá
el reto
ése sea
soltar el timón
y seguir al viento.-

DESCANSA EL AMOR

Baja una silueta las escaleras
no son las sobras del día
quienes la mantienen en vilo
el futuro le sostiene los párpados
esos sueños a los que no les sienta el aliento

le deben las caricias.

La inmensidad del silencio
tiene gusto a leche templada
dos galletas de manteca le calman la vigilia
-dice su madre que con eso
llame al descanso-
se adelanta un mañana que escribir
de puño y letra
la casa ahora descansa el amor que se tienen.

Ella recuerda como siempre el futuro
bañado de niebla
el cartero hace lo que el taxi no y llega
más tarde habrá un sol huidizo en Ginebra,
ella no abrirá
la carta,
las niñas no la verán desde su admiración defraudada
tampoco disimulará un tenue adiós en besos.

Con estas palabras mudas
interrumpe la leche de la madre
con las galletas de las niñas se atempera la inquietud
y espera un auto que no llega
rumbo a un futuro al que ella
ya llegó hace mucho tiempo.-

INUNDACIÓN

Hay un par de zapatos
jugando bajo tu cama.
Parece que también hay víboras
Que te atan a las sábanas.
Un cortocircuito, una historia rebanada
un trago áspero,
tu alma en el espejo delineando sudor.
Parece que la inundación fue por tu llanto
que no cesó ni en los paros
a los que se atrevió tu corazón.
Parece que el amor abrió
de golpe la ventana
y sin haberlo pensado hizo lo suyo
el suicidio mejor.
Hay una mujer amarrada
a una cama,
una historia en pausa, entre alambres de púa,

una mañana que avanza.-

Y ASÍ EN CADA OCASO

Y así en cada ocaso
"Estoy mirando el último poniente.
Oigo el último pájaro.
Lego la nada a nadie"

Jorge Luis Borges

Sola y a cargo de su tristeza,
una Juana de Arco en el trópico
planta nueva, seca.
Frase muda en suspenso
mirando el ocaso en busaca
de un fuego en el que arder.

Se robaría un pirata que la lleve en brazos
a recuperar la virtud y la vehemencia,
plantaría algunos amaneceres
en almas fértiles
se ahuecaría las heridas
con agua maldita
hilvanaría de clavos las sábanas
y se cubriría hasta el rostro.
Intempestiva,
huiría de la morada que
mira el océano
al encuentro de Alfonsina.

Y así en cada ocaso.-

Carolina Zamudio Candia

Imágenes: Pinturas de Dan Mc Caw (Estados Unidos, 1942)

quiquedelucio@gmail.com

LA HUERTA

Aromas, aromas, aún
la belleza se nos parece igual
inaudita y fugaz
en este desequilibrio del tiempo.
Córdoba,
las fotos del tomillo
el viento, los ojos
el estragón
el viento, el llanto
el cedrón
el viento
a veces la lluvia de Córdoba
lluvia
y la puerta que se cierra dejándonos
de este lado y me voy.
El perfume de las albahacas
reventando en los latidos,
aroma de una sola humedad.
Flores de romero que saltan a la vista,
desgarradas por el sol,
por la demasía en vapores,
-eso es la vida- rememoro
y pienso en que mis ojos, en algún instante
lejano en el tiempo,

se llenaron de aromantes hierbas.
Menta y poleo
de una sola inocencia
terrible.
Decirlo de ese modo para qué
decirlo
de cualquier modo.

Así como vinimos
nos iremos
cediendo las fotos de la huerta
a quien sepa o no sepa
entenderlas.-

EL VIAJE

Siempre es mejor los preparativos
y las rutas trazadas en el mapa.
Bueno, fuimos a Villa Benegas
con mis amigos
el fin de semana y había un arroyo.
Sí. Un arroyo.
tiene el agua más pura de
Traslasierras.
fluye directamente desde las rocas
y podíamos ver bajo el agua pura
una cosa así como un espejo.
Y había una mojarrita.
Una mojarrita, nadando de derecha
a izquierda como un banderín ondulante.
Vos sabes: un banderín,
con pequeños dientes, y un ojo como un
pendiente de plata entre toda esa
vegetación de montaña.
Con tantas burbujas. Cada una
era como un pequeño mundo
elevándose en su luminosa piel.
Y después fuimos a ver
la cerámica negra
Sí. Cerámica negra
y había unas cuevas en la maleza
rasparon y rasparon los cerros
hasta que la tierra corrió.
Cayendo en huecos
cayendo en huecos.
Esas líneas de longitud y altitud que unen
el mundo, este planeta
atado al sol tanto en Traslasierras
donde el tomillo enmarañado
se mezcla con las raíces del aromo
como en cualquier otra parte.

Vos sabes: en la cabeza
de pronto aparecen esos culpables secretos
doblemente atados
como pedazos de arrepentimiento
Sin poder sujetar nada
donde uno se niega a sí mismo
y se repite
como la mojarrita del arroyo
y patina por el universo
cayendo en huecos
cayendo en huecos
y en instantes se percibe la red
Sí. La red.

Y se hizo de noche
satélites titilando y luego se desvanecen.
Estrellas brillando
que permanecen mudas. La luna
perforada arrastra un manto de nube
sobre un solo ojo
luego sobre ambos, parpadea de nuevo.
Aves nocturnas se escuchan cantar,
a lo lejos
traicionando sus propias creencias.
Entonces, con mis amigos manejamos a casa.
Bueno, volvimos de Traslasierras.
A nuestro sitio
el sitio donde vivimos.
Este viaje casi nunca decepciona
y creo que nosotros nos sentimos un poquito mejor.
Sí.
Sólo un poquito mejor
después de nuestro viaje a Villa Benegas.-

INFINITAS VECES

A todos los pobladores de las Sierras Chicas
Marzo del 2015

Bajo el agua,
y qué si naufragamos
y de tanto naufragar nos volvemos
anfibios.
Uno se puede acostumbrar a respirar
bajo el agua
o bajo el llanto del otro.
Recuerdo de lejos los nombres de la angustia,
las lluvias, el barro, la crecida,
recuerdo que reí alguna vez
pero olvido.
Es la hora del lamento,
medicina de infortunio porque no pude
y no supe
acompañar a los inundados,
no pude mirarlos a los ojos.
Medicina repetida en días de nubes
que se esparcen sobre las tumbas
de mis pequeñas pero infinitas muertes
en este temporal que nos exige,
que nos obliga a respirar
bajo el agua.-

Quique de Lucio

quiquedelucio@gmail.com

ME DUELES

Me dueles.
Mansamente, insoportablemente, me dueles.
Toma mi cabeza, cortame el cuello
Nada queda de mí después de este amor.

Entre los escombros de mi alma búscame,
Escúchame.
En algún sitio mi voz, sobreviviente, llama,
Pide tu asombro
Tu iluminado silencio.

Atravesando muros, atmósferas, edades,
Tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)
Viene desde la muerte, desde antes
Del primer día que despertara al mundo.

¡Qué claridad tu rostro, qué ternura
De luz ensimismada,
Qué dibujo de miel sobre hojas de agua!

Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.
Soy como el hijo de tus ojos.
Como una gota de tus ojos soy.
Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,
Del suelo, de la sombra que pisas,

Del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.
Levántame. Porque he caído en tus manos
Y quiero vivir, vivir, vivir.-

NO ES NADA DE TU CUERPO

No es nada de tu cuerpo,
Ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre,
Ni ese lugar secreto que los dos conocemos,
Fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro.
No es tu boca -tu boca
Que es igual que tu sexo -,
Ni la reunión exacta de tus pechos,
Ni tu espalda dulcísima y suave,
Ni tu ombligo, en que bebo.
Ni son tus muslos duros como el día,
ni tus rodillas de márfil al fuego,

Ni tus pies diminutos y sangrantes,
Ni tu olor, ni tu pelo.
No es tu mirada -¿qué es una mirada?-
Triste luz descarriada, paz sin dueño,
Ni el álbum de tu oído, ni tus voces,
Ni las ojeras que te dejó el sueño.
Ni es tu lengua de víbora tampoco,
Flecha de avispas en el aire ciego,
Ni la humedad caliente de tu asfixia
Que sostiene tu beso.
No es nada de tu cuerpo,
Ni una brizna, ni un pétalo,
Ni una gota, ni un gramo, ni un momento:

Es sólo este lugar donde estuviste,
Estos mis brazos tercos.-

NO HAY MÁS, SÓLO MUJER

No hay más. Sólo mujer para alegrarnos,
Sólo ojos de mujer para reconfortarnos,
Sólo cuerpos desnudos,
Territorios en donde no se cansa el hombre.
Si no es posible dedicarse a Dios
En la época del crecimiento,
¿Qué darle al corazón afligido
Sino el círculo de muerte necesaria
Que es la mujer?
Estamos en el sexo, belleza pura,
Corazón solo y limpio.-

YO NO LO SÉ DE CIERTO

Yo no lo sé de cierto, pero supongo
Que una mujer y un hombre
Algún día se quieren,
Se van quedando solos poco a poco,
Algo en su corazón les dice que están solos,
Solos sobre la tierra se penetran,
Se van matando el uno al otro.
Todo se hace en silencio. Como
Se hace la luz dentro del ojo.
El amor une cuerpos.
En silencio se van llenando el uno al otro.

Cualquier día despiertan, sobre brazos;
Piensan entonces que lo saben todo.
Se ven desnudos y lo saben todo.

Yo no lo sé de cierto. Lo supongo.-

Jaime Sabines

Imágenes: Pinturas de la artista rusa Elena Filatov (1968)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Augusto Pinilla

Poeta, novelista, ensayista y profesor universitario colombiano, nacido en Socorro, Santander en 1946. Es autor de la novela "La casa infinita" (1979) y "El fénix de oro" (1982),y los poemarios "Canto Cuento" (1978), "Fábrica de sombras" (1987), etc. Multiples ensayos suyos y reseñas de libros aparecen en revistas literarias colombianas y del exterior. Es profesor universitario en las áreas de Estética, Crítica Literaria y Literatura Latinoamericana. Como ensayista publicó "Cortázar y Lezama", en el año 2003.

"Hizo correr el agua por la tierra
como un poeta hace correr el fuego
por sus viejos poemas,
para empezar de nuevo"

LAS PRIMERAS PALABRAS

Como por vivir crece
el sentido de la vida
No buscaremos
ya saberlo todo
sobre el misterio y el peligro
Conocí el abedul
Dijiste que lo llaman lluvia de oro
y novia del jardín
Quise que nos tomaran una foto
con sus estrellas de fábula infantil
y amor naciente
Y cuando paso por la carrilera
pienso que ayer no más
El poco verde de hoy fue la pradera
donde aquella vez caminamos
la ciudad libre y sola para nosotros
como un parque de novios
soñado por un artista
Seremos aquella canción toda la vida
La eternidad nos vio
Pasará todo esto
Nunca será sino la verde pradera
de nuestro amor
Salmo de todos los sonidos
Ahora todo cambia
El tren casi no existe

como el amplio verdor hoy escondido

silba en la noche a veces

y pareciera retornar del pasado

para entrar en el día

Hay una tienda de pan alemán

donde me prometiste

que serías para mí

Estas máquinas perecerán

y mucho hay

que volverá a sus ruinas

Lo que iniciamos allí es

innumerables nacimientos y cumpleaños

No diremos de mieles

ni de rosas nocturnas

ni de los cuerpos

de incesantes dunas

renovándose siempre

Señora de mis horas

Mitad perfecta de mi vida

Quedarán flotando en el lugar

La verde pradera de aquellos pasos nuestros

El presentimiento del agua entre los pinos

El recuerdo del tren que ya no vuelve

La primer mañana de nuestro amor

dicho con palabras

El aliento de esas palabras

Para recomenzar.-

COLIBRÍ

Entre los pájaros eres tú

el consagrado amante de las flores

Siempre te veo con ellas entre besos y adioses

Escribiendo entero en sus corazones

el nombre del amor.-

RETORNO ETERNO

Vuelva la vida a suceder completa

Y con todo detalle y sus trabajos

Todas las veces

Si para siempre he de volver a verte

Siento que como eres

Y te encuentro

Y hablamos

Y los días se llevan tus perfiles

sin que pueda alcanzarlos

Y el necesario amor

Y el imposible

El universo volverá a este punto

de su tiempo y su espacio

Y la vida revivirá

otra y otra vez

Porque todo querrá volver a verte

Y volver a verte

en lo eterno.-

MOTIVO PRINCIPAL

Muchacha

tu presencia me revela

el Arcano de Dios

y me pregunto

si el mundo se hizo

para conocerte

Así tuvo que ser

El viejo presintió tu aparición

quedó despierto

y empezaron a llegar

la luz

el día

las criaturas.-

CERTEZA

Caminarías con ella

todas las tardes de la vida

por la calzada eterna

Tú que conoces el amor

y el fuego inextinguible

Conversarías con ella

cosa por cosa

y persona por persona

de la existencia

Aún entre lejanías

Aún cerca de los árboles

del pálido verano de la ausencia

Aún en el gran silencio

donde tu boca todavía no vuelve

y habla solo el universo

y aún entonces

Estarás más seguro que la vida y la muerte.

Augusto Pinilla

Imágenes: Pinturas de Mihai Olteanu (Rumania, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Yolanda Hackshaw

Poeta, narradora y educadora panameña, nacida en Ciudad de Panamá en 1958. Se graduó como Licenciada en Español y Profesora de enseñanza secundaria. Obtuvo una Maestría en Literatura Hispanoamericana. Ha publicado, entre otros, "Corazones de papel" (2000), "Las trampas de la escritura" (2000), " La Confabulación creativa de Enrique Jaramillo Levi " (Ensayo, 2000), "De mar a mar" (2001), "Aventura de colores" (2009), etc. Su obra, además, ha sido antologada en más de diez compilaciones de su país y del extranjero.

"Siempre fue el mar
tu impetuoso seductor
el que con peces dorados
y espumas infinitas acariciaba
tus pliegues íntimos"

.

EMPLAZAMIENTO

Te emplazo desde el abismo
de las gotas perdidas
de lluvia: esos diminutos ojos
vertidos en las aceras,
sobre los autos, en los techos vencidos
de ese hogar desmadejado
de ternura.
Te emplazo
desde el último rincón inerme,
puerta de la luz sin cerrojos
de unas manos ávidas de tibieza.
Te emplazo, amor,
te emplazo
desde este adiós
sin lugar, desde este amor
con lista de espera,
desde estos dedos
ciegos de ti,
desde estos brazos,
cansados de buscarte.-

ENTRE LOS PÁJAROS HERIDOS

Retorcida en la piel de tu ausencia,
olvidando...
olvidando...
convertida en una desmemoriada,
para sobrevivir...
Despertar con los ojos cerrados
para corrtar la lágrima necia:
esa que brilla sin ser sol,

pero quema

Reverbera la pena
entre mi lumbre de llanto
como asciende el humo
de una tarde en llamas
cae mi sombra
entre los pájaros heridos
de las calles.-

LA NOCHE

La noche no engaña
no riñe, no miente,
la noche eres tú
cuando duermes.

La noche suspira
tu nombre y el mío
nos busca en los besos
nos grita en los ríos

La noche no sabe
que ya está perdido
el fuego de entonces:
tu luz y mi brío.

La noche se engaña
con cada pareja
que cruza deprisa
por la vieja puerta.

La noche se extraña
de tantas ausencias,

de tantos silencios.
.
La noche reclama
su horno de estrellas:
tu boca y mi boca
ausente de besos.

La noche recoge
y acuna en sus brazos
las últimas briznas
de este amor aciago,
amor de unos días
amor de unos años
amor que termina
por tu oscura mano.
mano que no supo
atar el encanto.

Se marcha por siempre
la noche engañada
y en su laberinto
de luz olvidado
recuerda mis besos
recuerda tus besos
¡Y vuelve a ...
alumbrarse !.-

LUNA DE PIEL

Un tajo de ansias,
relámpago del deseo,
humedece
la flor de estío
de mi vientre.
Un quejido, una lágrima
y luego...
Un estallido de mil soles
y una luz caliente
recorriéndome en el cuerpo.-

VESTIDURA

De mi pisada en la arena,
de la noche en mis labios,
de tu huella en la tierra,
de tu grito hechizado,
del jolgorio presentido
de nuestra ropa en el suelo...
haremos el largo viaje
y vestiremos el mundo
con el cuerpo de los dos.-

Yolanda Hackshaw

Imágenes: Pinturas de Fernand Toussaint (Bélgica, 1873 - 1955)

quiquedelucio@gmail.com
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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

EDICIÓN ESPECIAL CUARTO ANIVERSARIO DEL BLOG, 10 de MAYO 2011 - 2015

Homenaje a : Octavio Paz

Notable escritor, ensayista y diplomático mexicano nacido en el D.F. el 31 de marzo de 1914 y fallecido a los 84 años, el 19 de abril de 1998. Premio Cervantes en 1981, Premio Nobel de Literatura en 1990.

"Cantan los pájaros, cantan
sin saber lo que cantan:
Todo su entendimiento es su garganta"

REGRESO

Bajo mis ojos te extendías,
País de dunas -ocres, claras.
El viento en busca de agua se detuvo,
País de fuentes y latidos.
Vasta como la noche,
Cabías en la cuenca de mi mano.

Después, el desempeñarse inmóvil
Adentro afuera de nosotros mismos.
Comí tinieblas con los ojos,
Bebí el agua del tiempo, bebí noche.
Palpé entonces el cuerpo de una música
Oída con la yema de los dedos.

Juntos, barcas oscuras
A la sombra amarradas,
Nuestros cuerpos tendidos.
Las almas, desatadas,
Lámparas navegantes
Sobre el agua nocturna.

Abriste al fin los ojos.
Te mirabas mirada por mis ojos
Y desde mi mirada te mirabas:
Como el fruto en la yerba,
Como la piedra en el estanque,
Caías en ti misma.

Dentro de mí subía una marea
Y con un puño impalpable golpeaba
La puerta de tus párpados:
Mi muerte, que quería conocerte,
Mi muerte, que quería conocerse.
Me enterré en tu mirada.

Fluyen por las llanuras de la noche
Nuestros cuerpos: son tiempo que se acaba,
Presencia disipada de un abrazo;
Pero son infinitos y al tocarlos
Nos bañamos en ríos de latidos,
Volvemos al perpetuo recomienzo.-

INMÓVIL EN LA LUZ

Inmóvil en la luz, pero danzante,
Tu movimiento a la quietud que cría
En la cima del vértigo se alía
Deteniendo, no al vuelo, sí al instante.

Luz que no se derrama, ya diamante,
Fija en la rotación del mediodía,
Sol que no consume ni se enfría
De cenizas y llama equidistante.

Tu salto es un segundo congelao
Que ni apresura el tiempo ni lo mata:
Preso en su movimiento ensimismado.

Tu cuerpo de sí mismo se desata
Y cae y se dispersa tu blancura
Y vuelves a ser agua y tierra oscura.

Del verdecido júbilo del cielo
Luces recobras que la luna pierde
Porque la luz de sí misma recuerde
Relámpagos y otoños en tu pelo.

El viento bebe viento en su revuelo,
Mueve las hojas y su lluvia verde
Moja tus hombros, tus espaldas muerde
Y te desnuda y quema y vuelve hielo.

Dos barcos de velamen desplegado
Tus dos pechos. Tu espalda es un torrente.
Tu vientre es un jardín petrificado.

Es otoño en tu nuca: sol y bruma.
Bajo del verde cielo adolescente
Tu cuerpo da su enamorada suma.-

TENDIDA Y DESGARRADA

Tendida y desgarrada,
A la derecha de mis venas, muda;
En mortales orillas infinita,
Inmóvil y serpiente.

Toco tu delirante superficie,
Los poros silenciosos, jadeantes,
La circular carrera de tu sangre,
Su reiterado golpe, verde y tibio.

Primero es un aliento amanecido,
Una oscura presencia de latidos
Que recorren tu piel, toda de labios,
Resplandeciente tacto de caricias.

El arco de las cejas se hace ojera.
Ay, sed, desgarradora,
Horror de heridos ojos
Donde mi origen y mi muerte veo,
Graves ojos de naúfraga
Citándome a la espuma,
A la blanca región de los desmayos
En un voraz vacío
Que nos hunde en nosotros.

Arrojados a blancas espirales
Rozamos nuestro origen,
El vegetal nos llama,
La piedra nos recuerda
Y la raíz sedienta
Del árbol que creció de nuestro polvo.

Adivino tu rostro entre estas sombras,
El terrible sollozo de tu sexo,
Todos tus nacimientos
Y la muerte que llevas escondida.
En tus ojos navegan niños, sombras,
Relámpagos, mis ojos, el vacío.-

TROBBRIDGE STREET

El sol dentro del día
El frío dentro del sol.
Calles sin nadie
Autos parados
Todavía no hay nieve
Hay viento viento
Arde todavía
En el aire helado
Un arbolito rojo
Hablo con él al hablar contigo.-

Octavio Paz

Imágenes: Pinturas del artista Alphonse Mucha (República Checa, 1860 - 1939)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Gabriela Puente

Poeta mexicana, nacida en Puebla el 24 de marzo de 1973. Ha participado en diferentes talleres literarios como el de la Capilla Alfonsina, con Alicia Reyes; en la SOGEM y la Casa del Escritor de Puebla. Ha publicado "El destrozadero" (2004), "Necrología Navachiste Ayuntamiento de Guasave". Parte de su obra ha sido editada en diferenes antologías, suplementos, revistas y periódicos. Fue Becaria de FOECA-Puebla en 2005. Premio Interamericano de Poesía Navachiste 2005 por su libro "Necrología".

"¿a qué huele?, a pan
una ración, mi ración de pan
se ha quemado"

PAPELES FALSOS

La cortina
de tus faldas solteronas
nubla el cuarto, la ventana.
yo floto.
de tus caderas, soy el péndulo.-

DESEQUILIBRIO

Sostén ahora el tiempo
y equilibra la mirada
no tengas prisa, detente
no beses su aliento
respira y no mueras
mantén la cordura
no veas hacia adentro
lávate los dientes.

gobierna tu alma
frena tus impulsos
no corras descalzo
ya no te derrumbes
ya no llores más
no tomes su copa
respira profundo
sostén ahora el tiempo.-

POETA DE CUERPO ENTERO

este cuerpo
con el que amo y quiero asesinar
es la olla express
que hierve,
bilis, mal de amor y ácido.

lo sé, todos me huyen:
el vapor de mis manos
oxida su piel.

este cuerpo
se estruja muy temprano
sólo se arrodilla
frente al escusado,
vómito amargo y amarillo.

después destila tinta sobre papel,
y cicatriza por dentro.

pero, este cuerpo,
qué bien, no es eterno.-

ACTO PIADOSO

I
voy a morir aquí, ya era hora,
en la flema-sangre,
lágrima ulcerina
que se traga el retrete.

II
mi cuerpo de cristo
de cada ocho días
se ha enmohecido,
no lo comí, ni las ratas;
ahora verde ¿no sirve?-

IV
Dios tan todopoderoso
y yo así, abrazada al excusado;
es mi hora de la soberbia:
soy lucifer
entiendo a Adán y Eva
porque no eran mis padres.

V
¿No estoy yo aquí que soy tu madre?
no me chingues, el amor
es una muerte de cerdo,
agonía envuelta en escándalos,
lamentos que no se entienden,
voy a morir hoy, aquí.-

EL MAGO DE OZ AMA

Cae la serpiente,
se desploman sus dos cabezas.

yo río, gozo,
mientras los zancudos expansivos
lo picotean
y el veneno se extiende
por sus huevos.-

DE PRONTO MI PIEL SE ERIZA

Sudo, y mi garganta se calienta;
te posas en mi cuerpo
y el calor sube, flota hacia mi cabeza.
empiezo a gemir.

no es que me excites.

es que quiero vomitar
el alcohol que traigo adentro.-

PERRO MACHÉ

El pero ensaya la muerte,
se queda tieso,
tieso, cartón con engrudo.

extraña su casa y muere;
él no es nada: cartón con engrudo,
lo sabe y muere.

muerto me mira
con sus dos canicas.

el ladrido es casi mudo;
el perro juega a la muerte,

juego con él
y callo.-

Gabriela Puente

Imágenes: Pinturas de Lee Lufkin Kaula (Estados Unidos, 1865 - 1957)

quiquedelucio@gmail.com

AMARANTA

Rubios, pulidos senos de Amaranta,
Por una lengua de lebrel limados.
Pórticos de limones, desviados
Por el canal que asciende a tu garganta.

Rojo, un puente de rizos se adelanta
E incendia tus marfiles ondulados.
Muerde, heridor, tus dientes desangrados,
Y corvo, en vilo, al viento te levanta.

La soledad, dormida en la espesura,
Calza su pie de céfiro y desciende
Del olmo alto al mar de la llanura.

Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende,
gladiadora, como un ascua impura,
Entre Amaranta y su amador se tiende.-

CANCIÓN VIII

Hoy las nubes me trajeron,
Volando, el mapa de España.
¡Qué pequeño sobre el río,
Y qué grande sobre el pasto
La sombra que proyectaba!

Se le llenó de caballos
La sombra que proyectaba.
Yo, a caballo, por su sombra
Busqué mi pueblo y mi casa.

Entré en el patio que un día
Fuera una fuente con agua.
Aunque no estaba la fuente,
La fuente siempre sonaba.
Y el agua que no corría
Volvió para darme agua.-

LO QUE DEJÉ POR TI

Dejé por ti mis bosques, mi perdida
Arboleda, mis perros desvelados,
Mis capitales años desterrados
Hasta casi el invierno de mi vida.

Dejé un temblor, dejé una sacudida,
Un resplandor de fuegos no apagados,
Dejé mi sombra en los desesperados
Ojos sangrantes de la despedida.

Dejé palomas tristes junto a un río,
Caballos sobre el sol de las arenas,
Dejé de oler la mar, dejé de verte.

Dejé por ti todo lo que era mío.
Dame tú, Roma, a cambio de mis penas,
Tanto como dejé para tenerte.-

NOCTURNO

Toma toma la llave de Roma,
Porque en Roma hay una calle,
En la calle hay una casa,
En la casa hay una alcoba,
En la alcoba hay una cama,
En la cama ha una dama,
Una dama enamorada,
Que toma la llave,
Que deja la cama,

Que dela la alcoba,
Que deja la casa,
Que sale a la calle,
Que toma una espada,
Que corre en la noche,
Matando al que pasa,
Que vuelve a su calle,
Que vuelve a su casa,
Que sube a su alcoba,
Que se entra en su cama,
Que esconde la llave,
Que esconde la espada,
Quedandose Roma
Sin gente que pasa,
Sin muerte y sin noche,
Sin llave y sin dama.-

PIRATA

Pirata de mar y cielo,
Si no fui ya, lo seré.

Si no robé la aurora de los mares,
Si no la robé,
Ya la robaré.

Pirata de cielo y mar,
Sobre un cazatorpederos,
Con seis fuertes marineros,
Alternos, de tres en tres.

Si no robé la aurora de los cielos,
Si no la robé,
Ya la robaré.-

SE DESPERTÓ UNA MAÑANA

Se despertó una mañana.
Soy la yerba,
Llena de agua.
Me llamo yerba. Si crezco,
Puedo llamarme cabello.
Me llamo yerba. Si salto
Puedo ser rumor de árbol.
Si grito, puedo ser pájaro
Si vuelo
Hubo temblores de hierba
Aquella noche en el cielo.-

Rafael Alberti

Imágenes: Pinturas del artista Richard S. Johnson (EE.UU. contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la ctividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

- Daniel Wence

Poeta mexicano, nacido en Morelia, Michoacán, en 1984. Estudió la Licenciatura en Lengua y Literatura Hispánica en la Universidad de San Nicolás de Hidalgo. Publicó los poemarios: "Nada de incrustaciones" (2010), "Astrolabio de astronauta" (2012), etc., Compiló el poemario: "Notas de atar". Ha colaborado en numerosas revistas y periódicos (impresos y digitales) nacionales y extranjeros como Oráculo, Tierra Adentro, Revista Cronopio, Vozquemadura, etc. Actualmente desarrolla actividades literarias en comunidades del Estado de Michoacán.

"domingo de resaca
los vagabundos duermen en racimo
agua de florero sus babas
hacen mares de conquista"

EN LAS MISMAS

qué mismas circunstancias tengo
para melancolar tu vuelo entonces
fue cuando me enamoré
de todos los nombres que tu nombre adopta
si yo pudiera saber de pájaros.
si fuera quién para el propósito
te vestiría de santo de cabeza de madre
y te estaría a todas horas.

lo malo es que para escampar en ti
se necesitan flores del desierto
que no nacen ni crecen ni me cuentan
de un jardín que es remolino
para andar vueltas y vueltas cayendo
de troncazo en tu semilla
lo malo es que olvidé cómo sembrar
en tierras áridas baldías

qué misma tu cara se balancea de norte a infierno cansada
cansada de tanto ser, vista por el monitor de mis desórdenes
qué idéntica tu boca muy delgada se presenta nuevamente
matutina oara dar los buenos días antes que amanezca

y uno que esperó uno que escuchar
canciones de los gallos
uno va presumiendo agua en el ojo
por las calles aledañas
a las circunstancias donde acontece
compahermano de batalla y fiesta
que me fui desprendiendo poco a poco
de su nombre.-

QUE NOS DICEN

Que nos dicen que nos lleva el tren
a jugar con las palabras vengo
buscándote bajo la lluvia
ya no estás
caminito de tierra
tren al sur que no tomé
porque no
porque no quise
porque pude tener el miedo
entre los dedos
y escurrirlo por tus sombras
porque no
porque no estabas
de rodillas
imitando mi rezo
porque llueve adentro
como afueras no

tren al centro tuve
una ocasión para abordarte
una canción para llamarte
una erección para dejarme
incrustado en tu cuerpo.-

VAYALCALÚ SE ACERCA

Vayalcalú/son las doce/cuéntame una historia.

había una vez una tu madre
que contaba espinas
era blanca como el adobe
escuchando caer los árboles
sin ningún asombro

sabía quedarse quieta
silenciarse
sí esconderse

Valcayalú/son las doce/cuéntame una historia.

Esta es la historia de David
llamado Pedro por algunos
que venía a buscar a un hombre
que fue enterrado vivo que

Vayalcalú/son las doce/¿por qué no avanza el tiempo?

Esta es la historia de Vayalcalú
que sabía quedarse quieto.-

I

me preñaron Jaime tus párpados caídos y
desde entonces mastico tu silueta bailando
como tú buceando mediasvueltas cada
resquicio es soledad y me detengo a verla
reclamándole mis asos derecha -
izquierda la palabra patética que digo a
todos los que no son tú cuando caricias
lágrimas y no estar soo perforan las
baldosas que solías pisar con la mirada en
busca de respuestas dime dime dónde
estás besando a tu mejor amiga mintiendo
mi historia desollándome a gritos me
preñaron tus párpados cañones apuntando
cada uno a alguna arteria.-

Daniel Wence

Imágenes: Pinturas del artista colombiano Alfredo Araujo Santoyo (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Flavia Garione

Poeta y editora argentina , nacida en la ciudad de Buenos Aires en 1990. Publicó algunos de sus poemas en "El muchacho de los helados" (2011) y en "Metrópolis" (2010, Guadalajara, México). Algunas de sus publicaciones son: "Museo local" (2012), "Mi mente es como un dj malo" (2013), etc. Participa en la organización del Festival de Poesía de Mar del Plata y codirige el sello editorial Luz Mala. Recientemente creo el sello Honesta que se dedica a publicar a poetas jóvenes. Administra el blog: tengogatitosbebes.blogspot.com.

"Después que un tornado
arrasó mi casa
volví a escribir poemas como antes
y volví a caminar por las calles oscuras"

NADIE ME QUIERE

Antes era una persona celosa
llamaba a mis amigas
y les dejaba mensajes amenazantes
en el contestador:

"si no vienen a mi casa
no sé de lo que soy capaz"

Por los novios lloraba muchas
horas
Miraba las plantas por la ventana
el cielo, las nubes, las tranqueras
que dibujan siluetas falsas contra los troncos
y decía ¿Por qué no son como yo quiero?
¿Por qué se descontrolan?
Quisiera vivir adentro de sus mentes
es mi único deseo en esta vida.

Dedicaba días enteros a escribir
palabras que me consolaran:

"Querido diario siempre
estoy triste, nadie me quiere"

Llegué a pensar que estaba enferma
enferma de amor por los demás,
eso fue antes
cuando coleccionaba entradas de boliches
y etiquetas de marcas caras
los objetos y las personas
me transmitían sensaciones dramáticas
y a la noche
siempre tenía miedo de estar sola.-

TODA LA POESÍA DEL SIGLO XX

Somos tan malos poetas
como cantantes
Y esa es tamién una idea teórica
En realidad, solo podemos hablar
de las imágenes,
como sacar la cabeza por la ventana
un domingo por la mañana
los poetas buenos son aburridos
una se pregunta
¿cuándo van a tropezar en
El poema?
Ser consciente de toda la poesía del
Siglo XX ¿ puede trasmitirte un destello
De alegría? ¿de inteligencia?
Podrían distinguirse miles de fases
De la luz a la mañana
Y eso es algo que no se puede describir,
sin embargo no es suficiente,
La sensación de perplejidad
una ruta de noche
En el 2006 el cielo de Santiago del
Estero era abrumador y saqué las piernas
Por la ventana del colectivo
En 2008 dormí en un campo
Al aire libre,
Mi cabeza
Como un punto fijo en el macro cosmos
Los sonidos amplificándose
Sin parar
Como pequeños roedores
Insectos con millones de formas
Y la galaxia haciendo estallidos
de 1,4 segundos.-

POLICIAL NEGRO

En una fiesta de casi famosos
mendigando copas de vino
con mi amiga
bailamos así
agitando en el aire
el dedo índice,
damos tantas vueltas
que les tiramos las copas
a los que están al lado
y nos insultan
pero no los escuchamos
estamos en la cápsula del baile loco,
de repente,
mi amiga reconoce a un famoso
lo saluda a los gritos
él apenas nos mira
y sigue desfilando
con su camisa de palmeras.
Los actores de la televisión
y los músicos están sobrevalorados,

pienso
aunque no puedo fundamentar este pensamiento
que se queda ahí, como flotando.
Un poco después
fumamos
discutimos con un viejo
que nos sigue por todo el boliche
como una mascta
dice que le gusta el policial negro
también me cuenta
que está escribiendo una novela
sobre La Pampa
es surrealista, dice
yo medio borracha hablo
de la importancia de los clásicos
empiezo con una especie de discurso
que se pone cada vez más raro
no sé
de dónde saco tantas palabras
todo es muy vertiginoso
hasta que estamos afuera
en medio de un temporal
caminando del brazo
apenas nos mantenemos en pie
digo
no lo puedo creer
todavía es de noche
y el mar choca violentamente

contra las rocas.-

Flavia Garione

Imágenes: Pinturas de John Da Costa (Inglaterra, 1867 - 1931)

quiquedelucio@gmail.com

DOBLE INVIERNO

Extraño es que la nieve dé plenitud al frío.
Pero aún lo es más que el blanco boreal
desentierre el pasado. Una mañana
regresa y un invierno en un jardín
inglés y, netamente, los juegos y las voces
de algunos que hoy ya han muerto
rompen el aire. La constancia
del vivir, aún tan frágil, tenía en el olvido
aquella nieve. Vuelve
ahora en esta otra, y es muy honda
la tristeza por ser inesperada.

NORMANDÍA

Julie, con un instante debería bastarnos:
los dos en la escalera riendo hacia la lluvia.
(Es como Normandía,
dijiste en un idioma apagadizo
al sentir el nublado sobre el rostro.)
¿No es esto suficiente? ¿Es más perfecto un sueño?
Cuando arrasan tormentas
los años, ¿imaginas
en tan breve aventura hallar refugio?-

SON ASÍ

Son así los sueños, no hay nadie
que anticipe su rostro. Saben
nutrirse de un verano, de la cueva del viento,
de los oceanarios matinales,
de un desnudo integral en la academia.
Llegan de todas partes, a veces de los muertos
que vienen a habitarnos,
de sus áperas arpas
que siempre sonarán donde pisemos.
Son así,
los niversos fuertes
deciden concurrir ante nosotros.
Puede esperarse al circo y al cometa,
a los galgos ahorcados, a los héroes de sombra
de Conrad en los sueños.
Hay quien elige, sin embargo,
ir a su encuentro a la intemperie,
quien logra abrirse paso
en el desbordamiento prodigiosos,
quien recorre las duna que custodian
el milagro en la noche
y allí busca
el lugar del abrazo con la ausente.-

PISCINA

Bajo soles furiosos es prado de agua dulce
destinado a la dicha, radiante como gala
de cristal de Swaroski. Pero cuando se vuelve
inesperado impluvio que agobian las tormentas,
los bañistas padecen carencia de zafiro.
Venus Anadiomena a menudo deslumbra
en urbanizaciones con piscina. John Cheever
eligió, en su escritorio, trenzar oscuridades
con sus oros azules, porque vio, entre ginebras,
las teselas celestes transformarse en miradas
abisales. Igual a sí misma, y diversa
según cada aventura, lo mejor es lanzarse.
¿Dedicaremos junio, sin prisa, a deslizarnos?-

NADADORA

Ha caído la tarde sobre el césped
y la piscina. Solitaria, lenta
en las amplias brazadas con que anuncias
tu presencia en el mundo, vas mezclando
el largo azul y su caudal dormido
con música de tibia plata húmeda.
El sol final de llamas encendidas
no será para ti, tan esperada,
y se aleja, cumplida ya su agenda,
por los remotos cielos transmarinos
entre satélites indiferentes.
Hubieras elegido el mediodía
de ser la luz lo que necesitaras,
pero han venido sólo por el agua,
ventura incomparable para un cuerpo.
Por oscuro que sea el encontrarte
como un ensueño breve, amor aún vivo,
bajo una toalla para cuando salgas
serena de tu baño hacia la noche.-

NARANJO EN CARABANCHEL

Crecido en la rudeza de un barrio perisférico,
a sus espaldas un graffiti
con las tildes de oro
ejerce de horizonte de febrero.
Diría
que sus ramas se buscan perfumadas
en la altura del aire.
Que sus horas inciertas,
expuestas a una doble
ira, municipal y adolescente,
despliegan entereza en equilibrio.
Que todo empieza a resultarle ajeno
salvo el gorrión
y el agua.-

Christian Law Palacín

Imágenes: Pinturas del artista Enriquillo Amiana (Santo Domingo, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por e escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Armando Rojas Adrianzen

Poeta, traductor y editor peruano nacido en el departamento de Piura, en 1945 y fallecido a los 41 años en París, en junio de 1986. Publicó varias revistas literarias. A mediados de los años setenta se fue de Perú para radicarse en Francia, renunciando a una Cátedra en la Universidad de San Marcos, en Lima. En 1983 publicó "El sol en el espejo" con traducción al francés. Mucha de su poesía fue recopilada en "Material de lectura". Falleció de una enfermedad cancerosa en el hospital de La Salpetriére.

"Canta en mí poesía
que al menos mis voces
no queden rezagadas"

QUINTETO

Ven al fin
De este sueño hay un bosque de cristal
Siguiendo las colinas
Se llega a su encuentro
Blanco y pulido recuerda el vuelo
De la quimera
Todas las horas que de vuelo lleva

Nada puede negar su clara existencia
Sin exigirse esplende
Jóvenes ni dioses lo sustentan y es
El apoyo de forzada utopía
La que llevarán héroesy hombres
En época augusta

Nadie tampoco entregaría sus ala
Sus joyas a cambio de un reflejo
(Formas del ser que en silencio reposa)
Pero cuántos lucharon
Proyectaron su vida al solo eco
De la leyenda

Igual nosotros damos cada día
Cada palabra en las esferas
Que mantieneny barajan al fondo
Enardecida sangre tibio aliento

Ven el mundo del ensueño
Forja un hombre y sus alegorías
Y cómo se concierta y entrevera
Su duración bajo lo nuestro
Pues todo lo que huyó de sus confines
Nos viene de ellos como el sol
Y sustento.-

TRAS LA BREVE LUZ DEL DÍA

Nuestros cuerpos han de tirar
Entre las frondas
Y los vestigios
Y más aún entre los sones
De la cólera
Pues una luz inmensa
Nos procrea.-

CARTAGO
I

El viento viene de Cartago esta tarde
y ausculto mi pasión Díscolo punzntes favores
La noche no mueve su diamante
y el abejorro cae cae cae
Estrella de la gracia habita el vellocino
el lomo de la espada que al día desfallece
La espera desfallece
Sombras y Quimeras desatadas
con los caballos rojos al viento.

II
A solas con la arena entono mi canción
Marinos y bajeles que no vi
sino en el pajarillo
en los muertos resecos
Zumbante es el grito y me hundo en las riberas
Me disputo un caracol un leño
¡Los eunucos me convidan la mar!

III
Los huesos del deseo están allí
con las muchachas con los heliotropos
los huesos del deseo están allí
vende tu fama véndenos tus hijas

IV
Todos se han ido La muchacha la sombra los niños
y la palpada losa es sólo olvido
Señora del amor que nutres al hijo de la muerte

El viento vuelve de Cartago
y estos luceros no nos devuelven a la vida.-

COMO QUERIENDO HALLAR UN SUELO QUIETO

Escribiré una vez y otra vez y alguna vez
este poema
hasta que en la colina no haya árboles
Ni césped ni testigos
Tampoco haya sol y la casa en verano
esté iluminada por las pobres palabras
Escribiré mil veces sobre el musgo
Como queriendo hablar un suelo quieto
El único lugar que escapa al pico del verdugo

En este yermo vivir tal vez es bueno
y nunca faltan cuerpos, ángeles extraviados
Pero fatiga el tiempo y muchas
son las palabras falsas o faltantes
A veces hay espejo, lámpara, botella
que se quiebran se quiebran se quiebran
Su diálogo de amor son alaridos
intermitentes en tu sueño, en mis gastadas
páginas: Escríbelo
Y es imposible entonces corregir
Con tinta falsamente clara retrasar el huidizo
corazón que nos falla.-

SUEÑO DEL GUERRERO

He apagado la luz
En las colinas lluvia inmóvil
Doblegando mi pecho
irrisado poniente

Por qué sin paz el felino me habita.-

Armando Rojas Adrianzen

Imágenes: Pinturas de David Agenjo (España, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Alina Hernández

Poeta, narradora y editora mexicana, nacida en Lázaro Cárdenas, Michoacán, en 1988. Dirigió la revista "Síncope" en su primera y segunda épocas. Actualmente forma parte de los organizadores de la Feria Interactiva de Revistas y Publicaciones Independientes. Ha participado en numerosas antologías y colabora para varias revistas digitales e impresas.

"Algún día los muelles
se convertirán en barcos,
los puentes en olas
y los viajantes en columnas"

UNA MUJER ESPERA
ACTO I

En cada puerto
hay una mujer esperando al mismo hombre.

Ilusas.

Él no volverá

o regresará para robar el agua de los brazos
que sostienen los pilares de los muelles.

Miradas líquidas
suben por los tobillos,
se vierten en el centro de los ojos.
Podrían abarcar el mundo
o salvar a un naúfrago perdido
entre los mares de acentos extranjeros.

En cada puerto hay una mujer esperando al mismo hombre
Ilusas,

desembocan
en lo inmenso
y llegan hasta la gran revelación
de saberse tejedoras
de un abrazo inacabado.

En cada puerto,
hay una mujer acantilada

en espera de encontrar el cuerpo
y sentir el instante del abismo.

ACTO II

Se mueven en un vaso.
Son seres condenados avivir
en medio de lo lleno y lo vacío:

nunca repletos,
siempre faltos

del navío entrepiernado de mujeres.

ACTO III

Las muchachas han sentido,
saben,
intuyen el vibrar de las columnas.

Es el llanto de los seres de agua,
el eterno gemir por lo inasible,
por la falta de humedad entre sus ropas.

ACTO IV

Cada ciudad es un mar, cada mujer es un muelle.
Y no queda sino hondear los pañuelos
para sacudir el llanto que impregnó la despedida.
Resta sólo lamer las lagrimas y contener las olas
que hizo el barco que ha partido.
Quedarse con las manos vacías,
en espera de otra embarcación.

Ya el agua se mece en dirección lejana.
Ya los puertos describen la altura del adiós
en la punta de los labios.

Las mujeres,

las ilusas,

van a plañir,
a tejer de nuevo la zozobra que han dejado,
porque saben,

intuyen,

que la despedida
no ha de ser tan húmeda

ni tampoco eterna.
Cada mujer es un mar, cada muelle una ciudad.

**********

El viajante ha de partir,
ha de buscar esa cama de común encuentro
hasta dejar los muslos tambaleantes de ilusiones.
Pero el vacío llegará y sabrá instalarse
en los pendones que sostienen a los puentes.

No habrá adiós tan cerca
que detenga el rechinar de los metales,
el pudrir del fierro por tanta saliva azucarada,
tejiendo la esperanza del retorno

o de la huida.-

ACTO V

Parte de mí un barco,
se lleva a la muchacha como si fuese otro año.
Parte de mí y se aleja en el ondear del viento
con la fuerza de las olas que descubren lo abierto del mar.

Parte de mí el tejido de los puertos
y descubro que es la misma,

la misma ilusionada

de quemar las naves
y ahogar los muelles para que los labios marineros
se queden a vivir
como hombre de agua,
siempre atento a levantar los destrozos que el forastero
arrastra.

El viajante se ha vuelto musgo,
se ha pegado como lapa a la memoria,
como liquen a la roca.
Su espalda es un continente que se aleja.-

Alina Hernández

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Nélson Roque Pereira

Poeta cubano, nacido en Ciego de Avila el 12 de mayo de 1966. Textos de su autoría han sido publicados, entre otros, en el Periódico " Invasor " en Ciego de Avila; Boletín Literario del ISACA. Obtuvo Primer lugar compartido en el Encuentro Municipal de Debate "Talleres Literarios" (1994), Mención en el Concurso Provincial en saludo al 14 de febrero. Es miembro del Taller Literario "Olga Alonso" del Municipio Ciro Redondo, Cuba.

"El oficio es ser golpe en la unidad
aunque tiemblen los horcones,
y se atrinquen las fechas
al amparo de la carne"

SIEMBRA

"Yo digo: no piensen en la cosecha,
sino sólo en la siembra justa"

T.S. Eliot

Entre mi cerca y la tuya
un mismo poste, el mismo alambre
que corre hasta el final
alternando las piedras
con las imprecisiones verbales,
que deshacen el infinito
en la sombra del bienvenido.
Aún quedan en la lejanía
pequeños portillos
por donde se nos van los hilos,
y rota la muralla nos hurtan
los frutos de la cosecha.

Ahora queda justo el tiempo
para demorar la siega y volver
por causas e intención
a dividir los granos
entre los dedos,
llegarán las lluvias de agosto
a subir el nivel del pozo,
a presagiar la enredadera
y los pájaros sobre la cerca.

Si el destino es clavar al poste
siete grampas y un cascarón
donde crecer la orquídea,
te regalo las tempestades,
no son peores desde el horizonte
con sus cerros de humo,
basta con otear las ruinas
para saber que aún tienes casa
sólo para una siembra justa.-

POR PRIMERA VEZ

Por adictos tiempos se escucha
el grito del que va rumbo a los muros.
Las caras sugieren otras edades,
y el tempo se agrieta en conjeturas,
no más que a vengar el frío del reverso.
Nada que ver lodestellos con la luz
de quién pasa y no deja trazos,
el don que nos fue vestido
por si nos provoca el mundo.
En los embarcaderos las idas y venidas
sobre el tablero de Ulises, el contagio
del centavo por si regreso a casa.
No importa si perdemos un café
en el reclinatorio de las barcas,
o si se engarzan las promesas
en la misma cáscara del arco iris
que pudo ser el puente origen
de todo lo que no está cumplido.
Si el navegante llega a destiempo,
una razón de más para no ser el huésped
de las fatigas, los barandales
de los que partieron un día
en diálogo con el barro.
No importan duelan las espaldas
en espera de la comunión,
llegará el primero y ese extraño parecer
de husos, trigos y rosas.
La humedad del ritual adolece dar,
y dar un poco más, hasta que duela
la imperfecta redondez del ser.-

TENTACIÓN

Acuden al unísono
las nebulosas grises,
que un poema que hierve.
Acuden trotando cual bestias espantadas.
es la trasfiguración;
persigue el antiquísimo desasosiego,
¿tuvo la maldad razones para proclamar?
El día más gris, de la semana pasada.
Hoy se acarrean sillas
encienden las luces; enfocan sus ideas.
Divaga la sombra, cubre de suerte
y vacía su mente la estridente noticia.
Visitar el depósito, la rejuvenecida vida.
Oficia la materia; engendra su vehemencia
Lígase todo, circunda la emisión
la facultad del verbo.
Verbo que en las dunas cree,
y anuncia no en segundavoz,

que ojear la vida.
Tiene hoy razón la primavera
para despertar la lluvia.-

*********

Para ti hermano
las estrellas no caen.
Fugases vuelan por tu memoria.
Sabes,
que como péndulos
podrías atraparlas
en tu red de amores,
los cuales serán fáciles.
Posees la mano limpia
que suavemente crece
entre torbellinos de vida.-

***********

Nuestro golpes.
Has olvidado ayudar a un hermano
llanto y tristeza.
nuestros golpes
Has olvidado saciar la felicidad
Te aconsejo no vuelvas
ahora niebla.
Ayer pudo florecer.-

************

Si un soplo de poeta
llegase un día
plantaré mis colecciones
al montón de libros
que atesoran mi cuarto
arrebataré el silencio.
Conversaré con Tina
Gorki y Amicis,
Le pediré a Neruda
Kafka y Vallejo
rasguen lo que un día
puse a vegetar en sobres
esperando que un trazo
sembrara ramilletes
en amarillas márgenes-

Nélson Roque Pereira

Imágenes: Pinturas del artista Taras Loboada (Ucrania, 1961)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Edgardo Pígoli

Poeta, narrador y educador argentino, nacido en Buenos Aires en 1966. Cursó la carrera de Letras en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, donde actualmente dicta clases como profesor de Literatura y Comunicación. Publicó los poemarios: "Último habitante" (1993)., "La Chineza" (1998), "Branquia" (2006), "De la Precariedad" (Airediseño Ediciones, Bs. As. 2014), etc.

"como el mar
despacio, como un hombre
que dispone de tiempo, voy puliendo
paso la mano por esa superficie
lisa, brillante"

LA BATALLA ERA LA GUERRA
V

en la carta decía

esa batalla era la guerra, siempre es así
aunque las mujeres usen corsé de plomo
y se inventen una repetición que las salve,
siempre es así.
sueño de paradojas
no están. se pierde la escritura en los fantasmas
nada que hacer.
perdí mi joystick
todo el mundo se mueve y no hay nada que hacer.-

VII

es un ardo de fuego
que no
volverá nunca

él
mira cómo va
cómo camina
mientras pasa la mano
por la penumbra del círculo de fuego
un torbellino para que

alguien le diga que lo quiere, que es bueno
el mejor de los buenos
pero parece que no hay
(no se explica)
que torrentes de amor
resuenan en una moda extraña y
dejan ver la sombra.-

CASI UNA VIDALA

"que entendió.
qué escuchó ella para poner esa música.
qué sabía de su paisaje.
cómo hablará su boca.
en qué se detuvo.
por qué la letra se llena de sonidos vulgares
así de rápido".

Entrelazados
en otros corazones
vamos dejando
huellas de amor
vamos camino,
vamos camino,
vamos camino,
al reencuentro.

"En la carta decía.

ella no supo, el tiempo se había desacomodado.
el punto definió el encuentro.
todo vino a cerrarse en el mismo lugar
pero ya no quería, las guerras eran otras.
las dos mujeres eran de mi paisaje.
el paisaje era opaco".

Al descubrirnos
en otros corazones
vamos buscando
huellas de amor
en el camino,
en el camino,
en el camino,
al reencuentro.

"En la carta decía

aquello comenzaba a ser
un monstruo que nunca terminaba
de explorarse
intentaba reunir dos mujeres
lejanas en el tiempo.
el control lo dejaba
afuera de las dos".

Al encendernos
en otros corazones
iluminamos
huellas de amor
en el camino,
en el camino,
en el camino,
al reencuentro.

"En la carta decía

Hoy la arena se vació
y el mar es un enigma
como esas dos mujeres.
hoy no habrá estrellas
y la que menos habla
podrá insistir con la luna.
el tiempo no saldrá de su cueva,
los movimientos serán agotadores,
todo seguirá igual.-

SE RÍEN

se ríen
eso justifica su tranquilidad
no hay idea.
este silencio es un objeto extraño
qué explorar
cómo se vive
cuál es el universo
meridiano.
preguntas de una selva ajena
un dolor extranjero
algo se desprendió pero
el sistema exige, alienación, nada
intensidades.
una ignorancia inédita
una soledad extrema
el escenario:
"una comunidad difícil""no puedo"
"me duele"
escuchar o no escuchar
esa es la cuestión.-

Edgardo Pígoli

Imágenes: Pinturas del artista Federico Andreotti (Italia, 1847 - 1930).

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Carmen Uría Araujo

Poeta y narradora española nacida en Gijón, Asturias en 1968. Escribe en castellano y en asturiano occidental. Ha participado de numerosas antologías y desde 2009 escribe casi a diario en su blog "Poesía más que nada"

"Tu boca sellada porque ya no me ama,
el pelo enmarañado sin mi caricia,
tu piel blanca huérfana de sol cálido,
el cuerpo inerte sobre tu sillón favorito"

LUZ Y OSCURIDAD

Quisiera ser como eres tú
sencillo, vestido para cubrirte.
Ver pasar las horas
pensando en que mañana quizá
la lluvia riegue tu tierra
y ese río aumente su caudal.

Quisiera saber esa alambrada que colocas
para saber donde comienza lo tuyo
donde acaba lo que no lo es.
Un árbol que te recuerde sus primeros frutos
la maceta de flores que adorna tu puerta.

Pero no lo soy,
sólo soy la duda, el deseo,
el maquillaje que oculta un dolor,
el sueño imperfecto
que se repite aún sabiendo lo que es.

Nada puede borrarme de ti
ni yo puedo negarlo
que no puedo decir más,
qué ya todo estádicho.

Luz quisiera darte
darte lo que tú esperas

sin embargo no puedo
atino en mi oscuridad
sólo a escribir este poema.-

CRISÁLIDA

La crisálida apenas un péndulo
oculto en el verdor,
hermoso colgante
al final de un fino hilo de seda.
Estás tú, libre, caminando
y girándote para verme seguirte,
yo imagino la inminente metamorfosis
-como un niño ilusionado-
y casi te olvido.
La crisálida es el mismo tiempo,
aparentemente inmóvil
pero implacable, apurando la vida
para ofrecer la brevedad de la belleza.
Me llamas, oigo tus pasos acercarse
sobre la mar de hojas de un bosque
que nos oculta esperando,
tal vez, que eclosionemos
bajo el balanceo de este péndulo
-antiguo como el mundo-
del que colgamos ambos.-

PARA DECIR MENTIRAS

Y fue una casualidad
que un día dijeras mi nombre
y al hacerlo quedásemos unidos
como el musgo al viejo árbol
y como la hiedra de tu casa al muro.
Y crecimos siempre mirando hacia arriba
(como debe ser),
con ganas de ver el cielo
de ver quizá la línea de otro horizonte
sin torres que mantienen complejos equilibrios,
ni cristales sucos llenos de tiempo adherido.
Y fuimos entrelazándonos,
mi mano en tu brazo,
mi pie en tu muslo,
tu boca en mi espalda...
Y fue una casualidad
que yo pronunciara tu nombre
y que al hacerlo quedásemos dormidos
ambos soñando el mismo sueño perdido,
ambos hablándonos bajito
(cómo debe ser)
Cada palabra es un silencio,
cada silencio es una verdad,
descubrimos asustados

que así no se puede mentir.-

DE REGRESO

Creeré que sólo me rozó tu olvido.
Pueden más las palabras bellas
que nos dijimos entregados,
no buscaré caminos que sobre tu recuerdo
quieran escribir,
hagan de ti un resentimiento,
una astilla clavada bajo la piel
que se endurezca.
Este cielo se merece la ilusión aunque sea dormida
y quizá, mejor que la brisa nos lleve,
no permita que nos quedemos
atrapados en alguna escondida
telaraña.

Y así erguida, desafiante, me dijeron
-pareces una torre que habrá que admirar
toda una vida-
las golondrinas que volvieron.
Y el crisol otoñal cubrirá os cuerpos del bosque,
dejará paso sólo al murmullo
de las hojas acartonadas que pisaré.
Querrán gritarme tu nombre
pero yo desde mi cima de ensimismamiento
creeré que sólo me roza tu olvido.-

DESNUDEZ

La flor deshojada, sin sus pétalos,
la rama de la vid, sin sus uvas de ira,
el cerezo que no florece de frío,
el lienzo sin un trazo que hable de ti,
el libro abierto sin los versos
y olvidado de tus labios.

La copa llena que no has bebido,
la manzana roja de pescado que no mordiste,
el pan caliente que se enfrió esperándote,
el café que no tomamos nunca juntos.

Tu boca sellada porque ya no me ama,
La desnudez que reflejo.
Desnudo soy, me siento.-

Carmen Uría Araujo

Imágenes: Pinturas del artista Nathan Altman (Rusia, 1889 - 1970)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, En su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

María Gómez Lara

Poeta colombiana, nacida en Bogotá en 1989. Estudió literatura en la Universidad de los Andes donde recibió el grado Summa Cum Laude por una tesis sobre el poeta Eugenio Montejo. Poemas suyos han aparecido en diversas publicaciones como la revista de poesía "Golpe de dados" y el periódico El Espectador. Ha publicado: "Preguntas para el azar" (2007), "Después del horizonte" (2012) y "Contratono" (2015) libro con el que mereció el XXVII Premio Loewe a la Creación Joven, publicado por la editorial Visor.

"será por las ventanas
cuando quedan entreabiertas en la noche
la muerte se va acercando
no abandono sino brisa tras los vidrios"

ASTILLAS

voy frotando una astilla contra otra
y es inútil

no habrá fuego
en mis restos de madera

pude rescatar del naufragio
un trozo de leña

hueco de tormenta
atravesado por tanta agua salada

lo quebré
para inventar dos trizas que se juntan
dos chispas
que no estaban
el revés de un vacío un agujero

aquí sigo todavía estrellando mis astillas

nada que encender
y te haces humo
nada que apagar
y eres ceniza.-

ANTIQUIETUD

y puede que la vida
nos inquiete
pues quedamos aquí
tan de la tierra

anclado en el suelo materiales

llevados por el tacto
como a tientas

luego
nos deshacemos

nuestra miseria es ínfima es de arena

caemos
como piedritas
contra el río

¿y cómo era
ser polvo piel o hueso?

después nos recogemos
precarios deslucidos

cubriéndonos de aire o ceniza

salimos
a la calle

despacio
a pesar de estar pausados casi
hechos reposo

negamos la quietud nos tropezamos
un paso luego otro el pavimento

andamos en puntillas

y de tanto no estar
vamos estando.-

LA LUZ INÚTIL

qué extraña completud
ya sin relojes
ni calles cerradas

qué extraña completud el aire abierto

la sola luz
la luz inútil

al fin sin nudo ciego

para qué ver si nada que alumbrar
de este equilibrio hueco

ningún hombre
ningún árbol

ningún edificio torpe que vaya a derrumbarse

para qué el estupor suspendido si no hay dónde caer.-

LA OTRA MUERTE

No habíamos visto antes
la mano amenazante
el arma
y otra muerte

que no
se entreveía

no habámos intuido
el ruido del viento contra los cristales
la ruptura

no sabíamos cómo
cubrirnos del estruendo
cómo esquivar las balas
en el aire no

creíamos
que fuera a ser así tan inmediato

mirar a todos lados
temiendo al asesino y no
veíamos aún esta otra muerte dibujada

no exscuchábamos sus pasos
acercándose
no contábamos con la sombra
nos estaba velado
el monstruo tras la puerta

caminábamos tranquilos sin saber
que hace ya tanto llevábamos a cuestas
una muerte otra más antes del miedo.-

María Gómez Lara

Imágenes: Pinturas de la artista Tamara De Lampicka (Polonia, 1898 - 1980)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Rosario González Vera

Poeta chilena nacida en Santiago, estudió Licenciatura en Educación en la Universidad de Santiago de Chile, profesora de Castellano. Ha publicado en la revistas de literatura, como "La Mancha" y otras.. Ha participado en diversos encuentros literarios, lecturas y recitales poéticos. En octubre de 2013 publicó "Para acabar soñando" de la colección "Poetisas al sur del mundo" de la Editorial Segismundo. Sus poemas forman parte de varias antologías .

"Enmarcada su boca
un pedazo de cielo intenso
se insinúa, se esconde
tras la cordillera"

CERTEZA

No digas que fue un sueño
porque hubo una mujer y un hombre
detrás de los cortinajes
preparados para la escena.

Fueron cayendo,
entre las sombras
y el fulgor
que atravesaba la noche,
fueron cayendo
las cosas que nos ataban
para dejarnos libres;
las ropas,
las penas,
el miedo primitivo
y alguna tristeza
que temblaba en el deseo.

Estuvimos así,
sumergidos,
sin saber dónde
se hallaba el aire
ni el límite
ni el tiempo.

No digas que fue un sueño
porque hubo una mujer y un hombre.-

APOTEOSIS EN FA

Un acorde de Beethoven
juega en el silencio

me miras con las manos de mí llenas

tu nombre me llama acoplado al mío
desvistiendo metáforas en el mediodía

se multiplican en tus ojos
las hojas del verano

en tus versos cantados por tu boca
se prolonga tu vientre en mi vientre.

FINAL DEL RECORRIDO

Desde tu umbral
sin salirme de la ruta
llego a tu horizonte masculino

tan desnudo te encuentro
que mis manos ya quieren desnudarte.-

INVITACIÓN

Espérame
llegará el tiempo del oro derramado
cuando provisto de alas y luciérnagas
te entregues
y con el deseo a cuestas
desde todos los ángulos
te conjure a poseerme

espérame cantando
bajo el cielo
sobre el cielo.

BOTELLA DE VINO

Era roja

ardiente
una noche de poesía

tu voz en el micrófono
un verso mío

una botella de vino tinto
tus manos
mi boca

fueron dos copas
fuimos juntos

y fue rojo

fue ardiente.-

VOY A CONTARTE

Sucede que en esta noche
todo ha sido extraño
venía en el metro
hacía calor
me afirmé en el fierro
había ruido
cerré los ojos
me ví desde afuera
como si fuera otro el que me viera
olvidé donde estaba
pensé sin pensar que quería que alguien estuviera allí
no al lado mío
sino que en el mismo espacio mío
quería que ese alguien me tocara
desde el espacio lejano en que ese alguien estaba
desde el momento ausente en que ese alguien estaba
lo desée con fervor
me sentí queriendo sentirlo
grité en silencio para que ese alguien apareciera
para que me tocara

aunque te parezca extraño lo que te cuento
ese alguien
tenía tus mismas manos.-

Rosario González Vera

Imágenes: Pinturas de John Michael Carter (Estados Unidos, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail

ABANDONADOS

Tocamos la noche con las manos
Escurriéndonos la oscuridad entre los dedos,
Sobándola como la piel de una oveja negra.

Nos hemos abandonado al desamor,
Al desgano de vivir colectando horas en el vacío,
En los días que se dejan pasar y se vuelven a repetir,
Intrascendentes,
Sin huellas, ni sol, ni explosiones radiantes de claridad.

Nos hemos abandonado dolorosamente a la soledad,
Sintiendo la necesidad del amor por debajo de las uñas,
El hueco de un sacabocados en el pecho,
El recuerdo del ruido como dentro de un caracol
Que ha vivido ya demasiado en una pecera de ciudad
Y apenas si lleva el eco del mar en su laberinto de concha.

¿Cómo volver a recapturar el tiempo?

¿Imponerle el cuerpo fuerte del deseo y la angustia,
Hacerlo retroceder acobardado
Por nuestra inquebrantable decisión?

Pero...quién sabe si podremos recapturar el momento
Que perdimos.

Nadie puede predecir el pasado
Cuando ya quizás no somos los mismos,

Cuando ya quizás hemos olvidado
el nombre de la calle
Donde
Alguna vez
Pudimos
Encontrarnos.-

ÁSPERA TEXTURA DEL VIENTO

Nacida de la selva me tomaste
Arisca yegua para estribos y albardas.

Durante muchas noches
Nada se oyó
Sino el chasquido del látigo
El rumor del forcejeo
Las maldiciones
Y el roce de los cuerpos
Midiéndose la fuerza en el espacio.

Cabalgamos por días sin parar
Desbocados corceles del amor
Dando y quitando,
Riendo y llorando
-El tiempo de la doma
El celo de los tigres-

No pudimos con la áspera textura de los vientos.
Nos rendimos ante el cansancio
A pocos metros de la pradera
Donde hubiéramos realizado
Todos nuestros encendidos sueños.-

CÓMO PESA EL AMOR

Noche cerrada
Ciega en el tiempo
Verde como luna
Apenas clara entre las luciérnagas.

Sigo la huella de mis pasos,
El doloroso retorno a la sonrisa,
Me invento en la cumbre adivinada
Entre árboles retorcidos.

Sé que algún día
Se alzarán de nuevo
Las yemas recién nacidas
De mi rojo corazón,

Entonces, quizás,
Oirás mi voz enceguecedora
Como el canto de las sirenas;
Te darás cuenta
De la soledad;
Juntarás mi arcilla
El lodo que te ofrecí,
Entonces tal vez sabrás
Cómo pesa el amor
Endurecido.-

ES LARGA LA TARDE

Es larga la tarde
Como el camino curvo hasta tu casa
Por donde regreso arrastrando los pies
Hasta mi cama sola
A dormir con tu olor engarzado en mi piel,
A dormir con tu sombra.

Es larga la tarde
Y el amor redondo
como el gatillo de una pistola
Me rodea de frente, de lado, de perfil.
El sueño pesa sobre mis hombros
Y me acerca de nuevo a vos,
Al huequito de tu brazo,
A tu respiración,
A una continuación infinita de la batalla
De sábanas y almohadas que empezamos
Y que pone risa
Y energía
A nuestro cansancio.-

MAYO

No se marchitan los besos
Como los malinches,
Ni me crecen vainas en los brazos;
Siempre florezco
Con esta lluvia interna,
Como los patios verdes de mayo
y río porque amo el viento y las nubes
Y el paso de los pájaros cantores,
Aunque ande enredada en recuerdos,
Cubierta de hiedra como las viejas paredes,
Creo en las raíces innumerables de mi canto.-

Gioconda Belli

Imágenes: Pinturas de Andre Kohn (Rusia, 1972)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Inaxio Goldaracena

Poeta español, natural de Pamplona, Navarra. Tiene los poemarios: "Piel sin fronteras" (Premio Naji Naaman, Beirut, 2010) y "Laberinto de sueños" (Premio Elvira Castañon, 2009). Además ha sido antalogado por Bartleby Ediciones "En legítima defensa" (2014) y Ediciones Liliputenses, 2014. Es moderador del Grupo de Poesía La Casa Roja en Katakrak (Pamplona). Ha colaborado con la Galla Ciencia, Piedra del Molino, Fábula, Río Arga, etc. Administra un blog sobre lectura de poesía.

"de vuelta a la ciudad de las cenizas
donde el asfalto mutila las alas con su puñal
y el arcoiris es un tono gris desesperanza
allí donde el cemento cicatriza las heridas"

INVIERNO

Veinticinco de enero y tú te has ido.
Las sábanas se han transformado en un nudo
que cuelga oscilante de mi memoria.
La habitación empequeñece y falta el oxígeno.
Ni rastro de tu asomo.
La cama se ha llenado de vacío.
El gélido cristal de la mañana
deshace un corazón noctámbulantemente expuesto.
Sólo queda de ti el humo de los candelabros.
Un riel de despedidas siembra el suelo de huellas.
No has dejado una nota,
un hasta luego,
ni siquiera desprecio.

Has cerrado la puerta por fuera
con el adiós certero de un abandono.-

SIN PRISA

Camina sin prisa
entre las líneas góticas de un escribano
y los surcos que siembra el invierno
resbalando por el mundo
sin prisa
por el reguero del tiempo
que deja un caracol
en su huida.-

APUESTA

¡Apuesten!, damas y caballeros

Expresen con exactitud su poética,
afinen el verso y arrójenlo sobre el tapete.
Antes que nada, tengan a bien
dejar relojes y adornos en el guardarropa.
Sean honestos, su ego libra batallas a diario.
Ateos o rebeldes, en este casino
son libres de no acatar las normas.
A nadie se le niega la entrada,
de poco sirven las referencias:
no hay promesas, discriminación tampoco.
Ajusten su letra a la música
y, sobre todo, entiendan que,
de ninguna manera esto es un juego.

Vamos, ¡apuesten por la Poesía!

Sobre la mesa están dispuestos los útiles:
un puñado de verbos, nubes, alcohol y ese adjetivo
que aloja su vértigo en los márgenes del reglamento.
Tracen caligráficamente sus interrogantes,
infrijan, pincelen, incorporen sus reflexiones
o alcancen el punto álgido de la belleza.
Que cada verso oculte una incógnita,
que la suma resuelva la ecuación.
Piensen que el público merece respeto,
si tratan de engañarles
lo perderán todo.

¡Hagan juego!

Junto a las fichas negras coloquen su pasado,
corazonadas e imposibles sobre el color rojo.
Realicen la clásica apuesta o, si lo prefieren, innoven.

No quieran tener prisa;
estén seguros de que el tiempo los dejará
en bancarrota.
Estudien el método de sus camaradas:
háganles caso,
la inspiración no llega sin antes ser alumno.
Jáctense de su trabajo, desoigan a los dioses,
crean en ustedes para no necesitar afiliados.

¡Apuesten!
arriesguen sus mejores versos.

Si se fian del azar encontrarán un verdugo.
La imitación les hará sentir vergüenza.
No hurten: la banca es el enemigo.
Escriban y escriban,
aunque este local no pague sus deudas.

¡No va más!, la suerte está echada;
ya la poesía fluye por la ruleta.-

HORIZONTE

En la chimenea un fuego que no arde,
un paisaje de nieve en la ventana
y el cadáver del invierno
tendido en el asfalto.

Las sombras adquieren perspectiva.
Crean personajes.
Toman prestado su vestuario
de las noticias de un periódico.

Sobre el óleo
aumenta el tenebrismo.
Se ven candados y fantasmas,
se atisba la estatua del miedo.
Hienas y roedores aquí cerca.
Allá enfrente
la puerta cerrada de un laberinto.

Todo depende
del punto de vista
pero en este instante,

surgen cuervos de tus manos.-

Inaxio Goldaracena

Imágenes: Pinturas de Marc Chagall (Bielorusia, 1887 - Saint-Paul-de-Vence, Francia, 1985)

quiquedelucio@gmail.com

Seguir al viento

El viaje

Me dueles

Las primeras palabras

Emplazamiento

Regreso

Papeles falsos

Amaranta

En las mismas

Nadie me quiere

Doble invierno

Quinteto

Una mujer espera

Siembra

La batalla

Luz y oscuridad

Astillas

Certeza

Abandonados

Invierno