Nosotros Somos Quien Somos

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Ana Lema

Poeta y traductora argentina nacida en Buenos Aires en 1973. Estudió Letras y Periodismo. Realizó talleres sobre literatura en la Feria Internacional del Libro de Edimburgo (Escocia) junto a Mario Vargas Llosa, entre otros. Ha publicado en poesía: "Babilonia" (2002), "Mapas" (2004), "Words. Images and Poems" (2006) junto al fotógrafo Steffan Jones. Integró la "Pequeña Antología de la Poesía Argentina" (2004). Se desempeña como redactora y traductora para medios de España, Italia y del Reino Unido.

"Machacan contra sus labios las paredes
del estanque y alimentos adheridos
a sus costados barrosos, pero no les
interesa, injieren, casi degluten amarillos"

LA SOBERANA

Tres años después de abandonar la isla,
y en ella a mi amor, vi "Los amantes del
círculo polar".
Su película preferida me contó la noche
de mi despedida.
Fue en el piso que compartías con David,
aquel escocés, también separatista,
con quien te escurrías las horas
reflexionando sobre política.
Tu Catalunya , de España: "juntas pero no
revueltas".

Yo en cambio, vengo del sur del mapa,
donde los problemas si bien no
escasean, son ajenos a los reclamos de
autonomía.
Habrá sido como para compensar que
terminaría sepárandome de vos.

La 9 de Julio otra vez cortada

por crispados manifestantes con
pancartas
y una pila de neumáticos en llamas.

Poco y nada conserva del verde en las
plazoletas laterales.
Evocación furiosa de lo perecedero.
Lo mismo nuestro amor
tan desandado
que ahora implacable me acecha la
memoria
para rebulle de mi hoy.-

ENTRECASA

Mezquino abandono de la niñez sin
sueño.
Y tortita de manteca
mamá me da de palos,
papá dobla la apuesta.

En vano protesta cría enajenada
a sabienda de que los mayores
han ganado la batalla
de antemano.-

NO ME VENDO

Cuervos rebuscan migajas y vuelan hacia
otras costas.
Me despoja de todo ¿viste? hasta de la
voluntad.
Hábil carnicero de la felicidad.
No me hacía bien, en el fondo apenas me
entretenía.
Por demás sabido, que la costumbre es
ladina.

Sinsabores, aparte.
La procesión va por dentro.-

VENDIMIA

El señor juez, hombre poderoso,
conservador a ultranza y creyente devoto
asiste, desde hace horas, al incipiente
derrumbe de sus principos de fe.
Todo comenzó ayer, con la noticia de la
hija quien tras reunir a la familia les
confesó su embarazo.

Entonces, la madre tomó sus lentes para
sol y sin decir palabra, se marchó.
El padre, en cambio, estalló de furia su
mirada desorbitada se clavó en la ahora
impúdica y conteniendo su ira para no
alzar la voz, le ordenó sentarse.

Respiró profundo y acto seguido instigó,
reprochó, criticó, juzgó y menospreció a
la cría profana quien muda de espanto
asistió al pisoteo paterno.

Horas más tarde, mamá de regreso
restableció la paz.

Había concluído la vendimia familiar.-

Ana Lema

Imágenes: Pinturas del artista argentino Héctor Basaldúa (Pergamino, 1895-Buenos Aires, 1976)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todo los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.


  "Asesinaos pero vosotros los inquisitoriales
azuzadores de la matanza...pero dejad tranquilo
a ese niño que duerme en una cuna,
y al campesino que nos suda la harina y el aceite"

Miguel Labordeta

Poeta y editor español nacido en Zaragoza en julio de 1921 y fallecido en agosto de 1969. Se licenció en Historia y escribió en 1945 su primer libro de poemas . Parte de su obra: "Sumido 25", "Violento Idílico", "Transeúnte central", "Memorandúm" (1960), "Epilírica" (1961), "Punto y aparte" (1967), etc., al final de su vida aparecen "Los Soliloquios" (1969), que junto a "Autopía" fue publicación póstuma en 1972. También escribió una obra de teatro titulada "Oficina de Horizonte" (1955).

RETROSPECTIVA EXISTENTE

Me registro los bolsillos desiertos
para saber dónde fueron aquéllos
sueños.
Invado las estancias vacías
para recoger mis palabras tan
lejanamente idas.
Saqueo aparadores antiguos,
viejos zapatos, amarillentas fotografías
tiernas.
estilográficas desusadas y textos
desgajados del Bachillerato
pero nadie me dice quién fui yo.

Aquellas canciones que tanto amaba
no me explican dónde fueron mis
minutos,

y aunque torturo los espejos
con peinados de quince años,
con miradas podridas de cinco años
o quizá de muerto,
nadie, nadie me dice dónde estuvo mi voz
ni de qué sirvió mi fuerte sombra mía
esculpida en presurosos desayunos,
en jolgorios de aulas y pelotas de trapo,
mientras los otoños sedimentaban
de pálidas sangres
las bodegas del Ebro.

¿En qué escondidos armarios
guardan los subterráneos ángeles
nuestros restos de nieve nocturna
atormentada?
¿Por qué vertientes terribles se despeñan
los corazones de los viejos relojes
parados?
¿Dónde encontraremos todo aquello
que éramos en las tardes de los sábados,
cuando el violento secreto de la Vida
era tan sólo
una dulce campana enamorada?
Pues yo registro los bolsillos desiertos
y no encuentro ni un solo minuto mío,
ni una sola mirada en los espejos
que me diga quién fui yo.-

DAME

Dame
minuto perdido
tu sentido entero.

Dame
nube olvidada
tu hermosa tristeza sin arraigo.

Dame
Vida mía única

tu imposible verdad.

Dame
mi soledad
tu repleta cosecha de renuncias.

Dame
muerte mía
tu relámpago de abrasado total.-

***************

Las madrugadas de los fusilamientos
el último lecho oh piedra el eficaz
batracio simultáneo
un tumulto de banderas desgarradas
la luna suave sobre tus silenciosos cementerios
Qué has hecho de tu hermano?
en el torbellino de las mochilas
los ojos de las hormigas
no perdonan
yacen allí,
jamás
todo fue
consumado
todo fue
arrebatado
por un viento
impasible
que se llamaba
ol
vi
do
o
des
truc
ción.-

Miguel Labordeta

Imágenes: Pinturas del artista argentino Martín La Spina (La Plata, 1973)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Xavier Villaurrutia

México DF, 27 de marzo de 1903- 25 de diciembre de 1950
Homenaje a los 109 años del nacimiento del poeta mexicano

"Amar es una angustia, una pregunta
una suspensa y luminosa duda;
es un querer saber todo lo tuyo
y a la vez un temor de al fin saberlo"

NOCTURNO AMOR

El que nada se oye en esta alberca de sombra
no sé cómo mis brazos no se hieren
en tu respiración sigo la angustia del crimen
y caes en la red que tiende el sueño.
Guardas el nombre de tu cómplice en los ojos
pero encuentro tus párpados más duros
que el silencio
Y antes que compartirlo mataría el goce
de entregarte en el sueño con los ojos cerrados
Sufro al sentir la dicha con que tu cuerpo busca
el cuerpo que te vence más que el sueño
Y comparo la fiebre de tus manos
con mis manos de hielo
y el temblor de tus sienes con mi pulso perdido
y el yeso de mis muslos con la piel de los tuyos
que la sombra corroe con su lepra incurable.
Ya sé cuál es el sexo de tu boca
y lo que guarda la avaricia de tu axila
y maldigo el rumor que inunda el laberinto de tu oreja
sobre la almohada de espuma

sobre la dura página de nieve
No la sangre que huyó de mí como del arco
huye la flecha
Sino la cólera circula por mis arterias
Amarilla de incendio en mitad de la noche
y todas las palabras en la prisión de la boca
Y una sed que en el agua del espejo
sacia su sed con una sed idéntica.
De qué noche despierto a esta desnuda
noche larga y cruel noche que ya no es noche
Junto a tu cuerpo más muerto que muerto
que no es tu cuerpo ya sino tu hueco
Porque la ausencia de tu sueño ha matado a la muerte
y es tan grande mi frío con un calor nuevo
Abre mis ojos donde la sombra es más dura
y más clara y más luz que la luz misma
Y resucita en mí lo que no ha sido
y es un dolor inesperado y aún más frío
y más fuego
No ser sino la estatua que despierta
en la alcoba de un mundo en que todo ha muerto.-

INVENTAR LA VERDAD

Pongo el oído atento al pecho,
como, en la orilla, el caracol al mar.
Oigo mi corazón latir sangrando
y siempre y nunca igual.
Sé por qué late así, pero no puedo
decir por qué será.

Si empezara a decirlo con fantasmas
de palabras y engaños al azar,
llegaría, temblando de sorpresa,
a inventar la verdad:
¡Cuando fingí quererte, no sabía
que te quería ya !.-

POESÍA

Eres la compañía con quien hablo
de pronto, a solas.
Te forman las palabras
que salen del silencio
y del tanque de sueño en que me ahogo
libre hasta despertar.
Tu mano metálica
endurece la prisa de mi mano
y conduce la pluma
que traza en el papel su litoral.
Tal vez, voz de eco
es el rebote de mi voz en el muro,
y en tu piel de espejo.
Me estoy mirando mirarme
por mil Argos,
por mí largos segundos.
Pero el menor ruido te ahuyenta
y te veo salir
por la puerta del libro
o por el atlas del techo,
por el tablero del piso,
o la página del espejo,
y me dejas
sin más pulso ni voz y si más cara,
sin máscara como a un hombre desnudo
en medio de una calle de miradas.-

Xavier Villaurrutia

Imágenes: Pinturas del artista español José Manuel Merello (Madrid, 1960)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Némer Ibn El Barud

Poeta , escritor y periodista argentino de origen libanés, nacido en San Juan en 1925 y fallecido en 2010. Se dedicó a la escritura y se especializó en ciencias de la comunicación, siendo catedrático en la Universidad de San Juan. LLegó a publicar mas de una treintena de libros, donde además de poesía abordó el ensayo, el cuento y el teatro. Ejerció como periodista profesional con título de nivel internacional expedido por la UNESCO. Brindó memorables conferencias en la Feria del Libro de Buenos Aires.

"Y aquí estoy. En ti,
en una misma carne inerme
y repetida
hasta el cansancio de los siglos"

SU MANANTIAL

Su voz crece en las sombras.
Ronda frío.
En nuestros pies;
en los pies se esconde.
A cada paso suma una sonrisa.
Por eso el aire abre su metal.
Nos deja hollar su canto,
sus vocales
y en música resuelve el llanto
que con nosotros viene
inderramable.-

EN LA PIEDRA

En la piedra está.
Coágulo nono.
Forma primera
bajo el escalofrío de la noche.
En la piel adventicia
y mineral
está el fuego
detenido allí,
inerte
mientras rondaban los astros
con nosotros
procurando el diseño inicial.
El contorno.-

QUÉ DEL AMOR

Qué de la vida
y de la muerte queda
después de tí.
Sólo nosotros nos lloramos.
En hambre, frío,
lujuria y compasión
buscamos el eco.
Matar la soledad
este pan de hielo
que tu incesante mano nos da
miga por miga
-día por día-
en tanto cae a la luz
y a la sombra
el hueso vertical
articulado,
queriendo horadar
la niebla que te cubre
a pesar del buen sol
la enferma luna
y los dioses
después de ti
inventados.-

MONOSÍLABOS
EN LA MAÑANA

Contigo conocí el amor
porque sólo me diste de él
la forma imposible.

¡Que dulce es la palabra del amor
cuando no habla!

Juntos o separados
el amor es siempre
una distancia a cubrir.

¿A quién amas?
¿A mí o a mi amor por ti?

Temo que la distancia
que me separa de ti
se acorte tanto que ya no te vea.

Cuando creábamos el amor

creíamos en el amor.

No te quiero por imposible,
sino porque eres posible, en mí.

Nunca le requieras al amor
una razón de amor,
porque está hecho de interrogantes.

Si me rechazas,
te condenas al remordimiento.
Si me amas,
te condenas al remordimiento.

Como la playa y la ola,
yo puedo contenerte;
y esperarte.

Acompáñame a conocernos,
acompáñame a interrogarnos.
Acompáñame a olvidarnos.

En la región de las sombras
no existe una sombra
más que otra.

En el instante supremo
seré lo mismo que soy ahora:
un supremo instante.

¿Por qué la medida de la copa
tiene que ser la medida de mi sed?

Peco por todo, menos por pecar.

Como el otoño, como la llovizna,
como la tristeza.-

Némer Ibn El Barud

Imágenes: Pinturas del artista italiano Umberto Boccioni (Regia de Calabria, 1882-Verona, 1916)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.-

Amanda Berenguer

Poeta y editora uruguaya nacida en Montevideo en 1921 y fallecida en 2010. Con apenas 19 años publica su primer poemario: "A través de los tiempos que llevan a la gran calma" y a los 20: "Canto hermético". Con su marido, el escritor José Pedro Díaz arman una imprenta y editorial llamada "La Galatea", este emprendimiento es de gran influencia en la sociedad uruguaya de la época. Autora de unos veinte libros de poesía, recibió numerosas distinciones como el Premio del Ministerio Público en 1952 y 1961, el de la Cámara Uruguaya del Libro y el de la Intendencia de Montevideo, entre otros.

"Escribo una carta infinita
en la pared ambigua del recipiente
que me contiene, unas veces adentro
otras veces afuera, sin levantar el bolígrafo"

PRIMAVERA

A veces que estamos sobre el mundo
para ver la espantable maravilla,
en que vemos nacer la primavera
bajo un grito mortal, como los niños.
Hay veces tan difíciles, y estamos
de pie, en la irrespirable tolerancia
de la tierra, entre luces de peligro,
comiéndonos las uñas, escribiendo
una letra con tierra sobre el cielo,
para vernos el hasta donde, el hasta
cuándo, y vemos a veces como muertos
con los huesos floridos, así reyes
yacentes y enjoyados. Para vernos.
Y hay veces entre otras, tan serenas,
en que vamos de sombra, y no se ve.-

¿NO QUIERES VENIR A LLORAR CONMIGO?

Hay algo/la ciruela morada cayó del árbol/
una nube oscurece placidamente
la habitación/ ¿nadie?/
goteaba la canilla en la cocina
serena y suave/te necesito/estoy
descendiendo por una escalera mecánica
que me lleva a ciegas/ ¿soy yo?/
sin embargo me veo sentada a la mesa
escribiendo y
"cuando quiero llorar no lloro
y a veces lloro sin querer"/

hermano mio/haremos una reunión
plañidera en las entrañas de la angustia/
el tiempo nos mira y nos engaña/
¿trampa?/ ¿alucinación?/ la ciruela morada
cayó del árbol/-lo siento/dijo el viento/
y pasó de largo/llevándose lo más querido/
y aquí estoy/en el borde mismo
de lo que no sabemos/en este rincón
de la casa/te necesito/óigame quien me oiga/
¿quieres venir a llorar conmigo?-

TAREA DOMÉSTICA

Sacando las telarañas del cielo
desmantelado
con el mismo utensilio
de todos los días,
sacudo el polvo
obsecuente
de los objetos regulares, sacudo
el polvo, sacudo el polvo
de astros, cósmico abatimiento
de siempre, siempre muerta caricia
cubriendo el inmobiliario terrestre,
sacudo puertas y ventanas, limpio
sus vidrios para ver más claro,
barro el piso tapado de deshechos,
de hojas arrugadas, de ceniza,
de migas, de pisadas,
de huesos relucientes,
barro la tierra, más abajo, la tierra,

y voy haciendo un pozo
a la medida de las circunstancias.-

EL VIDRIO NEGRO

El cono de la lámpara me pone a foco
más cerca
más nítida
me veo y me ven

la imagen con fantasma ajustará
sus círculos
y no sé si cubrirla ya con un paño de
lágrimas
el recuadro de una silla enmarca la lluvia
sobre el vidrio negro
el árbol en lo oscuro
inclina del otro lado sobre mi hombro
su brillo cubierto de hilos
-la ventana es un ojo
un dragón de tinta-
esa torcaza colgada a mis espaldas
proyecta una espiral amarilla
y mostacillas de fósforo le queman
las alas
-se repite-
el vidrio negro nos envuelve
malignamente:
la ventana es una célula encapuchada
una mirada fotográfica
un revólver

el cono de la lámpara me pone a foco

está sentada vestida de rojo escribiendo
mira de vez en cuando la ventana
la lluvia sobre el vidrio negro
le apuntan:
es un blanco perfecto.-

Amanda Berenguer

Imágenes: Pinturas del artista cubano Ignacio Nazabal (La Habana, 1962)

Una publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.-

Oriette D' Angelo

Poeta venezolana, nacida en Caracas en 1990. Es abogada por la Universidad Católica "Andrés Bello". Participó en el Taller de poesía del Instituto de Creatividad y Comunicación a cargo de Eleonora Requena y en el Taller de Poesía del Centro de Estudios Latinoamericanos "Rómulo Gallegos". Ha publicado de manera independiente en diversos medios gráficos y virtuales.

"Estoy condenada a perder la memoria
uno de mis hemisferios cerebrales
se quedó en la gaveta.
Sufro de despiste selectivo"

MEMORIA TRAPECISTA

Procedemos de un circo

de una memoria trapecista

Cansa ser noviembre y mancha de poema ajeno.

Cansa nuestro tiempo y espacio,

que ahora es distinto.

Cansa el fragmento roto que me une,

la fachada del tornillo que me aprieta,

la sala de espera que soy todos los días.

Cansa serte

Olvidarte

Cansa la humanidad que escondo

en el trapecio que me zumba

al vacío de tus piernas.

Cansa ir de aquí

para allá

Ser todos los lugares

y a la vez ninguno.

Memoria cansada en tu vaivén

Cerebro cansado de tantos olvidos

Deja que se rompa la cuerda

y sálvame.-

EXTRAVÍO I

Sé:

que cuando el amor

entra por la puerta

es porque va saliendo de un hotel.-

EXTRAVÍO II

Tengo una enfermedad que juzga

mi condena: tener el vientre lleno

de suicidios.-

AETERNUS

Dame una definición de la palabra

eterno

Quítame las ganas

de chamuscar la lengua

de poner mi cabeza

en tu plato

de censurar mis senos

con una camisa XL

Dame una definición calcinada

redonda

y con osteoporosis

Dime lo que es

quererse mucho

o excesivamente

mientras te olvido.-

CORTAR LA CARNE ES PERMITIR EL HUESO

Punto, sutura,

paraíso

Descanso en hilo suspendido

aguja rota en sueño momentáneo

Herida abierta sobre un plato

Sutura descompuesta

Salvación extemporánea

Mi cuerpo es una transición

que grita

¡no me salves! Que no te lo he

pedido

Te muestro los huesos

y te ruego

me abandones

que ya estoy cansada de saturarme

la memoria,

de esconder la herida abierta

que eres

de olvidarte a golpes

de empujarte hacia el hemisferio

sur de mi cerebro

de verte feliz

mientras mi cuerpo explota

Dejame el cuerpo quieto,

que tiembla con tus manos

de plaquetas frías.-

Oriette D' Angelo

Imágenes: Pinturas del artista español Hermenegildo Anglada Camarasa (Barcelona, 1871-1959)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Carlos Roberto Gómez Beras

Poeta, editor y profesor universitario nacido en El Seibo, República Dominicana en 1959. Su poesía ha sido traducida al francés, inglés, italiano y húngaro. Reside en Puerto Rico donde ha publicado, entre otros, "Viaje a la noche" (1989) Premio Nacional de Poesía del Pen Club, "La paloma de la plusvalía y otros" (1996), "Poesía sin palabras", (2006), "Animal de sombras", etc. En el 2007 se reunió gran parte de su trabajo de los años 1989-1992, en "Aún". Ha sido premiado en certámenes nacionales e internacionales.

"Una navaja pasa suspirando
entre dos pétalos líquidos
entre dos sílabas apenas recuperadas
por el esfuerzo de dos dedos"

AUTORRETRATO

No soy un hombre
Soy un poema.
Una mujer ya fallecida
me escribió en la noche
sobre una servilleta.
Una mujer todavía ingenua
me recita en la penumbra
con su voz de eucalipto.
No soy un hombre.
Mi rostro es un verso.
A veces
para poder oírme
me busco en los espejos.-

RAGA NÚMERO DOS

Ya la última noche veo.

He besado la boca postrera
en este sendero de estatuas
imperfectas.
Alguien, con dedos de arcilla,
moldeó mis labios ajados
y en la penumbra de un bosque
de símbolos intercambiamos
balas, estampillas postales
y caricias.
Su boca era fina y accidentada:
un río oriental corría por ella:
un licor sagrado despedía su
aliento.
Las aguas espesas y tibias
reflejaron
mi pérdida y su ausencia.
Por aquel río personal
nos paseamos en dos barcas
rojas y borrachas.
Besándonos
mis cenizas cubrieron sus ojos
y su dolor encendió mi razón
hasta convertirla en ceniza.
Porque es así
el amor de los tristes:
una barca de humo flores
a la deriva de un río.-

RAGA NÚMERO TRES

Veo ya la noche última:
El día ha sido herido
por las falsas esperanzas
del cumplido oficinista.
El crepúsculo está manchado
por este paisaje de huérfanos.
Desde un balcón observo
como caen exhaustos
los pájaros de mis sentidos.
Es la hora:

en París un hombre muere sin
aguaceros
y aquí las sombras
establecen su imperio
como un ejército de ahogados
y perdidos.
Ya no soy el de entonces.
He cultivado los procesos
de la ternura y el delirio.
He fingido el amor
con un libro abierto
con un cigarrillo encendido.
Es la hora:
no basta ya tu entrega
ni los amigos asomados al alcohol.
En este día de cosas caídas
paso de ti a mí mismo:
se me caen de la piel
las fechas y los asuntos.
Muy lejos quedaron los temblores
en las hojas del eucaliptu,
muy atrás también
las frágiles y obscenas
palabas al oído.

Ya veo la última noche.
Cierro los ojos.
(quiero oír por última vez
la cítara de tu cuerpo:
la abeja feroz que se pasea
por las vasijas repletas de tus senos,
por el plato vacío de tu vientre.
Abro los ojos...es el universo
todavía
y su silencio.-

Carlos Roberto Gómez Beras

Imágenes: Pinturas del artista Georges de La Tour (Vic-sur-Seille, Francia, 1593-Lunéville,1652)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Salvadora Drome

Poeta y traductora. Salvadora Francisca Jiménez López, "Salvadora Drome", nació en Montpellier en julio de 1963, su vida transcurre en España, entre Málaga y Córdoba. Licenciada en Filología Francesa por la Universidad de Granada. Ha publicado, entre otros, "Poesía sociable" (1997) ganador del II Certamen de Poesía "María del Villar" en Navarra. "El rumor" (2001), "Marcel" (2008), "Por fin Antígona", obra de teatro, ganadora del Premio de Creación de la Diputación de Córdoba en 1997.

"El pastor se quedó dormido
y cada pérdida
abunda en el invierno
y se allana todo de desdichas"

VACACIONES

A mano derecha un lugar sin preguntas,
a mano izquierda el sitio de los colores
sin banderas.
Los hombres hace tanto tiempo
que olvidaron nombrar etiquetas y
medallones que no sé si será
prudente recordar que lo olvidaron.
En fin, la historia.
Las farolas acaban de encenderse,
el cielo tiene un manto rosa.
No quiere decir nada este exceso,
merecía azúcar.
Créanme, tampoco me la han regalado.-

OTRO BALCÓN

Mi balcón está lleno de redes,
mi balcón es un balcón enredado
pero cuando bajo al agua,
los ojos de una mujer sin futuro
se alegra de mi agilidad de escamas.
El cielo está tan alto,
las hojas tan erguidas
y el verde y el azul por fin
mixturados
como un juego de paletas.-

LA COMÉDIE HUMAINE

Yo quise un día leer La cómedie humaine,
subir al Himalaya, bañarme en ríos nuevos,
beber con Marco Polo.

Yo no sabía que existían todas esas cosas:
La comédie humaine, el Himalaya, los ríos sus aguas,
Marco Polo y sus aventuras.

Pero sin saberlo sabía que quería ser explorador.
¿Había alguna posibilidad
de ser una bailarina con plumas y boa?

Yo quise ser todas esas cosas
cuando sentía el viento en mi torso
y contemplaba el campo que mi trabajo
había ordenado.

No sabía ponerle palabras a mis deseos,
así que el silencio se hizo cobre
y vi venir el mundo como una riada
y tuve que dejarle paso a la vida que me hicieron.

Todas las imágenes posibles
se encerraron en mi cabeza,
se entristecieron en mis pupilas.

Hoy soy un hombre evidente y viejo,
y me pregunto:
"¿Para qué quería que me quisieran los mediocres?"
¡Ay Dios!
Ya no tengo tiempo de leer La comédie humaine.-

LA CÓLERA VIGILADA

De los tejados,
de los picos de los pájaros,
de la luz
y las ventanas.
De aquellas cortinas cobardes
y de aquel otro silencio
sale una violencia atolondrada.
Y el desprecio del torpe molinero,
el mismo que cansado de amasar
se echó junto a la fuente,
cerca de la jara y los palmitos
que sombrean su última pesadilla.

"Maldito hombre
que te levantas entre azules
y sin respetar el sol
ni el ritmo inventas tu
fracaso en otros ojos.
Maldito hombre
que no conoce el valor
de la levadura".

Así habló el pastor y
bajó la cañada fresca
de los cerezos:
"Maldito hombre
que no conoce el color
de la amistad,
que no aprecia el recto
laberinto del horizonte,
invitación sencilla".

************************

Salvadora Drome

Imágenes: Pinturas del artista español contemporáneo, Gabriel Portolés.-

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Lucas Costa

Poeta chileno nacido en Santiago en 1988. En el año 2010 recibió la Beca de la Fundación Pablo Neruda. Con su libro "Encomienda" ganó el primer lugar del Premio Roberto Bolaño (2012). Con su segunda obra, obtuvo la Beca de Creación Literaria del Fondo del Libro (2013) y una Mención Honoraria en el Premio Stella Corvalán. Actualmente imparte el Taller de Escritura "Al pulso de la Letra"

"Sudan las prendas que rehúyen del color.
El color en días de juicio. Ojalá estuviésemos lejos,
aunque todos cerca del martirio,
de la resurrección"

ENCOMIENDA

En la cárcel el poema es suplemento
alimenticio.
Enfermos terminales lo tomaban.
Venía un tiraje deficiente.
A ellos hasta una brisa los fulmina.
Tumbas cubren este verso.
Mi padre no lo supo hasta muy
tarde.
El suplir no puede alimentar.
Cristo viene por los que violamos
la ley.
Para eso está: para quebrantarla.
Todos somos los culpables.
Yo el primero por escribir esto que
ves.
Ya nos encomendamos.
Un paquete cruza las aduanas, llega

a tus manos.
Las palabras dichas, intactas en esta
oración.
Entonces, no al poema donde
terminas
la sinceridad nunca empezada para
quienes
no saben qué se nombra. No te pases
de listo.
Impregna la hoja de tu biografía.
Cuenta porqué tu papá cayó en la
cárcel.
Pero hazlo con distancia, con finta
mordaz, por mera simpatía.
Dispara contra lo que se mueva.
Y por favor, no nos digas más
de la cuenta.
(que esos borrones no salen nunca).
No el poema donde se concilian las
razones
de porqué permanecer escribiendo.
Hay algo que falta, que no se
resuelve
por lo escueto, lo duro, lo postizo, lo local.
Pon de todo esto y procura zafarte.
Rinde cuentas, no pleitesía.
Hazte cargo de los baches, cabos sueltos.
Ellos zumban tanto en tu casa como
arriba del murallón.
Pon ahora: "un ave trata de
posarse".
El cableado la electrocuta.
"tanto cable dando vueltas".
Ponlo para hacer cortocircuito con
el lector.
No al poema doblado, metido en las
rendijas.
Los cabos lo revisan.
Un paquete dentro.
El corazón cerrado.
La encomienda llega a la puerta.-

PLAYA DE ESCOMBROS

Vuelvo a la geografía de él como
quien mira por vez primera
un mapa y dice: "el mundo no puede
ser tan grande
para ponerlo tan chico". llegaste a
clase ese día, te lo confirman
con una sola frase: terremoto en
Japón" del mapa
se pueden formar arrugas, con el atlas
de la clase de geografía.
Ocuparlo de avión, cómo no. Bajo tu
puesto tienes una trinchera

necesaria en caso de que se ponga
a temblar.
Al otro lado del papel estaba todo
bajo el agua y no supiste.
Piensas: ¿Por qué no lo sentí?
¿Cuándo fue y porqué a ellos
ahora?
Tal vez no te lo responda tu
profesora. Ni lo intentes.
El globo terráqueo cabe casi en tu
mano, la pantala por donde miras
es más chica que tu palma. Nuestra
dificultad para calcarlos
en el papel mantequilla era por el
innegable tembloreo,
la dificultad de ver todos sus
pliegues. Lazos sanguíneos:
placas tectónicas del porte que
plazca (cuánto mide la catástrofe).
No se puede medir, aunque digan
que existen instrumentos
y hayan grabaciones en mano para
corroborar. No se puede medir
ni la esperanza ni la fe a ratos, en
onzas o caballos de fuerza.
En vivo y en directo vuelves al lugar
que estabas
pero no está.-

Lucas Costa

Imágenes: Pinturas del artista mexicano Rufino Tamayo (Oaxaca de Juárez, 1899-1991)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Carlos Pellicer

(Villahermosa, Tabasco, México, 1897- México DF, 1977)

"La paloma gris es una joven extranjera
cuyas ropas de viaje
dan aire de sorpresas al paisaje
sin compradoras y sin primaveras"

CANTO DESTRUIDO

¿En qué rayo de luz, amor ausente
tu ausencia se posó? Toda en mis ojos
brilla la desnudez de tu presencia.
Dúos de soledad dicen mis manos
llenas de ácidos fríos
y desgarrados horizontes.

Veo el otoño lleno de esperanza
como una atardecida primavera
en que una sola estrella
vive el cielo ambulante de la tarde.

Te amo, amor, y nada estoy diciendo
para llamarte. Siento
que me duelen los ojos de no llorar. Y veo
que tu ausencia me encuentra
como el cielo encendido
Y una alegría triste de no usarla
como esos días en que nada ocurre
y está toda la casa
inútilmente iluminada.

En la destruida alcoba de tu ausencia

pisoteados crepúsculos reviven
sus harapos, morados de recuerdos.
En el alojamiento de tu ausencia
todo lo ocupo yo, clavando clavos
en las cuatro paredes de la ausencia.

Y este mundo cerrado
que se abre al interior de un bosque antiguo,
ve marchitarse el tiempo,
despolvorearse la luz, y mira a todos lados
sin encontrar el punto de partida.

Aunque vengas mañana
en tu ausencia de hoy perdí algún reino.

Tu cuerpo es el país de las caricias,
en donde yo, viajero desolado
-Todo el itinerario de mis besos-
Paso el otoño para no morirme,
sin conocer el valor de tu ausencia
como un diamante oculto en lo más triste.-

HORAS DE JUNIO

Vuelvo a ti, soledad, agua vacía,
agua de mis imágenes, tan muerta,
nube de mis palabras, tan desierta,
noche de la indecible poesía.
Por ti la misma sangre -tuya y mía-
Corre el alma de nadie siempre abierta.
Por ti la angustia es sombra de la puerta
que no se abre de noche ni de día.

Sigo la infancia en tu prisión, y el juego
que alterna muertes y resurrecciones
de una imagen a otra vive ciego.

Claman el viento, el Sol y el mar del viaje
Yo devoro mis propios corazones
y juego con los ojos del paisaje.

Junio me dio la voz, la silenciosa
música de callar un sentimiento.
Junio se lleva ahora como el viento
y el alma inútilmente fue gozosa.

Al año de morir todos los días
los frutos de mi voz dijeron tanto
y tan calladamente, que unos días
vivieron a la sombra de aquel canto.
(Aquí la voz se quiebra y el espanto
de tanta soledad llena los días).

Hoy hace un año, junio, que nos viste,
desconocidos, juntos, un instante.
Llévame a ese momento de diamante
que tú en un año has vuelto perla triste.

Álzame hasta la nube que ya existe,
líbrame de las nubes, adelante.
Haz que la nube sea el buen instante
que hoy cumple un año, junio, que me diste.

Yo pasaré la noche junto al cielo
para escoger la nube, la primera
nube que salga del sueño, del cielo,
del mar, del pensamiento, de la hora,
de la única hora que me espera
¡Nube de mis palabras, protectora!-

HOY QUE HAS VUELTO

Hoy que has vuelto, los dos hemos callado,
y sólo nuestros viejos pensamientos
alumbraron la dulce oscuridad
de estar juntos y no decirse nada.

Sólo las manos se estrecharon tanto
como rompiendo el hierro de tu ausencia.
¡Si una nube eclipsara nuestras vidas !

Deja en el corazón las voces nuevas,
el asalto clarísimo, presente,
de tu persona sobre los paisajes
que hay en mí para el aire de tu vida.-

Carlos Pellicer

Imágenes: Pinturas del artista británico George Romney (Lancashire, 1734- 1802)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Dos creadores de la actual poesía española:
Sara Torres (Gijón, Asturias, 1991). Estudiante de Lengua y Literatura, reside actualmete en Londres donde cursa estudios en la Queen Mary University, ganadora de la XV edición del Premio "Gloria Fuertes" por su poemario: La otra genealogía"

Cristian Piné (Mostoles, Madrid, 1991). Ha publicado sus poemas en: "Poetas en libertad 8" (2009), "El nombre de los peces" (2009), "A tu encuentro" (2012). Su primer poemario es "Mecánica del canto", Amargord Ediciones. Además pertenece al colectivo poético Fumanbulismos.

"MI" DENOTA POSESIÓN poesía de Sara Torres

Tu mujer ha cocinado el pan
ha servido el pan de tu harina
en la mesa de otro
y juntos han comulgado con ese pan.
Idéntico ritual, mismos gestos.
Tu mujer ha cocinado para otro
con la harina del que hubiera sido vuestro pan.

¿Tu mujer?
¿Tu harina?-

ENTRE ANIMALES

Decías:
qué pensará este perro
de dos monos aquí fumando.
Apenas vello y vestidos
un cordel de lomo a lomo
partiendo levísimo en dos las espaldas
Nada del cuarto a lo lejos
los sexos desnudos sobre una manta gruesa
en sereno segundo plano
Preeminentes los ojos,
la boca enramando palabras
el ralentí de la tarde
bella desnudez tranquila
que se avanza como un mercurio
de aromas dulces entremezclándose

Qué pensará este perro

-habías dicho-
de dos animales tan lentos
tan cebados el uno del otro
en somnolienta felicidad.-

FAMOUS BLUE RAINCOAT

Alguien
quiso llamar al hombre
de gabardina azul
para que con su mal
trajese paz a las camas
donde ya no nacían hijos
de pura tristeza.-

Sara Torres

POEMA PARA HABLAR CON LOS TAXISTAS
poesía de Cristian Piné

La noche es un desguace de autobuses,
un verbo que se vuelve combustible
por dentro de un motor que se demora
en terminar el tango de sus válvulas.

La noche se acomoda en el estómago
(no puede respirar y es otra cosa
la que cierra los casos y sentencia
con cierta ligereza mi agonía).

La noche tan de noche que no importa
qué hacer con la chaqueta, ya da igual
si vienes o te vas, y separamos
el cuerpo en dos caballos enemigos.-

BAJO EL ORO DE OTRAS PIELES...

Bajo el oro de otras pieles sorprendido
me tumulto me desangro me hago cruces
en el pecho Bajo el germen de las plumas
nace un loro que enmudece nuestros cantos
Corrompido de jardines me detengo
frente a los aullidos de la oscuridad.

Todas mis pestañas crujen con el frío
como los peces que hierven en el barro
Siempre vuelvo al mismo sitio Siempre llueve
y es mentira Siempre está seca mi sien
Por la noche el autobús se llama búho
Por la noche ronca el tigre que me sueña.-

POEMA PARA SUBIR AL EVEREST

No remes, no hace falta,
enarbola tu voz,
tus huellas al camino y anda más,
y cúbrete del frío y de la nube
que suda en tus zapatos.

No remes, no hace falta,
flexiona las rodillas y remonta
la roca que te imanta con su nieve,
alterna tus dos manos
y llénate de heridas
y cúrate de lumbre.

No remes, no hace fata,
el vientre del temblor está a unos pasos,
a pasos verticales donde el vértigo
es cumbre y se corona
de hiedra y sol, de humo.-

Cristian Piné

Imágenes: Pinturas del artista español Francisco Sanchis Cortés (Valencia, 1969)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Katherine Chávez

Poeta y periodista chilena nacida en Temuco en 1979. Una voz particular de la poesía del sur de Chile, participa como becaria de la Fundación "Pablo Neruda" en el Taller de Creación Literaria dirigido por el escritor regional Guido Eytel. Se ha dicho que la poesía de Chávez contiene en sí misma el estilo de la zona más proclive a la creación literaria y desde donde salen anualmente los poetas más preclaros del país con un tipo de poesía rico en significados relacionados con la mística y la geografía sureña.

"No es que la presencia suponga tanta maravilla.
Es tu ausencia la que requiebra las paredes de mi casa,
y sin más, soy una niña perdida en Hirosima
después de la guerra"

A VECES TODO ES SOMBRA

El cuerpo va ciego
donde otros han dejado su calor
(ya no eres el mismo)
las distancias son relativas
pero nos detuvimos justo en el centro
cuando todo parece lejano.

El cuerpo va a tientas
donde otros ya han pasado
- y a veces sucumbido-
(me dijiste que siempre serías el mismo)
¡La lluvia precipitó todo!
Corrimos
y los objetos se volvieron hostiles,
un signo de adversidad
nos endurecimos,
nos abandonamos

Los cuerpos son frágiles,

invisibles en la lluvia.
A veces todo es sombra
y luego, cuando llega la luz
las sombras persisten
como un pasado fosforescente
(lo escuché de tu boca)
Cuando ya no estés,
me plegaré a tu contorno luminoso,
a la estela incandescente de tus palabras.-

SI LLEGO A BUSCARTE

Si te busco, buscaré en tu oscuridad
si llego a buscarte, romperé el huracán,
detonaré con la mirada el cemento
y más allá los adoquines.
tocaré esa larva silenciosa
que roba como gen invisible
rozaré su fina suavidad de demonio,
será toda languidez
en la vehemencia de mis manos.

Si te busco, si he de buscarte
no tocaré las puertas
me detendré en medio de la jauría
y vaciaré tinta sagrada en la corriente
entonces,
en un fade out,
mi cabello se ondeará en la ventisca
justo en medio de la plaza.
norte, sur y cementerio,
el estruendo subterraneo.-

CUÁNDO TOMÉ DE ESTA COPA

¿Cuándo tomé de esta copa
tan frágil y rotunda?
¿cuándo enmudecí?
¿cuándo me arrojé a este vuelo peligroso
que no avisaron retorno?
¿cuándo decidí mirar a través de la muralla
y quedarme atrapada?
infinito universo:
me persiste materia viva
y no puedo controlarlo.
defiéndeme de la angustia feroz
que toda explicación conlleva
deja en mi cama
un pequeño calor.-

OLVIDO

Oscurecida la tarde infinita de los besos
se aprisiona nuevamente la ambrosía salvaje,
como en hilos de oro se aleja
a su palacio sublime

La plaza vuelve a su luz habitual
y los pájaros se posan en ella
a buscar lmbrices rosadas
que no escabullen la muerte

Las conchas y todo obsequio sagrado
queda en abandono
y pronto se pierde bajo el césped
donde antes un fuego,
donde antes la perfecta trampa,
la caída silenciosa de los cuerpos.-

Katherine Chávez

Imágenes: Pinturas del artista británico Frederic Leighton (Scarborough, 1830- Londres, 1896)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Frank Martínez

Poeta, narrador y ensayista nacido en la ciudad de Santo Domingo, República Dominicana el 30 de marzo de 1965. Parte de sus publicaciones incluyen: "La vigilia de las flores" (1989), "Cenizas del ocaso" (1994), ha compilado "Juego de imágenes, antología de jóvenes poetas dominicanos" 1980-1995 (1995). Es co-fundador del Taller Literario Parnaso en 1986. Residente en Nueva York trabaja como coordinador de intercambio cultural "We are Harlem" y en la dirección de Talleres Literarios.

"conozco el acopio de la voz
que desde el tránsito me llama
bajo la columna delatora de los
muros, con sus giros de agudos trazos"

INVENTANDO A ELOÍSA

Nacida del espejo volverás a la vida
obsceno amanecer en llamas
removiendo las ruinas de un
silencio y un pájaro.

A la ciudad volverás casi intacta
previo el momento de concebir el
origen,
mucho antes de que la noche
enumere los ejércitos y la tierra,
y no serás la misma , Eloísa, sino otra
al final de un cuerpo:
reinos de los mitos, campo apetecido,
deslumbramiento y nada.

El alba dará al martes la
aniquilación de siempre,
la suerte del lenguaje en una calle
colonial
donde se acude inexorablemente el
martes y no mañana.

Es la primera vez que van tus ojos
sirios a una aldea
y ya han poseído su desprecio.

Odiado amor que ama.-

LLÁMAME

Llámame desde la fibra más delgada
de tus ojos,
desde la metrópolis del fuego y la
mañana,
arrancándote del alma toda la
tristeza,
y llámame ataviada con tu vestido blanco.

Llámame, diminuta, breve, corroída
por la rabia,
alegre o imprecisa, como si fuese el
último llamado,
el último silencio que pronuncia,
la última diosa que encarna para
luego regresar al holocausto,
a tu corcel muerto en la cocina,
a la ninfa enferma dentro de los
muros,
a la heroína que serás cuando no
sientas más deseo.

Llámame y sin hablar
continúa con tu sabor a rosa y a
cortinas,
a la deriva del libro sin leer,
lejana como la fruta que comerás
mañana.

Llámame desde el balcón sin
incienso ni geranios,
aunque no me necesites.

Llámame sin sonido, sin piel, sin
energía.-

SILENCIO INMÓVIL

Son las cuatro en punto
y has caminado hasta el balcón
para observar las nubes que la tarde
borra momentos antes
de precipitarse sobre el río.

Quisiera hablarte sin palabras,
sentir que estás a mi lado
como un abrazo a ciegas de
hermanos que se encuentran,
y sin embargo no decir nada,
porque el amor es impalpable como
una sombra,
como esa nube que ahora se demora
sobre el puente
para calcar el perfume
de los cuerpos.

Son las cuatro y qué importa,
el amor es transparencia y te he
visto caer
con la expresión de quien ve la vida
en un frágil torbellino de insectos
sucesivos
y no sientes miedo.

Mas que el deseo es la
contemplación,
el amor que se agota en un destello,
la presencia de una tarde sin
colores.

El sol me desdobla en las magnolias
y a mi lado tú respiras tan lejana
que no puedo alcanzar esa distancia
y aunque el amor es pensamiento
no percibo las ideas que atrapan tus
sentidos.

Son las cuatro y un cielo anochecido
ha vuelto a su condición de
escombros
y a pesar de que el amor es
encarnación
tú has permanecido intacta
sin olor a tarde, ni a esa llovizna que
amenaza
con borrar el pensamiento.-

Frank Martínez

Imágenes: Pinturas del artista francés contemporáneo Pierre Mornet.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Esta es la publicación número 800 del blog. Entrada especial en homenaje al gran poeta chileno.

Pablo Neruda
(Parral, Chile,12 de julio de 1904-Santiago, 23 de septiembre de 1973)
Premio Nobel de Literatura 1971

"todo eso es mío, bella,
cuando andas o reposas,
cuando caminas o duermes,
cuando sufres o sueñas,
siempre, eres mía, mi bella"

ODA AL AMOR

Amor, hagamos cuentas.
A mi edad
no es posible
engañar o engañarnos.
Fuí ladrón de caminos,
tal vez,
no me arrepiento.
Un minuto profundo,
una magnolia rota
por mis dientes
y la luz de la luna
celestina
Muy bien, pero, el balance?
La soledad mantuvo
su red entretejida
de fríos jazmineros
y entonces
lo que llegó a mis brazos

fue la reina rosada
de las islas.
Amor,
con una gota,
aunque caiga
durante toda y toda
la nocturna
primavera
no se forma el océano
y me quedé desnudo,
solitario, esperando.

Pero, he aquí que aquella
que pasó por mis brazos
como una ola
aquella
que sólo fue un sabor
de fruta vespertina,
de pronto
parpadeó como estrella,
ardió como paloma
y la encontré en mi piel
desenlazándose
como la cabellera de una hoguera.
Amor, desde aquel día
todo fue más sencillo.
Obedecí las órdenes
que mi olvidado corazón me daba
y apreté su cintura
y reclamé su boca
con todo el poderío
de mis besos,
como un rey que arrebata
con un ejército desesperado
una pequeña torre donde crece
la azucena salvaje de su infancia.
Por eso, Amor, yo creo
que enmarañado duro
puede ser tu camino,
pero que vuelves
de tu cacería
y cuando enciendes
otra vez el fuego,
como el pan de la mesa,
así, con sencillez,
debe estar lo que amamos.
Amor, eso me diste.

Cuando por vez primera
ella llegó a mis razos
pasó como las aguas
en una despeñada primavera.
Hoy
la recojo.
Son angostas mis manos pequeñas
las cuencas de mis ojos
para que ellas reciban
su tesoro,
la cascada
de interminable luz, el hilo de oro,
el pan de su fragancia
que son sencillamente, Amor, mi vida.-

BELLA

Como en la piedra fresca
del manantial, el agua
abre un ancho relámpago de espuma,
así es la sonrisa en tu rostro,
bella.

Bella,
de finas manos y delgados pies
como un caballo de plata,
andando, flor del mundo,
así te veo,
bella.

Bella,
con un nido de cobre enmarañado
en tu cabeza, un nido
color de miel sombría
donde mi corazón arde y reposa,
bella.

Bella,
no te caben los ojos en la cara,
no te caben los ojos en la tierra.
Hay países, hay ríos
en tus ojos,
mi patria está en tus ojos,
yo camino por ellos,
ellos dan luz al mundo
por donde yo camino,
bella.

Bella,
tus senos son como dos panes hechos
de tierra cereal y luna de oro,
bella.
Cuando estés cerca o lejos,
siempre,
eres mía, mi bella,
siempre.-

Pablo Neruda

Imágenes: Pinturas del artista francés Pierre Auguste Renoir (febrero de 1841-diciembre de 1919)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Gioconda Belli

Poeta, ensayista y narradora de Nicaragua, nacida en Managua en diciembre de 1948. Se bachilleró en Madrid y se graduó en Estados Unidos en el Marcus Prince. A su regreso a Nicaragua comenzó a publicar, revelando una gran sensibilidad poética femenina: "Sobra la grama" (1974), "Línea de fuego" (1978), "Truenos y arco iris" (1982), etc. Toda su obra se ha recogido en "El ojo de la mujer" (1986)´. Obtuvo el Premio de Poesía Mariano Fiallos Gil en 1972 y posteriormente el Premio "Casa de las Américas" de Cuba.

"Quebrá la luna en tus manos,
hacela pedazos
y úntate de su polvo fino y negro"

CÓMO PESA EL AMOR

Noche cerrada
ciega en el tiempo
verde como luna
apenas clara entre las luciérnagas.

Sigo la huella de mis pasos,
el doloroso retorno a la sonrisa,
me invento en la cumbre adivinada
entre árboles retorcidos.

Sé que algún día
se alzarán de nuevo
las yemas recién nacidas
de mi rojo corazón,
entonces, quizás,
oirás mi voz enceguecedora
como el canto de las sirenas;
te darás cuenta
de la soledad;
juntarás mi arcilla,
el lodo que te ofrecí,
entonces tal vez sabrás
cómo pesa el amor
endurecido.

Dios dijo

Dios dijo:
Ama a tu prójimo como a ti mismo.
En mi país
el que ama a su prójimo
se juega la vida.-

COMO TINAJA

En los días buenos,
de lluvia,
los días en que nos quisimos
totalmente,
en que nos fuimos abriendo
el uno al otro
como cuevas secretas;
en esos días, amor
en mi cuerpo como tinaja
recogió todo el agua tierna
que derramaste sobre mí
y ahora
en estos días secos
en que tu ausencia duele
y agrieta la piel,
y el agua sale de mis ojos
llena de tu recuerdo
a refrescar la aridez de mi cuerpo
tan vacío y tan lleno de vos.

SENCILLOS DESEOS

Hoy quisiera tus dedos escribiéndome
historias en
el pelo
y quisiera besos en la espalda
acurrucos
que me dijeras las mas grandes
verdades
o las mas grandes mentiras
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer mas linda del mundo
que me querés mucho
cosas así
tan sencillas
tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera dependiera de

que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la
espuma.
Cosas quiero como que andes mi
cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del
invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero como una gran ola de
ternura
deshaciéndome
un ruido de caracol
un cardumen de peces en la boca
algo de eso
frágil y desnudo
como una flor a punto de entregarse a
la primera luz de la mañana
o simplemente una semilla, un árbol
un poco de hierba
una caricia que me haga olvidar
el paso del tiempo
la guerra
los peligros de la muerte.-

VII

Traspasa la tierra del fuego la buena
esperanza
navega loco en la juntura de los
océanos
Cruza las algas ármate de corales ulula
gime
Emerge con la rama de olivo llora
socavando ternuras ocultas
Desnudas miradas de asombro
Despeña el sextante desde lo alto de la
pestaña
Arquea las cejas abre ventanas de la nariz.-

Gioconda Belli

Imágenes: Pinturas de la artista de Sudafrica Anny Maddock (1954)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Leonardo de León

Poeta y profesor de Literatura uruguayo, nacido en Minas en 1983. Colaboró con las revistas culturales "Iscariote" y "La letra breve". Fue columnista de libros en la revista Megafón de Buenos Aires. Es además guionista de cine. Obtuvo el Premio Mención de Honor en el concurso Paco Espínola , el XVII Premio Nacional de Narrativa "Narradores de la Banda Oriental" y el Primer Premio "Pablo Neruda" para jóvenes poetas. En 2012 publicó su poemario "Confirmación del aliento" (Paréntesis, colección Aedas)

"cae tu boca en mi tórax
como cuerpo suicida desde edificio
el golpe mata algo que no es tuyo"

ABISMO

Cuando el aire es el
abismo,
respirar es la caída.
La grieta es honda
como profunda
la inhalación que nos arroja al fondo.
Espero encontrar
al verso
en el vértigo del descenso.
Espero volver al cielo antes del golpe
que disipe al cuerpo en la dura tierra.-

UNO

A veces las palabras
cuelgan como prendas del vacío
roídas por la ausencia
y de la piel sorda del papel
destila una clara tempestad.
Blanda
hueca anatomía
estático destello:
la página
se apropia del sonido como un cuello
envuelve la crudeza de su grito.
Se amolda a la tela del lenguaje
y deja bien tirantes las costuras.
El vacío se inflama
como una astilla por el río
que absorbe toda el agua y se vuelve
un río quieto de madera.
En estos días
la palabra cuenta la tormenta del vacío
sin decir una palabra.
Se dice
y se disipa.
Se impregna de la nada de su cuerpo.
Se anticipa a su final.-

DOS

Mirar el ojo sereno del tornado
mientras el mundo gira y se
deshace.
Ser el centro imperturbable del caos
que llora el espiral de los
escombros.
Hacer de la vida un túnel que se tiñe
de polvo
y equidista la pupila:
feroz calidoscopio de la nada.
Sentir por última vez
la arrogancia de mirar lo que te
queda.
Prolongar la fiebre hasta que arda
y se ahogue en la inercia de su
fuego.
Flotar como un recuerdo
y al final
cerrar el párpado redondo del
tornado.
Dormirse para nunca haber nacido.

Morir enteramente:
sin un mundo al que volver
de tu sueño o pesadilla.
Ser el último testigo de tu aliento:
nombre sin objeto
aire sin lugar.-

TRES

Nunca deja de llover
porque el arroyo no cesa de caerse.
Tropieza con el látigo del sol
y se derrama en el vapor
de los azotes.
Cae mientras asciende:
leve catarata que se encrespa por la
altura
y en la sed de un luminoso paladar.
Más tarde o más emprano
el alma del arroyo no resiste otra
caída.
Se enrosca al espiral de la tormenta
oprime y se libera
destroza los colmillos en la lluvia.
Escampa al otro día y sin embargo
el arroyo condesciende a los azotes
de una luz que se repite.
El lomo del agua se levanta
felino y sin temor
encrespado en el augurio de otra
nube
y otro ataque.
El agua se resigna y se enaltece
en la caída.-

TODO ES MAR

Los cuerpos son olas en el lecho
oscilante,
mares juntos y crecientes.
Los baña el mar del aire en éxtasis.
El mar del mundo los asfixia
y los sentecia a una última
lágrima,
al océano condensado en pupila.
Pronto vendrá el ahogo,
pronto una ola como lápida,
pronto un sermón del viento;
un epitafio de grito de ave.-

Leonardo de León

Imágenes: Pinturas del artista chileno Camilo Mori (Valparaíso, 1896- Santiago, 1973)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Miguel Arteche

(Nueva Imperial, Chile, 1926-Santiago, 2012)
Premio Nacional de Literatura de Chile 1996

"La luz bajaba desde la colina.
El sonido de un tren, un paso que he
perdido. Juventud, herida de otro tiempo,
te alejas soñolienta sepultada en la noche"

VAGABUNDO EN LA NOCHE

Te llama el sur esta noche, te llama
como nunca
el corazón secreto de la lluvia, te llama
un perfume
dejado en la distancia y que regresa
ahora.
¿Hay algo para el cuerpo que espera
con nostalgia,
algo para su sed, para el canto que
escapa;
hay algo, viene algo por el cielo, no
oculta la cordillera
nuestra pregunta insomne, no guarda
su pecho oscuro
la respuesta a ese tiempo que desde el
mar avanza?

¿Es eso lo que recuerdas, es ese ser
oculto que por las calles
canta.

es ese vagabundo que duerme en la
basura,

con los zapatos rotos y la cara hacia el
cielo.

en una horrible mueca?
¿Es eso lo que recuerdas, es eso que por
las ramas
insiste en la primavera:
la joven esposa muerta, la huella de los
hombres
en el parque mojado? ¿Era eso en la
noche,
eran las luces secas de brillos
petrificados
en las calles del lujo?

Para ti, tierra, las vidas de los hombres
solitarios,
los niños harapientos jugando entre la
lluvia,
los nombres, las fechas y las personas
muertas;
para ti las tormentas, las colinas
purpúreas,
las castañas en duros zurrones
afilados,
las lámparas en grandes
habitaciones, los vientos,
los vientos sobre plazas desiertas,
mientras las hojas secas en el sediento
asfalto
acumulan la futura lluvia que aparece.

Es cierto: porque cuando pasas sobre la
noche;
cuando, sigilosamente, aparece la
lluvia,
y recuerdo los seres que pasaron,
el calor de una sienes doradas por el
vino,
cuando cruza el otoño -rojo de furia
triste-
por semáforos, autobuses, tiernas
escalinatas,
¿hay algo en esa cara que interroga
hacia el aire
de un día que soporta otro día lejano?

Para aquéllos las luces llenas de

terciopelo,
las sibilinas voces de perfumes, las
vagas
promesas de placer en cálidos recintos;
para ellos las noches de promesas
ocultas,
las estampas de un invierno pasado,
el entierro lejano, el humo
sobre el parque. Papeles enloquecidos
caen hacia un otoño rabioso que se
acerca.
Están sobre los puentes acumulando
angustia,
el agua tiene secos reflejos afiebrados,
sus ojos se adormecen, fiebre y frío
penetran
los ansiados retornos que por el río
pasan.
¿Qué han perdido en las noches,
en la esquina poblada qué interrogan
sus caras?
Hablan del mar cercano (el viento se
estremece,
el viento cruza y pasa) y apretados
esperan
un ayer imposible para un futuro
incierto.

Tierra, tierra sobre deseos, sobre
puentes y ramas,
sobre arenas desiertas, sobre pasos que
mueren,
¿qué buscas, qué esperas
para alcanzar un rostro, un harapo,
una mano quemada
por la moneda avara? ¿Es que esperas
sus muertes
en la noche, sólo sus vidas hoscas
consumidas sin haber conocido
el hueco de un calor,
el sueño sin temores, el alba
por fin mágica y buena?.-

Miguel Arteche

Imágenes: Pinturas del artista de Estados Unidos Frederick Childe Hassam (1859-1935)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Feliciano Mejía

Poeta y narrador peruano nacido en Apurímac en 1948. Hizo estudios en la Universidad Mayor de San Marcos de Lima y posteriormente se trasladó a Francia, donde reside, y completó sus estudios en la universidades de Le- Mirail, La Sorbonne y la de Caen. Ha publicado: "Poemas racionales", "Tiro de gracia", "Círculo de fuego", "Kantuta negra", "El país de los sueños", "Kantuta Roja y Yanaqa", etc.

"Arde brasa de ni corazón
¿Hasta cuándo la noche durará?

TARANTA

Huellas de muerte en el polvo
raya la niña suicida;
alfanjes, sus brazuelos moros,
alfanjes agudos, sus pestañas.

Bajo el aliento caldeado
de matines, bajo el árbol
plateado de lo oscuro,
pasos de agonía daba
la tenue mujer enlutada.

Sudores vitrificados,
gritos verdes,
en el límite final
del vibrar de sus caderas.

Mugen y arañan los vientos, afuera
besando a los pordioseros.-

DOLORA VII

Como un alfanje moro,
como un florete de hielo,
como un fondo de horno
de oro incandescente,
como un rígido abismo
desgajando
su risa y su amor apretujado
en estos cinco siglos,
te pienso, amada.-

HIMNO VERDE

Albaicí de benjuí y lavanda en flor,
transida de mi alegría y amor:
deja que vaya hacia tus brazos
y me cobije en tu pecho,
mientras el corro de soldados
ronda
en las oscurecidas calles
y el bronco canto retumbe en la
oquedad.

(Cóndor y toro) (Serpiente y cielo)

Cúbreme con el olor de tu mirada,
protégeme ya (amada-amado);
y que el ojo vidriado no me vea,
hasta que pase el tiempo de la
sombra
y salte del carbón la Fogata
y muera el dolor.

Y haz que mis heridas duelan
menos,
haz que mi canto contenga eterna
miel,
haz que mi cólera como siempre
construya,

y al final, ven, conmigo...caminando
con todos, así, libremente...Amor!

SEGUNDO HIMNO VERDE

Cierto día, un día, lloró en silencio
Albaicí,
y de sus faldas huyó el copo de
alegría.

Su perfil se fijó en las ramas del
melocotonero en flor,
en las riberas de las montañas
llenas de humedad y verdor:
hoy, donde sus huellas pasaron
rebotan los recuerdos de las risas
de los niños
(ellos crecieron entre las palmeras
y las dalias)
destrozados por las bombas de
napalm
arrojadas entre las nieves de los
Andes.

Pero yo veo aún cómo caen las
lágrimas de la herida Albací...

Mi alma de nuevo se estremece
y se acurruca a sus pies;
sin embargo es largo mi camino
y pasa el tiempo
frotando sus dolores,
y pasa lento el torpor,
y viene el horizonte
repleto de sol puro y claveles rojos
en flor,
y veo
y reveo y veo que se acerca...
acercándose...!

Feliciano Mejía

Imágenes: Pinturas de la artista estadounidense Iris Scott. (contemporánea)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Julio Cortázar

(1914- 1984)

"No pregunto por las glorias ni las nieves,
quiero saber dónde se van juntando
las golondrinas muertas,
adónde van las cajas de fósforos usadas"

EL BREVE AMOR poesía de Julio Cortázar

Con qué tersa dulzura
me levanta del lecho en que soñaba
profundas plantaciones perfumadas,
me pasea los dedos por la piel y me dibuja
en el espacio, en vilo, hasta que el beso
se posa curvo y recurrente
para que a fuego lento empiece
la danza cadenciosa de la hoguera
tejiéndose en ráfagas, en hélices,
ir y venir de un huracán de humo-
(¿Por qué, después,
lo que queda de mí
es sólo un anegarse entre las cenizas
sin un adiós, sin nada más que el gesto

de liberar las manos?)

UNA CARTA DE AMOR

Todo lo que de vos quisiera
es tan poco en el fondo
porque en el fondo es todo

como un perro que pasa, una colina,
esas cosas de nada, cotidianas,
espiga y cabellera y dos terrones,
el olor de tu cuerpo,
lo que decís de cualquier cosa,
conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco
yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,
que me ames con violenta prescindencia
del mañana, que el grito
de tu entrega se estrelle
en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos
sea otro signo de la libertad.-

AFTER SUCH PLEASURES

Esta noche, buscando tu boca en otra boca,
casi creyéndolo, porque así de ciego es este río
que me tira en mujer y me sumerge entre sus párpados,
qué tristeza nadar al fin hacia la orilla del sopor
sabiendo que el placer es ese esclavo innoble
que acepta las monedas falsas, las circula sonriendo.

Olvidada pureza, cómo quisiera rescatar
ese dolor de Buenos Aires, esa espera sin pausas ni
esperanza.
Solo en mi casa abierta sobre el puerto
otra vez empezar a quererte,

otra vez encontrarte en el café de la mañana
sin que tanta cosa irrenunciable
hubiera sucedido.
Y no tener que acordarme de ese olvido que sube
para nada, para borrar del pizarrón
tus muñequitos
y no dejarme más que una ventana
sin estrellas.-

ESTA TERNURA

Esta ternura y estas manos libres,
¿a quién darlas bajo el viento? Tanto arroz
para la zorra, y en medio del llamado
la ansiedad de esa puerta abierta para nadie.
Hicimos pan tan blanco
para bocas ya muertas que aceptaban
solamente una luna de colmillo, el té
frío de la vela la alba.
Tocamos instrumentos para la ciega cólera
de sombras y sombreros olvidados.
Nos quedamos con los presentes
ordenados en una mesa inútil,
y fue preciso beber la sidra caliente
en la vergüenza de la medianoche.
Entonces, ¿nadie quiere esto,
nadie?.-

OBJETOS PERDIDOS

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome
pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.-

Julio Cortázar

Imágenes: Pinturas del artista ruso Filipp Malyavin (1869-1940)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Hilda Concepción Henríquez de Flores

Poeta salvadoreña nacida en El Salvador en julio de1942. Se graduó como profesora en la Escuela Normal de Maestras "España", en el año 1960. Trabajó como docente en Educación Básica, durante treinta años. Su primer libro fue "La ventana encantada". Su poesía despierta sensibilidad, haciendo retornar a un mundo real del pasado, lleno de encanto. Tiene una veintena de poemarios y colabora en páginas de cultura de diversos medios gráficos.

"Mi vida se volvió nueva y ahora
una inefable luz en mi reposa,
mi pulso de armonía se colora
un renacer alado en mí rebosa"

PÁJAROS DE FUEGO

Mientras la sed de tus ojos
se hundía en mi ternura,
muchos ojos ajenos nos miraban,
querían vivir
el misterio que unía nuestras vidas.
Ser la promesa bajo el dintel del tiempo,
la entrega total en cada aurora,
el ardor de la piel
tornándonos de fuego.
Ahora,
los mismos ojos se preguntan
por qué la soledad del parque
y los pájaros tristes
buscando nuestra risa.
Por qué mi piel desnuda

y la nostalgia deshojándome las horas.
Se derriba mi voz sin alcanzarte.
Vencidos por la ausencia
ya no se ven nuestros rostros
en los cristales del día.-

ELOGIO A MI VIDA

Yo tengo en el alma
una fuente de alegría.
En cada amanecer
la aurora me renueva.
La luz de mi mirada
es un fulgor supremo.
La plenitud de los mares me posee,
acrecienta mi alma y me serena.
De la eternidad tengo lo eterno,
por lo infinito también soy infinita.
Una pasión anima mis entrañas
como la euforia de la fértil tierra.
También me anima
la mansa realidad del agua pura.
Yo guardo dentro de mí
el ritmo perfecto que anima la materia.
Y en la cima de todo lo que soy,
el sublime prodigio de la razón.
Yo soy humana.-

EL VENDAVAL

Conmueve mi memoria
un vendaval que me persigue.
Desde mi corazón un rostro blanco
me ama,
y yo lo amo.

En su espesura
también crece un rostro gris,
Mirándome con fuego.
Cuando despierto soy sólo cenizas.-

LOS NIÑOS DE IRAQ

La palabra de una flor sombría
me seduce.
Traspasa mi lengua
un verso alegre y triste.
Alegre como la vida,
Alegre como la paz.
Triste como el canto mutilado del
cenzontle.
Triste como la esencia lívida
de los niños en Iraq.-

EL AMOR A LOS DELFINES

Amo a los delfines
porque son más
inteligentes que las armas.-

Hilda Concepción Henríquez de Flores

Imágenes: Pinturas de la artista Justiria Kopania (Varsovia Polonia, 1955)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

La soberana

Retrospectiva

Nocturno amor

Su manantial

Primavera

Memoria trapecista

Article 1

Vacaciones

Encomienda

Canto destruido

Poesía joven de España

Todo es sombra

Eloísa

Oda al amor

Poesía de Nicaragua

Abismo

Vagabundos en la noche

Poesía de Perú-Francia

Sobre el amor

Poesía de San Salvador