Nosotros Somos Quien Somos

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los acedores, respetando el derecho de autor.

Orlando Fresedo

Orlando Fresedo, pseudónimo de Orlando Anibal Bolaños , poeta nacido en San Salvador el 30 de agosto de 1932 y fallecido en 1965. Integró la "Generación Comprometida" y tuvo una vida bohemia Se dedicó ocasionalmente al periodismo en "El gráfico colegial" (1952) y El Independiente (1955). Sus versos alcanzaron popularidad en su época, por lo que se motivó a vender pequeñas ediciones de su obra. Sus pricipales poemarios son: "La bomba de hidrógeno" (1950), "Bahía sonora" (1953), "Sonetos de la Gracia Suma" (1963), "Emigrados del Alba" (1964), etc.

"Costurera de un cielo todo roto.
La carpa de la tarde se ha caído,
Badajo de campana sin cabeza"

MI TRISTEZA SE INICIA

Mi tristeza se inicia con los trenes.
Es la vida un adiós con estaciones.
La noche ha recogido sus vagones.
Todo se torna tren cuando tú vienes.

Me dejas con tu paso en el desvelo.
No paras aunque agite las banderas.
Llenaste con tus nubes mis ojeras
y he quebrado las cruces del pañuelo.

Por eso es todo tren cuando tu vienes.
Y a causa de que nunca te detienes,
ignoro la emoción de una partida.

La vida es un adiós con estaciones.
Yo soy un guardavías de ilusiones.
Tu recuerdo, ese tren sobre mi vida.

NOCHE

La luna

papalota que se eleva,
echando esta tu arroz en la bodega

papalota que se eleva,
echando esta su arroz en la bodega

Esta noche es vaquera.
Los cascos han dejado un chisperío

Las espuelas

Sobre del campo van regando grillos.-

DÍA

Carabela de vidrio.
La mañana y la tarde son dos velas
donde hincha sus mejillas la claridad

Iglesia

Vaquita de espuma.
Toda las mañanas
ordeñan sus ubres de música.

ATARDECER

Pentagrama celeste.
En los almbres del telégrafo,
las golondrinas escriben la canción del verano

Trópico

Cinturón de calor.
Sostiene una falda de morenez sobre la tierra.

AMANECER

Espuma de nubes con rocío,
el frescor con sus esponjas de maquilíshuat
lava los ventanales matutinos

MEDIODÍA

Dedo de la luz.
El sol es un brillante
cabalgando en la sortija de la sombra equinoccial

Juan Loco

Recoge luciérnagas de sol bajo el amate.

EL PAJARRACO AMOR

Descalza te presentas en la brisa
Este mundo es frutal cuando te veo,
hasta el verde perico es un guineo,
con pedazos de sol en la camisa.

SALUDO MATINAL

Buenos días, Rosario, fresca lora:
bolsita de palabras con lechuga.
Buenos días, canario, flor de fuga,
campana con gorgoritos tembladora.

NIÑA CON MIRADA DE ALAS

Mañana cuando emigre tu mirada
bajo un amanecer de alas viajeras,
mañana cuando auroras mensajeras
sollocen en la sombra madurada.

Entonces lloraré porque te fuiste.
Y al sentir tu presencia tan remota,
será menos naranja la chilota
bajo aquel naranjal que tú encendiste.

Te miraré cruzar por mis dolores
como una golndrina desolada,
de párpados abiertos como flores.

Aquí, crucificado frente al cielo,
mañana cuando emigre tu mirada
acaso pensaré que estás en vuelo.-

LA ROSA DE TU CARA

Tienes un lunarcito en la mejilla.
En el cielo rosado de tu cara
no sería lunar, si luz brindara,
ni tuviera ese olor, por el que brilla.

En su propia emoción se desovilla.
Y el mundo angelical que representa
es un beso de amor que no revienta,
guardando su dulzor de manzanilla.

Brilla con su temblor de perfumado;
y si fuera de rosas la armonía,
sería un manantial...por apagado.

Si el dulce lunarcito luminara:
no tuviera ese color, por el que brilla,
ni estaría en el cielo de tu cara.-

Orlando Fresedo

Imágenes: Pinturas del español Joaquín Sorolla (1863 - 1923)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Elizabeth Cárdenas

Poeta, narradora y editora chilena. Ha trabajado por varios años como colaboradora y diagramadora de publicaciones independientes como "El Puñal", "Fanzine Chusca de siete leguas", "Perro Azul", "La Mancha",etc. En el 2007 obtuvo Mención Honrrosa en el Concurso Santiago en 100 palabras con el microcuentos "Cuidaautos". En el 2013 publicó el poemario "En la boca del lobo" con Editorial Calafate Cartonera. Este año ha cofundado el proyecto editorial La Joyita Cartonera junto a la poeta Teresa Muñoz.

"La ciudad está tan vacía,
como si el invierno se estuviera llevando
a la gente desde sus ventanas
como a las palomas"

LA BOCA DEL LOBO

Yo soy la vigilia,
ustedes
son los hombres castigados,
los labradores de gestos oblicuos
que al engendrar falsos surcos
la semilla huyó despavorida"

Stella Díaz Varín

Cuando me fui lejos
a los caminos
en los que los perros salen a tu encuentro
en la noche
cuando empieza a llover
y el frío no es suficiente
aún
para hacerte temblar
dije palabras al aire
mientras el vapor que expelía mi boca
me hacía tiritar
pero no de frío
ni de miedo
sino de emoción
por un bosque
que te anhela
como te podría anhelar
un hombre en la distancia
y que cuando por fin
te tiene
no sabe si llover o amanecer
mientras caminas por él.

Mis palabras
no dijeron nombre
ni verbo
ni adjetivo
que cupiera que pudiera
describir
la vibración de mil árboles
en la noche
tras un ladrido de perros locos
o de ranas cantando sobre las nalcas.

Un hombre duerme y
su respiración no se agota
su piel se extiende en su cama
entre sus ropas
sobre la almohada
Digo su nombre en sueños
con un aliento que no cabe en la boca
preguntando si viene
porqué no está

¿Dónde está?
que se demora
quizás no existe pero me sueña en una
cueva
de su inconsciente
de donde sale la rabia
y donde se guarda la rabia
y los símbolos
de nuestras madres,
de nuestros padres
que duermen en la cama
enredados entre nosotros
como nuestros cabellos.

Pronuncio tu nombre en la espesura
mientras la luna está perdida
y nosotros estamos en otra parte
pensando en lo que tenemos
en lo que merecemos
cuando la verdad
no es la ínfima parte
de lo que debiéramos esperar.-

TRIZADURA

Y afuera
florece la hierba.

El lenguaje con sus remolinos
habita un espacio vacío
(que brotó de la negrura
de mi negro crisol)

Somos esos remolinos en el agua
y el río sigue su curso
a pesar de nosotros
a pesar de lo separados que nos sentimos.

Tu presencia es la del mundo con sus
colores vivos.

Eres como un cielo en los caminos perdidos
tu piel es la dicha fragante al deseo
que irrumpe inevitable
a la hora de sentarse a la mesa

El color de las ferias me embriaga
los huevos están encima de la mesa para romperse
La ropa está puesta para quitársela

¿Si apago la luz, como a la mente,
vendrán a mí las respuestas hechas susurros?-

PREÁMBULO

Habíamos pensado en irnos lejos
recorrer la carretera desértica
o volar hacia un lugar reservado
un éxodo natural

(creímos que no nos importaba lo que harían)

Nos quedamos con este soplo mudo
en nuestras pequeñas ventanas
con los mendrugos de ese pan que fue bueno
y que ahora
como los recuerdos
nos salva del hambre del deseo

(Creíamos que no nos cortarían las alas)

Igualmente los borraremos de nuestra vista
del mundo como se borra el desprecio
por alguien a quien amaste.-

Elizabeth Cárdenas

Imágenes: Pinturas del artista francés Richard Burlet (Contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Elena Caricati Pennella

Poeta y narradora argentina, nacida en Buenos Aires en 1936 y fallecida en José León Suárez en 2009. Publicó los poemarios: "Y no quise ver más" (2003), "Liturgia del abismo" (2008), además participó en numerosas antologías en su país y en el extranjero. Obtuvo el Primer Premio de Poesía en el "Concurso Nacional Los Poetas del Encuentro" (2007), el Segundo Premio de Poesía de la Sociedad de Escritores de San Martín, Primer Premio de Poesía "Concurso literario de Escritores del Norte Bonaerense" (1995), etc.

"¿Dónde estabas?
Te buscaba en los escondrijos
de mi alma con el aire desasido
de aquellos que han muerto
y no lo saben"

PERSONA

Me alejé,
dejé en las hojas del jardín
todas las máscaras,
caminé en oquedad
como un espantapájaros
de mimbre y ceniza.
Dejé mi sombra en la hiedra,
donde beben los mirlos.
Oculté las palabras.
Ya no padezco,
no tengo identidad.
DIligentes humanos me requieren
con sus trivialidades,
rituales,
aún me hablan,
no se dan cuenta que no existo.

Conozco el espacio del vacío,
profunda devastación del alma.
No puedo amar, ni odiar.
Una voz dice:
te buscaré,
te gritaré
del otro lado de los sueños.-

INTENTO

Para obturar la noche oscura
tallo con palabras una lágrima,
la del origen,
en el lugar exacto del dolor,
en la memoria del miedo,
en la ruptura
(qué hacer con la intemperie).
No escribiré la elegía de la rosa,
la curvatura del vuelo
de un pájaro trizado.
Si el día me ofrece
un hilo de sol,
bordaré un ideograma de luz.
Mi vocación de júbilo
subsiste.-

ALQUIMIA

Y la luz de los cielos
se derrama en torrentes
cuando según el Dogma,
Ritual de la Alta Magia
recibo la sapiencia
de la trasmutación.
Crepuscular y grávida,
crezco en alas oscuras
y respiro el aliento
de la corneja negra.
Aquella noche astral
coloca en la redoma
el sagrado licor.
Ya arden los demonios
que habitan en el fuego.
Con destellos de oro
logro la posesión
de la aurora radiante.
La noche se va abriendo
en diagonal de haces,
maceración y espera,
el color del abismo.
Centelleante traspongo
los umbrales del riesgo.
En leyes del ritual
y en campos del silencio
en el recto camino
se ha gestado la rosa
de pétalos exactos.-

INFANCIA

Techos de zinc cantaban
y caían gotas
como estrellas efímeras:
en la mesa de madera,
la manteca y el pan como ofrendas,
allí donde mamá labraba mi destino,
allí donde me ataban
las palabras a los labios
y aprendía a callar.
Mientras la tarde
se volvía azul en las glicinas,
alegre en la burbuja tornasol,
jugaba y aprendía a callar,
a guardar las palabra
para otras horas,
otras claridades;
las palabras dormían
oscurecidas,
trizadas como pétalo de fuego,
para retornar como la lluvia,
como la tierra mojada
en otro espacio,
en otro tiempo,
esperando el poema.-

Elena Caricati Pennella

Imágenes: Pinturas de la artista inglesa Dina Wakley (Contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Alejandra María Lerma

Poeta colombiana, nacida en Cali. Estudiante de Comunicación Social y Periodismo en la Universidad Del Valle. Sus poemas han sido publicados en la Antología Individual El Lenguaje de mi Alma (2008), y en obras colectivas como La Revista Fundación Plenilunio y la Antología Poética "Amores Urbanos" (2011). Actualmente se encuentra realizando una producción visual que busca explorar e investigar al interior de la mujer, la cual hace parte de su trabajo de grado. Está vinculada a la Oficina de Comunicaciones de Género de la Alcaldía como practicante.

"A veces camino por la calle
y voy recogiendo palabras que la gente tira
palabras que iban de fiesta
y se les perdió el vestido"

TU NOMBRE

Tejí tu nombre
Tomé cada letra lentamente
colocándola al lado de la otra
con todo el cuidado
que el amor reprocha
Tejí tu nombre y no llovía,
necesité lágrimas
para darle de beber
a la curva de la U
Y seguí enhebrando
con música en los dedos
y agujas blancas que arrojó la mañana

Pero en la hora oscura
se terminó la madeja,
sólo quedaron
las vocales rotas en el suelo
Y un eco infinito que aun retumba
en los espejos de mi memoria.-

DESPUÉS

Después de llorarlo todo
de la tierra en el rostro
de abandonar el café y el insomnio

de olvidar los epitafios,
los subterfugios en cápsulas
Después de nombrarte sin rabia
ni anhelo ni maravilla,

de nombrarte con nada, con las letras huecas
de tu nombre
Después del tacto sin reptiles
del abandono en mis brazos
de la desnudez blanca de tus manos
Después de renunciar a tu cuerpo
y claro al mío
Después...queda esta calma gris:
la aceptación de la próxima muerte.-

ROSTRO DE AGUA

Me gusta mi rostro después del llanto
No miente
Son mis ojos, mi boca, mis mejillas
Todo, bajo la desnudez del agua
La lluvia se lleva las máscaras con lo que cubro,
las rompe, se
las traga como el mar
Mi cara es una ciudad luego de una tempestad profunda,
sin sobrevivientes, ni sangre
Nunca es tan sincero mi rostro como después del llanto
Cuando me río, oculto
Cuando me callo, oculto
Cuando grito, oculto
Tiene que venir el diluvio, los truenos, las olas furiosas,
los reptiles siniestros que duermen bajo la arena...
Tiene que pasar el mundo, el cielo y el suelo
entre mis pestañas...
Para quedar ilesa.-

TENGO UNA CICATRIZ

Me la han hecho con un hacha sobre la espalda y el recuerdo
Miento, es cicatriz de bala, encontrada por mi cuerpo
¿Alguien la habrá perdido?
No sé a quién regresarla
Pero no es de bala mi cicatriz, es de vidrio
Un ebrio me ha cortado las entrañas
Parece de colmillos mi marca
Como si un lobo furioso hubiera mordido un pensamiento
Sigo mintiendo, la cicatriz es de boca,
de amante desesperado y fugitivo
Pero no, esta señal es de ausencia
la huella de no ser tocada

Tengo una marca de vientre oscuro
De llanto, de ternura, de placenta dormida...
Todo es una mentira
No tengo cicatrices,
sigo siendo herida abierta.-

HANNA

No sé quén la sostuvo, no estuve para alzarla.
No sé quén calmó su llanto ni su sangre
mis manos dormían lejos.

No sé qué ráfaga pasó por su memoria
mientras entraba el puñal.
No sé a cuál oración se aferró
Mi cuerpo estaba ileso y abrigado.

No sé cuántas cicatrices se cerraron
sobre su alma y dejaron
adentro los atisbos del amor.
Sólo puedo oír su silencio
hondo
como un mar antiguo
un oleaje de sal de gritos.

No sé cuál fue la luz que le cubrió la cara
cuando la encontraron.
No sé cómo se veían sus pies después de un siglo de oscuridad
No sé cuál fue su primera palabra después de la vergüenza.

No sé cómo pedirle perdón por la hermosa vida que he tenido
lejos de ella y de su espanto.
No sé cómo hilas las palabras para que sepa que comprendo
todo
aunque no haya vivido nada.

No sé cómo invitarla a mi casa
no conozco su nombre
ni el color de su país

sólo quiero acunarla y cubrir con mi boca cada herida latente
que sepa que soy su madre, su hermana, su amante, su hija,
su amiga

que sepa que de este lado no hay bando enemigo
que nadie va a saquearla
que nadie pasará por encima de su belleza
que nadie quemará su cuerpo ni sus ojos

que sepa que puedo envolver todo el amor que me contiene y
entregárselo tibio para su pecho hueco.

No sé cómo decirle que no está sola.-

Alejandra María Lema

Imágenes: Pinturas de la artista francesa Liza Hirst (Contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos ls tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Alejandra Mendé

Poeta y editora argentina, nacida en Buenos Aires en mayo de 1956. Ha publicado: "Hebra mojada" (1997), "Laberinto poético" (2011), "La obra del Señor Joyce" Ensayo-2012, "Letras cardinales" (2013) y la obra de teatro "Cuadro Conjetural" (1997). En la actualidad coordina web de talleres literarios, de la Comisión Nacional Protectora de Bibliotecas Populares. Fue miembro del Consejo de Redacción de OMERO Poesía y dirigió "La Juntaluz" Letra y Arte, publicación cultural independiente de 1997 a 2002.

"La belleza, ay, ay, ay
su belleza no tiene lugar
en tu boca, ni hoy, ni ayer,
ni todavía"

VERA MÍSTICA
I

Entre la verdad y el escrúpulo.
Magna, la de la orilla
del círculo y la esfera,
escogidas por temblor
de manos y labios.
Obertura,
que en jeroglíficos y eyaculaciones,
la poesía evapora y la
naturaleza agita.
La tierra se vuelve nodriza de la piedra.
La tempestad su argumento.
Ingeniería imaginable donde
lobos y cabras
alimentan el nonato de la bestia,
la palabra.
Dormida, Magna, Hermafrodita,
en el último paraje
del principio me descarna.-

II

Abre las fauces.
Desnuda a Hermes.
Mastica vestiduras.
Adiscursa, excomulga la voz,
acopla, desentona y escupe

la babosa enquistada en el aire.
Después recobra su relieve sanguíneo,
su traza magnética, luz
y brillo de mortaja.-

III

Piso los rombos y elipses del suelo ornamental.
El monje toma la mano del anciano.
Arquitecto de sombras en la mampostería.
Abogado del color en la penumbra.
El más sabio de los dos concibió al otro.-

IV

El dios de las horas matará lo imposible.
El corazón hecho pájaro enjuagará sus pies
y alguien habrá llenado el templo de cumbres.-

V

Ahora cuatro mujeres
de cuatro mundos diferentes,
paradas en un paisaje lunar.
La primera, con la sombra de un hombre en la cabeza,
la segunda, la de sin razón o bestia
la tercera,con pensamiento de pájaro
y la cuarta, con la sagacidad de un lince.
La trama tuvo sus consecuencias.-

VI

Mi Vera entrañable bajo su luz de nunca.
Mi Vera verdad de siempre dicha.
Tu aroma palabra deshojada de
caricias a los siglos venideros.
De Vera verdad como futuro,
por puro callar la desvergüenza.
Para tenerte secular entre los dientes
para morderte a la vida como sea.-

DE LA FOGATA AL MARGEN

Proclives a perder todo,
como si no supieran hacer
sino atizar y quemar objetos
que hubieran servido el día anterior

o el que estaba por venir.
Bien sea una camisa,
un cuaderno,
el papel pegado a la lata,
un reloj, un par de zapatos,
una silla, o lo que fuere.
Hasta las botellas de plástico tóxico,
arden en la fogata
improvisada al atardecer,
entre el paredón y la vía.
Se deshacen de esas cosas
que llegan a sus manos,
sin otro porvenir que la ceniza,
porque no hay nada que temer,
salvo ese poco de calor y de humos.
Acumulan cajones y maderas
que quiebran con los pies.
Mientras las mujeres,
atraídas como moscas,
revolotean sus siluetas
cerca de las llamas
para vociferar palabras agudas,
lejanas, risueñas,
que estiran los peltrechos.
Las llamas son altas
y ellas gritan con creces
la inconsistencia del pasaje
por la noche estéril.
A veces bailan en pareja,
a veces conversan,
a sabiendas que los dragones del lado oeste,
pueden usar los fierros
bajo la luz de la luna.
Que los borrachos de la estación
duermen colgados
sobre el ronquido del policía,
que hace temblar en el patrullero,
frente a la barrera,
Toda la noche dejarán pasar sus zonas lúcidas
y pretenden calentar el mundo con la quema,
para cegar el estupor de los días hábiles
o la voracidad de los feriados.
Atraídos por las chispas
que suben haciendo serpentinas.
Enfrascados en las cuevas
que forman los leños iridiscentes,
Los cuerpos se acarician al calor,
se mueven por la música,
atentan contra el cansancio,
en espasmos dispares y gestos,
que se desploman en esa práctica nocturna.
Hasta que entre las ramas de los árboles,
los pájaros, comienzan a cantar
insolentes y laboriosos su mañana...
Entonces, la del vestido azul
se acurruca con una manta.
El de camisa gris
se abraza a la de remera floreada.
Y los demás se van o se están yendo.
Los pocos que quedan
para develar el misterio del día
o todo lo que no llega
después de la oscuridad,
se apropian del rescoldo
y hacen pobres infusiones
hasta que pasa el primer tren
lleno de piernas y rostros
desplazados del mundo perfecto.
Eso, sí:
aún al calor del sol, en las almohadas de verdín
(no lo dudes) siempre se extrañan los fuegos.-

Alejandra Mendé

Imágenes: Pinturas del artista Lim Zin (Corea del Sur, radicado en Estados Unidos)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Hugo Salazar Valdés

Poeta colombiano nacido en Condoto, Chocó, en 1922 y fallecido en Cali en 1977. Hizo estudios literarios en Popayán. Vivió en ciudades del sur de Colombia: Cali, Pasto, Buga y Tuluá. Fue subdirector de la Biblioteca Nacional y Director de Cultura Popular y de la revista del Teatro Colón. Trabajó como docente hasta su jubilación. Poco antes de morir realizó su propo inventario literario, una obra minuciosa y crítica de sus poemarios de la década del 40 hasta los últimos de los años 70.

"La voz gitana de la marimba,
la sed doliente de las orillas,
la negra danza mil maravillas
y entre sus labios de rojo y negro
las lunas brillan"

ELEGÍA REFLEXIVA

No tengas celos de la poesía.
Eres tú misma en ella madrugándome
la respuesta del sueño.

Su inquietud de distancias y de insomnios
es la fiebre de ti, lo que me das.
El deseo de ser sin que lo entregues.

Tu verdad esencial y la alegría
donde mi paraíso rinde sus alamedas
y me nombra campana de tu bosque.

Piensa tú en ella como yo en tu alma.

Solamente de amor, sin la figura, que el amor, no tiene forma.

¡Yo soy tu casa y tú la habitas toda!
Oye a las margaritas sollozando
nuestro perdido sitio.-

ACUARELA

Esta preciosa noche
en la ciudad astral,
ha llenado la luna
de amores con el mar.

Célicas islas verdes
de tierna luz vernal,
desfilan el recinto
del corazón del mar.

Y bellas nubes blancas
del aéreo solar,
copian a las sirenas
en su antigua heredad.

Sonoro sol de agua
con cabellos de sal,
mece novias espumas
de fábula beldad.

Azucena nocturna
la bombilla lunar
matiza la bifroncia
del cielo azul y el mar.-

EL MAR BIFRONTE

De su ruda vigilia enamorado
el mar, toro sin sombra, cabecea
el almanaque de los pescadores;
y la llaga del miedo con el frío
de prontas calaveras, sube, crece,
la seca voz de la ansiedad, en una
vieja estación de ruinas olvidada.

Águila enfierecida y lauro onírico
la vida sin aceites ni esperanzas
del pescador, en el peñón del día,
rueda muda de grises en la ola
que eleva el cero a déspota invencible;
en el acero blanco de los ojos
circulares de sal baila la muerte.

Y miro el mar: rugiente cordillera,
trampa de sal azul, adiós que vuelve;
el mar sin él, sin mí, sin tu presencia,
tuyo, mío, de sí, mar solamente.-

DESPEDIDA

Toma mi mano marinera
que llegó el tiempo de zarpar
y están llamando en la ribera
las emociones de la mar.
Llevo en el alma tu recuerdo
y de tu vida la canción,
más parto, sí, porque en el puerto
he prometido el corazón.

Grumete fiel del litoral
en el navío del amor,
anclo en la rosa nocturnal
y donde nace y muere el sol.
A las mujeres de las islas
flores telúricas de ardor,
canto en las olas que la playa
filtra en diamantes de emoción.
Escucha, amiga de las flores
y de paisajes de la voz:
entre gaviotas y tambores
y las palmeras en su hoz,
con un pañuelo marinero,
carne de coco y piel de sol,
desde mi barca de luceros
te digo adiós.-

Hugo Salazar Valdés

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo Piotr Alberti

quiquedelucio@gmail.com

COMPAÑERA

Mas mi incierta vida
Fuga de vuelos y pájaros
Vacío la cuenca húmeda
En la silueta de sal
Y entre los destellos
De mis diáfanos caudales
Desde las sombras torturadas
Te descubrí yo
Inevitablemente yo.-

MÁS ALLÁ

No es caer
Bajo las fauces de la umbría
Como un derrumbe de ojos
O uvas rotas

Es caer y levantarse
Es desplegar toda
Tu envergadura de cadáver
Por sobre el hilo exiguo
De la muerte.-

PADRE

Debo partir ahora mismo,
mi padre me espera.

Alfajores de leche y miel,
dulces de La Ligua, Chilenitos habrá en su mesa
y yo beberé Agua de Culén y Pepsi Cola
hasta saciarme.

Nada faltará en la casa de mi padre,
su morada es como un día domingo
con tortas de chocolates y cornetas de cumple.-

VERNE

Los ojos
de mi infancia
se desplueban.

Se salen
de su órbita
y su agua

Hay un sol
en las penumbras
que deslumbra

Un sol
que nace y muere
en medio de las páginas.-

PARA LUIS CONCHA RAMÍREZ

Te traigo este puñado de palabras
Hasta la tierra que te ampara
Un poco de aire movido por mi lengua
Que escarbe hasta el fondo
del polvo hasta tus huesos
Y te desexilien del territorio
Del silencio que ahora habitas.

Que tus oídos escuchen mis voces
Como antes
Cuando soñábamos con cambiar el mundo
Acodados sobre el hule de las mesas
Ante un sol rojo que nacía de las botellas
Y que se repetía -interminable y pequeño-
en los vasos

La esperanza, entonces, no cabía en el hueco
De una mano
Y tenía el color de las uvas

La noche era testigo
De los latidos de los relojes
Y de nuestras risas
que espantaban las luciérnagas
Nuestros corazones eran dos "spútniks" que se elevaban
hacia el cielo raso

Hermano, partiste tan temprano
Antes que la noche deshiciera sus magias
Y el fuego del verano madurara las uvas

Estoy aquí para decirte que el silencio
No ha apagado tus voces
Que tu recuerdo es más cierto
Que mi rostro en el fondo de un estanque

Que estas palabras profanen la tierra
Que te guarda
Que te horaden los tímpanos
y las guarden tus sesos.

Algún día volveremos a encontrarnos
Y acodados sobre el mantel de una estrella
Nos beberemos el sol.-

HOTEL ALMENDRAL

El único ojo entreabierto
Es la ventana

Valparaíso asoma
Su pupila negra gime

Pecho pájaro anida
En los reveses de las sombras

Pequeño rincón del mundo
Guarida de luz y fuego

Donde la lluvia
Es una hembra inconsolable.-

PÁGINA EN BLANCO

Ninguna calle
Llevará mi nombre

Lo dice en sangre
Mi boca muerta

Los ojos vanos

Mi mano inmóvil
Sobre esta mesa.-

Miguel Nuñez Mercado

Imágenes: Pinturas de Francis Luis Mora (Uruguay, 1874 - 1940)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Mario Albán Camacho

Poeta de Costa Rica, nacido en Heredia en 1955. Inició su obra literaria en 1970, en 1983 escribió "El pájaro del Alba", poema en 22 secciones y simultáneamente, otro en 17 partes llamado "Rapsodia para un amor", su obra es muy vasta, integrada hasta ahora por 42 libros publicados; de sus últimos, se destacan: "Canción de los devotos del sol" (2001), "El revés mentiroso del derecho" (2001), "Poemas del lícito ilusionista" (2002), Muchacha (2003), "También soy Job" (2003), "Resplandores" (2003), "Sueño de otros sueños" (2004), "Habitaciones del corazón" (2005), "Canción del amante cósmico" (2010), etc.

"Que no sea hora, estrategia, compromiso.
Que aun siendo del hombre, de la umbría
de su sangre y su mirada, sea
la cascada del sol entre el follaje"

LA LLUVIA

Lluvia, yo, cuando niño,
amaba mucho tus canciones,
tus tambores sonar entre las nubes,
las trompetas vociferando sobre ríos,
tus flautas cadenciosas entre los arpegios
de los pinos,
tus armonías danzando con los gorgoritos
de las aves:
Todo el espacio y la luz y la espesura
y los charcos, las flores y las piedras
y el cielo, las cimas y las eras: todo latía,
rezumaba, la prolífica melodía de tus gotas.
Y yo niño, fecundo como tú,
amaba mucho -lluvia- el amor
que desplegabas por los campos.
Entonces, mi padre, casi roble, cedro, sauce,
sembrador de vida y de maíz,
inundando llegaba -lluvia- de tus aguas,
y era como si por la puerta penetrase
una mano de tu aguacero generoso.
Yo niño, casi un glóbulo
de tu líquida abundancia -lluvia-,
amaba mucho la vida que fundabas.
Por eso hoy, cuando escucho
tus caballos en estampida por el cielo
y te miro correr por las aceras
y las paredes de macilentos edificios,

sucia, negra, confundidas tus nubes con smog
tus innúmeros globos cuajados de ponzoña
-una herrumbrosa metáfora de vida-,
entonces lluvia, indoblegable lluvia,
admiro más tu indomable música creadora,
pues quemante y venenosa
como los industriales humanos te hemos hecho,
sigues cayendo, cayendo y empapando:
Estás en guerra
contra el desierto planetario que construímos.
Ah, hermana, madre y abuela de la vida,
antigua lluvia, elemento primordial,
¿seremos los hombres capaces algún día
de ser fecundo espejo de tu música?.-

UN CIUDADANO COMÚN

Yo trabajo, sufro, estoy atado.
He iniciado amores en un parque-,
bajo la luna azul entre la fronda,
que han concluído simplemente en algún bar.
No tengo otra razón que los salarios,
que algún placer al filo de la sombra.
Soy nada. Apenas una cifra del sistema.
Mírenme aquí de piedra por las calles.-

EL PÁJARO DEL ALBA

XI

¿Es que puedo sentir
la paz del alba, el júbilo
de gallos y de pájaros, el latido
del sol derramado en el follaje?
¿Es que yo, opreso del tiempo
y de las calles, encallecido de trabajos
y de noches, atenazado de hambres y de guerra,
es que yo puedo, acaso, ser un hombre?
Si me rodea solo la piedra, la piedra
sonriendo en los periódicos, la pedra
exhibiendo sus vestidos, la piedra
gritando, discurriendo,
¿puede mi corazón ser
como el alba, iluminar
mis sueños y mi sangre?

Pobre cosa que preguntas,¿a dónde está tu flor, a dónde el agua?.-

XIV

Se han acostumbrado a este cerco.
Han llegado a creer que esto es la vida:
Estos días engolfados en relojes y las noches
ahogadas por las calles. Estos seres
con duradera sed, y, a veces sin la luz de una comida.
¿Qué se hace, en dónde queda la sangre
fresca que se ríe en la cuna?
¿Qué se hizo, adónde ha ido, el hombre
savia de los ríos y el viento, hermano de la flor
y del jilguero, espejo de los astros
y la tierra, habitante de la vida
y luz creciendo?.-

Mario Albán Camacho

Imágenes: Pinturas de la artista rusa contemporánea, Alina Maksimenko.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Mónica Montero Fernández

Poeta y narradora chilena, nacida en San Bernardo en 1966. Directora de la revista literaria "La otra costilla", participó en la revista de poesía Safo, pionera en la difusión de poesía escrita por mujeres. Ha publicado los libros: "Varona" (2009), "Poemario" (2009) que obtuvo el Segundo lugar del Premio Municipal de Literatura de San Bernardo, "A corta distancia" (2014), etc. Obtuvo el Primer Lugar del Premio Municipal San Bernardo con el poemario "Cantos para el olvido" en 2014. Ha sido incluída en numerosas antologías de su país y del extranjero.

"varón sería muy poco
para esta sensación de Dios
que llevo dentro"

VARONA

No canten canciones
ni ordenen la mesa
no digan "hola, amor"
ni "adiós, cariño".
Que la saliva amarga que engendró
puede derrumbar.
La tierra oscila en tinieblas,
no se aleja mi duelo,
se nutre en la pestilencia,
muero en los ramos
deshojando soles,
maldiciendo el mar,
llena la boca de gusanos.
En esta hora de llanto,
no se atreva la flor a emanar
ni asome la luna.
Que esta oscuridad que duele
es mi dueña
y, antes de ella,
yo estaba sola.-

YO QUERÍA

yo quería ser la puta
que dormía con el capitán

viajes todo el año
vestidos de muñeca.

carcajear femenina
empinar el codo hasta el fondo.

Baile y joyas
noche.
y un baboso millonario
contando sus mentiras
No se cumplen todos los sueños en esta vida

No soy la única
Otras iban a ser reinas
y sepa Dios
en que reino reinaran.-

PRIMAVERA

Debiste ver a la abuela, boquiabierta
los ojos metidos al fondo, la cara seca.
Sometidos al viento sus cabellos
con las venas salientes y heroicas
al filo de la noche, acostada en el nicho.

luego la lluvia que quería despertarla.

¡Debiste ver! A los pájaros imperturbables.
Piando.
Así, en días de fiesta.-

GENETRIX
I

La tierra me asfixia,
lentamente.
Oscureciendo mis ojos.
Siento
como sienten los muertos.

II

Conmueve aquel silencio
tras la penumbra.
Soledad: se acumula
y cubre la atmósfera.

El aliento dormido
en los ojos yermos.

La muerte no tiene
escrúpulos.
Se burla
de la soledad
de la carne.

III

¿Sabrá mi sombra?
Soy mujer,
hecha en llagas,
torrente sanguíneo
confuso.
Mañana y tarde,
corriendo y corriendo
con un niño en las enagua.

Tibias las entrañas, teta y leche.

¿Me culpará la sombra
de haber mordido manzana?

¿Sospechará la sombra
que entre pierna
cantan ruiseñores,

que un beso
fecunda la tierra?

IV

Corre por la avenida,
llega al cuerpo moreno.
Ven
quiero oler tus olores,
fiebre que seca la boca.

La muerte se acuesta conmigo.
Sólo nos queda esta noche.-

************

Cómo el limonero y su aroma
llévote adherido a la boca
por los siglos,
por el miedo y la muerte.
Llévole en los bolsillos y el ombligo.
Encadenado a los miedos
Asido a la mudez que me cuelga
Llévote
al fondo de mi secreto
y nada más se llena de mi sol.
Llévote en las rodillas,
En los rincones
Llévote
Llévote y te dejo
en el minuto que me faltes.
Llévome a otro conmigo.-

Mónica Montero Fernández

Imágenes: Pinturas del impresionismo actual de Estados Unidos.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Sergei Goncharenko

Poeta, traductor y catedrático ruso, nacido en 1945 y fallecido en Moscú en 2006. Tras su doctorado, fue catedrático y vicerrector de Investigación de la Universidad Estatal Lingüística de Moscú. Fundó la Asociación de Hispanistas de Rusia. Presidió el Comité de traducción poética de la Federación Internacional (1983-2003). Tradujo a más de 150 autores de habla hispana de todas las épocas, siendo un gran difusor de la obra de Miguel Hernández y publicó setenta y cinco monografías y antologías de los mismos. También publicó trece libros de poesía propia en lengua rusa.

"Succiona el abedul con su raíz
el jugo de la piedra ennegrecida;
las penas, cual corceles, se encabritan;
las nubes, cual corceles, son su crin,
y en copos, cual la nieve, el sol desciende"

UN SOLO RÍO

Un solo río, dos desdichas,
y un solo puente, que cruzar
juntos los dos, no prometía
ni un camino, ni un final.
Casualidad, extraño encuentro,
desconocidos en un puente,
con frialdad, casi en silencio,
con un lenguaje intrascendente,
aquella noche, con miradas
que se rozaban, de la mano,
fueron donde alguien se alegrara
aunque se hallara tan lejano.
Eras cual vela inextinguible
que en el otoño, como un rayo
entre una lluvia imprevisible
cruzara el Sena ensangrentando.
Busco tu luz entre la niebla,
eres mi fuente y mi comienzo,
no has percibido mi presencia
pero me abrazas con tus dedos.
Y yo marché sin rumbo fijo,
sin sentir frío ni calor, y
supe que iba a un paraíso
que, por supuesto, no existió.-

************

Bajo la manta dulce duerme
desnudo tu inocente cuerpo.
No quiero yo, que por moverme,
se desbarate este silencio.
¿Qué ves, qué sientes al vivir
tu sueño santo allá en el cielo?
¿Por qué te aprietas contra mí
sin derretirte por mi fuego?
Los celos me hacen suspirar
y es por tu alma. No lo dudo:
tu cuerpo no he de consagrar;
el alma ya será otro asunto.
Pero si al cabo para mí
no queda aire en tu alto vuelo,
sólo lo tienes que decir
y arrancaré el alma del cuerpo.-

**************

Tras el atisbo del primer esbozo
tras la feliz fecundación del verso,
la sutil mano que adivina todo
llega a palpar un invisible techo.
Y el pertinaz rumor de los insectos,
y el loco aullar de la locomotora
adquirirán valor de paradoja
y la atraerán seguramente al verso.
De par en par se abre ante ti la esencia.
Llega hasta el fondo, aunque sea banal,
pues el maestro tiene una certeza:
él siempre cree que el verso llegará.-

***************

Era un río y dos melancolías,
un puente había cuya travesía
no estaba señalada para ambos,
por el destino ni por el camino.
Llevó el incierto azar a dos
desconocidos hasta el puente,
la palabra sobró en aquel momento,
era más pobre que el silencio,
en aquella noche bastaba la mirada
que los envolvía y de la mano
se encaminaron a un lugar
habitado por cierta voz lejana.

Hijos de la lluvia, entre el cristal otoñal,
de resplandor salpicabas el río Sena,
como si la luz fuera sangre de un raudal.
Eres el manantial de mis comienzos
y al agotar mi aliento con tu luz
fui todo y nadie entre tus dedos.
Como extraviado me fui por el camino,
yo lo sabía, tú eras el inicio del paraíso
que apenas existía en la imaginación.-

*****************

Eso es todo. Lo dividí.
No hay temor ni dolor.
No es una gota de sangre, es un rubí,
que en el cadalso se ve como un cristal.
Era noble el color
del cristal que quedó,
era un nudo ciego
y ahora ha sido deshecho.
Tristes se estremecen los muñones
cual tentáculos de pulpo
y las cicatrices que quedaron,
como si anhelaran en tumulto
aquello de donde fueron cercenadas
por el hacha, de un tajo.
¿Acaso han regresado del país
los condenados al cadalso?
Tal vez el zar de Frigia
reanime el teatro,
¿para que todo sea como antes?...
Nadie hallaría nunca tal mago
que logre los miembros tronchados
en una unidad reunir.
El nudo ha sido cortado y la sangre
del color del rubí era soberbia,
pues en el corazón del nudo
estaba zar, tu vena aorta.-

*****************

No sé por qué
a espaldas mías
acechan tantos ojos.
Es una cosa extraña,
como si la promesa
que di, rota hubiera
sido por mí
y al desdichado
su moneda
le hubiere negado...
Habré entonces
de examinar mi vida.
En este acecho
resulta extraño
que una mirada
no traiga mal de ojo,
si me sigue desde atrás,
¿Será que la fatalidad
me reserva todo
lo que el destino ha calculado?.-

Sergei Goncharenko

Imágenes: Pinturas del artista inglés Frank Bramley (1857 - 1915)

quiquedelucio@gmail.com

Jade Castellanos

Poeta y narradora mexicana, nacida en Ciudad de México en 1973. Estudió Lengua y Literatura Inglesa en la UNAM; la Licenciatura en Ciencias Humanas y la Maestría en Literatura Latinoamericana Contemporánea en el Centro Universitario de Integración Humanística. Entre sus publicaciones poéticas, se cuentan: "Luz Nahual" (1997), "El vértigo del colibrí" (1999), "Riscorso" (2001), "Diente de León" (2002), "Verano vorágine" (2006), "El arte de lo efímero", etc. Tiene, además, publicados libros de narrativa, especialmente del género cuentos.

"La tentación del vacío
es demasiado grande
Sólo arrojarme y dejar
que la gravedad haga el resto"

LOCURA

Guardo tu aroma
en el rincón más oscuro de la noche
Me arrebatas los pensamientos
Y las horas
dulces frutos
palpitando dentro

Nombro tu presencia
con el gozo del primer día;
placer y angustia mezclados
para bautizar la flor
que nace, roja y pura

Tus labios
más dulces que las uvas
me llevan al abismo

¿Cómo explicar ante el mundo
estas ansias de embriagarme,
este nivel de locura
en la sangre?

¿Acaso tengo que justificar
mi corazón rugido,
mi trémulo cantar
entre las olas?

¿Por qué no escupirle
al mundo que estoy viva?.-

RAÍZ ARDIENTE

A mediodía
una limonada, un café
frases cortas
de connotaciones largas

La sonrisa vertical
que te añora
un beso de raíz ardiente
en la entrepierna

La plenitud de la entrega
que sólo acontece
en las miradas,
iluminaciones que prometen
la luz cenital
del fuego nuevo.-

OTOÑO

Sobre las palmas
altos destellos dorados,
la quimera del cielo
que susurra

En un latido
la caída ondulante
destello rojo

Caobo la mar
plañidera de hadas
Siempre se encuentra
sentada frente a ti
Onda eterna, iridiscente
Vuelco salino.-

ORFANDAD

Ahora sí te extraño, me digo,
una vez que cierras la puerta
y vuelve a instalarse el silencio
en esta página

Antes creí añorarte
simples juegos de inocencia,
esta, en cambio, es
la flama del dolor
que se inaugura,
y de golpe el mundo
pierde sonidos, aromas,
la música que lo envolvía,
la piel que alumbraba
con sus latidos ciegos

Nada palpita ya,
todo está muerto
en cuanto apagas la luz
y se cancela el aire,
los rincones de luz,
mi corazón incandescente

Me hiere el amor
con su relámpago,
y esta soledad me deja
expuesta, vacía,
más que nunca indefensa.-

DÉDALO

Me sumerjo a fondo,
me dejo hundir
en esta pasión que
todo lo arrastra,
en este laberinto
de llamas siempre vivas

Eres el Minotauro
que laceró mi vientre;
necesito tu herida plural
esta llaga que duele y goza,
que se renueva entera,
este signo de luz
quemando todo a su paso.-

Jade Castellanos

Imágenes: Pinturas de la artista francesa Louis Anquetín

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta prtende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Sara Jordán

Poeta chilena, nacida en Santiago en 1982.. Licenciada en Literatura por la Universidad Adolfo Ibañez, residió en Londres entre 1990 y 2001. Actualmente finaliza su Mágister en Literatura en la Universidad de Chile. En el año 2007 publicó su poemario "Media estación" y, el 2010, aparece en la recopilación "Poesía amorosa actual", de Ernesto González Barnert. En 2014 publica: "Entre escombros", antología de poesía política de Armando Uribe con notas, selección y prólogo de la poetisa.

"mientras recorras el camino con tu silueta
te apresuras y arrancas la última amarra
de la embarcación, tú,
que has salido ya camino al puerto"

LA MUERTE DE APOLO

No seguiré viviendo esta ficción
ni esta fricción entre cuerpos
que se repelen entre sí, desbordando tedio,
cayendo dentro de un frasco
como la harina de las sangrías del fardel
en el Lazarillo de Tormes. Es simple
el territorio que divide nuestras voces,
simple, la caricia cuan miel de panal
y nunca llega
la sonrisa, el aire de infancia
se desvanece en el rictus de la boca
y se golpea la botella de vino contra el parqué
y se la revientan con ira contra todo deseo
de ser la que soy

y no te encuentro en las figuras de la sala
y no hay cosa que mitigue esta fatiga
y no hay broma que te robe un sonreír.

El amor no es un ciego inmaculado,
sino un pobre tuerto torpe,
un misérrimo mendicante por un vacío
reiterado, un silencio roto en cuatro partes,
un lienzo famoso rasgado en tres
y sin la última parte no habrá Uno.

Permanece a solas en el silencio de la sala,

deja que el mosquito se canse de aletear
en tu tímpano,
que se pudran los frutos de los árboles,
que el tedio me fustigue,
que me odien tanto, que me abandonen,
pero no pidas explicaciones a quien no tiene dios.

Tú has muerto dentro de mí.-

INSTANTÁNEA DE UNA MALDICIÓN

Pasas por la orilla de mi corazón,
con tus parabienes, tus palabras, y mis desperdicios;
río caudaloso de desembocadura incierta,
irrumpiendo incansablemente al anochecer,
golpeando las orillas de mi corazón, tentándome,

pero tu dedo dorado es un veneno visible

y me he vuelto arena por desearte.-

LLAVES

Fuiste el único rostro en mi vida, el aliento
el sopor, el pudor, los paños blanquecinos,
una sábana al ser colgada al amanecer,
contra la muralla expuesto, haciéndome señas

y ahora yaces replegado en el clóset
de una habitación cuyas llaves perdí por la mañana.-

BAHÍA

En el oleaje y sus despojos
al roce del instante incierto,
las aguas agitadas por los peces
mojan nuestros pies en la orilla.

Cada instante, ese tiempo perdido
convoca nuestras manos caídas, inermes
con cada vacilación. Es vasto
el universo que aguarda en la profundidad oceánica,
el deambular impreciso de algas al roce

fundido con tu pureza implacable
de pies limpios en la rompiente que nos desafía.

Zambullirnos en el mar, olvidar el momento,
prevalecer allí, donde todo desemboca...
Es un quizá, un querer, un recorrido
incierto, arrastrando a nadadores
con la promesa de renovar el aire y roer
el buque encallado que no ha llegado
a su destino.-

EL ALMA EN LA ESPALDA

He escuchado versos funestos, funerales,
y elegías llorando la muerte
o a un amor no correspondido
mientras tu manome busca insegura.

Decir adiós no es tan difícil
cuando aún no hemos probado un bocado de los frutos
del árbol centenario que nos vio descansar
mientras las vides se abrían paso junto a la hiedra,
palpando su corteza como a un lugar propicio.

No es tan difícil salir del parque
olvidar el desconsuelo del Galope Muerto nerudiano,
pero sí lo es dejar de recordar la fatídica voz de T.S. Eliot
cuando me pregunto "Should I dare disturb the universe?"
ahora, cuando el camino se bifurca
para adentrarme en un laberinto solitario.

Lo cierto es que los poetas nunca supimos ser razonables
sino tan sólo frágiles muros
en cuyos cimientos terremotean las memorias,
invitándonos a la deseperación.

La sensibilidad es un bien preciado
o un presidio si la fortaleza se derrumba.
Por eso mismo me he echado el alma a la espalda,
cargando esta maleta llena de libros amargos,
por tener el maldito oficio melancólico de recordarte.-

Sara Jordán

Imágenes: Pinturas del artista argentino Emilio Pettoruti (1892 - 1971)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Juan Gelman

Poeta y periodista argentino , nacido en Buenos Aires el 3 de mayo de 1930 y fallecido en México D.F. el 14 de enero de 2014. Como periodista colaboró en diarios y revistas como La Opinión, Panorama, Crísis, etc. Incansable escritor, autor de unos 30 poemarios, entre los que se destacan: "Violín y otras cuestiones", "Velorio del solo", "Hechos y relaciones", "Salarios del impío", "El emperrado corazón amora", "Gotán", etc. Entre los importantes premios que recibió se pueden mencionar: el Cervantes, el Borís Vian y el Pablo Neruda.

"Una adivinación, una catástrofe
un oleaje de olvido después de la ternura
una especie de culpa sin castigo
de furia en paz con su gran guerra"

AUSENCIA DE AMOR

Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando.

Cómo será acostarme
en tu país de pechos tan lejano.
Ando de pobrecristo a tu recuerdo
clavado, reclavado.

Será a como sea.
Tal vez me estalle el cuerpo todo
lo que he esperado
Me comerás entonces dulcemente
pedazo por pedazo.

Seré lo que debiera.
Tu pie. Tu mano.-

LA MUCHACHA DEL BALCÓN

La tarde bajaba por esa calle junto al puerto
con paso lento, balanceándose, llena de olor,
las viejas casas palidecen en tardes como ésta,
nunca es mayor su harapienta melancolía

Ni andan más tristes de paredes,
en las profundas escaleras brillan
fosforecencias
como de mar,
ojos muertos tal vez que miran a la tarde como si
recordaran,

eran las seis, una dulzura detenía a los desconocidos,
una dulzura como de labios de la tarde, carnal,
carnal,
los rostros se ponen suaves en tardes como ésta,
arden con una especie de niñez
contra la oscuridad, el vaho de los dancings.

Esa dulzura era como si cada uno recordara
a una mujer
sus muslos abrazados, la cabeza en su vientre,
el silencio de los desconocidos
era un oleaje en medio de la calle
con rodillas y rostros de ternura chocando
contra el "New Inn", las puertas, los umbrales
de color abandono.

Hasta que la muchacha se asomó al balcón
de pie sobre la tarde íntima como su cuarto
con la cama deshecha

donde todos creyeron haberla amado alguna vez
antes de que viniera el olvido.-

LA MÁS MUJER DEL MUNDO

Sonríe como un cómplice
bajo el calor suelta sus animales
bellos desnudos indolentes
y recorren la tierra llenándola de ansias de carne en libertad
ella prepara sus abismos
ninguno la conoce
en la mitad de la noche me despierta laoigo
como enciende su furor
y las crepitaciones
de rostros que ella quema lentamente
contra su voluntad.-

MARCAS

La del vestido blanco era una tarde
unos pechos el mundo
torpemente atacado por cuartos altos grises
jugando a hombre y a mujer ya tan temprano
los niños preparaban los actos
de la noche esos pechos
de incliada a su mujer con alarmas entregas
con rumores
de la pasión bajo su miedo y un falto
que indicaba las leyes
del varón
tetas dulcísimas o dadas
donde sonaba un piano un espectáculo
redondo en su mudez
piano de leche abierta a los terrores
de códigod violados
dos niños como un ciego
procuraban sus límites inciertos
sus piedras sus fronteras
creaban la tristeza la magnífica que viene del amor
la gran clausura la delicia
carne como una inmensidad
y un silencio de sangre su oleaje contra el tímpano
la ajenidad del mundo
las tías que invitaban a comer.-

SENTIMIENTOS

Como un grito finito como un pedazo escaso
como un vuelo de piedra de luz encadenada
desato mis caballos y anudo mi paciencia
las voces de la noche levantan sus dos voces
y miro el cielo abierto girar en su estupor
en su furor sereno devienen más desastres
y se desencadenan las bestias del amor
y cantan y no cocen maquiavélicos sastres
que unieron sin hilván tu corazón y el mío
y ligaron sus suertes con bárbaras dulzuras
sin decir que hace miedo hace hambre hace frío
y eso corrompe y mata las dulces ligaduras
esos bárbaros sastres atan las destrucciones
y rezan a escondidas a los pies de Satán
y revientan de un golpe los dulces corazones
y se beben la sangre y se ríen y se van
esos demonios negros como tu amor y el mío
desato mis caballos levantan sus dos sones
y miro el cielo abierto tu corazón y el mío
sin decir que hace miedo atan sus destrucciones
y revientan de un golpe hace hambre hace frío.-

Juan Gelman

Imágenes: Pinturas de Delphin Enjoiras (Francia, 1857 - 1945)

quiquedelucio@gmail.com

CAFEÍNA

Cada mañana he removido
El mismo sueño.
Pequeños diamantes
De azúcar. Mezclados,
Disueltos como el
Universo, en un remolino
De silencio. Las agujas
Atravesaban nerviosas
El hemisferio norte. Me señalaban
Los relojes unánimes,
Sus manecillas
Histéricas.-

SU TIMIDEZ

Acercaba la palabra al límite
De la boca, las empujaba
Y caían casi
En silencio. Apenas

Se quejaban, arrojadas

Al mundo, se derrumbaban
De su cuerpo los huesos,
los cabellos
Incandescentes. Se prendían

En el techo de la noche antártica. Nadie
Miraba ese cielo.

Las estrellas salpicaban
Su pequeño significado

Coagulado en un copo de nieve,
desaparecía
Callado en el asfalto. Ennegrecía
Mis pensamientos. Me fundían en un invierno
Sus ojos, dos

Globos alejados que habían visto
Demasiado del cielo
Azorado -huía hacia los vértices
Oscuros de la habitación.-

MATRIOSKA

De afuera hacia adentro
Todo se ve negro y salpicado.
Con luz
Se escribe la oscuridad.
El sol se diluye en el cielo,
El cielo que envuelve el mundo,
El mundo mantel de ciudades,
Las ciudades repletas
De dolor y edificios aguja.
Este edificio que nos articula,
Sinovial, como una rodilla.
Resquebrajado de pasillos.
Agujereado de habitaciones.
La habitación que no tiene
Como un estómago.
Cada uno dentro de su propia piel.
Bolsas de mundos, contienen
Carne y tendones pero también
Los átomos desmantelados,
El alma eucariota.
En mi autopsia encontraron

Tu nombre, callado
Como una perla.-

IDA Y VUELTA A BARCELONA
I

Sudando cafeína
Los mares hundidos
De los dos
Lados,
Cielos y cables

De alta tensión, sostenidos
Por monstruos de brazos caídos
De acero, una procesión
De camiones de luz
Roja.

II

Triste o cansado.
No lo distingo,
Ha llovido
Y desllovido.
He ocultado al radar la velocidad
De mi cerebro,
Te he traído

Zigzagueando
Los coches grises en silencio,
Dormida como un vaso
De agua,
Yo soy
Ese mar
Roto de las orillas.-

Iván García

Imágenes: Pinturas de Spencer Streater (Estados Unidos, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Manuel Juliá

Poeta y novelista español, nacido en Puertollano, Ciudad Real en 1954. Licenciado en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid. Con una extensa lista de libros publicados, donde se destacan: "El sueño de la vida" (2015), "El sueño del amor" (2014), "Dioses de fuego y aire" (2012), "Cuarenta latidos" (2011), "La gloria al rojo vivo. Diario sobre una proeza" (2010), "Sobre el volcán la flor-poemas" (2009), "De umbría" (1998), etc. Es columnista del diario Marca, desde el año 2008 y columnista de La Tribuana de Ciudad Real desde 1997, entre otros.

"Nunca tendremos otra oportunidad,
como dice el viejo Heráclito.
Jamás volveré a ver aquellos ojos de entonces
ni serás otra vez la cantante en un viejo bar"

EL SUEÑO DEL AMOR

Cuando me abrazas todo es sereno en mi cabeza dolida
y la angustia se cae de la almohada
al recipiente donde hierve la luz de la ropa sucia,

cuando me abrazas se pierden los voraces pensamientos
y siento que estoy tan dentro de ti amor
que te consumo a oscuras
mientras se disuelve
la nada en la luz que creamos,

y el silencio de nuestros labios encendidos
es un ruido que jamás molesta,
crea una alanza que es dueña de mi vida,
el corazón permanece latiendo sin aurora
porque en la noche brilla el sol en tus ojos,

cuando me abrazas en la oscuridad
mis palabras cruzan tu cuerpo como una verdad
despertando un silencio reflexivo,

solo tengo para escribir tu nombre sin letras
y mi perenne ocupación es ofrecerte mi ternura
para que consumas la que necesites
y mis elementos fluyan poco a poco por tu sangre
como siervos felices de tu mirada,

cuando me abrazas empujas tu resplandor hacia el mío
y estoy tan dentro de ti amor que ya no dudo de nosotros
y solo sé amarte para siempre
quizá en un segundo que duerme congelándose
o en un recuerdo definitivo
que descansa sobre tus costillas milenarias
donde encuentro el hambre de la vida saciado

y miro la arena gris del mar que espera las palabras
aturdida porque tus huellas ya no se borran
y los labios de la marea dicen lo eterno.

XI

Acaricio tu piel hasta que abandone sus tejidos
y en un relámpago de lucidez
sientas el movimiento del alma entre las sábanas
diciendo un lenguaje de silencio inmortal,

quiero volver alado el espacio con la convicción
de tu naturaleza volátil,

abro tu sostén con la delicadeza del alba que nieva,

con un gesto de amor que en silencio refleja
la luz de tus senos apretándome las manos
deseo vivir contigo lejos de los años,

cada beso está plasmado con alma de lluvia
en el papel de tu rostro
como un poema dispuesto a la prueba del mundo,

mis manos rompen la muralla de carne
y mis dedos suenan dentro como un violín
creando belleza en el abismo profundo,

me enamoro de tus deseos que nadie conoce
y consigo que se vuelvan luces de luna,

abro la puerta más cerrada de tu niebla ennegrecida
para que te vuelvas conmigo al origen
y las serpientes que aman tus muslos
se envenenen con tu belleza.-

MIRADA

Puedo con todo lo que envuelve tu ausencia,
con la resina que está en el frío
de los pinos y con el corazón
que avanza por la noche detrás de nadie
y ya no necesita luces
para ver toda la llanura llena de pozos vacíos

puedo con los túneles abandonados
que ayer tuvieron heridas
y sonidos desarmados
que sólo decían dolor, dolor, dolor,
puedo con el silencio manipulado en la oscuridad
como historia escrita que mancha
el corazón de negro, y puedo con tus ojos negros
que ahora observo con mi nueva tristeza,
y puedo regresar al día en que dormí contigo
envolviéndome en tu cuerpo,
escondiéndome en tu pecho,
puedo con todo lo que ya no es nuestro
porque ya no hay palabras y no hay oscuridades
soo una desolación que no quiere despertarse
por si acaso se pierde tu mirada
y ya noqueda ni el dolor,
mientras la ausencia sube llevándose
las palabras que pueden nombrarte.-

YA NO HAY VIENTO

Hace mucho que no nos miramos a los ojos
o nos sentamos juntos en un banco
y comentamos que ya no hay viento,
que estamos al final pero algo puede ser un comienzo,
hace mucho que ya no me abrigas
en una noche fresca que aguanta sus luces todavía,
que suelta un vapor de nicotina y niebla
y me siento como un pájaro desnudo
o como un pobre cachorro de sombra futura
que se hiere con las voces lejanas,
y ya no hay viento,
el día se queda sin poderse mover, preguntándose
por qué nadie sabe la hora de irse de la vida
o de salir al aire después de morir un rato
con el latido de tus cabellos en mis manos,
hace mucho que no nos sentamos
sobre un banco que tengo escondido en la maleza
de un jardín construido con el viento de las arañas
y la luz de las eridas del vacío
ya se está olvidando de nosotros,
hace mucho que no hablamos de tú a tú, como amigos
que desconocen que el futuro está en el pasado
y que el amor en sus labios
sigue existiendo sin que sus labios lo nombren.-

Manuel Juliá

Imágenes: Pinturas de Auguste Toulmouche (Francia, 1829 - 1890)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido reside en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Martín Renael González

Poeta, narrador y pintor cubano, nacido en Calderón, provincia Holguín el 11 de noviembre de 1944. Entre sus libros de poesía publicados se encuentran: "Sobre la tela del viento" (1974), "Guitarra para dos islas" (1989), "Donde el amor está multiplicado" (1989), "Ocho sílabas" (1990), "Carta desde la ausencia" (1993), "Sábado solo" (1994), "México lindo y querido" (1997), "Mujeres de sueño y piel" (2000), etc. Obtuvo numerosos premios nacionales e internacionales y la Distinción por la Cultura Nacional y el Diploma Nicolás Guillén, entre otros.

"La noche tiene un licor
misterioso que emborracha.
La noche es una muchacha
buscando besos de amor"

CLANDESTINOS

Cansado de amores rengos
de sueños mancos de un ala;
cansado de untar la bala
enemiga, con los rojos
de mi sangre; si tus ojos
son espejos de luz fina
por los que un hombre-neblina
sueña escapar de su cruz
¿por qué debe ser la luz
que me ofreces, clandestina?

*******

Ahora
que ya no me abandonan
tus pupilas untadas de tristeza,
tu sonrisa de niña abandonada,
mi niña, mi muchachita sola, adentro sola,
la que envía cartas llenas de flores secas,
sobres de los que escapan bandadas de gorriones,
S O S de barcos que naufragan.
Ahora
estamos en la cumbre de un cerro
junto a un estrellerío de vicarias
y te quejas, sollozas, te mueves

igual que un gusanito
martirizado por hormigas
y luego de tus ojos
va naciendo la aurora.-

********

Una muchacha escribe versos, lejos,
y los echa a volar como las plumas,
mariposa de luz rompen las brumas
y un poeta los halla en sus espejos.
Una muchacha escribe y se dibuja
en el aire, morena su silueta,
va tras ella el asombro del poeta
y sólo halla en el viento una burbuja.
Versos escribe una muchacha a solas
sobre las hojas ocres del invierno
y diciembre sonríe, florecido.
Y muy lejos de allí, frente a las olas
que escriben su poema azul, eterno,
se diluye un poeta en el olvido.-

SONETO POR CAROLINA

El polvo de la calle, como fina
invasión desalojadas de tu casa,
y quien llega un instante -sólo pasa-
tu alegría retiene, Carolina.

No es la copa de ron, la copa fina,
ni la voz de Vicente -el disco pasa-
los que hacen que dejar tu tibia casa
me vuelva un poco triste, Carolina.

Qué misterio será, qué lluvia fina
de luz, el pecho todo me traspasa
y me deja pensando: qué me pasa...

Qué bebida me dieron, Carolina,
tus ojos, tu sonrisa -copa fina-
que hay un solo camino: el de tu casa.-

AMOR

¿Cómo en tan breve sonido
puede haber tanto calor?
¿A qué pecho rimador
le robaste ese latido?
¿Qué le dices al oído

con palabra perfumada
para que la enamorada
boca que te va nombrando
tenga sed de fuego, cuando
enciendes una mirada?.-

TU MIRADA

¿Tu mirada? Tu mirada
es el más perfecto modo
de decirlo todo, todo,
aunque no hayas dicho nada.
¿Qué magia tienes guardada,
qué poder bello y profundo?
Tu mirada de un segundo
me siembra un año de antojos
y cuando cierras tus ojos
se queda sin luz el mundo.-

ENTRE LA LUZ Y LA SOMBRA

Ojalá que no te encuentres
en las brumas donde habitas
cuando a mi mundo de cuitas
a veces quiero que entres.
Que en el olvido te adentres
pide mi voz, si te nombra;
mas, aunque tienda una alfombra
de hilos de luz sobre ti
siempres regresas a mí
tan leve como una sombra.-

Martín Renael González

Imágenes: Pinturas del artista ruso Andrew Atroshenko

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Mario García

Poeta uruguayo, nacido en Montevideo el 25 de noviembre de 1922 y fallecido el 5 de diciembre de 2014. De origen humilde comenzó a escribir desde muy joven, mientras trabajaba en la construcción. En 1982 ingresa al taller literario del poeta Jorge Arbeleche y permanece por diez años. De su importante obra publicada se pueden mencionar: "El ojo y los candados" (1983), "Momentos" (1987), "Transparencias" (1994), "Con flores a María con flores a porfía" (2002) "El arpa amarilla" (2006), etc. En sus últimos años orientó un taller en la ciudad de Las Piedras.

"Ah los miedos de los espejos
tratando de hallar
el acento para las palabras.
Los miedos contraídos
colgados como trapos"

RITMOS

Se ha escrito tanto
sobre el amnecer
que desearía hallarlo
acostado a mi lado
azulado
compartir luceros
y el beso
de aquella muchacha
bajo el cielo perdido.-

RITMOS II

Todo es camino
andando
desandando
vuelto a andar
herrumbre y moho
en los goznes de las puertas
lágrimas brillantes entre luces
con el dolor de los peces
expuestos en los supermercados
góndolas de cristal
afiebrando avenidas
donde los esqueletos
juegan a las escondidas

y los veloces autos
devoran las alas
de los pájaros
ah ciudad ciudad
mi ciudad
donde la luna
es prisionera
de las cerraduras
y hay miedo
en los enrejados jardines
en las iglesias
de la muy fiel y reconquistadora
donde san felipe y santiago
tiemblan de amor
mudos de espanto.-

EL OJO DE LOS CANDADOS

Damos vuelta la esquina
una estela de nafta
recoge a las estrellas
andamos por los días
contabilizando cornisas
balcones
azoteas
y en las baldosas
la escarcha del miedo
autos taxis ómnibus
una sirena ululante
se mueve en la noche
golpes de puertas
gritos
cayendo en las manos
los colores de los semáforos
y nos encontramos
que algo hemos perdido
en los años que huyeron
por el ojo de los candados.-

ALGUIEN GIME

Alguien gime en la noche
estamos en una isla
de terror
circunscriptos
al abecedario de los muros.
Socavan las estrellas
los cipreses de la angustia
y hay en el cielo
un espanto
un relámpago
enrejado con cuchillos.-

DERRUMBES

Ha caído el muro de los muros
fuí un ladrillo más en la pared
donde aerosoles pintaban palomas
siempre cansado mis ojos se velaban
entre tabaco sueño y palabras
palabras palabras palabras
que se agotaron de tanto utilizarlas
hoy masa ya no es masa sino gente
girando sobre la tierra atrapada
por el sgujero de ozono absorbida
por el hambre y el sida
ahora tendré que inventar al hombre
humano ante una humanidad
que me ignora.-

Mario García

Imágenes: Pinturas de Louis Valtat (Francia, 1869 - 1952)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Juan Francisco Casas Ruiz

Poeta y artista plástico español, nacido en La Carolina, Jaén, el 21 de septiembre de 1976. Se licenció en Bellas Artes por la Universidad de Granada como primero en su promoción y obreniendo el Premio Nacional de Fin de Carrera del Ministerio de Educación y Ciencia. En el año 2000 recibió la Beca de Formación de Personal Docente e Investigador. En forma conjunta a su exitoso trabajo de artista plástico ha publicado numerosos libros entre los que se destacan los poemarios: "Thesummerhaikus" y "A y otros poemas" de Ediciones Alea Blanca.

"Dime la brecha real el día
que el mundo empezó a empequeñecerse
ante la noticia de la muerte visible
el sueño escrito impreso"

DETENERSE

Detenerse
Pausarse
Crecerse estático en los meandros
Infinitesimales y en las exploraciones
Interiores exhaustivas
Lentamente
Detenerse
De nuevo
Partir de una determinada trama
Ciertos motivos sintomáticos
Construir la narración
Desde la actual pérdida del sentido de realidad
Detenido
Descompuesto El colapso de lo real
La ambigüedad manifiesta
Vestirse aderezado de finísima ironía
De todo tipo de parafernalia postmoderna
Etiqueta requerida para la ocasión
Y desde aquí
Hegemónico
Transido
Descifrar el significado.-

NADA DE NADA

Un flash y luego otro en una noche
de marzo confirman sus más oscuras
sospechas
Aquel acto de amor
La posibilidad pretérita
Y otras tantas cosas
Se le diluían entre las manos
Hubo sorpresa
Verdad misterio drama acción y todos los ingredientes
básicos para
un gran éxito de crítica y público.-

*************

Eres
como todas aquellas imágenes
gentes fotografías
que vagamente recordamos
Que un tiempo
Lejano impreciso
Parece ser que amamos.-

SEGUIR AQUÍ

Seguir aquí
mas de otra manera
tangencialmente te diría permanece
como el tiempo Todo un azar un cuerpo
fragmentario se vislumbra
ahora que las palabras deshacen tristes
este tiempo nuestro ya pasado

He mirado
por no existir no encontrar
en los signos
indescifrables la criptografía sexual
signos de la luz
hasta este cuerpo desde este cuerpo
piel de prodigios
Como contar que forma
de narrar
la blancura de este cuello

el perfume y el sudor
el sufrimiento la piedad

Algunas fueron
las palabras las miradas
parcial conocimiento difuso
apenas rozarla
advertirla Escaso el contacto
de la mujer que bajo
mi sexo
su cuerpo
agita

Un cristal rajándose
un verso
al norte más norte
la luna o un trozo apenas visible de ella
tus labios
y la piel
que se estremece

Y es ahora una criatura dispersa todo ella
fosforece
con el último temblor de cada aliento
la noche
y poco más
nada más se precisa Por voluntad propia
pronunciando el color
de cualquier sueño o circunstancia
partirá para no nacer desde el destello
del hielo y será muy clara
lumínica

apenas será

Y no desear
el tormento
de tus ojos el papel y el nitrato
de plata tan sólo poco más
y como poco a poco
desaparece
tu ausencia futura
al fondo de tu pupila no recordarla percibir
tu nombre ignorar tus caderas
la palidez
el colchón la noche
de verano Ya no me queda
nada pues nunca nada pudo haber
mas aquello que habrá Ser todo dientes
todo carne
morder detenerme demorarme perderme
entre tus piernas perpetuas
entre tus muslos líricos
entre tu placer inagotable

Devorarte
Recorrer tus labios escarlata
con el ansia del hambriento
lamer
tu níveo cuerpo labrado como en plata sediento
saciarme en cada centímetro de piel
esculpida en ámbar
fosforecente
lúbrica
salada
luminosa
húmeda

Hundirme en tí

Y así, desde dentro
desde lo más profundo
poder susurrarte gritarte
derramarte
una y otra vez
hasta el fin
todo esto que escribo.-

Juan Francisco Casas Ruiz

Imágenes: Pinturas de la artista estadounidense Anna Carll (contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

TU PLATO Y TU VASO

Con restos de ti

los acaricio

con mis manos

y agua

y jabón

hasta hacerte desaparecer

y vuelvas a tener hambre

o sed.

O estallen al caer

los extremos del silencio.-

ABRIL

cuarto mes

cinco letras

primavera, eso dicen.

Cuando pronuncias abril

abres ventanas

entran colores

salen abejas de las letras

posan nubes sus mejillas

vuelcan estrellas de la sopa

ruedan circunferencias

brotan cráteres de hormigas

nacen clases de amapolas

me miras,
me rozas,
me impregnas
de algo parecido
a la montaña.
Abril dices
y nada te oye mejor que yo
que los he visto pasar
y los conocía por su estela.
Pero sin ti
el abril es un noviembre de luto
o un febrero castrado.
Sin ti
o contigo pero sin mí
abril es un rastro enfermo
donde les pone flores
a las visitas que le sacan pegas
sobre todo al muerto.-

HORÓSCOPO

Tu horóscopo hoy te dice
que no te levantes
que algo en ti no funciona
que vas a perder en la economía
en la salud
en el amor

Hoy es mejor
que cambies de signo
de revista
y de sala de espera.-

IDEALES

Mi abuelo tenía ideales
los llevaba en la chaqueta
y mientras escuchaba se los enrollaba
en el papel continuo de los discursos,
les daba un beso con la lengua
y se los fumaba.

Alguna marca desteñida
se le quedó entre los dedos.-

ESE VIEJO

Ese viejo que ves en el sillón, es mi padre.
Duerme sin tener sueño, le sobra la mitad del día.
Su religión son las horas de la comida,
le reza a una caja con pastillas.
Mira la tele como si la viera por primera vez.
Quiere que le cuente cosas que no duren más de cinco minutos,
responde siempre lo mismo,
como un médico de cabecera.
Antes de salir por la puerta se da la vuelta
un par de veces, palpándose
los bolsillos, se registra los huesos.
Le preocupa el tiempo que hará mañana,
desayuna de pie dos galletas
de fibra, se limpia las manchas humedeciendo
un pañuelo con saliva.

Ese viejo que ves ahí, es mi padre
tan parecido a otros, incluso para mí.
Cuatro veces por semana recurre a los especialistas,
rellena boletos de lotería,
trafica con resultados deportivos.
Cada vez que lo veo me rebelo contra la oxidación,
contra las proteínas.

Ese viejo que ves ahí, sin venir a cuento
le da un beso a mi madre en la cocina
y a mí me guiña un ojo
como si la acabara de conquistar.-

Juan Leyva Martínez

Imágenes: Pinturas de Emile Vernon (Blois, Francia, 1872 - 1919)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Jorge Luis Borges

Escritor argentino nacido en Buenos Aires el 24 de agosto de 1899 y fallecido en Ginebra, Suiza, el 14 de junio de 1986. Uno de los escritores más importantes del siglo XX, no sólo de Latinoamérica sino mundialmente. Cosechó numerosos premios como el Cervantes de España, Entre sus poemas se destacan: Poema de los dones, Los justos, Ausencia, Ajedrez, Los espejos, Los Borges, etc.

"Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos
me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno"

ARTE POÉTICA

Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.

Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.

Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,

ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.

A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.

Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.

También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.-

EL AMENAZADO

Es el amor. Tendré que ocultarme o huir
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado,
pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras
que usó el áspero Norte para
cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre,
la sombra militar de mis muertos, la
noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la frente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido
los que miran por las ventanas,
pero la sombra no ha traído la az.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz,
la espera y la memoria,
el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.-

DESPEDIDA

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
Oh tardes merecidas de la pena,
noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo...
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.-

LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi adre que vuelve y que no ha muerto.-

AMOROSA ANTICIPACIÓN

Ni la intimidad de tu frenre clara como una fiesta
ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios
serán favor tan misterioso
como mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis brazos.
Virgen milagrosamente otra vez
por la virtud absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes,
arrojado a quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera, quizá,
como Dios ha de verte,
desbaratada la ficción del tiempo
sin el amor, sin mí.-

Jorge Luis Borges

Imágenes: Pinturas de Ilya Repin (Rusia, 1844 - 1930)

quiquedelucio@gmail.com

Mi tristeza

La boca del lobo

Persona

Tu nombre

Vera Mística

Elegía reflexiva

Compañera

La lluvia

Varona

Un solo río

Locura

Muerte de Apolo

Ausencia de amor

Cafeína

El sueño del amor

Clandestinos

Ritmos

Detenerse

Tu plato y tu vaso

El arte