Nosotros Somos Quien Somos

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.267-

Mónica Angelino

Poeta argentina, nacida en General Rodríguez, Buenos Aires, en septiembre de 1959. Ha publicado: "El vuelo" (poesía de bolsillo) (2007), "Ruidos de la sangre" (2010), "Estigmas deshechos" y "Fibro" (2011). Ha editado junto al poeta argentino Jorge Luis Estrella un CD de entrevistas y poemas: "Estrella en la UDER". Es co-coordinadora del Café Literario "Cazapoetas". Condujo durante 2010-2011 el programa radial de poesía y cuento "Parasubidas". En 2013 ha editado "girodeando" y "de perros y zapallos", posteriormente "guerrera". Como poeta fue incluida en diversas antologías.

"me planto en la vereda del quiero
y me pongo la casaca de guerrera
armada hasta el calcáreo de poesía.
Parada en el dolor que apuntala
las piernas como maderos"

ES TIEMPO

De sacar las patas de la olla
mover los molinos de momias oxidados
sacudirse las pelusas del bolsillo
tirar a la mierda los trastos que no sirven
patear la soledad para el costado
gritar a todo ovario la voz del desacuerdo
romper el sobretodo que llena los pulmones de afonía

cargar con todo

subirse al elefante de la lucha
pelear a labio partido

es ahora
es hoy.-

15

me la
me late que
melatonima
no es un mamífero acuático
pero sin sero/mela/tonina
para mover los músculos
no te queda más remedio

que convertirte en pato.-

GIRONDEANDO

1

sórdido para lo sublime
convulsa inmediatez
arrebatos subterráneos
nuez moscada en el puré
alienada

mutatividad.

2

todo llanto llama soplo
sin lana por más queja no hay oveja
ni pulóver ni más talle que la calle larga
ida angostamada
que en la desnudez trama hilos
de soledad fetal insomne
combustible
diesel ultra agualterada
a tientas

buscando.

3

ojos cielo de hojalata
soliloca caminante
naftalina en el bolsillo
apolillada noche vela
tramarga veladura
nostalgime

rompenaguas.

4

luzteínica
luzlobezna
lobulada linfa mía
mi leve lempo luengo
en lontananza

mi latir.

5

mi abierta lucera al precipicio
mi vos sin yo
sin yo
sin vos

recalcitrante.

17

es mayo hace frío
y llueve
se seca la ropa
en el hogar a leña de eucaliptus
el perro acurrucado

(descansa su león)
junto al fuego
ropa seca para salir a la calle
como si la ropa seca
pudiera evitar
que sigas empapada.-

MAREA ALTA

Este cantar de salamancas en mi cuerpo
se desliza por todas las grietas de tu espasmo

como cálamo de besos en la piel

cortando los biseles del deseo
en pequeños harapos de saliva
dibujando truenos de colores en la pelvis

fragmentos de espirales convulsivos
agitándose en el hueco de mi boca
estallando en torbellino las marcas de la fiebre

cinta de moebius traspasando límites
con dos lenguas filosas para el goce

y cuatro manos con sus dedos para albricias.-

II

por la noche
clonazepan a las diez
me dormí luego de las once
desperté una y treinta
y después tres y veinte cuando mi marido
se levantó para ir a trabajar
-él trabaja yo tengo fatiga luego
de las cinco y monedas
ya no dormí más y pensé en levantarme
leer un libro escribir poesía
pero ninguno de mis músculos y tendones
ni fibras
quiso hacerme caso
se negaron
-por completos
salir de ese resquicio fetal del calorcito
no se puede pasar la vida entre frazadas
me pregunto:
¿será así de abrigadora la muerte?.-

Mónica Angelino

Imágenes: Pinturas del artista francés Pierre Auguste Renoir (1841 - 1919)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.268-

Ioana Trica

Poeta y traductora de Rumania, nacida en Grindu, provincia de Ialomita en 1956. Licenciada en Filología (Lengua rumana y francesa) en la Universidad de Bucarest. Tiene publicada su poesía en idioma original y traducciones en periódicos y páginas literarias de Canadá, Francia, Argentina, Albania, Suiza, etc.. Ha publicado, entre otros , los poemarios: "Alguien otro" (2006), "Continente suspendido" (2008), "El tiempo con rostro extraño" (2008), "Antología bilingüe" (2009), "La noche de las serpientes" (2013), "Una isla en el norte" (2015), etc. Obtuvo el Premio de excelencia Simfest 2005 y el Premio Naji Naaman, en 2009. Es miembro del PEN club francés.

"Mañanas descubiertas
por las aguas de los ríos
en el umbral del dolor
Ofelias del tiempo ahogándose"

YO HABLÉ CON ÉL

Yo hablé con él
sobre las lagunas que quedan
después de la muerte de las estrellas.

Sigo una línea en el cielo con el dedo.

El mapa hecho de estrellas en su blanco rostro
también gira
con la calle y la casa
y los círculos
dibujados sobre vidrios

Su cara se ilumina
de la soledad.-

Como una ligera tormenta

El amor es como un espacio en blanco
donde las aguas
y la lluvia suspendidas en las nubes
regresan.
Deja tu alma
para que yo pase por encima y la lastime
Entonces voy a venir a sanarte
con mis lluvias limpias
Como aretes sonando en los oídos

Siento tu abrazo desde lejos
tu bronco y vívido deseo.
Espera que la luna salga con su luz
creciendo en tu cuerpo
sólo entonces
llámame resbaladiza como la caña
silenciosa y solitaria.
Voy a girar alrededor tuyo
como una ligera tormenta
como una flor que se abre lentamente.-

NADIE ENTRE POR ESA PUERTA

Ese día que re-ensambló
tanto su claror
Se convirtió en flor inclinada
por la manija de la puerta
Mis amigos
dejaron las espadas en sus vainas
y se fueron a la tierra de la nieve.

Nadie entre por esa puerta
mientras dure la vida.-

ALGUIEN AJENO

Alguien ajeno hechiza
mi tiempo
alguien ajeno humea mis miradas

me deslizo por las noches calientes
hasta el olvido
hasta que olvide que existo

miro tras las ventanas del tiempo
alguien ajeno mira por mi

salgo la cabeza bajo el canal de la noche
a buscar mi estrella

es una estrella blanca
en una nebulosa forastera

de otro cielo
de otro universo

alguien ajeno escribe ese poema
alguien ajeno borra mis recuerdos

que debía tener

en otro cielo
en otro universo.-

COMO UN DOLOR RECHAZADO

Esa mujer, si está,
como un dolor rechazado

era la música
el sueño el silencio

ella dormía
con sus sueños como
la serpiente de la casa

envuelta en el amor, incomprendida
como la muerte.-

CREPÚSCULOS

Sobre los jardines salvajes se caen
gigantes crepúsculos

Sabor a ceniza en hierbas
del oro y del brasero-

Un mar de sombras se va al
archipiélago de las grandes ciudades

Un mar movedizo de sombras y de espadas
espera en la oscuridad
una señal de Dios
quien viene cabalgando una montaña.-

LA ILUSIÓN QUE SEAMOS REALES

Estado de relato otoñal
y ninguna imagen ninguna señal

que bajaremos en un amarillo
luminiscente de cobre
en un cielo soterrano
con costelaciones decepcionantes

estado de relato otoñal y
la ilusión que seamos reales.-

Iona Trica

Imágenes: Pinturas de Anna Razumovskaya (Rusia, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.269-

Quintín Ochoa Romero

Poeta y narrador cubano, nacido en Holguín en 1952. Ha obtenido Premio de Literatura de la Provincia de Holguín 1992 en Literatura para niños. Ha publicado los títulos: "Sobre una gira de espejos" (1987), "Voces de tu imagen" (1892), "Cofre de estrellas" (1992) que obtuvo el Primer Premio de la ciudad en Literatura para jóvenes, "El retorno de Pío (2002), "Carceleros del tiempo" (2009). En la editorial española El Barco Ebrio ha publicado "Cuando yo sea grande quiero ser un niño" (2013), poemas suyos han aparecido en diferentes publicaciones nacionales y extranjeras.

"Este recinto ha quedado inmenso.
En él navegarás y volverás a ser
el que no aguarda nunca
por su suerte"

PRODIGIO DEL SILENCIO

Padre no está en su casa,
ayer mismo partió llevándose gran parte del invierno.
Nube adentro se fue.
Ya el sol se había apagado para entnces,
y el viento sacudía la arboleda con sus alas de búho.
Había voces, relámpagos y gritos,
y una antigua oración que no recuerdo.
Las aguas se agolpaban en mi rostro,
y sus ojs estaban quebrantados,
y sus manos buscaron a ms manos,
y yo entre tanto frío le di abrigo,
pero él quiso solamente llevarse los juguetes.
Padre no está en su casa,
y la mesa es inmensa como el fuego,
amplio roncar del dominó,
serena como el plato que bosteza su calor.
Dicen que fue a cazar una mañana
de escasos ventanales,
pues lo vieron partir con su escopeta.
Que tal vez el amor lo contradijo,
la fiebre del engaño...
cuaquier cosa que digan
es humo desprendido de la llama.
Lo cierto es que la mesa todavía espera su regreso.
Después de esto partieron los hermanos,
hierba en el pico de un gorrión
hacia un sitio distante.
Tú los miraste,

Padre,
desde un lugar oculto los miraste,
y leíste sus rostros surcados por el frío
de la tarde,
frío del sudor y las cenizas.
Tú pusiste tu puño sobre el índice
y oíste sus plegarias a lo lejos.
Era noche de abonos,
tiempo de que las plantas crecieran con la lluvia,
y sin embargo, el mar precipitaba,
y el sol estremecía los arbustos
en medio del ardor de los discursos.
Tu viste la sonrisa de las fotos,
ya para siempre,
como eterno es el canto de los pájaros,
pero nada diiste
por temor a que el mundo te mintiera,
por temor a que el hombre fuera lluvia,
por temor a que todo terminara.-

ECOSISTEMA

La primavera ha vuelto tendida como un monstruo;
ha dolido su parto en tu costado
para encontrar la cavidad del tórax.
Desde el clamor del aire en los arbustos,
nunca ha fluido el polvo más firme entre las flores.
El hombre no se cansa,
es como el mangle un oleaje.
Lluvia adentro es distinto:
forma el terreno un cúmulo de rocas
que resiste el empuje de los vientos
por ver al hombre atado;
más, el golpe de las aguas
hará que brote la impaciencia,
desplazándose el polvo
hasta alcanzar su ascenso en el oleaje.
Ellos se levantan sobre la oscura mesa del infarto,
para poner las leyes en tu nombre,
no importa que el incendio se propague
ni que todo el silencio se deshoje
si vuelves a caer
y consultas la vida en la redonda cara del dinero.
Aquí andarás disperso bajo la voz
colgada en tu memoria.
Sabrás que cuando acaba la modestia
comienza la arrogancia,
como un muro en las calles,

la arrogancia,
y ya poco podrás contra la euforia
porque nada pudiste contra el tiempo.
El fuego,
que no entiende de él más que el chasquido,
levantará cenizas
como si fuera siempre igual su llama.-

ARENA

Agua de mar que sube y se desprende,
moneda y grito asfixiante coro,
silbidos al caer,
campana sorda,
hueco que en su garganta nos recoge.
Mira el violeta prendido al humo negro,
el humo negro que baja, y baja y baja.
La tierra con el viento dispersa
y asciende el polvo en el naranja mudo.
Acá se apaga el sol y acaba el brindis,
casas encienden búfalos, chasquidos;
los pueblos son escombros en el fuego,
esperma en el vapor, sombras que suben.
Acá las piedras vuelan de las piedras,
con la sangre las calles se almidonan,
y la ceniza vuelve a ser ceniza,
y palpita el relámpago en la morgue,
y tus dedos se incrustan en tus dedos,
y no puedes gritar y te deshojas.-

MÍMICA DEL NÚMERO

Cuatro paredes te golpean la frente
bajo un mismo derrumbe.
Ya no guardas plomadas en tus ojos,
las escuadras y las reglas han perdido
el impulso de los años.
Tu cara se perfila en las navajas:
te crees compuerta,
pequeño sol saliendo de su órbita,
pero vuelves a errar:
no retornan las páginas,
los mares se levantan contra cualquier pron´+ostico.
Ahora la madre espera
vociferando lunas en tu nombre;
la madre, que no ha dormido aún,
altas esferas cimbran en su oído.
Aquella es la mujer que te desdobla,
mírala, mas no la llames festín,
ella cambia de rostro a cada paso
huyéndole al desierto de tus ojos.
Ahora comienza el último alarido:
los dígitos se cruzan, saltan, duplican, pasan...
mis ojos se congregan.
Tomas el dado, lloran sus seis caras,
tú y Judas aparecen en la misma.
Frotas la noche entera entre tus palmas,
el núcleo de tu puño se desliza...
Abres la mano,
sueltas la vida sobre el puño,
y mueres.-

Quintín Ochoa Romero

Imágenes: Pinturas de Cecily Brown (Inglaterra, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.270-

Oscar Peña

Poeta, narrador y periodista de República Dominicana, nacido en Las Matas de Farfán en 1964. Es graduado en Comunicación Social por la UASD. Realizó un Master en Periodismo Profesional en la Universidad Complutense de Madrid. Trabajó durante más de una década en los diarios El Caribe, El Nacional y El Siglo. También ha sido corresponsal en su país para el diario madrileño ABC. Actualmente cumple labores docentes como catedrático universitario. Los poemas aquí presentados son parte de su libro: "Estos días pasarán".

"Que me canten las niñas
y me cuelguen del reloj
pero de frente,
con los brazos abiertos"

EL PINCEL DE GOYA

Los senos de La Maja Desnuda

seducen a Goya

y Los Fusilados

son acuchillados en su pincel.

Bárbaros héroes

rondan los bares,

con toda su mala leche.

En las barras tiran cañas

de espumas doradas,

que sorben con sus bigotes dalianos.

El Bar Comercial es otra cosa.

La barra siempre está preñada

de muchachos y muchachas risueñas,

que beben y a gritos discuten de futbol.

Ignoran que recuestan sus codos

sobre lápidas de sepulcros.

Yo que lo sé,

deslizo una mano

como si fisgonear a una chica.

Debajo de la tapia que tengo por mesa

descifro su nomre.

Tal vez fue otro a quien el pincel de Goya

acuchilló para dejar un testimonio.

Cuando termina la entrega

En las cenizas de mis huesos

quedarás

en la batalla diaria

contra los viejos relojes

que madrugan

Estarás en el estres

de la oficina

o dormido en un sofá

de una tarde tranquila

Traspasando el tiempo

quisiera intentar contigo

la conquista del espacio

para volcar en el vacío

mis residuos que aún pesan

Contigo se quedan

las cenizas de mis huesos

Espárcelos al viento

para que abones la tierra

en una vida nueva.-

AUSENCIA

Maldecir tu nombre ya no basta

sólo sé que no existo sin ti

que me sobra la ausencia

de tu aroma

de tu piel

de tus senos

de tus piernas largas

de tu risa

Y es que cuando estás

llenas todo

hasta el suspiro

porque tu cuerpo llega a ser mi cuerpo

Y es que estas batallas

han dejado heridas sobre cicatrices viejas

que surcaron pedazos del alma

Y es que tu ausencia cala hondo

Hasta que finalmente

llegan señales de que pronto

te arrojarás a la próxima batalla

de esta guerra que libramos hace años.-

NUESTRA DANZA

Ven danzante como hoja que ondula el viento.

Quedaremos al compás de los cuerpos.

Invitemos al vino, río de contertulios.

Es nuestra era compañera de la risa,

del sonido,

del destino.

Sólo después

perseguiremos nuestras huellas

en el tiempo.

Ven compañera,

trae el sonido de tus danzas candentes

que el concierto está a punto de empezar.-

LEJANÍA

Ahora que

me bebo el tiempo

en tu candor de hembra sudorosa,

te escapas

y sin embargo estás presente,

como átomo,

célula,

partícula infinitesimal,

esa forma atemporal y metafísica

que nos agobia de dudas.

¿Hacía dónde conduce esta lejanía?

¿Cuándo el final de este instante de siglos

en que no te veo cruzar la puerta

para contarte sobre mi larga espera?

¿Cuándo acabaré

de beberme el tiempo por tus venas

sin que el amanecer del nuevo día

me sorprenda a tu lado?.-

SANTO DOMINGO

¿Qué a tus pies tienes el mar?

¿Qué el verano es violento?

¿Qué en la primavera

lo mismo que en invierno

la rosa crece ven el jardín?

¿Qué las muchachas morenas

caminan candentes

mostrando las carnes

bajo diminutas faldas?

En el casco antiguuo

el Caribe baña en sal el Malecón.

El Ozama bajo la avenida El Puerto,

a veces turbio, a veces verde.

Un niño vende flores para los enamorados:

cuatro rosas

que conquistan la amada,

cuatro rosas

que sobreviven la muerte.

Son los hijos del fuego.

Habitantes del suburbio,

hablantes de la jerga,

extranjeros en su propio universo

en la tierra del fuego.

Santo Domingo.

Lluvia viento fuego.-

Oscar Peña

Imágenes: Dibujos del artista cntemporáneo Zahoming Wu

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.271-

Ismael Rivera

Poeta, narrador y editor de Chile, nacido en Santiago. Licenciado en Letras y Lingüística de la Universidad Católica. Diplomado en Edición y Publicaciones. Socio, editor y redactor en Oxímoron, Agencia de edición, dideño y publicidad. Edita la revista literaria Célula. Ha publicado el poemario "Rincones" (Chancacazo Ediciones, 2010).

"te digo y escúchame bien, reclamo
el dolor y la dicha perdida. La fiesta
el goce del cuerpo en la tierra mojada
que el hombre replique la tierra en el cielo"

SOY

Soy la niebla desnuda de tu cuerpo
emano de tus poros mientras
das vueltas en tu cama que
por primera vez se hace
inmensa.
Soy luz que brilla y
encandila a través
de tus ojos y tu boca
semiabierta.
Ese sueño abrasador
que te despierta: la lejanía
que te sofoca por lo dentro
que la lleves. El delirio
de grandeza tras la
última fumada del
cigarro.-

¿SOMOS?

Nos encontramos y nos perdemos
nadando en charcos de ceniza de vino
revolcándonos en costras de cigarrillos
oliendo poemas añejos

que dicen lo mismo
de siempre
de hoy
del sin embargo.
Las palabras se beben
etéreas y queman.
¿Y entonces?
Se consume tu garganta
pesan tus pasos
se vacía tu vaso
estalla mi copa.
Bailamos la mentira y el absurdo
la complicidad: ironía y cinismo.
La frase para el bronce
queda en blanco
como tus ojos, buscando, observando, expectante...

DOS DÍAS DESPUÉS

Un auto se lleva
partículas de primavera
podrida.
Las lavandas llevan
tienpo secas en
tu mesa.-

CUESTIÓN DE PUNTUACIÓN

Hasta dónde llegamos
rasgando nos
intentando a pesar
del tiempo
ser un punto
final
cuando es en vano
cerrar los ojos
y evitar lo que somos:
puntos suspensivos.-

RAYITA

Inyectado de
verde mi
soberbia renaca
como nunca
negra y furiosa.
Melancoholizado
de tu cuerpo
esta blanca
noche no te
oye
porque los
polvos se han
disuelto en
caldo de
cabeza.
Empapo de
semen tus
líneas.
Dime cómo
se siente la
mezcla viscosa
pegada en tus fosas

cuando tus palabras ya no
son capaces de
sostener tu mandíbula
desencajada
deja de vestirte
con excusas
ya no existe
el eco.-

NOCHE EN TRES FLASH

I

Desvisto botellas
con manos partidas
intentando desatar
gritos, desgarrar
acordes dilatados
en tus pupilas ciegas.

II

Cansado laberinto.
Arena entre las uñas
cristales rojos caen
soportando mi risa.

III

El suelo se estrella
contra el sonido.
Colores de silencio.-

***

Mis párpados perdieron
su fuerza impotentes
no logran evitar
que esa sola lágrima
caiga.-

CURANIPE

Mi calor se consumió
en el cigarro que fumé
hoy entre la arena
y el viento.-

VUELTA

Hay noches a ratos
días reflejos en los
cuales el espejo
insiste en devolver
esos (tus) ojos
ofreciéndome su rabia
acumulada.-

FISURA

Trasunta la niebla la madre del odio
cubriendo los gritos con llanto piedra
despoja de ropas la cama cansada
llamando a las puertas, marcando las calles
que el niño ya silba en tu vientre y te espera.-

Ismael Rivera

Imágenes: Pinturas de Didier Lourenco

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.272-

Marín Aranda

Poeta y artista plástico español, nacido en Algeciras, Cádiz en 1946. De nombre real: José Luis López Jiménez. Tiene amplia experiencia docente en cursos de formación, escuelas de negocios y universidades. También ha sido consultor estratégico y conferenciante en diferentes foros, empresas e instituciones. Ha publicado los poemarios. "Las raíces del tiempo", de DeTorres Editores y "24 poetas tímidos" de Amargord Ediciones. Además colabora con sus textos en diferentes revistas de poesía como "Suspiro de Artemisa", de Córdoba y "La bolsa de pipas" de Mallorca.

"Tu regular paso fallas
y tus agujas encallas sin batería
o dañado. Mas con el reloj parado
tú, tiempo, pasas y callas"

SONETO AL PRIMER BESO

Aún recuerdo el último verano
eras un sueño sobre aquella roca,
esa tarde llevé con torpe mano
poco a poco mis dedos a tu boca.

Había niebla baja por el llano
con tu aroma, que aún tienta y trastoca
mis caprichos, tu cuerpo así cercano
perfuman mi pasión y la rovoca.

Y atolondrado en súbito temblor
encendido mi cuerpo en fuego y llama
entregué la razón a mi embeleso.

Más respondista rápido al amor
y en mis labios, aún hoy, se derrama
la brasa primeriza de tu beso.-

MÁLAGA

Del este llega el sol que te alimenta.
Del norte y el oeste alcornocales
y algarrobos, quejigos y nogales.
Antigua tierra, ruta polvorienta
de arrieros por los montes de tormenta
y parques naturales.

El mar Mediterráneo solea
tus costas por el sur. Y en tu bahía,
tan fenicia y romana, tan judía
y mora, la biznaga se cimbrea
al ritmo del levante que ventea
la playa y la Axarquía.

Del sol eres amiga. De la luz
blanca novia. Del mar enamorada.
Y Andalucía, patria y tierra amada.
¡Qué belleza es tu bahía al contraluz
del sol en Gibraltar! que andaluz
tu acento y tu mirada!

Málaga del jazmín, hospitalaria,
acrisolada mezcla de culturas,
bandera de colores con que juras
a España tu nobleza legendaria
¡Brillan tus hermosuras!.-

AL TIEMPO

Mirando al limpio camino
del sol y algunas estrellas
el hombre siguió tus huellas
para burlar su destino.
¡Humano! Qué desatino,
pues en tiempo en reloj ofreces
mas sabes que son sandeces
que sus cadencias se innoven,
él siempre se queda joven
y tú pasas y envejeces.-

A TODOS LOS RELOJES

Son maquinarias perfectas
de engranajes y dentadas
ruedas, estandarizadas
piezas de metal selectas
que al medir son imperfectas.
¿Para qué tan atrevida
medición? Si su medida
no retrasa ni adelanta
la existencia, el tiemo aguanta
lo que nos dura la vida.-

AL RELOJ DEL MILENIO

Tus campaneos ufanos
abrazarn al Milenio
como obras de arte, de ingenio
hecha por expertas manos.
Mas ¿Sabrán tus artesanos
que la vida es desengaño?
¿Que el hombre ya desde antaño,
cuánto tiempo viviremos
se pregunta? ¿Si estaremos
aquí un día, un mes o un año?.-

Marín Aranda

Imágenes: Pinturas de José De La Barra (Perú, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.273-

Vicente Barberá

Poeta y catedrático español, nacido en Els Ibarsos, Sierra Engarcerán. Es Doctor en Ciencias de la Educación por la Universidad de Barcelona. Maestro, Director escolar y Profesor de Educación secundaria en las provincias de Castellón y Valencia. Se desempeñó como Inspector de Educación en Barcelona. Es autor de más de 25 libros referidos al tema de la educación y tratados de proyectos educativos. Es fundador del Club Poetas del Ateneo y cofundador de El Limonero de Homero con cuyo grupo ha participado en la publicación de tres libros. Organizador de numerosos recitales populares.

"Un fogón en el suelo resistía
cansado de llorar sus soledades
y el miedo me aguardaba
en la penumbra"

JUNTOS LA LUZ SERÁ MÁS CLARA

Juntos la luz será más clara

de invisible color

de esperanza notoria de gacela
que consume feliz tanto sosiego

ej cariño penetra con dulzura
y entre los dos renacen
melodías y adagios de pasión
allá en el valle alegre

las amapolas lucen su poesía
sobre un verde mantón iluminado
regado por rocío y hierba buena
brillo de plata
enamorada luna
astral refugio del amor que vives.-

AMANECER EN TUS BRAZOS

El hombre está colocado donde termina la tierra;
la mujer donde comienza el cielo.

Víctor Hugo

Cuando despierto y veo aparecer
el día y sus colores estimulan
la vida que renace en todas partes
y alumbra con su sol anaranjado,

los rincones ocultos de la tierra
y mis ojos cegados por la sombra
entonces me contemplo y me dibujo
en el dintel de entrada de mis sueños

y parezco ese rayo que se oculta
por detrás de una nube perezosa
jugando al escondite e invitándome

a volar por el aire con las alas
que me dan la alegría de tenerte
cuando bajo y me abraso entre tus brazos.-

NINFA

Eres como una ninfa que en mi sueño
aparece tranquila y adornada
con la oscura caricia de la nada
apenas dibujada en su risueño

rostro. Te miro entonces y pareces
un lejano recuerdo entre endredones
de pasados suspiros y pasiones.
No obstante estoy pensando que mereces

la flor, el sol, la gloria y las estrellas,
las gotas plateadas del rocío:
todo el calor de mi atrevido verso

¡Déjame acariciar tus rosas bellas
y presentir el dulce escalofrío
de compartir contigo el universo!-

RECÓNDITO LUGAR

Esas hojas que caen lentamente
apenas detenidas en su vuelo
parecen olas lánguidas. El suelo
se cubre de una capa consistente,

densa, casi cubierta por un velo
que se extiende a lo lejos, sin medida.
Es un recóndito lugar sin vida
donde reina el silecio. Con el hielo

se han muerto ya las flores. La avenida
de robles, por las sombras circundada,
queda oscura, borrosa y olvidada.
Una rambla amenaza una crecida

con su lengua cubriendo la hondonada
del cauce, casi plano, en un paisaje
oculto por la bruma, sin ropaje,
que hiere la ilusión de mi mirada.

No había solución porque el paraje
era una triste sombra bajo el cielo,
y no quedaba ya ningún consuelo
para quien suele andar sin equipaje.-

AQUELLA CASA TRISTE

Aquella casa triste de mi abuela
que al levantar las manos me miraba
para lavar mi cara adormecida
en la jofaina presta en el umbral.

La ternura manaba de sus labios,
la sonrisa asomaba por sus ojos.
Sus apacibles gestos arrugados
las puertas de mis dudas entreabría.

Desde fuera la calle me esperaba,
sucia, sin esperanza ni adoquines
mientras amanecía el sol ardiente.

En frente de corrales destruidos
y detrás unos campos de secano
y más allá la rambla abandonada.

Apenas por las noches sin candíl,
dar un paso podía ser caerme
al abismo de todos mis fantasmas.-

Vicente Barberá

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo John Burikas.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 1,274-

Bachir Ahmed Aomar

Poeta y narrador de la República Árabe Saharaui Democrática, nacido en Tuineje en 1954. Licenciado en Ciencias Económicas. Miembro del grupo de poetas saharauis "Generación de la Amistad". Ha participado, entre otras, en las antologías en idioma castellano: "Poesía saharaui" N° 48, "La primavera saharaui" (2011), "Una isla dentro" (2014), "Las voces del viento", Montevideo, 2014. Fue participante de los encuentros internacionales de poesía de "Mundial Poético Montevideo 2013", "Festival Mundial de Poesía Caracas 2014", etc. Parte de su obra ha sido traducido a varios idiomas.

"Se rompió el cielo con su abrigo gris
llegó oculta en la madrugada.
sus lágrimas llenaron los cauces
de un río que nunca fue"

DESPUÉS DE LA FIESTA

Se puede vivir en la muerte
si la otoñal mañana es tibia.
Huele a calima.
Me gusta pensar en tus manos
que me acarician en el pasado,
porque te la cortaron en sueños.
Es como sentir tu pecho cálido y tus muslos ardientes
en las noches de verano,
momento en que la alfombra
era nuestro único contacto con el mundo.
Solo una caravana de sudor descubriendo tu vientre.
Cuando la fiesta acabe,
quisiera morir en silencio,
entrar en tu mirada
para que me digas
que hacer con mi vida
después de la muerte.-

EL GRUPO

Aleteo de ángeles
entre vinos y sonrisas.
Por el abierto balcón,
sonidos de nostalgia
vitorean al violín,
cuando muere la guaracha.
Recitan poemas los asesinos,

mientras, en el ataúd,
a la sombra de los helechos,
el general duerme
con un puñal envenenado.-

EL LIENZO ME LLEVA

Amarillo sobre rojo en el lago.
La barca dibuja veredas
en la arena de la playa,
una joven,
desnuda y solitaria,
besa un delfín.
Gauguin corta la oreja y
Van Gogh besa los pechos desnudos
de la mujer de la flor.
El tiempo no llora.
Los dioses han perdido la memoria,
nos olvidaron en el recuerdo,
han apagado los ríos.
Serpientes y escorpiones
nos comen los ojos.
Amo tus piernas,
tu sexo,
tus caderas.
Frida vendrá esta noche,
si Rivera besa sus labios,
Picasso morirá en Guernica.
El infierno no existe.-

ENIGMA

En esta mañana
fluye el lado oculto de la ciudad.
El viento arranca los árboles
y el polvo invade las aceras.
Oculta en las penumbras,
fumas en la esquina
la muerte,
vestida de mujer.
Desnudas,
las putas bailan
en los palacios,
y las ratas,
invaden las alcantarillas.
Pasan lentas las horas,
de rojo se viste el televisor.
Por si acaso,

cierro los ojos
y sonrío.-

BUENOS DÍAS

En mi calle,
al amanecer nos despierta
la Traviata y Rigoletto.
Sin permiso,
se cuelan por la ventana.
El café,
que huele a pescado,
inunda los pasillos.
Cuando huye la noche,
baila desnuda en el balcón
y habla con las cucarachas.
Despeinada y sin dientes,
mi vecina,
irremediablemente
cada día
está más cuerda.-

ESPEJISMO

De pronto, callaron.
El viento sostuvo la tarde.
Caminas por el crepúsculo.
Todo nace de tus piernas.
Todo tu cuerpo es un gesto.
Como la espuma, sonríes.
Con el canto de las gaviotas, bailas.
Miras despacio
cuando vuelve el otoño.
Los pájaros mueren con la lluvia.
Huele a sangre el viento.
Tras la duna,
la muerte pronuncia mi nombre.
Yo,
como siempre,
sigo
aquí.-

HUELE A OTOÑO

El ardiente siroco arrastra la arena.
Atardece la tarde.
Ando las calles con mirada azul.
Jamás el mismo día.
Acarició los montes del otro lado.
Las losas de las calles gritan,
de oscuros trajes visten los alisios,
todo es borroso
y una golondrina llora.
En la fuente de la plaza los´pájaros se besan.
Queda un resto de fatiga.
Se extingue el verano.
El viento se lleva las hojas.-

Bachir Ahmed Aomar

Imágenes: Pinturas de la artista mexicana Frida Kahlo (1907 - 1954)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.275-

Anselmo Guarneros

Poeta y narrador de México, nacido en Nuevo Laredo, Tamaulipas, en 1991. Estudia Derecho en la Universidad Autónoma en Cuidad Victoria. Ha publicado cuentos y poemas en el portal HoyTamaulipas y en el blog The Crow magazine. En el 2015 fue becario interfaz, en el programa de becas literarias: Los signos de rotación, Festival Interfaz, Isste Cultura en Monterrey.

"Hoy pretendo quitarme esta vieja costumbre
de extraviarme buscando una mano y un cuerpo,
de morirme en las noches en que faltan perfumes,
de llorar en silencio por mi falta de tiempo"

ADOBE

Me siento atado a tus mil cabellos
que forman nudos tras de mi cuello,
que me rodean, que no me sueltan
y se sujetan con mucho gusto,
como queriendo que cualquier tarde
mudasen cráneo y fuesen míos
y no más tuyos.

Me siento atado también, lo admito,
a esos brazos que a ti te cuelgan
y a mí me abrazan,
que me tomaron una mañana
en el que el frío cayó tan bajo
que se veía muy pequeñito,
como personas cuando se miran
desde lo alto de un edificio.
Son esos mismos pequeños brazos
que ahota tocan mi fría espalda
y la calientan de cierto modo
que no comprendo,
y no respiro porque presiento
que de moverme lo arruino todo,
y sólo quiero quedarme quieto
y recordarte que mis latidos
respiran tiempo porque comprenden
que afuera y dentro no es lo mismo,
que afuera río,
y dentro lloro.

Tengo tu vientre pegado al mío,
y ahí juntitos los dos platican
de cualquier cosa con sus rugidos,
y se saludan quién sabe cómo,
algún idioma han de conocer;
platican tanto que duele un poco,
las tripas tiemblan como diciendo
que ya se van,
que pertenecen a otro sitio
en donde nadie
les dice adiós.

Y no me olvido de que enterraste
tus piernas largas frente a las mías,
rodilla al frente, la misma altura,
el mismo largo, mismos raspones
las mismas manchas y moretones.
Se nota tanto que pertenecen
a quien anduvo por mucho tiempo
sufriendo mucho
y mucho más.

Así nosotros, así los cuerpos,
así el destiempo, así el destino,
tanta venganza tienen sus filas,
que juega al monstruo con sus vecinos,
que rompe en llanto en ojo ajeno,
que silva al viento versos enteros
de desaliento y de desamor,
que se mantiene cosiendo pieles
con los tejidos que ya se han roto,
y transformando más de dos órganos
en un concierto
sin un final;
tapando bocas con nuestras manos,
manchando pechos con nuestra sangre,
limpiando egos
con el silencio de nuestra calma,
de nuestra voz,
y todo esto sin un motivo que lo sostenga
que le de causa justificada
que no sea otra
más que el placer.

Si por mí fuera
siempre seríamos personajes
de alguna historia de trovadores,
que cantarían amor perfecto
ante los reyes de cualquier sitio,
y los abuelos platicarían de nuestro tiempo en esta tierra
a sus nietitos que dormirían pensando en ti
y en como amaste, igual que yo;
mas de desgracias ya no hay quien cante

y nadie cuenta las aventuras
de un pobre viejo que sólo quiere
mas no es querido,
pues aunque el cuerpo está tan cerquita
que las palabras nos sobran tanto,
no te das cuenta que cualquier sitio
que no sea este
te causa daño,
que tus rodillas te dicen algo
cuando se atoran junto a las mías.

Sólo tu mente de pequeñita
quiere alejarse y no estar aquí,
quiere escaparse de este gran muro de carne y hueso,
quiere decirnos a los juntos
que nunca quiso sentirse ajena,
que no era ella quien decidía,
sino la piel.
Que se ha sentido
esclavizada todo este tiempo,
gritando a voces a mis oídos que son muy sordos,
que yo soy libre, pero tú no.
De qué me sirve tener tu cuerpo
si a ti te aterra el estar aquí,
y con quién hablo
si tus palabras no son ni tuyas
ni para mí

Para que veo este par de ojos
que no devuelven ya la mirada,
que esos ojos tras esos párpados
que son tan bellos como los cielos
quieren cerrarse más de la cuenta
y siempre negan que alguien los ve.

Y yo comprendo que ya fue tiempo,
que no me sirve ya la corteza ni la envoltura
de o que hay dentro,
que con el tiempo te iciste inerte,
que hoy tú quieres salir corriendo,
y liberarte de la atadura
que tu cabello le hizo al mío,
que ya no quieres que te detenga
que ya mis manos no te sostengan,
que ya mis dedos no te dibujen,
y que tu cuerpo pueda partir.-

Anselmo Guarneros

Imágenes: Pinturas del mexicano Ricardo Fernández Ortega (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de toos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido reside en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.276-

Antonio Revert Lázaro

Poeta español, nacido en Granada el 28 de marzo de 1974. Licenciado en Derecho por la Universidad Complutense de Madrid , reside en Santa Cruz de Tenerife. Autor de los poemarios: "Pensaba que volverías", "Maldito Walt Disney: cambio princesa por guerra india" y "Diego contra la oscuridad" (Factoríadelarte, 2014). Ha recibido formación en la Escuela Canaria de Creación Literaria de manos del poeta Coriolano González Montañéz. Por otra parte, ha asistido durante dos años al Taller de Narración Oral Escénica y ha creado con otros alumnos el grupo Cuentadores.

"Que el oro negro que te nutre -oh, todopoderoso-
deje al menos un resquicio
de luz de rayo de luna,
para la noche sola del mendigo"

CUMPLEAÑOS

Abre la puerta.
Soy yo.
Procedo de desiertos que sólo tú conoces.
Déjame entrar en tu huerta fresca y olorosa,
protegida por invisibles ejércitos de jazmines
y un gato desarmado que dormita
bajo limoneros nacidos de tus entrañas.

Abre la puerta.
No tengas miedo de mis manos;
Fueron pensadas para acariciar cada noche
el océano dorado de tu pelo.

Dame una mínima habitación de tu casa.
He llegado para cuidar de ti y de tus plantas,
dirigido hasta tus ojos por un cálido viento,
bajo el hipnótico efecto de perfumes
que manan de la chimenea de tus pechos.

Cree en mi.
Todo me condujo a ti.
Ponte cómoda.
Atrévete a andar
en alpargatas por las paredes de mi estómago.

Mañana, al grito del sol al despertarse

subimos al roque que más te guste
y lanzamos al mar, mientras cantamos,
ese triste baúl cubierto de viejas pegatinas
con nombres de tus huidas anteriores.

Yo vine para ampararte;
Tú,
tu me viniste encima
como lluvia resucitadora,
amparándome,
líquida marquesina.

Abandona -pues- abandonos,
andenes, hatillos y maletas.

No temas.
Enseguida coloco dos mecedoras de almendra
delante de estas montañas,
y dispongo una manta de hojaldre
con la que te abrazaré si tienes frío.

Y una vez al año,
llevaremos flores a la tumba
de esa niña abandonada
que recorría países como una sombra.-

A TODAS LAS MUJERES QUE MORIRÉIS ESTE AÑO, A MANOS DE UN HOMBRE

Para Laura, víctima de violencia de género.
Asesinada en La Palma el 10-07-2015.

A todas las mujeres
que moriréis aún en este año:
no os conforméis con ser un dígito,
estamos hartos de lloraros.

Tras una puerta abierta
hay también un campo de margaritas
dispuesto para vuestros pies libres.
Corred hacia la tierra
que merecen vuestros pasos
y no hacia los cementerios.

Aún estáis a tiempo.

Es duro también ya acostumbrarse
a un tipo de muerte,
la vuestra,
la de tantas mujeres,
cuyo fuego se apaga con un fuego,
una bala,
o un cuchillo.

Aún estáis a tiempo.

Mirad,
mujeres,
si vuestra luz no brilla ya
como cuando niñas.
Mirad si os atraviesa alguien ya
lentamente
todos los días
con una mirada
un gesto
una culpa
una mano levantada
o con un sueldo miserable "de mujer".

Antes de que sea la muerte quien os atravies.
Y nos atraviese a todos, como pueblo.

Aún estáis a tiempo.

Que necesaria se hace la lucha,
y cuántos juicios a mujeres sobran,
en este tiempo que parece caminar hacia atrás.

Y qué triste estás,
Isla Bonita
en esta tarde;
nunca quisiste ser
escenario de la muerte número 21.-

PATERNIDAD Y FILIACIÓN

Quizá entonces ya intuíamos
lo que más tarde
nos confirmaría la realidad:

los reyes magos no existen.

Pero tampoco son los padres.

Los padres se asoman
a la cuna de sus hijos,
en ancestral gesto,
recogiendo el guante de la vida,
en reiteración de temporalesritos de ternura.

Sus miedos se desvanecen
justo en el límite del breve lecho;
veneran a sus vástagos
como candorosos pastorcillos de Belén.

Todo cambiará:
un día,
entre caricia y caricia,
desempolvarán la bandera de la educación.
Legitimados por la génetica, y no por las urnas,
reclutarán sus viejas frustaciones
veteranas de guerras que perdieron.
Entregarán espadas a sus antiguos miedos
-otrora enemigos, ahora aliados-;
con bolsas de monedas comprarán nuevos terrores,
mercenarios que lanzarán contra sus propios hijos,
vulnerables como gorriones maltrechos.
Rescatarán del desván sus escudos carcomidos.

A partir de aquí,
la guerra más larga de toda la historia.-

Antonio Revert Lázaro

Imágenes: Pinturas de Adrián Borda (Rumania, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.277-

Angela Valle

Poeta, narradora, periodista y ensayista de Honduras, nacida en Comayagüela en enero de 1927 y fallecida en Tegucigalpa, en mayo de 2003. En 1967 se le otorgó el Primer Premio Nacional de Poesía "Juan Ramón Molina". Fue Redactora en el Diario El Día y colaboradora de El Cronista y La Prensa, todos de Honduras. Tiene una amplia serie de poemarios publicados, entre los que se pueden mencionar, : "Arpegios", "Azahares", "Inicial", "La celda impropia", "Nombre para un soneto", Más allá de la cruz", "Pajarera de luz" (obra elegíaca en memoria del ballet infantil costarricense que en 1965 sufrió un accidente fatal en el autobús que se conducían), "Sirte", etc.

"De tu paso cargado supo el alba
y la noche de su agobiado sueño.
Ella fue de tu amor la mejor agua
y yo soy con mi amor tu derrotero"

REVUELO

Mira que tu llegada
Me ha aturdido los pájaros del alma...
Que tu sola mirada
Causó revuelo a mis aves enlutadas...
Mi aletear insólito
Se ha dejado escuchar con tu presencia.
Mira que temblorosas
Buscan el nido y lloran al no hallarte.
Debes saber que han huido
Sacudidas por vientos inauditos
Las golondrinas de mis sueños, lejos
Desde que tu has venido.
Ven, encierra una a una
Con amorosas manos las bandadas
Que asustadizas vuelan
Y por la tarde de la vida anidan
Bajo tu alero, amor, y para siempre.-

TUS MANOS

Tus manos adoradas que me han vuelto casta,
llena de pureza de las alas más diáfanas,
aromada del albo blancor que entre las sábanas
se esconde y reposa silente en las almohadas.

Manos, morenas tuyas que afanosas trabajan
y diseñan las líneas del mortero de las casas
y dibujan los marcos de luz en las ventanas.

Esas manos tan fuertes que así me enamoran
son las que sostendrán nuestros hijos mañana
cuando por tus caricias en mí, más tarde nazcan.-

LAS CALLES SON LAS MISMAS

Las calles son las mismas, iguales los andenes,
las paredes prosiguen su rutina, de guardia,
Sólo es diferente
el amor que se escapa de mi.

Las mismas las personas que nos rodean,
iguales las horas y los días,
y tan solo es distinto el saber que te amo.

Igual es mi ropaje y tu afán proletario
al sol todas las gentes que nos miraron siempre
solo que hoy, el amor sobredora las cosas.

Y nos hace sentirnos como a dos escogidos,
silenciosos al vernos, con las almas ardientes,
abrasados de un fuego sin ascuas, que sonroja.-

EL ARTESÓN

Ahora va el artesón. Pronto la casa
tendrá tendida vigas y culatas.
Ostentará orgullosa las soleras
y abrigará bajo el alero pájaros.

Mi abuelo, pobre como tu, colocaba
artesones. El supo del peso de las tablas,
suspendió con sus bíceps fornidos las cumbreras
y clavó con sus manos numerosas maderas.

Tú, mi amor, pones techos, abrigas los hogares,
eres, pues, en la magia del trabajo el más alto,
coronador de sueños y afanes con lo que haces.

Yo te quiero. Proclamo mi amor por ti en la tierra
como si enarbolara el más noble estandarte
que casa noble alguna ostentar pretendiera.-

HISTORIA NUESTRA

Tu eras un niño aún, yo te ignoraba.
Las calles ciudadanas te miraron
crecer vendiendo diarios. La mañana
en tu vida no fue una sonrisa.

Tus pies se apresuraban diariamente
y tus manos supieron del conteo
de las monedas de todas las gentes.
La ciudad absorbía tu voceo.

El frío tajante de noviembre abría
tus carnes infantiles, poco a poco,
con tu sadismo innato y tú, inocente,
soportabas la angustia y sonreías.

Tú eras niño aún. Yo te ignoraba.
Tú vendías los diarios con mis versos.
Como quien dice, tú vendías mis sueños
y mi goteante sangre, sin saberlo.

Tú aprendiste en la escuela de la vida
lo que jamás nos enseñan los libros
y guardaste en tu alma ese tesoro
del sentir que te habita y te hace bueno.

Tú eras pequeño entonces. Yo escribía...
escribía y soñaba y te esperaba
sin saber que eras tú. Entre las espinas
fui dejando el ropaje de mis cuitas.

Y hoy te llegas a mí fuerte y sincero,
con tu mirar lumínico me encierras,
en un halo de dicha a ti me llevas,
me traes la sonrisa, el sol, los sueños.-

PRESENTACIÓN

¿En dónde está mi amor? ¿Dónde trabaja?
Es el que va formando la argamasa:
la cal blanquísima, la arena, el agua
se conjugan al golpe de su pala.

Es quien va ordenando a la plomada
seguir la línea fiel, la guardarraya,
Aquel que adosa piedras y ladrillos
y hace ángulos perfectos con la escuadra.

La gota que al nivel siempre hace falta
se balancea bajo su mano, inquieta,
y él va trazando horizontal perfecta.

Ese es mi amor, humilde .
El hace casas lindas como nidos
y yo soy su mujer, su compañera.-

Angela Valle

Imágenes: Pinturas de Anny Maddock (Sudáfrica, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.278-

Yoryis Pavlópulus

Poeta, narrador y traductor griego, nacido en Pirgos de Llías en 1924 y fallecido en 2008. Fue miembro fundador de la Asociación Piryóticos Parnasós. Publicó, entre otros, los libros de poesía: "El sótano" (1971), "El saco" (1980), "Las llaves maestras" (1988), "Treinta y tres Haikus" (1990), "Un poco de arena" (1997), "Poemas 1943 - 1997" (2001), etc. Tradujo al griego obras de Ezra Pound y Edith Sitwel. A su vez sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, alemán, polaco y ruso. El interés suscitado por su poesía ha hecho que poemas suyos hayan sido recogidos en numerosas antologías dentro y fuera de Grecia.-

"Soñé que una vez escribí poemas
pero no recordaba nada
excepto un verso tan sólo:
Soñé que una vez escribí poemas"

EL AMOR

Existe el amor siempre en los poemas.
Y sólo en el amor
oyes tu voz en la voz del otro
oyes la voz del otro en tu voz.
Por ello en los poemas no eres tú.
Y una sola voz.
Estás tú y el otro en una sola voz
que se oirá siempre en los poemas.
Los que has escrito y aquellos
que no escribirás nunca y que quedarán para ti
una posibilidad de amor
en el horror y la pena
y en la futilidad del mundo.-

***

Y cuando me despierte
caeré de nuevo
en el mismo miedo
sentiré de nuevo la misma tristeza
la tristeza de los árboles
donde me subí de niño
viendo desde lo alto
a mis amigos sonreírme.-

CIRCE

Me tendía en la oscuridad y la esperaba
oyéndola subir las escaleras
en el frescor de la casa
como un murmullo de besos y alientos.

Intentaba entonces escaparme
pero su belleza me penetraba en los huesos
en noches que estudiaba el vacío
yendo del placer al infierno.

Y sus costados resplandecían en mi sueño
pestañas y labios que abría mi deseo
y sólo en sueños mi regreso
un poco de humo a lo lejos
flores y un cántaro fresco.
Y mi barco en su huerto
amarrado y vigilante
como un gran perro negro
me recordaba a veces los compañeros
que se perdieron
o los extraños motivos del amor.-

DOMINGOS

Ni fuego ni hierro
ni el anhelo por el regreso.
Los que perecieron perecieron por nosotros.
Ahora polvo los Domingos
el país arrodillado
al navajazo permanente en el costado.
Automóviles polvo y gritos
imágenes baratas incomprensibles
burbujas que estallan
en millones de televisores.-

LA ESTATUA Y EL ARTISTA

Cuando cerraba el museo
a media noche Deidamía
bajaba del frontón del templo.
Cansada de los turistas
tomaba su baño caliente y luego
mucho tiempo ante el espejo
peinaba sus dorados cabellos.
Su belleza era para siempre
detenida en el tiempo.

Entonces lo veía allí de nuevo
acechándola en un rincón oscuro.

Llegaba tras ella en silencio
le tomaba la cintura y el pecho
y sujetándole los costados
con uno de sus pies
le metía su talón potente
junto a su muslo bello.

En modo alguno la sorprendía
cada vez que se le echaba encima
Más bien lo esperaba se había acostumbrado ya.
En apariencia se resistía empujando
con el codo su voluptuoso rostro
y al tiempo que se perdía por entero
en la presa de su cuerpo
lo sentía transformarse
lentamente en centauro.

Ahora su casco de caballo
le hacía daño por alguna parte
dulcemente en el hueso
y soñaba perdida
entre su lascivia y su propio miedo
cómo todavía la esculpía.-

EL POETA Y LA LUNA

Duerme y la luna lo posee.

En el camino en la luna
un saco de huesos y el caballo.
Es el tul de su amor
la carne de ella la arena y la soledad.
Es el lodoso rostro de Ártemis
y el Alfeo descendiendo entre los ruiseñores.
En el terrible precipicio que nadie pasó.
En la brizna del Tiempo que cae eternamente.

en el mar del olvido. Es lo inevitable:
la última vez que verás la luna sin saberlo.

Y ciertamente no es nada de todo esto.
Es sólo el poema que pasó en su sueño
y en vano luchará por recordar después
después incluso de haberlo
llevado a este escrito.-

***

Recuerdo que tomaste un poco de arena
la retuviste en tu mano
y luego la dejaste
caer despacio
en la palma de mi mano

En el siglo venidero por tanto
quedará un poco de arena
con nuestra huella
y el viento cuando sople
como aquella tarde de octubre
la arrastrará aquí y allá
continuamente la arrastrará.-

Yoryis Pavlópulus

Imágenes: Pinturas de la artista de Estados Unidos Andrea Kowch (contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

DESMEDIDA

Al tercer día de insomnio
la habitación se convierte
en un infierno inexorable,
los recuerdos concurren como peces
que se pierden de vista.

Al cabo de 5 minutos
ya no se sabe si aquello fue el último beso
o el primer adiós.

El pecho se cansa
vomita hacia adentro
y las horas se llenan de horas
que no han de pasar.

Y uno se queda mirando
el espejo del alma que está en el espejo
que no tiene alma
ni espejos
ni insomnio.-

LOS REYES MAGOS ESTÁN MUERTOS

Eso de perder la cabeza nunca estuvo en mis planes.
Pero uno crece.
Olvida lo que una vez supo y crece,
manda al diablo las sábanas y los sueños

para entregarse a un mundo construido en miedos
que se multiplican con cada amanecer.

Uno olvida que un día no tan lejano pisó la gloria
y sintió la calma del Mar Caribe
habitando sus pies,
otorgándoles el derecho
de entregarse a amar un rato,
sin dar espacio a las dudas.

Entonces uno llora.
Uno duda, olvida y llora
como un desquiciado que perdió el rumbo
en una cama que ya no recuerda.
Como el que no sabe qué pierde
pero sabe que al final,
no importa lo que pase, siempre pierde.

Y se pregunta si vale la pena
ser tan capaz de entender
tan dispuesto a mandarse uno mismo
a la mierda
por unos ojos que nunca podrán ver lo que pasa.

Y estamos todos muertos
tan solos
dedicados a dejar que la vida
siga doliendo como si existiera.-

LA NOCHE MÁS LARGA DEL MUNDO

En la noche más larga del mundo
los transeúntes dejan caer sus caras
en las aceras de esta ciudad
que no es París y no es hermosa.

La muerte
recién nacida
va pisando las caras
y los perros le muerden las patas.

Los semáforos me roban el tiempo
mientras huyo de todos
y los maldigo
pisando el acelerador
como la muerte pisa las caras
como la risa pisa la muerte.

En la noche más larga del mundo
no hay nada que mate las horas
no hay luna que embriague las ansias..
El tiempo se queda dormido en mi cama

y no deja espacio para mí.-

ANOCHE SOÑÉ QUE ERA UNA BOTELLA DE VINO

Desde 1998 espero por alguien
que me arranque la cabeza sin pensarlo,
hoy es el día.

La mano que me sostiene
me da calor a cambio de embriaguez,
a cambio de entender qué hace llorar de impotencia
a los pasillos,
que no pueden sostener tanta nostalgia.

Nunca pensé que estaría viva para ver
cómo me sacan el alma por la boca,
cómo se llenan de vida con mi muerte,
cómo se llenan de tiempo con mi espera.

Alguien toca la puerta
y lamano me deja sola junto a los cigarros,
los libros de poesía
y unas cuantas lágrimas secas.

Ya casi estoy vacía, pero no tengo miedo.
He vuelto a nacer sin romperme.-

LA GENTE LIBRE

A veces despierta con unas ganas inexplicables
de abrazar la primera persona tolerable
que le cruce por el frente.
Pero no lo hace
porque nunca ha sido libre.

La gente libre deja que los puntos
se pongan solos sobre las íes.

Aprendió de las piedras del río
que la mejor de las reacciones es reírse de rabia.
La verás con la mirada perdida,
siempre esperando lo peor
para evitar las sorpresas.

Este calor es primo del infierno.
Se seca la frente y prende otro Gauloise.

Con olor a cerveza caliente,
cigarrillos rotos
y cajas de fósforos mojadas.
Como si la risa la vendieran por gramo
y los besos por docena.

Como si todos estuvieran aquí
con la única intención
de hacerse la vida miserable
los unos a los otros.-

Katherine Castro

Imágenes: Pinturas de Kathryn Totter (Estados Unidos, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

LLAMÓ A MI CORAZÓN

Llamó a mi corazón, un claro día,
Con un perfume de jazmín, el viento.

-A cambio de este aroma,
Todo el aroma de tus rosas quiero.

-No tengo rosas; flores
En mi jardín no hay ya, todas han muerto.

-Me llevaré los llantos de las fuentes,
Las hojas amarillas y los mustios pétalos.

Y el viento huyó. Mi corazón sangraba.
Alma, ¿qué has hecho de tu pobre huerto?.-

ME DIJO UN ALBA DE LA PRIMAVERA

Me dijo un alba de la primavera:
Yo florecí en tu corazón sombrío
Ha muchos años caminante viejo
Que no cortas las flores del camino.

Tu corazón de sombra, ¿acaso guarda
El viejo aroma de mis viejos lirios?
¿Perfuman aún mis rosas la alba frente

Del hada de tu sueño adamantino?

Respondí a la mañana:
Sólo tienen cristal los sueños míos.
Yo no conozco el hada de mis sueños;
No sé si está mi corazón florido.

Pero si aguardas la mañana pura
Que ha de romper el vaso cristalino,
Quizás el hada te dará tus rosas,
Mi corazón tus lirios.-

MI CORAZÓN SE HA DORMIDO

¿Mi corazón se ha dormido?
Colmenares de mis sueños,
¿Ya no abraís? ¿Está seca
La noria del pensamiento,
Los canguillones vacíos
Girando, de sombra llenos?

No, mi corazón no duerme.
Está despierto, despierto.
Ni duerme, ni sueña, mira,
Los claros ojos abiertos,
Señas lejanas y escucha
A orillas del gran silencio.

OH, DIME, NOCHE AMIGA

¡Oh, dime, noche amiga, amada vieja,
Que me traes el retablo de mi sueños
Siempre desierto y desolado, y sólo
Con mi fantasma dentro,
Mi pobre sombra triste
Sobre la estepa y bajo el sol de fuego,
O soñando amarguras
En las voces de todos los misterios,
Dime, si sabes, vieja amada, dime
Si son mías las lágrimas que vierto!
Me respondió la noche:
Jamás me revelaste tu secreto.
Yo nunca supe, amado,
Si eras tú ese fantasma de tu sueño,
Ni averigüé si era su voz o la tuya,
O era la voz de un histrión grotesco.

Dije a la noche: Amada mentirosa,
Tú sabes mi secreto;
Tú has visto la honda gruta
Donde fabrica su cristal mi sueño,
Y sabes que mis lágrimas son mías,
Y sabes mi dolor, mi dolor viejo.

¡Oh Yo no sé, dijo la noche, amado,
Yo no sé tu secreto,
Aunque he visto vagar ese, que dices
Desolado fantasma, por tu sueño.
Yo me asomo a las almas cuando lloran
Y escucho su hondo rezo,
Humilde y solitario,
Ese que llamas salmo verdadero;
Pero en las hondas bóvedas del alma,
No sé si el llanto es una voz o un eco.

Para escuchar tu queja de tus labios,
Yo te busqué en tu sueño,
Y allí te vi vagando en un borroso
Laberinto de espejos.-

RENACIMIENTO

Galerías del alma, ¡el alma niña!
Su clara luz risueña;
Y la pequeña historia,
Y la alegría de la vida nueva...

¡Ah, volver a nacer, y andar camino,
Ya recobrada la perdida senda!

Y volver a sentir en nuestra mano,
aquel latido de la mano buena
De nuestra madre...Y caminar en sueños
Por amor de la mano que nos lleva.

En nuestras almas todo
Por misteriosa mano se gobierna.
Incomprensibles, mudas,
Nada sabemos de las almas nuestras.

Las más hondas palabras
Del sabio nos enseñan,
Lo que el silbar del viento cuando sopla,
O el sonar de las aguas cuando ruedan.-

Antonio Machado

Imágenes: Pinturas de John Singer Sargent (Estados Unidos, 1856 - 1925)

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.281-

Chusé Usón

Poeta, narrador, traductor y editor español en lengua aragonesa. Nacido en Zaragoza, en 1966. Es Licenciado en Geografía e Historia por la Universidad de Zaragoza. Ganó varios premios literarios tanto de poesía como de ficción, como el Onso de Plata del Premio Literario Villa d'Echo, el Premio Arnal Cavero, etc. Es el traductor de Cullita d'otri (1998), antología de poesía occidental. Es miembro de la Sociedat de Lingüística Aragones y secretario de la revista filológica De Lingua Aragonensi. Tiene publicados diez poemarios , doce libros de prosa y más de veinte ensayos.

"Mi poesía nunca engaña
porque nunca la engañé
silvestre malva o de alma
la subo porque la amé"

LAS CIUDADES

Todas las ciudades que hemos visitado,
todas las camas en las que nos hemos acostado,
todas las noches que hemos querido,
los sueños que hemos soñado,
las palabras que no hemos dicho,
se derrumban,
se hunden.

Sólo quedarán escombros,
cascotes,
montones de piedras
grabados en la memoria.

De aquellos días no quedará
nada,
nada
de nada.
Todo lo cubrirá el tiempo.

Por eso escribo.-

***

La ardiente arena de una playa de piedras
camino de Éfeso.

El coche en la curva,
como un juguete roto.
"Artemisa y su templo habrán de esperar",
me gritas desde el agua,
desnuda,
borracha como una cuba.
Sé que entraré,
que no lograré hacerte el amor
entre las matas de posidonia,
que te zafarás
como una escurridiza anguila.

El móvil no suena.
El día está nublado.
Somos dos barcos a la deriva,
vulnerables.-

24

Te desperezas sobre la cama,
juguetona, sensual.
Has quitado el cubrecama
y sobre las sábanas me haces señas.
Preferiría menos luz.

Suena el teléfono.
Llaman de resepción.
Las maletas.

48

Ante los baldosines azules de la Mezquita Azul
me han provocado una sensación
de extrañamiento,
ese vertiginoso sentimiento que te invade
cuando miras el cielo estrellado
una noche de verano.
De absoluta orfandad.
Te busco y me pregunto quién eres,
queriendo saber si continuaremos
dentro de cinco,
de seis años.¿Por qué estamos juntos?
El próximo mes cumpliré treinta y siete años.
¿Qué hacemos aquí ahora,
huérfanos,
en la Mezquita Noruosmaniye?

Allá la columba de Constantino,
otro dueño de un imperio
que también se derrumbó.
Como el que hemos levantado nosotros,
ligero,
ilusorio.-

Chusé Usón

Imágenes: Pinturas de la artista contemporánea, Emily Balivet.

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.282-

Clara Antigua

Poeta, narradora, ensayista y consultora de República Dominicana, nacida en Santo Domingo en 1962. Es Consultora y entrenadora en rendimiento personal y empresarial. Realizó su Licenciatura en la Universidad de Santo Domingo. En 2005 se trasladó a España donde realizó la especialidad de Consultoría de Empresas. Dedica también su tiempo a la literatura literaria y científica. Además escribió y dirigió la obra teatral "Mamá Tingó" y más tarde la Ópera del mismo nombre. Actualmente es Directora General de la Asociación Organización del Talento (ORGTA).

"Declamo la hermosura
de un cielo azul celeste
fundido con el color
bello del mar"

A LA ESPERA

Lo he esperado toda la vida.

He estado al acecho de su presencia:
En mis sueños y esperanzas,
En mis angustias y mis penas,
En los recuerdos y reminiscencias,
En el valor y la serenidad,
En las pisadas de firmeza y de respeto,
En los albores de mi juventud y mi adultez.

Y cansada de esperarlo he salido a su búsqueda:
Lo busqué en la mirada de aquel niño,
En las sabias palabras de ese anciano,
En el tórrido carácter de aquel señor,
En la simpleza y simpatía de esa mujer,
En la orientación tenaz de aquel experto,
En la entrega total de ese fajador.

Y aquí estoy a la espera.-

ERA MI GRAN AMOR

¿Ves aquel hombre?
¿Ese que pasa arrogante y con mirada altiva?
¿Aquel que sonríe de complacencia
Y se muestra tan amable con todos?
Era mi gran amor.

Un amor que quemó todas mis entrañas.
Que ardió de tal manera
Que apenas quedaron cenizas
Para cubrir las heridas
Del gran vacío
Que dejó su desamor.

Fue mi gran amor.
Ese que al tocarme
Dejaba mi cuerpo hecho añicos,
Y a mi boca sin aliento cuando besaba
Mis frágiles y ardientes labios.

Por ese hombre,
Dejé familia, amigos y allegados.
Era tan intensa su fuerza
Que desprendió todo lo que yo tenía,
Hasta dejarme inerme y sin aliados.

Y cuando en mí ya no quedaba
Una sombra que me amparara,
Ese hombre me dejó.
Y aquí estoy,
Arrojada a la desesperanza y el dolor.-

ESTA ES MI VIDA

Esta es mi vida
Llena de sorpresa, pasión y dulzura,
Con un toque de sabor agridulce
Que aliviana todo exceso de locura.

Gratifico todo momento
En especial aquel que enaltece al amor,
Aunque a veces me contagio de soberbia
Cultivo la honradez, el respeto y la sazón.

Grité al viento
Lo hermoso de vivir en armonía.
Y me plantó cara el torbellino
Que arrastra la antipatía y la sinrazón.

Esta es mi vida
Que podría estar mejor.
Pero sería peor si no contara

Con aquel, aquella y aquellos.

No tengo más que esta vida
Y no pretendo otra más.
En ella soy eterna
De amor y paz.-

MI HERMANA DEL ALMA

¿Me preguntas si te necesito?
Pero si siempre has estado a mi lado
En momentos difíciles,
En momentos tiernos.

¿Me preguntas si me acuerdo de ti?
Pero si cada instante me acecha
Nuestras alegrías vividas,
Nuestros tropiezos compartidos.

¿Me preguntas si soy tu apoyo?
Pero si cuando se desvanece tu esperanza
Te ofrezco mis fuerzas,
Te doy mi mano.

¿Me preguntas si caminaremos juntas?
Pero si compartimos amor
Que trasciende fronteras,
Que construye cimientos.

Eres el lazo que no se rompe,
Eres mi hermana del alma.-

BOHÍO

Virgen Bohío
De hermosas montañas,
Rodeado de agua
De azules mañanas.

Con tardes doradas
Y noches oscuras,
Se alza esponjosa
La diosa Yucahuguama.

Tu serpiente de collares
Armoniza la lluvia,
Que alegra con ganas
Tu jubilosa Cohoba.

Arahuacos pariste
Con gran pasividad
Pero el Cauní pudo más
Y los llevó a la eternidad.-

Clara Antigua

Imágenes: Pinturas de Román Garassuta (Rusia, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.283-

Virginia Segret Mouro

Poeta y profesora argentina, nacida en Buenos Aires, en 1953. Es Profesora de Castellano, Literatura y Latín y Maestra de inglés. Se ha desempeñado como docente en los niveles secundario y terciario. Ha publicado los libros de poesía: "Poemario" (1984), "Memoria" (2006), "Antigales" (2007), etc., además ha participado con sus textos en diferentes medios. Fue becada por la Xunta de Galicia, España en dos oportunidades. Dictó conferencias sobre literatura prehispánica y latinoamericanas. Algunos de sus poemas han sido musicalizados e interpretados en ciudades de EE.UU y Europa.

"Manos de palomas indolentes
que arrullan nuestra merecida ración
de infinito. Espectros incendiando
nuestra ceremonia de maíz"

CARTA NOCTURNA PARA EL BANDONEÓN DE TAIO

Tócame un tango, Taio.
Un tango desconocido.
Una provocación inquietante.

Todo acorde tuyo desgarra
las amapolas desdeñosas de la intemperie.

Tócame un tango, Taio.
Un tango imposible.
Un tango de sudestada en el río.
Una inundación incesante
que encrespe el límite vacilante
entre la piel de la noche
y el tuétano sangrante de los vinos.

Traéme acá tu bandoneón temblón,
que nos va de trinchera
la noche y sus lagartos y vigías.

Llenáme de aluvión de tango, Taio.
Tu música,
en el embrujo de esta noche
descampadamente azul,
cósmica,
tatuada con sus propias estrellas.

Para esta mirada que deshila
la penumbra insolente,
tango.
Para tanta extrañeza poseída
por el privilegio del secreto,
tango.
Para esta trashumante
acodada al filo del iris de su gato,
el temblor de ese beso.

El temblor de tu fuelle adolescente, Taio.-

MEMORIA

IX

En la canción concisa, de una sola nota,
apretada en la rápida explosión del trueno,
ahí nace y muere la vida.
Fugaz -esto ya sé que se dijo-
como la luz de las luciérnagas,
como un guiño, un roce, una pulsión,
como el chasquido del beso que partió el labio
o una desesperación cualquiera.
Lo dicen, hace siglos lo dijeron.
Ahora bien, yo creo
que hecha del fermento de los frutos más dulces
o de una paste acre y terrible,
resaca de la sangre sucia,
la vida pasa pero no se va, se queda retenida para siempre,
acá en el Universo, como la Memoria.
Así la carne de tu cuerpo y tu rebullir,
leve como la pluma, grávido como el núcleo metálico
de un planeta gaseoso.

Pasás y estás, y estás porque pasás,
-y así es con todo-,
Y hundís una raíz como una pata enorme
que se complace con el barro
quedándote:
hoy, una cabellera en llamas que remonta la almohada,
brazos que son colas de cometas semillando la luz,
boca, tu boca, ese gran temblor, esa colmena;
mañana, una nodriza oculta
un gránulo de polvo en la lengua traviesa de un niño.

Todo es tan poco y tanto...

Que la vida es fugaz parece una certeza...
Sin embargo, a veces pienso
que no vale compararla con la efímera rosa
si la rosa es el corpóreo fantasma del instante inmortal.

No corras, Avril, para babearte el rocío del corazón
de la rosa:
la flor y vos son una sola y misma cosa.
Olé y echate desnuda bajo el sol,
renovándote hasta elúltimo día como hace desde siempre
la primavera.
Abrazá lo que llega, despedí lo que parte.
Hacé de tus dedos
felpa con que tocar, de tu boca
un cuévano que mantenga otra boca amada,
un brote, un hocico,
una trompa pronta a descarnar las palabras del mal.
Que tus ojos sean
el géiser que se bebe el trino de todos los pájaros,
el hondón que atesora el espanto y la maravilla.
Coronáte de pámpanos y besos,
y pasá.

Pasá.-

QUILMES

1966

No elige el diablo desaprensivamente
sus coronas.

I

Yo no cuento esta historia.
Lo dicen
los ojos soñolientos de las piedras:

"Y cayeron al vacío desplegando
las últimas alas bravas más ennoblecidas,
pájaros en la luz, contra las rocas.
El blanco quedó ileso.
La nube quedó ilesa.
El sol los vio partir."

Quiero yuntas de bueyes que puedan
desenterrar este olvido.-

Virginia Segret Mouro

Imágenes: Pinturas del argentino Héctor Basaldúa.

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.284-

Sebastián Miranda Brenes

Poeta, narrador y Gestor Cultural de Costa Rica, nacido en San Pedro de Barba, Heredia, en 1983. Es miembro fundador de la Asociación Cultural TanGente, proyecto que forma parte del Corredor Cultural TransPoesía, entre Argentina, México y Costa Rica. Ha participado en Festivales Internacionales de Poesía en Cuba, Guatemala, Nicaragua, México y Argentina. En 2013 publica su libro "Antimateria", dentro de la colección Cuadernos AmerHispanos, en San Luís, Potosí, México y en 2014 por la editorial Public Pervet, Chiapas, México.

"reproducir el reflejo del espejo
contra el espejo las imágenes del ojo
contra el ojo: esta quilaridad
que conduce al olvido"

DICIEMBRE 2010

Le di la espalda
a tu primer paso
a descubrir todo con tus ojos

me privé
de correr con vos
de tus preguntas

la risa por mis muecas
el beso de buenas noches
no existirá entre ambos

tus verdades serán ajenas
así como tus errores
tu ausencia
tu abrazo.-

DICIEMBRE 2030

Camino solo
crecen los árboles

el parque se llena de risas

acumulo cariño coo polvo.-

DICIEMBRE 2040

Quise mantenerte lejos
del sol desnudo
de los animales llevados a lo extinto
de la multitud caminando sobre el llanto

deseé que fueras libre
que habitaras otro mundo.-

DICIEMBRE 2050

Como acto de amor
me negué
a que fueras terrestre.-

CÁLCULO SOLITARIO

Aunque nos sumemos
hasta multiplicarnos,
siempre seremos uno.

Más ahora que nos mutilamos los brazos,
caminamos con la cabeza entre las rodillas,
para evitarnos.-

***

Las ardillas son monstruos veloces
que nos arrancan los ojos y
los conservan para el invierno.-

MULETILLA

éste que sonríe y abre una grieta éste
que lucha y causa un tremor éste
que lleva temor con sabor a olvido éste
que se cree inerte éste
que con llanto desliza cordilleras éste
que camina de espaldas al tiempo éste
en cavernas submarinas éste
con cicatrices incontables como arena éste
suspendido éste condenado
a seguir la ruta del mundo.-

TESTIMONIO DE UN SUBACUÁTICO

I

Renuncio al eco
a la sangre

caminar
ya no me atrae

II

Moldeo mis branquias
me amputo los pies

-que sean nidos de cangrejo-

mi cuerpo ahora es de escamas
me crece un arrecife en el pecho

III

Me entrego
al lomo del cetáceo
a la fotosíntesis del alga
a los peces
aunque esquiven anzuelos

IV

Escojo la mordida del tiburón
comer plancton
emigrar a aguas más frías

V

A esta profundidad
ya no le temo.-

Sebastián Miranda Brenes

Imágenes: Pinturas de Pol Ledent (Bélgica, contemporáneo)

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Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.285-

David Pujante

Poeta, traductor y catedrático español, nacido en febrero de 1953. Es Catedrático de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada en la Universidad de Valladolid. Se doctoró por la Universidad Autónoma de Madrid. Su primer libro de poesía fue "La propia vida" (1986) al que le siguieron, entre otros, "Con el cuerpo del deseo" (1990), "Estación marítima" (1996), "La isla" (2002), "Itinerario" (2003), "Animal despierto" (2013), "La piedra de hoy", etc. Tiene una publicación de narrativa: "Evelinda es un nombre inocente" (1981), varias obras académicas y ha participado en numerosas antologías españolas y extranjeras.

"De fórmulas como esa nutrimos la poesía
los humanos; la poesía que no es algo distinto
que ofrecerle al lenguaje la frágil ocasión
de decir sobre aquello que ignoramos"

ANIMALES DESPIERTOS

Me gustaría tanto tener claro
que ya no te amo, que ha pasado el tiempo
y ha arrastrado consigo
aquella sensación de estar soñando
cada vez que miraba hasta tus ojos.

Y el caso es que en presencia, cuerpo a cuerpo,
una furiosa desazón me obliga
a creer que ya nada permanece.
Deseo que te vayas, estar solo,
salir a pasear con mis amigos
y serte infiel con ellos al contarles
los íntimos secretos
que celamos con gusto, en connivencia,
cuando todo era un mundo entre nosotros,
antes de estarse el mundo deshaciendo.

Creo tenerlo claro cuando marchas
y quedo solo, en el primer instante,
porque salto de gozo, y la alegría
de esa primera libertad me vuelve
más vivo, con más ganas...
Me preparo
un traje, y la corbata y los pañuelos
me son una elección regocijada;
quieren decir que libre, que animoso,

saldré a la conquista de las calles;
a perderme entre sombras, entre brazos
furtivos, en portales
donde se pide fuego con los ojos.

Pero qué extraña sensación la angustia
de que todas las ansias de locura,
de libertad, de serte infiel, se agoten
tan pronto, y un vacío, una inquietud
de soledad me inunde y me convierta en
desamparado huésped de mí mismo.

¡Cómo entonces te busco en la difusa, oscura lejanía;
cómo sospecho las claves de todo
lo que nos pasa; cómo justifico
tus injustas celadas!
Sólo ansío
que de nuevo te lances a mis brazos;
pero dejo el teléfono en silencio,
porque es volver a comenzar lo mismo,
porque en llamarte cifro mi fracaso.-

LEVE DON

IV

En la profundidad de tu mirada
(dos negras insolencias),
las edades se agolpan.

¿Qué hiciste en otras vidas para sufrir ahora este castigo?
¿Qué no hice yo contgo, cuando nos conocimos,
para este desamparo?

llegaste un día a mi casa y te colaste
en mi coto cerrado, en mi amable reducto.
Nos miramos, nos dimos las manos y quedaron
un tiempo entrelazadas,
como cediendo al tacto ese decir
que aún no era de la boca.

¿Qué me engañó de ti, qué gesto,
qué intención aparente
que luego me negaste?-

V

Como ocurre a menudo en el amor (palabra grande,

difícil de sostener, casi siempre más allá de lo oportuno),
los afectos encuentran a sus dueños
cuando no esperan nada,
cuando van descreyendo de que un regalo nuevo
los aguarde.
Gran parte de la fuerza del amor suele ser la sorpresa.

Sería tan hermoso
que se diera ese día sencillo, en el que el mundo
-despeñándose el sueño,
descerrajado el duelo innecesario-
de pronto se alejara suavemente,
tras un cendal de brumas,
y todo se apagara con dulzura,
en paz el gozo incólume
de haber vivido el don de la existencia.-

VI

Nada tiene futuro en esta vida, y menos esto nuestro.
Así que no pregunto, me entretengo
en mirarte a los ojs, en pasar
la mano con a mente por tus sienes,
en todo lo que sé que he de perder un día,
sin pensar nada.
Como en la vida. Sin planes.
¡Qué digo como en la vida! ¡Estúpido lenguaje!
Nada de como, es la vida
que de nuevo me sorprende
inoculándome su fuerza
tras años de espectador ansioso por tocarla.-

VII

No estás entre mis brazos
y me parece, en cambio, que quieres formar parte
de mí mismo.
Pero lo que te asombra y lo que te divierte,
lo que te gusta y hace sonreír ¡me es tan ajeno!
Vive tu vida en gozo
y yo estaré en mi sitio.
Los días que la vida nos une
son un portento inexplicable.-

VIII

No puedo cometer el error de cerrarte el círculo
sobre mí mismo y axfixiar tus años.
La inteligencia también vale en el amor
y debe ser una especia que bien sazone
los ingredientes de la locura.-

David Pujante

Imágenes: Pinturas de la artista de EE.UU, Julie Heffernan (contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antolgía cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.286-

Aurora Munt

Poeta española, nacida en Oviedo en 1998. Ha participado en medios digitales como "Ciudades Esqueleto", "Obituario" y otros. Publicó el poemario "La luz delimita el espacio" (Stilness y Blood Press, 2015).

"Tú y yo
esa pequeña entelequia
en la que sólo alguna vez
simulamos creer"

PARA EL OBITUARIO DE FERNANDO PESSOA

No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Álvaro de Campos

Soñé que mi rostro era un tapiz
en el que habían bordado
mil caras diferentres.

Soñé que mi falda ondeaba al viento
como si fuera la bandera de mi cuerpo
y los patriotas se ponían firmes a mi paso.

Soñé que era otra mi voz
y que ya no
dudaba..-

***

Por qué el dolor,
los pasos sin rumbo
en tus calles innumerables
como cabezas de hidra.
Esta mano que sesga el aire,
indolente.
Oviedo, no sabes mi nombre.
No sabes que ayer jugaba en tus parques.
Que me enamoré aquí

y luego olvidé.
Que besé alguna vez bajo los aleros.
Que la lluvia. Que la lluvia.
Que la lluvia.
Pero de esto no sabes nada.
Eres como un padre desabrido
con el pelo siempre gris
que nunca encuentra tiempo para mí.-

CENIZA

Sometida al impaciente tránsito de los cuerpos.
No hay nada aquí para nosotros.
No hay
nada aquí.
No podemos volver a encontrarnos.
Intento apagar la sed
con el amargor de la ceniza.
Jadeo sin pausa otros nombres,
palabras sin significado.
Hablamos siempre esta lengua vacía,
no tenemos nada que
decir.-

XXIV

Escribir un poema para traducir una herida
a una lengua que nadie entienda
(ni siquiera yo,
como la receta de un médico indolente)
Escribir de nuevo sobre la herida
y luego una vez más
hasta que la herida sea un borrón.
La herida como un pasaporte confuso
para viajar a ninguna parte.
Hablar del miedo en la jaula.
Hablar
del animal ante el espejo.-

VOLVÍ A LOS VIEJOS LIBROS

Volví a los viejos libros
de una infancia inacabada.
En ellos encontré
el destello desvaído
de tu recuerdo
que nunca tuve
y la sangre seca
de mis rodillas peladas
en aquel recreo
en el que creíamos vencer.-

PENUMBRA Y ESCARCHA

La habitación en penumbra.
La escarcha en la ventana.
Me muevo en silencio,
buscando mi ropa,
pero Iván se despierta.
Au, me llama.
Nunca Aurora,
siempre Au.
Mi nombre era una queja en sus labios
incluso antes de hacerle daño.
Au, me llama desde la cama,
y revuelve medio dormido las sábanas
como si me escondiera en ellas.
Yo susurro que no pasa nada,
que salgo un momento
a fumar a la terraza.
Iván murmura algo y vuelve a dormirse.
Me pongo una camiseta que no abriga nada
y salgo al frío.
Enciendo un cigarrillo
como si intentara calentarme con él.
Fumo,
fumo y me estremezco sobre la ciudad a oscuras.
Pienso durante un momento
que soy el único punto de luz
en la ciudad.
El único punto de calor.
Pero no soy yo, sino el cigarrillo.-

Aurora Munt

Imágenes: Pinturas del artista Daniel Gerhartz

quiquedelucio@gmail.com

Es tiempo

Yo hablé con él

Prodigio del silencio

El pincel

Soy

El primer beso

La luz más clara

Después de la fiesta

Adobe

Cumpleaños

Revuelo

El amor

Desmedida

llamó a mi corazón

Las ciudades

A la espera

Carta nocturna

Diciembre

Animales despiertos

Ceniza