Nosotros Somos Quien Somos

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.147-

Maily Sequera

Poetisa, comunicadora y profesora de Venezuela, nacida en Maracay en 1984. Ha publicado los poemarios. "El horizonte es una línea imaginaria" (2007), "Fuego Azul Fue.go" (2008), "Lecciones" (2009), "Ahora ya no se escriben cartas" (2012), etc. Es egresada de la Universidad Bicentenaria de Aragua, institución donde actualmente trabaja como docente. Ha participado, entre otras, en la I Jornada de Creación Literaria, durante la 10° Feria Internacional del Libro de la Universidad de Carabobo, FILUC 2009, invitada por el Grupo Voz Creativa.

"Llorar de felicidad porque
comienzo a encontrar opciones
y puedo tirar uno a uno todos
los salvavidas"

LO MEJOR

I

Lo mejor de estar aquí
es que ya estuve allá
hombre que arde rápido
hombre que busca
hombre lleno
hombre que pierde y recuerda mujeres
hombre que convierte mujeres en hojillas
y luego se las come
ilusionista
que las inventas
y te expones
como en un show.

II

Ellas no te quisieron
ni las querías
eso era todo
no hace falta tus rezos de amor
conmigo
que quisiste inventarte
y arreglarte
que sería escribirte como yo te veo
hacerlo bien
y convencerte
que sería obligarte a ser quien sé que no eres
hasta que te duela y te partas

antes que yo
que es lo mejor que puede pasarte.

III

maníaco
horrible es tu talento
un peligro
en eso vamos en igualdad de condiciones.

IV

me he detenido a reclamar aliento
porque estoy arrecha
y celosa
de celo
también
quizás sea eso.

V

no me da miedo querer y perder
no me interesan más amigos
para ambas necedades
a h o r a
tengo un perro.

HARD TO GET IN TOUCH

Era un sueño del futuro
mis viejos tíos me encontraron esa noche
forzaron la puerta porque me dio miedo ir a abrirles
les supliqué
llorando
que no encendieran las luces
Sus sombras, cansadas de mí,
se recostaron de los marcos de las puertas
Esperaron que hablara
Me siguieron la corriente o me creyeron
preguntaron:
¿Por qué no nos dijiste que en tu casa hay un fantasma?
Les respondí tranquila:
- No es un fantasma
soy yo
Soy yo que me he convertido
en el fantasma de mi madre.

***

Toda la vida he suplicado por crecer

sigo aquí para saber qué viene
cuando era niña quería ser adolescente
cuando era adolescente quería ser adulta
ahora soy adulta y quiero estar vieja
Por favor,
quiero estar vieja
Estoy cansada
estoy aburrida
Quiero saber qué viene
Cuéntame cuando esté durmiendo
Supongo que estoy apurada.

***

-Nunca habías estado tan triste-
Lo miré,
molesta.
-Lo sé porque he estado así de triste-

No estoy tan triste
solo quiero dormir
y que no se muera nunca más otro de ustedes.

¨***

Me senté en el piso porque tenía miedo
Intenté recordar los apodos
que me dieron los hombres
que no amé
pero solo recuerdo cómo me llamaba
el hombre que yo he
amado.

***

De alguna manera dormí
para soñar que me perseguían
era un sueño sobre el futuro
y en el futuro no había nadie
solo un fantasma
otra presencia
alguien que sin cuerpo físico
me acompañaba.
Decidí apagar todas las luces y sentarme
en un rincón de la cocina
que anduviese por mi casa pero lejos de mí
lo que gustara.-

Maily Sequera

Imágenes: Obras de arte digital de artistas de Estados Unidos, contmporáneos-

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,148-

Darío Oliva

Poeta y narrador argentino, nacido en Villa Mercedes, San Luis en 1976. Fundador y primer presidente del Grupo Literario Arcadia. Ha publicado, entre otros, los poemarios: "Epígrafes" (2008), "Breviario" (2011), "Eco-Grafía" (2013), "Cronopias- Viaje a la isla de Cortázar" 82014), "Fuga de luz" (2015), etc. Tiene en preparación el libro "Palabra originaria". Actualmente se desempeña como gestor cultural y jefe del Programa Arte, Cultura y Archivo, dependiente de la Secretaría de Cultura y Turismo de la Municipalidad de Villa Mercedes.

"y el portazo de tus ojos en desacuerdo
con los míos abiertos casi ríos
innoble el rumor de las ciudades
que lastiman sus oídos"

EL SILENCIO

Lo que se oxida es el recuerdo
de uno mismo.
Juan Gelman

el silencio tiene su propia música:
poste de luz a gran altura
viejo televisor en sombras
pentagrama con alambres de púas
recuerdo de ser lo que se es
fuera del envase
vacío a llenar
con trozos
de fotos y de frases

uno mismo se oxida
con vino y humo
insomne
debiéndose la vida

en espera
de que el calendario no se repita
ni las palabras atrasen
un tiempo de revueltas
para oír esa música
y tocarse
donde el corazón reclama un nombre.-

***

Resecas ramas tejen laberintos.

Repta en el silencio
un viento de cenizas.

Círculo de luz recorta la mirada
donde amanece lágrima la pregunta.

Huellas digitales de sombra
agrietan
el fotomontaje de la luna.

Sobre el árbol medusa
se deshoja la pupila del alba
e insomne el sueño marchita
su canto de lechuza...

(Será la muerte
esta pausa silenciosa?).-

XL

Lo que el fuego no toca
es el sonido,
acento del color
en paredes del oído,
paralela de semáforo
aturdido,
calle embarazada
de gemidos,
subterráneos donde anidan
esbirros del rey de copas
borracho con su vino

Y sin embargo el silencio
asfixia con su ruido,
y el palimpsesto del grafiti
sobre la marea noctámbula de sus murallas
no borra la transparencia
de tu cuerpo desnudo,

no si sueño la grafía del relámpago
sobre tu sexo
acoplado como una sinfonía

con el mío:

subtexto desenchufado
del poema tiempo.-

XXI

Arranca lágrimas el viento
y aún no me he dormido.

Alcanza con saber
que respirás en mi recuerdo.

Después de todo
éste es el dibujo de vos
que ahora escribo.

Me duele la lluvia
de tus pies en el frío,
reflejo del espejo,
y la sombra de mi piel solitaria
en el poema desnudo de otro libro.

¡¿Qué haré cuando amanezca
y la luz no reviva en tus pupilas?!

No toda oscuridad es silencio.

Existe algo peor y es el olvido
(el olvido que se ovilla
a los pies del grito).-

11

una trampa
en la penumbra
tu desnudez se burla/

silencios de luz
de tus senos se fugan
como palomas incendiadas
en un lienzo/ un pentagrama
donde fracasan la pintura
y el canto de las cerraduras/

ir a tu encuentro
guiarse por la duda
desandar preguntas
sentir alegre pena
por la flor y el pájaro
cortados del poema

y encontrar en las baldosas
el barro de tu cuerpo
mudo por la espera
como el eco abortado
del espejo de mi boca
que no quiere hacerte oír
estas palabras ciegas.-

Darío Oliva

Imágenes: Pinturas del artista italiano del futurismo, Umberto Boccioni

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.149-

José T. Labarthe Cardemil

Poeta oriundo de Curicó, Chile. Dicta los cursos de Poesía Universal Contemporánea y Poesía Chilena Tradicional en la Universidad Autónoma de Chile .Realizó estudios de Periodismo en Santiago y cuenta con un Magister en Enseñanza de Literatura. Ha publicado los poemarios: "De cierto florido" (2009), "P" (Editorial Calabaza del diablo, 2011), "Canas verdes" (2013), "Un Álbum de Poesía" (Imágenes, 2015), etc.

"Del gallo a la gallardía
del sol el día y la sol edad
del hombre la palabrería
en la fe el misterio y la felicidad"

ELIGE

Se una hora ahora
una vida en vida
un pelado peludo
un afectado afectuoso
un tranquilo nervioso
un cubierto que cubra
una lámpara que ampare
Se una ballena que vaya llena de amor
Se una estación de servicio
un pase escolar
un dispensador indispensable
un predicaor en práctica
un poeta en peota
un enfermo del corazón
Se una contra dicción
Se un desmedido
un desmedido, digo
que mida su desmesura
como la higuera midió la del higo
Luego se ese higo, o un cuesco, o una miga de pan
Se un amigo del pan, y el pan, que es pan
como el vino, que es vino, vendrá
Se bueno, por favor
Se un admirador confeso:
de Marcelo Bielsa
de Aslan
de Némer Ibn El Barud
Del guardia Pedro
de la Anita
y la tía Quenita

Se un admirador secreto
Se el suspenso de un punto suspensivo...
Se un abrazo y tu brazo a torcer
como una mayúscula
como una minúscula
que crezca y crezca
Se tú y sacía tu sed de ser
haciendo tira la mentira
como Jesús, el vocalista de una banda de rock
hizo la cruz a la cruz
Se el comienzo de algo
el ante proyecto de algo
la idea vaga de alga
Se el que grita ¡go!
y que ahora mismo
a cada instante
se convierte en aquel jugador de taca taca
que soñaba con saltar:
y salta
y salte.-

***

Sueño que emprendo vuelo hasta decir babasta
Sueño que emprendes vuelo conmigo hasta decir ahora
Sueño que ruego que me beses las venas
como un títere que ha prendido juvenilmente de tus venas
sueño que me ruegues que te corte los hilos.-

JUGUETES

cada quien custodiaba sus láminas
peor que a huesos de santo
preciándolas en el kiosco
a valor de mercado negro
asaltando cuando era necesario
al compañero insufrible y fastidioso
por saca pica o mamazán
dejándole el ojo en tinta china
sin derecho a colación
so pena de falsa acusación
en la inspectoría
dejada a la mano del querido inspector
(un budista observante)
amante de los toque de queda

y los malvaviscos
aunque una cosa, aparentemente,
no tenga relación con la otra
abusábamos del pegamento, el scotch y la cola fría
pero en la vida no hay garantías,
sólo improvisación
nuestro distintivo era un remolino en el pelo
¡si nos llevaban a la peluquería
nos cortaban la inspiración!
desde entonces tengo un hipo del demonio
teníamos debilidad por los números impares
y las campanas...las campanas
no respetábamos a los mayores
ni a las mayúsculas
anhelábamos confeccionar una poesía
alejada de las grandes tiendas
un verso que no dependiera necesariamente
del margen izquierdo:
libre y unisex, para poetas, poetos,
¿nuestra última voluntad?
tras esa vida, otra
hecha a imagen y semejanza de nuestros sueños.-

***

"Finalmente los poetas
-siempre en su posición fetal-
Toman sus pulmones
y los desenrrollan
Y se los cuelgan encima
como cinturones de seguridad"-

***

"Ayer caminaba por Moscul con Dublé Almeyda
Y había una mujer llorando
y es segundo día que la veo así
con sus ojos achubascados
Entonces yo también tengo alergia, le dije
pero ella dijo que lo de ella no era alergia
a lo que yo dije que sí, que lo era
y luego le regalé un alfajor".-

José T. Labarthe Cardemil

Imágenes: Pinturas del artista alemán Georg Buselitz

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 1.150-

Antonio M. Moreno

Poeta y narrador español, nacido en Madrid en 1972. Residente en Alcalá de Henares, estudió Humanidades. Ha publicado su poesía en "Antología Poética 23 poetas y un DNI", en la revista "La bolsa de pipas", dirigida por Ramón Piña Valls, editó dos revistas de poesía: "Poesía en los bares" y "Poesía en los bares I" y el poemario "El café del loco". Ganador de varios premios de poesía y relato entre los que se destacan: Premio Nacional "Guadiana" (2012), Premio José Chacón de Poesía en 2010 y 2011, Premio "Albaricoque de Oro 2007" de Poesía, en Murcia, etc.

"No quieras adivinar ni cómo
ni por qué te late el corazón
No pronuncies su nombre,
nunca"

EN ESTAS HORAS

Es, en estas horas,
cuando el sueño no encuentra su camino,
cuando estrellas desnudas nos vigilan,
cuando espero la señal de tu mirada.

Es, en estos ratos,
cuando el humo del tabaco viste el aire,
cuando un whiski derramado
da paso al siguiente, más cargado,

cuando hurgo en el desorden imperial de mis adentros
para encontrar el valor para acecharte.

Es, en estas noches,
cuando miro hacia el fondo de la barra,
y tú, radiante, grande, altiva y bella
me niegas el favor de tu mirada.

Es, en estos tiempos,
cuando aprendes que el dolor es sólo eso,
cuando brota de la herida nervio y rabia
y no quieres cerrarla con tus besos.

Cuando entiendo que el amor es noble juego
de estrategias, azares y misterios.

Es, en estas cosas,
cuando el alma revienta en mil pedazos
cuando el sol hace de madre improvisada

y me manda a la cama del fracaso,

sin un beso en la frente...

...ni en la cara...

...ni en los labios.-

DOMESTÍCAME

Domestícame,
átame a las patas de tu cama,
no dejes que me lama las heridas
que me abrieron los años.
Hazme de ti,
de tus silencios, de tus ausencias,
y aguardaré nervioso
escuchar el sonido de tus pasos tras la puerta,
y me pondré contento al verte entrar,
escucharé tu voz como si fuera
el aire que se estaba terminando.
Esperaré ansioso las caricias de tus manos
por mínimas que sean,
y restregaré mi cuerpo contra el tuyo
aunque uses los cojines del sofá
como un muro insalvable entre nosotros.

Domestícame,
enséñame las luces de tus ojos
y te guiaré, sin prisas, por mis ganas.
¡Cuidado!
no tropieces con el miedo
que dejo tirado cada noche
por el suelo al desvestirme,
o con la estúpida correa,
en forma de corbata,
que me amarra a un trabajo
que no me gusta mucho,
que no me gusta nada.
Conquistarte sería
mi trabajo ideal.

Domestícame,
lánzame una mirada
hacia el final del parque
y yo te la devuelvo
convertida en un beso
que te cierre los ojos

y ya, luego, si quieres
desplegamos las alas,
encendemos las calles
y volvemos a casa.

Domestícame,
hazme invisible a todas las mujeres,
siente mi sombra acercarse despacio
hasta tu dormitorio,

hazme sitio en tu cama.

Domestícame.

Domestícame.-

EL CAFÉ DEL LOCO

Te espero a las cinco en el café del loco,
llevaré un libro negro sobre mi negro pecho.
Tú puedes traer, si quieres, una rosa
y apretarla bien fuerte entre tus manos,
así, cuando la sangre que
te arranquen las espinas
comience a gotear por tu meñique,
sabré que ya has llegado. Que eres tú.

Te espero a las cinco en el café del loco,
sentado en esa mesa, en el rincón,
haciendo pajaritas de papel con servilletas
que no cesan de agradecerme mi visita
y que apenas consiguen mantenerse en pie.
Les pasa lo que a mí.

Te espero a las cinco en el café del loco,
habrá un par de señoras en la barra
dando conversación al camarero,
vienen todas las tardes por aquí.

Te espero a las cinco en el café del loco,
si no puedes venir no pasa nada.
Puedes estar tranquila,
si no puede ser hoy que sea mañana,
y si no lo dejamos para la semana próxima,
para el próximo mes.
Para cuando te venga en gana o en deseo.

Te espero a las cinco en el café del loco.
Ya, ya sé que no es así como se llama,
que tiene un nombre fino y elegante,
que la gente que pasa por aquí
luce buenas maneras, ropas caras,
y una mezcla de lástima con odio
que puede adivinarse
cuando clavan sus ojos sobre mí.
Sobre el hombre de barba, despeinado,
que espera en una mesa de rincón
a que aparezca, a eso de las cinco,
una mujer hermosa, bien vestida,
con la sonrisa abierta y la mirada
con ese brillo ingenuo y despistado
de quien no sabe a quién es a quién busca,
ni para ni por qué,
ni qué pintan encima de la mesa
cincuenta pajaritas de papel,
ni qué es lo que hace aquí,
aparte de esperarla
desde hace mucho tiempo
el loco que le da nombre al café.-

Antonio M. Moreno

Imágenes: Pinturas del artista francés Henri Matisse. (1869 - 1954)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.151-

Tulia Guisado

Poetisa y editora española, nacida en Barcelona en 1979. Es Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Barcelona, realizó el postgrado "Crítica literaria en la prensa" en la Universidad Pompeu Fabra. También dedicada a la enseñanza y a la edición, ha publicado el poema "Vendrán más años ciegos y les harán más malos", finalista de la séptima edición del Concurso de Poesía "José María Valverde" en el 2003. Ha participado en diverdas antologías, como: "Las noches de LUPI en Madrid (2014), "Amor se escribe sin sangre" (2015), etc.

"Y cada noche yo me aprendo la lección.
Asiento y otra vez doy las gracias.
Cada noche doy las gracias,
aunque nunca sé por qué las doy"

NO ESTOY SEGURA

Si yo fuera el silencio
me acercaría a ti para decirte
que no estoy segura de estar
cerca de ti ni de querer hablar,
ni siquiera de estar en este momento
escribiendo que si yo fuera el silencio
me acercaría a ti para decirte
que no estoy segura de estar
cerca de mí ni de estar hablando,
ni siquiera de estar en este momento
escribiendo que si yo fuera silencio
me acercaría a ti para decirte
que a veces tanto silencio me oprime, y
que no estoy segura, no, de estar
cerca de ti ni sobre tu hombro leyendo esto
aunque quiera hacerlo.
Ni de estar ausente en ti
ni de estar vacía de ti siempre
ni siquiera de estar en este momento
escribiendo que si yo fuera el silencio
aprovecharía para acercarme a ti,
y callar,y apartar despacio el ruido
que pudiera molestarte: por ejemplo
mi llegada, inesperada, o tal vez inoportuna.
Aprovecharía para acercarme a ti
y hablar, y decirte que estás hermoso hoy
que te sienta bien ese rubor de verme
tan cerca, porque me acercaría, para decirte
que no estoy segura de ser silencio

ni de poder aguantar así más tiempo, sin forma
y sin espacio, sin manos, y sin pies, sin aliento,
que no estoy segura, no, de estar
cerca de nadie, si tú no estás cerca de mí.
Si yo fuera el silencio
me acercaría a ti para que vieras
qué frágil es el silencio estando conmigo.
No, no estoy segura de tener carne y orejas
ni de abrir libros o cerrar los ojos o las piernas
mientras fuera cae la noche como un juguete
para los demás, para distracción de los sonámbulos,
o pesadilla para los insomnes. Pero yo no estoy segura.
Ni siquiera de estar en este momento temblando,
susurrándote esto, porque, de hecho,
muy bien pudieras estar tú
equivocado pero bajo otra boca
que estuviera igual de lejos de mí que tú
-o equivocada yo- con otra piel
tu otro nombre, con tu otro oído tú
puesto en cualquier otro silencio
que no sea yo
o en cualquier otro modo de hablar
o de invocarte,
que no sea el mío,
y que funcione.-

37 GRADOS

Si alguna vez fui feliz,
lo fui entonces, a 37 grados.

Nada debería existir.
Ni la tierra, ni el fuego,
ni el agua.
Mucho menos el aire,
donde respiran los demás
para dañarme.
Ni la esperanza.
Pero existe.
No hay palabras.
Y existe.

Nada debería alzarse sobre la tierra

y llamarse tierra y ser barro y existir
si a la tierra se regresa
antes de crecer en ella.

Yo no he inventado este dolor,
y sin embargo, trazo cada día
el mapa de la lluvia en el planeta,
y es nuevo, cada día, para mí
el trazo de esta herida, de esta llaga,
que se expande,
que crece
cada día.
Cada día.

-Nunca creíste que fuera tuyo
un dolor tan antiguo, tan usado,
dicen, tan poco original.

Es mío.

Cada día le pongo un nombre nuevo:
lo llamo pie,
lo llamo estómago,
lo llamo rodilla,
lo llamo cabeza,
cansancio, malestar,
canas, cuello, manos, huesos.
Y de todos,
mi favorito es insomnio.
Lo llaman insomnio.
Lo llaman insomnio los enanos.
Y los hombres malos.-

LAS MUJERES SABIAS

La realidad es.
Pero a veces, la realidad,
sólo se deja ser.
Y es, sin nosotros.

Y la mujer de pelorojo
se sienta cada noche junto a mí
en la cama, cada noche, cada noche.
Y me explica con palabras de humanos, con signos lingüísticos
de seres racionales, con enunciados, con todos los niveles
del lenguaje:

lo irracional.
Y me explica, como me explicó entonces,
con unas palabras de plomo fundido
que caen sobre mí como espuma de ácido
en las sábanas, como las lágrimas:

lo que pasa.
Y así, dicho por ella, todo lo que pasa, parece normal.

Cada noche.
Camino en círculo,
porque es lo que hace
quien no quiere llegar a ningún sitio.

Y, si tengo suerte, me duermo.

No hay palabras.
Esto no son palabras.-

Tulia Guisado

Imágenes: Pinturas del artista de Estados Unidos, Edwin Blashfield

quiquedelucio@gmail.com

PUNTO FINAL

Leer poemas
como se lee el aire
parado en la cornisa de un edificio en llamas
intentando huír en él
espantado del infierno en que pisas
y asiéndote a la liana de los versos
para sortear los abismos insalvables...
no sólo buscando saber qué dicen...
ansiando, afligido, te rediman
de la condena dantesca para quien intuye
que ya todo está dicho.-

ESCORZO

Sólo la gubia del tiempo
esculpe arquetipos en la conciencia
y el buril del desconsuelo
rotula el marbete que identifica su especie
por ello
más acá del martirio no hay mármol
ni más allá de la piel documento de tránsito.
Imagen insustancial
distorsionada en todos los cerebros
por la penumbra desde la que se proyecta la utopía...
Somos escorzo:
silueta de los apetitos.-

CUADRO

Devora el lápiz la luz y la transforma
en la sombra palpable de un espíritu
grande, como la mano que lo guía
sobre una extensa sábana de tiempo
y allí se queda a contemplar estático
las arrugas del viento, en que insufló
para dejar plasmada la miseria
sobre las finas fibras del misterio...
y el ojo, absorto por la percepción, es preso.-

CHISME

La galera de agujas que dormita
bajo cada palabra
punza, distintos tímpanos
hilvanando los géneros
para vestir con acuerdo al momento
el terno que haga falta:
dicha, furia o agobio
desfilan a placer la ceremonia
y quien asiste
aplaude a la piltrafa
de cuyo andar no hay huella.-

JUAGATORIO DE PIES

El hálito foliducido del naranjo
restituye: en sus márgenes las horas
la vereda quebrada de la queja
la estancia sobre el limo de la roca

y el yugo en que gravitan los suplicios
se prende a la garganta
destapando los gritos
de la linfa del río
en la cárcava oscura de la vida...

Magro sosiego para el caminante:
pústulas que afrentan y no sanan
que no redimen en la sangre que ofrendan
ni en la confidencia del verso que quema...

La mítica jofaina
conserva el contagio

de abluciones antiguas
y quien finge besar sobre los pasos
lleva en la boca pústula
que inocula el engaño y la trama.
Juagatorio de pies
máscara para la úlcera.-

ALQUITARA

Bajo el tul de tus manos infinitas
se evapora el misterio de la carne
y el licor del deseo se condensa
en la fina redoma de tu boca
luego que serpintenes de tu cuerpo
claudicando al incendio de mi alma
subliman las urgencias de la sangre
tornándolas alcohol que me enajena...
Eres el sedimento con que extingo
neurosis, ansiedad y desarraigos.-

LÍMITE

Más allá de la punta en que el sendero
parece, convertirse en horizonte
sigue siendo camino, que conduce
hacia donde define quien deambula
y no hay cumbre más alta
que la cumbre infinita
que el fondo de la fosa significa.-

Omar Crosa

Imágenes: Pinturas del artista español Salvador Dalí (1904 - 1989)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.153.-

Lourdes Sarmento

Poetisa, narradora para público infanto-juvenil y periodista de Brasil, nacida en Recife, en la Rua das criolla 78. Tiene publicados 23 libros en portugués, inglés, francés y español. Ha representado a Brasil en conferencias en los Estados Unidos , Francia, Perú, México y Portugal. Posee varios premios y honores. Fue galardonada en Pernambuco, Río de Janeiro y Belo Horizonte. Ha publicado poemarios en Francia por la Editora Vericuetos Chemins Scabreux. Es miembro activa de varias academias en Pernambuco, Goiás, Río de Janeiro y Petrópolis.

"Pliego la sábana pliego la noche
rociada de estrellas
allá afuera la noche
plegada a la sábana"

DESEOS

Donde mi deseo floreció
no me encuentro
cuanto más miro detrás de mí
quedo perdida en el cielo cerrado del Tiempo

los que me perturbaron
no tienen rostros
el desierto agonizante de mi
misma, secó la fuente de las fieras

entonces camino

Donde mi deseo florece
te ordeno:
prosigue tu destino
en busca de otras presas
estrangulo tu voz
serpiente del mal
lenguas y saetas envenenadas

No quiero pensar en el futuro
el futuro tal vez sea el ahora:
el deseo florece en mi piel

entonces camino.-

MITAD DEL CAMINO

Bajo el mirar vaciado
de la piedra
extendí tu piel
que duerma con las piedras
tu seducción
mi alma mira a tu piel
separada de mi cuerpo;
muerta.

Soy el canto del pájaro liberado
de la jaula
eras la lluvia que venía
venía y volvía
y yo lo esperaba
con el deseo atravesado
en la piel

en los umbrales de marzo
desperté
miro el mundo asustada

(en la esquina de la calle,
el mirar del deseo del joven)
ojos negros
nocturnos
no sé si es verano todavía.-

EXTRAÑAS VISIONES

Extrañas visiones
caminan en el jardín
duermen en el rocío del cuerpo
cuerpo de las madrugadas
extendido en el horizonte del deseo

Extrañas visiones
despiertan a la mañana
rosas rojas
bordan la tierra
cribada de hierba
espacio de vuelo de las mariposas
y una bandada de golondrinas
surcando el cielo escarlata
escarlata como el rouge
olvidado sobre tu saco gris.-

PARA QUE NO DEMORES

El galope del caballo
llama a la tarde
soñolienta y fría
abre la flor
poco a poco

poco a poco
como director de una sinfonía
comanda músculos y nervios
abre perfumes
embriaga la tarde
para que no demores en llegar
al banquete
banquete de las flores
en la orilla del Sena.-

LA ELECCIÓN

Recuerdo el abril
en que te conocí
traía en las manos un pedazo de pan
y la juventud

no sé cómo viniste
saliendo de las sombras
que me asombraban.

Quería hablar contigo
no lo conseguía
nada había salvo el miedo
de las sombras
que me asombraban

sonreí, apenas sonreí
y tú me escogiste
tu amada

En cada abril
te recuerdo dulcemente
tu cuerpo esbelto
tus manos aferrando tres rosas:
blanca
amarilla y
roja
treinta años signan el calendario

¿dónde estás ahora ?-

EL PERFUME

Mi poema abdica
su ardor
quiero llegar a mi puerta
con la llave de plata
oír los pasos
de quien me espera
dejar que el agua moje
mi cuerpo
el perfume en las sábanas
la rosa blanca bajo el rocío
y tu cuerpo moreno
arder
serás tú mi poema.-

Lourdes Sarmento

Imágenes: Pinturas de Edward John Gregory (Inglaterra, 1850 - 1909)
y de Charles Perugini ( Inglaterra, 1839 - 1918)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores . Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.154-

Manuel Reina Montilla

Poeta y periodista español, nacido en Puente Gentil, Córdoba en 1856 y fallecido en 1905. Se lo considera un precursor del Modernismo. Escribió en las revistas más importantes e influyentes de la época. Algunos de sus libros son: "Andantes y Allegros" (1877), "Cromos y acuarelas" (1878), "Desde el campo" (1893), "La vida inquieta" (1894), "La canción de las estrellas" (1895), "Poemas paganos" (1896), "Rayos de sol y otras composiciones" (1897), "El jardín de los poetas" (1899), "Robles de la selva sagrada" Poesías póstumas (1906), etc.

"la griseta seductora
arrulla, dulce y coqueta,
con su risa trinadora
la juventid del poeta"

LA GOTA DE SANGRE

Sentados en la gótica ventana
estábamos tú y yo, mi antigua amante;
tú, de hermosura y de placer radiante;
yo, absorto en tu belleza soberana.
Al ver tu fresca juventud lozana,
una abeja lasciva y susurrante
clavó su oculto dardo penetrante
sobre tu piel rosada y hechicera.
Brilló como un rubí resplandeciente.
Mi ansioso labio en la pequeña herida
estampé con afán...¡Nunca lo hiciera,
que aquella gota envenenó mi vida!.-

A MEDIA NOCHE

Choca tu dulce boca con la mía,
mujer deslumbradora;
y brotará la ardiente poesía
que mi mente atesora.

Deja, deja que rompa ese lujoso
traje de terciopelo
que oculta, como amante cariñoso,
de tu belleza el cielo,

Quiero una bacanal regia y grandiosa;
que el dios de los amores
en ella cubra tu cabeza hermosa
de perfumadas flores.

Un banquete de dioses, una orgía
tan rica y deslumbrante,
que exeda a la más bella fantasía
del genio más gigante.

Que esté el salón cubierto de brocados,
y telas suntuosas;
la mesa, de manjares delicados
y de divinas rosas.

Y que haya esos licores deliciosos
coronados de llamas,
que engendran en la mente luminosos
y bellos panoramas.

Los generosos vinos espumantes
dejemos al olvido;
¡quiero beber en copa de brillantes
el oro derretido!

Y cuando de estos goces y delicias
esté mi pecho lleno,
expirar entre besos y caricias,
reclinado en tu seno.-

LA CATARATA Y EL RUISEÑOR

Desplómase la rauda catarata
envuelta en luz y plata,
rompiendo en mil pedazos su diadema;
el abismo se lanza y precipita,
y ruge, canta, grita,
formando con sus ritmos un poema.

Al ver sus vestiduras y cendales
cubiertos de cristales
y de resplandeciente pedrería,
un ruiseñor contémplala extasiado,
y canta entusiasmado
sublime y amorosa melodía.

Y en tono del torrente que flamea
el pájaro aletea;
moja en el agua límpida su pluma,

y por la catarata arrebatado
el pájaro, asfixiado,
en el abismo rueda entre la espuma.

II

El vicio es una hirviente catarata
que rauda se desata
y en el oscuro abismo se despeña;
y al mirar su diadema de brillantes,
su luz y sus cambiantes,
el alma, alguna vez, suspira y sueña.-

ROSA

Rosa, joven divina y vaporosa,
formada del aroma de las flores;
dulce como canción de ruiseñores;
cual noche de esponsales, deliciosa.
Era de honor encantadora marca
su pecho; en su pupila penetrante
fulguraba una página del Dante;
en su faz, un soneto de Petrarca.
Su cuerpo era conjunto primoroso
de estrellas y jazmines. ¿Quién diría
que bajo forma tal palpitaría
un corazón tan grande y poderoso?
Rosa, joven divina y candorosa,
del bello capitán enamorada...
¿Cuán infeliz, vendida y desgraciada
fuiste por el amor...¡Ay pobre Rosa!-

LA DIANA

Toca, toca el tambor y pierde el miedo,
abraza a la preciosa cantinera;
este es el gran sentido de los libros,
esta es la ciencia.

¡Que tu tambor al mundo adormecido
de su sueño despierte!

¡Joven, toca con fuerza la diana!
¡Siempre adelante y a tambor batiente!

Esta es de Hegel la profunda ciencia,
este es el gran sentido de los libros.
Yo los he comprendido a maravilla;
soy buen tambor y aprovechado chico.-

Manuel Reina Montilla

Imágenes: Pinturas de Jean Auguste Dominique Ingres (Francia, 1780 - 1867)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.155-

Ritxi Póo

Poeta y músico español, nacido en Portugalete en 1972. Licenciado en Derecho por la Universidad de Deusto. Fundó en 2011 la Asociación Artístico Cultural "Noches Poéticas", surgida para impulsar la poesía en las calles y bares de Bilbao, recorriendo desde entonces casi 100 veladas multi-artísticas. En 2010 publicó "Ghost in Armour", proyecto que se llevó a cabo conjuntamente con artistas de Gales. En 2011 lanza su poemario "De corazón y a conciencia", en 2012 "Las noches de LUPI en Portugalete" (un poemario de varios autores), en 2015 "Abajo las persianas", su última obra.

"Te busqué en sus abrazos.
Me encontré con el mismo
entregado empeño.
Tu respuesta fue siempre arrasado silencio"

POR SI LA LLUVIA

Porque llueve,
te escribo.
Tan solo por eso...
Por si las dudas...

Porque la lluvia viene siempre
con el pulso inocente
de la nostalgia.

Nos besa, limpiamente,
la frente resignada
de nuestra esperanza.

Pero, también, nos vence,
la lluvia,
delicada, nos rinde,
nos postra
la mirada
por encharcadas y oscuras
aceras conocidas
de nuestra desgana.

Por eso,
te escribo.
Porque llueve.
Por si las dudas...
Porque la lluvia es traidora.

Asusta.

La lluvia es un lobo
con piel de cordero
que en mitad de la calma
aúlla
las dudas.

Y tras marcharse,
rencorosa,
nos deja
humedades frías
como de sospecha.

Por eso, te escribo.
Porque llueve.
Solo por eso.

Por si la lluvia.-

CUANDO ME DAS LA MANO

Cuando me das la mano
se posa como un pájaro
la paciencia, de pronto
se vuela de ceniza
la imprecisión del miedo y
mi torpe
desencuentro con las horas
se refunde en un pulso inusitado
que acaso le supongo a la esperanza.

Cuando me das la mano
la vida se equilibra,
se enrama por mi cuerpo la raíz
primaveral de un sueño,
empuño esta locura de sentirme
capaz
de dominar el mundo.-

MUNDO TUMULTO

Nuestro pobre tumulto
que viene a ser de a dos,
con qué suerte, y a veces
es de a tres o de a diez
cuando más, es igual,
lo sabes, nuestro pobre
tumulto nunca alcanza,
no hace ruido, es muy poco.
Lo fácil es rendirse.

Verás por todas partes
pequeños tumultitos
que van de uno en ninguno,
cada uno sin lo nuestro,
lo suyo, lo de todos.
Por eso digo pobre
nuestro pobre tumulto,
que aunque sea intachable
su propósito, siempre
desiste en la vergüenza
de su pánico, postra
abajo las persianas
del desaliento. Porque
esto ocurre, sucede
demasiado. Ojalá
de una vez nuestro pobre
tumulto sirviera
para un poco, qué digo,
para todo. Ojalá
que fuera de cien mil
millones, ojalá
fuera un mundo tumulto.-

CONTIGO

Contigo es fácil
ser la vida,
rodar intrascendente por los días
como una piedra loca,
tomar simplemente un café
o un vino
sobre la barra pegajosa
de cualquier bar
hablando -qué mas da!!- de la crisis
sin tener que llorar.

Contigo es fácil
ser un hombre,
un hombre absurdo, desmoralizado,
humano...
Y no escupir en los carteles,
abrir, lentamente, un paraguas
y pasear tranquilo
entre la gente
asumiendo ya esta suerte,
mi condición de nada
sumada a ti.

Contigo es fácil
seguir siguiendo,
sentir que ahora
-sin ti-
todo cobra un sentido,
y dejar, así,
sumiso,
casi alegre,
que mis pasos
acierten de nuevo el camino.-

Ritxi Póo

Imágenes: Pinturas y dibujos del artista contemporáneo Mark Demsteader.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.156-

Oscar Distéfano

Poeta y narrador de Paraguay, nacido en Asunción. Actualmente reside en la ciudad de Luque. La poesía le interesó desde muy joven, comenzando a escribir desde los quince años. Ha publicado la novela: "Años perdidos" (1989) y poemas en "En la ebriedad del bosque" conjuntamente con Felipe Fuentes y Tania Alegría, si bien muchos de sus textos permanecen inéditos, ha escrito para periódicos, revistas literarias, foros, talleres de internet, etc.

"Radiante está la rosa en una esquina,
como una reina en cuyo trono exhala
halo y fulgor en la apacible sala,
desbordante tersura femenina"

MIENTRAS DUERMES

Te has dormido, justo
cuando la noche empieza a llenarse de tactos,
el cielo está en su día libre, y llueves
a cántaros desnuda en mi memoria
sobre mi cuerpo suspendido en la vigilia.

Es una lástima perder así
una emoción que pudo quedarse en el recuerdo,
y estoy insomne
y solo
y amanece.-

DE PIE

Ponte de pie. La lucha sobre el barro
brinda al loto su mística belleza,
al tigre en la sabana su destreza
y al guerrero su espíritu bizarro.

Ponte de pie. La luna sufre el sueño
en la prestada luz, pues con donaire
a veces llora en el umbral del aire
el aura deslucida en el empeño.

La indolencia carece de estatura,
repta lombriz cobrando codiciosa
el deshecho que vierte el alma impura.

De pie y marchar. Marchar es el destino:
ensueño, meta, lumbre de la rosa,
hiel en la sangre, barro en el camino.-

LLUVIA SOBRE LA AUSENCIA

Esta lluvia, cobijo de los ojos,
lame la flor y exhuma el terciopelo,
se escurre en agua arisca por el suelo,
inundando el jardín y los antojos.

Solfa antigua, trovar en ritmo leve
con pulsos del espíritu; ventura
para el hombre y perdido en calma impura,
reloj de finitud y canto breve.

Pronta será su cíclica presencia,
empapando la atroz evanescencia
del pétalo en el iris sensitivo,

en innúmeras tardes repetida
sobre la rosa ausente, ya sin vida
tus manos, ya sin manos su cultivo.-

LA SED

tenía sed
enorme sed lo consumía

manaba el tiempo
inundando de sed su desventura
por las fiebres de su rutina
por los páramos del mundo

como un reptil que rinde
su terrosa laguna evaporada
buscó entonces el río
por los caminos de las fieras
por los vuelos del buitre
con la sed incurable
y lo encontró
viboreando en la llanura
surtiéndose a los pájaros

se detuvo a beber
a beber todo el tiempo se detuvo
todas las horas
de su horrible vigilia

y la sed no menguaba
no se apagaba nunca
se hizo árbol
y la sed no cedía
se hizo pez
y la sed persistía
devorando su entraña
mutándolo en antorcha
en lumbre viva del hirviente río

y la sed no menguaba
no la apagaba el hambre
ni la angustia
ni el sueño
ni el delirio
ni el hombre
ni el poeta.-

DIOSA CORONADA

Era yo un dios naúfrago
voluptuosamente anclado en su cama,
y la sal
de sus olas nívea
y el efluvio del misterio
eran mis aromas.

A veces, cavernario, observaba
sus muslos a la lumbre y al aceite,
su ensoñación de ave entre mis manos,
su risa que afilaba las piedras,
y la amaba
con la dicha que hace vencer las intemperies.

"Ah, traviesa gacela de las horas del día."

Cuando todos mis esfuerzos
confluyeron en su boca,
me hice omnipotente entre sus sábanas,
y a ella le nació
una diadema de diosa entre las sienes.-

Oscar Distéfano

Imágenes: Pinturas de Edgar Degas (Francia, 1834 - 1917)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antologia cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,157-

Samuel Lagunas Cerda

Poeta y narrador mexicano, nacido en Querétaro en 1990. Sus poemas han aparecido en las antologías: "La antología del Maratón" -Reunión de poetas noveles (2009), "Besar de lengua" (2011), etc. Es columnista en el semanario Bitácora. Miembro de la Asociación de Escritores y Comunicadores, ha obtenido algunos reconocimientos por su trabajo como poeta y narrador, ha participado también en diversas revistas y periódicos. "Todavá mañana" es su primer volumen poético, editado por Mantis en el año 2013.

"sueño de ángel,
vaticinio incomprensible,
los ángeles matarían por tenerla,
poseer la poesía es estar cerca de la muerte"

CONOCERNOS

Conocerte,
así,
desde tu nombre
hasta la manera de rascarte el muslo
mientras duermes
esa cosquilla en el borde de tu cuello
y esa caricia
menismeante
de tus uñas.

Conocerte la vida
centímetro a centímetro
su olor a leche
a tierra
y al tan esperado olvido,
a noches enteras
bajo el manto
de las luciérnagas
porque no hay más estrella
que la palma de tu mano.

Conocerte es tu placer y en tu desdicha
ese jadeo zumbante,
flexible,
de tu beso,
riendo,
llorando,
bostezando,
leona,

olfateando el mundo
con tu nariz
de esfinge.

Irrumpir
en la liviana intimidad
de tu espíritu corpóreo,
bañarme en tu vestido de primavera,
en ese fresco virginal
que estimula
frenéticamente
a las nubes...
y llueve,
llueve amor
del paraíso
y nos humedece
el escenario de la lánguida
estrechez
de los cuerpos
comenzando,
así,
el bíblico conocimiento.-

ACERCAMIENTO PREVIO

¿No eras tú, mujer,
el primer indicio de deidad de esta tierra?
Patamos de ti, entonces,
de tu naturaleza de cuerpo desnudo
sin oscuro ropaje de ideología falsa,
de falsa artillería.
Qué mejor arma que tus senos
para taladrar mi alma
cálido
pétalo
insondable.

Hay que vernos en el pozo tus ojos,
espiar allí el alma de las palabras
y extraer el alba a este mundo,
extender el alba sobre el cuerpo,
absorber su esencia de misterio
y comernos el polvo de la vida.

Quiero recoger mi alma en tus cabellos,
tú puedes deshelar mis entrañas
con la lámpara de tu boca,
sólo tu boca puede iluminar las tinieblas
y disipar la bruma de las grutas.
Tu corazón configura las nubes
con decoración de almanaque viejo.
Ve pensando en que cuando te ríes

se va a cobijar el cielo
bajo tu lengua,
si hay que sacarlo de ahí,
ha de ser con extremo cuidado,
ha de ser ahogados en un beso tuyo,
que nos funda
a la víspera de tu divinidad.
Porque has venido.

Has venido y no hay que olvidar
que te fuiste
para ordenar la aritmética del silencio
reconfigurar el vuelo del aire
y el pigmento formal de las azucenas
del cual te desprendiste,
lasciva,
lúdica,
dadivosa,
tu cuerpo cedió al mundo sus semillas de candela,
hay que abrasarnos en tu fuego

mujer,

a donde quieras que vayas,
te persigue el ser santuario,
el esperar en tus puertas a tu siervo
y tú de espaldas,
oculta el rostro en las cortinas,
inasible, gota de aire.

Si te vemos, morimos, medusa,
morimos en el lecho conyugal
de tu abrazo,
cuán dulce es la muerte en tal manera,
cuán dulce el expirar al conocerte.-

DUDA AGÓNICA

El problema es
en manos de quién dejar la muerte
(o lo que queda después de haber vivido).
¿Bastaría acaso las ganas,
la locura,
el empeño?

Debe de existir un lapso de sonambulismo
donde sentarnos a la mesa
y trazar el pormorir,
el futuro diciembre del enero,
la pasmosa manía de la subsistencia
y las técnicas para evitar
el acumulamiento del tiempo.

Caso contrario,
un dios habrá de dibujarnos
algún boceto de universo
donde seremos la sombra
de alguna noche blanca,
o el simple canto viejo
de hojas olvidadas.

O acaso nuestra llegada sea
meramente el punto insumiso.

Y ya, después de poco,
se calle todo finalmente.-

Samuel Lagunas Cerda

Imágenes: Pinturas y dibujos de Jarek Kubicki (Polonia, 1976)

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.158

David de Dorian

Poeta y editor español, nacido en Madrid en 1979. Especialista en Comunicación y Arte. Ha publicado el poemario "Nanas de la Ciencia Ficción" (2013), muchos de sus textos han aparecido en antologías de poesía joven y en la revista Retratos Himnóticos. Desde joven participó en el aula de Poesía del Instituto Ramiro de Maetzu y creó la editorial Nanas Ediciones Clandestinas, donde publica los trabajos de distintos poetas y escritores. Su último poemario, hasta la fecha, es "Nocturno Canto del Edén" (2014).

"Del árbol de la ciencia se balancea un cuerpo.
Vivir había sido bailar borracho a la luna
una danza sobre la punta de un alfiler.
Del árbol de la ciencia solo quedó una astilla"

EL LATIDO ROTO

Amanece en las líneas del cielo
y el silencio es una sinfonía rota
que nadie quiere escuchar
¿Cuánto tiempo contemplará el sueño
las dunas y labios de celos
de esta gris ciudad?

Y si vinieras conmigo
pintaría los portales de besos
destrozaría el marcapasos del tiempo
robando el sol para los dos

Se desvanece en la pupila del cielo
el secreto de una nube triste
que escribe a tientas tu pluma dorada
El deseo se hizo con yeso
para que algún artista ciego
esculpiera en ello fuego y palabras

Y si vinieras conmigo
pintaría los portales de besos
destrozaría el marcapasos del tiempo
robando el sol para los dos
y este latido roto
volvería a sonar como un tambor

Y si vinieras conmigo
borrarría el tatuaje del miedo en mi piel

escondería la luna en tu cama
para que soñásemos despiertos
Y si vinieras conmigo
pintaría los portales de besos
destrozaría el marcapasos del tiempo
robando el sol para los dos
y este latido roto
volvería a sonar como un tambor.-

CREYENTE

Lo que no dice tu boca tus ojos lo delatan
y lo que no arrojan tus ojos es mortaja, tu mano
sobre la mía como aferrándote a la certidumbre
de un leve ardor en su carne,
de que este cuerpo no vive aún para la tierra
y la inmensidad fría
de un camisón azul con el que se lucha
evitando la exhibición de la azotada espalda.

Tú llevas en los hombros la desdicha
de todos los siglos,
tú has tatuado este collar de la memoria,
abrochando con su macabra autonomía,
en la espina dorsal de tu existencia.

En el sosiego pegajoso de esta sala
en la que de alguna manera la vida escapa
a la sombra y un dolor de todo tipo
proclama su evangelio
la herida es un castrati tartamudo
exhalando mil fantasmas.

El toque de queda anuncian,
con esos monstruos de ojos celestes
devoraré la madrugada.

Y tú debes irte
sin persistir en las uñas del zarpazo,
que la anestesia cumple
y mi sangre es ártica esta noche.-

LA SOMBRA DE KAFKA

Los soñadores tienen su epílogo en los puentes
y sus ilusiones arrastran la suciedad
de las ciudades atadas a la cola de un perro loco.
Perder el miedo es perder la vida, movilizar
los sentidos en pos de la cuerda floja
sin advertir el vértigo brillando en la cuchilla.
Nunca pensé que tu figura
no hubiese regresado

de aquel puente de Praga.-

SIRENAS

Atado al mástil de la noche
le susurra una canción
al ángel disecado de la ausencia,
la distancia llora música de piedra,
entre sus notas el veneno
fermenta su espuma de sombras.
Esa voz tiene alas de cera
y un beso de alcohol en su timbre.
Y tú caerás en la trampa
como poseído por un vate,
rezarás salmos etílicos
a una luna de sangre, nombrarás
al rey de tus fantasmas.-

TERAPIA DE CHOQUE

Me han dicho que aún existes
me han soplado los lugares donde sueles esparcir
la ingrata soledad que tus muslos dejan
tras la victoria del deseo.
Sería imposible reconocerse en el desierto
lejos de las leyes de aquél lienzo de El Bosco
sería una locura regalarte
la certeza de mi espectro
irrumpiendo en tu luna de escayola
para salpicarme de tus pupilas
con la baba del demonio
cuando escuches rugir los dedos de un piano
sobre tu espalda y te des la vuelta
y amanezcas, y preguntes
"¿Por qué no te has muerto todavía?"-

David de Dorian

Imágenes: Pinturas de Joan Dumouchel (Francia, contemporánea)

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creativo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.159.

Ramón Galguera Novarola

Poeta mexicano, nacido en Villahermosa en junio de 1914 y fallecido en la Ciudad de México en 1979. Empezó a escribir de muy joven, a los 20 años publicó el poema "Son dos gotas iguales", editado por la Sociedad de Estudiantes del Instituto Juárez. En 1951 , la Editorial Galguera publica "Examen de primer grado", se lo emparenta con la poesía de César Vallejo y de Pablo Neruda. Diez años después publica "Solar de soledades", con el que logra un lugar de importancia en la consideración de los lectores de su país y el extranjero.

"Los que pasamos, pero no pasamos
porque al pasar nadie nos ha mirado.
Los que estamos tan solos
que no podemos preguntar siquiera
¿cuándo fue el girasol condecorado?"

PERDIDO DE ENCONTRARME

Te estás allí
con la sonrisa siempre de perfil,
dándole vuelta a una idea terca,
a un propósito sin sentido,
con una mosca que se te mete
por los ojos
y habla del pudridero
que es el mundo.

Estás perdido de encontrarte
todas las noches,
a cada minuto.
Estás perdido y no sabes,
y no quieres llorar,
y no podrías llorar,
quitarte esa sonrisa
de ínfimo girasol
crecido entre la noche.

Vengo a buscarte
para que me digas:
en qué profundas naves
exiliaste a la tarde?

Se estremecen los muros,
ensordecen, como las amapolas
y como los vidrios
de todas las ventanas apedreadas,

esos timbales epilépticos.
En qué profundas naves
exiliaste la tarde?
Y nada dices
y un trago se te mete
como río de blasfemias,
porque no sabes, no quieres,
no podrías llorar.

A veces te digo
que allá, afuera,
en el arroyo de la calle,
un niño está viéndole a los ángeles
sonrisas como pájaros de harina;
que es mejor caminar,
caminar largo, sin rumbo fijo,
mejor que estar aquí
sacándole los ojos a la noche,
escupiendo hacia adentro
con el asco indistinto
de estar vivo o estar muerto,
pero no sabes más que estar aquí
hurgando baureros pestilentes,
aguardando la derrota total, definitiva.

Cada vez se te asfixia
más la aurora y o te digo:
Ramón Galguera, buceador de nieblas,
amargo capitán de un barco ebrio,
mata si quieres pero no te quedes
con ese proyectil entre los ojos.
No, no vendrán aquí,
tendrás que irte,
deberás buscar como se busca el sueño:
cansándole los pasos al desierto
de ser flecha de insomnio,
navegante nocturno;
pero sé bien que no vas a dar un paso:
te quedarás aquí, inamovible
como una fecha histórica,
con el asco indistinto
de estar vivo o estar muerto.-

***

Los que estamos tan solos,
los que nos vamos sin amor, sin odios,
sin huella de virtud ni de pecado;
los que estamos tan solos
que nada dimos, ni llevamos nada,
y no fuimos ni buenos ni malvados
los que pasamos...pero no pasamos.-

***

Se dice amor todos los días
como se aborda un tren
o se muerde una fruta,
pero mirar de frente esa palabra
y volverla a esculpir,
y levantarla
para que tenga nueva luz
y viva.

De eso mejor callar
ni una palabra,
únicamente el lento y silencioso
masticar de las yerbas amargas.-

***

En ti fundé la tienda de ventura,
amontoné los himnos verdaderos
y encontré el manantial y la escultura.

Deshace sus pirámides el tiempo,
languidecen las cosas
diluyen sus contornos.

Con esa nieve, a llamas conseguida
tras un arder nocturno entre la lumbre
de ser hielo en las vastas soledades.-

¨***

El niño del trapo rojo
vino en las ondas del agua.

Por los cabellos de alambre,
oscuras manos del viento.

Leche de estrellas la frente,
y un caracol en las manos.

Ay, a las tres de la tarde
se fue camino de Triana.

Era de seda el vestido,
llevaba espada de miel

Ay, a las seis de la tarde
doble crepúsculo vemos.-

Ramón Galguera Noverola

Imágenes: Pinturas de Charles Webster Hawthorne (Inglaterra, 1872 - 1930)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.160-

Enrique Clarós

Poeta y narrador español, nacido en Sabadel en 1959 y fallecido en Barcelona en septiembre de 2015. Estudió Farmacia en la Universidad de Barcelona y posteriormente en la University of Central Lancashire. De formación científica y empresarial. Comenzó a escribir desde muy joven, publicó diversos ensayos, artículos académicos y algunas plaquettes, "Creo en la noche" es su primer poemario (2014). Fue miembro de ACEC, del colectivo Laberinto de Ariadna y del primer taller Playa de Ákaba.

"Como ante un espejo en blanco
no puedo ver mi rostro en los sueños,
ni mis manos buscando
a tientas en la sombra"

ESCRITO EN EL AGUA

Un corazón
cubierto de cementerios
y de miradas lejanísimas,
a través de la piedra
surcando la neblina
me llama,
y mi nombre
está escrito
en agua de lluvia
y flota
sobre sismas
de cielo y abismo,
y no encuentra
un punto de apoyo
para moverse hacia ti.-

ÍNFIMO VI

La soledad se expande
como el universo,
que cada noche dilata
el espacio que nos separa
y se abisma irreversible
en el negro vacío,
creciendo en todas direcciones,
estirando de nuestras manos.

ETERNIDAD

No creo en ningún dios,
no creo en la muerte.
Creo
en el instante perfecto,
en habitar fugazmente
otras memorias.
Como si un recuerdo,
o su suma,
justificarse toda una vida.
Creo
en la eternidad mínima
de repartir corpuscularmente
una y mil vidas,
de compartir simplemente
la tuya y la mía.-

SILUETA

Las líneas del suelo
interrumpidas por tus pasos,
las formas del horizonte
modificadas por tu silueta,
el aire alborotado
enrarecido por tu presencia,
el silencio antiguo
detenido por tu voz,
una lluvia de luz
eclipsada por tu sombra,
la tiranía de las formas
en un espacio que no cede.

Aquel paisaje transformado,
su gesto y su luz,
quería decirme algo de ti.-

ANÓNIMO IMPALPABLE

Y tomó la forma del agua,
la invisibilidad líquida
para poder tocarte.

Se convirtió en arena,
disuelta en la infinitud del desierto
para ser tu huella.

Fue aire en el viento caprichoso
envolviendo el espacio
para respirar en ti.

Y es el mismo que ahora
desordena en silencio
las hojas de tu patio solitario,
y las del libro olvidado
que aún te espera.-

FRAGMENTARIOS

Somos fragmentaria ubicuidad,
cualquier parte de nosotros
puede habitar en otros cuerpos,
residir en otras historias,
añadirse a la suma de retales
y vestigios que no nos pertenecen,
que viven en otras siluetas
y yacen en sueños extraños,
en recuerdos ajenos,
escondidos tras algún pensamiento,
moviéndose en un gesto cotidiano,
extraviados en las letras de un verso,
impregnando el olor de un libro intonso,
tramados en los silencios de un pentagrama,
componiendo acaso la estructura
de un paisaje en el recuerdo.
La suma de fragmentos anónimos
viviendo un completo exilio
en una zona olvidada de tu biografía.-

INFINITESIMAL

Existe un punto infinitesimal, solo uno,
que conecta tu desolado páramo helado
con mi abismal desierto inhabitable.
En ese punto y solo en él,
el hielo y la arena,
el frío y el fuego,
han encontrado al fin su lugar.
Ambos invocábamos las mismas estrellas,
y buscábamos los mismos signos,
mirando, hasta hoy,
en la noche,
en diferentes direcciones.-

Enrique Clarós

Imágenes: Pinturas del artista italiano Federico Andreotti.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N°1.161.-

José A. Pizarro de Hoyos

Poeta y narrador español, nacido en Medina de Rioseco, Valladolid en 1933 y fallecido en Vitoria-Álava en 2009. De su extensa obra, se destacan los poemarios: "Sonetos de la medianoche" (1995), "Reclamo la palabra", "Las nostalgias del alcor", "Debajo de las horas", "El amor y los ayeres", "Siluetas ardidas", etc. Escribió la novela "Rocamundo" y los libros de relatos "Donde ayer hubo rosas" y "Relatos del horizonte". Entre sus distinciones, figura el Premio Internacional de Poesía Miranda de Ebro, en 1995.

"Estoy sentado en el banco del parque.
Cuento las hojas pegadas
al silencio del lago.
Yo tampoco tengo adonde ir"

TÚ SIEMPRE

Quiero tu mar. Amor, y navegarte
En el vértigo azul de mi velero.
Verde y azul del viento venturero
En remos y caricias transportarte.

Conozco tus confines parte a parte
En horas de grumete y marinero,
Bonancible y dulces, y te quiero
Desde antes de saberte y esperarte.

Has sido mi principio en los albores
Ociosos de otros vientos y otros mares,
La flor inmarcesible entre las flores

Y el ara de los místicos altares.
Tú siempre el gran amor de mis amores
Y siempre el gran pesar de mis pesares.-

TIEMPOS

Los tiempos tienen su nombre:
Las edades.
Yo tengo un tiempo íntimo
Al que llamo
La nostalgia.
Se fue como van todos,

Insumiso,
Al campo espiritual
Donde apacienta el sueño.-

¿Y QUÉ ?

¿Y qué?
Le diré
A mi sombra
En esas horas
Remotas,
Sin viento, tal vez
Sin viento
Capaz de mover las hojas
Del calendario a un tiempo
Dejado de zozobra?
¿Y qué?
Le diré
A mi sombra?-

QUISE

Yo tendría que deciros
Muchas cosas
Antes de hacerme olvido,
Las que no pude contaros
Por no prestarme el oído
-nadie, nadie, nunca, nunca-
A mis palabras de amigo
¡Todo se me fue en silencios
Desolados y rendidos!-

A CARLOS

Hoy he de estar allí, donde solía
Hablar contigo afable y sonriente,
A sentarme otra vez junto a la fuente
En el cénit puntual del mediodía.

Oiré el trina, la misma algarabía
Del jilguero feliz, de la corriente
Del cauce del arroyo transparente
Con el son de su eterna melodía.

Pero no estarás tú para contarte,
No tu voz tan querida para oírte
Palabras que nos rompen parte a parte...

Hoy he de estar allí para decirte
Silencios resignados y llorarte...
¡Ah, si pudiera hermano repetirte!

LAMENTO DE UN HERMANO LACERANTE

¡No bajéis más el paso, que me muero!
La carga lancinante me convierte
en un soplo de vida y tanta muerte
que soy de las angustias prisionero.

¡No bajéis más el paso! Su madero
domina colosal mi cuerpo inerte
y este brazo avezado, duro y fuerte
trocóse en pluma de ave siendo acero.

¡Vientos de los luceros vespertinos:
Temblad en el azul de vuestra hoguera
y cededme el vigor de los molinos...!

Soy hombre de gario y purridera
y estoy viendo con ojos de Longinos
el cielo, Nicomeno, en tu escalera...

¡Apartaos de mí, miedos cansinos...!
¡Y abajo, más abajo...aunque me muera!

José A. Pizarro de Hoyos

Imágenes: Pinturas de Henri Lebaque (Francia, 1865 - 1937)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.162.-

Juan M. Merino Vigil

Poeta y periodista peruano, nacido en Ayabaca-Piura en 1906 y fallecido en San Pablo de Ayabaca en 1951. Estudió abogacía en la Universidad de San Marcos y en la Universidad de Trujillo. Trabajó y aportó con denuedo al periodismo limeño y piurano. Su producción literaria se encuentra dispersa y publicada en revistas de la época donde fue colaborador: "Piuranidad" y "Folklore". Estuvo a cargo de una imprenta obrera, también fue dirigente estudiantil y director del periódico gremial "El obrero textil", órgano de la Federación Obrera de Lima.

"Maravilla que mis manos se me han vuelto
dos plegarias de luz blanca,
como si mi alma se escapara bifurcada
en la sed infinita del abrazo"

EL BEBEDOR DE CREPÚSCULOS

En la muriente alameda
diluye en rosas difusos
su hosco perfil de neblinas
el bebedor de crepúsculos.

Llora silencios latarde
dentro de sus ojos brunos
alza enigmáticos cálices
el bebedor de crepúsculos.

Mece el alma una ebriedad
lívida de ignotas cosas;
en la muriente alameda
silientes caen las hojas.

Por orillas de insanía
va de nieblas taciturno
royando su vicio arcano,
el bebedor de crepúsculos.

En absurdas amatistas
de letal reflejo oscuro
liba ajenjos de la muerte
el bebedor de crepúsculos.-

LA GOLONDRINA

Yo no soy como esa golondrina
que ha cortado los oros del espacio.
Saeta que vuela al infinito
azul de los profundos cielos.
Tiembla la negra noche por llegar
pero todavía quedan para mis ojos de la tarde
azules eternos del espacio
quebrando los oros vespertinos
Yo soy ese pequeño pájaro efímero.-

LOS PUERTOS

Qué extraño llorar tienen los puertos,
así, en las noches de despedida.
El corazón se vuelve ácima boca,
con gesto agónico de frustrado grito,
y se queda pensativo.

Qué extraño llorar tiene ese puerto
empapado de amor de despedida.
Me va jalando no sé a dónde la vida
y duéleme este desastre de húmedos nudos.

¡Mañana! Cómo pudiera
darle mi mañana a sus miradas.
El puerto tiene ojos de amante
llorando humilde adiós postrero.

La noche acoge negras incógnitas
de algún agazajado destino ambiguo.
Con sus luces el puerto, temblorosamente,
en un coágulo de color se mira,
como una pupila ciega de lágrimas.-

NOCTURNO

En un recodo áspero del corazón arcano
recojo en esta hora del silencio nocturno
de mi vida vivida el río taciturno,
un sollozo que vuelve, un lamento lejano.

El instante se anega de amargura y de sombra
y resbala la cálida lágrima contenida:
en mi vida hay algo que torpe el labio no nombra,
acaso un cuajarón de asombros por mi vida.-

El recuerdo me pone en la salobre lengua

el sabor fenecido del pecho maternal,
succiono ayeres blancos, mas, nada, nada amengua
ese tascar miedoso de negro sepulcral.

En el coraón profundo de mi vida coagulada
en tinieblas de pena, en ayes de orfandad,
me arrastra en el naufragio nocturno de la nada
y vuelca los latidos de una hora que se va.

Y grazna en el reloj nuevamente el latido
que me hace y me deshace, me cuenta y me recuenta,
y otras riadas regolfan en esta noche lenta
trayendo desde lejos su lúgubre alarido.

Hay miedo de perderse, perderse en uno mismo,
el peso de la vida, cual piedra funeral,
que me hunde y que no deja salir del propio abismo
y el minuto que estalla cual pompa de cristal.-

LOS BAJELES BLANCOS

Hoy todos mis bajeles han alzado ancla,
melodiosamente alzaron ancla en mis nieblas suaves,
hoy todos mis bajeles han partido
con rumbo incierto y añoranza ignota.

Me miras, amigo, me miran tus ojos como limitaciones
y son los muros pálidos del café nocturno
limitaciones como estos muros de mi carne,
y hoy, sin embargo, amigo hermano,
no me muerden las asperezas de mi vida cotidiana.

Siento un adiós en lo hondo de mi corazón,
un adiós a los que de mí tus miradas dejo,
y me voy en mis bajeles blancos
con rumbo de infinito en infinito.-

Juan M. Merino Vigil

Imágenes: Pinturas del artista francés Paul Cézanne.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.163-

Isabel Navarro

Poetisa y periodista española, nacida en Petrer, Alicante en 1977. Es jefe del suplemento semanal Mujer Hoy. Ha sido profesora de Comunicación y redacción periodística en la Universidad Anáhuac de México, ha sido galardonada por la UNICEF y el Premio de la Asociación de la Prensa de Madrid. En 2008 publicó "Inane" su primer libro de poesía galardonado con el Premio Blas de Otero de la Universidad Complutense, en 2012 presentó "Parto" y posteriormente su obra apareció en numerosas antologías como "2012: generación del fin del mundo".

"Has parido detrás de la sábana.
Has parido sin parir:
sin expulsivo, sin catarsis.
Como llegan al mundo
los conejos de las chisteras"

Inane, la fea, perfuma sus muñecas con ajo frito.
Inane, la diosa, irrumpe en la cornisa
y pregunta por las manzanas.
Inane, la gula, ama las fresas y la compota.
Inane, la ebria, sueña barcos de arroz
en los anuncios por palabras.
Inane, el ansia, acecha Ítaca en la cocina.
Inane, la ciega, escribe menú en la cuadrícula.
Inane, personaje de harina -vieja y párvula-
tiene vientre de hogaza,
mirada de olla y cuchara de madera.-

***

Tras el donut
la muerte.
El mismo agujero.

***

El pecado venial de las azadas
es cavar la tierra para sepultar un credo.
Es el penúltimo dogma de los cínicos:
sembrar la era con hortalizas invisibles.
La fe desgastada, como el bajo de los vaqueros.-

***

Las manos te olían a cebolla

y en cada suspiro repetías la palabra
hambre.
Alguien me dijo que nunca pudiste evitar
estudiar en la misma mesa
donde tu madre degollaba a los conejos.

***

Se aceptan pupilas
con fines médicos y proféticos
Se necesitan.
Se pagan.

***

Los padres sucumben arrugados
en una bolsa de plástico con cremallera.
Escamotean a los mortales y regresan como hijos
para jugar a la pelota
que golpea o hacina.
En la región de la genealogía
los dioses buscan una fricción
que travista su memoria calva.
La caricia del padre puede ser privación.
Nadie nos ha enseñado la diferencia.

***

Dices que restas porque no sabes sumar,
y que te persigue el sueño de ser otra.
Envidias a la zurcidora de puntillas antiguas,
al burócrata de legajos mugrientos
y a la maestra sonrosada con tiza en las uñas.
Quieres ser la bailarina que imita el gesto de una hoja,
otra escritora estéril, a lo Virginia Woolf,
o una madre generosa que lee novela
mientras los niños duermen.-

***

El atrezo del insomnio
es el ángulo de una puerta
donde se clava cada empeño
(o cuatro esquinitas tiene mi cama,

¿cuál se hinca más?)
La escena,
una orquídea en el regazo
agarrotando el tiempo.
El cuerpo diurno que muta
en el umbral de los placeres feroces.

MULTITUD

Cuando duermo contigo no te veo.
Debajo de las sábanas está todo borroso
y la cama se inunda
con otros hombres y mujeres
que vienen del musgo,
como los saurios.
Sin preguntas,
como una maleta en tu mandíbula,
me depositas en el andén
de una pornografía que te excluye.
Cierro los ojos y no eres tú
- o no soy yo -
y mi cuerpo de cerca
se aleja,
hacia una escena clásica
por su cochambre.-

PARTO

Te sajaron el vientre.
Te encharcaron el cuerpo.
Te crujieron el útero.
Te aumentaron la dosis de benzocaína.
Te preguntaron sobre apellidos
y tú balbuceastes sobre geografía.
Para sentir difuso,
(como en los autos de choque9
cerraste los ojos
y esperaste el impacto.

Nacer no es una metáfora,
es un estrépito.-

Isabel Navarro

Imágenes: Pinturas de Isaac Maimon (Israel, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un producto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.164-

Rosario de Gorostegui

Poetisa y narradora española, nacida en Cantabria, Santander en 1961. Licenciada en Historia del Arte y en Filología Hispánica, ha obtenido los siguientes premios de poesía: Primer Premio en el "XIII Certámen José Hierro" del Ayuntamiento de Santander (1994) con el libro "Estación del sur", Segundo Premio de Poesía en el "XXIII Certámen Literario Castillejo-Benigno Vaquero", de Granada (1999) con "Podría ser un año", Segundo Premio en el Certámen Andaluz de Poesía 2001 con "De puertas para afuera", Segundo Premio en el Certámen Artífice 2001 de Loja, Granada, etc.

"Aprendía el perfil de las hojas;
cada espera tiene su otoño
pero las uñas crecen más en invierno,
el frío dilata el sitio "

MUJERES BELLAS

Hay mujeres bellas
aunque la vida las trate mal,
bellas de cuerpo presente cuando cargan pescado,
recogen leña o limpian casas;
aunque su pareja las trate mal,
por jóvenes, por deseables o por mujeres.
Bellas de alma ausente
cuando esperan y sonríen sus sabios ojos.

El perfil de algunas espaldas
denuncia la belleza de sus mujeres.-

***

Cuál será el secreto que nos salve,
dónde está la ventaja del anfitrión,
el saber que anticipa los lugares
para no ir a ciegas y romperse
si el mar, distraído, nos salpica.

Me miran poco, me quieren fuerte,
me saben verde, me sienten agua...

Cuál será la respuesta verdadera
que hace encender las luces de colores,

los fuegos artificiales; subir el telón
y que aparezca la estrella y que brille
mientras dure.-

***

Un cuerpo es sólo un cuerpo;
algunos lo visten de oro, telas preciosas
y se convierte en objeto de deseo;
otros lo desnudan, lo maltratan
y se convierte en puta, en preso, en víctima,
(varía si se maltrata o desnuda
el propio o el ajeno)

Un cuerpo es la vida que contiene,
incluso la muerte.-

***

Cómo es eso de morir?
Descender a los infiernos
o al hospital, es lo mismo;
ese olor a azufre
o a desinfectante, es lo mismo;
los tubos, las agujas,
camillas que ruedan por pasillos
hacia el final...

Quiero que me inhumen,
tocar la tierra, el origen por fin,
después de este desarraigo.-

***

Estaba tan amablemente calentito
junto al fuego,
que se quemó.
Estaba ricamente sentado frente a la tele
en un confortable sillón,
y se murió.
También murió, junto a su fusil,
el soldado de cualquier guerra.
Y, peor aún, murió el que huía del soldado,
no tenía tele ni sillón,

ni fuego para cocinar las arvejas
que robó
al dueño de la tierra que trabajaba,
por nada.-

***

Quedan pobres en la calle,
siguen ahí, sin nombre,
ensuciándolo todo.
Molestan a los turistas pidiendo dinero,
huelen mal y, seguramente, son peligrosos
porque no tienen dónde caerse muertos, qué perder.
Qué feas son las miserias de cara sucia,
olor a pies y a orín.
¡Pobres pobres!

Quizá si nos ofendiéramos los remeros
de este barco,
podríamos recoger algunos naúfragos,
algunos ahogados.-

ESCARCHA

Donde la escarcha se hace renacimiento
y sonríe en el trébol de marzo,
casi primavera.
Su peso amable consolida la razón del día que,
sin más motivo,
amanece;
difumina verdes, sepias, ocres y violetas
hasta el último gris del horizonte,
no frontera sino torpe percibir más allá de la vista.
Imaginar la luz desde la sombra,
la ondulada cabellera rocosa de los montes
y un oleaje de viento por las copas;
volar.-

***

Quiero llorar el tiempo justo para sentir los ojos,
andar hasta el final del río,
hasta el municipio primero de los ríos.
Es la hierba blanda bajo los pies,
la humedad y su mañana,
el sonido de la escarcha al ritmo de mi peso.
Luna inmensa que recorre sin transición
la curva de la ventana.-

Rosario de Gorostegui

Imágenes: Pinturas de Friedrich Von Amerling (Alemania)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicción N° 1.165-

Dolores Estal Hernández: Poetisa y narradora española, nacida en Puerto de Segunto, Valencia, 1957. Ha publicado "Los gatos de Santa Felicita", "Cuentos del puerto" y el poemario "Momentos en gris". Es redactora de las revistas culturales: "Amaranto Cultural" y "Acantilados de papel".

Johanna Raabe: poetisa de El Salvador, nacida en 1989. Publicó en 2008 "Entre una y tres de la madrugada", también es parte de la antología "1000 millones-Poesía en lengua española del Siglo XXI". Hace cortos y animaciones y es miembra de la editorial Hochroth, de Alemania.

"La voz desgañitada de las lunas
va a la deriva de los continentes
enfrentando recuerdos soterrados
y se apaga en la noche de las piedras"

LA IDEA VAGA

La idea vaga desnuda
entre grises meterias adormecidas
que la atrapan en un espiral
sin salida...

y sólo tras la ruptura del alma
aflora la vida misma
de lo absurdo
disfrazada de razón,
engalanada con la euforia que la oculta
tras la palabra.

***

Sobre el lecho improvisado,
desnudada en silencio la voz
que se oculta
tras el secreto de una mirada ausente,
aguardo el regreso a este cuerpo de mujer
que soy.-

DE PASEO POR LA FOTOGRAFÍA

Las ventanas
cerradas tras las rejas de hierro...
El auto pretérito
aquel que no conoció del airbag más que la magia.
El asfalto ausente,
el recuerdo constante en la muralla sostenida
por el calendario
de sus días

Y el mar...
convertido en plata bajo el sol difuso
haciendo un guiño a la calle desierta y empedrada,
a la ruina que un día albergó experiencias de amores
y de risas y llantos...

Y de nuevo el Mar...
plateado por el ocaso,
sereno como una mirada anciana
abraza con sus susurros las primeras casas

Y de nuevo ese mar
combinando el aroma argentífero de sus aguas
con los colores dorados al alba.-

Dolores Estel Hernández

*************************

EL PÁJARO NEGRO

Un día vi un pájaro negro sobre la cabeza de mi padre.
De cuando en cuando
se comía uno de sus cabellos grises o picoteaba sus anteojos.
Lo curioso es que mi padre
no se daba cuenta que tenía un gigante pájaro negro
hurgando en sus orejas y observando su nariz.
Al pájaro perecía agradarle mi padre
porque no hecía daño
y tampoco insinuaba querer largarse.
Con ese pájaro parado sobre su cabeza
mi padre comió, durmió, trabajó, se duchó
por casi una semana.

Un domingo el pájaro decidió que era tiempo de volar,
y sin qué ni para qué
mi padre sonrió.-

LICENCIA

Sacar la licencia de conducir alemana
es como
subir al quinto piso cargando
siete cartones de leche,
recitar el código postal y número
celular de cada conocido
en esta ciudad,
hacer un huevo poché,
y ducharse en una bañera
sin mojarse el piederecho,
al mismo tiempo.-

POR AQUELLOS TIEMPOS

Por aquellos tiempos
íbamos vagando en la espuma del fuego
los hombres brindaban a la salud
de la glaciación del sol

Andrajoso, el cielo golpeaba
en las puertas cerradas del instante
y murmuraba lágrimas marchitas

Ya no había lugar alguno
por aquellos tiempos

Solo inauditos rumores de guerras
y la mutilación, el desgarrarse del Poema.-

Johanna Raabe

Imágenes: Pinturas del artista ruso Yuri Krotov (1964).

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antologia cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.166

María Gabriela Madrid

Poetisa y narradora de venezuela, nacida en Caracas. Estudió Educación en la Universidad Metropolitana de Caracas, Escritura creativa e Inglés en Harvard university, Boston University y Columbia University. Ha participado en antologías escritas en español y en inglés como: "Poetas y narradores 2008 y 2009 del Instituto de Cultura Peruana de Flrida, EE.UU , en "Inkwell Echoes 2009-2010 de la Asociación de Poetas de San Antonio. Participó como autora en la Convencion Nacional de Periodistas Hispanos 2014, su libro "La danza de las sombras" fue editado en edición bilingüe.

"cántame hasta que los muros
se conviertan en agua,
O mi amor, tendido entre las nubes,
como una mecha extinguida"

LA TELARAÑA DEL POETA

En cada amanecer, en cada luna llena
la telaraña del poeta
está entrelazada por pasión, amor, miedo y deseo
y por la angustia permanente
que guía sus más íntimos
pensamientos
Para ansiar el momento perdido, para añorar la pasión
del amor
Para sufrir el desgarro del alma, para desear seguir vivo
en cada amanecer, en cada luna llena
y caminar los surcos invisibles
de la telaraña del poeta.-

PALOMA DE PAZ

Con desasosiego y repudio
Veo guerras incendiando el planeta
Veo cuervos rondando muerte y miseria
Cuervos de corbata y almidón
Vendiendo armas y añorando a Moloc
Destruyendo vida, dejando a su paso
Cadáveres con sueños perdidos
Países en disputa. Países ensangrentados
Niños, mujeres y hombres
Cargando fusiles, bombas y granadas
En vez de libros de sabias palabras

Niños, mujeres y hombres
De mirada hastiada, perdida, ausente
llevando muerte por montañas,
calles y ensenadas
Con desasosiego y repudio a la guerra
Me uno a los que alzan su voz
Alaridos de trueno clamando cese el fuego
Alaridos al cielo clamando paz a los muertos
Alaridos de tinta clamando retorno a la vida
Flores en el campo en vez de minas
Guerreros de paz. Gargantas quemadas
A través de la tinta, a travéz del papel
Con sabiduría y esperanza
Serán los cuervos los que cambien su plumaje
y aboquen en vez de guerra
por la paz extraviada
Plumas negras por plumas blancas
Paloma de paz. Esperanza de vida.-

LA DAMA DEL VELO NEGRO

Una misteriosa invitación llegó por correo
Invitándome a un baile
Pidiéndome vistiera un traje negro
Y firmada por la dama del velo negro
Al día siguiente inquieta pensé
Que vestido usar y quién estará presente
si no conzco aún a la dama del velo negro
La noche llegó
La luna alumbró mi camino
Dentro del salón slo rostros conocidos
Para mi sorpresa todos habían fallecido
Inquieta preunté ¿qué hago yo con ellos?
Y de pronto recordé la noche anterior
Cuando estaba probándome el vestido negro
Ruidos más fuertes que el trueno
Sacudieron los cimientos
caí al suelo y golpeé mi cabeza
Poco sabía yo
Que ese día había muerto
Y ahora ya muerta
Bailo todo el tiempo
Y converso con la dama del velo negro
Cuyas nuevas invitaciones yacen en el correo.-

EN LA TIERRA DEL PETRÓLEO

En la tierra del petróleo
Pozos derraman negros presagios
Sueños interrumpidos
Seres masacrados
Hambruna que abunda
Hurgando en la tierra
En cerros de basura
En la tierra del petróleo
Hay más pobres que ricos
Péndulo de poder
Cantos de sirena
Cautivan al hombre
Mientras martillo y hoz
revolotean en el aire
En la tierra del petróleo
Seres dan la vida por la libertad
¿Reconocerán que es una guerra formal o
continuarán como si nada sucediera?

LUZ DE LUNA

Cántame
hasta que los muros se conviertan en agua.

Hay hombres bellos,
mujeres justas,
estoy yo.
y: ¿qué hay ahí?
La orilla nada en su quietud,
roe sus uñas-
como mi padre- preocupada.
Las alas de la noche y las estrellas floreciendo
roban los besos violentos
cuya saliva humedecen a los soñadores.
¿Debo seguir insistiendo en la muerte?
Nadia ha visitado el Paraíso
de aquellos devotos jóvenes
inmortales de los que se habla.-

María Gabriela Madrid

Imágenes: Pinturas de Stephen Quiller (Estados Unidos, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Lo mejor

El silencio

Elige

En estas horas

No estoy segura

Punto final

Deseos

La gota de sangre

Por si la lluvia

Mientras duermes

Conocernos

El latido roto

Perdido de encontrarme

Escrito en el agua

Tú siempre

Bebedor de crepúsculos

Multitud

Mujeres bellas

La idea vaga

La telaraña del poeta