Nosotros Somos Quien Somos

ABISMOS

Porque eres ave que girando en rebeldía
Desafía la bruma
La ardua noche
Haciéndola más honda y más oscura
Y más inmenso el mar
Porque eres nave y naúfrago a la vez
Sin velas y sin anclas
Solitario
Profanador de todos los confines
Potro de sombras desbocado y dulce
Para la libertad
Y el cielo galopante
Hecho de vientos y hecho de huracanes
Y sin embargo calmo como el agua
De misteriosos y profundos lagos
Porque extraviado pero indiferente
como un rey agraviado deambulas
Por los caminos de un imperio en ruinas
Porque eres un reloj sin manecillas
Un bello loto sobre los pantanos
Porque te vi sonriendo en tus orillas
Cayendo voy
Errática y ardida
En tus oscuros mundos abismales.-

CANCIÓN

Nunca fue tan hermosa la mentira
Como en tu boca, en medio
De pequeñas verdades banales
Que eran todo
Tu mundo que yo amaba,
Mentira desprendida
Sin afanes, cayendo
Como lluvia,
Sobre la oscura tierra desolada.
Nunca tan dulce fue la mentirosa
Palabra enamorada apenas dicha,
Ni tan altos los sueños
Ni tan fiero
El fuego esplendoroso que sembrara.
Nunca, tampoco,
Tanto dolor se amotinó de golpe,
Ni tan herida estuvo la esperanza.-

SÓLO PUEDO ESCRIBIR DE AMOR

Sólo puedo escribir de amor.
Salgo a la noche
Respiro su aire tenso, sé que vivo.
Con su canto monódico me seducen los grillos.
Y es la noche sin ti lo que yo escribo.
En el verso me abstraigo.
Y allí el amor es sangre y meteoro,
Es la espada que hiere, es sal y madrugada.
Breve es y bello y mentiroso.
Y eterno y falso y dulce y verdadero.
Y yo sólo sé hablar de la tormenta
Que estalla entre tus besos.
Ebria y multicolor
En anodinas calles la ciudad multiplica
Mil rostros planos y una sola mueca,
Y abre sus tristes puertas a la noche.
Todo está allí para que la palabra
Aprese un llanto, un árbol, la monstruosa
Soledad de sus calles vocingleras.
Y yo tan sólo escribo
De la tarde sin ti y de mi tristeza.-

CERTEZA

Hasta el fondo del vaso
Desde tu oscuro fondo
Caían las palabras
Difíciles
Amargas
Caían como gotas espesas y brillantes
Que iba sorbiendo el tiempo.

Como arena finísima
Caían
Haciendo un agujero

En mi mano extendida

Y cada gesto
Era ya para siempre

Ideograma de tintas visibles
De un idioma
Que iba olvidando mientras lo aprendía

Y el instante nacía cada vez
Para morir
En memoria y en fuga de presente.

Tenerte era perderte.

No tenerte
Es esperar
Confiada
Que no llegues.-

DE CÍRCULO Y CENIZA

Tu boca viene a mí, sólo tu boca.
Viene volando,
Libélula de sangre, llamarada
Que enciende esta, mi noche de ceniza.
Toda la sal del mar habita en ella,
Todo el rumor del mar,
Toda la espuma.
Boca para los besos dibujada,
Donde duerme tu lengua tentadora.
Todo el vino del mundo está en tu boca,
Todo el pecado
Y la inocencia toda.
Boca que calla y cuando dice, oculta.
Capaz de toda la verdad tu boca,
De toda la verdad y la mentira.
Ríe tu boca y se despierta el día.
(Relámpagos de nieve hay en tu risa).
Como un tropel de potros me atropellan
Los besos de tu boca deliciosa;
Tu boca, mariposa equivocada,
Tu boca ajena que se desdibuja
En mi noche de círculo y ceniza.-

INTENTAMOS

Alguno descubrió
Entre el hollín y el polvo una marmaja,
O en noches muy oscuras un resplandor lejano.
¡Tanto sueño perdido,
Tanta esperanza rota,
Tanto para tan poco
Y tanta pena!
Y apenas unas gotas de miel,
Licor ninguno.
Una canción lejana, los retratos
Ajados de remotos bisabuelos,

Y palabras, palabras astilladas,
Palabras mutiladas por el tiempo.-

Piedad Bonett

Imágenes: Pinturas de los artistas Marchal Thierry y Francois de Felice.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.208-

Félix Dauajare

Poeta y periodista mexicano, nacido en San Luis Potosí en 1920 y fallecido el 30 de diciembre de 2011. Estudió Derecho y Filosofía en la Universidad Autónoma de San Luis. Fue jefe de redacción de El Universal. Publicó, entre otros, "De tu mar y de mi sueño" (1952), "Definiciones" (1960), "Cuarta dimensión" (1963), "El que domina en la aurora" (1964), "La razón de la noche" (1965), El reino milenario" (1966), "Pájaro cascabel" (1967), "La vida del relámpago" (1995)," Contrataque" (1980), "Cuadernos de memorias y cenizas" (2001), etc.

"La migración es el recurso del alma.
El deseo la remolca
por caminos de piedra y lozadales.
No sabe que buscar otras lunas
impone nuevos infortunios"

EL ROSTRO INDUDABLE

Cuando uno escribe
Tiene detrás los rostros persistentes:
La muerte, el amor,
La historia de afuera y la de adentro
Lo demás es, quizás,
Una versión bien intencionada.-

LA LLAMADA DE ATENCIÓN

La poesía es
(en cierto modo)
la iniciación de un tiempo
agazápate
espera
Del aluvión de cosas y de acontecimientos
algo podrá captar la percepción
La poesía es el cadáver de un enemigo
que pasará frente a tu puerta
si sabes esperar.-

ADÁN DERRAMÓ EL AGUA

Adán derramó el agua
sobre la frente de las cosas
y les enseñó a caminar sobre la tierra
con los atributos de la permanencia
Vivir es desde entonces

una forma de la designación
Los objetos emergen
Del oleaje que bulle entre las voces

La nada es el lugar donde no se conoce la palabra.-

PARADOJAS

Uno entiende la nada
cuando se está muriendo.

Escuchamos la poesía
cuando todo se ha silenciado.

El futuro es aquel pasado
que pretendemos corregir.

El mejor combustible para el amor
es una pérdida.

La ausencia es la tierra nutricia
del encuentro.
Sin ella no existe el deseo
ni la imaginación.

La poesía de ahora sustituye
el deseo por lo real.

¿Qué se ha ganado?-

TAREA CONSUMADA

Ya sentí la atracción desesperada y dulce,
los recuerdos como árboles crecidos
en una tierra y un aire
que tiene muchos rostros
y a la vez uno solo.
Rescaté algún espacio que guarda
la extensión de los cuerpos
y nos obliga a ir más allá
de esto que nos invade y nos ahoga.

Me falta asentar
una palabra inexpresable.-

LOS RESTOS PERMANENTES

En ese interminable deshielo
de las horas donde se pierden rostros
y memorias encendidas,
sólo quedan los témpanos de la memoria.

Es lo único propio,
lo demás es humo,
polvo que se levanta
y retorna a la tierra.

Platón decía que el saber
es recuerdo.-

TE AUTORIZAMOS A SAQUEAR
EL REINO DE LA ESCRITURA

simplemente alteras el orden de lo escrito
asaltas a cualquiera que se llame
Rilke
Pound
Elliot

los guardias se harán tontos
porque saben que las mercancías
(los poemas)
son de todos
aunque también son de alguien.-

Félix Dauajare

Imágenes: Pinturas de Henry Jackson (EE.UU. contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.209-

Juan Peregrina Martín

Poeta español, nacido en Granada en 1978. Es filólogo , D.E.A. con un trabajo de investigación sobre los referentes poéticos en la obra de Leopoldo María Panero. Ha publicado los siguientes libros: "A deshoras" (2000), "Soledad amante destino" (2006), "Estigma y artificio" (2014), "Libro carmesí de las XX cantatas sacrílegas" (Londres, 2014), etc. y partició en "Vozetos" (Granada, 2001), "El perfil del naipe" (2005), "Los años compartidos" (2010), "Antología poética en homenaje a Elena Martín Vivaldi" (2011), "Goya -Cuadernos de arte", etc.

"Rutina por melódica metáfora
cadáver compitiendo con las letras
que al hombre sirven para armar verdades
sorprendiendo al lector que amó de veras"

POÉTICA

IX

Desnudo, vil, profano.
La soledad que busco.
Dudo de mí, de todo.

Sé que soy
oro cano
como dijo el maestro,
nada más cuando escribo.

Y me duele mi edad.
Y me duele saber
que aún me falta mucho.
Y piedras e impaciencia.
Y locura y silencios.
El vivir cada día.

Me moriré escribiendo,
chillándote poemas
escritos en esquinas.

Ayer.-

UNA DESPEDIDA CONJUNTA

Después del laberinto en las tabernas
acecha la memoria y el latido:

memoria lenta de cimbreante piernas,
latido raudo en borbotón fundido.

Después de las canciones sempiternas
y espejos diferentes, lo que ha sido,
fue herejía y será por las internas
arboledas sucintas del olvido.

Minotauro precisa laberinto
para el mito marcar en la memoria
del espejo que fuera nuestro nombre:

hereje la canción del vino tinto
con las notas sencillas de la historia
y la difícil condición del hombre.-

METÁFORAS DEL COLOR

Los homéridas no supieron
de sus caderas: mejores diosas
hasta sus andares, albas y rosicleres
las ganadas posiciones,
amantes uterinos,
mástiles que pintara Böcklin.

Tiresias fue ambos de placer y lo supo:
como recitaba Lope despreocupado
del movimiento cinco veces verde,
del final de su cintura,
confundiendo adrede el amor,
el deseo, la ceguera.-

***

Laberinto es mi rostro,
soledad mi destino:
mi padre fue salvaje
como mis labios híbridos.
Disintiendo del mundo
recovecos fatigo:
interminables salas
de gemelos ladrillos.
Me visitan cadáveres
futuros del sentido:
nos encontramos solos
en mitad del camino.
Condenado a vagar
consumido por ritos,
ritos de indiferencia
y guerra de latidos.
Zig-zag son mis arrugas,
y niebla mi destino:
momentos de ceguera

en cánticos sanguíneos.
De siete en siete entran
del sol a mis colmillos:
la luna es de metal
en vísceras extinto.
Pezuñas litográficas
conjuran el olvido,
recito historias hímnicas
del mundo y sus designios:
recuerdo un mundo absurdo
y sonrisas de niños,
petrificadas lámparas
que en la memoria humillo.
Amanita y rencor
muscaria de triunfo:
canto con la tristeza
que aporta el esclavismo.

Espero que liberen
o que ocupen mi sitio:
espero un cambio o muerte,
un jazmín o un delirio:
ansío cuerpos núbiles
y una esperanza ansío,
pues cómo vive el hombre
si alfanjes son su signo.
Pero to no soy hombre
ni humano son mis gritos:
carnívoro animal
alimento de símbolos.
Mi sino es soledad,
mi rostro, laberinto:
en lucha ambos copulan
por la estirpe del mito.
Dejadme libre, pues,
liberadme os exijo:
cumplid con la lectura
en el altar antiguo:
la recompensa es alta
si el héroe surge altivo:
qué importa ardid o nombre
si acepto el sacrificio:
dejadme muerto y muerto
recordad mi suplicio,
pues agónico canto
"oh, bellos enemigos..."-

DONDE EL POETA, ASOMBRADO, MEDITA

No es que el tiempo detenga el pensamiento:
Juan Ramón intentaba con acierto
manipular la eternidad, y muerto
el sexo ¿qué posible ayuntamiento?

Como triscar en la conciencia mala
de la hierba y la cabra: la sonrisa
se tuerce en la retina que divisa
azules rictus (Música si empala).

Previsores pulmones saturados
de verdad y de día y decisión:
vendidos, alquilados, los castrados

vates mendigan vil metal, París
y el cabaret, Florencia y la razón
ilógica y bendita del haschís.-

Juan Peregrina Martín

Imágenes: Pinturas de la artista Paula Nizamas (contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.210-

Michael Mc Neilley

Poeta, periodista y narrador de Estados Unidos, nacido en 1950 y fallecido en el 2000. Fue Director fundador del National Student News Service, Trabajó como periodista en Washington D.C. Escribió cientos de poemas y cuentos que publicó en numerosas revistas, tales como: New York Quartely, New Delta Review, Poet, Chicago Review, Sonoma Mandala, Slipstrean, Lilliput Review, Impetus, Penny Dreadful, Exquisite Corpse, Atom Mind, etc. Parte de su trabajo fue traducido a diversos idiomas. Los poemas siguientes fueron publicados en Cross-Connect, University of Pennsylvania, 1995.

"Los borradores abandonan la fábrica
y llegan a las tiendas antes del amanecer,
empaquetados en promesas coloradas
que pocos pueden cumplir"

ESA COSA DE ENAMORARSE

No estoy buscando

el amor de nadie

no estoy buscando

nada

mucho menos

enamorarme

enamorarse

siempre implica

esperar alguna larga

lista de cosas

nadie quiere

todo ese esperar

tanto

pero te amo

de todos modos

esto no es

cosa de enamorarse

esto no es

una cosa mala

una calle bien

señalizada

como de una vía
a la cual te
metes conduciendo

y si tienes suficiente suerte te llevará de nuevo
a casa.-

SÓLO TRUENO

no tiene
sentido
cómo el amor puede moler
el corazón

aunque la intención vale
para algo
no es fatal

en sí misma
tú no morirás hasta
que el coche golpee

contra la barrera del puente
la mente hace trucos
pero la ilusión eso

esencialmente benigna
no te ahogarás
hasta que el agua

haya subido
no eres devorado
por la silenciosa

mirada del león
el trueno no puede
escindir el árbol

la sangre es tangible
y no importa
la distancia

la caída
no te matará
hasta que hayas
pisado en
el vacío.-

INCENDIARIO

siempre hay un espacio
no importa cuán pequeño
por el cual el amor puede penetrar

no importa cuán pequeño
el corazón
donde esté

como el agua que se escurre
por un lavaplato que se filtra
hinchando las tablas del piso

minando la baldosa
hasta que las vigas del piso
se comban

y cuando lo descubres
sólo después significa
una reparación mayor

pero para ese entonces
las termitas de la madera húmeda
se han colado

y los inspectores sin duda
van a encontrar
una cosa semejante

y nunca te
devolverán el dinero
por eso

y las reparaciones
son tan caras
y vienen sin garantía

de que no sucederá
de nuevo
y lo único que puedes hacer

es quemarlo todo
con la esperanza
del seguro

y cuando vengan
a escarbar
los escombros
y pregunten qué sucedió
miente.-

LÍMITE DE LA CIUDAD

éramos sólo niños y
no había posibilidad
de ir a casa de un amigo

el primer auto a años de distancia
y esperando estaba una
lenta y dulce muerte

así es que caminábamos al ocaso
en silencio entre
las filas del máiz de agosto

en el campo más cercano
no muy lejos de su casa
sin nada en las manos

nos desvestíamos el uno al otro
nuestros dedos adormecidos de calor
en el grisáceo atardecer de texas

y caíamos jadeando
apóstoles desnudos de
un dios de la necesidad y el sudor

dibujaba sombras huecas de calor
sobre la oscura y seca tierra
en el delgado refugio de hojas

ella limpiaba la tierra negra
de mi piel y yo frotaba
su olor en mi cara

pero no era suficiente
y traíamos de nuevo agosto a nosotros

ambos llorando de risa
mientras el sol caía
y las estrellas llegaban.-

Michael Mc Neilley

Imágenes: Pinturas de Albert Birkle (Estados Unidos)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.211-

Silvia Japaze

Poeta argentina, nacida en Tucumán en 1972. Es licenciada en Psicología y trabaja como psicóloga clínica. Ha publicado el poemario "Leve" ( Huesos de jibia, 2014), prologado por el poeta Santiago Kovadlof. El crítico Fabián Soberón ha dicho de sus poemas que. "nos elevan y en la altura encontramos la densidad alada o los pájaros procaces de la vida. En ese curioso arco, nacen la calma y el oasis de sus versos"

"El mal que te hace pensativo
va con el cuerpo
sin riego, sin savia,
como el árbol que crece en seco"

RECUERDO

Recuerdo
el color desnudo
de tu piel arena,
mi sed
en la eterna siesta de tus brazos.
Recuerdo
el susurro del viento
entre los sauces
y la almohada nuestra,
su verde perfume al dormir
y ese buscar
en tus ojos
mi agua fresca.
Recuerdo
cada cosa
que no viví contigo.-

HABLO CON MI SOMBRA

Hablo con mi sombra a veces,
cuando más se aleja.
Hablo con las plantas, al regarlas
y al despojarlas del polvo o de sus hojas muertas.
No sé hablarles sin tocarlas o servirlas
ni indagar en mí sin atenderlas.
Hablo con la lluvia
y me sincero.
Tampoco sé fingir cuando hablo con la lluvia,

ni esconderme con la piel mojada.
Conozco mis maneras de no estar
y las invariables maneras de volver.
Los pasillos del silencio que transito
como yendo a casa.
El mínimo estremecimiento
que resiste mi regreso en las cosas.-

LAS HOJAS DE NÁCAR

Las hojas de nácar
aplauden agudos roces
en la galería.
Enhebro los sonidos
como cuentas de un collar de siesta
que zumba a coro el haberte perdido.
Los ladridos, las hojas secas que arrastran
los segundos,
los pájaros que se buscan sin saber
si van o vuelven de su sitio.
Todo sucede
en mi oído,
donde todo sucedía.-

LA MAÑANA

La mañana
es extremadamente larga
Pueden suceder en ella varios días
extenuantes a la vez.
Reviso las noticias sin comentarlas,
flotan los titulares del diario
como la nada misma flota
en un mundo que no es más que papel.
Las galletas sobran desde que no estás,
se humedecen
en esa rara manera de envejecer
que solo las galletas pueden.
Me miro en el espejo antes de partir
y me pregunto cuál de ambas soy yo.-

EN ESTA TARDE

En esta tarde,
la más irreal de todas mis tardes irreales,
tu duda me reconstruye.
En tanto te cuestionas si soy para ti o no lo soy
sentirme me sacude,
decreta que sí soy
me salva de una muerte

inminente en el ocaso.-

JUAN

Juan acomoda sus creatus todas las mañanas,
los entreteje en el alambre
(me alarma ver que cada vez son menos los rombos
metálicos).
A fuerza de lastimar sus brazos,
Juan anhela ver el frente cubierto de un verde suyo.
Lamentaré, cuando eso suceda
no saber de Juan y sus obstinaciones matutinas;
perderme la síntesis de la torpeza
y dulzura en sus dedos,
permanecer en la ventana preguntándome.
Lamentaré, cuando eso suceda
dejar de sentir que siente que lo observo,
dejar de ser una mujer en la ventana.-

Silvia Japaze

Imágenes: Pinturas de Leonid Afromod (Bielorusia, 1955)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.212-

Angela Molina

Escritora y periodista de Venezuela, nacida en Caracas en 1967. Es Licenciada en Comunicación Social y Abogada por la Universidad Central de Venezuela. Se dedicó al periodismo impreso, publicando en diversos periódicos y revistas venezolanas. Ha publicado los poemarios: "Aclaratoria" (2013), "Imprudencia" (Diosa Blanca, 2015), etc. También participó como miembro fundadora en calidad de vocal de la primera directiva de la Asociación de Bioética Jurídica. Colabora con sus textos en medios de su país y el extranjero.

"Lucharé las batallas que no puedas librar
Recordaré tan solo aquello que me diste
Un corazón de oro piedras de rubí
Licencia para ser desparpajada, loca, volátil"

AMOR AGÓNICO

Lastima este amor
Este amor distrófico
que apenas puede ver
con mirada nublada
Que no tiene tacto, que no siente piel
que mueve con tedio un dedo
Tan sólo el necesario
el urgente como una arcada

Lastima este amor
Que no conoce ni quiere conocer
Que presume de puertas afuera
Que se hace el valiente y ruge de miedo
Que vive de rutinas
Que se alimenta de insatisfacción
Que nació con la duda sembrada
Y una cicatriz de desprecio

Lastima este amor
Que nos apresa y se niega a morir
Que rehúsa ser desconectado
Moribundo desde el principio
Atado a los manuales de convivencia

Amor locura
Amor borrachera
Amor ansiolíticos
Amor evasión

Que pide muerte

Y no nos atrevemos a matarlo.-

LA CASCADA

El agua canta
sobre el agua
hipnotiza los sentidos

Aquí hay paz
No hay deseo posible

Y sin embargo
somos todos extranjeros
en esta tierra sagrada.-

GENÉTICA IMPRUDENTE

Mi padre, el inmigrante,
descifraba problemas de química en su pizarra
Mi abuelo, el agricultor,
despedazaba plátanos a los ojos de sus hijos
Mi bisabuelo, el socialista,
daba a elegir entre abogado y soldado
Mi tatarabuelo, el indiano,
sólo quiso ver el campo
antes de morir
Yo, que no heredé esa valentía,
quiero bailar
sobre las piedras de sus tumbas
y conjurar la alegría.-

APRENDIZAJE

Me gustan las miradas largas y profundas
esas que no rehúyen.
Me gustan las miradas que no temen
mirar, devolverte el reflejo.
Esas miradas silenciosas
que son tacto.

Doy fe del poder curador
de las miradas francas y sin ambages.
Me trepo a ellas como a una enredadera
para encontrar oxígeno. Cuando me faltan
ciero los ojos y las recreo.
Sé que existen y me mantendrán con vida.

O existieron. Eso basta.-

HOGAR DE LOBA

No es que no existan amores para toda la vida
es solo que no nos tocaron en suerte.
Nos hace esto acaso más volubles
pero no nos define la desgracia
no nos ata el desamor.
Simplemente nos vuelve intermitentes.
Encontramos a ratos
el resto del tiempo, estamos al acecho.
Y creamos amores con palabras
e imágenes, de savia.
Abraza al árbol, mientras tanto.-

LO QUE NO TIENE NOMBRE

A veces no hay palabras
en los límites del deseo
o del quemante sufrimiento.
No hay palabras.
Lo incondicional no acepta nombres.

Intentamos describir acercarnos garabatear
ponerlo en blanco y negro
evitar que nos explote en la cara
o vísceras adentro
para decir ¿entiendes?
para no ser un número primo
y es inútil.

¿Cómo te nombro amor, cómo te nombro?
Sosiego, paz, luz, alegría
entre mis muslos corazón que late y se desboca.
Calor que sube intenso por el cuerpo.
Incontenible indomesticable
delirante desquiciado insensato
pero es más

¿Cómo te digo, dolor?
Soledad acompañada, incomprensión,
pérdida infinita
palabra muda
abrazo que no fue
campo de zarzas
espina lacerante
ausencia.

No todo puede ser nombrado
acaso tampoco es necesario.-

Angela Molina

Imágenes: Pinturas del artista chileno Claudio Bravo (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de tdos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.213-

José María Paz Gago

Poeta, ensayista y catedrático español, nacido en Celanova (Ourense). Es catedrático de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Universidad de La Coruña. Ha recorrido el mundo como profesor visitante y conferencista. Autor de numerosas obras académicas, como "La estilística" (1992), "Semiótica del Quijote-Teoría y práctica de la ficción narrativa" (1995), "La recepción del poema" (1999), "La máquina maravillosa" (2006), "La revolución espectacular-El teatro de Valle Inclán en ela escena mundial" (2012). Su poemario "Manual para enamorar princesas" (2005) ha sido traducido a una docena de lenguas.

"Los domingos por la tarde
todo lo inunda una extraña luz vacía,
un sol que ciega
a los paseantes moribundos"

ENAMORAR PRINCESAS

A las cinco de la madrugada
habíamos decidido
hacer el amor
y la guerra
y la colada.

Te sentaba bien
el viento
que aireaba nuestras venas
de tanto efluvio embotellado
y no querías mirar hacia strás
para no ver a los que caían a nuestros pies,
extenuados.

No hablábamos
para no distraer nuestra atención
de tantas actividades
programadas
para el resto de la velada.

No sé ni cómo ni porqué
comenzaste con aquella letanía
de caricias aceradas,
de palabras malsonantes
y de versos
y toqueteos
y refranes obscenos
y restos de canciones fragmantarias.

Yo estaba borracho de palabras
que trataba de comprender inútilmente
cuando sacaste tu cuchillo
amenazante
y me heriste con crueldad
en lo más profundo del estómago.

En aquel instante del delirio amoroso,
que no consiguió apagar
ni la sangre ni el dolor,
encendimos, por fin, la lavadora.-

***

Fugaz,
casi como una estrella,
pasaste a mi lado.

Imperceptible
e instantánea,
nunca volveré a verte.

Tengo al fin una certeza:
Era ése
el amor interminable.-

***

Tus ojos me miran,
quieren perderme.

Tus brazos
me cercan,
me envuelven.

Yo sé
que en ti
encontraré
la gloria en el infierno.-

***

En el Grand Hotel des Bains
se ha detenido el tiempo.
La vida ha quedado
congelada para siempre
en la pantalla.

La playa sigue allí,
con su luz cenicienta,
encerrada en esa terrible mirada
de Aschenbach
fascinado por la muerte.

La Quinta de Mahler
acompaña las últimas horas
del compositor moribundo,extasiado
en el amor imposible.

El ángulo permanece
igual,
inalterable.

Plano y contraplano.
Mortal, el deseo
perdida, la mirada.-

(de Manual para enamorar princesas,
Madrid, 2005)

GUÍA

En el cementerio de Montparnasse
ya no viven los poetas.
Se han ido
de alquiler
al paraíso prometido,
un loft
con ascensor directo
al goce pasajero
de la gloria literaria.

Sus almas se pudren
entre los anaqueles blancos
de libreros libertinos,
en los archivos
inexistentes
de una computadora
imaginaria,
entre la hojarasca
erudita
de una enciclopedia
encriptada.

Sus almas han quedado
para siempre
enlatadas
en discos
que compactan
letanías de versos obsenos,
estrofas libertarias,
los últimos poemas en prosa
de esta generación
al filo incruento
del olvido.

Sus cuerpos han resucitado
sobre las tumbas
de un café-cementerio
en cuyas lápidas
están grabados
sus nombres mortales,
atornillados
a estos mármoles
que ya han perdido
su antigua suntuosidad.-

(de Guía de lugares inexistentes, Madrid, 2011)

José María Paz Gago

Imágenes: Pinturas de Michael e Inessa Garmash (Ucrania, contemporáneos)

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.214-

Patricio Armando Sánchez

Poeta y profesor chileno, nacido en Talca en 1959. En 1977 se radicó en París, donde residió durante siete años. Realizó estudios de Español en las universidades de Montpellier, Francia, y en la Complutense de Madrid, especializándose en Literatura Hispanoamericana. Es responsable del Taller de Poesía "Pablo Neruda" de la ciudad de Montpellier. Ha publicado, entre otros, "11 sonetos y 3 poemas libres" (Francia, 1990), "Sea la luz Marana-tha" (1990), "poemas", (Francia 1992), "El sabor de las ciruelas y otros poemas" (Francia, 1997), "Escribidor anónimo" (Francia, 2000), "Breve antología personal y otros poemas" (Francia, 2000), etc.-

"Ya verás que mi nombre será reconocido
Por los historiadores de todos los países.
Con mi espada te vengo,
Rosaura, a toda hora"

EXTRANJERO

Tu semblante son los trenes que se duermen en el alba.
Llevas equipaje transitorio,
viajas. Desciendes en un andén, te preguntan tu nombre,
no respondes.

Sin embargo, debes ser feliz porque estás vivo.
Vivir es algo sumamente serio para ti.

Extranjero,
Las aves se beben tus pestañas.
Recibes una carta.
Alguien te ama.
Una mujer te ama.
Una mujer espera que vuelvas a sus brazos.
No hay regreso.

Avanzas en un tren mas retrocedes en espacio.
Tu territorio lo has perdido.
Tu patria no te pertenece.

Los años son los moles de tu casa.
Tu nombre en el exilio.
¿Qué buscas extranjero?

Las horas te amenazan.-

TEATRO PALET

Te complace destrenzar

de la memoria esas ramas

transparentes que las hojas

del invierno destrozaron.

Los domingos: tu boca olía

a caramelos a la hora de "la matinée".

Chaplin era tu héroe.

Querías ser "el pibe"

en cualquier lugar de la ciudad.

mientras tus ojos centelleaban

como meteoros reflejados

en la máquina del algodón

caramelizado.-

HAY DÍAS

Hay días, y son los más, eternamente breves.

Días para grabar en un mármol.

Días que parecen días, y no lo son.

Días de dos noches y cuatro atardeceres.

Hay días, mi Dios, de fuego consumido.

Días para arrancar del calendario.

Días en que te dicen ¡Buenas noches!

Días cual una piedra inmensa en tu zapato.

Hay días de recuerdos, con sabor a café.

Días...en tu hastío mental de estar cansado.

Días sin ton ni son, y nadie al otro lado del espejo.

Días, ¡caray!, de tanto anonimato.

Días en que pasas agotado de esperarte en un zaguán.

Días, a medianoche, de alguna tarde de un jueves.-

GRACIAS

Doy las gracias al búho del molino

y también a la oveja trasquilada

cuando el sol en la hierba me ilumina

con sus claros cabellos de muchacha

Doy las gracias a sabio caracol

que detiene su marcha cuando fulgen

en el cielo febril y lo coloran

una alas hermosas de gorrión

Doy las gracias a los lobos del bosque

a la hechicera que sueña con sapos

al sendero de piedra del camino

Doy las gracias al viento y a los árboles

a las palomas que vendrán mañana

a despertarme con sus alas blancas.-

RETOUR

Sentado, tras la copa, está mi hermano

cual un mar que desborda tibiamente,

sonriéndole a los años y a la gente:

la mirada feliz y el pelo cano.

En torno a nuestra mesa está el hermano

que ayer yo vi jugar -sencillamente-

con un trozo de vidrio evanescente,

similar a la forma de mi mano.

Ayer yo pude unirme a su manera

de reír, de saltar, de ser un niño,

cuando huía por caminos de centellas.

Yo buscaba alcanzar la primavera

a caballo de un pez o de un armiño,

y en sus manos hallé nuevas estrellas.-

HOY

Hoy acabo de hablarme en una oreja.

Hoy acabo de hablarme en un oído.

Hoy estoy feliz, caramba!, qué tristeza

al sentir mi corazón redondo y amarillo.

Hoy acabo de verme ciegamente.

Hoy acabo de hablarme en una esquina.

Hoy me vi cruzando una calle, una calle cualquiera.

Hoy estoy feliz, caramba, qué tristeza!

Hoy le ayudé a un rengo a levantar mis piernas.

Hoy pienso en morir, caramba...qué tristeza!

Hoy me daré muerte con los cuatro sentidos que me quedan.

Hoy he de matarme para seguir viviendo.

Hoy buscaré un útero sencillo como tierra.

Hoy estoy feliz, caramba, qué tristeza!-

Patricio Armando Sánchez

Imágenes: Pinturas de Kim English (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.215-

Neda Miranda Blazévic

Poeta,periodista, escritora y artista plástica de Croacia, nacida en Gracac, en 1951. Estudió Literatura Comparada y Sociología en la Facultad de Filosofía de Zagreb. Trabajó como editora en el programa de educación en Radio Zagreb. De 1991 a 2007 fue profesora universitaria de Literatura en Santa Catalina, Estados Unidos, país donde se radicó. Ha publicado unos diez libros de poesía, tanrto en su país natal como en EE.UU. Poemas y ensayos suyos fueron publicados también en revistas y antologías de Alemania, Francia, Italia y España.

"Las migraciones derrochan las cosas.
Las enrarecen.
Les cambian de forma.
Les cambian los recuerdos"

ROMA

Dos gatas por la tarde marchan
la una hacia la otra
por el borde del techo de tejas anaranjadas.
La amarilla cuenta sus pasos ligeros
en latín,
la gris mantiene su sombra de mármol
en el cordel épico.

¡Escuchen su rugido clásico!-

EL POLVO Y LA FOTOGRAFÍA

Apenas me doy cuenta que a mi alrededor
no pasa nada interesante,
cierro el ojo derecho
y me concentro en las escenas
que juegan a las escondidas
detrás de mi ceguera parpadeante.

El negativo del sol recolecta las sombras mudas
bajo su falda hirviente.

Una de las sombras cae sobre la cara de Hamlet dormido.

Otra esparce las mariposas de boda
de las cabezas de las cansadas rosas.

La tercera sombra cae sobre el cuento enrevesado
de Flannery O' Connor.

La cuarte descansa sobre la piedra anaranjada
en Sedona en la ardiente Arizona.

La quinta espía la sonrisa burlona de Mona Lisa.

La sexta somra lucha con el bostezo temprano
de la Luna.

La séptima cristaliza la mirada helada
en los ojos ardientes de Otelo.

La octava sombra se esconde detrás de la séptima.

La novena sombra ayuda a Moisés a cruzar
el desierto antes de que él y su caravana
se hundan en la arena.

La décima sombra se para inesperadamente
en la mitad de una frase aún no pronunciada.

La décimo primera sombra cae al polvo que pica
y que el viento echa a mi ojo abierto,
el izquierdo.-

EL TESORO SECRETO

Hace muchos años
trabajé algunos meses como
ayudante de bibliotecaria en
la Biblioteca Municipal.

La parte favorita de mi trabajo
era abrir los libros devueltos
y mirar si dentro de ellos,
algún lector olvidadizo habían dejado
su tesoro secreto.

Una vez en la biografía de
Simone de Beauvoir
Memorias de una Joven Formal
encontré una lista de productos alimenticios

en la cual estaba escrito:
Nescafé
Queso
AAA baterías
Llamar a Darío
No, no llamarlo
De ninguna manera
Nunca
Nunca
Más
Sin embargo
Sin embargo.-

AUSTRALIA

Quizás si te
hubiera enviado
la postal
con un grande arrecife de coral,
que bajo el agua es verde
azul y color violeta
y al Sol rojo y
hablador,

quizás sabrías como
empotrar las ventanas del acuario
en la casa
que construyes hace años
en las copas
de algas fotosintéticas
con largas colas de caballo.

Lo más difícil es escribir
la última página
en el paisaje
que no hace
eco.-

ESTRUDEL DE AMANECER

Marzo.

Encorvado sobre los pateados restos de las hojas otoñales
y el silencio,
el parque del hospital ya hace días trata de levantarse
en las delgadas piernas
de los persistentes dientes de león.

Junto al borde,
en un banco,
está sentado un hombre que no espera a nadie.
Con las palmas de las manos cubre los oídos
para no escuchar cono alguien habla algo
insuperable.

En algún lugar un tubo arañado baja a la intranquila
superficie del río.

Alguien lo llama.

El agua se sacude.

-¡Hola, soy yo!- grito.
-Te traje tus pasteles favoritos-

Neda Miranda Blazévic

Imágenes: Pinturas del artista de Estados unidos, Joshua Burbank.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N°1.216-

Pedro Tiago. Nació en Portugal en 1983. Vive en Lisboa, donde estudia Lenguas y Literatura Modernas. Es autor "O comportamento das Paisagens" (2011). Publica además en internet en el blog: lonely gigolo e exanimatus.

Pedro Craveiro. Nació en Porto, Portugal en 1990. Poeta y ensayista. Es Maestro de Estudios Literarios por la Facultad de Letras de Porto. Ha publicado: "A beat generación y el budismo zen en Paulo Leminski" (2014).

"Me atraviesa un estado sordo,
saltando en el cuerpo anónimo,
un yacer de palidez cardíaca
que deletrea el secreto de haber
sido niño"

UNA CONVERSACIÓN DE ALMOHADA

te rebelas, tu espalda doblada,
inclinada hacia adelante, los senos rozando
las piernas mientras buscabas un calcetín
debajo de la cama y fruncías el ceño
como un niño que se despierta tarde:
"no comprendo porqué la poesía
tiene que ser tan absurda" y yo te contestaba
que tiene que ser así, porque el mundo
ya está lleno de cosas concretas y útiles
que no tienen ningún sentido.-

APOYO TÉCNICO

Mi vida doméstica e íntima forma parte de esta
mitodología de lo cotidiano;
quedarse sentada delante de la ventana
comiendo una pera mientras truena, y mi
amante se ducha para liberarse de mi
olor antes de ir al trabajo, tengo la Odisea
de Homero en la mesilla para tener
la evidencia de que nunca seré un poeta
en serio, después,
me rasco las piernas, iguales a las de mi madre,
las piernas.
grandes, y las caderas, de mujer entera,
de hembra paridera, de bestia mitológica que
origina los pescados, pero después se redime dando
a luz al Salvador del Mundo,
mi amante abre una cerveza y

cierra la puerta tras él, truena y la pera
se termina, sin ningún mito, espero semidesnuda
a Homero en la mesa de noche. si Ulises
me amase sería todo más fácil.-

PREVISIÓN

será posible un día en que los bancos de jardín
sean llevados lejos y en las playas muchos
cuerpos antiguos desagüen, venidos de ríos
y de barcos naufragados. será el tiempo entero,
completo, y en la televisión se dirá
que los bancos han quebrado y que en
todo el mundo se sienten los efectos del crash,
será posible que sea ese el momentoen que la poesía hable
del crash y de la quiebra de los bancos,
en el cine pondrán películas inmóviles de vida salvaje
y durante dos horas se intentará inculcar
el amorpor el florecer de una
planta, amarillentos y viento en las calles,
un tiempo oblicuo, de muchos profetas
que hablan sin saber
qué palabras usar.-

Pedro Tiago

****************************

TO DIE

al principio era el verbo
todos los distritos en alerta amarilla
y tus rodillas eran mi casa
ese era el tiempo en que tu pelo
se enganchaba en el desagüe de la ducha
y yo protestaba mamá no puede ver pelos en el desagüe

al principio era el miedo
a amarte por completo
sin olvidar a la mitad
todas las mañanas te esperaba en la ventana
y repetía, cómo te quiero más
pronto entendí que el miedo por prisión
era la verdad de nuestros flancos
tu sabías como convencerme
y traías siempre un libro para dos
cuántos poemas te escribí
una tarde, lo recuerdo ahora, preguntaste
si mi poesía cambiaría el mundo
está claro que no.

al principio er la poesía
encontraba un mechero tuyoen cada chaqueta
en cada café tu sabor
en un paquete de marlboro los días más ásperos.-

HEARTQUAFE

a estas horas más o menos
estarás cenando en Heimlicher Strasse
la cocina italiana es tu talón de Aquiles
(y a mí solo me gustan las bruchettas)
es más que cierto: mirando hacia el Wesser y café
al final de la noche poesía
en las escaleras de BöttcherstraBe

a estas horas más o menos
te espero en el café ceuta
(el sol de septiembre no te trae en la nube
más cercana)
hace algún tiempo te oía en esta mesa
hablando de los nibelungos
del norte de Niflheim
de los burgondos
de los ramphastidos de América
es domingo y te imagino lejos
entre mis labios y la taza de café
buscándote en todas las canciones de vh1
resignándome siempre con un grano
de arena en el ojo

a estas horas
más o menos.-

Pedro Craveiro

Imágenes: Pinturas del artista alemán Egon Schiele.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.217-

Luis María Sobrón

Poeta y ensayista argentino, nacido en Nogoyá, Entre Ríos, en 1931 y fallecido en Mar del Plata en 2010. Socio Honorario de la Sociedad Argentina de Escritores (SADE) y Miembro de Honor de la Fundación Argentina para la Poesía. Publicó, entre otros, "Yo caminero" (1975), "Poemas de la vida y la palabra" (1990) que obtuvo la Faja de Honor de la SADE, "Salmo de cenizas" (Madrid, 1993), "La ciénaga de cristal" (1998), "El alma en el espejo" (2000), "El otro" (2003), "Celebraciones" (2001), etc. Obtuvo el Premio "Alfonsina" a la Creación Poética, en 1997 y numerosas distinciones en su país y el extranjero.

"La dialéctica del viento
lleva en sus voces ocultas
idiomas de pájaros"

EL MUNDO LATE

El mundo late
en el corazón de un pájaro
que escapa de tu sonrisa
late sin tiempo y sin voces
y descubro en los ojos de la noche
la pureza fugaz
de las cosas que te nombran.
El mundo late
en el corazón de un pájaro
que llena tus manos.-

MUCHACHA VOLADORA

Muchacha voladora
que llevas itinerarios misteriosos
por cielos de ciudades medioevales
y vives la estación del recuerdo
como la barca de sueños marítimos
de las viejas cartas de viaje
edifica mi mundo
con la sonrisa de tu meridiano celeste
y encontrarás en el secreto de los pájaros

la edad del amor
que fecundiza con manos abiertas.-

******

En ese tiempo
ámbito dorado del hombre
las cosas nos dieron su tiempo
tiempo de germinaciones celestes
y de besos prolongados al amor
nos dieron idiomas de pájaros
en un mundo de extraños contornos
y de heredades ocultas
nos dieron un mundo
de frases fantasmas
y de guerrilleros verbos
nos dieron su eternidad
que nos crece sabiamente.-

EL MAR

El mar.
Siempre el mar.

Por la sonda que registra
la sístole y la diástole
de su pecho enardecido.

Cómo águila que disputa
su propiedad al universo.

Irisado por manos de sol
en su torso de invisibles clepsidras,
de antiguos rugidos,
de milagrosas alquimias.

Ante mis ojos lo tengo.
No puedo seducirlo.

Cautivo de horizonte
abre su vientre de ballena.

Solamente Dios es su competencia.-

ODAS

Hemos besado el pensamiento
para salvar
la mariposa multicolor de la memoria
y borrar del mediodía
la traición a la fértil sementera.

La oración del universo,
balbuceado pedernal de la existencia,
estalla en espirales de cenizas;
de santuarios de océanos
emergen sierpes de mareas,
que transcriben iniciales de tu nombre.

El deseo, cúspide de ángeles,
enumera itinerarios misteriosos
de la enredadera insomne;
brújula del páramo habitado,
eco confidente del bruñido espejo.

Sólo el temor,
al despojar sus vestiduras,
enmudece a la incógnita sin luz
y al secreto de goces
en la sangre púrpura del cielo;
sangre donde el cincelado rostro
exacerba el paraíso del pecado.-

*******

Ancho dolor el amor;
desmedido cauce
conjurado por el sol y las sombras.

Da tregua al huésped,
arribado por ríos
de arboledas en fuga.

Heroicas travesías
de excitados labios
crearon en el sinfín del horizonte,
el astillado cristal
en el que extrañamente nos vemos.

Habíamos usurpado el pensamiento
de remotos papiros
que llegados de otros puertos
sellaron la razón
que todavía nos asiste.-

*******

Rostros carcomidos
por pecados de inocencia;
sus máscaras espejan otros cuerpos
en confesables bóvedas.

Despiertan los hombres
de la aciaga víspera.
Juzgan al alma
el dédalo dormido
donde comienza el sacrificio.-

Luis María Sobrón

Imágenes: Pinturas del artista español Cayetano Arquer Buigas.

quiquedelucio@gmail.com

BOLERO

Que vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música y juguetes.
Es cierto que es así:
Todo lo mio te lo doy, es cierto,
pero todo lo mio no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.-

CANADA DRY

Sé que me acordaré de un cielo raso
donde las manchas de humedad eran un gato,
un número, una mano cortada.

Sé que me acordaré del ruido
de un water en alguna habitación lejana del hotel,
su triste catarata de bolsillo, su inevitable recurrencia.

Chacun ses Madeleines, chacun ses Albertines.

Serás por siempre imán de imágenes,
las más turbias y vanas me traerás con el gesto
que en la caliente oscuridad del cuarto
era encender los cigarrillos del hartazgo,
ver asomar nuestros desnudos cuerpos flanco a flanco,
las más pequeñas turbias cosas,
una uña lastimada que te dolía tanto, el triste
rito de ir a lavarte y regresar, las servidumbres.

Tan solo compartimos los bares y las calles
antes de amarnos contra tres espejos:
¿Qué más podría darme tu recuerdo?

Pero yo sé guardar y usar lo triste y lo barato
en el mismo bolsillo donde llevo esa vida
que ilustrará la biografía. Ve, pequeño fantasma,
el baño está ahí al lado,
yo fumaré esperándote,
empezaremos otra vez. El cielo raso
dibuja un gato, un número, una mano cortada.-

EL BREVE AMOR

Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el eso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadensiosa de la hoguera
tejiéndose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto
de liberar las manos?)-

EL FUTURO

Y sé muy bien que no estarás.
No estarás en la calle,
en el murmullo que brota de noche
de los postes de alumbrado,

ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia
los completos de los subtes,
ni en los libros prestados
ni en el hasta mañana.

No estarás en mis sueños,
en el destino original
de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré amor mío,
sin que sea por tí,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás,
y diré las palabras que se dicen
y comeré las cosas que se comen
y soñaré las cosas que se sueñan
y sé muy bien que no estarás,
ni aquí adentro, la cárcel
donde aún te retengo,
ni allí fuera, este río de calles
y de puentes.

No estarás para nada,
no serás ni recuerdo,
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente
trata de acordarse de ti.-

ESTA TERNURA

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela al alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados. Nos quedamos
con los presentes ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
Nadie?.-

Julio Cortázar

Imágenes: Pinturas de los artistas Francis Luis Mora y Edmund Tarbell

quiquedelucio@gmail.com

AMOR

Para escapar de ti
No bastan ya peldaños,
Túneles, aviones,
Teléfonos o barcos.
Todo lo que se va
Con el hombre que escapa:
El silencio, la voz,
Los trenes y los años,
No sirve para huir
De este recinto exacto
-Sin horas ni reloj,
Sin ventanas ni cuadros-
Que a todas partes va
Conmigo cuando viajo.

Para escapar de ti
Necesito un cansancio
Nacido de ti misma:
Una duda, un rencor,
La vergüenza de un llanto;
El miedo que me dio
-Por ejemplo- poner
Sobre tu frágil nombre
La forma impropia y dura
Y brusca de mis labios...

El odio que sentí
Nacer al mismo tiempo
En ti que nuestro amor,
me hará salir de tu alma
Más pronto que la luz,
Más deprisa que el sueño,
Con mayor precisión
Que el ascensor más raudo:
El odio que el amor
Esconde entre las manos.-

BAÑO

Mujer mirada en el espejo umbrío
Del baño que entre pausas te presenta,
Con sólo detenerte, una tormenta
De colores aplacas en el río...

Sales al fin, con el escalofrío
De una piel recobrada sin afrenta,
Y gozas de sentirte menos lenta
Que en el agua en el aire del estío.

Desde la sien hasta el talón de plata
-Una línea de tu cuerpo, dura-
Tu doncellez en lirios se desata.

Pero ¡con qué pudor de veste pura,
Recoges del cristal que te retrata
-Al salir de tu sombra- tu figura !-

CONFIANZA

Esta tarde ya sé que me quieres.
Me lo dicen tus ojos dormidos,
Que el silencio es, en ciertas mujeres,
Una fronda cargada de nidos...
Hay palabras que el alma retiene
En tus ojos brumosos y vagos
Como el cielo de otoño que viene
A morir en la paz de los lagos.
Esta tarde tu amor me penetra
Como llanto de lluvia en negrura,
O, más bien, ese ritmo sin letra
Que de un verso olvidado perdura.
Y me torna profundo y sencillo
Como el oro de un sol tamizado

Que renueva, en las tardes, el brillo,
Del barniz de algún mueble apagado.-

FINAL

Vuelvo de andar, a solas, por la orilla de un río.
Estoy lleno de músicas, como un árbol al viento.
He dejado correr mi pensamiento
Viendo, en el agua, el paso de una nube de estío...

Traigo tejido al alma el olor de una rosa,
En lo blando del césped, puse, al andar, mi huella
He vivido, ¿he vivido?...Y voy, como la estrella
A perderte en el mar de una alba silenciosa.-

LA DOBLE

Era de noche tan rubia
Como de día morena.

Cambiaba, a cada momento
De color y de tristeza,
Y en jugar a los reflejos
Se le iba la existencia,
Como el niño que, en el mar,
Quiere pescar una estrella
Y no la puede tocar
Porque su mano la quiebra.

De noche cuando cantaba,
Olía su cabellera
A luz, como un despertar
De pájaros de la selva,
Y si cantaba en el sol
Se hacía su voz tan lenta,
Tan íntima, tan opaca,
Que apenas iluminaba
El sitio que, entre la yerba,
Alumbra al amanecer
El brillo de una luciérnaga.

¡Era de noche tan rubia
y de día tan morena!

Suspiraba sin razón
En lo mejor de las fiestas
Y, puesta frente a la dicha,
Se equivocaba de puerta.
No se atrevía a escoger
Entre el oro de la mies
Y el oro de la hoja seca,
Y -tal vez por eso- no
Supe jamás entenderla,
Porque de noche era rubia
Y de mañana morena.-

Jaime Mario Torres Bodet

Imágenes: Pinturas de Allam Ramsay (Escocia, 13/ 10/ 1713 - 10 / 08/ 1784).

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser un antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.220-

Manuel Altolaguirre

Poeta y narrador español, nacido en Málaga el 29 de junio de 1905 y fallecido en Burgos, el 26 de julio de 1959, a los 54 años.

"¡Qué dulce dolor de ancla
en el corazón sentías!
Tu corazón reteniendo,
duro coral, mi partida"

AMOR, SÓLO TE MUESTRAS

Amor, sólo te muestras
por lo que de mí arrancas,
aire invisible eres
que despojas mi alma
manchando el cielo limpio
con suspiros y lágrimas.
Al pasar me has dejado
erizado de ramas,
defendido del frío
por espinas que arañan,
cerradas mis raíces
el paso de las aguas.
Ciega y sin hojas la desnuda frente
que atesoró verdades y esperanzas.-

CONTIGO

No estás tan sola sin mí.
Mi soledad te acompaña.
Yo desterrado, tú ausente.
¿Quién de los dos tiene patria?

Nos une el cielo y el mar.
El pensamiento y las lágrimas.
Islas y nubes de olvido
a ti y a mí nos separan.

¿Mi luz aleja tu noche?
¿Tu noche apaga mis ansias?
¿Tu voz penetra en mi muerte?
¿Mi muerte se fue y te alcanza?

En mis labios los recuerdos.
En tus ojos la esperanza.
No estoy tan solo sin ti,
tu soledad me acompaña.-

DESNUDO

El cielo de tu tacto
amarillo cubría
el oculto jardín
de pasión y de música.
Altas yedras de sangre
abrazaban tus huesos.
La caricia del alma
-Brisa en temblor- movía
todo lo que tú eras.
¡Qué crepúsculo bello
de rubor y cansancio
era tu piel ! Estabas
como un astro sin brillo,
recibiendo del sol
la luz de tu contorno.
Sólo bajo tus pies era de noche.
Eres cárcel de música
de la música presa,
que intentaba escapar
en cada gesto tuyo,
pero que no podía salir
y se asomaba como un niño
a los cristales de tus ojos claros:-

EL CIEGO AMOR NO SABE DE DISTANCIAS

El ciego amor no sabe de distancias
y, sin embargo, el corazón desierto
todo su espacio para mucho olvido
le da lugar para perderse a solas
entre cielos abismos y horizontes.
Cuando me quieres, al mirarme adentro,
mientras la sangre nuestra se confunde,
una redonda lejanía profunda
hace posible nuevas ilusiones.
Ser tuyo es renacerme porque logras
borrar, hundir, que se retiren todos
los espejos, los muros de mi alma.
Blancura del amor. Con cuánto fuego
se anunció tu presencia. Tengo ahora
la luz de aquel incendio y un vacío
donde esperar, donde temer tu vida.-

ERA MI DOLOR TAN ALTO

Era mi dolor tan alto,
que la puerta de la casa
de donde salí llorando
me llegaba a la cintura.

¡Qué pequeños resultaban
los hombres que iban conmigo!
Crecí como una alta llama
de tela blanca y cabellos.

Si derribaran mi frente
los toros bravos saldrían,
luto en desorden, dementes,
contra los cuerpos humanos.

Era mi dolor tan alto,
que miraba al otro mundo
por encima del ocaso.-

FUGA

Al ver por dónde huyes
dichoso cambiaría
las sendas interiores de tu alma
por las de alegres campos.

Que si tu fuga fuera
sobre verdes caminos
y sobre las espumas,
y te vieran mis ojos,
seguirte yo sabría.

No hacia dentro de ti,
donde te internas,
que al querer perseguirte
me doy contra los muros de tu cuerpo.

No hacia dentro de ti,
porque no estamos:
Tú, pálida, escondida,
yo como ante una puerta,
ante tu pecho frío.-

Manuel Altolaguirre

Imágenes: Pinturas de Andrew Atroshenko (Rusia, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.221-

Wender Montenegro

Poeta y frofesor de Brasil, nacido en 1980. Es Licenciado en Historia, en el 2008 publicó el poemario: "Arestas", San Pablo, y en el 2012 "Casa de Nós" y "Livro-arbitrio". Tiene una extensa colección de poemas publicados en revistas, como: Triplov Revista Arte, Macondo, Blackout, Desenredados, Interpoética Portal, Chaqueta Literal, etc. Es uno de los miembros de la "Poemantología" de la nueva marca de la literatura brasileña, una co-edición Cronopios-Stingray Pajéur Brasil. Parte de sus textos han sido traducidos al español e inglés.

"Perdón
era de sol su abrazo.
Regazo de nubes
donde el dolor serena"

DEL AMOR

Solamente la pasión
guiaba Ícaro.
Alas de oro
no derriten al sol.-

EN CASCA DE NÓS

Llorar tan copiosamente
las amapolas posadas en los ojos
y un sollozo líquido, incontenible
reventando la presa de las manos.

Mi primer verbo fue
llorar.-

******

Traigo en mis manos
el vuelo de un pájaro
migrando
contra la marea
de la bandada.
Mi nombre es libertad.-

******

La criatura al lado
mi abuelo dormido,
el amigo de la niñez,
el artista querido...
Tiburón hambriento,
no se cansa, el cáncer,
de atacar a los bañistas
en el mar de mi pecho.-

******

Las márgenes del fuego
Soñé el fuego,
ese señor feudal
con su lengua
de lamer labranza
y estirar límites
en los ojos de heno
de un vasallo miope.

EL POEMA

Las raíces amargas,
el tallo cortado de la infancia,
el fruto, el verme, la sombra;
el cacto entero
es presente del cielo
al desierto del hombre.-

*******

Las rosas del Tiempo
Los hombres dejarán sus viñas
sus cafés y miedos,
sus ventoleras,
y guiado por el polvo de las alas
tomadas de las rosas
plantadas en el exilio;
y tomados de antiguo rubor,
migrarán a sus nidos.
Y dejarán la tierra
sin forma y vacía
como en el principio,
cundo el Espirito sembraba
solo
las rosas del tiempo.-

******

Todavía el grito
ascender a la sede
en un hilo de voz
el laberinto extinto.

La garganta en sombra
ovillar el grito
de ese precipicio.-

OFICIO DE QUIJOTES

A los que venden el hambre
a los malabares
en los hombros de un amigo;
a las cenicientas de la calle
sin zapatitos de cristal en sus pies;
a los que bordean los abismos
con la intención del vuelo
a cada día;
a los suicidas
colgados en el dolor
nudo en la garganta.
A los huérfanos de la vida
y dejo el fuego, expulsado
desde la garganta de los molinos
para que confundan la poesía

con mil dragones adiestrados.-

PÁJARO HUMILDE

Anochezco río.
La mirada serena de los que se retrasan
en estas aguas
el misterio de los gestos idos con el sol
el rumor de los pájaros nocturnos
y la luna toda reflejada en mi
que no sé ser humilde.
Anochezco río
a despecho de la marea de los días
en resaca.-

******

Sombra de sal y silencio
No decir palabra...
Dejar el silencio plantar su mancha
en la ceniza de los ojos.
Y una sombra ha de venir,
insostenible,
y despojada de dolor y remordimento y fatiga
traerá en una de sus manos lino nuevo,
lavanda;
en la otra, caracoles de la playa desierta,
frutos de la estación,
y todavía sin nada decir
encender los cilios con la sal de las aguas
de otro caracol,
esa mano que romperá silencios,
tatuando en la piel
una palabra envejecida.-

CEMENTERIO VALÉRY

La mar a la vista,
la sal en los ojos,
todos los muertos en un solo cuerpo.
Bajo un relampagueo yo llamo a mis ausentes.-

DEL MITO AZUL

El cuerpo cansado
de desierto
desea el relámpago,
su flora azul,
y todo el que viene
del luminoso mito:
el destello del sueño;
lluvia de presagios
y alma poblada.-

POEMA DE LUZ

Y pisa en el espejo
donde no somos
rostro,
que la belleza es una piel
del misterio,
y camina desnuda
la madona de los cuerpos.-

Wender Montenegro

Imágenes: Pinturas del artista Orlando Arias Morales.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.222-

DOS POETAS INGLESES ACTUALES

Jack Underwood: Inglaterra, 1984. Es Doctor en Escritura Creativa por Goldsmiths College, donde también es catedrático de Literatuta Inglesa. Es coeditor de la serie de antologías "Stop Sharpening Your Knives". Happiness (2015), es su primer libro de poesía.

Jean Hadfield: Inglaterra, 1978. Estudió Letras Inglesas en la Universidad de Edimburgo y obtuvo Mención Honorífica en su Máster en Escritura Creativa en las universidades de Glasgow y Strathclyde. Escribió: "Almanacs" (2005), ganador del Premio Eric Gregory.

"Masqué los sentimientos.
Los mastiqué, Pero ya no pude
encontrarles el sabor:
Te había olvidado"

DICE LA MUERTE

Los atomos de los hombres ya se han gastado el infinito
como parte de algo más y todo tu caramelo humano
es el pasar de un hilo por la superficie de una luz.
Si estás hecho de pensamientos entonces
el ser es un aliento entre las tiras,
por lo que te doy comezón en el cuello
cuando una mosca golpea el cristal.
Soy tu dirección y la mano que te entrega.
Soy el enchufe donde el mundo debe conectarse.
Soy la mentira que corre por tus costillas,
el espacio entre la roca y el lugar mojado que ahí harás para ti.
Conocerás mi mano por el dorso de la tuya.
Te estoy hablando ahora con la voz
en la que lees en silencio,
privada como el nombre que diriges al fondo
de un sombrero de copa alta.-

A VECES TU TRISTEZA ES UN YATE

Enorme, blanco y caro, como un yunque
caído del cielo: ¿cómo abordaremos,
allá arriba, si nos duele el cuello de mirar?

Otra veces es una piedra sobre el pasto, y la materia
nunca se puede destruir. Pero hoy la sostenemos

al borde de nuestra cama, cerrando los ojos

en otra hora abierta y escuchando
las voces de nuestros vecinos que han invitado
a las voces de sus amigos a comer.-

MI BISTEC

será tan grueso
como el ceño fruncido de la bestia,
será un tipo de amor cortado.

Cuando me lo prepares trata
de no cocerlo, sino sopesarlo
a fuego vivo hasta que quede inestable.

Piénsalo como un lodo moribundo,
una mano empujada, o una pregunta,
colgando en sí misma, sobre la sangre.

Yo desempacaré en mi boca
pasto rumiado, rodar de ojos, desentrañaré
el sabor de mi propia lengua de vaca.

Recomiéndame a mi bistec
pues soy un pico vivo
y todos mis dientes tienen hambre.-

Jack Underwood

*****************************************

ERIZO

Encogiéndose en mis manos
este corazón percudido y con estoperoles pero bondadoso,
que puntea mis palmas ahuecadas, respira:

riñón encogiéndose en parrilla caliente,
o motociclista muy pequeño, arrancado de la orilla
de un dulce, balbuciente mañana.

Borracha, lo mimo como a una bola de cristal,
empecinada en que los misterios realistas
deberían resultar algo más que conjeturas

y pulgas.-

TABÚ

Quieres mirar a la pradera
en el invierno, el pantano engrosándose
como la pared uterina,
reventando sus bejines
y cremando su pinguicula,
doblándose en el rocío del sol,
apagando los ojos brillantes.

Preguntas dónde
pernoctan
-probarán pozas en las alturas
de los rojos cerros
del invierno,
patas traseras levantando destellos
de lluvia roja-
buscarán su nicho
de turba que se desmorona.

Peregrinos de tal
orden asceta
ni siquiera dueños
de los colores espectrales
de la nieve.

No, ésa es la bandera blanca
en la Esquina Amén.

Ése es tu corazón latiendo
diecinueve
por docena.

Eso es sólo el agua fría
aquietándose
en la forma
de tu garganta.-

CONTRA EL CAOS

El amor no pudo haberte enviado, en este sudario de canción,
para blandir contra la muerte tu flauta hueca,
afinada al caos.

Sin importar lo que hayan dicho los Antiguos,
la materia le exige al mundo cumplir su acuerdo de escarcha dura.
Pero la vida pronto olvida al caos.

Aquel que no ha andado a trancos por la extensión completa de la edad,
ha contado luego perdido la cuenta de los días que se tragan,
como la fiebre, al caos.

Y tú, extraña compañía en el asiento trasero de la infancia,
apoyado en la balsa de la memoria como algún dios del caos,

amenazas con hundirme: viento por las calles con palmas.
Oráculo del duelo. La danza vagabunda de las figuras en caos

Que persigue -que golpea sus dedos en la ventana
como lluvia-
que no me olvidará y me permitirá alcanzar hasta

treinta años después al niño que mira sobre el mismo
paisaje, día tras día. Día que amarillea.

Donde estás tú aún voceando tu advertencia
(aunque yo era demasiado joven).
Quedar con la amarga pesadez de la canción,
su caos.-

Jean Hadfield

Imágenes: Pinturas del artista de Estados Unidos, Nick Knight (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como el proyecto de de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,223-

Francisco Fernández Naval

Poeta y narrador español, nacido en Orense en 1956. Licenciado en Filosofía y Ciencias de la Educación. Desde 1980, con la publicación de su primer poemario "Fuente estéril", ha desarrollado una carrera literaria en la que ha trabajado en poesía, novela, relato, ensayo y narrativa infanto-juvenil. La mayor parte de su trabajo ha sido escrita en lengua gallega. Obtuvo, entre otros, el Premio Irmandade do Libro al mejor libro en gallego de 2012, por "A noite branca", y el Premio de Poesía "Ciudad de Orense" en 2007, por "Miño" y en 1980 por "A fonte abagañada".

"Sea hielo, sea escarcha,
¿habrá en la tierra algo
más frío que la nieve?
Sin embargo la nieve me quema el corazón"

MAR DE INVIERNO

El mar de invierno
batió sus plumas, alas de salitre
volando obsesivas por encima del arenal
y del espejo sin luna.

Sobre la playa los pasos tejían
un destino, leves pasos de ida
entre mareas, frágil danza de sombras.

La bóveda de espuma
envolvía el silencio
y por detrás los pasos alimentaban
las olas de lo perdido.
El mar de invierno que supo de tu risa
reducía a fragmentos
la ambición y los sueños,
confundidos en la extensa
sucesión de los despojos.

Todo en ti era delirio,
el relámpago fugaz,
la cruz vacía,
el espejo de abrazos y de sangre.

Se confundía el viento
en la débil profusión de ángeles,
húmeda solidez delaire
transformado en partículas
de alma, en saliva de un dios insondable

que partía los corazones
y hacía naufragar la convicción y las formas.

¿Recuerdas aquella historia?
el niño, el agujero, el mar ilimitado.
Todo este mar de invierno entraba en tu pecho,
en la débil expansión de tus días.
Todo ese mar
en una mañana de invierno,
en esa espiral de algas que la música deshacía.

Todo el invierno en ese mar
obsesivo en el que tú te perdías.-

COSTERA

Quiero ser barca
relinga que retenga
tu sonrisa,
quilla con que navegues
mi amor
y no la espera.

Quiero ser
la fluida estela
de tu anhelo
el constante elixir
de tus suspiros
el destino de la espuma
que la soledad libera
en el lecho que compartes
pero que no me acoge.

Quiero ser el mar
que te respira
la manzana que no comes
y que extrañas
la nostalgia misma
que te abraza.

Moriría por verte enamorado
cada nuevo amanecer
por ser el pez
que escoges y acaricias,
el hielo que funde tu calor,
la cubierta de espejos que te mira.

Moriría por ti,
amor.-

BALADA DEL HOMBREMAR

Bernaldo observa la luz primera del arenal,
al recibir el día tras la casa de las diosas,
las oscuras ventanas de Panchés,
la somnolencia gris de la espuma
sobre la playa.
Guiando el timón, en la popa del nordeste
Bernaldo intuye la grieta de la vaguada,
el solemne transpirar de los castros,
las columnas de humo
que por entre los pinos se elevan
como ánimas.
Bernaldo, el de la risa dorada,
regresa cada tarde, pero nunca regresa,
que su aliento es una constancia de arrecifes,
su sangre un remolino de algas,
su alegría un vértigo de alcatraces.
Regresa Bernaldo, pero nunca regresa,
que en la boca del atardecer
él tiende líneas de seda y palangres de sueños
desde el lecho de salazón hasta el aroma
de las rosas
que cada noche le acoge y en el que nunca
descansa.
Regresa por amor, por compartir el abrazo,
por verse hombre en las humedades
de ella,
mujer que otea y busca desde la colina
la vela que tejió y que se inflama
más allá de las garras
y de horas.
Regresa bernaldo, como un hombre constante
pero siempre inconcreto,
que nunca por entero se dio
a quien no fuese experiencia de sal,
cacea de esperanzas,
anémonas o bajamar que se prolonga
más allá del horizonte.
Pilota siempre Bernaldo, también cuando duerme,
incluso cuando calla,
atento al sonido espiral de una caracola
que anunciará fosforecencia, cardumen,
esperma de ballena,
aparejo extendido en un bostezo de luna.
Por fuera de la Lobeira
Bernaldo rema, larga, fondea
y aguarda que el poeta escriba con palabras
esa canción capaz de darle nombre
al mundo que él navega.
Pero el poeta miente, deja pasar los años,
incapaz de encontrar el verso que desvele
la seducción de los abadejos,
las voces de los mástiles ahogados,
la fría crueldad de las sirenas,
y siente Bernaldo que las preguntas aumentan y fatigan,
que son como un golpear de pardelas,
nostalgia de otro mar y de otras sombras.
Codicia entonces ser como el cormorán moñudo
que en su vuelo dibuja el seno inaugural de las ondas,
o zarapito que danza en el filo de las mareas,
o calderón que revive con la caricia del aire,
todo menos el indolente silencio del abismo

del que no se regresa.-

Francisco Fernández Naval

Imágenes: Fotografías artísticas marinas de autores de Estados Unidos.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N°1.224-

Ramón Bello Bañón

Poeta , narrador y periodista español, nacido en Almansa (Albacete) en 1931. Licenciado en Derecho por la Universidad de Granada. Es Premio Graciano Atienza de Periodismo. Diplomado en Estudios Europeos por la Universidad Internacional Menéndez y Pelayo de Santander. Colaborador en prensa y radio y conferenciante sobre temas relacionados con la Literatura y el Derecho. Autor, entre otros, de los poemarios: "Los caminos del día", "Alicante o la biografía de otros ecos", "La vida sin paréntesis", "Esmalte del tambór",etc. Es Premio de Poesía de la Diputación de Albacete.

"Yo vivo aquí, donde vivir es lucha
diaria. Donde me van quemando
los bárbaros agostos
en mi desconocido calendario"

LA MANCHA

Qué extraños, nuevos, fugaces amarillos
encuentra tu mirada! No es Castilla
esto que ves, no puede ser Castilla.
Aquí la tierra es dura y el sol quema
de otra manera, de otra extraña manera, siempre
con ese nuevo y viejo amarillo campesino
cansado de grabarte la retina.

Todo cuadro es un mundo
limitado or la órbita del marco.
Todo cuadro es la vida
y el paisaje; donde están los humanos para siempre
junto a tantos kilómetros de páramo
y a la quieta ansiedad de las encinas.

Pero la Mancha es otra cosa:
su tierra está cansada;
sus hombres miran de otra manera
y esperan sus hembras
de otra forma el mismo seco y la plegaria antigua.
Hay otra concepción de la esperanza
bajo esta geografía.

¡Ah, yo te pido serenamente esto:
"Lleva esta Mancha, hazla a tu pintura, doméñala
a tu arte, porque hay prisa
en que la pintes sobria y brevemente

en toda su tristeza,
en toda su grandeza incontenida".-

VERANO

Es ya el verano.
Rompe a decirlo el trigo
y lo padece la piedra del camino.
Tú sabes que no hace mucho tiempo
otro verano puso rojo el vino
en los lagares de esta pobre zona
donde todo es monótono y antiguo.

Es ya el verano. Grita y me lo dice
todo el terroso surco del instinto.
Se abren las tierras donde no hubo agua
ni pan para el amigo, y la pedriza aguanta
el infernal diluvio del camino.

Yo siento ya el verano. Me lo explica
el árbol y el paisaje. Cada cosa en su sitio
menos el segador que busca un mundo
sin almudes ni trigos.

Todo el alto poder del sol se queda entre nosotros
como un amigo íntimo.
Ha llorado ya el niño de esta tarde. Ha ladrado
ya el perro de este sueño invencido.

Definitivamente es ya el verano.
Es el triste y brutal verano nuestro
aunque te dé lo mismo.-

ALBACETE

Salgo a la calle y rompo
esa costumbre de lo cotidiano,
observo al niño pobre
y sufro. Todo el año
esta ciudad parece
querer nacer a un mundo de silencios,
y vamos con ella cubriendo los caminos
sin saber si ha llegado
el momento. Ahora canta
junto a mi corazón un pájaro.
Ahora la trunca torre catedralicia esconde
el amarillo sol de este muerto verano .

Ahora pienso y me valgo de ideas aprendidas,
ahora respiro y callo.

Callo por esta calle mayor de las farmacias
y del neón estúpido, por donde algo
de otro tiempo se muere
y se va al paraíso del pasado.

No esperéis cantos dulces ni retóricos
de esta ciudad. Vivo y declaro
ser uno más de sus modestos hombres.
Amo su cielo, su sencillez, y acaso
esta oscura tristeza que entusiásticamente
me llega al corazón. Rondo sus altos
edificios con la mirada limpia,
medito en sus minutos, y pensando
que alguien me escucha en un instante bueno.
Un extraño matiz hay en la tarde
cuando ceso en la voz y el aire aprende
a subir a los árboles. Alado,
el sentimiento inunda esta aridez continua
donde me van quemando
los bárbaros agostos
de mi desconocido calendario.-

HOMBRE VESTIDO DE NEGRO

¿Qué oscura, qué invisible, que extrañísima
pena te ha alzado el negro hasta tu cuerpo?
Yo eztoy ahora contigo, ahora que río,-
ahora que sé del aire y del recuerdo.
Mira la calle, escucha el silbo, rompe
esa cadena, salta por encima del miedo;
tímido hermano de una tarde oscura,
ibérico doncel para lo negro.

Acaso ignoras que en el rostro
y bajo este guadiana de mi cuerpo
hay otro vendaval que arroja estrellas
sobre el suelo;
acaso ignoras que tu vida, bajo el signo
de un capricornio antiguo, es sólo el tedio
de una palabra, el rito
de una mirada o el trámite de un verso.

Hombre vestido sin saber qué pena
has de ponerte en todos los momentos;
negro de instinto, negro de esperanza,
negro de angustia, negro,
negro casi de Harlem, o de jazz-band o de
conciencia sin saber el mandamiento.

Ahí estás como para la historia. Ahí.
Sin adjetivos. Calle adelante, suspirar por dentro,
luto en los ojos, brazalete al brazo,
crespón sobre los aires, funeral de aliento,
triste de risas, vencedor de gracias,
verdadero ciprés de cementerio
en tarde de algún viernes
cortísimo de enero.

Yo te comprendo. Yo te envío un amplio
repertorio de libros que no vendo
y te miro a los ojos
y me venzo
también esta alegría sin propósitos, este pasar
la mano por el fuego,
esto de estar conforme con mí mismo.
Te miraré de nuevo y pensaré que existo.-

Ramón Bello Bañón

Imágenes: Pinturas de Giovanni Boldini (Italia, 1842 - 1931)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor
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Publicación N° 1.225-

Camilo José Cela

Importante escritor y académico español, nacido en La Coruña el 11 de mayo de 1916 y fallecido en Madrid, el 17 de enero de 2002. Entre sus múltiples reconocimientos, obtuvo el Premio Nobel de Literatura (1989), el Príncipe Asturias de las Letras (1987), el Miguel de Cervantes (1995), etc. Ocupó un sillón en la Real Academia Española, sus libros más conocidos son: "La Colmena" publicada en Buenos Aires por estar prohibido en España , "La familia de Pascua Duarte", "Mazurca para dos muertos", "Cristo versus Arizona", Viaje a la Alcarria", "El cancionero de la Alcarria",etc.

"Desearía, lleno de ardor,
acunar allí mismo donde nadie
se atreve a levantar la vista,
un pensamiento que hace señas al aire"

TOISHA V

Ahora que ya tus ojos son como sal, y fértil
Tu inmensa boca es un volcán difunto.

Ahora que ya los labios y las piedras,
Tus vestidos pegados cual olvidadas vendas

Y este atroz mineral que extraje de tu pecho,
Son reliquias tan ciertas como antiguos abrazos.

Ahora que tus axilas pueblan de olor el mundo
Donde yo con mi piel de viudo te presiento.

Ahora que tus zapatos, tus sostenes, tu lápiz de labios,
No me dan más que frío al encontrarlos.

Ahora que ya no puedo dormir donde has dormido
Porque mis ojos lloran azufre y yodo ardiendo.

Ahora que ya no puedo ver tu talla desnuda
Porque alambres al rojo se clavan en mi sexo.

Ahora que los domingos, salgo sin rumbo, inmóvil.
Y qué tranvías, yeguas, las moradas mujeres
ni el consuelo,
han de torcer mi ruta de novio eternamente.

Ahora que ya conozco bastante a los hombres,
para que no me fie ni de mi pena misma.

Ahora que los difuntos, en montones austeros,
son los incapaces de hacernos verter lágrimas
porque mis ojos son de cristal y aluminio.

Ahora que ya me olvido de qué es dormir tranquilo,
e imbeciles amigos pueblan
mi soledad de compasiones que
no quiero.

Ahora que mis dos manos son totalmente inútiles
porque en clavos con óxido sólo encuentran tu cuerpo.

Ahora que ya mi boca pudiera cerrarse eternamente,
porque tus salobres ingles, tus sustanciosos huesos,
Ya ni me pertenecen.

Ahora que ni cuchillos, ni pistolas, ni ojos envenenados,
me hacen temblar de miedo, porque un solo veneno
Es quien late en mis pulsos.-

II

Ahora, ahora mismo,

En este instante idéntico a niña embarazada,
En este instante mismo en que la sangre
se agolpa por mis sienes

En este instante, oh muerta !, en qué navajas, tréboles,
o espartos moribundos dan sabor a tu boca,

En que huracanes trémulos, musgos recién nacidos,
o gusanos sin boca son dueños de tus senos,

En que la tierra inmensa te ahoga por la garganta
por un instante no mayor que un beso,

En que lágrimas huecas o mechones de pelo
perfectamente inútiles

No son lo que yo quiero: que es tu presencia misma,

Que es tu carne dorada donde yo me dormía,
que son tus piernas tibias, tus muslos abarcados,

Tus fecundas caderas donde yo cabalgaba
como un verano, hasta que te rendías,

Tus fortísimos brazos con que, toda desnuda,
me levantabas sobre tu cabeza

En este instante en que un dolor inmenso
es incapaz de hacerme mover un solo dedo,

Yo te prometo, oh dulce esposa mía asesinada,
Oh madrecita sin haber parido, oh muerta,

Colgar tu atroz recuerdo cada noche de un pelo,
y que desiertos de tiniebas moradas

O amargas noches de insomnio y sobresalto
sean incapaces de ahogarme como a un niño.-

CUMPLEAÑOS DE UNA MUJER

Cuando mi corazón empezó a nadar en el caudaloso
río de la alegría de las más
limpias herraduras del agua
Y descubrí que en el alma de la mujer
subyacen cinco estaciones de grácil silueta
Oí silbar al ruiseñor del camposanto de la aldea
y ahuyenté de mi piel los malos pensamientos
Aparté de mí los torvos presagios
de la debilidad la enfermedad el hambre
la guerra la miseriay los vacíos de la conciencia.
Empecé a oler tímidamente el gimnástico aire
de la belleza que duerme contigo
Y volé tan alto que perdí de vista el aire
de los invernaderos el agua quieta de las
acequias y el fuego purificador también la arcillosa
y pedregosa tietta que
piso y en la que seré olvidado por tu mano
Te amo lleno de esperanza
Tu vida es aún muy breve para acariciar la esperanza
y hoy cumples años quizá excesivos
Hoy cumples mil años
Quisiera bailar en un local cerrado
con la muerte coronada de
esmeraldas y
rubíes yo coronado de musgos y alfileres
para proclamar en el reino de las más
solitarias ballenas
Mi dulce sueño con estas sobrecogidas palabras
Pregono en voz alta
el espanto que me produce la felicidad.-

EN FORMA DE MUJER

Ese amor que cada mañana canta
y silba, temeroso, matutino, inútil
bajo las húmedas tejas de los más solitarios corazones

y rosas son o escudos, o pajaritas recién paridas,
te aseguro que escupe, amoroso
en ese pozo en que la mirada se sobresalta.
Sabes por donde voy:

tan temeroso
tan tarde ya
(también tan sin objeto).
Y amargas o semi amargas voces que todos oyen
llenos de sentimiento,

no han de ser suficientes para convertirme en ese dichoso,
caracol al que renuncio
Un ojo por la insignia,
un torpe labio,

y ese pez que navega nuestra sangre.
Los signos de oprobo nacen dulces
(también llenos de luz)
y gentiles.
Eran
-me horroriza decirlo-
muchos los años que volqué en la mar.

Que ese amor que cada día grita
y gime, temeroso, matutino, inútil
bajo las tibias tejas de los corazones,
es un amor digno de toda lástima.-

Camilo José Cela

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Andre Kohn

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.226-

Roberto Retamoso

Poeta, ensayista y catedrático argentino, nacido en Rosario en 1947. Es Profesor en Lenguas y Doctor en Humanidades y Artes con mención en Literatura por la Universidad Nacional de Rosario. Se desempeña como profesor en dicha universidad. Ha publicado, entre otros, "La dimensión de lo poético" (19959, "Figuras cercanas" (2000), "Oliverio Girondo, el devenir de su poesía" (2005), "Preguntar del hijo" (2006), "La primavera camporista y otros poemas" (2008), "El discurso de la crítica" (2009), "Teoría de la lectura" (2011), etc.

"La gran herida narcisística consiste
en descubrir que nosotros
no somos los que hacemos
el sentido"

CANCIÓN PARA OFELIA

Miras el poniente,
mientras el auto se desliza,
suave,
por el camino de cintura.
El sol
comienza a bajar,
acaso imperceptiblemente,
pero tu mirada,
fija,
parece querer
retener
ese descenso sutil,
para archivar la tenuidad
de la tarde
en el fondo inhallable
de tu propia memoria...
Miras el poniente
y yo miro
tu cabeza perfecta,
levemente ladeada
hacia mi derecha,
mientras el sol
ilumina las líneas
armónicas
de tu rostro moro,
como si quisiera
enmarcar
sus formas esbeltas

con esa luz etérea
que lo vuelve
irreal.-

BIBLIOTECA

Desplegados en filas regulares
los libros yacen sobre los estantes que,
atravesando las paredes del estudio,
trazan unas paralelas que jamás
podrían rozarse. Profundas,
esas líneas que los estantes dibujan
de todos modos parecen converger
en ese punto remoto
donde la perspectiva tridimensional
se sostiene. El espectáculo
de los libros alineados se vuelve así
un espectáculo paradójico,
cuando la mirada recorre su sucesión
hasta perderse en el punto virtual
donde todas las líneas desembocan.
Pienso, entonces,
que la biblioteca obedece a una orden
fantástico y secreto,
inmóvil y móvil a la vez:
inmóvil en la yacencia eterna de los libros
sobre los estantes,
móvil en el desplazamiento que su visión
produce cuando los miramos. Así,
el movimiento de lo inmóvil
deviene en una paradoja
donde resuena el nombre de Zenón
y entre sus sonidos,
el de Borges. Porque ese punto
donde todos los libros confluyen
no es más que un Aleph textual,
ese vocablo único donde el universo
todo
se contiene.-

PREGUNTAR DEL HIJO

Madre:
y si no fuese verdad
que el verano
trae la luz
con que dibujabas
el aire

que iluminaba
la casa?...
Padre.
y si nunca hubiera
existido
aquel mundo
donde me extraviaba
en la siesta,
cuando el mundo
real
reposaba
en su agobio
de enero?
Madre:
y si todo fuese un sueño
y la memoria
un delirio
con que la conciencia,
trémula,
pretende empañar
el horror
de la vida?...
Padre:
y si ustedes no fuesen
más que dos
fantasmas,
y yo un soñador
de delirios
que los he inventado
para no morir
cada vez
que los sueño?-

******

Pedís un mate
pedís
como si fuera
un elixir
capaz de transformar
las imágenes
que el mundo
te pone
ante los ojos
Amargo
decís
como si no fuera
una obviedad
sino una clave
la contraseña
que te permite
acceder
a una visión
privilegiada
de la vida
La mano
la mano mía
te lo alcanza
despacito
queriéndote
entregar
el instrumento
mágico
que te haga ver
lo que los otros
no miramos
Pero no es más
que un mate
una calabacita hueca
donde creemos
ver flotar
las letras
de un mantra
que no existe.-

Roberto Retamoso

Imágenes: Pinturas de David Hettinger (Estados Unidos, 1946)

quiquedelucio@gmail.com

Abismos

El rostro

Poética

Enamorarse

Recuerdo

Amor agónico

Enamorar princesas

Extranjero

El tesoro secreto

Portugal

El mundo late

Bolero

Amor

Sólo te muestras

La Pasión

Tu tristeza es un yate

Mar de invierno

Verano

Tus ojos

Canción para Ofelia