Quantcast
Channel: Nosotros Somos Quien Somos
Viewing all 2604 articles
Browse latest View live

El puerto

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en ela actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.307-

                                                                                                 Nick Flynn

Poeta, narrador y guionista de Estados Unidos, nacido en Scituate, Massachusetts el 26 de enero de 1960. Ha publicado diversos ensayos y poemas en The New Yorker, París Review y The New York Times Book Review. Publicó cuatro libros de poesía por los que ha obtenido el PEN Joyce Osterweil Award for Poetry, 1999, la beca Witter Bynner en 2001 y la Beca Guggenheim en el mismo año. Actualmente vive en Nueva York , realizó, entre otros,el guión de la película "Being Flynn" donde actuó Robert de Niro, interpretando al padre del poeta.-



                                                                                 "esta casa , todavía sin pintar
                                                                                   -cuando vuelvas, si vuelves, si sabes
                                                                                    como volver, no será, no puede ser
                                                                                    tal y como recuerdas" 








EL PUERTO

Si esta taza está siempre vacía
Si respira       si es un pulmón
Si un caballo puede resurgir de sus cenizas

Saúl fue un marinero en el barco hacia Damasco
Ignoraba qué era
Pablo se convirtió en una voz      resurgió de sus olas
Encadenó su barco a lo oscuro

Un hombre encuentra ceniza
y hace de ella todo un hombre
Un caballo encuentra ceniza en un caballo
Nos eleva      nos retiene      nos rompe nos esparce
Nos esparce por el puerto.-


EL DÍA QUE MURIÓ LOU REED

No es que sus canciones vayan simplemente a
evaporarse y ya.

pero desde que me enteré no puedo parar
de escucharlo

en bucle familiar, sí, dentro
de mí, sí, lo cual significa

que estoy vivo, o estaba, dependiendo de cuándo
leas esto tú. Ahora

una canción llamada "Canción
triste", la última de Berlín,

cantada ahora desde el otor lado, entonces habla y ya,
en serio, al principio, entoncs

la promesa
o la amenaza, voy a parar

de perder el tiempo, pero de qué otra materia
estamos hechos, y más ahora? El coro

canta "Triste canción triste canción triste canción
triste." Lo conocía mejor a él

de lo que me conozco a mi

padre, lo cual significa
vía canciones, lo cual significa

nada de nada. Los dos murieron el mismo día,
qué día tan perfecto, tal vez

a la vez, tal vez
sus dos cuerpos están en este instante en

el congelador, tal vez al lado, tal vez
de la manita, esperando

al fuego o la tierra o la sal o
al hombre.

Si acaso pudiera dejar a los pájaros devorar lo que sea
que aún quede y llevarlos hasta el cielo...
pero todo lo que yo puedo hacer

por lo visto
es tirarme en el sofá y temblar, ponerme un chaquetón

encima como si no tuviera otra cosa, como si
fuera yo quien duerme afuera,
como si mi cuerpo fuera

algo que se va, de adentro
a afuera

si el chaquetón pudiera hacer que ese algo
quedara adentro un rato más.-


20

mira cómo la boca se abre para dejar salir
a las polillas (siempre vuelan hacia la luz)

-al fin y al cabo podría ser que todo esto
fuera necesario -no podemos saber

que cambio florecerá, en qué se transformará,
no podemos saber

si las balas no son semillas.

21

amar a los muertos: lágrimas sin fin.

22

no sé por qué dios sigue bendiciéndome.

23

sólo el silencio es perfecto.

18

piensa juramento de sangre     piensa sufrimiento
pienza venganza

piensa estoy harto de hacer una cosa
y dejar de hacer otra

piensa la dureza de su boca   piensa al menos algo es algo
al menos puedo agarrarlo
piensa cualquier abstracción que puedas

insertar aquí -------------------- un túnel para gatear un interior.-

19

Podríamos derretirlo hasta que fueran uñas o campanas
o carreteras

o una taza de hojalata o un dedo de acero
o un carrete de cables o una pala

o una rodillera o una escalera o una escupidera
o andamios o una aguja

o una máquina de escribir o un martillo o unas muletas
o unas pastillas de freno

o un crucifijo diminuto.-

17

un teléfono suena en un laberinto
(esta es una metáfora
del pasado).-


                                                                               
                                                                                      Nick Flynn




Imágenes: Pinturas del artista holandés Piet Mondrian







quiquedelucio@gmail.com

Retratos de familia

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los rextos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.308-

                                                                                                        Karen Plata

Poeta mexicana, nacida en Ciudad de México en 1986. Es autora del libro "Mamá es una nave" (Ticocruac, 2007). Ha publicado poemas en las revistas Plebella (2008), El poeta y su trabajo (2008), Reverso (2009), "Letras Libres" (2015), etc. Es becaria del programa Jóvenes Creadores del Fonca  2008-2009 y 2015-2016. Actualmente cursa la carrera de intérprete traductor y el Taller Cinematográfico de Mantarraya Films. Se hizo acreedora del Premio Nacional de Poesía Joven "Elías Nandino" 2015 por su libro "Retratos de familia" (Fondo Editorial Tierra adentro, 2015).


                                                                                           "árbol viejo que mece
                                                                                             una niña que sigue bailando
                                                                                             tela azul enredada en su cuello" 







RETRATOS DE FAMILIA

Ella dibuja
el color blanco de las vacas
apenas
tirarse en la cama
mientras la sábana cae lentamente
sobre su cara
ver todo blanco, decía
azul cobalto.

Hacer una casa sobre el cuerpo de una vaca,
hacer una casa para la vaca.
Pensar que tenía hermanos y primos y dibujarlos,
pensar en el pasto enorme de la vaca,
tragarse a la vaca.

Ella pinta el cielo azul en los ojos de la vaca,
la mirada perdida al techo en un cuerpo estático.
Un manto blanco. Y después el golpe.

Una vaca blanca con manchas negras
bajo el sol, una vaca
esperando en medio del camino,
una vaca recostada tomando
el sol con las pupilas dilatadas y el cuerpo hinchado
a punto de explotar. Así debe ser el cielo,
una foto tomada cinco segundos
antes de voltear la mirada.-



MAMÁ ES UNA NAVE



dice la abuela que las ranas atraen la lluvia
que son signos de felicidad
que nuestro futuro se puede leer en sus panzas
y en las estrellas
que si ves las estrellas con atención puedes saber 
el día de tu muerte
a mi no me gusta ver las estrellas
les tengo miedo
ayer al salir de casa vi tres ranas saltando en el patio
quise atraparlas pero al volver las tres estaban muertas
dice la abuela que la muerte está en todas partes
no le creo
la muerte se esconde en las estrellas
ayer todas las ranas miraban al cielo
con la misma mirada de
mi abuela muerta.-


***

un día miré a mi madre desde el espacio
me la encontré de frente con las piernas abiertas al mar
con el mar saliendo de entre sus piernas
era mi madre un gran vientre
y nosotros los argonautas sus hijos.-


***

mamá dice que es peligroso pretender tocar el cielo
dice que un día su abuela quedó ciega cuando cerró los ojos
y extendió sus manos hacia el techo
que jamás había visto algo igual
mamá dice que un día la abuela le puso sus manos en el rostro
y desde entonces extraña la tierra

luego nos sigue contando más cosas para amargarnos la vida.-

***





mamá espera la muerte
mamá es la muerte en casa sentada en la sala
yo soy su hija chiquita y mugrosa
yo me hinco a lamerle las piernas
de tanto lodo que trae cargando
soy la posibilidad en todas las cosas.-


***

me imagino a mamá muriendo
a mamá muerta en una esquina de la casa
con los labios morados y su pechito frío
me imagino que me sostiene en sus brazos
que soy su bebé
mamá me canta canciones para que me duerma
mamá canta mientras yo toco su piel
me sonríe y dice que es feliz
mamá ahora es más feliz que antes.-


***

asoma la cabeza para ver la nieve
se asoma
un puñado de pájaros cubiertos de sal
se sienta entre las ramas un vestidito azul
se sienta un par de piernas oliendo a sal
un corazón de tiza blanca
se asoma
nieve en la boca
un camino de hormigas hasta la casa
dos ramas de piernas de niña
tres moscas recogiendo la sal
un vestido teñido de azul
una sombra varita de nardo
la dimensión de la niña que no habla
la abuela carga a su hija
la abuela descuelga
un par de pies a punto de tocar el cielo
un par de pies queriendo alcanzar y no
árbol viejo que mece
una niña que sigue bailando
tela azul enredada en su cuello.-


                      
                                                                                                Karen Plata



Imágenes: Pinturas de Darren Thompson  (Estados Unidos, contemporáneo)



quiquedelucio@gmail.com


Los no amados

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuya sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.309-

                                                                                                    Rafael Morales

Poeta español, nacido en Talavera de la Reina en julio de 1919 y fallecido en Madrid en 2005. Se Licenció en Filosofía y Letras por la Universidad de Madrid y obtuvo una beca para estudiar dos años en Portugal, donde se licenció en Literatura Portuguesa por la Universidad de Coimbra. Dentro de su extensa producción, se pueden citar : "Poemas del Toro" (1945), "El corazón y la tierra" (1946), "Los desterrados" (1947), "Canción sobre el asfalto" (1954), Premio Nacional de Literatura, "La máscara y los dientes" (1962), "Inédito prado de serpientes" (1993), "Entre tantos adioses" (1993, Premio Internacional de Poesía Ciudad de Melilla), "Poemas de la luz y la palabra" (2003), etc.



                                                                             "El cielo es plomo gris que se derrumba
                                                                              sobre el pavor silente del paisaje,
                                                                              es un inmenso buitre hambriento y sordo,
                                                                              un infinito dios amenazante" 







LOS NO AMADOS

Qué soledad del cuerpo; qué soledad del alma;
qué vacío en los ojos; qué vacío en la sangre.
Nadie escucha su pena ni su cálido aliento,
rosa ardiente en el aire.

Sus bocas para el beso, rojas de amor se abren;
sus frentes buscan manos, amorosas caricia
de algún cielo distante.

Sus manos alzan dulces, llenas de sombra,
amantes;
las levantan temblando como tristes fantasmas,
amarillas de amor, rosas muertas, al aire;
rosas ciegas que buscan a través de su noche
la luz rosada y grande.

Alto vuelo de angustia, alta torre de sangre
levantan estos hombres hacia un cielo impasible
donde no habita nadie.-


OCASO

Yo estaba junto a ti. Calladamente
se abrasaba el paisaje en el ocaso
y era de fuego el corazón del mundo
sobre el silencio cálido del campo.
Un no sé qué secreto, sordo, ciego,
me colmaba de amor; yo, ensimismado
estaba fijo en ti, no comprendiendo
el profundo misterio de tus labios.
Puse la mano en tu mejilla pura
con un temblor casi de luz, de pájaro,
y vi el paisaje convertirse en ala
y arder mi frente contra el cielo alto.

¡Ay locura de amor!, ya todo estaba
en vuelo y en caricia, transformando...
Todo era bello, venturoso abierto
y el aire ya tornóse casi humano.-



LAS AMANTES VIEJAS

¡Ay, carne de destierro, ayer amante,
reseca carne vieja y apagada,
recuerdo ya del tiempo caminante,
desierto de ilusión, rama tronchada,
flor de la ausencia pálida y constante!

¿En dónde aquella luz de la mirada
escondió su fulgor y su hermosura?
Acaso boga ya, deshabitada,
por un cielo sano, dulce y pura,
perdida, amor, herida y olvidada.

¡Ay, los pechos de nieve, casi vuelo,
de suave vientecillo y de manzana,
montecillos de amor, temblor de cielo!...
Como mis flores muertas en la vana
ausencia caen para buscar el suelo.

¿En dónde está la púrpura templada
de aquellos labios de mojado fuego?
Entró en ellos la noche despiadada
y todo lo dejó desierto y ciego,
todo destierro y sombra de la nada.-


JARDÍN

La tarde gris es un ensueño. Apenas
si se nota la brisa, si se siente
que llueve delicada, suavemente
sobre rosas, claveles y azucenas.

Qué tranquilo el ramaje, qué serenas
las nubes lentas, leves del poniente...
Oh, caricia tibia y silente,
derramada en el aire y en mis venas.

A ti te sueño, Concepción, te evoco
en esta tarde de templada calma,
donde faltan la luz y tu sonrisa,
y, en la dulzura de la tarde, toco
la pureza celeste de tu alma,
que llega con la lluvia y con la brisa.-


DESEO

Eres como la luz, muchacha mía,
dulcemente templada y transparente;
caricia toda tú que tiene el día,
el día tú creciéndome inocente
por este pecho, amor, por este frente,
por esta sangre que la tuya guía.

Ay, terca luz, abrásame en tu cielo,
donde la maravilla me convoca
al gozo fugitivo de tu vuelo.

No me des calor como a una roca;
dame tu vida en él, que sólo anhelo
hallarte en tu abrasada boca.-


BESO

Mi sangre se me puebla de un ardor inefable
y en las manos me laten incomprensibles pájaros,
altas nubes oscuras, atormentados mares,
cuando acerco a tus sienes rumorosas mis labios.

Todo mi ser se inunda de infinitos y hondura,
me fundo con el cielo, con la luz, con los campos,
y las piedras inertes y el arroyo tranquilo
se me acercan y tiemblan, venturosos y humanos.

¿Qué misterio celeste entre tus venas fluye?
¿Qué Dios omnipotente me llama entre tus labios?
¿Qué mares increíbles me llevan poderosos
entre adelfas y estrellas, entre nubes y astros?

Arrebatado, enorme, como huracán perdido,
mi corazón se evade y va hacia ti sangrando.
¡Ay, corazón herido de pasión y locura,
pájaro sordo, inmenso, que va ciego volando!.-




                                                                                                  Rafael Morales




Imágenes: Pinturas de Nicolay Bogdanov-Belsky  (Rusia, 1868 - 1945)




quiquedelucio@gmail.com                      

Antes de partir

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




 Publicación N° 1.310-                                                                                                
                                                                                           Jorge De La Garza

Poeta, narrador y periodista mexicano, nacido en Monterrey en 1937 y fallecido el 4 de enero de 1998. Se graduó como Licenciado en Derecho de la Universidad Autónoma de Nuevo León y en 1960 fue becario del Centro Mexicano de escritores. Posteriormente, fundó y dirigió el suplemento cultural "Aquí Vamos" del periódico El Porvenir. Publicó, entre otros, "El desertor" (1959), "Celebraciones y epitafios" (1982), "De la vida irregular" (1986), "Ajuste provisional" (1991), "Armas de nacimiento" (1998, póstumo), "Agridulce el recuerdo" (2005, póstumo), etc. Participó en las antologías: Diecinueve poetas contemporáneos" (1989), "20 años de poesía en Monterrey", etc.


                                                                     "Géminis, virgos, aries, libras
                                                                       apurados en la certeza que da la partida inminente,
                                                                       la seducción irresistible de lo efímero,
                                                                       la libertad irrenunciable del anonimato"







ANTES DE PARTIR

De amor, amor, nunca he escrito un poema.
He de hacerlo ahora pues me dicen que la muerte se aproxima
y sé que Amor amorosamente me ha tocado
como la aurora, con uno de sus rosados dedos.


No es sólo del joven que, apenas salido de la adolescencia
comparte hoy sus días con quien esto escribe
de quien escribiré. Si hablo en singular
es porque todo el amor es uno
y de ello pongo a cualquier hombre por testigo.


Fui al pozo del limo con mi cántaro vacío
infinitas veces, como amanece.
Y siempre fue, como la primera vez,
la inauguración del Universo
con sus arreboles y huracanes
llenos de siempres, nuncas, vida mía.
Y luego había que partir, dolorosamente.
Recuerdo tantas despedidas.


Ven, y contempla el ejército
de ángeles que te precede,
ven y mira cómo sobrevivieron
aunque ellos, igual que tú, que yo,
pensaron que el fin de nuestro amor
era el fin del mundo.
Toma ejemplo, para que vivas
cuando yo te falte.-


En cierto modo, nuestras infancias se parecen,
sólo que de la mía me separa un medio siglo
y he aprendido a olvidar -o casi-.


Cómo te amo.-


TODAVÍA TÚ

Hubiera preferido que tus degradaciones
se produjeran en la cima de una torre,
protegido apenas tu cuerpo de las auras
por un enrejado de bambú.
Hubiera querido que el sol
participara en la corrupción de tu carne
y que tus huesos, mondos ya de belleza,
fueran erosionados por el viento.
Enterrarte para seguir la costumbre
ha hecho más infame tu ausencia.
Miro los colores que miraste
y nada me consuela.-


IDENTIDAD

Ese espejo no sólo es un espejo:
Es un vidrio y mi cara y el azogue
Y es un péndulo, un hueco en la pared
Y un fantasma que acecha en la penumbra.

El que cree que eres, eres tú.
El que yo creo que eres, eres,
Y eres también el que sin duda eres.

Eres un ser distinto en cada amigo
Y un huésped cada cuarto tuyo tiene.
El día que tú naces muchos nacen
Y una multitud muere cuando mueres.
Eres Uno, y muchedumbre es Uno.-



PREVENIDO

Al cumplir cuarenta y cinco
saludaré a la oscura tortuga
que entrará por mi ventana
como saludé al baboso caracol
de mis veinte años.

Al cumplir cuarenta y cinco
abriré mis manos para ver
cuánto ha crecido la moneda
que sólo yo he de gastar.

Cuando llegue el día, el día,
sabré reconocerlo.
Aunque no haya nadie alrededor,
no volveré el rostro.
No caeré
en esa vergonzosa tentación.-




DE VIDA IRREGULAR

                                          para mi hijo

No fuimos personas comunes y corrientes.
Durante muchos años tuvimos diecinueve años.
Propensos a la disidencia y el escándalo
ejercimos el desdén hasta la indiferencia.

Hoy, maduros ya, mas nunca viejos,
seguimos siendo gente rara.
Nuestra rareza brinda a las gentes de bien
un prisma perfecto en qué mirarse
y seguir siendo, felizmente
personas comunes y corrientes.-



                                                                                   
                                                                                      Jorge De La Garza




Imágenes: Pinturas de Francis Luis Mora (Uruguay, 1874 - 1940)






quiquedelucio@gmail.com

Ego

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


                                     
Publicación N° 1.311-

                                                                                        Pablo García Malmierca

Poeta español, nacido en Zamora en 1972, reside en Salamanca desde los 18 años. Es Licenciado en Filología Hispánica y ejerce como profesor de secundaria. En su labor académica ha trabajado en teoría de la poesía con conferencias como: "Poetología y traducción", en la Universidad de Salamanca. Ha sido incluido en la prestigiosa antología "Anónimos 2,3", dentro del festival Cosmopoética 2015 (Córdoba, España). Está inserto en el grupo poético "Poetas del Desierto" junto al escritor pacense Fran I. Mendoza. Ha publicado, además, en revistas como "Brevilla", la revista chilena "Pluma Roja",  la argentina "Quimera", etc.


                                                                                          "Deambulo perdido en el desierto,
                                                                                           la soledad más vívida,
                                                                                           las lanzas atraviesan mi costado.
                                                                                           No brota nada, el vacío más absoluto
                                                                                           se desborda por la herida de mi costado"






EGO

Vivimos disfrazados,
rutilantes estrellas
en el fango de tus días.

Aislados y altivos
esperamos reconocimiento.
Nos alejamos,
buscamos compañía.

Neutrón necesario
para tu escasa estabilidad,
disgregado del núcleo
te descompones.

Describes elipses
atraído por el centro.
El camino que trazas,
la borrachera,
el mareo,
la ausencia sin ego.

Electrón del fonema,
protón de tus días vacíos,
antineutrino de tu vida futura.

La fractura del fracaso
envilece
la sevicia de tu parecer.

Tu soledad busca mi compañía.

Mi especificidad
no necesita de tu abrazo,
tu escaso abrazo,
interesado,
vacío,
lleno de tu ego.-


HELLRAISER

Desde las paredes
se disparan garfios
que se clavan en mi carne.
La inutilidad del movimiento,
ahondan en mis entrañas.
Tensión,
la llave abrió la puerta de mi infierno.

Desde la otredad me aíslo de su dolor,
rasgan mis entrañas,
más profundo.
El aire sabe a la herrumbre de su tacto.

En la alteridad te veo,
yo reflejado,
eres mi demonio.
Comprendo.
Soy el cenobita,
el habitante incierto,
siempre en continua travesía.
Lacerado por el dolor
veo el sonido de tus cadenas.

Subiste desde mis entrañas
para prestarme tu conciencia,
                       mi conciencia.

El regusto por el dolor
se plasma en mis palabras.-



ROJOAMARILLOAZUL

Existe un cuento taoísta
que habla de un pintor.
Quiso dibujar dos dragones
uno amarillo y otro azul.

Descarnó tanto el diseño
que de los dragones quedó
un simple trazo
dibujado en la pared.
Hoy esos colores
aparecen tatuados
en el interior de la poesía,
unidos al rojo,
extremos de inquietud.

Mañana el tinte
se absorberá en mi piel.
La esencia de las palabras
se constituirá en órgano
complaciente de mi cuerpo.

Rojo,
amarillo,
azul,
tras el prisma primario
del conocimiento transversal.-


OJOS ASESINOS

Somos homicidas
viajeros atrapados en la mirada.

Pupilas ausentes,
ojos sajados
yacen sobre el polvo del suelo;
cicatrices sedientas
tatúan rostros quemados.

El delirio
de realidades dilapidadas
evapora
el escaso crédito de mis días.

Me arrastro
sin saber qué buscar,
me buscabas
ahíto de sensaciones extremas.

La obsesión
de unas pupilas dilatadas,
el exceso
de la perdición
inscrito en tu nervio óptico.

Si supieras
el valor de una mirada,
no venderías
tan cara tu presencia.-



                                                                                             Pablo García Malmierca




Imágenes: Pinturas de Marius Martinescu (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com



Ciclo de amantes

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.312-

                                                                                                     Patricia Lino

Poeta y narradora de Portugal, nacida en Oporto en 1990. Es Licenciada en Estudios Clásicos por la Facultad de Letras de la Unversidad de Oporto, Máster en Estudios Literarios y Culturales. Es estudiante de Doctorado en el Departamento de Español y Portugués en la Universidad de California, Santa Bárbara, Estados Unidos, país donde se ha radicado. Es organizadora de encuentros científicos, literarios, iniciativas culturales y organización de eventos en estas mismas áreas. Ha publicado sus textos en varias antologías de su país y el extranjero, habiendo sido traducida a varios idiomas.



                                                                                  "Y fui a las puertas de la librería
                                                                                    donde fingí sonarme la nariz
                                                                                    toser tomar de un trago y pensé:
                                                                                    hace 2500 años que nadie me ama"





 



DIÁLOGO INTEGRADO EN EL CICLO DE AMANTES PEREZOSO


Pero escucha la literatura está llena de nosotros.
Cuántos poemas no hubo sobre esto en cuántos
idiomas tremendos efímeros no hubo quien jurase
haber amado más que los otros más que todos más
que los que vendrían. Cuántos hubo que no dijesen
yo te quiero ven aquí querida pon tu
mano sobre la mía thank you
con los ojos puestos en un ombligo en un labio

Hay siglos de nosotros en las bibliotecas
lee O'hara, Platón, Stein para saber cómo termina
Te quiero pero de rodillas juntas con la lengua
a rozar las palabras que entonces he de decirte
porque nos han dado palabras y no otra cosa. Fíjate.
Este es nuestro modo de hablar desde el inicio de los tiempos
este modo este mismo modo con el que me levanto y separo
los dientes y muerdo el labio mientras me esperas con los ojos
dilatándose en expansivo silencio

No te vayas aún no te vayas ahora que la luz se abrió
Tu nombre está en mi cabeza donde empieza mi cabeza

Aquí. Aquí:
Te quiero ven aquí querida pon tu
mano sobre la mía come kiss me on the lips

Gracias querida
Gracias por todo

porque el amor lo atropelló todo
El accidente magnánimo que es el amor

El accidente único que es
contenido en los párpados

Como yo puedo contener el amor en los párpados.

Como puedo yo abrir los ojos al amor.-



CALEIDOSCOPIO

La circunferencia que la orina de mi perro hace
en un paseo donde no ocurre nada más
que no sea el diámetro que mi perro hace.
La suspensión coloidal de las nubes en el tránsito.
El número de habitantes de Singapur
Estar de rodillas donde acabe tu espalda.
El color azul de tus cordones en la alfombra
de la entrada. Una pésima traducción de Aristóteles.
Andar hacia atrás en el Pan-American Highway.

¿Cómo no hay semejanzas entre un vinilo de los Smiths
y un molino de viento? Son ambos procesos
de fragmentación: please please please.

El traqueteo homérico del autobus en Bonfim
y los bigotes alados de la motorista de SCTP.
Saber que el jazz se oye de barriga para arriba.
El niño que me decía a los seis que yo era un balcón
me enseñó lo que era una metáfora.
Echar al gato. Quedarse a solas con Schrödinger
en la caja. "Solo plantará un jardín de cabeza
para abajo aquel que no lea Historia plantarum"
Una herida es una interrupción de la continiudad
del tejido corporal.

¿Si Sócrates sonrió para la muerte con el dedo levantado
por qué no podría sonreírte yo en la fila del metro?
La primera mancha en la camisa fue tu boca.
La indecisión del pájaro en ahogarse en el charco o
el primer salto de los juegos olímpicos. Pintar un cuadro
en una playa de nudistas. El movimiento centrífugo
que los mamíferos realizan antes de acostarse.
Aprender que el amor no es un rondé:
nadie quiere oírnos cantar desde que Elisabeth parió Schiller.
La tos neumática a 15 de noviembre. Las uñas raspadas.
El suicidio del hamster Tobias a 5 de enero.
Mi fiesta de cumpleaños en 1999. Tu falda. Tú.
La última masacre del Sudeste Asiático que era un periódico
Ser perpendicular a la puerta de tu casa. La roja,
que gritaba. El lavabo, la barbilla. Y los ojos
en el espejo. girl, girl, es esta la literatura
para mí?-



NOTA A LA MODA DE ANA C.

Te doy una nota y rezo para que
nunca hayas leído a Ana Cristina Cesar.

Hija mía.  No es astigmatismo. Lo juro.
No veo el poema. O a lo mejor lo veo
indefinido con el auxilio de mis gafas.

¡Cuántos buenos poemas se suicidarán
por una mujer!

Me doy por aludida
Y canto.

Si te dijera que voy a morir pronto
si supieras danzar como danzan los suicidas
si tomase tal vez las flores
que pones sobre mi nuca

tú me responderías con otra nota
Pero no hablé. No dancé. No tomé.

La ausencia tremenda de la nota no resultó
del robo sonoro de Ana C. detectado por ti
o de un virus de tu email. Tomabe té
cuando entendí esto. La nota nunca llegó.
La ausencia tremenda de la nota.-



                                                                                                                    Patricia Lino



Imágenes. Pinturas de la artista francesa Francoise Nielly (contemporánea).





quiquedelucio@gmail.com











































































































































































































































































































































































































































Los hombres

$
0
0


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Espa pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.313-

                                                                                     
                                                                                               Maya Angelou

Poeta, narradora, bailarina, actriz y cantante estadounidense, nacida en Saint Louis, en 1928 y fallecida en Winston- Salem en 2014. Publicó siete autobiografías que le dieron una fama internacional, tres libros de ensayos y más de diez poemarios. Realizó shows de televisión, obras teatrales y películas que fueron relevantes por mas de 50 años. A lo largo de su carrera , recibió docenas de premios y más de cincuenta títulos honorarios. De raza negra, fue una activa participante del Movimiento por los Derechos Civiles, trabajando junto a Martin Luther King y Malcom X, entre otros.  










            



                                      LOS HOMBRES

        Cuando era joven, solía mirar
        detrás de las cortinas
         a los hombres que iban y venían por la calle. Hombres viejos, borrachos.
         Hombres jóvenes, más ácidos que la mostaza.
         Los veía. Los hombres siempre
         están yendo a alguna parte.
         Ellos sabían que estaba ahí. Con quince
         años, y famélica.
         Se paraban debajo de mi ventana
         con los hombros en alto, como los
         pechos de una adolescente,
         y la cola del traje palmeándoles
         las nalgas,
         los hombres.

         Un día te toman con delicadeza 
         entre sus manos, como si
         fueras el último huevo crudo de la tierra. Después
         aprietan. Un poquito nomás. El
         primer estrujón es agradable. Un abrazo rápido.
         Suaves hasta tu indefensión. Un poquito
         más. Y empieza a doler.  Te arrancan una
         sonrisa que patina en el miedo. Cuando
         se acaba el aire,
         el cerebro te explota, estalla breve y ferozmente
         como la cabeza de un fósforo. Hecho trizas.
         Es tu jugo
         el que baja por sus piernas. Manchándoles los zapatos.
         Mientras la tierra vuelve a enderezarse
         y el gusto trata de retornar a la lengua,
         tu cuerpo ya se cerró. Para siempre.
        No existen llaves.

        Después la ventana se cierra toda sobre
        tu mente. Ahí, detrás
        del oscilar de las cortinas, caminan los hombres.
        Sabiendo algo.
        Yendo a alguna parte.
        Pero esta vez, nada más voy a
        pararme y mirar.

                       A lo mejor.




                 UNA PRESUNCIÓN

    
        Dame tu mano

        Haceme lugar
        para que te lleve
        y  te siga
        más allá de este furor de la poesía.

        Dejá para los otros
        la intimidad
        de tocar las palabras
        y el amor por la pérdida
        del amor.

        A mí
        dame tu mano.-





               

                                             RECUERDO

         El peso lento 
        de tus manos, alborotando a las abejas
        que anidan en mi pelo, tu sonrisa en la
        pendiente de mi mejilla. Te apretás
        sobre mí
        esta vez, encendido, derramando
        urgencia, y el misterio viola
        mi razón

          Cuando te retirás,
       vos y la magia, cuando
       sólo el olor de tu
       amor persiste entre
       mis pechos, entonces, sólo
       entonces, puedo devorar con gula
       tu presencia.-


                   
                                     TOCADOS POR UN ÁNGEL

           Nosotros, desacostumbrados al valor
           exiliados del placer
           enroscados en la caparazón de la soledad
           hasta que el amor baja de su templo sagrado
           y se presenta a nuestros ojos
           para liberarnos a la vida.


         Llega el amor
         y en su tren vienen éxtasis
        viejos recuerdos de gozo
        antiguas historias  de dolor.
        Y si somos audaces,
        el amor arranca de nuestras almas
        las cadenas del miedo.


        Al calor de la luz del amor
         abandonamos nuestra timidez
         nos atrevemos a ser valientes
         Y de pronto vemos que el amor
         nos cuesta todo lo que somos
         y todo lo que podemos ser.
         Y sin embargo es el amor
         lo único que nos libera.-



                      PASAR EL TIEMPO

                 Tu piel como el amanecer
                 la mía como el musgo

                 Una describe el principio
                 de un final innegable.

                 La otra, el final de un
                 principio seguro.-





                                                                             Maya Angelou




Imágenes: Pinturas de Josuah Chaplin  (Francia, 1825 - 1891)



quiquedelucio@gmail.com

Imperdible

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.314-

                                                                                   
                                                                                   Patricia Fernández Pacheco

Poeta española, nacida en Madrid en 1978. Licenciada en Derecho por la Universidad de Alicante, especializándose en Derechos Humanos en Italia y Grecia. Posteriormente residió en Costa Rica. Desde 2007 vive en Nueva York donde trabaja en Naciones Unidas. Ha publicado los poemarios. "Casa de citas" (Torremozas, 2010) y "Manual para acróbatas" (2011), fue incluída en la XXI Selección de Voces Nuevas (2008), en la antología "El tejedor en Nueva York" (2011), etc. Ha obtenido el Premio de Poesía de la Universidad de Alicante en tres años consecutivos: el Cafetín Croché (El Escorial) y el Premio Colegio Miguel Hernández de Elda, entre otros.


                                                                     "Lo normal es el sobresalto en plena noche.
                                                                       Lo habitual es la emergencia.
                                                                       Habitual como el viento de verano.
                                                                       Habitual como los indicios de desesperanza
                                                                       bajo los que nacieron"







IMPERDIBLE

Llámame a la hora que sea.
Cuando dije he puesto a tu nombre
todos los años en adelante,
quise decir eso mismo:
Alértame la calma en todas sus formas,
hiéreme con tus promesas,
no tengas miedo.

Así no vengas,
no es necesario decirte
que siempre te espero.

I

En el escaparate, cada vez,
tropiezo
con el blanco guiño
de un feroz encaje
que me hace desearlo como
intermediario entre
tu cuerpo y el mío.

II

Hay que ver
cómo era de rojo
el deseo que,
bajo un mínimo encaje,
desenterró tu boca.


III

Era sólo por si acaso
que las cremalleras del puede-ser
y los botones de la cautela
retenían el negro descaro
de aquel encaje.-


GEOMETRÍA

Me hago cargo, se avecinan
días difíciles para la cercanía,
para ese estar-piel-contra-piel
que no se compara con nada.

Pero tengo entendido
que la distancia más corta
entre dos puntos alejados
puede ser el rastro
(serpenteante)
que dejan
las palabras.-


VOLVER

Entonces te empeñaste
en que me metiera en el río y,
aunque me empapé la falda,
me supe haciendo
un ejercicio anticipado de nostalgia,
un gesto muchas veces después repetido.

Teatralmente
me entregaste a las aguas diciendo:
"Pase lo que pase,
confía siempre
en el inevitable cauce
que mezcla tu regreso
conmigo".-


OMBLIGO

Una es el centro de la historia.

El centro entorno al que suceden
los desfallecidos adioses, las acrobacias,
los decorados, la pirotecnia.

El mundo es un corro de sucesos,
-lamentables o afortunados-
y una se enciende en antorchas o se mortifica,
según venga el día.

Una es el punto de rotación
de la tierra salvo por esos segundos
en los que el dolor ajeno
(anecdóticamente)
opaca el propio-dolor-de-una.-



NUEVA YORK LA NUIT

Desde aquí,
la intemperie no es más que
cemento ribeteado
de antenas descoyuntadas y
tanques de agua.

Hasta que la noche se enciende
y se van fabricando, poco a poco,
infinitos caminos en llamas.

Es lo mismo que tu cuerpo
sobre las sábanas al final del día,
abriéndose en recodos,
inmenso cuando tiembla,
multitudinario en ventanas
cuando destraba sus postigos.

Por eso si abandonas
el universo de esta cama
(tienes que irte a no-sé-donde, dices)
y, de manera imprudente,
te pones la ropa,

es igual,
igual que si la ciudad
se apagara.-



                                                                                    Patricia Fernández Pacheco



Imágenes: Pinturas del artista italiano Giginio Falcone (contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com

Escogió las nubes

$
0
0


Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



     Publicación N° 1.315-                          

                                                                                 
                                                                                  Natalia Aristizabal Betancur

Poeta y activista cultural colombiana, nacida en Medellín en 1982. Reside en Estados Unidos desde 1994. Graduada de Queens College en Estudios Latinoamericanos y Comunicación Social. Es coordinadora del Proyecto de Poder Juvenil, de la organización comunitaria "Se Hace Camino". Integrante del colectivo "Poetas en Nueva York". Ha organizado eventos de poesía en distintas ciudades de EE.UU , en Puerto Rico, Colombia y México. Ha publicado el poemario: "Mariposas en la boca" y participado de numerosas antologías en lengua española e inglés.


                                                                             "Mi vida se vuelve innegable
                                                                               Despierta; desea expresarse.
                                                                               Tú y yo en todos lados, en todos los ojos,
                                                                               Y todos en otra parte."








ELLA ESCOGIÓ LAS NUBES

Esperó que el tren parara en su estación una vez mas
después de tanto viajar juntos
de ver amaneceres morados y verdes
creerse único
Entendió de su gusto
por las papas
guitarras
escarabajos
plantas
que tal como la hormiga
la tierra es su tesoro y escondite
Una tarde
antes del canto de las nubes
le dijo del vértigo del vuelo
mientras sus manos tocaban notas de despedida
sabían que partirían por dos rumbos
Ella escogió las nubes
se puso mapas en vez de zapatos
peinó sus plumas
se tiró al abismo.-


SIN TÍTULO

Con miedos al borde de la manga
después de aceptarlos, no es posible que duelan
e intimiden más en lo perpetuado.
Contamos los pasos
sólo queda el ayer como una foto,
foto de humo y líquidos
de escondites y encuentros.
No se puede perder más
después de darse por perdido,
no es  posible mirar y negar sin haber sido
un rechazo ya implementado.
Cobardías,
cubrirse con lo que intimida
sentirse desnuda ante la mirada.
El pudor ya no cabe.
Se recogen deshechos
risas del anhelo,
se guarda en una bolsa de costurero
esperando remendar sonrisas,
coser olvidos,
vestirse de nuevo con parches y pedacitos.
Esta dimensión donde se intersectan mundos
tu basurero es tesoro,
los deshechos mi triunfo
hay que rescatar y rescatarse.
Lo putrefacto también alimenta el aliento.-



¡AÚN ES AGOSTO!

Los calendarios marcan septiembre
las hojas de los árboles amenazan caerse y traer el frío
aquí es agosto y siento atardeceres en letargo.
Tu risa sostenida indefinidamente,
una nube camina apresurada, pero
aquí es agosto aunque vaya contra el tiempo.-



LOSAIDA

                            A Manhattan

Oh
deseada
amada
odiada,
no provengo de ti
nadie proviene de ti
somos causa, tropiezo del destino,
moviéndonos como piezas, jugando con la vida.
Tus palmeras de rascacielos no dan sombra
vestidos de baño sólo en vitrinas a finales de marzo
bronceados de parque tres horas, antes del trabajo
arena de concreto, quema transeúntes para consumo.
No es que no disfrute de tugurios
en los que se bebe la monotonía,
del zoológico que desfila moribundo buscando gotas de placer.
No es que no sonría del circo
en que se convierte el día a día,
encerrándome en un círculo
a veces drogadicto, usualmente vicioso.
La isla a la que no pertenezco me pertenece a mí
y también el que aún tiene un blanco suspiro en la mañana.
La mirada maniática del anonadado caminante recuerda,
no hay pieza que mejor encaje en un rompecabezas
como el frío en Manhattan
y yo en la tierra del café.-



                                                                                      Natalia Aristizabal Betancur





Imágenes: Pinturas de Georges Seurat  (Francia,  1859 - 1891)






quiquedelucio@gmail.com

Cuando mueves las manos

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.316-

                                                                                                    Pedro Larrea

Poeta y ensayista  español,  nacido en Madrid en 1981. Es Licenciado en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la Universidad Complutense de Madrid y obtuvo su Doctorado en Literatura por la Universidad de Virginia, EE.UU. Ha publicado los poemarios: "La orilla libre",( Ártese quien pueda" 2013), "La tribu y la llama" (Amargord, 2015) y "Manuscrito del hechicero" (2016). Ha participado con poemas y reseñas en ABCD, Cuadernos de Valverde, Nayagua, Calidoscopio, Lateral, Generación XXI, Deriva y fósforo, etc. Ha publicado en la editorial española Renacimiento , su libro de ensayo "Federico García Lorca en Buenos Aires" .


                                                                             "No te pinches al leer la palabra cactus.
                                                                               No te ahogues al leer la palabra trasatlántico.
                                                                               No temas al tocar la palabra anguila
                                                                               Todo lo que pasa por ti lo llevas ya contigo" 








CUANDO MUEVES LAS MANOS

Cuando mueves las manos me enseñas a blandir tulipanes.
Esa dosis de armisticio que propagan tus uñas
es una escuela de cómo domar dromedarios.
Quiero dibujar tus dedos pero ya están trazados por delfines
o por la lluvia que espolvorea semillas de yuca
sobre el jardín salvaje de un llanto incomprendido.

Cuando mueves las manos combates el hambre
y te reconozco en tu postura de ninja durmiente,
de húsar que ofrece su espada a un sintecho.
Eres una valkiria que toca una tuba oxidada
en la terraza de un sórdido rascacielos.
Aunque alimentan, nadie sabe entender tus yemas todavía.

Cuando mueves las manos entran en ritmo
las sonrisas de toda una ciudad en donde importan.
Tienes algo indescriptible en los nudillos,
algo así como hongos olvidados en la jungla
pero más profundo: quizá el cuero de una darbuca abisal.
Hay artefactos que no comprendo
sin que tú los hagas música.

De pronto tus manos no se mueven. Sé que descansas,
que ahora no vas a crear más dulces conflictos
y que después atenderás a los quiromantes.
Mientras, yo vigilo tus guantes y difundo tus sueños.
Cuando no mueves las manos petrifico koalas.
Te esperaré batiendo palmas y forjando anillos.-


20

No hay nada como verter
un cubilete de azahar sobre tu blusa,
abrirte el balcón y anunciarte
que aún no ha llegado el correo de las islas.

No hay nada como hacerte ver
que un nómada te sostiene la sombrilla
cuando vas a remojarte los pies a la charca con luna.
No hay nada como tener celos de un vestido.

No hay nada como escoltarte a la bañera
y abrirte el tarro de sales y algas.
Nada como alcanzarte la toalla
que ayer te plancharon las sirenas chipriotas.

No hay nada como tenderte una mano
y que la tomes. No hay nada como cerrar los ojos
y verte. No. No hay nada que nos falte,
nada que se nos olvidara en la costa.

No hay nada como ensartar todo lo nuestro
en un collar de minutos para el cuello de la esfinge,
nada como un vaso de zumo de uestro tiempo.
No hay nada que se resista a nuestra doble soledad en punto.

Sí lo hay. Hay que pensar que en el solsticio de mañana
nos habremos olvidado de acordarnos,
y que a partir de esta noche faltarán constelaciones
para que no sepamos reinventar la madrugada.-


18

Yo quería haberlo sido todo, que mi aleta
caudal desconectara la brújula de piedra. Yo quería.
Yo quería. Pero pobre bumerán era mi pie
y lo que he sido en desdén de lo que quise ser
me lo ha enseñado todo: espero, espero en la azotea
a que el recuerdo se acabe y destila lo sido.

Espero. Ser nadie no es serlo todo pero sí quererlo ser.
Los inmortales recogen camelias así, con la mano culpable
de haber rechazado su fatalidad de historia cuadrada
y una identidad que hace sangrar primates por los poros.
Habrá que idear un radar que nos marque el ardor
y alimentarse de moka e ir sobreviviendo a los personajes.

Espero. Sufro mi ocio, incendio, hipódromos, cazo corazas.
Sé que no me asignan tareas, pero no acepto bofetones
porque no respeto la maquinación del hacedor de máscaras.
Espero. Siempre hay alguien al otro lado de la línea oscura
con la misma voz rasposa que deniega
el sueldo a los acróbatas.
En mis entrañas un plan: ser tú. Y vosotros.
Y no ser otro sino lo otro.

Para alcanzar mi objetivo esquivé centinelas armados
a través del podrido servicio al cliente, tan duro
que apaga la fogata y borra inexplicablemente
la canción de amor
que dedica el capitán de un portaviones
al piloto menos cauto.
He cruzado, he navegado, he descendido, he pulsado,
he comprendido
y ahora no me queda más salida
que sabotearme la memoria y
el teléfono.-


***

Puede que no haya mejor
imagen del tiempo que esta:
en un puerto, un gato y niebla.
Pero a Carl se le olvidó
aclarar que el gato era
otra cosa que la niebla
misma, y que aquella ciudad
era más vieja que el mar.
Así está bien. Un maullido
flota, un vapor ronronea.
El gato explica la niebla
como el tiempo el infinito.-



                                                                                                 Pedro Larrea




Imágenes: Pinturas del artista de República Checa, Bohumil Kubista.



 
quiquedelucio@gmail.com

Dónde el poema

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.317-


                                                                                                     Alejandra Arce

Poeta y narradora chilena, nacida en Santiago de Chile en 1953. Es sobrina nieta de Laura Arrúe, musa de Pablo Neruda en la década de los 20. Vive en tres países simultaneamente, Chile, Estados Unidos y Brasil. Fundó el Movimiento Literario en Olinda dando condiciones a poetas  humildes de la perisferia. Entre su gran producción , puede citarse: "Viñas verdes", "Indigo Way", "Poetango", "Noctivagos", "Milala", "El Barman", "Poemas de Bar", Poemas sueltos y abandonos", "Cuando Miami duerme" etc. Participó en más de veinte antologías con poemas en español y portugués. Actualmente trabaja en la novela histórica "Por qué te mataste", cuentos de poetas mujeres que se suicidaron.


                                                           "El poema arrinconado, se hirió en la esquina
                                                             del cuarto, no hay salida, tendrá que quedarse
                                                             en el aire denso cargado de personajes muertos,
                                                             herido en su cántico prepara su epitafio" 








DÓNDE EL POEMA

Dónde el poema que sale de la sangre de tu nombre
Dónde la madrugada que se apaga sin furor
Dónde el camino más allá de la Vida
Dónde

Dónde se marchitan los días sin prender noches
Dónde el angustiado deseo de morir
Morir de amor...

Dónde
El Cántico y el consuelo secreto de la flor
Tu voz
La pared

Dónde
El estremecido viento del Adiós
El recuerdo nocturno
El tren
La estación
La espina atravesada en la garganta
La gana
El olvido
y
Yo.-


OCEÁNICO

                         Para Sergio Cavalcanti

Estabas frío, tenías el olor del mar
mirabas con el brillo estático
para otro lado sin querer encarar la muerte
y estabas muerto, sin querer irte
y las manos crispadas al olvido.

Np era tu día, no era tu suerte
al azar de las olas te hundiste
en desesperado consuelo
pero te arrepentiste y te dolía
como fuego el pecho
excavado de saladas aguas
de tu oceánico desvarío
Estabas paralizado, ya no me veías
desnudo y solo, y sucio de arena.

El ultraje se tragó todas las estrellas
apagó tu luna
enterró tu sueño.

Y al depositarte para siempre
en tu sepultura eterna
parece que por un momento escuché
¡tu terible crujido!-


***

Cada madrugada
me disculpo
por haber nacido
contra todos y a contratiempo
envenenada por tu sangre materna
aún sobrevivo...

Me disculpo del camino sin destino
de la esquina bohemia y tambaleante
de todo lo que me diste
el esplendor y la pena...

Cada madrugada
me disculpo
por haber resistido
a la cobardía de tu abandono
a la angustia de lo perdido
a lo poco que me dejaste
una foto y el olvido

Cada madrugada
escribo
un poema que aniquila
por existir aún

y
me río,
y me arrodillo.-



NOCHE DE RONDA


Voy a dejar al papel dibujar el Poema,
lo dejaré libre con alas abiertas
infinitamente ilusionado de sueños
mentiras que van y dan vueltas.
Dejaré que se vaya a su manera
tratando de clavar rosas en cimientos
como si fuera una primavera póstuma
para que olvide todos los inviernos.
Que se caiga del más alto peñasco
y que me muera yo sin el soneto.-


***

Aléjate de mí, porque me has dejado abandonada
por calles frías
poblada de silencios y macabros bríos
porque has fingido no quererme,
como me lo habías prometido
y me diste la espalda llenándome de gritos
porque simplemente bajo un cielo sin luna
me enterraste viva y me cubriste de cemento
no dejaste siquiera la azucena  maldita
no prendiste la vela.
Por lo tanto, como yo estoy muerta,
no te atrevas a fingir
en la sepultura con tu nombre.
Porque de tanta pena que pasé
te dejo de epílogo
el estigma del cobarde.-


***

Me llevaron para siempre
me quedé en el frío de ese silencio.
Había una pared y en ella una sombra
Allá me dejaron,
allá en el olvido.-



                                                                                          Alejandra Arce 


Imágenes: Pinturas de : Arthur John Elsley (Inglaterra, 1860 - 1952) y
                                      Winslow Homer (Estados Unidos, 1836 - 1910) 





quiquedelucio@gmail.com

A través

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.



Publicación N° 1.318-


                                                                                                        Octavio Paz

Poeta y narrador mexicano, galardonado con el Premio Nobel de Literatura. Nacido en México D.F. el 31 de marzo de 1914 y fallecido, a los 84 años, el 19 de abril de 1998.


                                                                                             "Me deshabitas, borras
                                                                                              mi nombre y lo que soy,
                                                                                              llenándome de ti: luz, nada.
                                                                                              Y floto, ya sin mí, pura existencia"  






A TRAVÉS

Doblo la página del día,
escribo lo que me dicta
el movimiento de tus pestañas.

Mis manos
abren la cortina de tu ser
te visten con otra desnudez
descubren los cuerpos de tu cuerpo
mis manos
inventan otro cuerpo a tu cuerpo.

Entro en ti,
veracidad de la tiniebla.
Quiero las evidencias de lo oscuro,
beber el vino negro:
Toma mis ojos y reviéntalos.

Una gota de noche
sobre la punta de tus senos:
Enigmas del clavel.

Al cerrar los ojos
los abro dentro de tus ojos.

En su lecho granate
siempre está despierta
y húmeda tu lengua.

Hay fuentes 
en el jardín de tus arterias.

Con una máscara de sangre
atravieso tu pensamiento en blanco:
Desmemoria me guía
hacia el reverso de la vida.-






COMO QUIEN OYE LLOVER

Óyeme como quien oye llover,
ni atenta ni distraída,
pasos leves, llovizna,
agua que es aire, aire que es tiempo,
el día no acaba de irse,
la noche no llega todavía,
figuraciones de la niebla
al doblar la esquina,
figuraciones del tiempo
en el recodo de esta pausa,
óyeme como quien oye llover,
sin oírme, oyendo lo que digo
con los ojos abiertos hacia adentro,
dormida con los cinco sentidos despiertos,
llueve, pasos leves, rumor de sílabas,
aire y agua, palabras que no pesan:
Lo que fuimos y somos,
los días y los años, este instante,
tiempo sin peso, pesadumbre enorme,
óyeme como quien oye llover,
relumbra el asfalto húmedo,
el vaho se levanta y camina,
la noche se abre y me mira,
eres tú y tu talle de vaho,
tú y tu cara de noche,
tú y tu pelo, lento relámpago,
cruzas la calle y entras en mi frente,
pasos de agua sobre mis párpados,
óyeme como quien oye llover,
el asfalto relumbra, tú cruzas la calle,
es la niebla errante en la noche,
como quien oye llover
es la noche dormida en tu cama,
es el oleaje de tu respiración,
tus dedos de agua mojan mi frente,
tus dedos de llama queman mis ojos,
tus dedos de aire abren los párpados del tiempo,
manar de apariciones y resurrecciones,
óyeme como quien oye llover,
pasan los años, regresan los instantes,
¿Oyes tus pasos en el cuarto vecino?
No aquí ni allá: los oyes
en otro tiempo que es ahora mismo,
oyes los pasos del tiempo
inventor de lugares sin peso ni sitio,
oye la lluvia correr por la terraza,
la noche ya es más noche en la arboleda,
en los follajes ha anidado el rayo,
vago jardín a la deriva
entra, tu sombra cubre esta página.-


CONCORDE

Arriba el agua
abajo el bosque
el viento por los caminos

Quietud del pozo
El cubo es negro El agua firme

El agua baja hasta los árboles
El cielo sube hasta los labios.-


DESTINO DE POETA

¿Palabras? Sí, de aire,
y en el aire perdidas.

Déjame que me pierda entre palabras,
déjame ser el aire en unos labios,
un soplo vagabundo sin contornos
que el aire desvanece.

También la luz en sí misma se pierde.-




                                                                                                  Octavio Paz



Imágenes: Pinturas de Vladimir Karnachev  (Rusia, contemporáneo)





quiquedelucio@gmail.com                                       

Esperar

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.319-


                                                                                                Maya Rinderer

Poeta y narradora de Austria, nacida en Dornbirn en 1996. Creció en un ambiente bilingüe alemán-hebreo. Autora de la novela "Esther" (2011) y del poemario "An Alle Variablen" (2013). Ha sido jurado en deiferentes premios de literatura en lengua germana. Parte de su poesía, además, está en varias antologías de Europa. La traducción corresponde a Lara Peiró  (Valencia, España, 1994).



                                                                                  "Te haré una armadura, 
                                                                                   pequeño guerrero. Con esto
                                                                                   puede que te acerques, entres
                                                                                   por la feroz puerta del mundo" 






ESPERAR

Mi vida es la sala de espera de una gran estación.
La borrosidad se filtra por los cristales opacos.
Los bancos están espalda con espalda
y yo no puedo apartar mi vista del reloj.
Y con preguntas como cuándo podré
volver a verla
y preguntas como por qué mi vida
no se escribe por sí misma,
mis ojos empiezan a sangrar
porque no puedo contar los segundos
y no soporto más mirar
el pálido reloj de la estación.
No soy de las que se desangran,
de los que acaban reflexionando
o sienten para sentir y a cualquier lugar
donde el viaje continúe tengo que
tomarme menos en serio y bailar sobre nubes
o si no en mi cabeza los espejos ovalados
del armario en la colocada oscuridad
serán enormes gotas congeladas de mercurio.

No tengo más metas ni deseos:
creo que debería, sencillamente,
ir a casa y dormir.-


CINCO CUERPOS

I. MADRE

Quiero tener un niño
y ser madre
para cuando no
tenga ya madre.

II JUGAR

Soy un niño
sólo cuando no

hablo con adultos

o

los niños tampoco
son adultos
cuando juegan
como si lo fueran.


III. MUJER

Mi madre me llamaba así
cuando tenía doce años.
Cuando tenga dieciocho
ya no lo volverá a hacer.


IV. AMAR

Yo soy  yo y las mujeres
que me quieren
y a las que quiero.

No entiendo cómo la gente
me puede odiar por esto.


V. NIÑO

Aún hoy recorro
con los mismos dedos
las cicatrices
sólo que en su lugar
encuentro estrías
en mis rodillas abiertas.-


***

En el escáner viste un corazón palpitar
dentro de un rizo de carne nueva.
Vi esa expresión de pelota de vida
como una manzana caída y mordida
ya descomponiéndose entre las hojas.

Así había prueba de tu existencia,
creímos inmediatamente que nuestro hijo viviría.
prueba de que lo que es cultivado en fe
se convierte en el espacio que deja.

Volvimos a esperar el ángel de la muerte.
Vino por la ventana a medianoche,
dejó caer sus alas negras sobre la cama.
Conocimos la pérdida en ese momento
bajo su puño recubierto.

Nos abandonamos a la tristeza,
lo que cargábamos pero no podíamos decir,
deambulando a los lugares donde todos los agujeros
aparecen brotando como hongos entre los árboles muertos.-



                                                                                       
                                                                                                              Maya Rinderer


Imágenes: Pinturas de Volodia Popov  (Rusia , contemporáneo)




quiquedelucio@gmail.com

Conclusión

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.320-


                                                                                                 Paty Blake

Poeta, narradora comunicóloga y psicoterapeuta mexicana, nacida en Sonora en 1978. Ejerció el periodismo. Fue Becaria del Fondo Nacional para la Cultura y las Artes en Jóvenes Creadores, en Poesía 2012-2013. Ha publicado los poemarios: "Ciudad A" (2011), "Amanecer de viaje" (2006), "Los puntos son ciudades" (Puerto Rico, 2012).  Muchos de sus textos aparecen en antologías, como "Tan lejos de dios" (2010), "Un orbe más ancho -40 poetas jóvenes" (2005), etc. . Trabaja en el Departamento de Fomento a la Lectura del Instituto de Cultura de Baja California. Publica la columna "Letras para viajar", en el periódico Frontera, en Tijuana , y en La Crónica, en Mexcali .



                                                                            "No sé adonde voy, dije.
                                                                               Apreté bajo el brazo el mapa húmedo
                                                                               y sonreí al saber que no volveríamos a estar juntos
                                                                               los que ahora escapábamos de la lluvia"







SESUDA CONCLUSIÓN

he pensado
que urge conocernos
cruzar la bruma
ciegos, no importa,
descomponernos,
acortar en el medio
de tajo,
saltarnos pasos
protocolares

no me importa
si prefieres café o té,
o si tus ojos combinan con tu camisa,
no importa,
lo que urge es conocernos:

no acostumbro
besar el ombligo
de un extraño.-



SINIESTRA BALLENA ASESINA

Aquí no hay lugar para los zurdos
no hay tijeras no hay chapa de la puerta
siniestra.

En este escritorio me resguardo soy
(inserte aquí animal de su preferencia) en cautiverio.

Aquí no hay lugar para los zurdos
hay resmas y asuntos pendientes
hay Garamond Black de 12 puntos
dudas itálicas para el archivo muerto.

Dolor de cerebro central derecho. Ojo.
Sólo puedo pensar que tengo frente y algo dentro.
Si tan sólo esta luz. Si este parpadeo durara.

El silencio de las tres en punto.



MIS MANOS

MIs manos son silencio entre paredes
afuera, la noche
el pasado y su fama de bondades
me rondan como una mosca ciega

mis ojos se remontan
y no encuentro
ese atrás convertido
alguna vez en
algún presente
siempre pasado
siempre
antes, siempre
otro tiempo
nunca

hoy mis manos
son silencio
solo

y con eso basta.-


A. M.

Veo serpientes que dirigen elefantes
en una sala de juntas.

Cada mañana convocan a personal de base
y de confianza de pie plano paquidermo
en insólitas repeticiones del antes meridiano.

Cargan folders tamaño oficio
teclean pantallas en blanco.
Oreja reptiliana
escucha cort
atrapan luciérnagas con su lengua espesa.

Veo miradas repitiendo trayectorias
masa larga y aceitado el protocolo.
Primera vuelta, te has salvado.
Asentir es la respuesta.
A esta hora, cualquier día.-



TRÄFICO. POLAROID

Atrapada en el tráfico de esta vía
veo los puentes que se sobreponen
tomando diferentes trayectorias.

Dices que esta amistad se reventó
como los vasos sanguíneos de tu ojo izquierdo.

Yo, que es lo más poético que he visto
esta semana
ha sido la cadera de cuborubik,
pienso que hay vasos sanguíneos
que revientan con más potencia.-



ZAPATOS

banquetes, cientos de zapatos
recorren la calle tercera.
los míos -rojos-
son gotas que escurren por la orilla
de este sol derretido.
uno dos trazos, descubro una punta
que delinea la sombra en mi mochila.
nubes,
un poco de lluvia nos vendría muy bien
a tí, pintor, y a mí, transeúnte. nos conviene a los dos.
si después de lavar los pinceles
quieres caminar un rato
te invito a la esquina más fresca
del cuadro
que aún no terminas.-


                                                                                          Paty Blake




Imágenes: Pinturas de Adolf  Echtler  (Alemania, 1843 - 1914)






quiquedelucio@gmail.com 

Lluéveme

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1.321-


                                                                                              Nancy Díaz García

Poetisa cubana, nacida en la provincia de Matanzas. Graduada en Bachiller y Relaciones Públicas.. Es miembro del movimiento de poetas del mundo. Ha publicado, entre otros, "El pajarito cantor" (2009), "Sueños de una abuela" (2012), "Donde nace un poema nada debe morir" (2014), "Mano a mano en versos" (2015). Sus poesías aparecen en antologías del escritor chileno , Alfred Asís "Desde Isla Negra para el mundo", "Por ti caminaré" Editorial Voces de hoy (2014), Antología poética internacional "Mujeres y sus plumas" (2014), "Revista Azahar", España, "Galitera", Argentina, "Guatiní", Miami, "Entre Líneas", Estados Unidos, etc.


                                                                                 "Apaga las luces del silencio,
                                                                                   asómate al balcón del horizonte,
                                                                                   descuelgo luceros de la noche
                                                                                   y duerme sobre el suelo de mi vientre" 








LLUÉVEME

Lluéveme desnuda, taciturna
en vaga silueta dibujada
sobre el pantano y con versos
en la almohada,

lluéveme de besos repartida,
como si el resplandor del sol
encendiera el leño,

lluéveme de hoguera y fantasías
tan gris como el invierno.

Lluéveme de caprichos, de antojos
de verdades y de labios.

Lluéveme de celos, de temores
húmeda de besos la sonrisa.

Lluéveme de futuro, en el presente
¡déjame florecer en tu cascada!
mis ramas rodeándote la espalda
mis flores abriendo en tu mirada.-



ASÍ TE QUISE

Desafiando todo perdía mis pétalos
en la sonrisa de tus besos
como una rosa gastada.

Así te quise, solitario,
abrazando toda tu ausencia
con los ojos rebosados de quimeras.

-Te quise sin preguntas-

Corría entre mis senos un río
¡ incontenible en su cauce !
éramos cautivos en el vicio de amarnos
-sollozaba la noche
embrujada en sus rumores-

El amor crepitaba en las horas
¡ aroma de jazmines en la brisa !
rocío en el camino sobre tu pecho
sostuve el horizonte de un suspiro.

Nos bendijo un ave
...que contemplo en silencio
el despertar florecido en nuestros cuerpos.

Cerramos los ojos, y nos embargó el silencio
mientras regabas soles en mis sienes.-



ESPEJOS

Píntame de luna los espejos
donde la noche oculte mis secretos
¡ no es verdad que fui nombrada!
ni siquiera me recuerdan sus reflejos
ni los de aquel amor multiplicado
que llenaba de luz el universo.

Píntame de lluvia los espejos
para lavar las pupilas de sus lunas
-miradas de otros tiempos-
para borrar la nostalgia
-el carmín de antiguos besos-

Píntame de rojo los espejos
como fuego que consume imágenes
...y quema los recuerdos.
¡ No es verdad que fui nombrada!
ni siquiera aparezco en sus reflejos
frente a él, todo es mentira
-el silencio es un misterio-

Como rosa de extrema blancura
palidezco ante mí -en la coqueta-
donde una sombra plácida reposa
ante mi pupila inquieta.

Píntame de poesía los espejos
un rosario en la pared
y en cada cuenta mis versos
¡aunque me niego a quererlo
soy yo la que más lo quiero!
Píntame todos los espejos
Yo seguiré siendo hermosa
¡ellos se pondrán tan viejos!-



HUELLAS DEL TIEMPO

Estaba llena de recuerdos
como un cajón de esos
...que por años se arrincona
en alguna habitación.
Parecía yo, un universo doblado
como un pañuelo antiguo.

Sobre las huellas del tiempo
anduve despacio...
¡cuánta remembranza!

¿Será que cada minuto de este tiempo
renace bajo mi sombra?

Puedo sentir tu aroma,
-te respiro ebrio de mis ojos-
No te amo de la misma manera,
que me amas.
Te amo en serio y en sonrisas
frente a ti y en la distancia.

¡No te amo de la misma manera
que me amas!
yo te amo de cuerpo entero
desde el oscuro cielo de tu boca
hasta la luz divina de tus pupilas.

Tú me amas, con un amor distinto
Siempre lo dijiste: ¡te amo a morir!
me amas con los ojos encendidos
y me quemas en la hoguera
de tu mirada.-



                                                                                                     Nancy Díaz García




Imágenes: Pinturas de la artista inglesa contemporánea Cecily Brown





quiquedelucio@gmail.com




Nube

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor. 

Publicación N° 1.322-



                                                                                                 Claudia Prado

Poeta de Argentina, nacida en Puerto Madryn en 1972. Estudió Letras en la Universidad y asstió al taller de poesía de Diana Bellessi. Escribió los poemarios: "El interior de la ballena" (2000, Tercer Premio del Fondo Nacional de las Artes), "Viajar de noche" (2008), "Aprendamos de los padres" (2002, con collages del artista plástico Víctor Florido). Sus poemas fueron publicados, además, en diarios, revistas y diversas antologías como: "Antología de poesía de la patagonia" (2006), "Poetas argentinas 1961-1980 " (2007), "Desorbitados: poetas novísimos del sur de la Argentina" (2009), "33 Poetas de Argentina" (Máxico, 2014), etc. Recibió una beca del Queens Council on the Arts en 2015.



                                                                                     "Afuera el sol caía puro y sin calor
                                                                                        sobre las piedras, el pasto, los zanjones.
                                                                                        Cuando el fuego comenzó a trepar por su
                                                                                        vestido, no recordó que estaba sola"






NUBE

Hace varios kilómetros voy
con la mirada en la ventanilla
la mochila sobre la falda
y sobre la mochila un libro
todavía cerrado.
Pasan patios desprolijos
un limonero con frutas
como otras veces
el almacén "La Simbólica"
y el cartel del "Pool Clau"
en una pared de ladrillo.
Por costumbre miro, sin embargo
mi pensamiento anda lejos.
Las manos quietas
incómodas, sostienen el libro
como si fuesen ajenas.
En el asiento de al lado
un hombre canta corazón de madera
tú has jugado conmigo.
Pasamos el puente, un camión
la estación de servicio.
Hasta que al fin
se hace lugar una idea:
hay una nube
naranja y gris sobre los árboles
una nube pesadísima que empieza
en la iglesia de los mormones
y sigue más allá de la autopista.
En esta combi ezeiza-liniers
eso es la belleza.
El hombre cambia de canción
y yo pienso en llamarte.
Ojala pudiera
contarte en un mensaje breve
lo que veo esta vez
que no viniste.
Pero dejo las manos en el libro.
No sé por qué
si de tantos viajes juntas
alcanzaría con decir: nube naranja
y gris hacia la izquierda
y una canción que dice...-


PIEDRITA

Busco piedras lisas
para vos en la orilla del lago,
las busco con la vista
y estiro la mano hasta alcanzarlas
a través de la distancia
engañosa del agua.
De a ratos parece
que voy a descubrir el secreto
de la erosión y el moldeado:
las que necesito son verdes o esas
rojas que fueron ladrillos
o estas blancas de arena porosa,
piedritas iguales
a las que había cerca de casa.
Aparecen solas,
simples en su cama de arena
o en un montón variado, al borde
trabado bajo una roca grande.
A veces una lleva a otra, el color
empeza a repetirse
y no puedo detenerme
si no las alzo a todas, hago
movimientos rápidos
porque los dedos no toleran
la temperatura del agua,
pero sólo cuando la giro al sol
puedo saber si ésta
que brilla en mi palma
es la que buscaba,
una piedra tan lisa, tan plana
que pueda volar
desde tu mano chiquita,
rebotar una, dos, cinco veces
y volver a perderse
en el fondo del lago.-


LA SEQUÍA

Dice que su hermana se enfurece
si escucha que a alguien
le gusta el campo.
¡Le gusta el campo!  ¡Que se joda!
Que se joda como ese año las vacas
mugiendo de hambre toda la noche
como la gallina degollada
antes de tiempo, como nosotras
como papá, Angel y yo
usando palos de palanca
para levantar los animales
que se joda como esos palos
como los brazos
doloridos, como la lengua seca
de las vacas y el pasto muerto
como las mulas llevando el agua
y esos años de trabajo perdidos.

Dice que entiende
el enojo de su hermana,
ella en cambio era muy chica,
su primer recuerdo
son los insectos zumbando
en la penumbra de la casa
y afuera la noche
interrumpida por la queja
de los animales.-


MANZANA

Al gato le gusta esa manzana mordida,
pero no sabe si comerla o pedirle unos mimos.
Ronronea y ofrece la cabeza y el lomo
esperando caricias de una fruta.
Si tu gato que es sabio confunde
dos gustos tan dispares, por qué yo
con esta cabeza menos clara
no voy a confundir lo dulce en el sexo
con lo dulce en el amor, y por que
no voy a sacar conclusiones
extrañas de esa equivocación.-


                         
                                                                                        Claudia Prado



 Imágenes: Pinturas de Henri Labasque  (Francia, 1865 - 1937)





quiquedelucio@gmail.com

Poética

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.323-

                                                                                              Hernán Bravo Varela

Poeta, ensayista y traductor mexicano, nacido en México D.F. en 1979. Profesor del Programa de Escritura Creativa de la Universidad del Claustro  de Sor Juana. Jefe de Prensa de la Casa del poeta "Ramón López Velarde". Traductor al español de Shakespeare, Emily Dickinson, Gerard Hopkins, Oscar Wilde, etc. Fue Premio Punto de Partida 1999 en poesía, Premio Nacional de Poesía Joven Elías Nandino 1999 por "Oficios de ciega pertenencia". Premio de Literatura Letras del Bicentenario 2010 por "Historia de mi higado  y otros ensayos". Ha publicado, además, "Comunión" (2002), "Sobrenaturaleza" ((2010), "Realidad y deseo Producciones" (2012), "Prueba de sonido" (2013-Antología personal), "Los orillados" (Ensayo,2008), etc.


                                                                                "En cuanto a ti, el desierto.
                                                                                 Suelta la música,
                                                                                 ábrete la carencia,
                                                                                 dolor, la duna franca
                                                                                 cansado de pensar"







POÉTICA

Eras la piedra,
aunque me parecías
llamar como una boca:
seguidilla
tu círculo cerrado,
aparición del agua
que te gritaba esposa.
Sin ser gujarra,
te creí encinta.
A pleno sol,
entre palomas
que salen al campo,
la piedra -tú-
había estado sola,
solamente.
Fácil el día que el cielo
sea azul
(decirlo, decir algo)
con levantar el vuelo
de la vista.
Quien camina tu ruta
debajo de la nieve
no ve claro;
el silencio que bate
cardinal,
sin centro, todavía.
El alma de lo dicho
no es un pájaro.
Apenas frío, busco
tu dicha, enmudecer.
¿Cómo llegar a ti
sino callando?
Pero si dirigiera
mis pasos a tu inicio
dejándote de hablar,
me mentiría.
Quiero decir ahora,
destemplado,
el bosque al que me invierno.
En la nevada tanta
se hizo noche,
oscura la blancura.
Parvaba alrededor,
de blanco, como nieve.-


VEINTICUATRO

...y esa vela velándote
la demasiada sombra
para verte,
tendida ahí,
en un aparte níveo.
Indecididos,
indeterminados,
no sé si el corazón,
corazonada,
o si exterior bodega,
como suele
pasar el dividir
la noche sobre dos.
Memoria mía,
están por apagarse
los pabilos posibles,
y esa muerte
va de pedir
a despedir
-se nos agotan olas
para romper con eso
que solía
hundirse en una trama-;
de cortar a cortar
por el camino
más largo hacia la sombra
en lo que vuelves
de no volverme a ti,
va de clavarse
a desclavarse,
y esa vela
te aluza muellamente
los ojos del dormir,
y el 24 en puerta,
el cuarto 24,
a las afueras
de cuanto nos fantasma,
no sabe ser un día
después
ni sus contadas horas.-



CHILLIADA

Entre que fue
para nosotros tanta
la puerta que se nos
habría de haber
abierto encima, estamos
aquí en medio
llegados. Ven,
que no se cierra el aire
a sostenerse en pie,
a dar con una casa
donde sobre el espacio
para mover las cosas
del lugar que ocupaba
su vacío;
para quitar los ojos
de la llave
que abría el agua
en dos, los que quedamos
desviviéndonos
por llegar a salir.
Consistiera el quehacer
en no tapar el sol
con la palabra
que tuvo a bien
darnos en sombras
su acero sin forjar,
la voz de su incendiarse.
Ayer,
no movimos un dedo:
el alabastro estaba,
el peine que peinaba,
ese camino
de volver
a tomar el camino.
Ahora
que se le hace de noche
al mundo y a la puerta,
pasa de largo, estate
tú también,
como una aldaba. Pasa.-


                                                                                            Hernán Bravo Varela




Imágenes: Pinturas de Daniel Densborn  (Francia, contemporáneo)




quiquedelucio@gmail

Poeta infiel

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.324-
                                                                                 
                                                                                                  Olga Carrizales

Poetisa de México, nacida en Monterrey en 1989. Ha publicado en diferentes revistas del país (Urbanario, Kátharsis XXI, Revista El Humo, etc.) y ha participado en distintos ciclos de lectura, así como en los Slam Poéticos organizadio por Slam Poetry Monterrey desde el año 2012. Es autora del poemario: "Mi Barbie nunca tuvo un Ken" (Portazos, 2014). Su trabajo aparece en numerosas antologías, como: "No se toca, no se viola, no se mata" de la editorial chilena La Fonola Cartonera (2015), en la antología "Ecos del grito" Volúmen II (2014), de la organización Mujeres Poetas Internacional, etc..


                                                                                             "Mi niña
                                                                                               en la esquina del salón
                                                                                               es porcelana.
                                                                                               Si la toco ¿se rompe?"









POETA INFIEL

Esos versos
me suenan conocidos.
Ese beso
es fantasma de otros besos.
Poeta infiel,
mi lápiz está desamparado
y yo te amo casi al borde
del soneto.
Si escribes para otras
no me engañes.
Si me das lo que ya has dado
no lo quiero.
No manches mis amores
con tus labios
si en tu piel hay derramados
poemas traicioneros.-

****

II

¡niña mala
grita entre los muros:
no sabes tener
las manos quietas

III

las niñas
se rompen

caen como ríos
por las mejillas
púrpuras

IV

niña mala:
al borde del suicidio

tus ojos como
gotas de cianuro

V

en la esquina del salón
no hay niña mala

no es
niña
no
es mala

es un reloj
sin cuerda
otra muñeca rota-


INTRODUCCIÓN BARBARA MILLICENT ROBERTS

I

sobre el volante del Volkswagen Beetle
tiene los brazos estáticos

tiene los pies estáticos
en el suelo
junto al acelerador

la sonrisa distorsionada en el espejo
de plástico

lentes de plástico también y el cabello
quieto ante un viento falso

cabeza torcida cabeza torcida

hay un pequeño pasaporte en el asiento
y un maletín que no cierra
en la cajuela

es otro día para Barbara Millicent Roberts
el mismo día que no empieza y no termina

II

Barbara Millicent Roberts
el nombre de la mujer ejecutiva

todas las niñas de los 90
queríamos ser como tú

alta bella inteligente
rubia de ojo azul

la imagen de la perfección
en rosa.-


BARBIE HOLLYWOOD

cotizada siempre en dólares
diosa de plástico
tú eres la verdadera
Queen B



DEAR BARBIE BUTTERFLY PRINCESS

todas las mujeres estamos rotas
somos versiones fallidas de ti

somos cuerpos
vendidos por separado

carne sangre huesos

sin tu talento para controlar
las mariposas.-



YO SOY BARBIE

fuimos creadas a tu imagen y semejanza
para vendernos mejor en el mercado
de muñecas

nos cortaron los dedos para usar tus zapatos
nos inflaron el pecho para llenar tus brassieres

rompieron huesos de brazos y piernas
para colgarnos del cielo

arrancaron dientes y cabello
bajo la consigna:
la belleza cuesta.-



                                                                                              Olga Carrizales



Imágenes: Pinturas del artista francés Camille Bombois.




quiquedelucio@gmail.com

De mujer

$
0
0
Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.




Publicación N° 1.325-

                                                                                     
                                                                                                Elizabeth Molver

Poetisa argentina, nacida en Haedo, provincia de Buenos Aires el 7 de octubre de 1969. Es Asistente Materno-Infantil, Profesora de Educación Especial, Bibliotecaria Escolar y Bibliotecólega. Publicó los poemarios: "Según los ojos" (2004), "Postales personales" (2008), "Mujeres en un cuaderno borrador" (2011), etc. Ha participado de numerosas antologías, como: "Las voces de las mariposas" (México), "Juglaría", etc. Coordina un Taller Literario para chicos: "Palabrapan". En 2011 fue invitada al XIX Encuentro Internacional de Mujeres Poetas en el País de las Nubes" en Oaxaca, México, en 2012 participó de un encuentro internacional de poesía en el departamento Quindío, Colombia, etc.


                                                                                         "llega cansado y no le gusta salir
                                                                                           hacer un viajecito es que el Tito no quiere
                                                                                           está sin ganas ni una caricia me da
                                                                                           pobre Tito, pobre..."      
       







DE MUJER

lo conoce desde cuando las miradas intimidaban
y le daba vergüenza pensarse a solas con él
desde ahí para adelante      todo
sabe por qué cosas moriría
sabe a quién mató o matará
estuvo ahí cuando el mundo lo vio llegar
estuvo ahí cuando el mundo lo vio caer
ella a su lado y las hijas
y todo en contra
y ella ahí
lo recostó en su cama
lo arropó
le acarició la frente la espalda
las benditas piernas
le eligió las más perfumadas verduras
le hizo un caldo tibio
buscó las más dulces frutas
para que las bebiera de a una
lo ayudó a sentarse
a hacerse fuerte de nuevo
a ponerse de pie
después dijo -hasta aquí
dicen que él también lo dijo.-


ELLA

Ella con su rostro enorme
sus rasgos angulosos y marcados
sus remeras escotadas
la minifalda al día
la silla en la vereda
sola o con otras
tomando mate o mirando
los colectivos, los autos,
espera un trabajo, su pan
que ese amor vuelva
cambiar algunos muebles
arreglar la casa
ayudar a la hermana
cuidar a la vieja
ella
en ese cuerpo equivocado.-


BASURITAS

1

Entró sin que me diera cuenta
sin previo aviso
sin grandes protocolos
sin gestos exagerados.
Hasta aquí podría estar hablando
del amor, la vergüenza, la alegría, el miedo.
Hablo de una basurita en el ojo,
nada más
nada menos.

2

Ayer me entró una basurita en el ojo
menos mal
podría haber sido un vidrio,
un cuchillo, una bala
una mentira, un adiós y hasta nunca
un rayo, una pena inconmensurable
un taladro, una gota de ácido
una visión incestuosa,
la misma muerte.
Ayer me entró una basurita en el ojo
menos mal.

Como si Cromañon fuera nada más que un hombre primitivo,
como si no hubiésemos abollado las tapas de las ollas,
como si los atentados nunca,
como si Malvinas fueran sólo un par de islas,
como si las madres y sus pañuelos no,
estamos,
como si.-



ISABEL DE LAS CEREZAS

Porque vivía pensando
      en los pies de los otros
                que pisan blandito y seguro /
                que no sienten hambre ni frío

tenía
      cerezas en los ojos
dos cerezas brillantes que ilusionaban
olor
     a cereza creciendo
     con ramitas y todo

quien la miraba quedaba atrapado /
guardaba toda su vida en los ojos

su cuerpo
       se disfrazaba de pequeñez
       para no inquietar

con sus brazos
       rodeaba la casa entera
       desde las rosas del porche
       hasta el limonero del patio /

-necesito tocar las arrugas de tu codo
      para aliviarme /
prestarte mis piernas y que corras sola
       adonde quieras ir /
que me retes cuando agarro el dulce
a cucharadas /
verte otra vez lavándote el pelo
pileta del patio       jabón blanco
y tus manos haciendo el milagro /
tengo tu santo y no le doy perejil
¿será por eso que nadie consigue trabajo? /
¿cómo hacía el reloj para caminar a tu paso? /
¿por qué siempre había una fruta preparada
para los chicos que pedían ?-

ahí andabas, Isabel,
poniendo alfombras para otros
curando heridas con tu mirada
secreteando

¡ay, Isabel siempre andabas!
masitas de crema
el mate a toda hora
cerezas en los ojos.-


***

Se me antojan ángeles que caminan por la avenida
a paso lento con arrugas como verdades
o apurados por llegar a ningún sitio
ángeles en bicicleta / en colectivo
un tren lleno de ángeles
ángeles enredaddos en sus enredos
en enredos ajenos
con cicatrices como única certeza
ángeles sin voz / sin oídos
sin ojos ni espejo donde mirarse
metidos en su mundosolo
ángeles que buscan su día en una bolsa mugrienta
despojo de los otros
empujados a la nada      sin nada
hartos de tanto no
ángeles sin caras de ángeles
alborotan / trastornan / molestan
gritan su silencio
nadie sabe que son ángeles.-




                                                                                                Elizabeth Molver



Imágenes: Pinturas de Faiza Maghni  (Argelia, contemporánea)




quiquedelucio@gmail.com

 

Ovillo rojo

$
0
0

Quinto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.


Publicación N° 1. 326-


                                                                                             Alejandro Von-Düben

Poeta y narrador mexicano, nacido en Guadalajara y actualmente radicado en Ciudad Guzmán. Es estudiante de la carrera de Letras Hispánicas del Centro Universitario del Sur. Ha asistido a talleres de escritura creativa impartido por escritores como Juan Gelman , Hugo Gutierrez Vega y Guillermo Samperio. Textos suyos han sido publicados en La Gaceta, el suplemento de cultura de La Jornada, en las revistas Papalotzi, Monolito, Meretrices, etc. Ha conseguido diversas menciones honoríficas a nivel nacional tanto en cuento como en poesía. Fue ganador de los Juegos Florales de Zapotlán El Grande en el 2014, los Juegos Florales nacionales de Lagos de Moreno en el 2015, etc.


                                                                   "para quedarme con no más que un cenicero de hueso
                                                                     único recuerdo que de él pude conservar
                                                                     y del cual hablar no vale la pena
                                                                     porque sería como buscar un héroe
                                                                     en el lugar donde sólo quedan cenizas" 







UN OVILLO ROJO

Fue en una noche muy diferente a ésta
cuando Marcela en broma lo puso entre mis manos
y me dijo te entrego mi corazón
es un ovillo rojo como el hilo que nos une
el hilito de sangre que un día hicimos brotar
de nuestros dedos despueés de haber jugado contra la muerte
de haber jurado una vida juntos tomándonos del
meñique ensangrentado
creyendo que la felicidad existía en un solo cuerpo
que fue el nuestro
en un tiempo donde en la calle escuchábamos de fondo
y a cada paso
música de Django igual que en las películas de Allen
o donde cuando no caminábamos
volábamos como personajes de cuadros de Chagall
o de versos de Girondo
algo que en realidad no sucedía así porque no eramos
arte ni poesía
aunque ahora sí lo parezca porque Marcela se hizo
ausencia en lugar de cuerpo
alma desnuda que se encarnaba en mí en la cama de la carne
deshaciéndonos de amor haciéndonos
cuando se avivaba en la fiebre enamorada
cada grado de nuestra piel cada llama
con las manos quemándonos en caricias
besándonos hasta sentir gotitas de fuego
en las lenguas que ardían
con palabras consumidas
consumándose el silencio de quienes se aman en el acto
sin hablar sin pensarlo siquiera sin razonar
lo que podría suceder
porque entre Marcela y el adiós había un dios de rodillas
hilos invisibles se hilaban de nuestros meñiques
y no había distancia entre los ovillos
anudados en nuestro pecho
parecía que un destino casualmente nos unía
sin saber que en realidad formábamos parte
de un juego de azar
que tarde o temprano terminaría como cualquier
triste poema escrito al viento
con el aliento disperso en las estaciones
gastadas cada día cada vida
con dos corazones deshilachados porque
uno se fue sin decir que se iba
y el otro se arrancó de raíz enraizándose en la
hora de la herida que se hila ahora
cuando de tanto extrañar sus besos tengo
los labios partidos de frío y la noche se abre
entre los muslos de Marcela como una guerra sin tregua
y la luz en la oscuridad de sus ojos cerrados
soñando con qué un largo hilo de sangre
derramada es al final este ovillo
después de que Marcela me regalara una muerte
que aún me permite respirar reír como cualquier
ser vivo
pero con los pies hundidos en la tierra.-


UNA HABITACIÓN OSCURA

Morirás, dijo ella, en una habitación oscura
de un departamento en renta, solo, triste
como perro apaleado, rabiosamente solo,
con el cuerpo torturado por el frío y la rutina,
con las manos llenas de ceniza de cigarro
y de dolor por caricias nunca concedidas,
tras muchoa años de haber estado viviendo
como un moribundo o acaso muriendo
como si la vida, después de todo,
nunca se te hubiera dado.-



UNA CAMA DESTENDIDA

En el principio era la carne/
y la carne era un cuerpo de mujer
encarnada a mi cuerpo / sobre una cama gradualmente
destendida
sobre sábanas moviéndose arriba y abajo /
como un Sísifo de las olas
mientras nos arrastrábamos a marea alta
y nos hundíamos hasta hacernos uno
mar derramado en la nada / ausencia que duraba
un suspiro porque llegaba una muerte pequeña /
partiendo nuestro cuerpo en dos
carne descarnada y al olvido / olor a carne quemada
y momentos de prender la luz y el cigarro
y llenarse de aire soledad vacío
y entonces lo siento cariño
lo nuestro ha terminado

en el principio sólo era la carne /
la edad de la primavera que arde
el sexo opuesto el sexo inhiesto /
en muchas lenguas ocasiones posiciones / con
distintos cuerpos nombres Lulú Ana Liliana /
mujeres de agua sakada de dulce remanso
de curvas de río
con peces en las bocas en las entrañas /
con la piel líquida
Beatríz Penélope Helena Serena/ húmedas como el verano
anunciándose como lluvia / deslizándose hondamente
en la cama destendida los cuerpos tendidos
las piernas abiertas
consumándonos como ángeles tentados por el infierno/
detrás de cualquier caricia
consumiémdonos el fuego azotándose/ contra la
piel la cara la mirada calente
implacables ojos de sol quemándose/ quemándome
hasta los huesos la ceniza y el olvido

en el principio era la carne/ y en la carne estaba la muerte
y la muerte era cada mujer fulminándome
hasta la llegada de Marcela/ el recuerdo de una vida que me dio
Marcela
en la habitación en la cama en silencio/ mujer qe era una
y muchas
carne hecho verbo y costilla de nadie/ mujer llena de gracia
cuando me tocaba con las manos tibias
como declaraciones de amor
cuando me besaba con su boca evocando besos / que caían
a bocajarro
en cada uno de mis poros respirándola/ como respira la lluvia
la vida vegetal
hasta dejar mi cuarto húmedo en su cuerpo
hasta dejar la cama la habitación el día en vilo de la eternidad
hasta dejarme entre el alma y la sangre
hasta dejarme

ahora en la noche tendida en la cama destendida y sola
donde mi cuerpo como una sombra de carne y hueso
se hunde en ella como lo haría en boca o en sexo femenino
se hunde en ella como lo haría en cualquier

abismo.-



                                                                                        Alejandro Von-Düben



Imágenes: Pinturas del artista francés Richard Burlet.




quiquedelucio@gmail.com

Viewing all 2604 articles
Browse latest View live