Nosotros Somos Quien Somos

Pedro Casariego

Poeta y pintor español nacido en Madrid en 1955 y fallecido por suicidio en 1993. Licenciado por la Universidad Complutense de Madrid, inició su carrera como poeta en 1974 con "La canción de Van Horne", seguida luego por "El hidroavión de K" y "La risa de Dios" en 1978. "Maquillaje, letanía de pómulos y pánico" (1979), "La voz de Mallick" (1981), "DRA" (1986), etc. Realizó una recopilación de sus dibujos acompañados de textos tiernos y humorísticos en "La vida puede ser una lata" (1988) y "Cuadernos Amarillo, Rojo, Verde y Azul".

"Quiero pintar de blanco la hierba de la pradera
y el compacto césped que recubre los jardines;
todos pensarán que venció la fuerza del desierto
y yo seré durante años el dueño de la vida"

ANUNCIO POR PALABRAS poesía de Pedro Casariego

Necesito chica que sepa planchar

mis labios con los suyos y tende
r su ropa eternamente junto a la
mía y quitar las manchas de mi c
orazón con su mirada yo pondré
la mesa y la caricia en su ramo
de lunas y trataré de andar muy
despacio
cuando
ella
no
tenga
prisa.-

BARNÍZATE

barnízate
te quiero
genio del can-can

docena de flores.

Eres toda la tierra
docena de flores
música ciega,
eres todos los templos
todos los tigres
todos los días,
eres el
número de teléfono de Dios.

Tus ojos azules azor de los ojos
tus manos cerradas y el campo abierto y
amarillo,
sólo te echo de menos
cuando estás conmigo

cuando estás conmigo
cuando buscas agua en el desierto de mi
boca

sólo te echo de menos
cuando estás conmigo,
entonces trago más humo
tengo más miedo
veo más luces.

Van Gogh quiere pintarte los labios antes
de morir.

Eres un bosque de un solo árbol,
cuando
me miras
estoy
quieto y soy quietud
pero
cuando no me miras
bailo tan
salvajemente
clavo
tantas navajas
pienso
tan poco en ti
te echo de menos
cuando estás conmigo
no existo cuando no
estás,
te vas y me
convierto en baile
te vas y me
convierto en ala.

Si quemas mi tristeza con tu risa
te enamorarás de mí
y dejaré de subir
tantos montes de amargura.

Te escribo para decirte
que no quiero decirte nada
que sólo quiero abrazarte

buscar el calor de tu vida-.

Pedro Casariego

Imágenes: pinturas de James Ensor (Ostende, Bélgica, 1860-1949)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Elena Medel

Poeta y crítica literaria española nacida en Córdoba en 1985. Forma parte del equipo coordinador de "La bella Varsovia" y colabora como articulista en diversos suplementos literarios de la prensa española. Ha publicado los poemarios: "Mi primer bikini" (2001), Premio Andalucía Joven, "Vacaciones" (2004), "Tara" (2006), "Un soplo en el corazon" (2007), "Cuentos eróticos de San Valentín" (2007), etc. Parte de su obra ha sido traducida al árabe, inglés, italiano y portugués.

"Sólo yo sé cuándo sobrevivimos.
Lo sé porque mis dedos
se transforman en lápices de colores"

PUNTO DE PARTIDA poesía de Elena Medel

Un poema condenado al ocio.
Sus dieciocho versos montan en autobús
y guardo en la cartera -dibujos animados-

dos pasajes con destino a la garganta.
Tu móvil, apenas unos céntimos, sonrisa:
ganarte así, renegando de Espronceda.

Tus besos son la excusa del verano.-

CANDY

Rota sobre el arcoiris,
descubro que la lluvia
es mi única coraza.
De noche se me forman
piscinas en el hombro,
mientras cuento mis pecas.

De mañana, imagino
que buceo en ellas:
que mi nuez es esponja,
que escribo mis poemas
con la ruina de nadie.
En el fondo de todo
-cuyo cielo es trapecio-
mi cuello de botella
se empequeñece y ríe,
con un mensaje dentro:
salir jamás de aquí
hormiga a pata renga.

O tumbada en añil:
mi barbilla es cruel
y araña el imperdible
que sujeto mis botas,
o me arranco de cuajo
el punzón que me aferra
al balcón, y me asomo.
He estado ahí abajo.
Golpeo el techo y llueve.
Diluvia mi cabello:
la lluvia es mi defensa;
éste, mi himno acuático.

He estado ahí abajo.
Abajo, más profunda.
Donde puedo estar sola.
Incluso más abajo,
incrustada en el fondo
del agua o de la tierra.
Trenzas destartaladas:
soy muñeca de sucio

trapo, pisoteada,
rota sobre el arcoiris.-

ESCRIBIRÉ QUINIENTAS VECES

Escribiré quinientas veces el nombre
de mi madre.
Con un vestido blanco trazaré cada una
de sus letras por las
paredes de ni dormitorio,
por el suelo del patio del
colegio, por el pasillo de la casa
más antigua.
Para
recordar mi origen cada vez que yo viva.
En todos los lugares podré besar sus mejillas
limpias de
cristal, aunque ella duerma lejos:
sus mejillas cercanas que me dolerán
donde acaricie
su nombre escrito.
Tantos días, tantas noches habrá de alimentarme
amorosamente con su parábola descalza;
vendrá mi madre a arroparme, mujer de humo,
con los ojos
tiritando de suerte,
y en cada sueño mis apellidos dolerán como un
cartel de
bienvenida a un hogar diferente.
Sobre mi cabello, rubio como el de mi madre, la
corona que
me ciño como hija primogénita de
Dinamarca.
Me llamaré Vacía, en honor a mis muertos;
miraré cómo
retozan de acrílico las palmas de mis manos.
Gritaré quinientas veces el nombre de mi madre,
nací para llorar la muerte de otros.-

Elena Medel

Imágenes: Pinturas del artista cubano contemporáneo, Jorge Arche.

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Tres poetas de Colombia: Juan Gustavo Cobo Borda (1948), Darío Jaramillo (1947) y Dominga Palacios (1926), tres voces con distintos matices, hermanados en la misma tierra y en la palabra como expresión máxima de sus sentires.

"Nubes vanas en la noche,
así pasan las palabras
por la aurora irreversible de las cosas"

CRISIS poesía de Juan Gustavo Cobo Borda

Una tarde el amor se acaba

y tanta magia
se trueca en fastidiosa servidumbre
y las palabras únicas
son ruido
para llenar vacíos.
Asoma la bobería de todo ser
y ningún esfuerzo
logra encender de nuevo
ese sol
de la atracción sin límites.
Todo es incomodidad y fuga
para no herir, en vano,
y decretar por fin lo irremediable.
Lo sabido pero no aceptado.
Súbditos de vanas fantasías
vemos caer a tierra
la pintura fervorosa
que aplicamos sobre nadas
y que ahora sí son nada.
Y lo peor de todo:
el alivio que experimentamos
al cancelar la dicha
y eludir la trampa
felices de iniciar el duelo
y decir adiós, con mucha calma.-

Juan Gustavo Cobo Borda

BIOGRAFÍA poesía de Darío Jaramillo

Rasguños, limaduras de piel,
instantes que permanecen porque
dejaron cicatrices,
tal es la vida que puede contarse de
aquel hombre.
Él fue feliz, sólo él lo supo,
lo bueno a su manera
-buena la digestión, mejor el sueño-,
pero estuvo donde estalló la pólvora,
practicó deportes rudos,
dejó a su corazón endurecerse
y su biografía se cuenta por heridas que
disfrazan la
dicha.
No amó, sobra advertirlo
-dije que fue feliz-,

pero acumuló afectos y lealtades,
inesperados cómplices que acudían a él
con un
chasquido,
mujeres dispuestas a morir por él
(con él no vivirían):
sólo una noche, una temporada cuando
más
con este soldado que no sufre
o que sabe sufrir,
no demasiado tiempo con este solitario,
con este sobreviviente.
Sus biógrafos resaltarán su heroísmo
y él desde su tumba
pedirá que barajen y repartan de nuevo.-

Darío Jaramillo

PUEDO VIVIR EN MÍ poesía de Dominga Palacios

Puedo vivir en mí
desde la punta de mi pelo negro
hasta el negro charol de mis zapatos.
Puedo hundirme en mi ser.
Puedo habitarme y abrirme y florecer
hasta saciarme de mi conocimiento,
de mi angustia,
de mi tristeza errante.
Puedo andar siempre sola
hasta dejar mi sombra
en cualquier parte.
Puedo, si lo preciso
hasta dejar de amarte.
Si he de pensar en ti
para poder hallarme
quiere decir que tres cuartos de vida
se han muerto en ese instante.-

Dominga Palacios

Imágenes: Pinturas del artista colombiano Fernando Botero (Medellín, 1932)

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Elvio Romero

Poeta paraguayo nacido en Yegros, Caazapá, en 1926 y fallecido en Buenos Aires, Argentina, en el 2004. Sus ideas de izquierda lo llevó a exiliarse en Argentina en 1947. Viajó posteriormente a Francia, Italia y otros países de Europa. Parte de su obra poética está contenida en "Días roturados" (1948), "Resoles áridos" (1950), "Despierten las fogatas" (1953), "El sol bajo las raíces" (1956), "El viejo fuego" (1977), "Los valles imaginarios" (1984), etc. En 1991 obtuvo el Premio Nacional de Literatura de Paraguay.

"Germina un beso puro en nuestro pecho,
un beso que es un poco pan de tierra,
un poco arena y vuelo"

CANTO EN EL SUR poesía de Elvio Romero

Esta noche, en el Sur,
me he mirado en tus ojos.

Soy como tú,
de piel morena, oscura, oscura,
con estrellas heridas por adentro
y por fuera sudor, cáscara ruda.

Tengo la sangre hirviendo
como un sinuoso trueno derramado;
tengo las manos ásperas
como herramientas duras y soleadas;
tengo los ojos lúbricos
como lúbricas raíces.

Esta noche, en el Sur,
me he mirado en tus ojos.

Te vi ayer en el Norte;
vi en el Norte lo mismo, el mismo
y primario dolor sobre los cuerpos,
el aguardiente galopando a sorbos
y lo demás lo mismo: el mismo
brazo sudando a contraluz sangrienta,
el mayoral que brama entre los árboles,
los mismos ojos sin calor, la misma
temblorosa epilepsia del sudor,
los mismos exprimidos, los mismos coronados!

Esta noche, en el Sur,
me he mirado en tus ojos.

Soy como tú,
la misma turbulencia contra el mismo espejismo,
idéntico remanso bajo la misma noche.

Conservo el sortilegio
de estas zonas arbóreas que me cercan.
Tengo la risa ronca
y estas anchas tristezas.

De piel morena, oscura,
pisando en el calor exasperado.-

EL AMOR

Sí,

hoy me he puesto a encender el viejo fuego

El azar y los años
me han llevado a pisar en el sendero
que me ha impuesto el amor, que mi
adorada
impuso a mi corazón; ahora vuelvo
al fervor inicial, a esa primera mañana
en que el sol se ha instalado en nuestro
pecho.

Y así las cosas:
la canción, la plenitud, el deseo
me han alumbrado el rostro, se me han
ceñido
como un pañuelo verde sobre el cuello,
y entro en la casa del fervor como antaño,
asombrándome al ver reverdecer los
sueños.

Es como si hubiesen atizado
a mi sangre el verano, la intemperie, los
vientos
cordilleranos, o inundando sus causes
un enérgico brío de panales repletos,
los brazos encendidos al apretar sus
brazos,
las dos manos cargadas de un esplendor
secreto.

Sí,
porque mi corazón no descansa en la
noche,
hoy me he puesto a encender el viejo
fuego.-

Elvio Romero

Imágenes: Pinturas de Eduardo Abela (Cuba, 1889-1965)

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Tres poetas de Cuba:
Mirta Aguirre (1912 - 1980), Raúl Ferrer (1915 - 1993) y Julián Del Casal (1863 - 1893).

" Por eso, compañera,
los corazones con que amanecemos
salen a trabajar por la alegría
del mundo, unidos, como dos obreros"

ELEGÍA II poesía de Mirta Aguirre

Yo me acostumbro, amor, yo me acostumbro.

Yo me acostumbro a estar sin ti. ¿Lo entiendes?
Quiere decir, amor, que no amanece;
quiere decir que aprendo a abrir los ojos sin tu beso.
quiere decir que olvido, amor, que yo te olvido.

Como un morirse lento, implacable, a pedazos,
yo me acostumbro, amor, yo me acostumbro.
Y acostumbrarse es una cosa oscura,
es una cosa eterna, sin caminos,
como un caer caer en el vacío.

Yo me acostumbro, amor, yo me acostumbro.

Y un día y otro pasan.
Y un día triste no es día sino un cortejo inmenso.
Y dos días de tristeza ya no pueden decirse.
Y acostumbrarse es una palabra irremediable
que ojalá nunca sepas.

Una criatura tiene su tamaño,
tiene su borde estrecho, su medida.
Y ha de haber para todos la pequeña alegría,
esa mínima dicha que es un derecho humano.
ser feliz, amor mío, es como el aire, el agua,
algo para la vida.

Yo me acostumbro, amor, yo me acostumbro.

Lejos, tu mano corta el pan para otra boca.
Lejos, suenan tus pasos y como yo sé que suenan.
Lejos, amor, muy lejos.
Y allí, donde mi angustia está sin ecos,
tú sonríes, tú eres,
y no sabes, amor, con cuánta sangre,
con qué amarga paciencia,
con cuánta fuerza para ahogar, yo olvido,
yo deshago mi sueño
y me acostumbro, amor, y me acostumbro.-

MINUTO DEL BESO poesía de Raúl Ferrer

Con el tiempo de amarte tan escaso
el tiempo de esperarte me devora,

si estoy amenazado por la aurora
mientras ardo en las llamas del ocaso.

Mira, tiemblan las rosas en el vaso
y un gallo en el reloj gasta la hora,
para quererte no me sobra ahora
ni un suspiro, ni un átomo, ni un paso.

Hay un amor que no se sabe dónde
el minuto del beso nos esconde
cuando su sed a liquidarnos entra.

Y hay un tiempo del hombre que se gasta
que aunque un segundo de ese amor le basta,
se cansa de buscarlo y no lo encuentra!.-

MIS AMORES poesía de Julián Del Casal

Amo el bronce, el cristal, las porcelanas,
las vidrieras de múltiples colores,
los tapices pintados de oro y flores
y las brillantes lunas venecianas.

Amo también las bellas castellanas,
la canción de los viejos trovadores,
los árabes corceles voladores,
las flébiles baladas alemanas,

el rico piano de marfil sonoro,
el sonido del cuerno en la espesura,
del pebetero la fragante esencia

y el lecho de marfil, sándalo y oro,
en que deja la virgen hermosura
la ensangrentada flor de la inocencia.-

Imágenes: Pintura abstracta de artistas cubanos contemporáneos.

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Juan Carlos Onetti

(Uruguay, 1909-1994)

"Desde el perfume en que te quiero tanto
hasta esa gran ternura que como túnica te viste
hay un camino a mi alma
que es un camino a mi dicha"

BALADA DEL AUSENTE poesía de Juan Carlos Onetti

Entonces no me des un motivo por favor

No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramene pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanando
Con el olor a perro, en esos días húmedos,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene , rezongue, imponga.
No le des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera

Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivr y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar,
cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo,
Blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y y la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones
ajenas
Cada día mas antiguas, suciamente
deseosas y extrañas.
Volver y no loharé, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de
bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su
ajenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en
seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi
pelo, no inventará arrugas,

no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita
imposible, un encuentro que no se
cumplirá.-

Juan Carlos Onetti

Imágenes: Pinturas de Martin La Spina (La Plata, Argentina, 1973)

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Jaime Sabines

(México, 1926-1999)

"¿Qué fácil es la ausencia?
En las hojas del tiempo
esa gota del día
resbala, tiembla"

EN LA SOMBRA DEL AGUA poesía de Jaime Sabines

En la sombra del agua,
el eco de un suspiro,
rastro de una mirada,
memoria de una ausencia,
desnudo de mujer detrás de un vidrio.

Está encerrada, muerta -dedo
del corazón, ella es tu anillo-,
distante del misterio,
fácil como un niño.

Gotas de luz llenaron
ojos vacíos,
y un cuerpo de hojas y alas
se fue al rocío.

Tómala con los ojos,
llénala ahora, amor mío.

Es tuya como de nadie,
tuya como el suicidio.

Piedras que hundí en el aire,
maderas que ahogué en el río,
ved mi corazón flotando
sobre su cuerpo sencillo.-

HE AQUÍ QUE TÚ ESTÁS SOLA...

He aquí que tú estás sola y que estoy solo.
Haces tus cosas diariamente y piensas
y yo pienso y recuerdo y estoy solo.
A la misma hora nos recordamos algo
y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya
somos, y una locura celular nos recorre
y una sangre rebelde y sin cansancio.
Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,
se me caerá la carne trozo a trozo.
Esto es lejía y muerte.
El corrosivo estar, el malestar
muriendo es nuestra muerte.

Ya no sé dónde estás. Yo ya he olvidado
quien eres, dónde estás, cómo te llamas.
Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,
una mitad apenas, sólo un brazo.
Te recuerdo en mi boca y en mis manos.
Con mi lengua y mis ojos y mis manos
te sé, sabes a amor, dulce amor, a carne,
a siembra, a flor, hueles a amor, a ti,
hueles a sal, sabes a sal, amor y a mí.
En mis labios te sé, te reconozco,
y giras y eres y miras incansable
y todo tú me suenas
dentro del corazón como mi sangre.
Te digo que estoy solo y que me faltas.
Nos faltamos, amor, y nos morimos.
Esto lo sé, amor, esto sabemos.
Hoy y mañana, así, y cuando estemos
en nuestros brazos simples y cansados,
me faltarás, amor, nos faltaremos.-

ME GUSTÓ QUE LLORARAS

¡Qué blandos ojos
sobre tu falda!

No sé. Pero tenías
de todas partes, largas
mujeres, negras aguas.

Quise decirte: hermana
para amar contigo
rosas y lágrimas.

Duele bastante, es cierto,
todo lo que se alcanza.
Es cierto, duele
no tener nada.

¡Qué linda estás, tristeza:
cuando así callas!
¡Sácale con un beso
todas las lágrimas!

¡Que el tiempo, ah,
te hiciera estatua!.-

Jaime Sabines

Imágenes: Pinturas del artista belga René Magritte

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Dos mujeres poetas latinoamericanas contemporáneas: Ana María Iza (Ecuador, 1941) y Liz Durand Goytía (México). Dos visiones del amor o el desamor, de las palabras que lo representan, del vuelo mágico de la poesía femenina.

"Pienso en ti. Pienso
ya es sólo el perfume,
la esencia lo que me queda
de tu vida"

CARTA A MÍ MISMA poesía de Ana María Izza

¿Recuerdas
cuando era el teléfono un pájaro
cantando en el alambre...?

Nunca creíste
que sólo se trataba de un vil
artefacto.

Eras insoportable.
Por eso hasta quisiste un lunes
regalarte.

Tenías la mirada llena de barcos.
Dabas de comer
a los perros del parque
y te sabías de memoria el número
de árboles,
a fuerza de ser viento,
de ser hoja,
de husmear
no sé qué estrella entre las ramas.

Eras
un raro espécimen,
una degeneración futura,
un grifo siempre yéndose,
ya ni sé qué decirte,
eras
algo bastante feo que me gustaba.

Te pregunto
por preguntarte,
porque sí,
porque llueve
y algún entremetido te ha
empujado:
¿Que harías si te dejara libre,
si de un manotón quitara la
montaña...?

De ley
irías a refugiarte en la ternura,
a estrellarte en el borde de un
retrato.
A escabar en el suelo un sucio
anillo

del que nacieron rosas,
lombrices,
telarañas.

Tú,
siempre serás tú.

No habrá abracadabra que te
cambie.
No habrá

reencarnación que te libre del lodo
de los sueños.
No hará forma
de librarse de ti
ni estrangulándote.

Oye:
no vayas
a suicidarte.
Me es indispensable tu presencia:
triste,
desafiante.

Terminada en punta
-como una hoja-
detrás de la ventana.-

Ana María Iza

ES UN LUGAR LA NOCHE poesía de Liz Durand Goytía

Es un lugar la noche amor
donde los sueños pastan

Es un lugar la noche
donde tus manos prenden
a mi cuerpo
piel de nube
fuego
beso
Es un lugar la noche
en que llegó primero tu voz
y mi conciencia
a hacerte dueño

Es un lugar la noche.-

Liz Durand Goytía

Imágenes: Pinturas del artista del impresionismo, Camille Pissarro , (Islas Vírgenes, St. Thomas,1830- París, 1903)

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Dos poetas latinoamericanos: Laureano Alban, de Costa Rica y Giovanni Quessep de Colombia.

"El que quiera un corazón
que pregunte por mi olvido"

Federico García Lorca

TRÍPTICO DEL OLVIDO poesía de Laureano Alban

1

Todo lo debo a tu vacío.
Las calles pasan, pasan
estrepitosamente iluminantes.

No queda nadie, nadie
sino la doble sombra solitaria
donde te sigo amando.

Tómame, persígueme, fatígame,
como el arcángel que anuncia la muerte
cuando gira en los ojos y no acaba.

Así tú, escalón a escalón, sigue bajando,
pesas lanzada en mi totalidad,
cayendo entre la desmemoria,
hacia la estrella
inofensiva de la nada.

2
Todo es infancia.
Las guayabas doradas
tejidas por el oro del azar
junto al olor sediento
de tu traje rasgado.
Ahí yo tuve que morir.

Todo es infancia.
Y tú tambien te quedas
mientras yo me deshago
y en tu cuerpo abro lámparas
que nunca encenderé.

Tú también permaneces,
bendita mía,
reemplazando la ausencia
entre la claridad
incomprendida.

3
Todo es infancia.
Nada sigue después,
sino el silencio.

Nada supera su primer prodigio:
la pompa de colores donde Dios llameaba,
la lagartija rápida entre la luz secreta.

Y tú y yo como el porvenir,
fatalmente desnudos.

Sólo se entiende la primera letra
oscurecida por palabra o miedo.
Lo que queda de azul sigue brillando,
pulsa, mana, convoca claridades.

Todo es infancia.
Nada sigue después,
sino la muerte.-

Laureano Albán (Costa Rica, 1942)

VIGILIA poesía de Giovanni Quessep

Pasos en el jardín. El vigilante

golpea la corteza del manzano
y hay pájaros que huyen, quedan otros
enjaulados en tiempo y luz de plata.
Fábulas no me encanten, velar quiero
mis armas esta noche o adentrarme
por el jardín y oír bajo mis pasos
los tréboles que guardan en el polvo
las maravillas de la blanca torre.
Debajo del manzano y a mi lado
una mujer hojea un viejo libro:
Demonios hay en torno y una fuente
refleja un ciervo, un tigre de Bengala.
Los pasos van y vienen y no saben
quién es el vigilante, el vigilado.-

Giovanni Quessep (Colombia, 1939)

Imágenes: Pinturas de Paul Cézanne (Francia, 19 de enero de 1839-22 de octubre de 1906)

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Günter Grass

(Danzing, Alemania (hoy Polonia), 1927)
Premio Nobel de Literatura 1999

"Cuando los dos juntos
entre las arañas y debajo de las arañas,
nos vamos, somos el uno
presa del otro "

AMOR poesía de Günter Grass

Es esto:
Transacciones sin efectivo.
La manta siempre un poco corta.

El contacto flojo.

Buscar más allá del horizonte.
Rozar con cuatro zapatos las hojas muertas
y frotar mentalmente pies desnudos.
Arrendar y tomar en arriendo corazones;
o en la habitación con ducha y espejo,
en un coche alquilado,
con el capó hacia la luna,
dondequiera que la inocencia se baja
y quema su programa,
suena la palabra en falsete,
cada vez diferente y nueva.

Hoy, ante la taquilla aún cerrada,
susurran, de la mano,
el avergonzado viejo y la vieja delicada.
La película prometía amor.-

DANZA EN LA NIEVE

Después de tantos cambios de tiempo,
duros se levantaban unos árboles ante un gris mojado,
ninguna otra cosa se le ocurría al invierno-
¡nieva!, ¡nieva!
Sobre el este y el oeste cae nieve,
cubre, iguala,
como si, por obra del tiempo,
hubiera vencido el socialismo
y Mariano Medina, el hombre del tiempo que empuja las nubes,
fuera -inediatamente después del telediario-
su profeta.

Bailemos en la nieve, así,
mientras siga aquí, dejaremos huellas
en el blanco que crepita,
huellas que queden, huellas que queden,
hasta que -está anunciado- llegue el deshielo,
este u oeste, desnudos de nuevo
y sin manto, se puedan distinguir.

Bailemos en la nieve.-

SOBRE PIES DE BARRO

Luego, casi lista
y habiendo conseguido una figura
esbelta,
en mitad de la danza, se desplomó
una pareja,
cayó hecha añicos.

Bellamente, en el suelo, los miembros,
en desorden.
Grietas a lo largo de la espalda,
y roturas limpias
liberaban espacios huecos.

Ellos seguían danzando,
lisiados, aplastados
los pies de barro,
ella desatinada, él todavía
con mirada firme.

De nuevo quiero dejar
que los dos surjan,
más altos, habiendo conseguido mayor
esbeltez aún,
con el paso de la danza afianzando,
inmunes a toda caída.

Sin embargo, lo sé: posiblemente
siguen hechos añicos.-

Günter Grass

Imágenes: Pinturas del artista de Bielorusia, Leonid Afremov

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Claribel Alegría

Poeta centroamericana nacida en Estelí, Nicaragua, en 1924. Desde muy niña se trasladó y vivió con su familia en El Salvador y en 1943 viajó a EE.UU donde obtuvo el título en Filosofía y Letras por la Universidad George Washington. Ha publicado una veintena de libros de poesía así como muchos testimonios históricos. De su obra se destacan: "Anillos de silencio", "Vigilias", "Umbrales", "Fuga de canto grande", "La mujer del río", "Saudade", etc. En 1978 obtuvo, entre otros, el Premio Casa de las Americas .

"Cada vez que te amo
vida y muerte están presentes:
amanecer y noche,
paraíso y sepulcro"

AUSENCIA poesía de Claribel Alegría

Hola

dije mirando tu retrato
y se pasmó el saludo
entre mis labios.
Otra vez la punzada,
el saber que es inútil;
el calcinado clima
de tu ausencia.

ARS POÉTICA

Yo,
poeta de oficio,
condenada tantas veces
a ser cuervo
jamás me cambiaría
por la Venus de Milo:
mientras reina en el Louvre
y se muere de tedio
y junta polvo
yo descubro el sol
todos los días
y entre valles
volcanes
y despojos de guerra
avizoro la tierra prometida.-

BARAJANDO RECUERDOS

Barajando recuerdos
me encontré con el tuyo.
No dolía.
Lo saqué de su estuche, sacudí sus raíces
en el viento,
lo puse a contraluz:
Era un cristal pulido
reflejando peces de colores,
una flor sin espinas
que no ardía.
Lo arrojé contra el muro
y sonó la sirena de mi alarma.

¿Quién apagó su lumbre?
¿Quién le quitó su filo
a mi recuerdo-lanza
que yo amaba?.-

CÍRCULOS

Otro círculo
amor
que hemos cumplido
¿será este el último
en cerrarse?

CONJURA

Desde tu ausencia
llamo
de tu exilio
desde este viento sur
que te convoca
y se asemeja a ti.-

Claribel Alegría

Imágenes: Pinturas del artista ruso Wassili Kandinsky

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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Enrique Molina

(Buenos Aires, Argentina, 1910-1997)

"¡Adiós pájaro definitivo!
Continuarás tu vuelo en mi alma
hay tanta distancia en tus alas,
lo que vuela contigo es el cielo"

ADIÓS poesía de Enrique Molina

Un día más, sólo un minuto más, para estar vivo

y despedirme de cuanto amé.
Para decir adiós a las cosas que vi y toqué
mientras moría desde el instante
mismo en que nací.
Y vino el niño con el premio que sacó en el colegio
por su sabiduría,
y el ala de la gaviota
golpeando en el infinito con su vuelo,
vino la cabellera derramada y el rostro
de la misteriosa mujer que estuvo a mi lado,
en el lecho, sin que yo lo supiera
y el río con su lenta corriente misteriosa
a través de cada mueble, cada objeto
y cada gesto
de quien me ve partir, ¡oh solo!

Un instante más aún en el suelo que pisé,
en el borde de mi respiración
sofocada por el amor, en los vestigios de la pasión,
con cuanto -mosca o sol- me deslumbró en este extraño
planeta, donde perduré año tras año, presintiendo
este límite de espumas, este revuelto torbellino
de la despedida, yo que tanto fui deslumbrado
por centelleante atracción de la tierra,
por cuanto fue caricia o solamente un espejismo del mundo
en mi destino.

Así, pues, despidiéndome de los caballos, de la canoa,
los pájaros, el gato y sus costumbres. Déjame
una vez más mirar las flores y la lluvia. Es este
el trágico instante que uno descubre
el delirio misterioso de las cosas, sus raíces secretas,
el instante supremo de decir adiós,
a cuanto se adoró en esta vida.-

LAS NUBES NO RETORNAN

La memoria de la ola
flota dispersa en la costa baldía,
escucha ahora, vagabundo acechante, entre el vino
descolorido y la noche.
¿Y quién puede dormir?
El zumbido no cesa en el salón de las moscas.

La memria de la ola,
la memoria del amor
te confiesa que nunca te susurró al oído su verdad.
Sólo el rumor del puerto,
pies que se alejan pisando sobre conchillas,
el lugar es oscuro
y alguien me sopla su aliento en la cara
o sólo el rudo olor del mar.

El lugar ha desaparecido.
Nada más que esa gente alrededor de la olla
donde algo se cocina lentamente.
Inútil que tiendas tu plano,
los invitados esperan el momento del festín,
unas mujeres ponen la mesa
en el fondo de la inundación,
otras ajustan la clavija en el cráneo.

La memoria de la ola:
el blanco esqueleto del pez
junto a la barca abandonada.

Lo que te trae, lo que lleva,
lo que no llegó nunca.-

Enrique Molina

Imágenes: Pinturas de la artista de Estados Unidos Colette Calascione (San Francisco, 1971)

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la Palabra"
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Enrique Gracia Trinidad

Poeta español nacido en Madrid en 1950. Es director del ciclo de lecturas "Poetas en vivo" en la Biblioteca Nacional. Ha recibido muchas distinciones por su obra poética entre las que vale la pena mencionar: Premio Feria del Libro de Madrid (1991) con "Crónicas del laberinto", Premio Blas de Otero (1993) con "Restos de almanaque", Premio Juan Alcaide (1997) con "Siempre tiempo", Profesor Honoris Causa de la St. Lukas Gilde Antwerpen Akademie y Premio Emilio Alarcos (2004) por "Sin noticias de Gato de Ursaria".-

"ya cerradas las páginas del libro
donde siempre se anotan los milagros,
escribimos en rojo
sobre la miserable cuadrícula del sueño"

FREIHAFEN poesía de E. Gracia Trinidad

(Puerto Libre)

En la tarima va creciendo un musgo

insoportable,
hiede a promesas rotas, a muertos
prematuros,
hiede la muerte del cobarde
y la del héroe,
la muerte de los pobres
y los ricos,
del intruso,
la muerte del que habla de victoria
y del que piensa que ya está todo hecho.

Resulta insoportable el olor de los poetas
cuando mueren.

Nos mata el compromiso y la
abstinencia,
también nos mata el cálculo y la bruma,
a veces las promesas.

Ni me encierro, ni cumplo, ni aseguro,
voy con mi voz
rompiendo y desatando,
no me olvido
ni hago juramentos.
Subo al amor, desciendo, camino por la
lágrima del mundo
y no busco refugio.

Haced brotar del corazón la sangre de la
duda
y besaré vuestro labio, seré vuestro.
No me busqueís en el ruido ni en las
armas, no me llaméis
al número ni al odio,
buscadme en las oscuras pendientes del
silencio,
entre los largos colmillos de la sombra.

No tengo más ardor que esta fuerza que
sube la garganta.
Escucho vuestro canto,
lo aprendo,
lo multiplico,
lo hago girar,
coloco estrellas grises en vuestros
melodiosos instrumentos.

Yo canto a vuestro lado y más
cuando estoy solo.
Se me olvida reir
pero lloro como una plañidera y como
un loco,
lloro por la justicia muerta en los
estantes,
lloro por la miseria
y doy mis manos,
llevaos el corazón también, y la cabeza,
llevaos unos versos o el presupuesto del
mes para la pena.

En la tarima vamos trabajando
infatigables,
cada cual es un cosmos
para empezar la
lucha
por la vida,
para dejar que el viento lleve el hedor a
las estrellas,
-limpios así de la carroña
y altos de penumbra-

Somos un infinito alarido por la espera.-

Enrique Gracia Trinidad

Imágenes: Pinturas del artista Georges Braque (Francia, 1882-1963)

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Eugenio Montejo

Poeta y ensayista venezolano nacido en Caracas en 1938 y fallecido en 2008. Es considerado un gran representante de la poesía suramericana. Publicó, entre otros, los libros: "Elegos" (1967), "Muerte y memoria" (1972), "Algunas palabras" (1977), "Terredad" (1978), "Trópico absoluto" (1982), "Alfabeto del mundo" (1986), "Chamario" (2003), etc. Es autor también de importantes ensayos, tales como, "La ventana oblicua" en 1974 y "El taller blanco" en 1983.

"Es la noche, resguárdate,
grita el reloj cerca del polo,
pero a esta hora mi país de ultramar
cruza el arco del sol"

HOTEL ANTIGUO poesía de Eugenio Montejo

Una mujer a solas se desnuda,

pared por medio, en el hotel antiguo
de esta ciudad remota donde duermo.

Abren las sedas un rumor disperso
que se mezcla al follaje
de los helechos en el aire.

Se oyen llaves que giran en un cofre,
jadeos ahogados, prendas,
la inocencia de gestos solitarios
que beben los espejos.

A su tiempo la noche se desnuda
y las calles apiladas se doblan
en un vasto ropaje
con la fatiga de un final de fiesta.

Una mujer a solas tras los muros,
unos pasos, un oscuro deseo,
hasta mí llega de otro mundo
como alguien que he amado y que me habla
desde un ataúd lleno de piedras.-

AMANTES

Se amaban. No estaban solos en la tierra;
tenían la noche, sus vísperas azules,
sus celajes.

Vivían uno en el otro, se palpaban
como dos pétalos no abiertos en el fondo
de alguna flor del aire.

Se amaban. No estaban solos a la orilla
de su primera noche.
Y era la tierra la que se amaba en ellos,
el oro nocturno de sus vueltas,
la galaxia.

Ya no tendrían dos muertes. No iban a separarse.

Desnudos, asombrados, sus cuerpos se tendían
como hileras de luces en un aeropuerto
donde algo iba a llegar desde muy lejos,
no demasiado tarde.-

CANCIÓN

Cada cuerpo con su deseo
y el mar al frente.
Cada lecho con su naufragio
y los barcos al horizonte.

Estoy cantando la vieja canción
que no tiene palabras.
Cada cuerpo junto a otro cuerpo,
cada espejo temblando en la sombra
y las nubes errantes.

Estoy tocando la antigua guitarra
con que los amantes se duermen.
Cada ventana en sus helechos,
cada cuerpo desnudo en su noche
y el mar al fondo, inalcanzable.-

DURA MENOS UN HOMBRE QUE UNA VELA

Dura menos un hombre que una vela
pero la tierra prefiere su lumbre
para seguir el paso de los astros.
Dura menos que un árbol,
que una piedra,
se anochece ante el viento más leve,
con un soplo se apaga.
Dura menos un pájaro
que un pez fuera del agua,
casi no tiene tiempo de nacer,
da una vueltas al sol y se borra
entre las sombras de las horas
hasta que sus huesos en el polvo
se mezclan con el viento,
y sin embargo, cuando parte
siempre deja la tierra más clara.-

Eugenio Montejo

Imágenes : Pinturas del artista de Bielorusia Marc Chagall ( Vitebsk, 1887- Francia, 1985)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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¡ Un feliz año a todos los lectores, amigos y colaboradores del Blog, es mi deseo que puedan alcanzar las metas individuales y colectivas con mucha paz , salud y en libertad !. Acá sigo, aportando algo de la literatura hispanoamericana, armando un tejido azaroso de una antología que sólo pretende dar una visión de las letras que nos conmueven y ayudan a entendernos mejor , respetándonos como seres humanos y procurando unirnos en el universo virtual de la poesía ! FELIZ 2014

  Enrique Lihn

Poeta, ensayista y novelista chileno nacido en Santiago de Chile en 1929 y fallecido en 1988. Fue profesor del Departamento Humanístico de la Universidad de Chile y en 1965 viajó a París mediante una beca de la Unesco. Postriormente vivió en Cuba y Estados Unidos gracias a la beca Guggenheim. Su obra poética es muy extensa, se destacan: "Nada se escurre" (1949), "Poemas de este tiempo y de otro" (1955), "Poesía de paso" (1966), "A partir de Manhattan" (1979), "El Paseo Ahumada" (1983), "Diario de la muerte" (1989), etc.

   "Ahora sí que te dimos en el talón.
La muerte de la que huyas
correrá acompasadamente a tu lado.
Buenas noches Aquiles"

HOTEL LUCERO poesía de Enrique Lihn

Finito todo y también estos brazos
que se me tienden en la semipenumbra

y un hilo -el de la voz- soplo que apenas brota

pero incisivamente de una fuente: la duda
El bello aparecer de este lucero
¿El del amanecer? ¿El de la tarde?
¿Abre el día o lo cierra?

Bajo la ducha una estrella se apaga
que, absurdamente, la comparte contigo
Las estrellas que viste nacer, a mediodía
estaban muertas desde hace cien años
sólo hiciste el amor con una luz
olfateaste "la ausente de todos los ramos"

Resuena un timbre en el Hotel Lucero
traga y escupe esta boca de sombra
para el caso es lo mismo: apariciones
y desapariciones instantáneas.

No sé en que sentido hemos hablado de todo
¿Era la duda el tema que nos hizo vestirnos
justo en la hora convenida
salir de allí en distintas direcciones
y la que me detuvo
para ver, y fue inútil, si volvías la cara?.-

CASI CRUZO LA BARRERA

Casi cruzo la barrera
del espejo para ver
lo que no se puede ver:
el mundo cómo sería
si la realidad copiara,
y no al revés, el espejo
llena, por fin, de su nada.-

AUTOCINE

Se lee en la pantalla: sólo para ti
La función empezaría siempre que te duermes
Si no fuera porque a veces, felizmente la pierdes
Vienes al cine solo
como lo estás en la pantalla
tus encuentros con ella con la primera actriz
aunque fatales no agregan
su nombre a la falacia del reparto:
tú mismo haces todos los papeles.
Igual, será la última vez
que trabajemos juntos
La angustia que te despierta
tiene un aire de falsedad
Desistes de anotar en tu cuaderno de sueños
esa cosa de nada que llenaría cien páginas
el análisis para qué
una interpretación de rutina.-

SEÑORA ASESORA DEL HOGAR

Señora asesora del hogar
prefiero el caos a un resfrío
amigos
prefiero a un resfrío
el enfriamiento de las relaciones humanas.-

Enrique Lihn

Imágenes: Pinturas del artista chileno contemporáneo Carlos Ampuro

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Alejandra Pizarnik

(Buenos Aires, Argentina, 1936-1972)

"son mis voces cantando
para que no canten ellos,
los amordazados grismente en el alba,
los vestidos de pájaro desolado en la lluvia"

EL DESPERTAR poesía de Alejandra Pizarnik

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro

y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios

Qué haré con el miedo
Qué haré con el miedo

Ya no baila la luz en mi sonrisa
ni las estaciones queman palomas en mis ideas
Mis manos se han desnudado
y se han ido donde la muerte
enseña a vivir a los muertos

Señor
El aire me castiga el ser
Detrás del aire hay monstruos
que beben de mi sangre

Es el desastre
Es la hora del vacío no vacío
Es el instante de poner cerrojo a los labios
oír a los condenados gritar
contemplar a cada uno de mis nombres
ahorcados en la nada.

Señor
Tengo veinte años
También mis ojos tienen veinte años
y sin embargo no dicen nada

Señor
he consumado mi vida en un instante
La última inocencia estalló
Ahora es nunca o jamás
o simplemente fue

¿Cómo no me suicido frente a un espejo
y desaparezco para reaparecer en el mar
donde un gran barco me esperaría
con las luces encendidas?

¿Cómo no me extraigo las venas

y hago con ellas una escala
para huir al otro lado de la noche?

El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual

Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde

Señor
Arroja los féretros de mi sangre

Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón

Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas

Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo.-

Alejandra Pizarnik

Imágenes: Pinturas de la artista argentina Raquel Forner (Buenos Aires, 1902-1988)

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José Gorostiza

Poeta mexicano nacido en San Juan Bautista, hoy Villahermosa, Tabasco, en 1901 y fallecido en 1973. Su vida se repartió entre la literatura y el servicio público, fue uno de los miembros más destacados del grupo de los "Contemporáneos", junto con Xavier Villaurrutia. Gorostiza en sus obras "Canciones para cantar en la barca" y "Muerte sin fin" instala la belleza formal y el simbolismo, recuperando la tendencia más puramente espiritual de la poesía mexicana de esos años.

"¡Agua no huyas de la sed, detente!
Detente, oh claro insomnio, en la llanura
de este sueño sin párpados que apura
el idioma febril de la corriente"

LA LUZ SUMISA poesía de José Gorostiza

Alarga el día en matinal hilera
tibias manchas de sol por la ciudad.
Se adivina casi la primavera,
como si descendiera

en lentas ráfagas de claridad.

La luz, la luz sumisa
( si no fuera
la luz, la llamaran sonrisa)
al trepar en los muros, por ligera,
dibuja la imprecisa
ilusión de una blanda enredadera.
¡Ondula, danza y trémula se irisa!

Y la ciudad, con íntimo candor,
bajo el rudo metal de una campana
despierta a la inquietud de la mañana,
y en gajos de color se deshilvana.

Pero puso el Señor,
a lo largo del día,
esencias de dolor
y agudo clavo de melancolía.
Porque la claridad, al descender
en giros de canción,
enciende una alegría de mujer
en el espejo gris del corazón.

Si ayer vimos la luna, desleída
sobre un alto silencioso de montañas...
si ayer la vimos derramarse en una
indulgencia de lámpara afligida,
y duele desnatar en las pestañas
el oro de la luna.-

LA ORILLA DEL MAR

No es agua ni arena
la orilla del mar.
El agua sonora
de espuma sencilla,
el agua no puede
formarse la orilla.
Y porque descanse
en muelle lugar,
no es agua ni arena
la orilla del mar.

Las cosas discretas,
amables, sencillas;
las cosas se juntan

como las orillas.

Lo mismo los labios,
si quieren besar.
No es agua ni arena
la orilla del mar.

Yo sólo me miro
por cosa de muerto;
solo, desolado,
como es un desierto.

A mí venga el lloro,
pues debo penar.
No es agua ni arena
la orilla del mar.-

PAUSAS
1
¡El mar, el mar!
Dentro de mí lo siento.
Ya sólo de pensar
en él, tan mío,
tiene un sabor de sal mi pensamiento.

2
No canta el grillo. Ritma
la música
de una estrella.

Mide
las pausas luminosas
con su reloj de arena.
Traza
sus órbitas de oro
en la desolación etérea.
La buena gente piensa
-sin embargo-
que canta una cajita
de música en la hierba.-

José Gorostiza

Imágenes: Pinturas del artista ruso Wassili Kandinsky ( Moscú, 4 de diciembre de 1866- Francia, 13 de diciembre de 1944)

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Alvaro Mutis

(Bogotá, Colombia, 1923-2013)

Premio Gran Cruz de Alfonso X el Sabio de España
Premio Príncipe de Asturias 1997
Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana
Premio Cervantes de Literatura 2001

"Giran, giran
los halcones
y en el vasto cielo
al aire de sus alas dan altura"

CIUDAD poesía de Alvaro Mutis

Un llanto

un llanto de mujer
interminable,
sosegado,
casi tranquilo.
En la noche, un llanto de mujer me ha despertado.
Primero un ruido de cerradura,
después unos pies que vacilan
y luego, de pronto, el llanto.
Suspiros intermitentes
como caídos de un agua interior,
densa,
imperiosa,
inagotable,
como esclusa que acumula y libera sus aguas
o como hélice secreta
que detiene y reanuda su trabajo
trasegando el blanco tiempo de la noche.
Toda la ciudad se ha ido llenando de ese llanto,
hasta los solares donde se amontonan las basuras,
bajo las cúpulas de los hospitales,
sobre las terrazas del verano,
en las discretas celdas de la prostitución,
en los papeles que se deslizan por solitarias avenidas,
con el tibio vaho de ciertas cocinas militares,
en las medallas que reposan en joyeros de teca,
un llanto de mujer que ha llorado largamente
en el cuarto vecino,
por todos los que cavan su tumba en el sueño,
por los que vigilan la mina del tiempo,
por mí que lo escucho
sin conocer otra cosa
que su frágil rodar por la intemperie
persiguiendo las calladas arenas del alba.-

DESCIENDES POR EL RÍO

Desciendes por el río.
La barca se abre paso
entre los juncos.
El golpe en la orilla
anuncia el término del viaje.
Bien es que recuerdes

que allí esperé,
vanamente,
sin pausa ni sueño.
Allí esperé
tiempo suspendido
gastando su abolida materia.
Inútil la espera,
inútiles el viaje
y el navío.
Sólo existieron
el áspero vacío,
en la improbable vida
que se nutre
de la estéril materia
de otros años.-

EN ALGUNA CORTE PERDIDA

En alguna corte perdida,
tu nombre,
tu cuerpo vasto y blanco
entre dormidos guerreros.
En alguna corte perdida,
la red de tus sueños
meciendo palmeras,
barriendo terrazas,
limpiando el cielo.
En alguna corte perdida,
el silencio
de tu rostro antiguo.
¡Ay, dónde la corte!
En cuál de las esquinas del tiempo,
del precario tiempo
que se me va dando
inútil y ajeno.
En alguna corte perdida
tus palabras
decidiendo,
asombrando,
cerniendo
el destino de los mejores.
En la noche de los bosques
los zorros buscan
tu rostro. En el cristal
de las ventanas
el vaho de su anhelo.
Así mis sueños
contra un presente
más que imposible
innecesario.-

Alvaro Mutis

Imágenes: Pinturas de la artista argentina Leonor Fini (Buenos Aires, 1907-París, 1996)

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Aurora Luque

Poeta y traductora española nacida en Almería, en 1962. Licenciada en Filología Clásica por la Universidad de Granada. De su obra poética merece destacarse: "Hiperiónida" (1981) que obtuvo el Premio "García Lorca", "Problemas de doblaje" (1989), "Carpe Noctem" Premio Rey Juan Carlos en 1992, "Carpe mare" (1996), "Transitoria" , Premio Andalucía de la Crítica en 1998, "Las dudas de Eros" (2000), "Portuaria" antología 1982-2002, "Camaradas de Ícaro" Premio "Fray Luis de León" , 2003, "La siesta de Epicuro" (2008), etc.

"Hay viajes que se suman al antiguo color de las pupilas.
Después de ver las islas de Calipso ¿es que acaso Odiseo
volvió a mirar igual?"

DEL DESCIFRAR poesía de Aurora Luque

Fluir en la corriente sagrada de los versos
de una noche a otra noche
y ser atropellada, ser mordida
por la negra belleza que estalla en las

palabras.

Y qué saturación sentir el aire
de otros mundos, la hoja que temblaba
en la lluvia con sol, los astros asomados
a la leve escritura,
a un aroma olvidado de la infancia
o un placer sumergido
en las aguas más hondas de la vida:

carne que se entreviese
-erótico fulgor rosado y denso-
bajo el encaje oscuro del poema.-

INTERIOR

A menudo converso con mis sueños.
Los invito a salirse de la noche
y se sientan, con trajes neblinosos,
junto a mi mesa sucia de papeles.
Y les pregunto sobre su sintaxis
porque se ofenden si hablo de semántica.
Hoy he recuperado de sus manos
un fragmento de ti tan exquisito
como una noche de junio de Gil de Biedma,
un otoño de Keats o aquel sabor a polo de
naranja
de las viejas mañanas de domingo.-

LA ARQUITECTURA DEL DESEO

El deseo: nefasta construcción, sin indicios
de habitabilidad, que se levanta dentro del
cuerpo sin cimientos previos. (¿Quién podía
intuir tantos solares aptos y replegados?)
El deseo: laberinto con una instalación de
alarmas que traicionan.

El deseo: laberinto enmarañándose desde
un roce de lenguas hasta un mar que
inunda islas.
Insiste el laberinto. Luces impenetrables y
un sopor amarillo van cegando los
corredores. No hay monstruo más hermoso
que el amor acosado.-

LA LEYENDA DEL CUERPO

Reconstruir un cuerpo
fragante en la memoria:
ingresa en el recuerdo semidiós
y en el olvido, viento.

El tacto: narraciones
de una teogonía suficiente:
ninfas en la saliva, los mensajes
de iris en la sangre, el asediar
de amazonas, cuántas alegorías
quisiéramos del fuego, la conciencia
suprema de la piel.

El cuerpo amado nunca
es solamente un cuerpo.-

Aurora Luque

Imágenes: pinturas de Paul Gauguin (París 7 de junio de 1848- Islas Marquesas, 9 de mayo de 1903)

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Humberto Garza

Poeta mexicano nacido en Montemorelos, Nuevo León en 1948. Incursionó en la poesía desde los doce años de edad, y tres años más tarde emigró con su familia a Estados Unidos, estableciendose en Houston, Texas, donde reside desde entonces. Sus trabajos han sido difundidos en importantes publicaciones literarias y radiales. Una antología de parte de su obra está contenida en "Un tiempo escondido" publicado en el 2003.

"Respiraba en mí, en mí; pero muy dentro,
como los tiernos brotes de una planta pequeña.
El aire de tu vaho llegaba al pensamiento
dándole vida al canto del pájaro que sueña"

MARINA poesía de Humberto Garza

Surgías como hada en el silencio

de mi deseo amargo,
tu piel iridescente semejaba
divina flor de mayo.
Mis ojos perseguían tu mirada
y el rumor de tus labios;
rompía los hechizos de la noche
con amorosos cantos.

La fiesta de las rosas perfumaba
tus adorables manos,
llegaba una brisa de nostalgias
hasta tus ojos claros.
Marina, las cosas te adornaban
como la hierba al campo,
yo buscaba caer en la prisión
de tus lejanos brazos.

Mi voz acompañaba la tiniebla
por entre candelabros
que después el proscenio revelaba
tan sólo eran retablos.
Duele saber, amiga, que las aguas
de ese bullente océano,
han dejado el salitre de tu cuerpo
en mis ardientes labios.

Seremos cual estrellas yuxtapuestas
por un dictado extraño,
hablando de cosas inconcretas
un lenguaje raro.
Tú, llenando de magia y transparencia
este universo largo.
Yo, buscando llegar a tus oídos
con mi ruido de pájaros.-

MAÑANA

No bordaste el pañuelo
que te pedía,
voy a marchar sin él
por esta vida.
Si llego al cielo
no llevaré de ti
ningún recuerdo.

Todos están cantando
mientras te busco
entre los ruidos grandes
que hay en el mundo.
¡Ay, si yo fuera!
el corazón del astro
que tú deseas.

Ángel de medianoche
cuando te escondes,
quieren enamorarte
los soñadores.
Ángel divino,
quiero escapar del mundo
y volar contigo.

Pétalo mañanero,
vas por el viento,
y mi suspiro en llamas
te va siguiendo.
Allá en los montes
no me confundas nunca
con otros hombres.

Voz de los naranjales,
azul del cerro;
convertido en palabras
marcho del pueblo.
Lluvia de cera
cubre y preserva todo
hasta que vuelva.-

Humberto Garza

Imágenes: Pinturas del artista francés Henri Matisse (1869-1954)

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Anuncio por palabras

Punto de partida

Poetas colombianos

Canto en el sur

Cuba

Balada del ausente

En la sombra

Carta

Del olvido

Amor

Ausencia

Adiós

Puerto libre

Hotel antiguo

Hotel Lucero

El despertar

La luz sumisa

Ciudad

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Marina