Nosotros Somos Quien Somos

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,187-

Julio César Benavides

Poeta, editor y periodista peruano, nacido en Lima en 1977. Fundador y editor general de la plaquetta "Vicio perpetuo" con 33 ediciones y siete años en circulación de distribución gratuita. Promotor cultural desde el 2004 y docente por más de quince años, ha dirigido diversos talleres de creación literaria. Ha sido publicado en la revista "Cuervo iluminado" (2010), en la revista del Taller de Poesía de la UNMSM (2003, 2004, 2006 y 2009). Ha participado en "Parnaso perpetuo" (2009), "Sacra Cofradía" (2011), "Punto y Aparte" (2003), "Todas las voces" (2013), etc.

"Cada segundo y paradero es hacer
una mueca al destino el subir en un auto
en Lima, es una eterna ceremonia
de despedida y un canto a la vida
si se llega al destino final"

AL VERTE QUE ESPERO

Es tu mirada fulminante

ojos suaves

acarician mis soledades

y era esta tarde

un amanecer.

En un tiempo

que se escapaba

detenido

por escuchar en cada latido

la melodía de tu nombre.

No se han ido

las horas nocturnas

para despertar en mis amaneceres.

En mitad del camino

hay felicidad contenida

para graficar

el contento

de tenerte frente a mí

con la expresión completa

de mi felicidad

que eres tú

en este instante

para que no se acabe

mi alegría.-

AYER

¿Sabes que es el ayer?
una prisión de tiempo
un castigo lacerante
el dolor flamígero.

Se aproxima
cada una de sus fuerzas
a la energía
de saber que la esperanza
es saber que existe un sueño.

Vamos corriendo
alentamos al día a día
a ser más fuerte
existe una mañana
se aproxima el sol
y la vida más la vida
eres tú.-

***

Aún no he llegado
ni a tu puerta
ni acariciar mi ventana
ni las horas azules
el viento me ventea la cara
y es abierta la puerta
espera una caída de
un fulano, zutano, más mengano
más las policiales
de un diario
el polícia detendrá el auto
y yo digo en silencio
cierra la puerta
¡Carajo!-

CULTURA COMBI

Hoy no subí a la combi
no tomé ningún transporte
solo caminé
y en el nombre del padre
estoy salvado
y no tuve el corazón por la boca
y al no subir en el auto
ni la madre fue mentada
y el espíritu que tal vez
quede en vilo
si me subo al auto
no fue invocado
y el crucifijo
que es vital
no fue necesario
hoy creo en Dios,
no subí en combi.-

***

Hoy hubo huelga
de transporte público
no veré autos
que rugan y maten
transportistas que lanzan
vituperios e insultos
y ponen rostros
de locos de la pista
cobradores que cobran
a cada rato
y tanto humo sobre
mi cara
una pista repleta
tampoco veré
polícias coimeros
ni semáforos con desperfectos
es un día como
hace mucho
no se veía
pista despejada
menos violencia
en la calle
y sin ráfagas de insultos
hoy sin transporte público
se puede andar
sin ser atropellado
parece un sueño
portada para un cuadro.-

Julio César Benavides

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo Stephen Quiller (Estados Unidos)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,188-

Kapka Kassabova

Poeta y novelista búlgara, nacida en Sofía en 1974. Reside en Gran Bretaña. Su primer poemario: "Todos los caminos conducen al mar" ganó el Montana Book Award en Nueva Zelanda. Ha escrito dos novelas: "El amor en el país de Midas" y "Reconocimiento del terreno" que ganó el Premio de la Mancomunidad Británica de Naciones . Además ha sido reconocida como escritora del año en dos ocasiones (2002 - 2003) por el Cathay Pacific New Zeland Travel Writer of the Year. De su último poemario: "La vida de otro" son los poemas aquí presentados.

"Yo, tendida en el bajo,
en el sofocante cuarto de la adultez
soñando con álamos y el mundo.
Siempre vienen en hileras"

ESPEJISMOS

El levantarse en la misma piel no es suficiente.
Necesitas más y más evidencia
sobre quién es aquel
que se levanta en la misma piel.

Pero ¿qué evidencia?
La realidad es poco confiable: un remolino
de polvo que aparece
y desaparece cada día.

Tu sed expande sus blancas dunas.

Cada día en el polvo
distingues

no islas sino sus oscuridades
amontonadas sobre el espejo pulido del mar.

No puertas sino sus sombras
golpeadas en la casa del viento.

No faros sino sus S.O.S de medio segundo
en rojo, verde y amarillo.

No lenguaje sino lenguajes.

No tu mano cerrando una cortina
sino una mano.

Y el día ha terminado,
no más sabio que la noche en la cual
esperabas algo
que llegó y resultó no ser lo que esperabas.-

NATURE MORTE

A medianoche, en el espejo
veo una figura
colocada al borde de la cama.
Detrás, otra figura, extendida,
duerme, o peor...está en silencio.
sus rostros, por fortuna, se han perdido
en la oscuridad.

El cuarto está lleno de flores, el aire
podrido de fragancia.
Hoy es mi cumpleaños. Seguimos siendo los mismos
pero nada puede detenernos...
vamos cayendo
como una fruta desde el árbol de medianoche.

Si llega la mañana
pétalos de rosa cubrirían el piso.
Estariamos realmente sorprendidos:
Así que esto es cuanto dura las cosas de belleza.
Esto es cuandto puede pasar
en una sola noche.-

BERLÍN-BARRIO JUDIO

Vivo en una casa embrujada.
He perdido el apetito. He perdido el sueño.
Cuando duermo, mis sueños no son míos.

Mi sentido del tiempo es inestable
y espero unos anónimos visitantes
de medianoche. Siento que todo
lo que está por venir es inevitable.

Mi maleta la tengo al lado, pero está vacía...
Sé que voy a estar sorprendida.
Estoy lista
para dejar mis posesiones atrás.

Busco pistas a través de la casa.
Pero las paredes han sido blanqueadas.
Los techos son demasiados altos.
El piso ha sido tratado con el pulimento
de este nuevo siglo seguro de sí mismo.

Me siento cerca de la ventanilla recordando
a esos que nunca conocí,
pues nadie hay que los recuerde.
Nadie recuerda números sobre una placa.

Temo que ellos vendrán una noche,
después de sesenta años de ausencia.
Por supuesto les ofreceré la casa, la cama,
la mesa de la cocina, pero me temo que dirán
que lo que les fue arrebatado
nunca podrá serles devuelto.-

MI VIDA EN DOS CAPÍTULOS

Del otro lado de mi ventana hay una hilera de álamos
creciendo desde el césped de la niñez.
Los álamos crecen en hileras, nunca en solitario.
Es navidad. El cielo está lleno de estrellas,
las ramas, desnudas, los lobos lejanos y amenazantes.
Ahora es justo época de naranjas.
Su viva fragancia llena las uñas
mientras estamos tendidos en fríos cuartos en lo alto
de los Balcanes
soñando con palmeras y el mundo.-

Kapka Kassabova

Imágenes: Acuarelas del artista Dusan Djukaric (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

ARCADIA

Quise dejar atrás
cuanto pudiera hacerme arder
para evadirme de la urgencia
del cambio, para acallarme a mí misma

en el campo. Vivo apartada
en la quietud y paso las tardes
en búsquedas silenciosas, estudiando
historia. Lo que he aprendido

es que la casa que elegí
por su descuidada madera crujiente
se construyó después que una mujer
prendiera fuego a su primera casa,

desesperada por tener algo
nuevo. Es a la casa de su
deseo, a sus azaleas en llamas
alrededor, creciendo cada vez más cerca,

adonde he venido a simplificar
mis deseos. Vadeo el arroyo,
recojo del agua fragmentos
de porcelana con los bordes chamuscados.-

CONSERVADORES

Nosotros otorgamos a los artefactos galería,
cristal, candados,
los manejamos con guantes de algodón blancos
para preservarlos del cambio. Aunque ya estén
corroídos, descoloridos, algo rotos,
pensamos que nuestro tiempo
aún puede detenerse.

Es lo que mejor hacemos, formular un gran deseo,
apaciguar reliquias: los vientos que soportas
son de un tiempo anterior al nuestro. El daño
hecho es un daño del pasado.

Sólo en los museos profesamos ahora
tal devoción profunda, oteando las cabezas
de la multitud que se inclina
ante el objeto de su reverencia.

El hombre histórico merece nuestros corazones;
su comportamiento ha sido determinado.
(Sabemos que en el período silvícola
había arte, ceremonias, cultivos).
No nos defraudará. ¿Y nosotros?
De la forma de una flecha deducimos
qué cazaba. De un hacha de cobre exótico,
con quien comerciaba. Si los conservadores
estudian algún día las esquirlas de nuestros tarros
encontrarán, más que roturas, caricias
modelando nuestros cuerpos en barro.-

HOMENAJE

Una vez Jerónimo Matute montó su caballo
hasta el bar, pidió una bebida y se la tragó
sin apearse. Muchas tardes

su caballo entraba en casa mientras mi madre
servía la cena y él gritaba:
¡Mejor a tiempo que invitado!
Casi cada mañana, al amanecer

galopaba hacia el mar, enlucía con arena
el vello gris de su pecho, se arrancaba
el parche de su ojo
blanco y ciego y gritaba con todas sus fuerzas. Hoy

ha muerto. Pero ¿no es cierto que en el continente
donde una vez le conocí tal color se oscurece

bajo una colocasia, sorbe caña de azúcar, golpea

fichas de dominó sobre un barril de aceite resonante?
El juego sigue, el ron en la habitación trasera,
esa vida

la de las hurras de Matute o los monos aulladores
que me despertaban de mi sueño infantil. Es su
pérdida, su simpatía por el otro. Eso es lo que lloro,

al despertarme con sólo café negro,
toda esta mañana
silenciosa.-

JUEVES SANTO

Estás podando el jardín y limpiándolo de mala hierba,
halando bejucos, invasores de las grietas
en el concreto del patio.
Ahora hay más luz aquí.
Encuentro un cenicero sobre la mesa
lleno de agua de invierno
y lo derramo sobre el pasto.
Cicatrices negras aún manchan el fondo
donde apagábamos los cigarrillos mientras hablábamos,
en aquel entonces, enamorados, viendo nubes y
atardeceres
desvanecerse en la noche.

Ahora el romance es un hábito.
Las palabras, arrancadas de raíz, se pudren.
Tuvimos nuestra última cena en alguna parte,
no recuerdo dónde.
Un nuevo verano está ante nosotros,
incluso ahora siento
el dolor de su agonía.-

Rosa Mc Larney

Imágenes: Pinturas de Joshua Burbank (Estados Unidos, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un producto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.190-

Leigh Stein

Poeta y novelista de Estados Unidos, nacida en Chicago en 1984. Autora de la novela The Fallback Plan y, entre otros, del poemario "Disparatch from Future" (2012). Es profesora de Poesía en escuelas públicas de la Ciudad de Nueva York y vive en Brooklyn. Los poemas aquí presentados fueron traducidos por Ana Gorría.

"él la amaba porque quién no amaría
a una chica que no puede hablar,
pero entonces una noche en un baile de máscaras
él se distrae por una princesa extranjera"

ADVERTENCIA

Hay formas mejores de romper un corazón que Facebook
como abandonar a tu novia embarazada en Waltmart
como ese chico le hizo a Natalie Portman.
Si llegas a leer este libro
de forma secuencial, malas cosas podrían sucederte,
pero sólo tan malas como las cosas
que te hubieran sucedido de cualquier forma.
Si, aún así, no lees este libro de forma secuencial
podrías encontrarte
a bordo de una hundida embarcación pirata,
mirando al abismo profundo,
y deseando haber elegido,
no cazar al manatí en tu submarino después de todo.
No, no entres en pánico.
Si acabas en la aventura equivocada
simplemente
regresa tres casillas y escoge otra carta.
O vuelve a la cama.
O lee sobre los efectos secundarios de la medicación
que toman tus seres queridos.
El gran R. A. Montgomery alguna vez
escribió,
"De pronto te vez rodeado por once Nopuertas" y yo
creo que lo que trato de hacer aquí
es arruinar cualquier esperanza
de que logres salir a salvo de esto.-

BASADO EN UN LIBRO

Gracias a la viciada definición del eterno retorno
No me agrada hablar de materias filosóficas.
Han encontrado la verdad y la verdad es que

no hay verdad alguna, así que en este sábado ellos
usan sus abrigos y se quedan sumidos en
sus reflexiones y
tratan de averiguar cuál infancia fue peor,

pero al final ellos caen en cuenta que comparten
el mismo sueño de tener una razón
para unirse al programa de protección a testigos

para decepcionar al menos a una persona,
quien pensó que su sueño era tan único
coomo él.
La otra noche una galleta de la fortuna me decía

Que no congeniaría con nadie,
y a cambio aprendí la palabra china
para decir uva: putao, eso me hizo imaginar como cada

uno informa al otro. Para averiguarlo, ve a la página 117,
Me imagino cuanto tiempo podré vivir aquí
antes de hacer algo irresponsable como

conocer algún adolescente en una rueda de la fortuna en 1941
o quedarse en la calle y ver los semáforos
cambiar de verde a amarillo o sentarme en un porch

columpiándome al atardecer y escuchar
Leaves of Grass
leído por alguien que no ha hecho otra cosa
que trabajar todo el día
con sus manos. Ya en la página 56 te amo

tanto que solo quiero robar tu ropa
cuando te has dormido y lavarla. Quiero
comunicarme telepáticamente contigo hasta envejecer

y sufrir de demencia
y no importarme que no pueda
recordar que sé como tocar el piano hasta
que la enfermera me diga que lo sé y aun así negarme a tocar

hasta que ella ponga mis manos en las teclas
y entonces
ahí tendremos a Chopin tan rápido, como la luz
que se derrama en las ventanas inclinándose

a las lilas. Gracias a la viciada definición
del eterno retorno estoy delante de un espejo
sosteniendo una copia de la película
basada en el libro

que escribiste basada en las partes de nuestras vida
juntos que ya no logro recordar y
mirando hacia mí veo a una mujer sosteniendo

la película basada en un libro basado en su vida
y ella se pregunta si la mujer que ve
desea morir tanto como ella. Sigo

mirando este moretón en mi pierna
y dibujo
un espacio en blanco. Anoche que llamaste te conté
que era feliz, lo que era cierto,
pero pensando a futuro

podría ser tremendamente infelíz, también, si es que eso es
lo que deseas escuchar.
Podría ser un montón de cosas más;
una muñeca, un fantasma, una bahía, una soga.

Pude ser la persona
que no conocía el lenguaje.
Yo podría ser la razón por la que te llevaron.

Yo podría ser la última persona que te vio con vida.-

Leigh Stein

Imágenes: Pinturas del artista estadounidense contemporáneo Duy Huynh.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.191-

Sergio Felipe Mattano

Poeta y profesor argentino nacido en Parque de los Patricios en 1968. Vive en Moreno, conurbano oeste de la provincia de Buenos Aires. Es profesor de Literatura en escuelas secundarias. Ha publicado los pemarios: "No hablaré de ellos" (2011), "Chorizo brujo" (2013), "En tu nombre" (2015) y está por aparecer "Ready-mades", su último libro. Fue incluído en las antologías: "Poesía argentina actual" (2010), "Muestrario de poesía iberoamericana" (2011), "Micropoética" (2011), "Nueva Poesía Contemporánea" (2014, "Los sobrinos bastardos de Arlt" (2015), etc.

"Ahogaré en el whisky
la pierna de la mujer muda
en el café la vulva
del dragón dormido"

CANTO II

Los habitantes de la noche
pájaros de alas sangrantes
me despiertan
me seducen
me atormentan
me vuelven ave
forma clítica del ronombre
escudo contra espolones
que el rostro desfiguran
cordero de dios
que quita
el pescado del mundo.
Tras las torres se alza
hambrienta
una dama sepia.
Deglute los pájaros
me desea
me inventa
me recorre.
Luego yo,
desnudo/ anquilosado
respetando las comas
atrapado por las cicatrices
de sobreviviente
diciendo yo
creyendo ser yo
la sombra de mi padre y hades
el miasma enérgico de las prohibiciones por venir
expulsando verrugas por los ojos

y penetrando fieramente
a la mujer sepia
que se orgasma
y lanza canciones por la boca.-

SE

Ser un ataúd de lo que no
la bestia
del carnaval
la sagrada madeja deshilada
el perfume del sexo retraído
la garganta ácida
la niña que cruza la calle
y descruza las piernas
cuando papi no la ve
la resistencia
en las formas imperecederas
imperceptibles
del aire
las tres cicatrices
cruzadas sobre la pared.-

APRENDO

Aprendo a nombrarte
como silencio
como cicatriz de una herida
que todavía no.-

CANTO CINCO

Se sienta a la mesa y escribe
Juan Gelman

Ahora es mañana.
mi pelo se enreda
entre los lentes
mi boca tiene besos
de café
poco, vicente, tengo de dios
-y sin embargo-
Ahora es mañana
mi piel se deshace
de la piel de ayer
de la sábana ya cansada
de abrigarme
poco, huidobro, tengo de fe
-y sin embargo-

BENDICIÓN

Como acto reflejo de mártir
bendigo tu Nombre
y nos prometo que esta noche
de estas heridas
emergerá el Paraíso.-

AHORCADO

vive en mí
tu nombre
la ilusión difusa
de parirme
y no cortar el cordón
enredado en el cuello.-

MANIFIESTO

Los poetas mienten demasiado
F. Nietszche

El que escribe es un ególatra
que sólo habla de su dolor
tal si fuera importante,
que juzga todo su derredor
como si su miseria
rigiera el mundo.

El que escribe es un lunático,
metafísico de mermeladas,
con agujeros en las medias.
Él cree, ciertamente, que es el único Mesías,
que su lumbre libera de la estupidez al vulgo.

El que escribe es un poeta
Un patético, infame,
decidor de mierda.-

ANTIRRIMBAUD

Collar en negro
cuando el habla es gris
no hay vocales de colores
una es azul (y no se nota)
Tonos de gris
a, gris
e, gris
i, gris
o, gris
u, gris
Pero
el
grito
es
rojo.-

Sergio Felipe Mattano

Imágenes: Pinturas del artista de EE.UU (de origen haitiano), Jean-Michel Basquiat .

quiquedelucio@gmail.com

DESEO

Que la vida no vaya más allá de tus brazos.
Que yo pueda caber con mi verso en tus brazos,
Que tus brazos me ciñan entera y temblorosa
Sin que afuera se queden ni mi sol ni mi sombra.
Que me sean tus brazos horizonte y camino,
Camino breve, y único horizonte de carne;
Que la vida no vaya más allá. ¡Que la muerte
Se parezca a esta muerte caliente de tus brazos!-

EL AMOR INDECISO

Un amor indeciso se ha acercado a mi puerta
Y no pasa; y se queda frente a la puerta abierta.

Yo le digo al amor: -¿Qué te trae a mi casa?
Y el amor no responde, no saluda, no pasa.

Es un amor pequeño que perdió su camino:
Venía ya la noche. Y con la noche vino.

¡Qué amor tan pequeñito para andar con la sombra!
¿Qué palabra no dice, que nombre no me nombra?

¿Qué deja ir o espera? ¿Qué paisaje apretado
Se le quedó en el fondo de los ojos cerrado?

Este amor nada dice. Este amor nada sabe:
Es el color del viento, de la huella de un ave

Deja en el viento. -Amor semi-despierto, tienes
Los ojos neblinosos aún de Lázaro. Vienes

De una sombra a otra sombra con los pasos trocados
De los ebrios, los locos, ¡Y los resucitados!

Extraño amor sin rumbo que me gana y me pierde,
Que huele las naranjas y que las rosas muerde.

Que todo lo confunde, lo deja, ¡y no lo deja!
Que esconde estrellas nuevas en la ceniza vieja.

Y no sabe morir ni vivir: y no sabe
Que mañana es tan solo el hoy muerto. El cadáver

Futuro de este hoy claro, de esta hora cierta.
Un amor indeciso se ha dormido a mi puerta.-

EL TIEMPO

I

El beso que no te di
Se me ha vuelto estrella dentro
¡Quién no pudiera tornar
-Y en tu boca-, otra vez beso !

II

Quién pudiera como el río
Ser fugitivo y eterno:
Partir, llegar, pasar siempre
Y ser siempre el río freco.

III

Es tarde para la rosa.
Es pronto para el invierno.
Mi hora no está en el reloj.
¡Me quedé fuera del tiempo!

IV

Tarde, pronto, ayer perdido...
Mañana inlogrado, incierto
Hoy. ¡Medidas que no pueden
Fijar, sujetar un beso!

V

Un kilómetro de luz,
Un gramo de pensamiento.
(De noche el reloj que late

Es el corazón del tiempo)

VI

Voy a medirme el amor
Con una cinta de acero:
Una punta en la montaña.
La otra, ¿clávala en el viento!

EN MI VERSO SOY LIBRE

En mi verso soy libre: él es mi mar.
Mi mar ancho y desnudo de horizontes.

En mis versos yo ando sobre el mar,
Camino sobre olas desdobladas
De otras olas y de otras olas...Ando
En mi verso; respiro, vivo, crezco
En mi verso, y en él tienen mis pies
Camino y mi camino rumbo y mis
Manos qué sujetar y mi esperanza
Qué esperar y mi vida su sentido.

Yo soy libre en mi verso y él es libre
Como yo. Nos amamos. Nos tememos.

Fuera de él soy pequeña y me arrodillo
Ante la obra de mis manos, la
Tierna arcilla amasada entre mis dedos.
Dentro de él, me levanto y soy yo misma.-

HUELES A ROSA

Hueles a rosa y se te abre en rosa
Toda el alma rosada:
¿De qué rosal celeste desprendida
Viniste a rozar, rosa, mi alma?
Rosa, lento rosario de perfumes.
Rosa tú eres. Y una rosa larga
Que durará mañana y después de
Mañana.-

POEMA VVII

Hay algo muy sutil y muy hondo
En volverse a mirar el camino andado.
El camino en donde, sin dejar huella,
Se dejó la vida entera.-

Dulce María Loynaz

Imágenes: Pinturas del artista de Países Bajos, Lawrence Alma-Tadema.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un producto de su propia aventura y goce creadores.Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,193-

Alexis Ramírez

Poeta y editor de Honduras, nacido en San Pedro de Tutule, departamanto de La Paz en 1943. Egresado de la carrera de periodismo de la Escuela Superior del Profesorado "Francisco Morazán". Ha publicado los poemarios: "Perro contado" (1981), "Cuenta regresiva" (2005) y el libro de ensayo "Crítica científica vs Crítica de primitivo" (1977). Obtuvo el Primer Premio de Poesía "Juan Ramón Molina" de Honduras. Su obra ha sido traducida al inglés, francés, alemán e italiano. Actualmente trabaja en la Editorial Guaymuras y colabora en la revista de Arte.

"Nadie me dio a entender que mi ángel
guardián era una forma imprecisa
ni que de vez en cuando podía confundirlo
con un agente del orden en persona"

ODA A UNA CALLE

Se me estrujulan sílabas
de anhelo en el recuerdo del mañana
porque aún es tiempo
de saber que faltan
muchos siglos
para que pueda la osamenta mía
ver crecer las raíces desde abajo.

Bajas
por la Leona
hacia El Chile
y llegas a la piedra
"más bella del universo"
nuestra piedra, amorcito extrañecido.

¿Cómo? ¿Cómo no amarte
si la luna, a 384.403 kilómetros de tu ser,
refleja la luz de tu mirada?-

DIBUJO N° 7

Mira este trabalenguas que, si fuera
un poema, cargaría menos sentido
cuento expresado con colores
que aún se duelen del espatulazo
o del techo sin culpa
que el pintor les enrostra

veladura en ristre. Novela
dicho con palabras, sería
tragedia con óleos made in Grecia.
Estampa coloquial, si las señoras
y señores: y los excelentísimos,
etcétera
supieran
que la modelo
ayer
sintió la tibia urgencia
de invitarme
a un café.-

DIBUJO N° 6

Sólo esta soledad
justifica el azul
de tu entrepierna.
¿es tan fría la nostalgia
como impúdica
tu inocencia
al posar?.-

UNO

Antes de niño
(yo era apenas un tic en el vientre de mi madre)
ya se escuchaban voces sudorosoas
Morazán vigilaba desde entonces
y nadie se atrevía a mojar sus faldones de bronce
ni los perros eximios civilistas.

Pasaron varias décadas
y hoy me siguen dando por pan las mismas tortas
manotadas de ahogado por cerebro
y un rótulo en la frente
sexo lugar mujer todo está en orden
y el corazón me cuelga en el fondo de un polígono
de tiro militar.-

A

Globalizaron todo
pero no tu mirada
ni aquel dos de febrero
cuando en el paraíso terrenal
del siglo diecisiete
mi madre, confundida
parió mi amor por la montaña
antes que los padres
de sus padres
la soñaran.

Después
vino el olvido secular
las centurias de lucha
y el terco siglo veinte.
En vano quiso la señora
darle un cuerpo a mi estancia;
apenas pudo
señalar el punto
en el cual sobre muero.-

X

Los noticieros me notician
que la tarde se enfermó
de hastío
que el santo tiene frío
huelguizó su eternidad
el diablo
le acompañan
redentores y píos
con un enorme etcétera
sólo tu amor me salva
de recuperar
la estúltica
cordura.-

II

AUTOBIOGRFÍA

Con suavemente afán
de gota a gota
deslío un dulce líquido
sobre todos los oasis
para aumentar
la sed del caminante.-

DOS

Mis venas y mis nervios
dentro de ti lo saben
mis barquillos de papel indemne
retan pequeños lagos en las calles
el viento hunde sus raíces
y vueca las velas

Un traje -azul -marinerito-lindo
mira este dolor grande
desde su poco dolor
y estruja mis sueños con sus botas nuevas

Un día creceremos
él asido a sus velas
yo hundido en mis lagos

las raíces del viento dolerán aún.-

Alexis Ramírez

Imágenes: Pinturas de la artista contemporánea Emily Balivet.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.194-

Goulart Gomes

Poeta y ensayista de Brasil, nacido el 01 de enero de 1965 en Salvador, Bahia. Es Licenciado en Administración de Empresas, Especialista en Literatura Brasileña y graduado en Comunicación Integrada (ESPM). Uno de los fundadores del Grupo Cultural Pórtico. Ha publicado, entre otros, "Anda Luz" (1987), "Todo Desejo" (1990), "Poemetos Tropi-kais" (1999), "Linguaja , o Territorio Inmigo" (2000), "O cordel a Divina Comedia" (1989), "Esfinge Lunar e Outros enigmas" (2001), "Poesías, apeca teatral a Greve Geral" (1977), etc. Las traducciones son de Gabriel Solis.

"De mí soy sólo la mitad
otra se desencuentra
en perdidos atajos
de caminos mal recorridos"

BATALLA FINAL

Si mañana me condenan a muerte
o si el Halley basa ávidamente la Tierra
quiero ver por último el brillo de tus ojos.

Cuando la playa invada mi huerto
y el magma se derrame en mi sala
inhalaré profundamente tus cabellos.

Cuando la lava del Vesubio y
el suspiro de los vendavales
asomen en mi calle,
será en tu pecho que estaré reclinado
(des)esperando el último momento.

Aunque toda la sal de los océanos
y toda la tierra de las montañas
aterricen en mi techo,
sólo tus labios enterraran mi cuerpo.

Los tanques grises del Tío Sam estacionarán
en el Abaeté
y herirán el faro con sus puñales
pero yo estaré acostado
encima, abajo, bajo, sobre, al lado
en ti, de cualquier manera,
cuando todos se vayan,
proyectil indetonado.

Y cuando los patriots y exocets deshagan mis nubes
no habrá día siguiente:
estaré en la tumba de tus brazos
explotando en millones de átomos,
desintegrándome:
el último soldado desconocido.-

ELEGÍA

Hoy eres shangai-lá
deseo de todo lo que no hubo
por miedo, cobardía
o ganas de negar
por destino, ironía
ciudad vacía, torre de marfil
aquí

fuiste Taj Mahal
en la madrugada sonrisal
un brillante girasol
a la luz de la luna;
tú eras desnuda
estatua de cristal
Madrid, desierta y linda,
era

espera...tal vez Seul
en plena Guerra Fría !
saloon de far-west
al medio día
bailarina de can can
en el Mulin Rouge
tu fuiste la Bahía:
hechizo, magia
y nada más

es hoy fantasía
Colombina y Arlequín
no sabes en mí
vacío de escotilla
en nave espacial
que quedó

no eres normal
eres simplemente el todo
Navidad en pleno julio
desayuno en Carnaval
alma: esencial
amor adolescente
en lecho conyugal
más ella que mujer de treinta
eres linda

aunque distante,
aún.-

EMBELLECIMIENTO

Causa peligro cuando belleza es mucha
espanta, araña el suelo de desespero
asombra, simula contentamiento
porque de todo nos perdemos un poco
y queda en las cosas un olor de gente
como el embarazo de la luna
que embrutece la razón
cuanto hasta maullido de gato
o grito de grulla
los ablanda
una mujer es su bulto
y lo que le cabe de intocable
de imperturbable
o cuando se renueva por las crías
remolino de belleza enloquece
hincha las arterias, pone vértigos
mejor prender el cuerpo dentro suyo
(entregarlo es cosa fea
provoca remordimiento)
y belleza supone plenitud.-

ALEGORÍAS

Carnavales
se chocan cimitarras
y el sonido de los bajos altos
de las guitarras
máscaras que retiramos
de las hormigas, las cigarras
en estos días
todos los preludios son iguales
alegorías de alquimistas
torpes
no hay lo que decir
además de los sordos gritos
de las farsas
los saltos de las momias
y las muecas de los monos
este minuto no será
igual a aquél que va a ser
cenizas de deseo
¿lo qué quedo?-

LA GRAN AUSENCIA

Empapada en la fuente del pasado
y maldita en sollozos desesperados
mi meta resbaladiza
se refugia en los escombros,
hasta huye de la luz de la luna;
mi voluntad es huidiza
y mi cobardía es sombra
sobra de antigua edad,
cortina de claustros
oliendo a azufre y mirra.

Mi soledad se alimenta
de voz humana
y en metástasis contamina.
Hay derrotas presas en la pared
palabras frías que son mis trofeos.

Héroe sin glorias
de incierta historia
y mitad sin futuro.-

Goulart Gomes

Imágenes: Pinturas de William Mc Gregor Paxton (1869 - 1941)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,195-

Marlene Retana Guido

Poeta, narradora y docente de Costa Rica, nacida en 1955. Licenciada en Filología Española de la Universidad de Costa Rica, Profesora de la enseñanza del Español y Literatura en la misma universidad. Trabajó durante años en edición de materiales audiovisuales y programas radiales en la Asociación Demográfica Costaricense. Poemas suyos fueron incluídos en el suplemento Áncora del periódico La Nación, así como en las revistas: Una Literatura, Revista New Wave de la Universidad de Colorado, en la Antología "Bitácora abierta" 31 Latidos en el andén (2015), etc.

"doblada espiga su cuerpo
a contraluz del crepúsculo,
así la sorprendían las horas
en su oficio de hormiga"

ESTALACTITAS DEL TIEMPO

Piedra suave que el tiempo modela
con su tenaz labor de pájaro,
en lianas infinitas,
endurecida escama,
raíz invertida hacia lo germinal
donde lo negruzco y el olor a tierra
asciende con su tallo al calor,
a la vida,
a tocar las brasas del aire,
a imitar la curvatura del abrazo,
doblegado siempre hacia el amor,
a poblar los sitios del beso y su ardorosa huella,
a detener la piedra del insomnio
que rueda hasta el cansancio,
a herir la sustancia oscura
y escurrirla en ríos, aguas oxidadas,
a despejar las nieblas y liberar sus pájaros.

Son estalactitas de mi historia.
Es el mineral de las palabras.
El canto que anima el corazón de los objetos.

Alocados labios
besando a las piedras
y sus grietas inseguras.
Manos de granito
que sangran en dunas,
hielos en el salvaje
vuelo de las olas.
Es esta voz profunda que despierta al tiempo.

Son mis estalactitas,
instrumentos de dolor, cuando las toca el agua,
tintineantes huesos en las brisas del mar,
fantasmales murciélagos
adheridos a la noche;
son mías quizá
en el espíritu que siembra su marfil vegetal
en almácigos terrestres,
que colgarán sin tiempo en la palabra.-

LA VELA

Voraz espiral que derrama
parafina ardiente
sobre el silencio nuestro.

Es la vela siempre rendida
a la emulación del amante,
porque enciende los pezones a mi noche,
aquí, en mi cuarto, con el oficio imperioso
del prepucio de la llama,
de hacer que el candor se expanada
hasta dejar tu cuerpo imaginado
exhausto de ternura.
Y tú me engulles con tu amor a besos
palmo a palmo,
como si fueras la serpiente macho
que pudiese cambiarme la historia.
El macho que me amó entre las sombras móviles
de la llama.-

MI VENTANA

Este amanecer es diferente,
como si estallara el color de los jardines
y derretido iluminara mis paredes.

El presente me encandila con sus goznes
y mi ventana emerge
añejada en la vigilia.

Empiezo a escuchar a sus músicas,
el golpeteo de las alas de los pájaros,
el canto sublevado en la tijera
que intenta cortar mis nudos.

Siento un sabor extraño en el recuerdo,
a óxido en la brisa,
y mi sangre se revuelve
rebelde en la nostalgia.

Acudo al cariño de los pétalos,
a su docilidad,
lenguaje fresco, recién cortado,
a la costumbre de hablarle a mis mascotas,
a este corazón declinando
amarillo en el misal.

¡Ah, la forma de abrazarme con los árboles
y cómo se conduelen ahora de mis lágrimas
si no es invierno!

Entonces, cuando hablaba con el ave
y su timidez en brincos por mi patio,
cuando hablaba con la sombra indigente
de los parques,
hasta la soledad oculté
en la concha de tortuga de mi cuarto.

Ahora ya no hablo.
Confieso que el futuro se me ha hecho más cercano
y ya me cuesta colocarle sueños.
Ya nadie escucha,
aunque les hablo a gritos.

Tengo miedo de quedarme a solas,
con este dolor de pájaro
en la garganta;
temo que se cierre esta ventana.-

LA OTRA PENÉLOPE

Ulises desplegó sus redes,
derramó malquerencias
por la casa,
y con todo el odio posible
en su cuerpo y su desdén,
tomó su bote de remos anclado
a la orilla del crepúsculo,
y se hizo a la noche para siempre.-

II

Las plegarias de las sombras caen
sobre Penélope abatida,
sentada bajo el árbol de sus soledades,
y con fuego de veranera entre sus manos
tejió y tejió la noche con el día,
hilvanó silencios con horas desahuciadas
mientras
los calendarios consumían,
poco a poco sus soles.-

Marlene Retana Guido

Imágenes: Pinturas del impresionismo, Edward Cucuel (EE.UU. 1875 - 1954) y Claude Monet.

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.196-

Sinan Antoon

Poeta y novelista nacido en Irak en 1967, es hijo de padre iraquí y madre estadounidense. Se diplomó en Literatura Inglesa por la Universidad de Bagdad en 1990, un año más tarde se trasladó a vivir a EE.UU con motivo de la guerra del Golfo. Actualmente es profesor en la Gallatin School de la Universidad de Nueva York. Fue finalista en el género novela en el Internacional Prize for Arabic Fiction, en 2013. "The Corpus Washer" es su último libro, publicado por la Universidad de Yale en julio de 2013. Muchos de sus textos han sido traducidos al español, francés, alemán y portugués.

"tal vez la cuerda es simplemente una cuerda
que consuela a los árboles
crucificados en el cuerpo del laúd
o tan solo anhela otra cuerda
crucificada en un laúd ajeno"

CUERDA

1

los dedos del músico trepan
por las escalas musicales
y me llevan
a las nubes
luego bajan
seguidas por Dios
que llora
y se disculpa por todo.-

2

las cuerdas del laúd
tiran de mi alma
fuera del pozo del silencio
llenan mi corazón
con el azul del mar
agitan mis ramas
me puntean
dispersándome lejos
a una isla
fuera del tiempo
dentro de mi corazón-

3

este cordón umbilical
se extiende desde mi corazón
hasta las orillas del Éufrates
lo corto cada mañana
pero, de noche,
la nostalgia
lo remienda.-

4

un hilo
que llueve del ojo de la aguja
en una noche
cuya negrura
fatiga a las velas
que van contando sus minutos
un hilo usado por una madre
para remendar una camisa
que aún recuerda el olor
del preso
al que lleva esparando
once otoños

una camisa
que nadie se pondrá jamás.-

5

un estante
en los archivos del corazón
en el que las muertes pospuestas
se amontonan
junto a los rumores
sobre la felicidad.-

6

la línea fronteriza
que atraviesa las provincias
de la nostalgia
entre un país
que nunca será-
cada vez que la imaginación
lo deja atrás
allí
la historia
lo trae de vuelta
aquí.-

7

el sollozo de un hombre
que se agarra al hilo
que corre desde sus dedos
hacia una cometa blanca
que aún planea
en los cielos de su infancia
fuera de la celda
en la noche de su ejecución.-

8

un hilo de seda
suspira
y piensa en escaparse
de un sujetador negro

está cansado
y no quiere impedir
que los dos pechos
se besen.-

9

un rayo invisible
se apodera de mi corazón
el aroma de una mujer
que habría pasado junto a mí
dentro de veinte años
si no hubiera muerto
en la última guerra.-

10

la última línea
de un manuscrito
cuya quema
se ha retrasado
ocho siglos.-

11

la ruta migratoria
que toma un pájaro insólito
en su última estación
antes de extinguirse.-

12

la sombra del último árbol de palma
en un huerto en llamas
mientras su fronda peina
el cabello del viento
y es consolado
por el sol.-

Sinan Antoon

Imágenes: Pinturas del artista italiano, del Futurismo, Carlos Carrá.

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que selelecciona los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,197-

Salvador Madrid

Poeta y narrador de Honduras, nacido en 1978. Es Licenciado en Literatura por la Universidad Pedagógica Nacional Francisco Morazán. Ha publicado el libro de poesía: "Visión de las cenizas" (2004), así como "La hora siguiente" - Antología de la Poesía joven de Honduras (2005). Sus poemas han sido publicados en Papel de Oficio (Secretaría de Cultura de Honduras) y en la Antología de Portugal "Os rumos do vento", así como en diversas revistas y suplementos culturales de Centroamérica. Ha sido fundador y coordinador de Paíspoesible, grupo de gestión cultural para el arte y la literatura.

"el otoño es algo más que un piano de hojas
disuelto en el aire.
Más que una acumulación de labios
bajo los sauces de las planicies
y de las ciénagas invisibles"

CÁBALA

Con palabras está forjada la gloria,
el amor con vestigios.
Mirador o abismo,
pero tentado el hombre asciende.
¿Qué barro lavarse en la altura,
en la voraz transparencia que induce al impulso?
No todo es signo, pero todo puede escudriñarse
como la silueta del monte contra la estrella,
como el rocío sobre un pecho vaciado.
La gloria ocupa palabras, el amor, una herida.
Secreta hay una espada,
manchada de sangre su herrumbre;
si fue honda la herida
y aún así pidió en la agonía mirar unos ojos,
la gloria tendrá su leyenda,
el amor, su indescifrable caída.-

PRIMICIAS DEL VIENTO

Como otros me he detenido en los miradores
a recibir el viento del sur,
a escuchar esas voces que por lejanas
parecen sagradas,
a acumular la simiente
de las últimas casas de los poblados,
a traer un poco de paz a mi rostro primigenio

y a esta simpleza la he llamado milagro.

Igual que otros en la médula del verano
me he quitado la camisa
y me he bañado con el sonido de las cigarras,
con el beso de la mermelada
hecha por mis hermanas,
con la procesión del viernes de ceniza,
del que siempre renegué
y al que siempre vuelvo,
pues su calor es un acontecimiento
que nos desvanece
y por un instante es capaz de convertirnos
en minúsculos cementerios,
en pequeñas revelaciones del tiempo que pasa.

Igual que otros he vuelto al portal
de una casa tenebrosa,
he escuchado el pregón del zapatero
y sus altas nociones de tachuelas, cuero y dientes rotos.
He puesto azúcar en mis labios,
amor en la tarde;
he revisado álbumes de fotografías ajenas,
leído viejos periódicos,
viejos anuncios de compra y venta
de hace treinta años.
He escrito la palabra alegría con todo el empirismo,
pero con la gracia del poeta.
He jugado a las cartas,
visitado a las rameras,
me he emborrachado hasta perder las fuerzas
y hasta recuperar los sueños.

Y sin duda, como otros, también
me he acobardado en las palabras
he privilegiado a los ángeles y azarosamente
renunciado a los hombres,
pero en otras ocasiones he despreciado a los ángeles,
los he atado en los cordones de mis zapatos
y los llevé a conocer las discotecas y los prostíbulos
y la miseria que hermosamente alumbra
el alba en los basureros de la ciudad
para que se volviesen humanos en la hora nuestra muerte.

Como otros, sé del invierno, de sus extendidas
pléyades de gotas limpias,
de su nomenclatura ideal puesta en el trueno,
de su desliz de arpegio, de su otra niebla
como inundado molino de los tiempos
cuando el trigo era la gloria.

Y como otros
me he detenido en esta tierra armado
nada más con veinticinco centavos,

valiendo nada más veinticinco centavos,
a observar el gran holocausto de las cifras
y la gran algarabía de los bonos de la usura.
Y en secreto he guardado botones de camisa
que siempre me gustó usar,
cuentas pendientes, un libro de Saint John Perse,
el viejo candelabro de una abuela
que ya no sabe que flores escoge en las mañanas
y me he sentido a los veinte un anciano
que apenas mastica albahaca.

Y con menos sabiduría que otros,
pero con mayor tentación,
he visto los tejados, los arrieros que traza
el viento al anochecer,
las pérdidas de las cosechas por el calor o por la lluvia,
he visto el sur y sé bien que sólo es
una palabra de huesos, de pozos vacíos
y de guitarras prestas a devorar dedos y lenguas,
una vana geografía
donde el crepúsculo es la iniciación de una luz desmembrada.

He visto la esperanza, he sentido el tuétano
de su estructura,
su feliz cercanía a Dios
y he dicho mierda.

Pero me ha dado en la cara el viento del sur.
Y me he acordado de los grandes cantos,
de las grandes desgracias,
de las pavorosas asociaciones de la burocracia,
del filo de las manos que sostenían el puñál,
de la euforia del plomo.

Pero es que el viento sur es tan doloroso y tan limpio.

Y he visto mis uñas como pequeñas llamas estáticas
y he decidido buscar un camino entre las cenizas
del anochecer y la arcilla que calla,
entre las voces de los suburbios y la clorofila
que se arriesga junto al asfalto,
un camino donde inicien las historas de los otros.
Y he encontrado ese camino.

A esa simpleza la he llamado milagro.-

Salvador Madrid

Imágenes: Pinturas de Winslow Homer (EE.UU. 1836 - 1910)

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.198-

Adelina Lo Bue

Poeta argentina, nacida en Mendoza en 1953. Publicó los libros de poemas. "Línea de fuego" (1995), "Mapas" (1999), "Poema del universo" (1999), "Elegías" (1999) , "Señales rupestres" (2009), etc. Participó en la Antología Oral de la St. Thomas University (New Brinswick, Canadá, en 1989, 1990 y 2000 ). Su libro "Poema del Universo" fue distinguido en 1998 con la Mención de Honor del Concurso de Literatura de la ciudad de Buenos Aires. Poemas de su autoría fueron traducidos al francés por Chantal Enright y Elina Cohen y publicados en Cahiers Bleus, París en 2006.

"No apagues tus ojos
no los apagues
este camino
no lo conozco"

ESTATUA

Cuando el sol se demora en la montaña
un huerto
descubre la ciudad oscura
que un dios construyó en una noche

Tu costado es tierra rojoza

No sigas largas rutas
ni las filas de los espectadores de los cines

Detrás de la puerta de tu cuarto
solitaria estatua de mármol blando

Una vela encendida es la luz

La noche es un ungüento que fluye.

LAS CIUDADES DEL DESIERTO

Las ciudades del desierto
son como el leopardo
de los mediodías.
Hay una urgencia del tiempo.
Arriesgado su movimiento
el leopardo encuentra
la terrible mano
que disipa su día
en el agua caliente

Lo eterno es urgente
Lleva tu tarea suavemente en las veredas
del peligro
y ten en cuenta la urgencia del tiempo
Levanta el jardín y exterioriza su contorno.
No se dispone siempre de la alegría
cuando una cosa desune
la infancia.
Las ciudades del desierto
son como los leopardos echados al sol
a medio morir.
Mira la estación
no te desprendas del árbol
que oscilando tu equilibrio
no será indiferente
a la pena indecible.
Tal vez todavía
no conozcamos la ciudad
que nos arroje a sus amplias calles.
Y allí, penetrar a destiempo
sin seducción, sin corazón nocturno.
Las ciudades del desierto
son como el color de los leopardos
a la hora de dormir.-

UMBRAL

Contemplo y veo
Vuelvo atrás y me miro
Un espacio se abre y abre mi cuerpo
Emerge un lugar que retrocede
Me soñé
Era yo
Eso creo. Era diferente
Había reconocido el color de mi mirada
Fui
Mi cabeza se hundía en el aire.-

POEMAS DE LA NOCHE

I

En el sueño,
la flor despierta a la noche
y a menudo el jardín
implora su sombra.
En el secreto mundo de la espera sanguínea.
En las afueras
el aullido quiebra la luna muerta
porque en el silencio del laurel
lejano está el hombre
con su noche de lluvia.

II

Noche pétrea.
Asoma el dolor humano.
Los ojos se van abriendo,
nada se declara, sino la vida misma:
pesada y flotante en la noche tranquila.-

III

Al ladrón se le ha olvidado
las horas que tiene la noche
porque su nada quiere
encontrar helados sus ojos en el agua.
Un sueño ha sido arrancado.
Ni siquiera ante ti la vida se arrodilla.
El mund se prolonga, se prolonga
mientras aquía abajo
un león está puesto cara a cara
con tu síntesis sanguínea.
Todo se va abriendo paso a paso
a un abismo.Allí espera la mano
que te llevará
a una tierra de vigilia permanente
de locura con forma.
¿Dónde está la palabra que no encuentro
en el diccionario, para despertarme después
en una casa
donde no haya vionines desgastados?-

IV

Noche pavorosa
nos buscas a la nada
con la lucecita de ese barco
en ese espacio de mar.-

V

Cuando la noche madure en el violín
recuerda a la serpiente
que volvió su rostro hacia la estrella
como en un diálogo de poetas.
El oro es la distancia
vierte los sueños de la imagen
porque la noche se ha construido
con esa mirada, esa mirada.

Ya conocerás la línea eterna
del tiempo, y el pájaro,
y lo terrible del viento
serán los años de tu ausencia
bajo aquella mirada.-

Adelina Lo Bue

Imágenes: Pinturas de Hermenegildo Anglada Camarasa (España, 1871 - 1959)

quiquedelucio@gmail.com

A TRAVÉS

Doblo la página del día,
Escribo lo que me dicta
El movimiento de tus pestañas.

Mis manos
Abren la cortina de tu ser
Te visten con otra desnudez
Descubren los cuerpos de tu cuerpo
Mis manos
Inventan otro cuerpo a tu cuerpo.

Entro a ti,
Veracidad de la tiniebla.
Quiero las evidencias de lo oscuro,
Beber el vino negro
Toma mis ojos y reviéntalos.

Una gota de noche
Sobre la punta de tus senos:
Enigmas del clavel.

Al cerrar los ojos
Siempre está despierta
Y húmeda tu lengua.

Hay fuentes
En el jardín de tus arterias.

Con tu máscara de sangre
Atravieso tu pensamiento en blanco:
Desmemoria me guía
Hacia el reverso de la vida.-

AGUA NOCTURNA

La noche de ojos de caballo que tiemblan
La noche de ojos de agua en el campo dormido,
Está en tus ojos de caballo que tiembla,
Está en tus ojos de agua secreta.

Ojos de agua de sombra,
Ojos de agua de pozo,
Ojos de agua de sueño.

El silencio y la soledad,
Como dos pequeños animales a quienes guía la luna,
Beben en esos ojos,
Beben en esas aguas.

Si abres los ojos,
Si abres la noche de puertas de musgo,
Se abre el reino secreto del agua
Que mana del centro de la noche.

Y si los cierras,
Un río, una corriente dulce y silenciosa,
Te inunda por dentro, avanza, te hace oscura:
La noche moja riberas en tu alma.-

BAJO TU CLARA SOMBRA

Un cuerpo, un cuerpo solo, un solo cuerpo
Un cuerpo como día derramado
Y noche devorada;
La luz de unos cabellos
Que no apaciguan nunca
La sombra de mi tacto;
Una garganta, un vientre que amanece
Como el mar que se enciende
Cuando toca la frente de la aurora;
Unos tobillos, puentes del verano;
Unos muslos nocturnos que se hunden
En la música verde de la tarde;
Un pecho que se alza
Y arrasa las espumas;
Un cuello, sólo un cuello,
Unas manos tan solo,
Unas palabras lentas que descienden
como arena caída en otra arena.

Esto que se me escapa,
Agua y delicia oscura,
Mar naciendo o muriendo;
Estos labios y dientes,
Estos ojos hambrientos,
Me desnudan de mí
Y su furiosa gracia me levanta
Hasta los quietos cielos
Donde vibra el instante;
La cima de los besos,
La plenitud del mundo y de sus formas.-

CUARTO DE HOTEL

A la luz cenicienta del recuerdo
Que quiere redimir lo ya vivido
Arde el ayer fantasma ¿Yo soy ese
que baila al pie del árbol y delira
Con nubes que son cuerpos que son olas.
Con cuerpos que son nubes que son playas?
¿Soy el que toca el agua y canta el agua,
La nube y vuela, el árbol y echa hojas,
Un cuerpo y se despierta y le contesta?
Arde un tiempo fantasma:
Arde el ayer, el hoy se quema y el mañana.
Todo lo que soñé dura un minuto
Y es un minuto todo lo vivido.
Pero no importan siglos o minutos:
También el tiempo de las estrellas es tiempo,
Gota de sangre o fuego: parpadeo.-

II

Roza mi frente con sus manos frías
El río del pasado y sus memorias
Huyen bajo mis párpados de piedra.
No se detiene nunca su carrera
Y yo, desde mí mismo, lo despido.
¿Huye de mí el pasado?
¿Huyo con él y aquel que lo despide
Es una sombra que me finje hueca?
Quizá no es él quien huye: yo me alejo
Y él no me sigue, ajeno, consumado.
Aquel que fui se queda en la ribera.
No me recuerda nunca ni me busca,
No me contempla ni despide:
Contempla, busca a otro fugitivo.
Pero tampoco el otro lo recuerda.-

DESTINO DE POETA

¿Palabras? Sí, de aire
Y en el aire perdidas.

Déjame que me pierda entre palabras,
Déjame ser el labio en unos labios,
Un soplo vagabundo sin contornos
Que el aire desvanece.

También la luz en sí misma se pierde.-

Octavio Paz

Imágenes: Pinturas de Thomas Cooper Gotch.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.200-

Milan Rúfus

Poeta de Eslovaquia, nacido el 10 de diciembre de 1928 y fallecido el 11 de enero de 2009. Fue, además, traductor, ensayista y académico. Está considerado uno de los máximos poetas de lengua eslava de la época moderna. Los poemas aquí presentados fueron traducidos por Alejandro Hermida De Blas para la obtención del Título de Doctor en Filología (Filología Eslava) en la Universidad Complutense de Madrid.

"Aquel que en el silencio antes de la coral
ha oído suspirar los fuelles del órgano
sabe que hasta el canto es trabajo.
Como todo"

HUMANIDAD

Relampaguea en silencio, amortiguadamente.
Y de los campos no se oye un pájaro.
Al cereal, tímidamente ondulado,
le duele tanto antes de madurar.

La severidad silenciosa de la tierra
palpa hoy las blanduras de la espiga
y las siegas se preparan hace tiempo.
Cuando maduremos...cuando maduremos...

Pero tú no perdonas, poema.
Hágase tu justicia.-

ENCUENTRO EN LA KINGSTRASSE

Un habla desconocida, como música cercana,
me llegaba de su boca y fluía despacio,
daba vueltas en torno a mi frente perpleja.
Y luego nos besamos.

Un castaño susurró en la cálida noche muda.
Sonaban a lo lejos los tranvías.
En todas partes, Dios, es amable la tierra.
Y en todas partes la mujer es bella.

Como espiga en la tormenta se inclina
en mi hombro,
como una espiga llena y vencida.
Los relojes de las torres dieron las diez
y alguien pasó a nuestro lado.

Miró, se paró en la calle silenciosa.
Luego sonrió desde lejos.
Pero yo nunca antes había visto
a un hombre sonreír con tanta amargura.

Y se fue caminando, con veintiocho años,
inclinando los hombros de un modo extraño,
y en el largo silencio nocturno
golpeaba el pavimento su pierna de madera.-

UN INSTANTE CON LA ALEGRÍA

Desperté. De la mañana caía harina
invisible en las crestas de los gallos,
Una extraña y repentina alegría desconocida,
en la mate blancura, con paciencia arqueada
me frota la cara.
¡Ah. la ternura tras la sonrisa!
Así la oveja madre, sobre el heno humedecido
del cálido establo, lame con áspera lengua
a su prole gestada en el miedo.-

PRONTO

Aún es lino
el pañuelo de Verónica
y ya crece bajo la cruz.
Demasiado pronto
nos marcas, impaciente.
Tú venga a golpear. Ni siquiera
eludes al niño. Para tu abrigo de pieles
compras incluso la piel del nonato
y, con tiza duramente cortada,
dentro de las madres, aún a oscuras, señales...
Recibes al huésped.
Y, escupiéndolo ya ante el portón,
le dices: pase.-

ÁRBOL EN INVIERNO

Desnudo y ofendido,
como si en este momento esperase la ejecución,
está erguido
y deja pasar todo por fuera.
El viento y la lluvia.
Como agua por el plumaje
resbalan por él los días, y no abre
a nadie la puerta el callado exiliado.

Sólo dentro, tras las persianas,
junto a la blanca vela del líber,
vive lo suyo, lee los días.
Y ni la sombra, ni siquiera una sombra
en la cortina lo traiciona,
sentado tan en silencio.-

CAMPANAS

También tú oyes ya de vez en cuando
a la muerte chasquear el seco látigo.
E intentar adivinar si está lejos
o cerca la tumba.

Suena la campana de tu patria.
Un molde. La fragua y el amor
fundieron en él tu figura.

Fuente memoria. A tientas
sacías tu sed, y ya que refleja,
lentamente lees de la superficie
tu propia cara. Miras bien, te lavas la suciedad
y te limpias el sudor, lo oscuro de la ardua tarea
que no has dado y que te han robado.

Y así le pides a la patria muerta:
Sé paciente, aguanta bajo nosotros.
Y acompáñanos en este tiempo difícil.
Como las madres en silencio mueven los labios
cuando el niño dice un poema.-

ARCILLA DE PRIMAVERA

Duerme con la mano de Dios en la cabeza.
Duerme escrita del camino al bosque.
Una oscuridad muy joven penetra en ella.

El rocío de marzo, como un borrador,
le limpia los garabatos de las ruedas,
la temblorosa escritura labriega.

La arcilla es sabia, sabe su alfabeto.
Tiene ojos fieles y amarillos como un perro.

Cuando llevan de mañana los caballos frescos,
igual que a unas hijas abraza sus cascos.-

Milan Rúfus

Imágenes: Dibujos del artista contemporáneo Mark Deamsteader

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.201-

Clemencia Sánchez

Poeta, ensayista y traductora colombiana, nacida en Itagüí, en 1970. Licenciada en Idiomas de la Universidad de Antioquia y Doctora en Literatura Hispanoamericana de la Universidad de Cincinnati (EE.UU). Ha publicado, entre otros, los poemarios: "El velorio de la amanuense", "Antes de la consumación", "Paraíso precario", Recolección en rojo", etc. Tradujo al idioma español a poetas africanos, ingleses y franceses para el Festival Internacional de Poesía de Medellín. Poemas y reseñas suyos, han aparecido en revistas y publicaciones del su país y del exterior.

"Cruzaron tan cerca que no se vieron.
Tropezaron con el viento frío
que venía de ese muelle donde los otros
huyeron como niebla"

SONATA PARA QUE AMANEZCA

Estoy en el fondo de un barco roto
Estoy en el medio de un mar agrietado
Estoy en la orilla de un cielo horadado.

Estoy horadada en medio de un barco
Estoy agrietada en el fondo de un cielo
Estoy rota en la orilla de un mar.

Estoy en el cielo de un fondo roto
Estoy en el barco de un miedo horadado
Estoy en el mar de una orilla agrietada.

Pronto veré la luz.-

LIMOGES

¿Qué me espera en la dirección
que no tomo?
Jack Kerouac

He aquí todos los cielos
que nunca he sido
la pesadilla trenes en la noche
que no se mueven
igual que la risa del guardaagujas
ensartando el hilo de sus días.

Ruinas antiguas y mares de otra parte

fluyen adentro como una traición
a lo que busco.
El beso que dejo en los labios de Salomé
esculpe la boca que pierdo
y equivoco desde Heráclito
el rumbo de mi itinerario de hielo.
Perderé de nuevo las estrellas
al descender a la noche
inhabitadas calles de Austerlitz
mármol cielo de la estación Saint Pierre de Corps
donde en una fracción de segundo
vi mi vida toda derrumbarse como un otoño.
A ti te crucé en la Avenida Diderot,
terrible niño Jean Nicolas-
y supe, como saben las algas del silencio,
que la pasión por el oro y la belleza
es la misma pasión por la muerte.-

EL VELORIO DE LA AMANUENSE

Escribí la larga estela de tus árboles
a la imagen y semejanza de tu dictado.
La luz que quisieron tus ojos
son hoy de las hojas
palabras detenidas
que la arena de las diásporas entierra.
He sido la amanuense
del fenecer de los siglos
recolectora de veranos vacíos
bajo un olmo fértil que no existe.
He ido a averiguar en la antigua vegetación
de las estepas
el nacimiento de los limos.

Hoy, dueña de voces extrañas,
paisajes ajenos que no comprendo
añoro una voz para decir el árbol
que ronda mis sueños, el nombre de una mujer
que semeja el descenso de las mareas,
y el dialogo interrumpido que sostengo
con el ángel.-

CANTINELA

La música
es encontrar el silencio.

Es suavizar
los martilleos del zapatero,
su noche solitaria
de clavos y espinas.

En el vaso de agua
que dejamos en la noche
para los muertos
que regresan
a calmar
su sed de palabras.

La música
es encontrar el silencio
y la infancia perdida.

Es amortiguar
en nuestro corazón
los martilleos
del zapatero.

Es encontrar ese tiempo
que nos precedió,
el de antes de nacer,
el de antes de respirar,
el de antes de ver la luz.

La música
es encontrar el silencio.-

PEQUEÑA CANCIÓN COREANA

Seguirá el corazón
la senda infinita de la alegría,
La brisa que trae el rumor
de la paz y el vuelo de la flor.
Los campos, verdes y frescos,
verdes y nuevos.
Alientan el rojo sol de mis pasos.

Seguirá el corazón
La senda infinita de la alegría
La senda infinita de la mañana.-

SED DE ESPACIO

Daré mi vida por la torre
en que duerme la princesa.

No pido más.Diminuto es el lugar
donde reposa mi deseo
y desprecio
los caminos que tejen el bosque de oro
de los avaros.
Un sueño me desvela
unos ojos cerrados me dan la luz,
a mi,
que no conozco el agua que baña
a los dichosos
que no he visto las tierras lejanas
donde suenan los tambores más dulces.

Daré mi vida por la torre
en que duerme la princesa.-

Clemencia Sánchez

Imágenes : Pinturas hiperealistas de Alyssa Monks (Estados Unidos, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.202-

Ricardo Gilabert

Poeta argentino, nacido en Comodoro Rivadavía en 1948. Algunos de sus libros publicados son: "Ceniza" (1984), "Épica del instante" (1987), "Barroca mente" (1988), "La historia del presente" (1989), "La barca de la sonrisa" (2007), "Obra y gracia" (2008), "Satori For Free" (2009), "El viejo truco de la novedad" (Amanda, 2010), etc. Parte de sus textos han sido traducidos al francés, inglés e italiano. Los poemas aquí presentados pertenecen a "Poemas de También".

"deja nostalgia tras de sí
la tarde
de sí misma
sin pausa"

TAMBIÉN

los limones
robados
por el viaje amarillo
del fulgor

el gato que pasea
su voluptuosidad
por la cornisa

la niña florecida
por la calma
del jardín
de su casa

el perfume habitado
sin piedad
por una confidencia
que pasa y que se queda
cuajada
de sagrada indiferencia

la distancia perdida
por el trino
de un pájaro invisible

la simple adivinanza
de las flores
haciéndose notar
por los baldíos

la maestra que cruza
por la esquina
sin volver la cabeza

(la calle principal)

***

sombra
liviana y trémula
del sauce

donde se puede
ver
el otro mundo

que está
viviendo en éste

(subrepticio)

***

la certeza inmutable
de la esquina
que cambia de paisaje

y otro mundo
visita
sin fugarse
del hogar
inexplorado

(mapa del instante)

***

paso
del día
lánguido y seguro
apenas
se te nota el movimiento
por la sombra
fugaz

(reloj de sol)

***

las huellas
de la niebla
se resbalan
del nuevo día
con la precisión
del mago
que hace
desaparecer
su figura

(sin rastro que dejar)

***

un hueso entre
las nubes

de reojo
parece estar
mirando el cielo

cierta
pereza
que resbala
del despojo
se queda en
donde está

la luz
despierta
por la mirada
se descubre
vista
por la misma
mirada

mariposas
de una constelación
nunca prevista
flotan
entre los sauces

de las rosas,
queda sólo el aroma

por allá
se van las grullas
no se sabe a dónde
y su lenguaje alado
casi está
por revelarlo todo

pero esconde
la tarde al sol
en su sangrante hondura
de atardecer

(la noche ya madura)

***

sólo
la muerte indemne
permanece
en medio
del trabajo
de la tarde
que de pronto
resbala y anochece
sin haber existido

lo que arde
no es
el leño en la hoguera
ni el dolor
en la herida

la sal
de la demencia
se imagina el camino
del honor
entre las piedras

pero la cadencia
de la lluvia
resbala del destino
que se forja un patrón
del albedrío
para cada contienda

no hay camino
porque todo es la meta

y este río
que viene
desde el mar
sigue su viaje
suelto en rumor

(de luz y lenguaje)

***

a cada
paso
se abre
la distancia
que va
de todo a todo

sin verdad
que perseguir
o que esperar

el viento
se mira en el espejo
divagante
de la perfecta ley

(inalterable)

Ricardo Gilabert

Imágenes: Pinturas de Jean-Édouard Vuillard (Francia, 1868 - 1940)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.203-

Martin Vest

Poeta de Estados Unidos, Vive en Pocatello, Idaho. Ha publicado: "Dark Night of the Sybil" (1998), "Swimming the Eclipse" (2002), "Painting the Dead" (2003), "Ghost in the Bloody Show" (2004), etc. Aquí se pueden leer algunos de sus poemas traducidos al español, cedidos por Gustav Adolfo Chaves .http://cafeverlaine.blogspot.com.es/

"Mientras más lejos voy,
más difícil es volver a cualquier lado.
No hay nadie cerca del mar
esta mañana"

SOBRE LOS CONEJOS

Me gustaría decir
que no te amé-
pero la verdad
es peor.
Mi conciencia está doblegada
por la rareza y el apetito-
y el amor
sin conciencia
no es otra cosa que Lenny cuando
acaricia un bolsillo de ratones;
implacable
y maravillado,
como si cada minúscula muerte
fuera la primera.

(Del cuaderno La noche oscura de Sibila, 1998)-

EL CANAL DEL CLIMA

Ella cocina apenas para crear
platos lavables
en esa maldita cocina,
traqueteos y estrépitos
desde temprano a la mañana
hasta tarde en la noche.
Va dando pisotadas por la casa
como si fuera Kong,

con lo cual envía una onda sísmica
a través de cada cerveza a medio beber
que hay sobre la mesa.
Ella maldice un nudo
que se ha formado en los hilos de su bordado-
¡Enderezate grandísimo
hi-jue-pu-ta !
deja una gota de sangre
en cada tapete, en cada guante,
en cada cena.
Ella desdobla su más reciente colcha.
La carga estática hace un chasquido
de tormenta a través del suelo-
sábanas eléctricas, las llama mi padre.
Él se cobija en su silla favorita,
sin prestar atención
a los truenos...

ALGO TIENE UN HOMBRE

Algo tiene un hombre
que lee un periódico ardiente
en la mesa del comedor.
Debe estar ciego o, si no,
¿cómo podría seguir leyendo?
Debe tener familia, este hombre,
o si no ¿quién le dirá buenas noches?
¿Cómo sabría él cuando es hora
de apagar el periódico
e irse a dormir?
¿Y qué me dicen de la candela
que empezó todo-
el centro de mesa casero
hecho de cera con aroma a lluvia-
el aguacero centelleante al final de la mecha?
¿Por cuánto tiempo debe practicar una esposa
balancear una nube en la punta de su dedo?
¿Cuán quieta debe estarse ella,
cuán firme?
Algo tiene un hombre,
con sus piernas cruzadas,
un calcetín negro caído
y arrollado sobre su reluciente zapato,
cuando la cara de su reloj
refleja casualmente la llama:
se requiere más que boletines incendiados
para distraerlo a él

de sus noticias.-

(Del libro Pintando a los muertos, 2003)

VIDAS VIVIDAS

Ves una foto de la Aguja Espacial de Seatle
en la parte de atrás de un paquetito de azúcar
y algo en el sonido de espacial y aguja
te recuerda a los Jetsons,
los de las caricaturas de los sábados por la mañana,
comiendo cereal Apple-Jack:
Apple-Jack,
y ahora estás pensando en brandy y en licores
y en cómo tu matrimonio se deshizo
un dia de primavera
cuando tenías veinticinco años.
Pensás en lo hermosa que se hizo tu esposa
después que te dejó-
en cómo entró al bar una noche,
rodeada de nuevos amigos,
de nuevo delgada, devuelta a la juventud
con avispas de orgullo en lugar de ojos,
a sabiendas de que tu dolor
se tejería solo
en cada abril hasta que,
finalmente, confundirías tu sufrimiento
con el brotar de las flores.
Pero de pronto "sufrimiento" te recuerda
al joven Werther
y ahora te vas a la deriva hasta Alemania
lo cual te recuerda a los nazis
lo cual te recuerda a las tropas de asalto
lo cual te recuerda a la Guerra de las Galaxias
lo cual te recuerda a Reagan...
Mudás miel pieles de pensamiento
como trozos de celofán en las colinas
hasta que llega la camarera a llenar tu taza.
"Parece que estuvieras contemplando el universo",
dice ella, sonriendo.
"No", te reís vos. "Es que me espacié un toque".
Ella se va y algo en el espacio
te hace pensar
en un paquetito de azúcar.-

(Del libro El fantasma en el sangriento espectáculo, 2004)

Martin Vest

Imágenes: Pinturas abstractas de artistas actuales de Estados Unidos.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N°1.204-

Enrique Giordano

Poeta, dramaturgo y docente chileno, nacido en Concepción, en 1946. Después de recibir su título de Profesor de Español en la Universidad de Concepción, se estableció en Filadelfia (EE.UU) donde obtuvo su Doctorado en Literatura en la Universidad de Pennsylvania en 1978. Enseñó en el Bernard College y Columbia University. En 1981 recibió el Premio de la ACE de Nueva York al mejor actor hispano por su actuación en "Pasajes del Quijote". Publicó su primer libro de poemas: "El mapa de Amsterdam en 1985, su más reciente poemario es "El silencio de Claudio" (2015).

"Tuve que cruzar la mitad del mundo hasta dar
con tu ventana
soy como el que ves en tus sueños
noche tras noche"

ESPEJOS

El espejo configura ángulos al infinito
Anuncia otros espejos
Lo que no cabe en
la infatigable faena de mis pupilas
ya lo puedo imaginar.
me resulta predecible
Será siempre la misma repetición
Escalones que llevan al agotamiento de cada día
Al retorn inevitable hacia el calor
de las sábanas húmedas
poder olvidar por un instante...
Lo veo tdo
No veo nada
O muy poco
Total
¿a quién le importa?
Nací en una época de grandes objetivos
seductoras utopías
bálsamos de esperanza.-

***

Mira hacia el mar
Extiende tu mirada a lo largo de las olas
Quisiera destejer el pasado
Poder comprender
Cúando comenzó aquella travesía

Cierra los ojos
Y se sumerje en mundos más allá de toda distancia
Surgen constelaciones desconocidas
Donde ni el ruido ni el polvo entran
La más variada gama de colores
se entrelazan creando combinaciones inagotables
Viajará con su hijo por rayos de arco iris
Lo llevaré de la mano mostrándole
todo aquello que carece de nombre.-

***

La penumbra se divide en dos pedazos
Ante el grito desgarrado de mi madre
Mi madre ha gritado
Frente a ella
El Otro Claudio
Ese Claudio que todos temen
Reptando frente a ella
Jadeando con dificultad,
Mirándola al interior de los ojos.

Soy lo que han ocultado durante toda su vida
Aquello que quieren no ver
Aquello que prefieren ignorar
Saben que estoy aquí (estamos)
pero simulan no vernos
(A nosotros nadie nos ve)
Sólo así podemos seguir sobreviviendo.-

EL CENTRO DEL OJO

El centro del ojo escupe letras
Letras en cuajos de sangre
Cuajos de sangre
formando frases viscosas.
Sangre ciega
Mariposas carnívoras
Que se apoderan del aire
Letras que
surgen de la tierra para matar
A reducirlo todo a un pequeño sarcófago de palabras
Letras carnívoras que devoran tu respiración
Que te persiguen por cada pliego
de tu pensamiento delirante.-

EL MENDIGO

Mi vida es muy sencilla:
Trabajo en un café

Cada noche es un café distinto

Cuando llega la oscuridad
y se van encendiendo las lámparas
me siento en el rincón más oscuro

en una mesa pequeña donde nadie pueda verme

(pretensión ociosa
A nosotros nadie nos ve:
Heredamos el paciente prodigio
de pasar totalmente desapercibidos)

¿qué hago?

Como ya les dije, lo que hago es muy sencillo
Escucho
Y puedo asegurarles que yo sé escuchar
Esto al menos nadie me lo podrá negar
Lo escucho todo, hasta los silencios
Retengo todas las palabras que se dijeron
La que nunca pudieron decirse
Y aquellas que se dicen de todas maneras posibles
que una palabra se puede decir
Quizás porque ya he renunciado a entender
o simplemente
Porque me lo sé ya todo de memoria
No me las doy de omnipotente ni de obicuo

Mi percepción va más
en el rebote del último sonido
entre los vasos y la porcelana

Mi trabajo es muy simple

Pero hay que saber esperar
Y esto sí confieso que me resulta extenuante
Aunque ya no me importa
Simplemente me quedo allí
hasta que la última mesa haya quedado vacía
el últino mantel recogido
y las lámparas apagadas para siempre

Entonces me levanto

Y comienzo a barrer todas las palabras
que han caído desparramadas por el suelo
Algunas son fuertes y se resisten
otras se desarman en letras sueltas
y hay veces cuando el azar provoca las combinaciones
más insospechadas
Pero ya sé que en el fondo dicen nada
tengo mi conciencia tranquila
cuando el piso lo he dejado limpio como una página en blanco

Pero tampoco crean que soy perfecto
En realidad no lo soy.
A cada palabra que recojo
la cubro con la palma de mis manos entreabiertas
para que no se enfríe y deje de vivir
A veces despierto feliz
sintiéndola a mi lado
O despierto llorando porque ya no está allí
Pero otras,
las más
ya se han deshecho con la humedad de mi piel
y dejan como llagas viscosas en mi cuerpo
Heridas que tardarán en cerrarse
por lo menos todavía

Hasta que a la noche siguiente
vuelva a sentarme en la mesa más oscura
de cualquier otro café

Y haga lo único que sé hacer:
Escuchar
Escuchar en silencio
Y esperar.-

Enrique Giordano

Imágenes: Pinturas de Piet Mondrian (Holanda, 1872 - EE.UU. , 1944)

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.205-

Carlos Rojas González

Poeta, crítico y ensayista de Ecuador, nacido en Guayaquil en 1943. Trabajó para la revista "Época" de Presley Norton como redactor especial. En 1968 se graduó de Licenciado en Literatura, hizo análisis y crítica literaria en "El Universo". En 1974 viajó a Francia donde vivió durante ocho años, hizo un Doctorado en La Sorbona y en la Escuela de Altos Estudios de París. Publicó "Poesía provisional" en Madrid, 1976. Luego escribió en francés "Dialogues et monologues d un étranger" que después tradujo al español. En 1986 escribió el ensayo "Entre semiótica y semiología", en 1998 editó "Un tiempo para decir".

"Las manos juntas
atravesando el tiempo
esperando que caigan las palabras
bajo nuestra conciencia"

PALABRA QUE TE HABLO DE LA PALABRA

Me instalo
definitivante en la noche
bulbos oscuros revoloteando la memoria
y busco las palabras
adecuadas maneras de conceptuar las cosas
Sobre mi cabeza un cielo de celofán
y sin embargo busco
tráfico con palabras en la noche
quiero entender
decir
saber que aún estoy
porque solo con la palabra me acostumbro
convivo
apehendo
me conformo
me permito presentar ante la vida

Todo era movimiento y nada más que eso
impotente al dolor
apenas divisaba mi presencia en el entorno

Tardes soleadas interminables noches
pero seguían mis huellas aún sin explicarse

Los pies encallecidos las manos llagadas
se transformaron en la forma de mi costumbre

Aún no aprendí a amar
pero en aquella cópula y ese primer grito
me descubrí en parte
miré atrás
ahora mis huellas
me perseguían apresuradamente.-

***

No sé si mañana ya no estemos
Si el canto tempranero no se escuche
Si el cordel donde se dicen cosas sea solo un cordel

Preguntarnos dónde iremos siempre es innecesario
Para qué saber el camino si solo es el camino
Conocer el destino si es solo el destino

Ahora estamos aquí sobre esta cuerda
Amando cantando diciendo cosas.-

***

Sueño que los días transcurren pegados de la mano
solo elijo las manos
extraídas de ese cuadro de sueños
me acarician me excitan
contento sobre esa nube me desplazo
ahora estoy donde siempre quise
más allá de mí mismo

Despierto
los días transcurren lentos
separados
como todo.-

***

Escuchar música siempre es necesario
o todo lo que queda
Ahora estoy con Goyeneche
(abandoné un momento los clásicos para sentirme yo
una aguja en los talones)
una voz de grava me atraviesa
("garganta con arena")
me traslada a espacios desconocidos
o mejor me hace reconocer otros espacios

Acá nadie puede tocarme
Ahora soy yo cabalgando en una melodía
que apenas
reconozco.-

2010

En las puerta del cielo la ciudad se detiene
nadie la invita a entrar
reconocer que esta chatura no es lo único que existe
más allá de este dintel están cielo e infierno
ese verdadero imaginario

Tal vez.-

***

Esto de escribir resulta tarea fácil
te instalas en el aparato que tengas a mano
colocas lo que se te ocurre
(haces pasar cualquier cosa por ideas
acudes al absurdo/la procacidad/ al sexo/
algo de lo social que no tenga sentido
lo dices es algo secundario)
todo esto debe estar en galeras o en prosa
en la primera de bastos lo lees
aplausos el público no entendió o si entendió lo mismo
Más tarde lo publicas
tal vez tampoco alguien lo comprenda
pero no es necesario
aparecerá algún "especializado"
te hará comparaciones con alguien
que se supone "válido"
encontrará los parecidos
te declarará importante
se te pondrá el pecho así de grande
sin saberlo
te convertirás en alguien importante
O parecido.-

FRAGMENTOS DE UN DISCURSO CITADINO

Descubrir
redescubrir la ciudad
ejercicio arqueológico el recuerdo
tarea difícil
en todo un orden que lo impone el desorden

Cómo
si cada día minuto instante
se multiplica evade
se escapa
Imposible encontrar
el antes y el después
detenerla en un pasillo un vals
un aeróbico disco introducido
en el presente
tal vez nunca futuro entre nosotros

Inventarla
otra posibilidad
pero su vivacidad rebasa
clausura la imaginación
Describirla sería quizás el mejor consejo
como quién sabe fue
tal vez sea
quisiéramos que fuese.

En torno al círculo
los culebreros cantan
es la misma canción desde la infancia
Hasta aquí nadie pasa
yo les voy a contar de lejanas tierras recorridas
esta tijera que cortó el ombligo
al arcángel de nombre conocido
solamente cien sucres.-

Carlos Rojas González

Imágenes: Pinturas de André Derain (Francia, 1880 - 1954)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.206-

César Ulla

Poeta y editor español, nacido en Toledo en 1978. Estudió Humanidades en la Universidad de Castilla-La Mancha. Formó parte del equipo editor y redactor de la revista "Humano". En 2005 comienza a organizar en Toledo el "Encuentro de Poesía y Poetas Argonauta", que se mantiene vivo desde ese entonces. Su primer poemario es: "Paraísos Múltiples", luego en 2013 aparece "Manual para suicidas conversos", su último libro es "La lógica de la primavera". Obtuvo, entre otros, en el 2004 el Certámen Literario "Santa Catalina de Alejandría" en el género Poesía.

"No existe
o aún no se ha inventado
la unidad de medida
que calcule mis ganas de tenerte"

TEORÍA DEL COLOR

Me has salvado tanto
en tan poco tiempo
que no sabría
describir el azul profundo
del mar
sin hablar de tus ojos,
que sería incapaz
de probar su sal
y sentirme libre
sin haber besado
cada línea
de tu espalda,
que el negro del vacío
del infinito
puedo verlo
en cada uno de los bucles
de tu pelo,
que no hay rojo
en un corazón
si nunca antes
he mordido
la fruta de tus labios,
que no hay lienzo
sin pintor
ni obra de arte
que no haya inspirado
tu cuerpo.-

HOY ES DÍA DE BESARTE

Hoy es día de besarte,
de olvidar todo y ser tuyo,
hoy es día de abandonarme a tu cuerpo,
a tu voluntad.
Hoy es día de besarte,
de dejarme caer en el abismo de tu cielo,
de sentirme nuevo y arder contigo,
de ser un solo cuerpo, un solo verbo.
Hoy es día de besarte
y es día de decirte cuánto me importas,
cuánto te necesito...
es día de sentirnos.
Detrás de todos esos besos
se esconde una pasión desatada y fresca,
se esconden años de búsqueda y deseo...
Hoy es día de besarte,
lo demás no importa.-

PARAÍSOS MÚLTIPLES

Me duelen los ojos de tanto mirarte.
Pero lo más curioso es
que cada día descubro algo nuevo en ti,
un rincón de tu cuerpo que aún no he besado,
que todavía no he conquistado.
Un paseo por ti es una aventura,
un safari de piel y besos,
es pasar un rato olvidado de todo lo vivido.
Cuando vuelvo a casa,
después de haber pasado media vida en tu cuerpo,
me doy cuenta que tenerte
es como tener una sucesión de paraísos múltiples,
un espectáculo de variedades
donde sólo actúan dos, uno más uno.
Dicen que cuando mueres
dios (que no existe) te da a elegir
el lugar de tu eterna estancia.
Yo, que nunca pude estar más seguro,
sé que quiero estar a tu lado, tenerte cerca,
disfrutar cada día
de la ventura de amarte
de la ventaja de pensar que siempre fuiste mía
aunque nunca fueras de nadie.-

LEY DE TRASPARENCIA

Sé
que sabe
que la quiero,
pero

disimulo
y finjo que no
porque
quiero poder
decírselo
cada día
hata que me muera.-

BIG BANG

Ahora lo veo todo claro,
puedo descifrarme en tu mirada
y saber que existo más allá
de las fronteras de mi cuerpo.
Ahora entiendo la creencia en el Big Bang,
eso de que el rozamiento
provoca que dos cuerpos arden,
esas que me atan a ti.
Y lo sé porque yo no veo
tu imagen como un póster de Audrey Hepburn,
si no como el retrato de un amor posible,
como la esperanza
de un comienzo desde cero,
como aquello de que si las mariposas...
Bueno, en resumen,
que soy divisible por mí mismo y por ti,
que soy un número primo
igual que soy tu amante,
que no hay alegatos
ni lugar para la nostalgia
ahora que has aparecido y sí,
que te quedes,
que te quiero.-

MIÉRCOLES

Hoy es miércoles.

Podría perfectamente
ser miércoles de ceniza,
porque tras la hoguera
que tú misma encendiste
has traído la lluvia
y sólo queda eso:
cenizas humeantes.

Con lo fácil que hubiera sido
que todo saliera bien...
Pero claro,
si la vida fuese senclla
sería muy aburrida,

Conozco otras.

Vidas, me refiero.
Pero elegí ésta.
Lo tenía claro,
había elegido soledad,
pero luego fue
o tú o ninguna
y ahora que sólo quiero el tú
me toca quedarme
con el ninguno.-

César Ulla

Imágenes: Pinturas de Gustav Klimt (Austria, 1862 - 1918)

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