Nosotros Somos Quien Somos

AUNQUE HUNDAMOS A PUÑOS LA TRISTEZA

Aunque hundamos a puños la tristeza
Y cerremos con besos cada herida
El amor nos reboza en la cabeza
Como un agua fatal, enerdecida.

Escondidos detrás de las persianas,
Ocultos tras las cárceles del pecho,
El amor nos golpea las ventanas
Lo mismo que si estamos en el lecho.

El amor no termina ni en la nada.
Nos lo entrega el descanso, nos lo entrega
El trabajo y lo que anda y lo que rueda.

Y aunque se nutre de mujer amada,
Con mujer o sin ella el amor llega,
Y si la mujer pasa, el amor queda.-

BALADA DE LOS FRÍOS

Hay fríos tan terribles que son casi bestiales,
Fríos que nos carcomen como inmensas polilllas,
Fríos que nos persiguen dormidos y despiertos
Y nos ponen un negro temblor en las rodillas.
Hay fríos tan espesos como carnes humanas,

Fríos que pueden ser partidos con navaja,
Fríos que despedazan vidrios en las ventanas.
Por esos fríos, de noche, el corazón se raja.
Fríos aún más anchos y viscosos
Que los fríos de los hielos y los muertos;
Fríos que nos persiguen como lobos furiosos,
Fríos que nos maltratan dormidos y despiertos;
Fríos que vienen siempre que estamos silenciosos
Imaginando a Dios con los brazos abiertos.-

CAMPANAS

La ciudad nos envuelve largamente,
Como una noche dolorosa.
A nuestro lado ruedan los camiones
Como brujas agónicas.
Una campana se queja a lo lejos desesperadamente.
Algún campanero irascible
le estará golpeando el corazón.
Caminemos.
Olvídate del mundo.
Piensa solamente en lo que llevas piel adentro
Y sabrás qué dulce y qué sabroso es,
de pronto, vivir.-

COMO UNA BARCA SE ME FUE EL DESEO

Como una barca se me fue el deseo.
Como una absurda barca
Llena de besos y de piel madura.

Extravié la manera de abrazarte
En no sé que lejanas, olvidadizas comarcas.
Estoy perdido en medio de tu carne.

En el fondo de tus ojos me despierto
Solo como una estatua
Tu amor me sabe a exilio.

Como exiliado llego hasta tu almohada.
Como a un extranjero tú me aguardas.-

CUANDO ESTEMOS DE NUEVO CON NOSOTROS

Cuando estemos de nuevo con nosotros
Contándonos los gestos,
Cuando estemos hablando de las gentes
A quienes más queremos,
Quédate, por favor, mirando el surco
Que dejan tus dos ojos en mis huesos.

Y dame lo que puedas de tu alma,
Lo que no necesites de tu afecto,
Lo que no logres sacar sin sacrificio
De tu casa de sueños.

Yo tomaré, de fiesta, lo que quieras,
Aunque sea el milagrillo más pequeño.
No es que yo sea mendigo,
Es que cualquier amor es amor bueno.-

ESTA VIDA EN SILENCIO

Esta vida en silencio
En la sombra desnuda.
Cayendo, meditando,
De machacada y ebria se hace pura.

Flotas tú restregada
En el tronco y el nervio.
Blancos se abren tu voz,
El viento, el alma,
Porque esta vida es un milagro abierto.-

ETERNIDAD

Antepasado mío, hoy te he visto
Gozoso, reencarnado en mis dos hijos.

La tarde olía a madurez y a mango.

Por las mejillas de mis niños
-Dulce y amadamente- resbalabas.-

Jorge Delio Bravo

Imágenes: Pinturas del artista chino He An, radicado en Estados Unidos.

quiquedelucio@gmail.com

AL POEMA CONFÍO

Al poema confío la pena de perderte.
He de lavar mis ojos de los azules tuyos,
Faros que prolongaron mi naufragio.
He de tomar mi vida deshecha entre tus manos,
leve jirón de niebla
que el viento entre sus alas efímeras dispersa.
Vuelva la noche a mí, muda y eterna,
indiferene a un día
que ha de hallarnos ajenos y distantes.-

ESTE PERFUME INTENSO

Este perfume intenso de tu carne
No es nada más que el mundo que desplazan y mueven
los globos azules de tus ojos
Y la tierra y los ríos azules de las venas
que aprisionan tus brazos.
Hay todas las redondas naranjas en tu beso de angustia
sacrificado al borde de un huerto en que la vida se suspendió
por todos los siglos de la mía.
Qué remoto era el aire infinito
que llenó nuestros pechos.
Te arranqué de la tierra por las raíces ebrias de tus manos
y te he bebido todo, ¡Oh fruto perfecto y delicioso!
Ya siempre cuando el sol palpe mi carne

he de sentir el rudo contacto de la tuya
nacida en la frescura de un alba inesperada,
nutrida en la caricia de tus ríos
claros y puros como tu abrazo,
vuelta dulce en el viento que en las tardes
viene de las montañas a tu aliento,
madurada en el sol de tus dieciocho años,
cálida para mí, que la esperaba.-

HOY NO LUCIÓ

Hoy no lució la estrella de tus ojos.
Naúfrago de mí mismo, húmedo del abrazo
de las ondas,
llego a la arena de tu cuerpo.
En que mi propia voz nombra mi nombre,
en que todo es dorado y azul como un día nuevo
y como las espigas herméticas, perfectas y calladas.
En ti mi soledad se reconcilia
para pensar en ti. Todo ha mudado
el sereno calor de tus miradas
en fervorosa madurez mi vida.

Alga y espumas frágiles, mis besos
cifran el universo en tus pestañas
Playa de desnudez, tierra alcanzada
que devuelve en mirada tus estrellas.

¿A qué flor perdida
que marchitó tu espera,
que dispersó el destino?
Mi ofrenda es toda tuya en la simiente
que secaron los rayos de tus soles.-

LA POESÍA

Para escribir poemas,
para ser un poeta de vida apasionada y romántica
cuyos libros estén en las manos de todos
y de quien hacen libros y publican
retratos los periódicos,
es necesario decir las cosas que leo.
esas del corazón, de la mujer y del paisaje,
del amor fracasado y de la vida dolorosa,
en versos perfectamente medidos,

sin asonancias en el mismo verso,
con metáforas nuevas y brillantes.

La música del verso embriaga
y si uno sabe referir rotundamnte
su inspiración
arrancará las lágrimas del auditorio,
le comunicará sus emociones recónditas
y será coronado en certámenes y concursos.

Yo puedo hacer versos perfectos,
medirlos y evitar sus asonancias,
poemas que conmuevan a quien los lea
y que le hagan exclamar:
¡Que niño tan inteligente!

Yo les diré entonces
que los he escrito desde que tenía once años:
No he de decirles nunca
que no he hecho sino darle la clase
que he aprendido
de todos los poetas.

Tendré una habilidad de histrión
para hacerles creer que me conmueve
lo que a ellos,
pero en mi lecho,solo, dulcemente,
sin recuerdo, sin voz,
siento que la poesía no ha salido de mí.-

MI VIDA ES COMO UN LAGO TACITURNO

Mi vida es como un lago taciturno.
Si hay una nube lejana me saluda,
si hay un ave que canta, si una muda
y recóndita brisa
inmola el desaliento de las rosas,
Si hay un rubor de sangre en la imprecisa
hora crepuscular,
yo me conturbo y tiendo mi sonrisa.

¡Mi vida es como un lago taciturno!
Yo he sabido formar, gota por gota,
mi fondo azul de ver el universo.
Cada nuevo rumor me dio su nota,
cada matiz diverso
me dio su ritmo y me enseñó su verso.
Mi vida es como un lago taciturno.-

Salvador Novo

Imágenes: Pinturas de Frank Cadogan Cowper (Inglaterra, 1877 - 1958)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N°1.169

Cristina Sánchez Vicaria

Poeta española, nacida en Andújar, Jaén, en 1985. Reside en Málaga. Es Licenciada en Comunicación Audiovisual y Técnico Superior de Fotografía Artística y en Ilustración. Publicó "Kamicaze", su primer libro de poemas. Fue Finalista en MálagaCrea Poesía 2015, publicación en el libro "Obituario" 2015. Participación en recital poético "Los 14 del 14". Accésit Combocarte 2008,Universidad de Málaga. Como artísta de la ilustración ha expuesto en Málaga, Cáceres y Gerona.

"El día que me explotó la cara
eran las ocho de la mañana
y a los buenos días del primero
que entró a por pan respondí:
todas las mecetas de mi casa están muertas"

ENVASES E INERTES

Despertar
lavarse la boca
hundirse la cara
llamarse monstruo
al menos un par de
veces antes del
desatino

y mientras

la poesía sin carne no es poesía
sólo letras que se escupen al aire
como se escupe un mosquito intruso
entre lengua y paladar

Despertar
larga y calva
cruces en el pecho
y las montañas
demasiado lejos
demasiado quietas
demasiado curvas
mi líquido pierde
el horizonte y me
mareo -siempre-

Mirar texto -fotos-
nunca saber
a qué contenedor
arrojar

sólo letras que se escupen
(lengua y paladar)

Voy a fabricar uno
que diga:

Envases e inertes.-

DESGARRO

Los amores imposibles.
Los músicos incomprensibles.
Las heridas que se convierten en cicatrices.
El descompás desacertado de mi silencio.

Las palabras mudas.
Las escritoras ciegas.
Los momentos que se transforman en cera.
El sinsabor de estar tan cerca, lejos, invisible.

El arranque deswconsolado.
La sacudida eléctrica.
El querer ser tu guitarra
y sólo sentirme sola en una maraña.

La insensatez del deseo.
La idiotización que me sigue.
La sensación insensata de quererte
entre mi cuerpo, entre mi cuerpo.

El alma, el sexo, y porqué no...el corazón.

A los músicos en general, a ti, en particular.-

PAÍS

Cualquier frontera geográfica
meta generacional
cualquier discurso político
tendencia religiosa

un límite y volver a casa
un límite y un nombre nuestro

o dejar el amor,
serena y fiera,
y fría

o dejar el país
¿qué es un país?-

HENDIDURAS

Las grietas.
El tiempo,
que pasa sin pedir permiso.
Y las abre.
A veces,
pican.

Pero siguen,
aunque disimulando...
creen que me olvidé de ellas...

La amenaza de ruptura.
El mapa
El fotograma preferido
en pausa para siempre.-

YO QUIERO CARNE, AMOR

Tomarte de la mano
llevarte al abismo
en cualquiera
de sus significados
posibles
tender la ropa sufragar
gastos en común pensar
qué tipo de sofa es
más bonito mejor barato
que mira si luego
cambiamos de casa
toca ir al súper mañana
me voy a patinar vente
después de cervezas el
domingo vemos una peli
dice mi madre que nos
invita a comer que he
pensado que las paredes
podemos en blanco y
he descubierto un cham-
pú ecológico la alfombra
del baño regar las plantas
mira ten cuidado porque
las de allí son de sécano
y las de aquí necesitan
mucha agua fertilizante
y nada
de fiesta entre semana
el menú vegano pero
yo quiero carne, amor.-

Cristina Sánchez Vicaria

Imágenes: Pinturas del surrealismo actual

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.-

Publicación N° 1.170-

POESÍA DE FINLANDIA

Jyri Schreck: (Tampere, Finlandia, 1927 - 1982). Poeta, dramaturgo y director de teatro. Publicó unos veinte libros, muchos de los cuales fueron traducidos al inglés y francés.

Olli-Matti Ronimus: (Helsinki, 1929 - 2005). Poeta finlandés, radicado en Francia durante varios años. Su antología poética está en el libro "Runot" (1959 - 1967), del año 1999.

Traducción de Matti Rossi (Losada, 1969)

"No ocurre nada cuando el mundo
se muere.
Todo se da
en el canto ausente"

LLUVIA DE PRIMAVERA

Se fecha la carta,
la tierra todavía mojada,
la tinta se va pegando
a la sombra de la mano,

con las líneas se aleja
el eco de muchas lluvias.

VINO DEL OTOÑO

Esperaremos que vengan
extranjeros a nuestras fiestas,
llegará el invierno, sin invitación,
como llega la vejez;
las cuatro estaciones perfumando
el vino amarillo.

Bebamos hasta que se vaya el día,
hurguemos el fuego,
en el corral están cortando ramas secas,
un caracol negro

mide las tablas del barril.-

Jyri Schreck

SOBRE UNA CAMA DE HIERRO

1
he aquí el aula de la oscuridad. La vida polvorienta,
las palabras salen
sopladas, suben, bajan, dejando que se vea el sol
Y tú eres el curso del día por esta habitación.
Tu deseo crecía, un árbol, más arriba de lo que crece
un árbol
Tu esperanza echó raíces en lo móvil;
ignorando la velocidad
pasó el entendimiento en el coche más veloz:
la vida
montada en la muerte
Sobre esa cama viste como se agachaban
las manos frente a la vieja pregunta,
sacudiéndola hasta que la cáscara se desprendió
y la perla era dinero contante
y ya no importaba.-

2
Hay en el cuarto una pared que amontona oscuridad,
insaciable,
despliega su mapa, arroja todo su saber sobre el colchón.
Y cuando
la tiza pasó por la cara, y después la esponja,
un sol muy oscuro
hizo romper un vidrio. Eras un pedazo y brillabas.
Estabas en la tierra
y te hundías hacia lo más hondo de la herida
levantando la ventana de la nueva casa contra la muerte
-para que la tierra desde su estrecha angustia
viera el vacío de la piedra
y del cielo.-

3
Aquella mañana, que entró en mis sueños
como viento soplando,
habías salido de tu quemadura, viajando años.
Pasó el autobús,
me saludaste, relumbrando en el vidrio del reloj
caíste en mí
desde
el largo camino del aprendizaje.-

4
Cuando cruzas la calle y me sales al encuentro,
eres movimiento,
y yo,
un ojo feliz que por arriba
de la sombra alcanza hacia tu
movimento a través de mi ser
otras habitaciones adentro.-

Olli-Matti Rominus

Imágenes: Arte digital de Dany O'Connor (Estados Unidos, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.171-

Carlos d'Ors Führer

Poeta, narrador, pintor y crítico de arte español, nacido en San Sebastián en 1951. Es Doctor en Historia del Arte, reside en Madrid. Ha sido profesor de Fundamentos Filosóficos, Historia del Arte y Teoría del Arte de la UNED, secretario de redacción de la revista ARS SACRA. Es autor de más de un centenar de artículos sore estética, literatura y arte. Ha traducido literatura alemana y actualmente trabaja en la traducción al alemán del libro "Tres horas en el Museo del Prado". Sus principales poemarios son: "Hechizos, Amares y Delirios" , "Eclpse total" y "De natura", un conjunto de haikus, ilustrados por él mismo.

"Descubro asombrado
el inmenso goce acompasado
de un cosmos de cuerpos
convertidos en espíritus danzantes"

YO, MARINERO

Yo, marinero, confuso, perdido en montes de cristal
y el eco de las nubes, repetido. Cansado y tembloroso
en mi atiga me entrego al reposo sobre la arena fina,
cantando una canción que se la lleva, rauda, el viento.

Los rayos de sol doran mi cráneo
y me tumbo en la playa,
desnuda y desierta, besando la arena, el mar calla

y me dejo abrasar por la calentura.

Acude la espuma a la roca,
dulces querellas el mar murmura.
Desnudo en el agua quedo reclamando la onda espumosa,

y a luz del horizonte al fondo del crepúsculo grana
cuando el esplendor de la inmensidad
luminosa
sobre las inciertas sombras de la
seguridad mana.
Sigo atento en las tinieblas en donde
ya pacen las estrellas.

Tiro una piedra a una estrella y canto con voz de animal
tenebroso
mientras contemplo la belleza de lo rocoso
proyectada en el agua que ruge.

Mido la espesura de la tiniebla fría;

el viento silba, la mar brama, la arboleda cruje.
Se oye allá a lo lejos el ladrido de un can viejo,

mientras entre los olivos y los pinos

ocultan los pájaros sus trinos.
Veo la huella del tiempo y de mi paso
sobre la arena.
Luego el canto de la sirena se escucha
en el umbra del ocaso.

Oh, mar, el naciente viento chupa
la fragancia de tu salinidad
y corro a sumergirme en tus ondas vivientes.
Las olas resurgen y despiertan a las rocas.

Páginas de aguas intranquilas que emerge el aire,
en vuestras páginas húmedas me sumerjo,
ondas que son ídolos del sol,
tumultos del silencio.-

GÓNDOLAS DE SOLEDAD

Desde el vaporetto veneciano,
se desveló y destapó mi tristeza,
arribando en mí, al partir,
la atonía y el vacío.

Sólo escuché el silencio de ningún eco,
y no pude conjurar mis lágrimas,
que, lentamente,
fluían desde mis pupilas hasta mis mejillas.

Sólo pude y supe fabular la ausencia,
dibujando y pintando
góndolas de soledad.-

COLLAGE DEL MAR

En orden disperso se superponen en mí
imágenes oceánicas que se suceden en mi retina:
siluetas de buques mercantes, boyas y claraboyas,
peces multicolores y esqueletos de peces...

Mar gris, mar verdoso,
de violentos rizos y de olas gigantescas,
de buques hundidos y de galernas,
de holandeses errantes y de islas misteriosas...

Puro juego de alas marinas,
rocas que son extrañas bocas,
caracolas, cangrejos, almejas y conchas,
notas musicales todas ellas de un cántico
que no es más que un collage del mar.-

AFRODITA PENSATIVA

Afrodita pensativa
¿En qué piensas?
¿En qué sueñas?

¿Piensas en la vida,
tú que estás muerta?

¿Sueñas con lo bello,
tú que eres la belleza?

Afrodita pensativa
Piensa...piensa...
Sueña...sueña.-

HAIKUS

50
Una estrella
se ha escondido en la corriente del agua.

49
En la noche triste,
la luna llora lágrimas de estrellas.

48
Interminables rebaños del volcán
asistimos al parto de la montaña.

46
En la cascada
el agua se suicida eternamente.

45
Extravagante lucía el pavo real
su disonancia brillante.

44
Al caer iluminao el rayo
ha cortado por igual tristeza y alegría.

43
El ave ha picoteado
la primera estrella de la noche.

42
El crepúsculo se desangra
borrando siluetas de vida.

41
En el ojo del pájaro
se refleja todo el cielo del mundo.-

Carlos d'Ors Führer

Imágenes: Pinturas del artista de Barcelona Hermenegildo Anglada Camarasa

quiequedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,172-

Mary Karr

Poetisa y ensayista de Estados Unidos, nacida el 16 de enero de 1955. Saltó a la fama en 1995 con la publicación de sus memorias "The Liars' Club". Profesora de inglés y literatura en la Universidad de Syracuse. En 1995 ganó el Premio Albrand PEN, en 1989 el Premio Whiting y en 2005 ganó la Beca Guggenheim. Ha publicado los poemarios: "Abacus" (1987), "The Devil's Tour", "Viper Rum", "Sinners Welcome", etc. Su última publicación fue el libro de historias "Learner's Permit" de abril de 2015. Es, en la actualidad, una de las escritoras más leídas en Estados Unidos.

"Cuando lloraba tras ellos
se giraba una parte, he ido
en su encuentro al crepúsculo
y por mí vibraba"

ENTRANDO EN EL REINO

Mientras los huesos del chico crecían
y su cabeza y su corazón se alargaban,
un día su madre no pudo

verse a sí misma en él.
Era un hombre ya, irradiando
la innata soledad de los hombres.

Su expresión estuvo a partir de entonces
más allá de ella.
Cuando él estaba a punto de dormirse
y sus rasgos se acercaban a la infancia,

duraba poco.
Ella sólo podía apretar
sus anchos hombros. ¿Qué podía

enseñarle acerca
de las pérdidas, a quien ahora las infligía
entrando en el reino

de su propia voluntad?-

CAMPO DE CALAVERAS

Mira al tejido de la noche, lo suficientemente estricto
y si estás predispuesto a lo sombrío, digamos
la ventana que has elegido es un oscuro

sello de correos que al paso de las horas,
sin dormir, bebiendo ginebra después la Amada
Lucy se ha repuesto y se marcha, mira

al igual que sus ojos tienen la fuerza, y tras
cualquier tensa cortina de la noche vendrán las formas
que tu esperas presionando desde el otro lado.
Para ti: un campo de calaveras, mandíbulas angulosas
y cuencas de ojos, sacas en mil cráneos.
Son claros una vez que pienses mirarlas.

Sabes esos campos existen, por los criminales
que deambulan por tu misma calle
e incluso en las listas de la historia
monstruos como Adolf y el tío Joe
que acechan la esfera de la tierra,
adentro de bebés menores comelones
no identificados, probablemente en el mismo medio.
Quizá ese empleado de correo
descontento de su trabajo

ya ha arañado su nombre en una bala, que es de él
susurrando en las azaleas. Acaricias el pensamiento,
para probar que no hay lugar mejor para ti
que aquí, su patio plaza de sofá de cretona,
escuchando las señaladas malas noticias
estables en tu cabeza. La noche
es de color negro. Miras y su mirada furiosa,

seguro que no hay dioses allí afuera.
De esta manera,
estás ciego de tu propia máquina intrincada del ojo
y a la luz por lo que ves,
a la suerte del nacimiento y a todos los
recuerdos de tus amores, Si las calaveras están ahí
-digamos que te presionan
contra el entelado de la noche- podrían no mirar
con envidia y ¿con flojedad de las mandíbulas
a la carne fina que cubre el cuero cabelludo,
los cabellos numerados
con la fuerza con que tus manos los sostienen?-

SINCRONÍA

Leí en alguna parte
que si los peatones no quebrantaran las leyes
de tránsito para cruzar
Times Square cuando sea y por cualquier medio posible,

la ciudad toda
pararía, se pararía.
Los autos se amontonarían hasta Rhode Island,
una épica malla tupida que ni siquiera un gato
podría enhebrar. No es la ley sino el esparcirse
de nuestras distintas voluntades
lo que nos hace fluir. Hoy amé
tanto
el descaro sin precedentes
de unos cargadores de pianos, aupando a un grandioso
bebé bien
amarrado en la Novena Avenida antes de una tormenta.
Eran un par hosco y vigoroso, cínicos
como cualquier jornalero.
Sabían lo que se avecinaba,
el instrumento laqueado en blanco,
el cielo negro henchido
como un mal globo de agua y en un instante de aguja
explotó. Una ducha como manguera de bombero,
durante algunos latidos, toda la ciudad se paró,
pausó, el golpe de un corazón,
y luego todo continuó en staccato.
Y fue un gozo ser testigo no de un
milagro cualquiera:
en un solo instante todas las negras
sombrillas en Hell's Kitchen se abrieron como a una voz,
todo el mundo
aún en movimiento. Fue una escena sacada de una ópera
no escrita,
la zarpa de una vasta armada.
Y cuatro damas interrumpieron su propio lento caminar
para acompañar a los cargadores del piano,
cada una sosteniendo lo que alguna vez habían sido
parasoles de encaje por sobre el refunfuño de los hombres.
Pasé
por el corrito de bailarinas en papel acurrucadas
bajo la marquesina de la vuelta
en fila para una convocatoria abierta
extremidades de cigüeña, talones
zigzagueados de lacitos, algunas pasándose un cigarrillo
encendido
entre sí. La ciudad vive de la belleza, muere de hambre
por ella, la cría.
Viniendo a casa después de medianoche,
a mi barrio desierto con su famosa excesiva
estadística de ratas en el subterráneo, oí a un tenor exhalar
puro
anhelo a través de los cañones de ladrillo,
la luma humeante
abrió su boca para beber desde allí arriba.-

Mary Karr

Imágenes: Pinturas y foto montajes de Adam Burn (EE.UU), de la serie: Ciudades fantásticas

quiquedelucio@gmail.com

PEQUEÑA REUNIÓN DE PROMESAS QUE TODAVÍA NO ESTÁN EN VIDEO

no es ninguna novedad que mis palabras
valgan lo mismo que cinco céntimos
para los niños pobres en las latas
del supermercado

llegué muy ebria a casa, y estabas tan molesta conmigo
que decías cosas como:
"cuando eras mucho más pequeña prometiste que no ibas
a tomar de grande
porque el alcohol
es malo
es horrible,
debí grabarte,
ahora mírate
no tienes vergüenza"
qué peligroso es prometer
y qué triste es no tener cámaras como testigo

te digo la verdad:
me hubiera gustado mucho que me grabaran

apagaría la televisión, te prometo que sí,
pondría los videos
con todas las cosas que nunca pude cumplir
y mis nietos pensarán
-esa historiaya me la sé, vieja loca

al final todos mueren-

voy a ser la mala de la película
y no me arrepiento:
le dije a mi madre
que nunca
en toda mi vida
prendería un cigarro

dije que esperaría al correcto
dije que sería
como en las telenovelas mexicanas
dije que el hombre existe más allá
de la televisión
cuando comenzaron a brotarme las tetas dije
que solo
el amor podría verlas
cuando aprendí a mentir me olvidé de llorar

dije
muchas cosas que ahora
están ahogándose en el lado vacío de
mi cama
y todavía quisiera creer en ellas
pero
se siente tan bien
torcer el cuello de una paloma
se siente tan bien
pisotear una flor

digo muchas cosas porque necesito hablar conmigo,
tengo que decírtelas
porque hay demasiado miedo
acumulándose
en estas manos
o es que a veces
me da vergüenza el frío
me da susto besar al fantasma con el que duermo,
pero siento que estás aquí para matarme

será tu palabra contra la mía:
no tenemos pruebas en video
para ir al tribunal
todos los acusados ya se fueron de la sala:
soy la chica mala de la película,
será mi palabra contra la cámara de video

hemos perdido, mamá
ya van cinco minutos con siete segundos
he cerrado la puerta con llave
he dejado de contar los días
y los nombres
y las caras
en especial, pierdo mucho tiempo tratando

de mirarte a los ojos

y sí,
no tomo
no fumo
no aplasto hormigas en la pared,
y no soy así

soy peor.-

DOS

son importantes las puertas de emergencia
en un incendio
en un cuarto
en este pequeño sistema solar

no sé en qué momento mi corazón
dejó de sonar como uno,
desde hace mucho tiempo solo escucho
una puerta cerrándose

mi corazón quiere encerrarlos:
todavía no termina la función
y golpeamos como caballos en una de
esas tocadas
donde lo más oscurito de la ciudad
se besa y vomita
donde todos están tan aburridos
y se juega a la ruleta rusa
con cinco balas en el tambor

mi corazón todavía late, sobre todas las cosas.-

***

me quedo porque vi miedo en tus dientes

pensé
tontamente
que entre ellos se podría estar bien

me quedo porque mi corazón es una carta
de amor todas las muchachas lindas escriben cartas
de amor todas las muchachas lindas tienen en sus corazones
poemas gigantescos
sobre
las cosas que perdieron

me quedo porque hubiera sido bello perderme
hubiera sido bello que fueras mi primera vez
tu nombre suena tan bien cuando se grita

ahora solo escribo
escribo tu nombre como la matriz de todos los sueños
escribo tu nombre como si fuera el mío.

todas las muchachas lindas escuchan Grimes o ven algún color
triste y
piensan
en su primera vez
en cómo Disney tenía tanta razón
en la magia
en las cosas que nunca regresan
como los buses que pasan de largo
papá
la luz
tú
cosas así.-

Valeria Román Marroquín

Imágenes: Pinturas de Cady Hooper (Estados Unidos, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.174-

Tatiana Orellana Araneda

Poeta de Chile, nacida en Santiago de Chile en 1989. Estudia Licenciatura en Lengua y Literatura en la Universidad Alberto Hurtado. Ha participado, entre otros talleres en : LEA. U de Chile, 2012; Escuelas de la Poesía, 2013; en el año 2014 publicó junto a seis compañeros el libro: "Siete. Des-tiempos", Edición La Palabrota. En el año 2014 recibió la prestigiosa Beca Fundación Pablo Neruda.

"Estoy ebria de aire,
bebida de rocío, y voy con pie inseguro,
en estos largos días del verano"

Emily Dickinson

VACÍA

Hay el primer crepúsculo, el del verano, y no
hace falta encender la luz en el interior.

Marguerite Duras

Me angustia ver el papel en blanco
siento el vacío cómo entorpece
la voz muda
tras varios intentos
para vomitar algún verso y
sastifacer el hambre poética,
me desvelo.

Noche de verano
tendida en el suelo
se desnudan sentimientos
obstruidos por la tinta
marginal.

Mi corazón enjuicia el desahogo
el desamor: prisión desolada
los recuerdos azotan la azotea
de los miedos.

Necesito el aliento amable que
calla mis verdades.
Noche tras noche se revuelcan
los miedos
penetran en mi debilidad
como parásitos enajenados.

Estoy seca
vacía como la copa
borracha
¡olvidando desaires!.

Un verso más, pero
lo fugaz me recuerda la dependencia
vuelvo a ser la niña-tiza
ebria
identidad-fracturada.

¡Me desangro en el silencio!

Miro el reloj
pasan las horas y la hoja
sigue sin una línea.

Mi grito es
una sepultura que nadie visita.-

ADIÓS

No queda
espacio para prostituirme
el adiós golpeó mi puerta
nuevamente me lo bebí todo
incluso el fuego del orgullo.-

ELLA

Ella tiene la mirada indolente
esconde la ira que mendiga el amor
ella crea
raíces de malezas negras
detrás de su disfraz
el cadáver consuela
la esperanza que borró el tiempo.

Sus ojos reflejan un alma
purgado por el dolor
cuando pierde el tiempo
dibuja rostros extra-volátiles
personajes que juegan
con las redes del pasado
y observan el futuro
como prisioneros.

***

Errante
arrastro a mi lado
otra muerte

Camino con el amante:
dos cadáveres entrelazados
invitan la noche bohemia

Crece una esperanza hambrienta
mi boca cosida
besa los labios
que se ocultan en el fuego

Pero
en esta noche insondable
todo es ausencia
incluso el disfraz del amante.-

Tatiana Orellana Araneda

Imágenes: Pinturas de Robert Falk (Rusia, 1886 - 1958)

quique delucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.175-

Eduardo de Ory

Poeta, periodista y crítico español, nacido en Cádiz en 1884 y fallecido en 1939. En el año 1909 fundó la Real Academia Hispano-Americanista de Ciencias y Artes. Creó las revistas poéticas modernistas "Azul" , "Diana" y "España y América" en esta última insertó un suplemento literario. Escribió catorce libros de poesía, ocho de prosa y seis antologías. Entre sus principales libros, se pueden mencionar: "Cascabeles de plata" (1929), "Selectas Composiciones Poéticas", "Desfiles de almas" (1909), "Aspectos" (1921), "Intimidades literarias" (1937), "El pájaro azul" (1906), etc.

"Sol de libertad; mansión riente
que tiene por dosel magnificamente,
un cielo todo azul, todo poesía"

TODO CANTA

¡Todo canta! La rosa riente
que su aroma en el aire derrama;
al conjuro del viento la rama;
el rumor de sus olas, la fuente.

¡Todo canta! La mansa corriente
y el horrísimo mar. La aúrea llama
cuando el fuego vivísimo trama;
la avecilla fugaz e incipiente...

¡Todo canta! Y un salmo gigante
va el conjuro formando, triunfante,
con sus voces de vida o anhelo...

¡Y ese himno sin par de hermosura,
en honor de la inmensa natura,
es ofrenda que elévase al cielo!-

BOHEMIA

¡Amor! La copa llena
Del vino, que la pena
Convierte en bienestar.
¡Placer! los labios rojos,
Los besos en los ojos...
¡Reír y disfrutar!

Artistas y grisetas,
Pintores y poetas;
Alcemos al amor
Un canto todo risas...
¡Canciones y sonrisas
De labios hecho flor!

TÚ Y YO

Rosa fragante, que esparce aromas,
brisa que parte del cielo azul.
Leve avecilla que el aire cruza
Eso eres tú.

Flor casi mustia, débil, marchita,
cielo sin nubes, color ni luz,
ave que triste recorre el mundo
Eso eres tú.

EL ALMA DE LAS COSAS

En el maravilloso e inmensurable Todo
cada cosa nos habla y nos canta a su modo.

Desde lo más excelso hasta la tenue espiga
que, al brotar, se dijera que teje una cantiga...

Desde el leve gusano hasta la rauda estrella
que deja en el espacio una fúlgida huella...

Cada cosa a su modo dice su poesía:
todo en la vida canta con áurea melodía.

Cuando las rosas abren sus perfumadas pomas
¿no dicen bellos nimnos, simbólicos, de aromas?

El ave, cuando cata, ¿no modula una rima?
El sol ¿no dice un salmo deslumbrante en la cima

de la cumbre gigante cuando su luz reposa?
¿No dice su canturia de alas la mariposa?

Mas no todas las almas gustan de esos encantos:
¡no todos los oídos perciben esos cantos!

Hay músicas sublimes que no son comprendidas:
¿sutilezas al vulgo? ¡Serán inadvertidas!

¿Qué sabe de armonía la muchedumbre necia?
¡Por eso que la ignora, constante, la desprecia!

Para almas exquisitas se hicieron los lirismos:
¡no para las que sólo gustan de prosaísmos!

Poeta: eres dichoso sobre todas las cosas,
tú interpretas los tenues perfumes de las rosas,

las trovas de las aves...lo que es sutil y leve:
¡para ti nada hay vano, despreciable ni breve!

¡Por algo el gran Artista de la Naturaleza
dio a tu espíritu noble sensación y belleza!

¡Por eso de los ritmos de la vida eres dueño,
y en realidad conviertes tu quimera y tu sueño...!-

Eduardo de Ory

Imágenes: Pinturas del artista Thomas Saliot (EE.UU., contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.176.-

Benito Valencia Castañeda

Poeta, investigador y abogado español nacido en Medina de Ríoseco (Valladolid) en 1855 y fallecido en 1925 en la misma ciudad. Casi toda su poesía, compilada en un solo volumen, fue escrita en la década de los años setenta del siglo XIX. "Rimas" (Valladolid, 1879), "Crónicas de antaño" (1915), Edición facsímil a cargo del Servicio de Publicaciones de la Diputación Provincial de Valladolid en 1981. La presencia de la muerte, el paso del tiempo, el sentido de la pérdida y el desengaño amoroso son los temas recurrentes de este poeta del romanticismo español.

"Su labio no sonríe, ni su pupila llora,
ni piensa su cerebro, ni late el corazón;
en un instante solo la muerte aterradora
con su segur deshizo mil mundos de ilusión"

LA FUENTE DEL OLVIDO

Allá, muy lejos del mundo,
hay un elevado risco
donde moran solamente
el reposo y el olvido.

Donde no llegan del hombre
los sollozos ni suspiros
ni hallan eco los lamentos
por la atmósfera perdidos.

El alma que está cansada
de la vida y su bullicio,
encuentra instantáneamente
a sus pesares olvido.

Que una fuente caudalosa
nace de entre aquellos riscos,
cuyas aguas cristalinas
surten efectos magníficos.

El que las bebe, al momento
olvida cuanto ha sufrido,
volviendo la confianza
a su lacerado espíritu.
Y esa fuente tan hermosa
es la fuente del olvido.

***

Muchas veces he notado
que si me encuentro contigo,
confusa tornas tus ojos
para hacer que no me has visto.

Enseguida tu semblante
toma un tinte muy rojozo,
y a mí, aunque lo disimule,
también me ocurre lo mismo.

Y es que tal vez los recuerdos
de tus frases de cariño,
y ofertas que me otorgaste
de adornarme con delirio;

y las promesas que te hice
(y que ninguno ha cumplido)
hace que nos sonrojemos
por lo mucho que mentimos.

Así, yo, porque te quise,
y tú, por si me has querido,
debemos beber las aguas
de la fuente del olvido.-

LA HORA DEL DOLOR

Siempre encontrando el hombre en su camino
disgustos y aflicción.
Con ser tan breve un día, todos tienen
una hora de dolor.

***

Tomando nueva vida las tristezas
del tiempo que pasó,
los recuerdos de ratos más felices
que solo niebla son.

El porvenir flotando a nuestros ojos
sin luces ni color,
escondiendo zozobras solamente
en su negro crespón.

La pena del presente rebosando
del alma en que cayó,
todo un mundo de sombras y pesares,
llanto y tribulación.

Viene a formar esa hora desdichada
que el infierno abortó;
hora que no le falta a ningún día:
¡La hora del dolor!-

LA ESPERANZA

Ornada de bellísimos matices
y de ricos primores esmaltada,
me conduce, cual madre cariñosa,
a donde el afán de la existencia acaba.

Ella es la voz magnética que anima
los muertos ideales del alma;
el ritmo de la hermosa poesía;
y la música dulce que embriaga.

Acento celestial que me promete
realizar los ensueños de la infancia;
dorada copa que su néctar brinda
para acallar las penas que me matan.

Lienzo del que en brillante perspectiva
magníficos paisajes se destacan;
mar cuyas azuladas ondas besan
suavemente la arena de la playa.

Encarnación risueña del deseo;
trasunto fiel de la mujer amada,
y que con tiernas palabras me da vida
y solo a mi corazón consagra.

Horizonte magnífico y extenso
donde brilla un sol, cuya rojoza llama
no encontrará el ocaso donde, tristes,
sus fúlgidos destellos al fin hallan.

Misterioso amuleto que disipa
las sombras mil que la ventura empañan.
¡Ah! Qué fuera de mí si en mi camino
no brillase la luz de la esperanza.-

Benito Valencia Castañeda

Imágenes: Pinturas de los hermanos Michel e Inessa Garmash (Ucrania, contemporáneos)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.177-

Rafael Carbajal

Poeta español, nacido en Málaga en 1964. Emigra a Estados Unidos en 1976 donde publica los poemarios en idima inglés: "Deep enoug to dive in" (1988), "Dogs and the flowers they piss on" (1990), "Bucket full of wingnuts" (1991). Regresa a España en 1995 y empieza a escribir en español, donde publica: "Misántropo con buen corazón" (La única puerta a la izquierda, 2015) y "Mi psicóloga me dice que se jubila" (Amargord, 2013).

"Encerrado en este eficaz invernadero
yo no sueño con verdes campos libres
mi vida es una hortaliza
al final me comerán igual"

AMOR MADURO

Presas del amor
Nos dejamos cazar cansados
Ya no tenemos edad para quiebros caprichosos
Ni para jugar al escondite
Ni para besos a medio corazón
O para mitigar el hambre
O para pagar las deudas de juego de la carne
Ya solo queda el amor
Hundirnos en sus arenas movedizas
Buscar una bocanada de aire en su aliento
Somos sus hijos pródigos
Que ya han llamado a todas las puertas
Ya se han tumbado sin éxito en las camas vacías
Que prometían placer
Ya han arañado la arcilla en la ladera
Buscando abrir una cueva
Donde esconder el hielo negro de la soledad
Sin destino
Sin perdón
Ya solo queda el amor
Como una vasija que una vez fue rota
Como la noche en llamas
Como el vino de Caná
Se acercan las arrugas y las manchas del hígado
La ropa sin modo
Los chismes desdentados
La profundidad absoluta del muermo en el trabajo
Las cuatro estaciones

como repetición de un estribillo
endemoniado
Solo nos queda el peso de los años
Solo nos queda el amor.-

NOVIA INTEGRAL

Mi novia es novia integral
Grano puro del corazón mineral de la tierra
Armazón áspero de hojarasca
Color pardo de amables tinieblas
Consumirla produce ventajas cardiovasculares
Libera el flujo de la circulación
Es toda una puesta a punto
Un lujo biomolecular
Me llena los sistemas de cariño biodegradable
Mis poros rezuman placer
Ya ves cómo luce mi piel
Mi felicidad cereal triunfa
Es saludable -sabrosa y formal
Una experiencia altamente nutritiva
La recomiendan 4 de cada 5 médicos
Lleva el sello de cultivo ecológico
impreso en su tierna piel
No es apta para cualquier paladar
Es un gusto adquirido
Si la pruebas a fondo
Si digieres su noble manjar
Si la comparas con el pasteleo vacío
Que inunda el insano mercado
Nunca probarás ningún otro bocado
Rendido ante la oferta culinaria sin igual
Que ofrece una novia itegral.-

NOCTURNA

Siempre vienes por la noche
Cuando el fuego de mi cuerpo
Llama al frío que escondes en tu piel
Siempre llegas como la luz
de una estrella tempranera
Como las farolas encendiéndose
Como el viento bajando la ladera de la montaña
Un heraldo de la luna
Traes la alegría y la lujuria
La paz envuelta en los pliegues de tu carne

Pirotecnia de sudor y sal
Vuelves como un ave migratoria buscando refugio
Soy la marisma que acoge tu vuelo
El fin de tu trayecto inusitado
Una cabaña en el bosque
Perdida-vacía
Hasta que tú me habitas
Me quitas el miedo a la oscuridad.-

QUIERE SER, BREVEMENTE, MI AMIGA

Me deja
Con una cama rota por el uso
Una caja con cuatro condones sin usar
Serias dudas sobre mi proeza amatoria
Dice que quiere ser mi amiga
Alejarse del pacto de la carne
Y subirse al carro alado del alma
que es la amistad
Sin embargo yo
Quiero forcejear con ella desnuda
Cubrirla de saliva
Besarla con lengua
Abrazar su espalda descubierta
Montarla sobre mi cuerpo
No quiero compartir secretos y confianzas
Quiero carne
Soy casi viejo
Algo torpe en el amor
Era un joven
Con la pasión de los idiotas y los insensatos
Ahora solo tengo
Mi mal disimulado miedo
Mis cabellos grises
Mi tos de fumador
Y tengo una amante
que quiere ser mi amiga.-

Rafael Carvajal

Imágenes: Pinturas de Thomas Benjamin Kannington (1856 - 1916)

quiquedelucio@gmail.com

REALIDADES FRAUDULENTAS CON EL DON DE ENCANTAR

Vivimos el invierno constante
tú yo hermano del mismo páramo
árboles de dura corteza retorcidos
el alma de sal y silencio
tenemos las raíces y la culpa
compartimos el mismo viento
no queda ya calor
llora el sol en luminosa batalla
viviendo un día más

La lucha es siempre mentira
pactando el verbo
vivir nos da lo mismo
pero morir nos aterra
en un día a día inadvertido
la caliente oquedad del ayer
la fría bandeja del mañana
no eres especial
la primavera escasea para todos
ahí fuera las bestias
aquí dentro
algo parecido a una promesa
pero más líquido

no te afanes en sonreír
el hambre nos la hemos buscado nosotros
los que queremos volar

y siendo blancos como nubes
solo sabemos llover

La condena es entender
el mito que nació de la palabra
la condena es dejarse hundir
por este océano sin comisuras
la condena es invierno
un mundo para todos
arráncate el corazón del pecho si quieres
no tiene boca pero miente
todo es humo
se abraza la locura hasta nuestra nuca
rascando hasta ver el hueso sustento
anónimo y pálido
se va pudriendo
como cualquier verdad
todo lo que va por debajo es tristeza
todo cuanto tienes que decir es silencio.

Siempre la sangre ayuda
a tapar la herida.-

***

"que derriben estos muros de esperanza
detrás está mi casa"

La casa en que crecí
es un laberinto de olas sobre el suelo
una marea gritando,
a veces,
dos desconocdos bastan
sus cimientos en tierra roja.
Se acumula el barro en miles de libros
mi casa es un continuo bastión contra el futuro
una extensión del otoño en pleno invierno

con una madre canto de sirena
al final del arcoirís pelea el Sol
las nubes de cacharros hiperrealistas

mi casa es un cuadro de Antonio López
bajo un himno en piedra
con un padre preso
la carcoma de saber que la vida se termina al dente.

Esa es la casa en que crecí.

un paraíso artificial
molinos derriban gigantes
ya no hay locos en España

la soledad de las paredes insulta a la televisión
la radio chillando se repite en todas las ventanas

esta es la casa en que crecí,
la casa de mis horas.

Habitaciones sin fuga y con espejos.
Habitaciones gusano ¿y ahora qué?

Para gastar el hambre de los valientes
aquí se guarda un dios en la despensa
el resto cocina, caos y miedo

el desorden coloca las cosas con la cabeza de otro
con las manos de otro,
en la casa en que crecí se amontona
vivr por los rincones
y el tiempo yace en el sofá junto a papá.

No me gusta enfrentarme a las paredes
ellas saben la verdad
saben quién soy.

Enfrentar la luz tamizada del salón,
ese niño grande con mirada de loco
la cárcel sincrética de la esperanza
el abandono del nido
romper los lazos de la sangre sangrando
con barba y a veces amarillos los dientes.

Ellos te recuerdan: te recordarán siempre:

la casa en que nací
es un eterno recuerdo del presente.-

***

Te pronuncié esdrújula
porque sabía que sabías bailar
te llevé a los adentros
porque sabía que sabías el camino
te apagué la luz
porque sabía que alumbrabas con los ojos
todas las palabras que guardo
en el fondo del estómago.

Dadme piel
y cometeré una y otra vez
el mismo error
con nombre y apellidos.-

Alberto Rivas

Imágenes: Pinturas de Matteo Arfanotti (Italia, 1974)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.179.

Horacio Aige

Poeta argentino, nacido en Rosario. Publicó varios libros y plaquetas de poesía. Entre ellas el libro. "Poemas" (1994). Colaboró en varias revistas literarias, como la mexicana "Poesía y Poética" dirigida por Hugo Gola y la argentina "Hablar de Poesía" dirigida por Ricardo Herrera. Entre 1995 y 1997 funda y codirige junto al poeta Héctor Piccoli la revista literaria "Cuadernas". En 2015 junto a Armando Vitus crea y dirige la revista literaria "Mirto". Parte de su obra fue traducida a varios idiomas.

"Trataste de poner las cosas en su sitio,
de ordenar lo desordenado.
Trataste de ver qué cosas te eran más íntimas
y cuáles más lejanas"

NADIE

Nadie.
Ni línea ni extensión ni tiempo
ni derrotero azul
ni abismo en movimiento.
Solamente una luz
o nuestros ojos como vientos de íntimas mareas
si la voz
no es más que un sueño
y si el amor
en su propio rosto inscribe
un alto paroxismo de amapolas
en la perfecta ribera inmovil
clausurada entre dos instantes.

Yo sé estatuas.
Yo sé otoños.
Duro solsticio de aves
por ritos en declive
hímnicamente danzando.
O altos insondables espejos
naufragando a distancia.
O fuegos fatuos de mandrágoras
entre el siempre y el jamás.

Yo sé columnas.
Yo sé días.
Eclipsadas mariposas
en el punto más extremo del límite

desligando ese punto, de otro, inefable,
como término de pavor
en el blanco centro del suicidio
inquiriendo lo inescrutable.

Nadie.
Ni torres ni lagos
ni tatuaje de las tardes
en las extrañas sinuosidades del aire.
Sólo águilas de alta mar
sobre la absuelta intimación de los mástiles
o absurdas y resentidas epístolas
rayadas por escuadras rojas y meteoros infernales.

Nadie.
Tan sólo lo inútil
como si de aquel árbol
su duramen se desanillara
hasta la imperiosa potencialidad
de su propia ausencia.
Nadie.
Tan sólo lo inútil
como un vasto alarido de silencio.-

ALEJANDRA, YA ES TARDE

Alejandra, ya es tarde
Y de seguro has de estar cansada
De tantas dedicatorias
Y breves menciones en los diccionarios:
Alejandra Pizarnik, poeta...
Sí, ya es tarde
Y en Buenos Aires llueve
Y si estuvieras aquí
A pesar de que como bien sabes
Ahora tu nombre último es la nada
Una vez más abiertos tus ojos
Sobre el blanco papel tendrías.
Es que a la vez, como siempre,
Cada lugar
Mirarías y no mirarías.
Insomnio, noches.
¿Acaso para reconocerte en la tentación de cierto ángel?
¿Su nacimiento, su desarrollo, su caída?
¿Pero quién pudo alguna vez decirlo todo?
Imsomnio, noches.
Y ya imagino el umbral donde te inclinarías,
Hacia adentro, deshabitada.

Y sería nuevamente
En el delirio del lenguaje
En honor del paraíso la palabra.
Y de pronto
La poesía un laberinto
Para vos que otra vez estarías
sóla pero otra.
Aunque siempre de tu lado el caos, por supuesto.
Por eso te digo:
En el límite de esta noche es tu ausencia la que llueve
ahora,
que ya es tarde y Buenos Aires no descansa.-

ENCUENTRO CON PABLO NERUDA

Vienes a mí, con ojo vidente, misterioso y de espalda,
y con la frente plena de circunstancias océanicas
como el que de pronto y sin saber cómo
se ha hallado ante la costa ya sin mar
y ha dejado, tendida, la desconsolada red sobre la playa.
Y yo, que he temido siempre los orígenes
y que por eso quisiera vivir donde viven
las algas y los peces,
acecho tu palabra, tu ola existencial,
atravesada por gritos que ordenan solsticios
y que a veces alzan una que otra sonrisa
sepultando la desgracia a tres palmos del suicidio
no lejos de aquel abismo,
hacia el que avanzas, obsesivo y
circular,
moviendo implacable uno y otro relámpago.
Y yo, que he temido siempre los orígenes,
acecho tu palabra, de lengua, de cántaro,
de crecidas lluvias inéditas,
como una armonía perfecta
que de golpe se quiebra.
Y entonces,a todo aquello que es invisible le digo;
inaudito órgano de labios
bajo el imperio de los sexos
temblando entre dientes
hacia todo lo que aniquila.
Luego, yo contigo me hermano
resucitando condes de lautréamont,
desenterrando amadas ya terribles,
regañando al sueño
entre horribles pesadillas,
Así, por los caminos, hechizando avanzas
entre el alba
escribiendo mágicas letras de serpientes
con tu terciaria mano inacabable
y te despojas de istmos
y despojándote te abismas en lo desconocido
que de a poco se acerca y te contempla
haciéndote volver de perfil o de frente
para que en tu rostro deambulen
entre un sueño y otro sueño
como rescatados naúfragos de altura
los idilios más espléndidos.-

Horacio Aige

Imágenes: Pinturas de Francis Picabia (Francia, 1879 - 1953) y de Wilfred lang.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.180-

Sesi García

Poeta español, nacido en San Sebastián de los Reyes, Madrid, en 1992. Graduado en Estudios Hispánicos por la Universidad Autónoma de Madrid. En 2012 publicó su primer poemario "Tabaco de liar", en 2014 "Otro perfume de hablar". Ha participado, además, en la Antología Poética Bukowsky Club (Madrid, 2012), "En legítima defensa" (2014), "Mi vida es como Splif y otros poemas" (2014), etc. Es uno de los impulsores del proyecto de difusión poética "De verso en pueblo". Fue finalista del XIV Certámen de Poesía Centro Cultural Blas de Otero.

"Ese drama, mujer. Este drama.
Porque se lee menos, mujer, porque somos,
dicen que somos una generación
perdida. Perdidos, en efecto, por la vida"

MEDIOCRE A VECES

Mediocre a veces, llena de cervezas,
envidias, galería de todo
aquello que rechazo; aunque a veces
me encantas, a veces en mi Alcobendas
más capital que tu vida de techos
y bigotes, que los adjetivos
que te describen en los libros. Siempre
vas a tener un lugar en mis cosas,
aunque a veces me falles. Si me pongo
en los momentos en los
que te veo oscura y más extranjera
que amiga o mi ciudad, hay algo tuyo
que modifico con las manos, algo
que no tiene mi muy querida
periferia y que me completa
el sueño que quedarme aquí para siempre:
hablo de esa luz que vuelve de tonos
más claros el pelo de ella, esas vidas
que cuándo llevaré a los escenarios,
esas figuras más perdidas
que encontradas o esa facultad
de la que tanto me quejo y tanto
necesito. No te entiendo, mapa
madrileño, no me acabas de llenar
de casa, pero sé que cuando
lo necesite no te vas a mover
para que así pueda llenar
todas tus aceras con mis lágrimas.-

EL EMIGRANTE

Lejos de casa existen ciudades
europeas que tienen acceso al mar.

Ciudades donde el frío-recuerdo
las ciudades que había dentro de Bruselas
y Frankfurt- atraviesa los cristales,
los recuerdos, la situación diaria.

Aun así existen ciudades únicas
dentro de las casas, los abrigos,
la gente, la compañía, los vasos.

Ciudades únicas que desprenden
calor, porque algo bueno tiene
que tener eso de ser feliz.-

EL MISTERIO. EL FIEL SECRETO TUYO

Por todas partes te busco
sin encontrarte jamás,
y en todas partes te encuentro
sólo por irte a buscar.

Antonio Machado

Si hasta aquí hemos llegado, si me has dicho
tantas veces que todo lo haces porque
es el amor aquello bien tatuado
en el ritmo de pies, caricias, noches...
es mi palabra contra tu verbo ancho
la sombra inquieta que me ha separado
de tu cariño siempre que es la luz.

Solo son tus dos muslos, tus tres llagas
en las uñas, tu vientre el lugar donde
se desprende el misterio de las cosas
sencillas. El misterio. El fiel secreto
tuyo que hoy percibo en el olor
de su cuerpo, en su piel llena de vello
leve, en el mapa blanco que a partir
de vergüenza y vida recreaste
en un cuerpo, rompiendo estrechamente
los siglos de los siglos.

Mucho ser
yo desde hace tantísimos momentos
y nunca imaginé que tú pensaste
toda esa anatomía del camino
mucho antes de ser yo mis mismos ojos.

MODO

La vida no es preciosa (esto es así),
a la vida tenemos que hacerla nosotros
preciosa. Con saber esto podemos
caminar de manera tranquila, saltar
obstáculos, meternos de lleno en el mar.
Ya no será mi boca quien le cante a un punto
final, pues solo hallamos a ese fantasma
en la muerte. La vida es un paréntesis
lleno de puntos suspensivos, y esto
tiene que ser la marca de agua
en los días que vienen
como viene el sol.

No podrá perturbar esta evidencia
el sitio más indescriptible de nuestra fe.-

DE NOCHE Y DE DÍA

Toma el coche, recoge el coche de la calle
a las ocho y cuarenta y cinco minutos
de la mañana, con una noche por
detrás de no haber dormido nada,
para llevar algunas maletas y a tu padre
hacia el aeropuerto para volver a ver,
después de más de treinta años, la tierra
a la que se mudó mi abuelo para
criarle.
-Papá, mañana ya nos vemos
en Frankfurt.
Y después piensa por qué
diablos escribo, por qué dioses escribo.
Piensa, Sergio, que Blanca no desea
que creas en Dios, piensa en fumarte
otro pitillo mientras conduces
a las nueve y cuarenta y cinco minutos
de la mañana.
Piensa, luego, en Rober
con sus csas, en Chapa con sus cosas,
en mamá con sus cosas y piensa
qué trabajo estarán haciendo mientras
tú conduces cansado
y con triples ladrillos
en el cuerpo de vuelta a tu piso,
expectante.-

Sesi García

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Richard Burlet

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.181-

Lidia Salas

Poeta, crítica y ensayista colombiana, nacida en Cartagena. Licenciada en Filología e Idiomas de la Universidad del Atlántico, Barranquilla, Colombia. Cursó Maestría en Literatura Venezolana en la Universidad Central de Venezuela. Ha publicado: "Arañando el silencio" (1984), "Mambo Café" (1994), "Venturosa" (1995), "Luna de Tarot (2000), "Sedas de otoño" 2006), "Itinerario fugaz" (2006), etc. Su obra se encuentra recogida en la Antología de Poetas Venezolanos del Círculo de Escritores. Obtuvo, entre otros, Mención de Honor del Primer Concurso de Poesía Libre de la Universidad de Córdoba.

"sobre el zinc de la memoria
remota alegría de la infancia,
atisbo la alegría elemental
de la niña que fui bajo tus aguas"

EL SALOBRE DE TU RASTRO

El salobre de tu rastro fluye a veces
desde el centro de mi boca.
El salitre de tu arena en las pupilas.

Diviso tus esquinas
en las visiones
de mis sueños.
La piedra de tus muros,
los muelles en el puerto
se hacen humo, bruma, nada.

Esquivas este gesto de encontrarte,
como fruta lejana y sazonada.

La luna humedecía
un aroma de azahares.
Aquel patio, ya es olvido.

A veces dudo del recuerdo.
Y si tu espejismo de ciudad abandonada
es saudade de otro exilio?

Difumado país de la utopía.-

EL VERANILLO DE SAN JUAN

El veranillo de San Juan
en el azul cálido y seco.

Los pétalos morados
de los matarratones florecidos
tenían ese color de mis pezones.

En las estampas del verano:
el viento desordena la hojarasca
y hace estragos en la escritura
de los astros.

Seducida por los augurios de la fuga
se confunden las señales.

Pueden unos escasos días de luz
convertirse en estación del alma?-

DESOLADAS

Desoladas. Como pájaros ciegos
de un árbol arrasado, parten de mí las voces.
El silencio sabe decirnos de ausencias.

Restauro en estos versos
girones de recuerdos.

En nidos de la fragua,
la incierta materia de mis duelos.
Incendiaré en mi canto,
las palabras desnudas.

Transmutaré -en el glorioso cuerpo
del poema- mis días oscuros, solitarios.
Para los pájaros de tus amaneceres.-

INAUDIBLE SONIDO

Inaudible sonido de mi vida
Sabor de uva macerada entre los labios.

Creer que el milagro de los nardos
lava la piel oscura de la muerte.

Reconocer en la delgada voz,
en la desafinada voz del jazz
el grito de otro cuerpo.

Entonces no sabías
la ruta del destino.
Ahora que me ves sobre los hombros
los meandros del camino,
casi todo es pasado.
Aún persigues el inaudible sonido de la vida.
En memoria del sonido de tus cigarras.-

CIUDAD DE AZUL Y VIENTOS

en las memorias del ayer.
De tus ráfagas de arena
caían pájaros en llamas de las horas.
Ahora cuando es irremediable la distancia
la seda de acordeones me devuelve
la belleza desnuda de tus noches.
El aroma de heliotropos humedece
el recuerdo donde alguien con mi cuerpo
atraviesa tus sombras.
¿Cuál destino dilata los secretos
anhelos de la sangre que me trajo
a esta orilla de tu ausencia?
Atrás quedó el asombro por la vida,
el grito estremecido de los sueños,
el vino del adiós.
¿Es ilusorio el gesto de alcanzarte
en el poema?
Ciudad de azul y vientos, tu aire
ardía en alas de candela.-

CANDELA

De algún junio remoto
viene esta luz: esquiva transparencia
me ciñe como si fuera un exiliado dios
atrapado en un perfil de lluvias y lodo.
Exige en su palabra
una ciudad de almendros temblorosos
asediada por todos sus costados
de espumas y de arenas.
Se mecen en el hueco de la brisa
los pájaros de luto
abajo,
los ojos de perros desolados
reflejan su hambre en las esquinas.
Partió
de la candela de tus calles
la andadura del poeta solitario.-

Lidia Salas

Imágenes: Pinturas de Andrea del Sarto (Italia, 1486 - 1530)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.182-

Mary Soto

Poeta, editora y crítica de teatro peruana, nacida en Sierra de Lima en 1957. Es Presidenta colegiada de la Asociación de Crítica e Investigación Teatral. Fue directora de la revista "Cambio". Es directora fundadora de la revista "Textos de Teatro Peruano". Es autora de los libros de poesía: "Limpios de tiempo", "Ayataki de mi quebranto" y "Los cumpas", además forma parte de la antología "Poemas de amor y rebeldía social" del escritor Balmes Lozano Morillo. Actualmente es directora del sello editorial Canta Editores.

"las peinetas de cristal
sus castillos de azúcar
se esfumaban con la brisa
en el paisaje citadino"

ESCARAMUZAS

I
Piel mariposa
alegría siwar qenti
fuerza y tenacidad kuntur
cotidianamente en este animal
me reconozco
valquiria de fuego
etéreas alas
razones de
sinsabores antiguos
heme acá entera
explorando el fondo de mi abismo
de pie en el pasillo de un corazón exhausto
infausto de gesto
tropel enloquecido
de pájaros fosforescentes
quebrantadas fronteras
regadas en la pradera
más dolorosa de la vida
animal herido
por la guadaña tramposa
de la muerte.-

II

DERROTA

Un poco de mí
se pierde
arrastra
hunde
enloda
sitiada por los orificios
del alma
deambulando por calles polvorientas
figurillas de sombras y resplandores
llevo ajustadas en mis manos
arrugadas las palabras
una
a
una
despacito
desbrozan
la tierra
paso
a
paso
profanando su humedad
envileciéndola
mancillándola.-

III DESQUITE

Acercarse
beber agua de la calma
escapar al torbellino
mirar fijamente al sol
secar el sudor de mi frente
levantar alhelíes con los labios
caminar así lentamente
sin mirar atrás
seguir peleando y luchando
como en todos los tiempos
imbatible
el camino lleno de abrojos
en marcha sin rendirse
recuperando las iras del combate.-

CAMINO HACIA EL AVERNO

Todo fue forzado
por la soledad que se metía
por los ojos y los codos.

Impertérrita a esta pena
defendía una a una
sus fronteras
ya el alba sin sal y sin enaguas
ya la noche sin alcohol
y amor para la sangre.

Una a una las compuertas
forzadas
y los castillos de cristal
nuevamente
cuidadosamente
construidos.

Sus altas torres góticas
gotas de rocío trepando
las columnas
espejos y telarañas
pendiendo alto en las paredes
y el piso una escarcha finísima
que crujía en cada paso.

La niña corría enloquecida
a veces trotaba sobre el lomo
de un potro acaramelado y salvaje
mojando con la punta de los dedos
kos días de Canta
tardes de Waytara.

Allí tejía la trama
con el afán de las arañas
demente se negaba
a reflejar sus ojos en el agua.

Allí construía y reparaba
las paredes que con el aliento
se rompían
ella recogía y ordenaba
uno a uno
los añicos
que volaban por los aires.

Inútil la verdadera fotografía
de tanta labor estéril
inútiles las melodías
del fracaso
el eco de sus diminutos
zapatitos de charol
todo lo opacaba.

Más a veces
en su terquedad incvencible
se sentaba a la vera de su sueño
entonces...
los demonios feroces
aprovechaban su desconcierto
danzando traían las hilachas
antaño conjuradas.

Sólo ella quedaba
caminando
errante
nuevamente sin zapatos.-

Mary Soto

Imágenes: Pinturas del artista cubano contemporáneo Eduardo Abela

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.
P
Publicación N° 1.183-

Damián Lamanna Guiñazú: Poeta argentino, nacido en Buenos Aires en 1985. En 2011 sus compañeros poetas le editaron un libro artesanal llamado "Dormir en la espalda de la lengua". En 2013 presentó "Después de la superficie" por la Editorial Simulcoop.

Adrián Salas Abrego: Poeta argentino, nacido en San Juan en 1973. Ha publicado: "Plagiario" (2005), "Callecitas de San Juan" (20059, "Sanjuannensses", "El difícil sur" y "Viernes". Obtuvo, entre otros, el Primer Premio en Poesía "III Concurso de Literatura" de Radio Universidad y Alianza Francesa en 2000.

"inventamos una precisión para tocarnos
en una cama que se hunde y nos saca a flote
en la paranoia de la muerte
pero sin hijos"

TIERRA PLANA

te invité a pasar a la pieza
para escuchar que me odiabas

no fue la forma de tocarte
ni el olor de otro recuerdo entrometido
en la región más sucia de tus piernas
fue la palabra pieza
sus dos sílabas infantiles
coo fragmentos de una totalidad
al borde del desmoronamiento

fue mi lengua de niño libre
el recorrido premonitorio
que partió del primer beso
y se volvió tierra plana
y acabó en un túnel vacío
junto a los bocetos de tantos hijos.

con que poblamos los rincones.-

OBLIGACIONES

de chico soñé que dibujabas
y escribíamos una historia larga
entre ninjas que peleaban contra un cerebro

adentro de una cápsula

pero el micro caía a destino
y los animales nos esperaban
para arrancarnos la comida de las manos

(después no me atrevía a los concursos
a ver si perdía)
por las dudas te solté la mano
al final de una merienda, el golpe
con el nudo del buzo
te fuiste llorando
maricón, nadie
me enseñó cuáles son los pasos de estos versos
pero sí que el mundo se hace fácil
si se lo piensa fuerte

furiosamente en blanco.-

***

Yo soy un pueblo lleno de limbos
que por ahora no se calla
lo que digo está enumerado en una pared
lo que digo está adjudicado a una cosa
y una cosa es una fantasía errada
que puedo escribir en un abdomen
o en el páncreas de una paloma de oro
pura superficie.-

Damián Lamanna Guiñazú

**************************

UN HOMBRE ESTÁ SOLO Y ESCRIBE

Un hombre está solo y escribe
un hombre está solo y respira, claro

porque su corazón bombea amarguras
hasta la transparencia
y su sangre se lava y ataja con un pulmón
y después otro los gritos del mundo

un hombre está solo y espera, claro

porque los demás están en otras posiciones
desclavando la tierra y llenando frascos
antes usados por
el fuego, y después volviéndose a clavar

con clavos nuevos, claro
sin dejar de respirar agitadamente
porque el mundo puede olvidar de respirar.

un hombre está solo y escribe
un hombre mira largamente la palabra: clavos.-

EL TIPO QUE TRASPIRA Y LE DUELE

estuvimos sin hablarnos un largo tiempo
hasta que yo vine y te dije:
soy malo, como corazón de rata

por esa forma de piedad que te diferencia del resto
me arrastraste hasta un lugar menos infecto
de mi.

nos conociamos poco, pero
tuvismo sexo deforme
toda la noche por todos lados.

estuvimos soñando lo mismo
mientras pasaba el día
me dijiste que no era tan malo
al menos era un ojo de colibrí
no es como el ojo diabólico del mamboretá
esa mañana traspiré de alivio,
mucho rato.-

Adrián Saas Abrego

Imágenes: Pinturas del artista argentino Héctor Basaldua (Buenos Aires, 1895 - 1976)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.184-

Angel Alvarez Caballero

Poeta y músico español, nacido en Madrid en 1961 y fallecido en 1994. Apodado El Ángel. Miembro activo de la movida madrileña en su vertiente marginal, es autor del mítico libro de poemas "Los planos de la demolición" (1994). En su faceta musical formó parte de "El Ángel y los Volcánicos", con los que grabó el disco "Polvo de Ángel". Es considerado uno de los poetas malditos más importantes de la España contemporánea. Sus textos son muy difíciles de encontrar.

"Sería algo así como si tu golpearas mi puerta
un día cualquiera y al abrir te arrojaras en mis brazos
con lágrimas en los ojos
diciéndome que me quieres. ¿Entiendes ahora?"

POR LA VENA

Por la vena dilapidé quince irrepetibles años
El orgullo de ser quien soy
La ambición de ser quien quería llegar a ser
El cariño de mi padre
El contacto con la realidad
El respeto de aquellos que me importaban
La reconfortante sensación de sentirme útil
y necesario para alguien

Por la vena perdí a mis amigos.-

RÉQUIEM

Por todos los que crecimos juntos y jugábamos
en las calles del barrio
por los que nos conocimos en la escuela
y siempre estábamos castigados
por aquellas mañanas plomizas con los libros bajo el brazo
por los que me respetaron cuando no sabía nada
por todos los que nunca me pegaron
por aquellos para quienes toqué
mis primeras notas en un piano
por los que estábamos juntos cuando fumé mi primer petardo
por los que nos hicimos juntos la primer señal en el brazo
por aquella nena morena que un día se enamoró de mí
por mi viejo y mi vieja que otro día se separaron
por aquellos a quienes engañé y supieron perdonarlo

por todos los hijos del sol escondidos en los subterráneos
por la música que sonaba en las noches de verano
por Jimi, por Jim y por Brian, por mi añorado Agus
por Iggy, por Bob y por Lou, por Mena, Porras y Marcos
por Pablo cantando "Gloria" en el casete de mi cuarto
¡Réquiem!
¡Réquiem ad infinitum!
¡Venid y arrodillaos, hermanos!
Venid con vuestras cucharas
venid con vuestros ríos de sangre en los brazos
venis y beberemos juntos
y cantaremos los viejos salmos
Por las piedras que tiramos
contra aquellos polícias grises
por los colegas que acabaron con la piel azul,
escondidos en un tigre
por las canciones que cantábamos
y las guitarras con las que tocábamos
por los años en que creíamos que nosotros éramos los amos
por todos los niños vestidos de negro esperando en una esquina
por todas las botellitas vacías de jarabe de codeína
Por las navajas que pusieron en mi cuello
y las pistolas que apretaron contra mi estómago
por la expresión ausente de tus vacíos ojos fugitivos
por todos los morenos que lloran alrededor de la Gran Vía
por todos los que vendimos polvo para buscarnos la vida
por las habitaciones de oscuras pensiones
donde desparramé mis huesos
por todas las noches pasadas soñando tu cuerpo
y tus apasionados besos
Por aquellos hospitales donde me encerraron en su día
por todos mis locos compadresque siguen allí todavía
por César y su Stratocaster
por Cristina y sus cervezas
por Juanjo y el Cucharilla
por el figura de Miguelito
por la minifalda de Jenny
por el bardeo del Canijo
por Dogo, el príncipe payo
por todos los chicos del patio
por Pablo cantando "Gloria" en el casete de mi carto
¡Réquiem!
¡Rëquiem ad infinitum!
¡Venid y arrodillaos hermanos!
Venid con vuestras cucharas
venid con vuestros ríos de sangre en los brazos
venid y beberemos juntos
y cantaremos los viejos salmos.-

ME GUSTA ENAMORARME

Nací bastante guapito y fui moldeando mi cara
y mi cuerpo con el tiempo

Ahora estoy bastante más hecho polvo
pero creo que mis ojos todavía dicen algo

Los muy suicidas nunca han sabido estarse calladitos

Algunas personas son clarividentes y conocen
el porqué de cada gesto y cada marca

De cada arruga y cicatriz

Ellos y ellas son las que saben adorarme
y yo los quiero con locura

Me gusta la gente que se enamora de mí
y me encantaría enamorarme de todos ellos

No siempre lo consigo.-

PRÉNDELE FUEGO

Nunca sabes estar callado

¿Por qué no te paras a pensar de vez en cuando?

Tienes todo el planeta a tu disposición

Lo tienes todo

Préndele fuego.-

SALAMANDRA MÍA

Ahogándome en un mar de dudas, en Padre Damián,
a las tres de la mañana
después de que te eclipsaras tras la maldita puerta
de un ascensor
recorro paso a paso el viejo camino con lágrimas en los ojos
porque tú también llorabas cuando me dijiste adiós

Tu pequeño cuerpo delgado y la boca
encendidamente encarnada
esa mirada apabullante que me recuerda constantemente
lo poco que soy
una pasión desbocada, una caricia furtiva, un imposible
destino bañado en sudor
un pecado, un enésimo deseo...
...entre tu oscura ropa abandoné definitivamente
mi infancia.-

Angel Alvarez Caballero

Imágenes: Pinturas de Michelangelo Caravaggio (Italia, 1570 - 1610)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.185-

Norma Quintana Padrón

Poeta y ensayista cubana, nacida en Pinar del Río en 1956. Actualmente reside en México. Estudió Lenguas y Literatura Hispánica en la Universidad de La Habana, donde se licenció con una tesis sobre la poesía de Ernesto Cardenal. Ha publicado el poemario: Éxodos (1991) y el libro de ensayos "La muerte en la poesía de Nicolás Guillén". Imparte las cátedras de Gramática y Redacción en la Universidad de Quintana Roo, México. Ha sido distinguida con el Programa de Estímulo al Desarrollo y Desempeño Artístico en la categoría de Creadores con trayectoria.

"Flecha en el cielo,
la gaviota pasa. Deja su grito
bordando entre los oros
huérfanos de la tarde"

PERSISTENCIA DE LA IMAGEN

Una imagen regresa la finísima arena
donde se deslíe, silencioso,
el sueño que somos.
Sombras en la niebla extienden sus brazos
se rozan un segundo
antes de esfumarse.
Atrapar la imagen,
recuperar el instante alado,
sentir, cremoso, el olor de la fruta,
volver al duro sopor de los caminos,
vagabundos del tiempo,
esa barrera de polvo lunar.
Trae, la fugitiva,
repentinos escorzos de un mundo,
sonrisas y gestos,
abrazos en el muelle de un puerto
olvidados
y vuelto a recordar al roce de una canción.
Y en esa melodía, no sabemos cómo
regresa un día de agosto junto al mar:
una piel transitada por el salitre y el viento
un canto lanzado contra las rocas
un oro encendido entre las nubes
goteando el mediodía pájaros
de un rojo sangriento.-

EN EL SUEÑO

No es aquí tu piel sino el tacto,
imagen en mis labios;
olor en la memoria de mis huesos
al que sigo por instinto.
No son aquí tus dientes
sino la huella de tus dientes
en la ansiedad fugitiva de mis senos.
No son tus ojos sino el rastro de tus ojs
en el sismo de mi cuerpo.
No somos aquí los dos,
asidos a ese grito sin rostro ni destino,
sino tensión, angustiosa paz,
instante lúcido.
No somos aquí sino en el sueño
en donde entras una y otra vez
y veo como mueres de vida.-

OCTUBRE

A la niebla luz
de la estación cansada
hojas sin norte
lloviznan su color
sobre los caminantes.-

DOS EN EL ESPEJO

Todavía es posible desatar las olas.
Agitemos, pues, este légamo
abaniquemos el aire con susurros
hagamos saltar dragones desde el fondo.
Busca la hembra que soy en el espejo
donde te miro, transfigurado,
girar lentamente las caderas
alejando el momento
eternizando mi gesto
mientras pido más y ruego al cielo
que no acabe tu expresión
de animal desbocado
entre mi cuerpo.-

SOMBRAS CHINESCAS

Semipenumbra en la estación del sueño...
recuerda, piel, que has sido acariciada.
Descifraron en ti la ruta del deseo
unos labios parecidos al musgo.
Fue llama y claridad
y acordes en clave de batalla
el tejido escandaloso de los cuerpos
¡tanto amaste, piel, y tan desmayada
quedó de los amantes
la sombra en la pared!-

NOCTURNO

El viento se desliza, ronda las puertas
sin ser escuchado.
Canta su voz un sueño que trae
desde lejos los rostros perdidos.
Rendida entra la luz,
la ciudad se agolpa bajo notas estridentes,
baila una danza para quienes no advirtieron los presagios.
Junto al agua indecisa, el ser rezagado,
en pesadumbre,
acuna pedazos de su canción
descifra los hilos de la muerte.-

CAMINANTE SOBRE LAS AGUAS

El agua quieta
abraza al litoral.
La enorme luna
desgarrada en espejos
traza un camino.
Lo tomo.-

SUFICIENTE

Basta la luz
de la ventana abierta
para que grabes,
dentro de los sentidos,
su desnudez dormida.-

Norma Quintana Padrón

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Andrew Wyeth.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.186-

Fernando Pizarro García

Poeta y narrador español, nacido en Villabrágima (Valladolid) en 1951. Licenciado en Derecho por la Universidad de Valladolid, ejerce su profesión de juez. Ha publicado, en poesía, "Ensayo general" (1989), "Cuando la noche" (1999), etc y en prosa: "Semana Santa en Ríoseco (con grabados del pintor Jesús Capa) (1987) y segunda edición en 2002, "El fulgor de la ceniza" (2011), etc.

"Sagrado por la luz
las horas
todo en el cielo
es ya sólo horizonte"

CUANDO LA NOCHE

Divididos cuerpo y corazón en dos mitades,
miro desde la nada hacia la nada y veo
tan sólo un denso manto de ceniza en todo.
Tiempo y desidia. Más desidia y más tiempo.
Y la lluvia insistiendo en la ventana.
Luces, sombras, reflejos. Y en la calle,
raudales de materia hacia la nada.-

***

De imágenes confusa,
de límites inciertos,
eres el enemigo. Llegas
taimado y a traición exiges
una lucha desigual, cruenta.
pero no estás, no existes,
porque el intento tenaz de aniquilarte
es la lucha cruel por darte vida.
Y al final apareces. Y eres otro,
inocente despojo de un empeño
obsesivo, agotador, inútil.-

***

Amor -mucho amor- soledad -a raudales-,
miedo -en abundancia- y memoria.

Con tan inconsistentes materiales
construyo cada día.
Y esta ciudad amasándolo todo:
amor y soledad, miedo y memoria.
El resultado es la argamasa oscura
empleada para enfrentarme al odio,
a la inútil e indeseada compañía,
al valor imposible y al imposible olvido.

***

Resistir, esperar con paciencia
la inevitable caída del tirano.
Conservar en la cruel derrota
las fuerzas necesarias para asestar el golpe
-único, liberador, definitivo-
que haga sangre en quien tanto ha herido.
Y entre tanto ir dejando
que la renuncia nos teja la corona
contra el odioso ser que, fieramente,
fustiga sin piedad nuestra esperanza.-

***

Fúnebre hilera de velas consumidas
los días del pasado,
no sólo las más próximas humean.
Aunque me aflige recordar su luz primera,
quiero verlas. Quiero volverme,
estremecerme al contemplar sus sombras.-

***

De mi infancia recuerdo, entre otras cosas,
la mano de mi padre,
justa en tamaño, presión , temperatura.

De mi infancia recuerdo, entre otras cosas,
la ternura de un beso,
un beso de mi madre enferma.-

SEPTIEMBRE

Sobre el rizado caminar del agua,
un indeciso fulgor tornasolado.

DICIEMBRE

Después de la esperanza,
esta renuncia,
resignada aceptación de la derrota.-

Fernando Pizarro García

Imágenes: Pinturas de Konstantin Somov (Rusia, 1869 - 1939)

quiquedelucio@gmail.com

La tristeza

Al poema confío

Envases

Poesía de Finlandia

Yo, marinero

Entrando en el reino

Promesas

Vacía

Todo canta

La fuente del olvido

Amor maduro

Realidades fraudulentas

Nadie

Mediocre a veces

El salobre

Escaramuzas

Dos argentinos

Por la vena

Persistencia de la imagen

Cuando la noche