Nosotros Somos Quien Somos

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.247-

DOS POETAS DE LA CUBA ACTUAL

Mirtha María López:

Poeta y artista musical de Cuba, nacida en La Habana, en 1974. Sus poemas han sido publicados en la revista de la Editorial Verbo Desnudo de Chile. Obtuvo Mención de Honor en Tenerife, España, en 2004. Ha trabajado en Ediciones Musicales Clipper's, Divucsa y Sony BMG España. Desde noviembre de 2010 es miembro de la Sociedad General de Autores y Escritores SGAE. Participa activamente en eventos dedicados al arte gráfico y a la poesía.

Carlos Naranjo:

Poeta de Cuba, nacido en Santiago en 1975. Licenciado en Lengua Inglesa. Cursó estudios de Letras en la Universidad de Oriente, actualmente realiza sus estudios de posgrado en la Universidad Internacional de la Florida. Ha publicado en poesía: "Irónicamente Positive" (2013) y alguns de sus poemas en el fanzine Liberpopulum. Fur Ganador de los premios del jurado Miami NPE Awards 2014 y 2015, como mejor poeta del año

"El dolor tiene mil voces
el mío canta como pájaro
al borde de las sombras"

QUE ME SALVE TU BESO

Que la muerte no me lleve,
que no me tome entre sus brazos
sin antes beber
la impaciencia de tu río,
sin amarte en los ocasos.
Que la muerte no me lleve
ni me despierte bruscamente
y me aleje de tus pasos,
que no me clave su cuchillo
y se coma mis pedazos.
Que la muerte no me lleve,
que no mate en mi cabeza
la bandada de pájaros,
que no llegue, que no llegue
sin dejar en ti mis huellas.
Que la muerte no me lleve,
que no salga tan gloriosa,
que no entierre mis palabras...
que me salve tu beso,
aunque sea entre sus garras.-

TUYA ES LA ISLA

Tuyo es mi oscuro y el alba,
los astros y mis dioses,
tuyas las sombras que cruzan por mis noches.
Tuya es la guerra y mis temblores,
la cárcel de mi flor abierta,
tuya es la isla que sangra en mi memoria.
Tuyo es el eco y el hueco al que no alcanza el aire,

el sueño indescifrable,
tuya es la grieta que se abre en mi pecho
y el corazón creciendo.
Tuyo el dolor que brota de mi garganta,
el agua que corre de mis ojos,
la agonía que mira entre persianas.
Tuyos mis miedos de antenoche,
mi tierra en contra del olvido...
tuya es la isla que sangra en mi memoria.-

EL TIEMPO

El tiempo y sus desfiladeros,
el tiempo con su espera y sus moscas,
con sus yugos y dardos,
sus lloadas luces y su mala hierba,
con la muerte pintada en la cara.
El tiempo y sus cementerios,
sus grises y esbeltos funerales,
sus adioses y bahías desoladas.
El tiempo hambriento de mis horas,
verdugo que acecha y que devora,
animal feroz con los dientes apretados.
El tiempo y sus violines de llanto,
sus desangrados balcones,
amanecer de lutos y rincones,
golpes de puertas, terribles callejones.
El tiempo y sus tantas invasiones.-

Mirtha María López

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SIETE AL CUBO

Acostado de cara al infinito
repaso mis siete pecados
tres bulas les absuelven
tres le bautizan con fuego
todos provienen del padre Adán
hijos que reniegan su gusto por Ella
yo soy Caín
ahogaría con mis manos el candor
para recordar luego con la boca llena
los ojos de Abel
pero me fallan las fuerzas,
queda recopilarlas humillaciones que ignoro
mientras vocifero contra el dedo del Aquino.-

TERROR

Grita el incrédulo que teme a la muerte,
a los dioses de la Venganza algún pío,
yo, temo a la crítica que destroza,
a la vida sin poesía.-

Carlos Naranjo

Imágenes: Pinturas de Carolyn Anderson (Estados Unidos, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

TODA TARDE ES LA MISMA

Toda tarde es la misma
con su luz
que me lleva
a extrañar cada día
que se va con el sol
pero deja su huella
en este cuerpo
que se distancia más y más
de su primera tarde.

La noche es una pausa
donde parece no haber incertidumbres,
pero abre un nuevo día
y me arrastra
de vuelta a la inquietante tarde
en la que siempre pienso
que malgasté mi tiempo y mis monedas.

Sin embargo,
la misma luz oblicua de esas horas
y su clemente intensidad,
me ayuda a vivir con tal zozobra
hasta la noche, a confiar
que la daga del día tiene un filo
pero también un lomo
sobre el cual avanzar.-

OSCURECER LA CASA

Oscurecer la casa

y hacer que cada paso
se vuelva lento y suave,
asomado a sí mismo
Mirar adentro
un tiempo que no consiste luz,
el de la palabra
que busca una salida
y encuentra,
sólo en esta penumbra
a la que escribe,
la que tiene un caldero
repleto de preguntas.
Oscurecer la casa
y esperar las respuestas
por si vienen.-

DESAJUSTE

Crece mi lado derecho
a costa del izquierdo
que atribulad y silencioso
sigue siendo el mismo.

Truenan mis huesos
en busca del necesario ajuste
entre el lado que se mueve
y el que espera.
De un lado el ímpetu
en el otro la calma.

Fueron igual de sosegados
en su casi perfecta simetría
hasta que vino mi padre
a tomarme de esta mano
que hoy, como enredadera,
abraza todo mi cuerpo,
me acaricia el cabello,
rodea mi cintura
y desarregla el equilibrio
de mis hemisferios.

No sé si el lao izquierdo
imitará al contrario,
si lo verá independizarse
o qué vendrá.

Estoy segura de este pulmón
que maneja más aire,
de la nueva fortaleza
de la pierna y el brazo
y del desasosiego entre ambos lados.

Puede ser que el remedio
sea llamar a mi madre
a sostener el lado izquierdo
y con el contrapeso
me acerque un poco
a la armonía imposible.-

LA ACEQUIA

Frente a tu puerta
corría por la acequia el agua
como tu paso por la casa,
abuela,
ahí donde entibiabas el agua de mi baño
en apsle de barro
bajo el compasivo sol de nuestro valle,
donde el geranio aún se multiplica
en el perfume que te trae a mi lado.
Esa casa que guardaba regalos
para mí en cada visita
y que huele a mezcal, a chocolate
y al matutino peine de madera.
Esta casa donde faltan los espejos
que yo necesitaba,
porque decidiste que no valía la pena
mirarte más en ellos.
El espejo era una puerta que cerrabas:
a mí me abría el camino
como el agua del apasle o de la acequia.-

BRAZOS

Miro mi brazo aún firme
y aparece aquel otro
que ceñido en lo alto por la blusa
se levantó un día ante mis ojos.
Desde abajo
miro el brazo moverse
hacia el cabello en trenzas.
Me asombra que tanta carne cuelgue.
En el rostro sonriente
veo la luz de sus ojos
mirando con dulzura mi niñez.
Frente al espejo
el recuerdo anticipa
que algún día mi brazo
ha de asombrar alguna infancia.-

Rosa Isabel Gaytán

Imágenes: Pinturas del artista italiano Gianni Strino

quiquedelucio@gmail.com

FANTASÍA

Afirmo la catarsis en mis dedos
bajando por mis manos en una
revolución idólatra,
y gentil
-se adaptan-

Eternizándose en mi pelvis
arengadas a resistir en la cúspide
y planicie, las enarbolo
en una nueva fantasía
-sin denuedo-
las escondo sin indiferencias,
manos persistidas, excitadas
en la lúbrica boca
de mi sur.
Pelvis en este compás
de retórica, sin apremios
-Ellas-
danzando al ritmo erótico
de mis arterias,
sustento, sin resolución...

Fantasías que depuran escuchas
ligan,
deseos y apetitos, sin...
estigmas y signos,
manos que depuran
irreverencias,
a solas y habitadas
ellas...
Amonestan monsergas
son...
catarsis

plus
cuán
perfectas.-

SOPORTO

Sin palio una cruz
sin credo a unos creencias
sin dogmas a unos actos de fe.
Soporto el peso de una luz
que huye, porque la oscuridad
es simplemente no ver
ni aspirar a ver.
Soporto el in-calculado estigma
que me otorgas
sin pedir,
como si nunca hubiese habido
más noches sin días
o más días en la que desdecir
a la noche.
Otorgando el indeleble peso
de una hormiga haciendo acopio
de subsistencia
¡Ellas saben! lo que es pasar
hambre y tener recovecos
en sus estómagos.
Todos al final terminan
por no soportar el peso
de una comunión
en la cual sin sangre
ni carne quieren hacerte
aséptica.
Yo...que estoy aprendiendo
a no vivir...y a morir
sin ataúd
porque todo da igual.-

SON IMPRESCINDIBLES

¡Ah! Vale, pensó...
-Ya sé-
quizás es eso,
-la maldita libreta- ella vieja
ella llena de tachones
y manchas, y siempre llena
de tristes recuerdos...
esos poemas de amores
inventados,
llenos de quimeras
con algunas que otras decepciones,
este dolor que no cesa,
los miedos
¡la valentía que te ceden!

¿miedos? Será esto
lo que tanto pesa.

El tren llegó a un punto muerto
ese lugar de descanso.
-Vía muerta-
La maleta miró por el cristal
de aquel vagón,
sin reconocerse en ese espacio
que la contenía.
Calló e intentó escribir
sin saber el nombre
de su nuevo y triste poema.-

EN ESTE MI EQUIPAJE

Una gafas de sol
-para el día-
Una chaqueta de hilo
para cuando refresque
La tarde
Unas zapatillas cómodas
para cuando aprenda a caminar
-sin prisas-

Carmen Hernández Rey

Imágenes: Pinturas del artista danés Vilhem Hammershoi.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.250-

Osiris Vallejo

Poeta y narrador de República Dominicana, nacido en 1971. Es profesor universitario,tiene una Licenciatura en Ciencias Sociales de City College de Nueva York y una Maestría en Literatura Hispánica de North Carolina State University. Ha publicado los libros "Saint Domingue"(2005), poemario con el que obtuvo el Premio Letras de Ultramar, que otorga el Ministerio de Cultura de la República Dominicana, y "Cicatriz" una colección de cuentos. En el 2014 volvió a recibir el Premio Letras de Ultramar, esta vez en el género cuento, por el libro "Dimensiones en el espejo" .

"Descubro que siempre he estado triste
y que toda la ciudad es una sentencia
me queda un juego de palomas
debe haber algo que no se muera"

LA HORA DEL INSOMNE

Desprendido del sur, desheredado
por el suelo y la vida que ya no es paraíso,
muerto el tío César, hecha escombros la abuela,
fósil ya la memoria del amigo que es sombra,
dudas, huyes, te pierdes, en ese lago absurdo
de vino que hoy es puerta
que da al mar o al abismo o al llanto
o al desierto innombrable
que es a veces la sala de tu casa.
Ignoras qué espejismos poblarán tu memoria,
o qué fúnebre insecto visitará
el insomnio de tus ojos sin luz.

II

La miras desde el fondo de tu íntimo zaguán
y pronuncias sentencia con la voz que el desierto
convirtió en peregrina:
Toma hija esta mano de huesos de cristal,
petrificado el fuego de tus tres inviernos,
yo no sé quien vendrá a parir los espejos
que reclama la noche.
Sospecho, intuyo, gimo, pero no advierto, no,
ignoro demasiado.
Esa mano hecha huesos
que tiendo como un barco
en el umbral desnudo del día que vendrá,

no es cuerda, no es escape
sino acertijo inútil, signo interrogativo,
párpados fijos, muertos,
que heredé de aquel padre que aunque viva es neblina,
o espuma o espejismo en la penumbra rota
del pantano del mundo.

III

Un ay no es amuleto, no es salida, no es ala,
para escapar del vientre, exiguo, raro, incierto
de este Plutón azul que ayer era y hoy no.
Levantarte y andar como anda todo el mundo,
por la ruta imprecisa que es eterno regreso
y no decir que siempre,
desde el instante roto de ese salto al vacío
de este lago de muertos, cojeas de realidad,
Emerges, naufragas en el cosmos sutil,
imperceptible y ya casi obsoleto
de poetizar la muerte.

IV

Qué acariciable encanto hay en este perfil
de hombre solo y lejano que eres a cada paso,
silente, sigiloso, en puntillas,
dejándote abrazar por hija madre hermano
sin que adviertan siquiera el olor a derrumbe
la nada la hecatombe de ser desorientado
Que no habita la queja, ni el grito, ni el teatro,
pero se sabe insomne, muerto,
mítico, incierto.

V

Y esa casa vacía que a veces aparece
como fantasma hermoso que gravita tu sueño,
No volverá a ser tuya como ya lo es del tiempo
remoto y sin espejos
Todo es y será polvo.
Búhos, águilas, halcones,
pueblan el cielo raso del lúgubre aposento.
¿Es acaso posible el eterno retorno
a la oquedad inmensa y virginal de su sótano?
No es hora de mirar ese final de siglo
ni el remoto existir ni este ahora en tus párpados,
¿Dónde habitar, entonces, qué paredes, qué puerto
abrazar sin el ay?
...y susurra el misterio.-

Osiris Vallejo

Imágenes: Fotografías digital de artistas de Estados Unidos

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que orgniza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.251-

Edgar Carrillo Díaz

Poeta y narrador de Ecuador, nacido en Riobamba el 23 de agosto de 1949. Cursó estudios de Medicina en la Universidad Central de Ecuador y en la Universidad autónoma de México D.F.. Reside en Quito. Ha sido docente de la Universidad Católica y fundador docente de la Facultad de Ciencias de la Salud Eugenio Espejo de la UTE. Editor de la revista Enrique Garcés (1994). Obtuvo la Primera Mención del Concurso de Relato de la Alianza Francesa Riobamba (1965) y la Primera Mención en el Concurso de Poesía del Colegio de Médicos de Pichincha en 2002.

"Al parecer siempre llegué atrasado
a la caleta del tiempo,
nunca recalé en su lecho,
me quedé dormido en el hielo de afuera"

ME GUSTAN TUS PIES

Me gustan tus pies
desde que, caminando,
caminaron a mi retina
para descifrar tu ineludible anatomía.

Me gustan tus pies
desde los tacones sumergidos en el río
y el vértigo contemplativo
de su transparente vestidura ámbar.

Brotaron como barcos
inmersos en alguna galaxia submarina
y cuando perdieron sus amarras umbilicales,
volcaron en el mundo su esbelto brillo.

De ellos saltó el agua
que galvanizó el relámpago en tu sombra,
trocó tu voz de libélula,
engarzó la inagotable llamarada.

Desde la tersa arena
se empinaron los muslos y los coliphues,
las uvas somnolientas,
el subyugante recorrido del durazno.

Desde esa mina fluida,
subió y bajó la lluvia
que nos acogió para siempre
entre sus hilos invisibles.

Mil dibujos encendidos
prendieron en mi pecho
las huellas seductoras
de su fugaz presencia vespertina.

Entonces la persecución por persuadirlos
de desató en la calle,
se ocultó bajo manteles y mesas,
atravesó atmósferas y climas.

Por fin, cuando míos,
otros pies descalzos
habían llegado por tu sangre
para insertarse en nuestros caminos.

Pero hoy no tengo tus pies,
no tengo canto;
la aurora que los parió
está ensombrecida
y la furiosa tiniebla
que me olfatea,
ondea su repentina resaca.

Hoy no me gustan tus pies
porque se han ido.-

RINCÓN TENDIDO EN EL SILENCIO SUBTERRÁNEO

Tu piel ardiente, calle de fuego,
se tiende, extendida pista;
mis dedos diletantes
se detienen ofuscados,
no se han untado del pulso de tu risa.

Tensa cuerda de placer,
el abandono desmanteló el arpego
y arrugó la partitura
no hay fórmula para despertar tu codicia.

Para emprender con la nueva toccata
comienza por denunciar
el secreto avasallante
que quiere desbordar tu cuerpo,

no temas al encuentro
ni ha esclavizarte con la vida.

¡Voy a buscar tocarte!-

LA GACELA YA ESTÁ CRECIDA

Fue una hora luminosa
cuando le sobrevino al mundo
una ola arrolladora
de purísima savia salvaje.

Con poder no conocido ni adivinado
despertó, con fulgurante prisa,
la semilla que, impertérrita,
patentaría en los siglos su sabor inobjetable.

En una danza lúdica
fue sometido el pulso del tiempo
cuando la luz se aferró a su cuerpo,
cuando le engalanaron los pétalos rosáceos,
cuando en su boca se abrieron las guindas.

Apareció la música que, regocijante
en su canto de pequeña fruta recóndita,
esculpió la versátil tromba
que birló rutas y postigos.

La primavera, en una cita continua,
trasplantó al estío
su acumulada herencia victoriosa
como un infiltrativo cardumen de alegría.

Forzadas por ancestral ímpetu,
las herméticas corolas
dejaron en libertad sus galas
de novísima fruta impositiva;
tomó cuerpo el esbelto trigo
y trastocó en gacela vegetal su vena florecida.-

VIII

Dos mujeres luminosas
me embarcan en una media limusina
para recoger en las calles apelmazadas (del Zócalo),
la música de cada esquina
y la fragancia intacta del aire
que aturde la piel y eriza la memoria.

Mi pie, sobre el adoquín inerte,
demanda las pisadas que dejó al resguardo
del arcón de pedrería azul,
velador de los siglos;
resucitan los momentos archivados
de aquella tarde tiznada por la lluvia
en la retina dislocada que no miraba
ni pensaba;

mi pie derecho, timorato
es arrastrado inánime a la Plaza Garibaldi,
le pringan las luces amarillas del ocaso
y aturdido fuga por el eje aplanado;
el pie izquierdo, buscón de magias,
visita la calle Virginia Fábregas 40
se pierde seducido por el "Perfume de Gardenia"
en la magnitud irrefutable de la Sonora Santanera.-

Edgar Carrillo Díaz

Imágenes: Pinturas al pastel de Raluca Vulcan.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por elescritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundienda los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.252-

DOS MUJERES POETAS DE PORTUGAL

Fernanda de Castro: Poeta y narradora de Portugal, nacida en diciembre de 1900 y fallecida en diciembre de 1994. Escribió poesía, novela, teatro, y una introducción a la botánica. Tradujo a Rainer María Rilke, Pirandello, Ionesco, Sófocles y Veléry Larbau, entre otros. Sus principales obras poéticas son: "Poesía I y II" (1969), "Urgente" (1989), "Jardim" (1928), "Asa no espaco" (1943), etc.

Inés Leitao:¨Poeta de Portugal, Nacida en Lisboa en julio de 1981. Se graduó en Estudios Anglo-Americanos, de la Facutad de Artes de la Universidad de Lisboa. Publicó su poesía en la revista "Casi" en 2001,y posteriormente en "Hacedoras de Cartas" (2003), colabora en distintos medios gráficos literarios de su país y el extranjero.

"Matamos las saudades.
No las eliminamos, no las borramos
no las tapamos, ni sabemos reducirlas
hasta su inexistencia"

ALEGRÍA

De pasadas tristezas desengaños,
amarguras recogidas en 30 años
de viejas ilusiones,
de pequeñas traiciones
que encontré en mi camino.
De cada injusto mal, de cada espino,
que en mi pecho dejó la mancha oscura

de una nueva amargura...
De cada crueldad,
que el luto desoló a mi mocedad
de cada injusta pena
que un día envenenó y aun envenena
mi alma que fue tranquila y fuerte
de cada muerte
que aun vive
entremezclándose en mi vida
ya perdonada
ya olvidada.
De cada cicatriz
yo pude hacer un día
no dolor, ni tristeza, ni nostalgia,
sino heroica alegría.

Alegría sin causa,
alegría animal,
que ningún mal puede vencer
loco placer de respirar.
La voluptuosidad de sentir
la tierra en flor bajo los pies descalzos.

Placer de abandonar los gestos falsos,
placer de regresar,
de respirar, honestamente
y sin capricho,
como las hierbas y como los bichos
Alegría voluptuosa de tomar frutos
y yo la rosa.

Alegría sutil
de abandonarme al sol como un reptil.
Alegría brutal y primitiva
de estar viva.

Feliz soy feliz,
pero bien agarrada a la raíz
Placer de sentir en esta mano,
la corteza del pan rubio y lozano.
Placer de sentirme ágil y fuerte
y de saber que solo es la muerte
la triste y sin remedio.
Placer de renegar, de destruir
el tedio

ese extraño cilicio
y de darme a la vida entera, como a
un vicio.

Alegría,
Alegría,
alegría de sentirme
cada día más cansada, mas triste y dolorida
pero cada vez mas aferrada a la vida.-

Fernanda de Castro

¨***********************************

EN EL DÍA EN QUE MURIÓ HATERLY

Dejamos de poder decir amor con los dedos
porque todo o que teníamos por tacto
se volvió polvo,
manta vieja,
lista de antiguas alacias
dichas por sucias bocas de viejo cebo
y los dedos dejaron de saber decir.

Dejamos de poder decir amor con los labios
porque amputados,
el rostro fue invadido por un líquido rojo
que alimenta el cuerpo y las abrasa.

Dejamos de poder decir amor con los ojos
porque lo único de nosotros que veía
dejó de ver y
lo que antes era cuerpo ahora es cuadro

lo que antes era luz ahora es hielo
lo que antes era color ahora es dolor.-

DE LA CASA DEL CUERPO

Debía tener el valor de contarte que hoy soy yo.
No eres tú, ni tu cuerpo
en una Lisboa hecha de invierno como nosotros
en aquellos días:hoy es mi cuerpo
lo que llevo aquí dentro
(ha pasado un año)

Intento tener fuerzas para llevar
lo que es mío, para un camino
nuevo que surgirá cuando abra los ojos
-sí, mis ojos se abrirán y nunca más recordaré
abrir los ojos dentro del agua,
el líquido y lo que ella protege

El cuerpo cambiando
meciéndose
creciendo por dentro hasta el día de la aniquilación;
es una señal de la cruz que sale por el gesto del pulgar
naciendo de la frente hasta la mandíbula,
cruzando la cara caliente en señal de perdón.-

DEL DOLOR

Son las saudades las que nos reducen a nosotros
solo nos queda matarlas. Matar. Tomar las armas y matar.
No sabemos aligerarlas, no existe pomada ni comprimido
que nos libre: lo ideal es matar
toda la saudade enseguida,
no permitir que respire,
ni permitir que ella nos toque:
ahogarla o darle con una pala en la cabeza
para que se caiga al suelo deshecha
y desaparezca ya de nuestros ojos.

La saudade empieza en nuestros ojos.-

Inés Leitao

Imágenes: Pinturas del español Francisco de Goya

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.253-

José Córdova

Poeta narrador y editor peruano, nacido en Porcón, La Libertad en 1979. Cursó estudios de Arquitectura y Sociología en la Universidad Nacional de San Agustín de Arequipa. Ha publicado: "Depredación de las ganas" (2002), "Perfil del desencuentro" (2007), "Animal desbocado" (México, 2012), y las compilaciones 17 cuentos peruanos desde Arequipa (2012) y "El árbol onírico", antología poética de Luzgardo Medina Egoavil (2015). Algunos de sus poemas se encuentran en antologías como: "Rito verbal" (2011), "Me Usa" Breve Antología Arbitraria (Perú-Uruguay, 2012), "Barcos sobre el agua natal" (2012), "Tea Party II" (Chile, 2013), etc.

"Decir que también se mastica la carne del agua
por eso el azúcar amarga la miel de mis dedos
por eso...por ello...la yel no endulza mi aljibe
en esta crecida ciudad de palabras"

POESÍA

Sacrificado mi pellejo sobre el esqueleto
mi cuerpo se convierte en instrumento castigado

donde la espalda
mejor dicho
ocultando la cara

para reírse o para llorar
un poco doblado o descontento
más mejor,
desgranado y clandestino-o quién lo sabe, ¡nadie lo sabe!-

porque este cuerpo es un enorme vano hacia la muerte
por eso nomás voy a limpiarme los lentes de toda tristeza
y con mi piel apenas asida en mi palma recalada
al rincón de este sistema

voy a puñetearme secas lágrimas de la noche
y me voy a retirar disimuladamente a mi fúndica camisa
este cuerpo humillado
tal/ porque rehusó nacer vegetal
y sostenerse de su propio suelo

si así no hubiese sido
leche verde irrigaría y crearía un cuerpo de secoya
y me vestiría de rugosa corteza
descifrándome en las estaciones como pájaros de fruta
y semillas que
al menos servirían para algo:

y jamás tendría que pelear por mi sustento

por un poco de agua hundiría mis pies
y mejor mi lengua

y extendiendo mis brazos y dedos como miradas
finales de hombre
nomás tomaría en mi estomago verde y mi sangre
legañas de sol para vivir
(lo demás sería fácil)
pero abro los ojos y -este es el resultado-
de que soy medio samsa
inverso
por eso estoy ingresando al píloro
(hasta ahora el camino bajo el pie -y que me abandona-
aun no se detiene)
esta realidad animal que me envuelve
me hace pensar en la manera
más
ordinaria de lograr que te acerques y te quedes a la sombra
de mi ala
y cansado de saber
cuando estuve en lo alto viendo al hombre como hambre
desperté erguido y de polvo
y me encuentro atascado en el yeyuno por la prisa
entonces
hecho tierra me pongo a llorar
golpeando el suelo de por gusto
rasguñando el polvo
sin poder alimenarme de mi clara

y doliéndome el saber que ya no puedo
ni siquiera en mi función testicular
gimiendo por mis manos tan pequeñas
mi felicidad hecha bagazo
de vuelta invisible
voy corriendo atroz hasta mi altura
y que me pierdo

no hallo la palanca o un cuchillo
para darle enseguida la vuelta a mi hambre

el poco excremento se me divorcia
y así como ahora me voy quedando solo
otro sujeto se gesta en mi cara
me he sentado a descansar sobre mis huesos
y le ruego a mi cama esta noche
no sea una tumba
para vivir todavía hasta mañana
y mañana lo mismo
así hasta no ser más
en mí
natural

luego
poder componerle un gran agujero a la máscara
de la noche ¡y gritar!
(de alguna forma morimos
algunos, ni siquiera vivimos...)
enfrentarme otra vez al mismo cuarto
encontrar la tarima aguantando tres cuerpos
muertos
los mismos cartones y oscuras ollas
como costras secas en el piso y la pared
sin contener ni proteger la pus para saciarnos
y mientras los otros van en auto
(y yo voy elegido en tran/vía
a píe/ de página)
nos cierran la sonrisa sin que uno lo autorice
"juran por dios y por los pobres"
y "mío" es de propiedad privada para ellos

me siento en las rodillas de mi muerte
mi cuerpo como un jonás
toma la forma de cuatro paredes que lo contienen
y es otro día...
olvidado que me pongo en una piedra de cuclillas
contemplo este cierzo en mi mano
para ver si es que aparecen algunas partículas
trozos de enlutada caca que me indiquen
puedo sostenerme aún sobre estos huesos
por simple vocación y mérito adquirido
a/ mi espalda es) una cordillera y todos mis nudos
por eso ya no puedo destornillarme las heces
y sentado en la misma piedra y de reojo
bostezo fúnebre entrañas de reloj
entonces medito:-¡hasta cuanto más he comido!-

y me interpreto
ya no puedo erizar de excremento el suelo
y herir este denso aire oscuro que me esfixia
éste es mi alfabeto
mi abecedario insustituible:
a b1 b2 b3 b6 b12 ca d e4 e5 fe fe1 k mg na p
las demás las he comido
y me faltan para escribir un nombre
darle vida a mis tejidos
y volver a construírme sin placenta
vomtando el hueso verde de la manzana

por eso
vamos a cazar con la lengua
cúmulos para comerlos en cocina
cirros de algodón y calorías
o (mejor
dejémosle para la verdura
y después de amaestrarlas
-llenas de saliva-hay que untarlas a estratos cocidos)
nimbos en pastillas para esta fiebre

en este excremento sin
sombra, se me va la vida
si es lo último
-y yo me quedo-
qué he tenido
disforzando tenté presentirme
ver s en este mundo de carne
cabe aún mi esqueleto
solo de mujer y de migaja
sólo acompañado de sus piernas
que deambulan como pluma desde siempre
sobre un pedestal digestivo de melancolía para huesos

aún mi cuerpo en polvo
se arrastra impulsado or el viento
buscando en mi propia posibilidad
una verdadera bola de barro
con un verdadero gran alfarero:
yo.-

José Córdova

Imágenes: Pinturas de la artista francesa Gabrielle Munter

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.254-

María Ángeles Lonardi

Poeta y narradora argentina, nacida en Larroque, Provincia de Entre Ríos. Participó en varios encuentros nacionales e internacionales y posee numerosos premios literarios. Fue socia fundadora de la Sociedad Argentina de Escritores en su ciudad. Ha publicado los poemarios:"Amores" y "Entre calamidades y milagros". En noviembre de 2014 el Instituto de Estudios Almerienses, España, publica el libro: "Cuatro poetas" que incluye su libro "El Jardín azul" junto a otros autores. Colabora en las revistas literarias "Agora", Tqplusart", "Revista Sur", "Con Luz y Poesía", "Transparencias", "La Galla ciencia" y otras.

"Las calamidades marcan laderas
abriéndose tras la fatiga, sin embargo,
al escalar la cuesta en cada gesto
flota lo elemental"

BALANCE

Qué ha sido hasta aquí
si no, una suerte de intentos vanos
sobre papeles blancos,
manotazos inciertos
y espigas de miradas cautivas.
Qué ha sido hasta ahora
sino una montaña de ropa azolada de inviernos.
Un montón de recuerdos
sobre el sillón, la cama
y los huérfanos libros.
Una mancha en la pared que no me abandona.
Una opresión en el estómago
ceñido por el grito.
Y qué ha sido hasta ahora
sino una suma de intentos
en perfecto equilibrio...
Un sueño sujeto al cielorraso
y la ilusión aprisionando el mejor destino.
Un puñado de nostalgia
y la pimienta derramada en la mesa de cada día.
Mañana ataviada de luces,
tardes vestidas de durazno romántico
y noches dispuestas en círculos por la memoria.
Un apartar de los hombros
la pesada cruz para seguirte
en busca del sitio donde ocultar
esta llama que se extingue...
Muecas clandestinas,
palabras dichas y las no dichas también
...esa aquilatada inseguridad que nos domina.
Y que ha sido hasta ahora,

puertas adentro,
sino el sacrificio de las horas
en el umbral de una sonrisa.-

TÓMATE TU TIEMPO

Deja que crezca la hierba donde existe la piedra.

Deja que brille el sol
sobre los hombres
y desnude su pequeñez.

Mientras el viento mece las horas
el paisaje reverdece,
cuando te nombra.

Deja que sea hoy el mejor de los días
que sueñe con el paraíso
que envuelva el hechizo a los incrédulos.
Estamos en el tiempo de existencias fugaces
y el último cansancio
acudirá a nosotros.

Después del gran salto,
todo permanecerá allí, intacto.

Sólo deja que te arrastre una sonrisa,
una hora desheredada y única,
ataviada de eternidad,
pero tuya.

Tómate tu tiempo
contempla el jardín
con mirada de luna que todo ilumina.-

ES NECESARIO

Vuelan libres las palomas en el cielo.
En ese cielo que sueñan mis ojos
y tantos otros

Las horas en la tierra se estiran
y el tiempo no cede.
El ayer duerme en las raíces silenciosas
pero el hoy, levanta su voz
a pesar del dolor en carne viva.

Porque es posible que existas.
Porque es necesario que vivas
aunque parpadee la memoria.

Es necesario fundar al hombre nuevo
sobre el nefasto desquicio
que perpetró una condición humana.
Es necesario derribar los muros
y desdibujar las fronteras.
Y es necesario asirse a quiméricos sueños
que no mueren aunque falte el aliento.

Y es necesario al fin
dejar que griten libres
los silencios que duermen dentro.

Es necesario que existas
después de todas las pruebas...
aunque las fechas acoten tu existencia.-

NADA NUEVO BAJO EL SOL

¿Hasta dónde tirarán las cuerdas
que ciñen a los exiliados del paraíso?
Sólo sabemos de idénticas noticias
de cazar, sin ser cazados:
eligiendo con cuidado la presa
de rehusar la salvación,
la manta mística y consolarnos
con plegarias fraccionadas
antes de morir indefensos.

Pero más acá surge tenue
el brillo del mensaje desoído
en los ojos trapecistas de un niño
en la sonrisa que se erige augural
en el pedestal de la esperanza.

Larga la enfermedad no se disipa.
Hoy transitamos juntos
la más feroz agonía
sin éxtasis permitido ni soñado...
hasta que la luz nos enceguezca
y a medias podamos ver la verdad
para volver una y otra vez
a lo que creímos válido,
inventar nuestra esfinge,
persistir en la entrega
y buscar nuestra perdida dignidad
y la discreción
que nos rescata y humaniza.-

María Ángeles Lonardi

Imágenes: Pinturas de Louis Anquetin (Francia)

quiquedelucio@gmail.com

CON MI PERMISO

Me permito vivir como quiera
porque esto, la vida,
es lo único realmente mío.
Me permito por tanto
tropezar las veces que sea necesario
y también vaguear,
tumbarme al sol y dejar que pase el tiempo
sin que nada pase.
Me permito también
adelgazar y engordar a mi antojo
puesto que este cuerpo es mío
y darle placer sin reproches.
Me permito amar y que me amen
sin ridículos límites
que endulcoran al amor
e intentar
aceptar el fin con valentía
sin miserables reproches,
pero si llegado el momento
me falla la entereza,
me permito convertirme en escarabajo
durante un tiempo determinado.
Me permito cambiar de opinión
sin sentirme culpable
ya que nada es estático.
Me permito además,
permanecer en la confusión del ser
en la intriga de las sombras
en esta interrogación constante.

Me lo permito
porque ya me cansé,
de apuñalarme a cada instante.-

PUESTOS A ELEGIR

Puestos a elegir elijo:
El mar embravecido
tu lunar de la espalda
la sonrisa de Jimena
el abrazo de mi padre.
Puestos a elegir elijo:
cañas en el Mercado de San Fernando
a cena en el Ritz
tus poemas a Neruda
Lope o Góngora
vez por enésima vez una de Billy Wilder
a la última de Ridley Scott
diez días de verano al invierno de Madrid
volver a ver a mi abuelo
preparar sus migas al Cuponazo
al asiento de atrás del Corsa
a una suite francesa.
Pero todos mis elijo cambiaría.
Cambiaría mis pequeñas batallas cotidianas por una mayor,
por ver a Lorca escribir en su patio de Granada
por no ver a Machado pisar Colliure
por ver a Hernández acercarse a una cuna con un saco
lleno de panes, queso y jamón del bueno,
por no ver a Alberti a bordo del "Mendoza".
Cedería mis elijo
por ver bailar juntas a las trece rosas
por no contar los muertos
por ver a los maestros en sus escuelas
por ver desterrado al que vino de África
en un remoto rincón de Groenlandia
por ver vacíos los Pirineos y no escuchar La Pirenaica.
Mis elijo daría
por haber ganado esa Guerra
por sentir la vida,
la libertad.-

AUSENCIAS

He recorrido años, otras ciudades,
he sentido el vértigo de varios precipicios,
anduve otras tierras, soñé otras lunas.
He vivido sin ti todo este tiempo
otros llenaron de besos y palabras

mi alacena,
a otros amé, olvidé,
me amaron, olvidaron
ya sabes como es esto...

Y pese a todo, pese a este reloj
que avanza por segundos que son años,
siempre hubo un momento
en aquella terraza en Nápoles,
en algún paseo frente al mar,
en aquel inolvidable concierto
o en un mirar la lluvia tras el cristal,
en el que me acordaba de ti
y te imaginaba allí,
en esos pequeños instantes
en los que nunca estuviste.-

ADVERTENCIA

No quiero promesas,
no se pueden cumplir.
No espero tu todo
ni deshilacharte a poquitos
ni que me mires y mueras
porque yo
te quiero vivo.
No hagas de mí tu centro
no me lleves por bandera
que mi luz no te ciegue
ni mis besos te callen.
Cédeme rincones,
avenidas, portales
pero guárdate lugares
en los que yo no entre.
Prótejete de mí
que tiendo a la expansión
a poblar todo un mundo
para después huir
ante el horror que supone
sólo verse a una misma
cuando dos, se hacen espejo.
Recuérdalo compañero,
yo sólo,
te quiero libre.-

Sara Zapata

Imágenes: Pinturas de Serge Marshennikov (Rusia, 1971)

quiquedelucio@gmail.com

DESPEDIDA

Durante el mes que te tomó dejarme
llené el tanque de gas con treinta y tres dólares
y treinta y tres centavos.
Te dije que era un regalo porque era
tu número favorito.

Organicé nuestras cosas.
"Amor, acá están los sweaters",
"Acá está tu cepillo".
Como si al llamar las cosas "nuestras"
me pudiera incluir en lo que tú llamabas "casa".

Le compré flores a un vagabundo.
Quería traértelas, marchitas y feas,
para demostrarte que podía devolverles
la vida.

Hay una cicatriz con la forma de tus dedos
justo sobre mi seno izquierdo,
que quedó como resquicio de todas las noches
que me sostuviste
como solo se sostiene algo
que se resbala.

Ahora hay seis provincias entre nosotros,
entre la última vez que nos besamos y hoy
guardadas como flores marchitas
al interior de un libro.
A veces aún te siento como un ruido
atascado en mi garganta.-

Mariella Toranzos

***************************************

EL HUMANO - LA RATA

Va sangrando por la nariz la paternidad
el universo que no tuvo de niño
y el camino que le ofrenda la vida.
Su cuerpo es un hilo sangrando
por el laberinto que le dejó la ausencia
hasta esconderse entre un montón de cajas
y debajo de su cama,
ya lleva un hueco con costras en el cuello
los dientes podridos,
escuálido
con los huesos brotándole de la piel.
Me mira como si aún conserva infancia.

No sé qué clase de nudo lleva.

Él convertido en rata dentro de un mundo humano
entre gente que busca salvarlo
entre gente que ya lo ama con pena
entre gente envuelta en el espesor del drama
de un muerto huesudo
donde su voz sólo es escuchada para observar
si se le quiebra la quijada,
para odiarlo.

Llegan los cumpleaños
imagino regalando objetos desde la nostalgia
desde el secreto que uno supone ser
desde la nostalgia que se pelea por mantener
sólo porque el dolor te hace seguir vivo
sufriendo se vive sintiendo pena de sí.

-Ya se me agotaron las razones para estar viva
pero la muerte no es tan natural,

no es tan liberadora como nos dicen de niños-

-La locura es así- te sostiene-
logra hacerme fingir que nada me ha roto-

Pero la vida se entrega,
no hago lo suficiente estando simplemente muerta.
Se espera algo más y nunca llega.-

Renata Artieda Centurión

*****************************

AFTER PARTY

Rompí el vaso de la última gota
que derramó el vaso
Lo siento
Vaso nuevo
Lo siento
era tu preferido
(también me gustaba pero me dio rabia.)

Me perdí en dos segundos y me desconecté
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I hate this service !

Ya no creo
Ya no creo
Ya no creo
A M O R no se escribe con letras
no hace dieta
Come
no engorda
Corre !

No más pesadillas
tengo una resbaladilla por compartir
dentro de un auto deportivo para 2
No chicken !
I'm vegetarian.-

YA NADA ES IGUAL

Tus palabras -el filo - el papel - hicieron sangrar las flores -
tapiz - pared se despega de. Una habitación vacía.
Nadie - real - Tú y yo - respiramos.

La moda vs. La moda se desactualiza dentro del invernadero
y te veo a través del cristal sin poderte tocar.
No recuerdo quién era cuando comía caramelos
y me ruborizaba las mejillas para el panal
que me daba empacho y me hacía llorar.

Extraño tus brazos apretándome para que no vaya a desaperecer,
extraño la timidez de tu cuello y el nacimiento de tu pelo,
extraño tu voz juntándose con la mía,
los besos que me doy cuando te beso, las noches de furor,
Extraño.

El limbo se tragó las sombras.
Estaba escrito: esperar que amanezca despejado cuando
el vacío salte de lugar.-

Delaura Paz

Imágenes: Pinturas de Eugene de Blas (Austria)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1,257-

Marcela Predieri

Poeta y narradora argentina, nacida en Buenos Aires el 9 de junio de 1960. Entre 1989 y 2007 publicó los poemarios: "Sangre de amarras", "Invierta un hijo", "La pancarta", "Los andamiajes del miedo", "Ébano", etc. Su quehacer literario fue incluido en antologías de poesía, poemas ilustrados, cuentos y relatos infantiles.. Desde 2006 coordina libros colectivos de cuentos y poemas, tal como lo hizo con la novela "Puzzle", concebida entre once narradores. Dirigió las revistas literarias "La Mazmorra1 y "La avispa" y es colaboradora del diario La Capital de Mar del Plata. Desde el 2000 organiza el Café Cultural "De la palabra"

"Ella defiende con garras
el derecho a ser parte de su hombre
apenas delgada invisible a su costado
la costilla de Adán que lo sostiene"

UNA Y MIL VECES

Juré no volver a escribir

y acá estoy

encadenada a un círculo de ébano

Un poema para quién

o para qué

si una vez más

me amortajo a la blancura

Rea de tu red

me hago antifaz

No quiero sumergirme en otra temporada

ni hacer símbolos de mis ebriedades

Como un barco

naufrago

otra vez en mí

y me aburre

tanto.-

TANDEM

No he de quererlo

pero es inevitable como la sombra esclava a los tobillos

No estoy segura de mis brazos

ni es lugar de la razón la boca contra el pecho

pero no encuentro otra manera de quedarme

si no es bajo tu asombro

que me envuelve de lámparas y miedo

Ya no estamos juntos

pero igual amanece

a pesar de nosotros

a pesar de los bostezos y las tazas vacías de café

Habrá que demorarse en el tacto imperceptible

quebrarle las piernas a las horas

para que se queden

para que no ocupen el lugar de nuestros cuerpos

"Porque hay dos historias"

una nos demora y otra nos arranca

de la feroz realidad de baldosas

Ser dos rutinas que se besan

sin encontrarse jamás

sin haber sido nunca

Por eso barro lágrimas de los rincones del cansancio

Sé que hay una capaz de mi nombre y la estocada

Estoy segura a una milla de la dársena más oscura del puerto

precisa como una luz de banda

desgarrada en su mitad

abierta a las leguas de las olas

Estoy iluminada por faros invisibles

a espalda de tu nombre marinero

de la obscenidad de los portazos

y la desnudez que el viento nos reclama

Recorramos entonces los bares de muelle

bebamos vodka y miseria

Podemos renguear y seguir vivos

como viejos amantes

ante el temblor de cicatrices jamás besadas

Porque la espera marcha hacia el costado

tibio de los relojes

como siempre

antes de dormir desnudos

usando el monólogo del sueño se encabrita

y las curvas de la noche nos entrelazan.

No me siento sola

El cielo está sangre de mis dedos

aguachea

pero sabe de mí

Por eso aguardo

paciente

a que haga un dosel con todos mis reparos

y lo derribe por fin

como a cualquier invierno.-

DUERME MI BOCA

Ciega del oficio de increpar a Dios

pongo mis manos dóciles sobre todas las cabezas

y me hinco ante Su Nombre

Mi alma se hace tarde

pero no soy yo

herida

sino sus uñas las que tienen el nombre de mi grupa

Es que veo en la Custodia el azote de sus ojos

es él quien se encumbra

-tan niño que da pena-

con su cáliz vencido ante mi embriaguez

Por eso mi arrogancia se reclina

pujo otra plegaria

-tal vez un pésame

que no llega a consumarse-

Hoy

es el bautismo de la culpa

Mi madre está pariéndome

pero no creo que haya agua

que me devuelva a la inocencia

Sobre ella cabalgo

como un eterno domingo

sin fiesta de guardar.-

RUTINA

Los puños se clavan a las sábanas

la boca mordida

su queja apenas diente

Él sabe amarla

muda

ella no sabe

Ella enciende la luz frente al espejo

Para salvarse

se pinta los ojos

masturba su imagen

Y por fin se abre

todo rouge y sangre

en una sola mueca

Ellos se aman así

en silencio de noche

a pura lágrima.-

Marcela Predieri

Imágenes: Pinturas de Gabriela Munter.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.258-

Estefania Almonacid

Poeta y narradora de Colombia, nacida en Bogotá en 1991. Estudiante de Comunicación Social y Periodismo de la Universidad Minuto de Dios. Es además fotógrafa y amante de la danza. Ha publicado sus poemas en el libro: "Piedras en el Trópico", en memorias de encuentros literarios de la Universidad del Norte y en la antología del XVI Encuentro Internacional de Poetas en Zamora (2012), México. Ha publicado crónicas en el periódico Nuevo Milenio y reseñas en la comunidad de escritores y lectores de bibliotecas públicas, entre otros.

"Porque a un pez como yo
le toca vivir con el agua
hasta el cuello. De malas
como la piraña mueca"

EL GRITO DEL VIENTO

¿Cuántas veces
nos engañamos
con el cariño de los escombros?

Dime

¿A qué edad nos hicimos alientes
y rasgamos la última oportunidad?

Dime

¿En dónde vengamos
los recuerdos que repudiaron la esperanza?

Si quieres callar
comprendo.

En nuestras bocas hay sapos rojos,
dormimos en camas de piedras,
amamos con los sentidos usados.

Las paredes se están matando,
bastones que se quiebran,
se miran fijo.
Nos esfumamos para siempre.-

BESOS TEJIDOS

Las calles se envejecían
dentro de las lámparas de los siglos.

Era una mujer de charlestón de seda
la depresión cantaba blues
con los zapatos empolvados
y una sonrisa por dólar.
Andabas por el aire entre periódicos
que empapelaban la fábrica,
te vi por la terraza
encendí la lluvia para que bajaras
en una pirueta de naranja,
y desde allí sonara el tocadiscos
que recuerdan
a los besos tejidos
la calma en tiempos de guerra.-

OLOR A LUNA

Dicen
que en la luna
habita una mujer
que renunció a los placeres
de la tierra:
Odiar, ambicionar,
temer y envidiar.

Ahora cultiva en cada cráter
su femineidad olor a canela,
sándalo, miel y frutas silvestres.

Dicen
los viajeros
que una mirada de ella
es sabiduría cautiva,
explotando en el alma
de cada uno de ellos.
Haciéndoles volver
a la tierra y regresar a la luna
para ofrecerles
las maravillas del arte.

Dicen
los meteoritos
que cuando duerme,
las luciérnagas
se posan en ella
le acarician los sueños
se van deseando volver.

Dicen
que es una sinfonía escondida,
una palabra exiliada,
una pintura admirada,
dicen también,

que es arte
en forma de mujer.-

INSTANTES DE OLVIDO

Cuando la tristeza
corrompe mi sueño
le doy unos cuantos
golpes al corazón,
no sigue asesinando.
Pero al final
nos enfrentamos
y mi sueño se transforma
en sentencia a muerte.

Dándole la espalda
a ese espacio frío de la cama,
me reclaman los anhelos
por estar orbitando
en los pliegues de tu cuerpo,
en la sabiduría
de tus versos,
en los que callas al mirar.

Las paredes
son las que sufren
por mi discapacitado sentimiento,
humedecidas
empiezan a lastimarse:
Las voces con el eco de
nuestras promesas
me condenan a una eternidad
de instantes olvidados.

Pero aun así,
no iré por ti
porque soñarte
fue dividirme en tiempos perdidos.-

SOLEDAD

En la intimidad no estoy sola
tengo miles de demonios en mi cabeza
que susurran la resistencia del enemigo:
El amor.

No estoy sola,tengo unos cuantos rebeldes
que desean lanzarse a mi abismo despiadado.
Ellos son los solos,
acompañantes
de una musa vagabunda y fiel noctámbula
de las caricias rebuscadas en una juventud carnívora.

Falta de alas ausencia del viento,
asfixiada naturaleza del placer,
se lo dejaré todo a los ecologistas,
ellos harán con mi piel materia prima
entre tus hojas y mi sabia.-

Estefania Almonacid

Imágenes: Pinturas de la artiste de Estados Unidos, Colette Calascione.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.259-

Aurora Venturini

Poetisa, cuentista, traductora y ensayista argentina, nacida en La Plata en 1922 y fallecida en noviembre de 2015. Se graduó en Filosofía y Ciencias de la Educación en la Universidad Nac. de La Plata, conoció a Eva Perón de quien fue amiga íntima y con quien trabajó. En 1948 recibió de manos de Jorge Luis Borges el Premio Iniciación por su libro "El solitario". Estudió Psicología en la Universidad de París, ciudad donde vivió 25 años y trabó amistad con Albert Camus, Jean-Paul Sartre, Eugéne Ionesco y otros. Por sus traducciones de autores como Rimbaud, Ducasse y Lautréamont recibió la condecoración de la Cruz de Hierro otorgada por el gobierno francés.

"Yo todo lo miro con brazos quietos
y piernas de barro. Barro seco, inmóvil.
Porque es verdad: me abaza la fatiga.
Me abraza y yo no la hecho afuera"

POEMA INICIAL

Con este cielo diáfano, parece
que el corazón se hubiera levantado
desde el húmedo lecho del otoño
hasta la cabellera de algún árbol.

Un quieto ruiseñor amanecido,
abrió las alas y partió su canto
y compartió una flor, con una abeja,
debajo de la copa del espacio.

Yo siento que en mi pecho
ahora, el corazón acobardado,
quiere hablar a la hierba, entre las lilas,
con una leve ondulación de pájaro.

Como un muchacho triste,
corazón de recuadro.
Corazón escolar
que alguien, muy terco, dibujó en un árbol.-

TRANSMIGRACIÓN

Sé que vendrá la noche de mi muerte
entre una doble floración de lilas,
con balido de oveja, con cencerro,
con olor a naranja mandarina.

Mi alma por los campos
será otoño de fiesta
y desde el agua inquieta de la infancia
volveré como quiera.

Y seré lo que quise ser, un árbol,
una leve mariposa leve,
el corazón helado de la lluvia
y el surco en que se vierte.

Y seré lo que quise ser, un río,
un mapa, un perro. Noche de mi muerte
vendrá muy sola por el campo solo,
callada y bellamente.-

EL ROJO

Si muerto el labio, no murió el acento,
adónde el rojo irá, ya desprendido?
Al rosal florecido,
a la amapola que nació del viento.

Irá la muerte con andar de cirio
de rojos corazones enhebrados
por tantos labios que hubo desangrados,
tiñendo la alta plantación del lirio?

O nutre, allá, su entraña,
para vivir la vida que no espera
con lumbre verdadera,
cuando los vidrios del amor empaña.-

GALEÓN PINTADO

Sobre mares pintados van a caer gaviotas
y las ondas errantes transparentan naufragios.
En el alma del agua duerme el gris de las cosas
que lábiles fugaron del universo alto.

Alas como plumas, picos, marineras canciones
de pájaros que fueron piratas como hombres
transcurren raudamente y al fatigarse ponen
ancla en los arenales, raíces en las orbes.

En resaca de orillas grises como la pluma
duendes del fondo juntan una por una astillas,
reconstruyen galones que flotan en las brumas
y galones avaros de la costa fenicia.

Sidón y Tiro vuelven a la resaca azul,
las viejas factorías desenrrollan sus telas
y el ancho mar se tiñe como un
cartaginés de múrez purpúreo de acuarela.

Grande melancolía de los puertos empieza,
lampos de fuego arrojan desde proa fantástica
y los trirremes hunden a los galeones, sea
en las batallas phoenix o en las batallas áticas.

Y uno que está pensando que ha perdido la vida,
que ha perdido la luna que era suya en la infancia,
sube a la nave fiera que el mascarón deriva
en los estriberones ilusos de la página.-

Aurora Venturini

Imágenes: Pinturas del argentino Héctor Basaldua

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.260-

Ingrid González: Poeta de Colombia, Nacida en Bogotá en 1990. Cuentista y cronista, Licenciada en Español e Inglés de la Universidad Pedagógica Nacional. Autora del libro, entre otros, The Nueva Orleans Night Club (2013). Escribió el Ensayo "Literatura, cultura y paz en Colombia"

Jafitza Quipo: Poeta de Colombia. Nacida en Bogotá, en 1990. Estudia el programa curricular de Estudios Literarios de la Universidad Nacional de Colombia. Colabora con algunos colectivos literarios. Es docente de Lengua Castellana y Literatura.

"Ven, aunque no te requiera.
Ven, porque solo así serás
la cura de mar para
mi paganismo"

CADA VEZ QUE NOS DECIMOS ADIÓS

Cada vez que nos decimos adiós,
hay un centímetro de fuego
que se alza sobre la roca
en forma de ceniza

hay un fragmento de piel
que se encoge sobre ella misma
y retuerce
y duele

hay un punto tibio,
azul,
que se posa en un umbral
invisible

Y la ira

Hay una ira
cada vez que nos decimos adiós;
enloquecida,
silenciosa.-

ERROR

Las venas están saturadas.
Viaja en ellas el error
De la ascendencia inocente.

El niño extiende su puño,
sabe que la sangre en él
no es la de sus padres.
Tiene las venas saturadas
de una sustancia que no se explica.
-Es elerror, dice su padre.
Él está inocente del puño del niño.-

PREÁMBULO PARA UN RECUERDO

Hasta el amanecer de esta muerte inmediata,
celebraré
el sueño bendito, la luz acogedora.
Entonces
beberé de la copa roja,
del líquido negro y su lenguaje oscuro
Tú
traerás a mis espaldas
una oración de amado peregrinaje
con la inocencia suplica
de tus manos manchadas y pérfidas.
También acomodarás
en el fondo de atónita ermosura
una vela de llama azul,
que engrandezca mi partda inmediata

y te recuerde el olvido que seré.-

Ingrid González

************************

LOS ESPEJOS HAN DE SER HERIDAS

Los espejos han de ser heridas
perpetuadas
a través del golpeteo
sordo:
enjambre de pájaros
que entregados al azar
chocan tenaces
incapaces de reconocer la decepción

mi boca:
herida de goce
se confunde con mis manos:
crean
cautivan
absorben
desolan
manos cansadas de no ser aves que migran
de no poder abandonarme en la noche de los espejos

todos
quieren a un tiempo
ser
pájaro y herida
mano y boca

confinarse a sí mismos
a los otros
en el umbral del ocaso

pero las nubes
son tan grandes ya
que es como si no hubiera cielo
como si nunca hubiera habido espacio
para la luz o
aun para la multitud y sus dolores.-

I

Débora

En esta ciudad
el mar
es sólo una palabra
sepultada en la boca.-

IV

Junto a la ventana
espero a que el sol
aplaste
los cadáveres de la ausencia

ésta
es la hora del día en que el silencio
retoma su forma primitiva:
se desliza por los durmientes
-casi-
sin darnos cuenta

ya no es la manzana
la que nos atraganta:
es la serpiente.-

V

La ciudad
flota
sobre los escollos
que hienden
el aullido primitivo del mundo

cada bocanada
desnuda el aliento
de una criatura
que no conozco

la marea me orilla
confiándome
en cada restallido
el afán de todos los sedientos

Camino lenta, erguida
al tanto
del desbocamiento

mascullo
balbuceo
aúllo
me callo

me precipito al miedo
esta noche
en que la brevedad de la arena
revela a mis pies
los otros cuerpos de la tierra.-

Jafitza Quipo

Imágenes: Pinturas de Amedeo Modigliani (Italia, 1884 - 1920)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.261-

Julio Pavanetti

Poeta, narrador y gestor cultural uruguayo, nacido en Montevideo en 1954. Actualmente reside en Villajoyosa, Alicante, España. Ha publicado, entre otros, los poemarios: "Voces en azul" (2012), "La espiral del tiempo" (2012), libro bilingüe Castellano-Rumano, "Atención...puede contaminar" (2012), "La última curva del dragón" (2011), "¿Hay cura para el amor?" (2015), etc. Su libro "Al roce de la piel callada" obtuvo el Primer Premio del XVI Certámen de Poesía organizado por el Ayuntamiento de Aspe y la Biblioteca Municipal Rubén Darío, en 2015, y "Tiempo de cristales rotos" el Primer Accésit en el Certámen de poesía "Lamparas de la tierra", en Oviedo 2013.

"Se quedan las horas que se escapan furtivas
para escribir sus versos
en las hojas del libro
implacable del tiempo"

ÓRBITA NOCTURNA

Sólo una vela iluminaba la alcoba
proyectando su luz contra tus senos,
mecidos suavemente por las ondas
claroscuras que danzan en silencio.
Todo tu cuerpo borda con sus besos
la noche, y tú, a mi lado, duermes plácida
y desnuda, tendida sobre el echo,
casi en una postura fotográfica.

Mientras afuera tiembla y llora el frío
con ateridas lágrimas mecánicas,
como pequeña gota de rocío
que roza levemente nuestras láminas,
así también mis labios se deslizan
por cada poro de tu piel dorada,
despertando tus nubes escondidas
antes que sobre el mundo caiga el alba.-

NOCTURNA

Viene en nombre de todas las mujeres
a la hora que se encienden los letreros
y envejecen los lirios de la luz.

Con el garbo sensual que luce el cisne,
llega siempre puntual como el latido
cuando el día declina y se desangra,
despejando las calles para el hombre
noctívago, bohemio y solitario.

Cubierta por un velo luminoso
que salpica su piel de transparencias,
la mujer del poema me seduce
con su andar voluptuoso, su mirada
llameante y sus labios encarnados.

Debajo de ese tul la desnudez
de un cuerpo hecho de sueño y de rocío,
viene a darme cobijo y a librarme
de la atmósfera oscura y silenciosa
que envuelve muchas veces a mi estro.

Parece que la noche nunca acaba
pero al final los versos siemple afloran
en cópula salvaje con mi musa.-

RODELÚ

Si vos no estuvieras siempre esperándome
con ese advenedizo resplandor
de corazón latiendo entre cristales
y verde estela desplegada al mar

si hasta mi alma no llegara el aroma
de tus prados mojados por las lluvias
si el alba no me llevara hasta vos
y no fueras refugio de mis sombras

si no existieras sobre el tiempo alzada
sobre un tiempo que vive en mi memoria
temblando cada vez que lo acaricio
en mi íntimo rellano de recuerdos

si el ascua de tus noches no quemara
cada día a este lado de mi otoño
si el trino de tus pájaros pintados
no me advirtiera el claror de mis sueños

si no estuviera igual que mis días
tendida sobre el río como mar
con los brazos abiertos aguardándome
ceñida al largo tañido del cosmos

si no te idealizara en la distancia
quizás con la intención de eternizarte
si no fueras mía si no existieras
me quedaría siempre en esta orilla.-

FUGACES

Como las palpitaciones
del río cuando corre hacia la mar.

Como un negro torrente de vencejos
que se alejan y duermen mientras vuelan.

Así escapan las horas a una tarde
ebria del vino tinto que ha vertido
el sol, sobre los bordes azulados
del mantel de la tierra.-

BÚSCAME

Pasada la hecatombe del verbo,
después de la sordera infinita,
tras lavoz de la lluvia agrietada,
búscame entre los restos de plata
que dejó, en silencio, la caricia
de la luna en el iris del agua.

Búscame en los despojos del viento
cuando taña la hora de la vida,
y vibren y se agiten las alas;
búscame en lo infinito del tiempo
cuando el silencio tiemble en el día
y renazca otra vez la palabra.-

REPOSO

El poeta descansa

Detenida la pluma
yace inerte/ sin cielo
sobre el papel en blanco
olvidado en la mesa

La sombra que ella proyecta
es el latido interno de un poema
que duerme aún su sueño.-

PALABRA

"Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la mar..."

Jorge Manrique

De todos los ríos
la palabra
es el único que
inaudible
regresa de los vitrales del mar
resonando.-

Julio Pavanetti

Imágenes: Pinturas del artista ruso Andrew Atroshenko (contemporáneo).

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.
P

DOS ESPAÑOLES ACTUALES

María Sevilla: Poeta española, nacida en Badalona el 22 de marzo de 1990. Graduada en Filología Catalana por la UB, actulmente hace su tesis doctoral sobre "La passió segons Renée Vivien", novela de María-Mercé Marcal.. Su poemario "Dents de Polpa" ha sido merecedor del Premio Bernat Vidal i Tomba de Mallorca en su trigésima edición.

Pablo Javier Pérez López: Poeta y editor español, nacido en Valladolid en 1983. Doctor en Filosofía . Publicó como antologista y traductor el libro: "Los mató la vida, Antología de escritores suicidas portugueses" (2014), es también autor, entre otros, de "Poesía, Ontología y Tragedia en Fernando Pessoa" (2012), "El misterio del oficio" (2014), "La orilla detenida" (2015), etc.

"El secreto de este oficio
es tan antiguo
que se paga con heridas
y cuadernos"

Y LA CULPA

Dulcero del sufrir que te hace mío...
Quería decir que no lo siento. Tampoco
se arrepienten las gaviotas
al desgarrar el mutismo de la noche
chillando el miedo. La locura. Lo que vuelve
aún dulcero del sufrir que hece mío.
Dulcero. De la culpa. De saberme
la frente raguñada. De ser gaviota
y de arpar el salobre en madrugada
llenando la brecha del vacío
que hace flotar las boyas. De noche.
Todo oscuro y yo
dulcero del sufrir que te hace mío.
Quería decir que no lo siento. Tampoco
se arrepienten las gaviotas
ni las boyas ni la mar cuando son inmensas
y me duelen. Cuando las miro. Cuando sé
que son inmensas. Y me duelen.
Por eso
tengo que decir que soy
dulcero, al final, de dolerte
y este mal, como única manera
que yo sé
de serme mal y redimirme,
así,

el inmenso amor que es tuyo.-

***

Viene de lejos la esperanza
Es una bala perdida
en busca de un alma perdida.
Hay quien huye de ella.
Hay quien la busca.
Hay quien la encuentra
absurdamente
como una miga de pan
o un diente de leche
en la orilla de un río
que no existe.-

María Sevilla

***********************

Hay un hilo misterioso en la palabra
que se entreteje en la sombra
en la extraña resurrección del ausente
en el nombre sin nombre que aún no viene
que cae sobre este lento oficio
de estar sobre la tierra.

***

La enfermera me preguntó por qué escribo
la pregunta habitual de los mamíferos
Escribo porque nací para nacer
porque escuchar no me basta y no me calma
y porque no sé hacer otra cosa.
Hay oficios extraños, lo confieso
Usted cuida enfermos
a mí me cuidan las palabras.

***

Allí van con voluntad, con miedo
las palabras por un sendero sinuoso
Van serias y de manos atadas
cantan como esclavos o jilgueros
saben el camino de regreso
pero hay algo de pena en sus miradas.
Morirán de miedo
antes del primer mordisco
Las palabras se las lleva el tiempo.

***

El futuro es lo último que se tiene.
Primero se tiene la infancia
después la muerte
al final la vida
El futuro es lo último que se teme.

***

Dicen que no escribo nada alegre
que hay oscuridad en mis palabras
pero la luz nace de lo oscuro
y la alegría es otra forma de tristeza
y así es el oficio del que escribe.

***

¿Cuánto duran los años de los poetas?
¿Quién cose sus heridas con deseos y eternidades?
¿Quién paga la cuenta de sus lamentos?
¿Cuántas veces nacen cada año?.-

Pablo Javier Pérez López

Imágenes: Pinturas de Marc Chagall (Vitebsk, 1887 - Saint Paul-de-Vence, 1985)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.263-

Ana Leyton

Poeta y narradora de Chile, nacida en Illapel en 1959. Profesora de Estado en Castellano y Directora del Centro de Estudios Choapa de Illapel, responsable de la pubilcación "Cuatro autores del Choapa", donde publica su trabajo "Imágenes" (2002). Su poema "Discurso a Neruda" fue publicado en el libro "Neruda en el corazón", editado en Copiapó, varios de sus trabajos poéticos fueron publicados en la "Antología Contemporánea de Los Andes" y en la "Antología Paso del Norte", publicó, además, los poemarios: "Epidaguerrotipogramas" (2006) y "Letras empuñadas" (2014).

La poesía se me escurre. En metáforas,
Se me escurre sin ser agua
Sin ser aire se me escurre
Riega mis sienes, y nace mi pasto
Mientras todo se vuelve verso"

IMÁGENES

Como un balín,

atravesándome el cerebro,

por todas las rendijas,

el odio ya no tiene escapatoria.

Mis manos entumecidas,

igual que la de todos,

esperando que venga lo imposible

...quien sabe desde donde...

Al borde de la locura, esperándome,

con todas las puertas abiertas,

como un poema, que quedó

enredado entre las rejas

y quien sabe a quién iba dirigido.

En acción de ruptura,

rayando las murallas con tu nombre,

arrancándole a las calles,

algo más que las pisadas.

(Y como dijo un día

un "poeta maldito",

"quedarme mirando un tren que ya se fue")

desde abajo,

en el andén de todos los que quedarn abajo;

y es por eso que tus manos,

ya no vendrán a abrigarme las noches.

Mi carnet de identidad

sobre la almohada,

con indicadores y fechas

en mi memoria de luto.

Tiempo de viudas negras, dijo Susana,

de viudas pecadoras, digo yo,

cuando la veo partir tras de su suerte.

El paisaje magnético

de un pintor callejero,

y yo ahí, metida

en medio de sus árboles,

sin saber como arrancarme.

La ruleta rusa. "sin-cuenta",

balines sin dirección...

Los malos espíritus rondándome

la pieza, las calles y mi mente.

Mientras Silvio me acompaña desde el tocacintas

recordándome que

"quedamos los que no pueden sonreír en medio de la muerte

en plena luz"

"en plena luz, en plena luz".-

VEINTITRES

Te diviso difuso

Entre la calle y un poste de luz

Ajeno, ausente, casi muerto

Y con un documento bajo el brazo,

Recorriendo la calle clandestina.

La mirada perdida

Sin nombre y sin apellido

Ausente, sin dolor,

Indiferente, sin vida

Sólo sabes que que tienes que llegar.-

VEINTIUNO

Mi padre cojeándole a la vida y a las calles

Desde su boina bohemia anochecida

Cojeándole a la esquina y a los bares.

Y yo desde mi siniestro rincón de versos

Trabajándole a la noche los poemas.-

QUINCE

A los que andan por las calles a estas horas

Les diré que. "tienes los ojos tristes"

Les diré que el bus ya va muy lejos

Que me duele tu silencio y mi mentira

Como una herida abierta desde entonces

Como una carta desde el Sur

que llegó sin avisar

(por las mil cosas dichas sin decirlas)

como la reunión postergada por mi culpa

la desconfianza mía y tu verdad.-

ONCE

La primavera apenas se detuvo en nuestras ventanas

Se nos fue de las manos la sonrisa

Se nos vino el otoño legalmente

Ni siquiera alcanzamos a cantar

Hoy tuvimos que esconderlo todo

Nuestra pena, nuestra rabia, nuestros cantos

Para poder asar inadvertidos

Tal vez mañana podamos cantar.-

DOCE

Tus ojos, mis ojos

Y todos nuestros ojos

En este abismo infinito

Sntiendo que vamos y volvemos

Con puños apretados

Con gritos clandestinos

Por un purgatrio de culpas y prohibiciones

Sintiendo que todo lo que hacemos es pecado.-

CUATRO

Aparte de las veredas y el rocío

Las pisadas y el hastío

Tu compañía de murallas y versos,

Buscando el unicornio mágico

Después de las palabras

Derribando barrotes con Silvio y guitarra

...Después mi amanecer...

De ironía y cielo

De vacío y miedo.-

Ana leyton

Imágenes: Pinturas de Henri Schlesinger (1814 - 1893)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.264-

Patricia Minalla

Poeta de República Dominicana, nacida en marzo de 1983 en Santiago. Comunicadora social y Gestora Cultural, involucrada en la concepción y producción de distintos proyectos de tipo artístico, dado su caracter multidisciplinario.. Su primer libro de poemas: "Medias negras" fue editado en 2007 por el Ministerio de Cultura dominicano. Textos suyos han aparecido publicados en suplementos, diarios, y revistas literarias nacionales e internacionales.

"Necesito agua, espacios vacíos,
silencio. Y digo silencio en Nueva York,
cuando la noche es grima y se aproxima
una tormenta, otra dentro de mí"

LA CASA DEL MÚSICO

En la casa del músico están los polvos muertos
y Dalí recita a caballo bajo una lluvia fría
la noche de un otoño cualquiera.
A veces una nota musical subleva
la televisión o casi siempre,
si no elegimos hacer el amor hasta los huesos y
ver alguna película que nos deje sin instintos
con sordera, pero con mucho,
mucho carisma de madrugada
para llamar el taxi
y salir volando a la puerta de mi casa,
cuando un perro atropellado
es la cara divertidad de un fin de semana sin censuras.

La casa del músico es la estancia del té
o un domingo de resurrección infinita.-

19

Rastros de luna llena me persiguen
me muestran lúgubres tratados
obscenas ideas que perduran hasta el hastío.
Ya no tengo miedo,
hace tiempo que no lo siento
sólo este frío inmenso que me consume
que me lleva cabalgando a latitudes
por regiones absortas y despobladas...
Es un huracán el amor.-

MORIR EN NUEVA YORK

Morir en Nueva York
una noche larga y de vicio
entre cuatro paredes enlazadas a un mismo piso,
entre la nostalgia y el miedo,
entre la música
y el ruido interminable de la violencia.
A veces estoy y no estoy,
y es como si un chasquido de vida se me esfumara
en la bruma rancia que abraza la ciudad;
sin energía me limito a pensarme en otras carnes,
en otros huesos,
en otros momentos y otras paredes
sin importarme que la muerte me busque por los parques,
me persiga en el subway
o simplemente se harte del shoppin
y salga a tomar un café junto a mí.
¿Acaso estoy perdiendo las luces de otoño?.-

AMOR E MORTE

Frío, ladridos de perro, olor a muerte,
la gotera juega con el lavamanos,
hacen el amor.
El amor está en todas partes
yo no lo nombro
come algodones de azúcar en un banco del parquecito
camina las calles con sus audífonos desde muy joven,
desde hace tiempo;
yo lo veía por las aceras desde el silencio de mis ojos...
Ahora sólo veo la muerte posarse en mí constantemente,
sentarse a mi lado en la cama,
preparar el café, meterme la mano bajo la blusa,
apretarme las tetas...
Me gusta la muerte
tanto como los ojos de Jonas.
En los pensares la confusión se convence
de la supervivencia,
la soledad es un pomo de penumbras.-

MEDIAS NEGRAS

Escribo en la sábana
y pierdo la mirada sin sensatez
quizás también la visión muy pronto.
Busco la soberanía de las manos
pierdo el frío, las ansias
y esta vorágine de agonías que me aterra
que se pierde,
que se pierde a cada parpadeo
junto a mis medias negras.-

MATAR EL PÁJARO

Matar el pájaro de la noche
apretarlo en las manos fuerte
hasta que nazca atroz la última palabra
llevar la palabra a las sombras
pasear el pájaro por la vereda de los sueños
de Park Avenue
cortar un pedazo de muerte
comerlo en el tren regreso a casa.
La muerte es el placer del pájaro,
el libro la pérdida...
el muro donde sube el pájaro ya muerto.
El pájaro se desangra por mis dedos
su sangre pintó mi abrigo, mis rodillas,
mi espalda la palabra cruza el puente,
llega a casa queriendo hacer
el amor a lo Hollywood
el pájaro es la luz
estos dedos llenos de muerte la guía,
el alivio.-

Patricia Minalla

Imágenes: Pinturas del artista portugués contemporáneo Luis Alves

quiquedelucio@gmail.com

HASTA QUE EL AMOR LLEGA

Aún no has visto el poder del lucero de la mañana
como hojas de luz desparramadas en tu rostro
devolviendo el calor de los mejores días
y el sentimiento de completo abandono;
tú persigues un sueño, pero los sueños mueren,
porque cuando se alcanzan ya se quedan sin vida.
Nadie puede mirar tan de cerca a la muerte,
arrancar de sus días las pesadas cadenas
del cuerpo, que es el primer destino;
solo el amor si es puro nos permite elevarlas
y contemplar el mundo como si no existiesen.
Todo en la vida es vano hasta que el amor llega
y sopla en las palabras concediendo al que ama
la energía esencial que ha creado la vida.
Ya no somos nosotros quienes ostentan la fuerza,
por eso la humildad del amor verdadero
es uno de sus signos. El otro es la pureza.
No nos mueve interés, sino el bien absoluto,
y esa urgencia del bien nace de cada gesto.
Por lo tanto el amor es hallar lo que somos.-

LA PALABRA Y LA VIDA

Hay dos vidas, la vida que une vive y la vida
que uno vive realmente, la vida que transita
por la vida sin que nadie la sienta, la escritura
asentada sobre lo que se dice haber escrito. La palabra
que es sabia trata de salir, no se conforma
con la vida enterrada, quiere ser lo que es: un cuerpo.
Y vivir ella sola, con su peso y su voz y su respiración
carnal y fugitiva, perseverar en sí pese a los golpes
de quienes la desprecian. Y siendo cuerpo y vida
recrear en la vida cuando tiene, recorrer los caminos
de la pasión y del conocimiento, del delirio y del llanto.
Ser, así extendida en todos los costados del silencio
y de la voz, un cuerpo en el amor, vivirse toda
como es en sí misma.-

ELLA ME DICE ADIÓS

Cada vez entiendo menos las palabras, sé que huyen
cuando las necesito más, porque ni en el espejo
puedo reconocerme.
Lo que acontece es que soy invisible y aun así
quiero borrar las líneas de mi rostro.
Quedarme solo en el silencio
como se queda el muerto con la tierra.
Dejar de revolver la escoria que echa fuego,
dar la última palada y que nadie la sienta.
Mi madre me enseñó a temer a los pájaros.
Desde entonces yo escribo para borrar su canto,
y me duelen sus alas, pero no tengo cielo. Solo
campos malditos
donde el sol las abrasa.
Extiendo cada día mis brazos y me agoto mirando
un horizonte que en realidad no existe,
por más que yo lo ame.
Desde lejos, con su cendal mojado en lágrimas
ella me dice adiós, adiós.-

INTUICIÓN DEL POEMA

Lo nombro y todavía no está hecho,
pero su borde se asoma como el labio
de algún beso futuro: quema dentro,
y luego, en la memoria, cuando busco
fragmentos de la vida que he perdido
me deja ver su cuerpo, y yo lo admiro

como se admira un seno a oscuras:
la boca en ese instante que parece
más ágil y perfecta que a mente.-

POETA Y LECTOR

El lenguaje de mis versos
no es el enigma de mi corazón.
Tú eres el enigma.
Mi lenguaje solo es el sueño de tu sonrisa,
de tu credo y tu esperanza.
Pero mi lenguaje en tu voz es mi sonrisa,
mi credo, mi esperanza.-

MI AUDITORIO

No puedo mentir sobre mi inteligencia.
Si cualquiera me interrogase no me pondría rojo
ni temblaría mi orgullo al afirmar
que no merezco más
que una referencia biblográfica.
Yo he amado. He vivido.
Mis maestros han sido hombres eternos.
Mi auditorio es un campo. Mis oyentes los árboles.-

VACÍO DEL CUENCO

Era niño y alguién me preguntó:
¿qué quieres ser?
y yo no dije nada,
pues lo que yo quería estaba
fuera de mí;

quería ser
silencio de campana, llano olvidado, vacío del cuenco,

pero el mundo
podía darme ángeles, no alas.-

Salvador Negro

Imágenes: Pinturas del artista español David Agenjo

quiquedelucio@gmail.com

CADA SONRISA

A Olivia

Si en estos momentos estás leyendo
o la piel de tu esplendor cocina
esperando que el patio y el atardecer
estén también prolijos
va a sr porque creciste
de manera invisible para mí
pero tan cerca que intuitivamente
toco tu pelo y escucho cada palabra
cada sonrisa que tu inocencia
le da a los otros.
Te estás bañando en un río
hasta que el sol se vuelve tenue
y caminamos por una vez para dormir
en el mismo sitio.
Los dibujos y papeles que escribías
y alguien quiere sigas haciendo
están repartidos sin orden por la casa
hablan de un momento en que reías como ahora
pero elloos no son como el sol ni como nosotros
tomaron su fuerza con el tiempo
aunque no los miremos y el papel se desintegre.
Un día volvemos a verlos
y su detenimiento nos golpea
creemos un dibujo lo real
hasta que alguien nos llama o toca el hombro.
Pequeña en tu mundo de tres casas
creciste y para mí tu crecer

es como el camino del sol sobre ese río
tus brazos me envuelven el cuello
nadamos con tu risa en la corriente.-

REDUCIR LÍNEAS DE EXPRESIÓN

Una voz en el teléfono ala que no se sabe contestar.
El marcar con ansias frías el número,
el transpirar antes de conseguir comunicarse,
pensando que allí no estará la lluvia terrible
que hace cuatro días nos ve agazapados
y tiritando.
Siempre sin estufa, demasiado abrigados para movernos
con libertad. Pero las manos se hielan con el rozar
de las teclas.
Ya son las doce del mediodía. Cuando salga el sol
traerá estalactitas ardientes y la luna,
cuando llegue, ácida tendrá
la fragancia de nuestros cuerpos.
Pero escuchamos por altoparlantes
se debe reducir líneas de expresión
que guardamos dentro nuestro como se guarda un secreto.
Imaginamos en el hueco de una esquina
la palabra que alguien al costado dice
y reformula versos y trabaja
novelistas, narradores cuya sustancia parece
por una división de géneros poco importante
pero que en su materia despierta una idea:
la descripción de una vida
a partir de numerar objetos
y el itinerario de algunas calles.
Este esfuerzo alcanza intuiciones
luego reducidas a un sentido
tarea que recorre fuentes y lugares
donde conseguir barato lo que es caro.
La tormenta es cara, los árboles son caros.
En la humedad de esta pieza los pasos de afuera son irreales,
sólo la voz que repite hola con ansiedad,
pero no podemos contestar, aunque deseamos hablar
con los seres amados.-

TESTIMONIO DE UN BARRIO BORDEADO POR EL CAMPO

Una tarde cuando volvía del trabajo ví
animales muertos
perros, caballos, vacas y palomas
la sangre que salía de sus hocicos y de sus picos era verde
ví el cielo verde y la sonrisa de Dios
yo era un elemento que trataba de existir
era todos los oficios y sus empleados
el empleado gris y la empleada gris
esos animales muertos me miraron y empezaron a gemir
el campo se contrajo en sus extremos y pude ver
cerca lo que estaba lejos y eso me perdió
sentí mi cuerpo rasguear el atardecer y sus filamentos
salté solo por creer que tenía conciencia en mis piernas
al caer sentí el peso de la tierra en mis talones
ví las casas, las primeras luces en sus ventanas
e imaginé la gente adentro haciendo una comida
olvidé los animales y me quedé parado, los ojos
en lo negro del cielo que empezaba a aumentar,
el cielo a escasear.
Al llegar a casa me dolía la garganta
como si fuera a resfriarme y mis hijos habían muerto.-

Sergio Taglia

Imágenes: Pinturas abstractas de Estados Unidos.

quiquedelucio@gmail.com

Tu beso

Toda tarde

Fantasía

La hora del insomne

Tus pies

Alegría

Sacrificado

Balance

Con mi permiso

Despedida

Una y mil veces

El grito del viento

Inicial

Nos decimos adiós

Órbita nocturna

Y la culpa

Imágenes

La casa

El amor llega

Cada sonrisa