Nosotros Somos Quien Somos

Manuel Felipe Álvarez Galeano

Poeta y docente de idiomas colombiano, nacido en Medellín en 1987. Filólogo hispanista de la Universidad de Antioquia, catedrático de Latín del Programa de Extensión de la Universidad de Antioquia. Fue docente de Italiano y Griego en la ONG Amizade en la Casa de la Cultura de El Poblado. Ha publicado los libros de poemas: "El carnaval del olvido", en Málaga, España y "Recuerdos de María Celeste" en la Editorial Aldebarán de Medellín en 2002.

"Aunque ya no vengas a imponer tus pechos
y esté fría tu boca que es la misma lejanía
vos tan callada bebés mis noches"

EL MITO DE UNA LÁGRIMA poesía de Álvarez Galeano

Sos el mito de una lágrima

que baila en la sombra
de un tango que se ha olvidado a si
mismo.

El mito de una lágrima robada
atrapada en el temblor
del alma ahogada
entre la ráfaga de aquellos rostros
que ignoran el color de tu ausencia,
vacío amigo.

Te han visto caer
y lamer las baldosas frías
ante la mendicidad de un abrazo.
Han naufragado tus labios resecos
ante tantos ojos que han construido
las mazmorras
donde perecen tus tremolantes
palabras.
Has viajado junto a los gritos
de una ciudad enferma
que como vos se niega a morir.
Por eso te has convertido en la
náusea
de aquella soledad que navega
en las grietas de tu piel
Y llegas donde sólo tu habitación te
espera
Hoy sos un fantasma de vos mismo
hoy que tus raíces te han dejado
solo
Tu sangre ya no es tu sangre
porque las manos que mecieron tu
cuna de madera vieja
dejaron de acariciarte
cuando tomaron su derecho de
nacer.

Le jugás al destino con tus cartas
prestadas.

Sos el mito de una lágrima perdida
llorá con el dolor que tus latidos te
dicten
Entre el honor que mi hombro te
hace
O entre el vientre cálido de la
muchacha que te espera

Porque sos un pequeño que busca

sus juguetes
entre los colores de una tarde que el
mundo ignora
Por eso lloras una pena
incomprendida
Por eso te llaman poeta,
Simplemente un poeta.-

BALLATA IV

Los acordeones se han quedado
sordos
de tanto esperar el sudor de tus
palmas
porque no llegaste antes que
las sombras
levantaran su festival de arlequines
muertos
entonces los duendes se han
ahorcado
en el escenario
justo después de levantado el telón
tal vez te equivocaste de ruta
y me esperás en el teatro del silencio
que ha vendido más entradas esta
semana
por eso el olvido aplaude
y se embute mis ojos
clonados por los vacíos de tu tiempo
sólo faltan un par de palabras
para retar a duelo al duelo

Sólo falta el beso antes de darse
para ahogar la prisa del reloj vicioso
acaso una mirada
una lágrima tuya

para cambiarle las tablas a este
escenario
donde el público son dos cadáveres
y medio.-

Manuel Felipe Álvarez Galeano

Imágenes: Pinturas del artista Francis Picabia (París, Francia, 1879-1953)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Oliverio Girondo

(Buenos Aires, Argentina, 1891- 1967)

"una corriente de brazos y de espaldas
nos encauza
nos hace desembocar
bajo los abanicos,
los anteojos enormes
colgados en medio de la calle"

AZOTADME poesía de Oliverio Girondo

¡Azotadme!
Aquí estoy,
¡azotadme!
Merezco que me azoten.
No lamí la rompiente,
la sombra de las vacas,
las espinas,
la lluvia;
con fervor,
durante años;
descalzo,
estremecido,
absorto,
iluminado.
No me postré ante el barro,
ante el misterio intacto
del polen,
de la cama,
del gusano,
del pasto;
por timidez,
por miedo,
por pudor,
por cansancio.
No adoré los pesebres,
las ventanas heridas,
los ojos de los burros,
los manzanos,
el alba;
sin retricción,
de hinojos,
entregado,
desnudo,
con los poros erectos,
con los brazos al viento,
delirante,
sombrío;
en comunión de espanto,
de humildad,
de ignorancia,
como hubiera deseado...
¡como hubiera deseado!.-

BALAÚA

De oleaje tú de entrega de redivivas
muertes
en el la maramor
plenamente amada
tu néctar piel de pétalo desnuda

tus bipanales senos de suave
plena luna
con su eromiel zumbos y ritmos y
mareas
tus tús y más que tús
tan eco de eco mío
y llamarada suya de la muy sacra cripta
mía tuya
dame tu
Balalúa.-

DIETÉTICA

Hay que ingerir distancia,
lanudos nubarrones,
sacas parvas de siesta,
arena sin historia,
llanura,
vizcacheras,
camino con tropillas
de nubes,
de ladridos,
de briosa polvareda.
Hay que rumiar la yerba
que sazonan las vacas
con su orín,
y sus colas;
la tierra que se escapa
bajo los alambrados,
con su olor a chinita,
a zorrino,
con sus huesos de fósil,
de potro,
de tapera,
y sus largos mugidos
y sus guampas, al aire,
de molino,
de toro...
Hay que agarrar la tierra,
calentita o helada,
y comerla
¡comerla!.-

Oliverio Girondo

Imágenes: Pinturas del artista León de Smet (Bélgica, 1881-1966)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Rogelio Guedea

Poeta, novelista y traductor mexicano nacido en Colima en 1974. Licenciado en Derecho por la Universidad de Colima y Doctor en Letras por la Universidad de Córdoba, España. Tiene una amplia obra poética contenida en las publicaciones: "Los dolores de la carne" (1997), "Testimonios de la ausencia" (1998), "Senos, sones y otoros huapanguitos" (2001), "Ni siquiera el tiempo" (2002), "Colmenar" (2004), "Borrador" (2007), etc. Como antólogo ha publicado "Los decimonónicos" y "A contraluz", poéticas 2005.

"Mientras el cuerpo nos protege
del desastre
y un turbión hace cauce en nuestras venas
mi alma sabe que allá del otro lado
tu te sufres en la oscuridad para recibirme"

ASONANCIA poesía de Rogelio Guedea

A diario en un cuerpo distinto apareces
a diario en la misma casa

y yo busco entre los nombres que tienes
soledad aurora eperanza
y me meto en tu boca como un agua
siempre renovada

dices que eres la misma en la misma
tarde clara
y yo sé que no porque de noche
recuerdas
mis ojos
y me tocas y me cantas

pero qué tengo que decirte yo amor
si tú lo sabes todo y sin embargo callas.-

BUCÓLICA

Y anduve tu cuerpo tierno como el
retoño
del alba

a caballo lo anduve de un falsete
a otro

de sola lluvia
de arroyo a tarde a pie

como quien busca un cabrito perdido
como quien come pitayas
ensangrentadas
lo anduve

así
en esa noche en que alborotada te
elevabas
del maizal
como guillota al tronar de mi escopeta.-

ELLA ES YO

Porque te conozco
porque adivino a qué horas
en qué rincón

porque te descubro leyendo las cartas
tristes que te envío
los besos al mayoreo
los regalos que firmas con tu nombre

porque entiendo que no gustas de lavar
un calcetín
y no salir en las mañanas a comprar
para el almuerzo
el pan de ausencia que habrá de consolarte

porque un botón de la camisa que me pongo
a diario
de la única camisa de hombre bueno
que me queda
te hace llorar hasta el fondo de mí
y me hiere

porque estás conmigo
y sé lo que tú eres
me conozco.-

DIATRIBA

Si los otros
los que llegan a deshoras
y se marchan

los que respiran comen
y se acuestan

supieran que te quiero hasta la punta
del mediodía
y que tú también me quieres
y nos queremos

no les dolería vernos tan cansados del amor
tan agobiados
en esas noches en que apagamos la luz
para olvidarnos un poco.-

Rogelio Guedea

Imágenes: Pinturas del artista Marc Chagall (Bielorusia, 1887-1950)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Nicanor Parra

(San Fabián de Alico, Chile, 20 de febrero de 1914)
Homenaje en el centenario del nacimiento del gran poeta chileno

"Horizonte de tierra astros de tierra
Lágrimas y sollozos reprimidos
Boca que espupe tierra dientes blandos
Alma nmortal-espíritu de la tierra"

APROVECHO poesía de Nicanor Parra

Aprovecho la hora del almuerzo

para hacer un examen de conciencia
¿Cuántos brazos me quedan por abrir?
¿Cuántos pétalos negros por cerrar?
¡A lo mejor soy un sobreviviente!

El receptor de radio me recuerda
mis deberes, las clases, los poemas
con una voz que parece venir
desde lo más profundo del sepulcro.

El corazón no sabe que pensar.

Hago como que miro los espejos
un cliente estornuda a su mujer
otro enciende un cigarro
otro lee las últimas noticias.

¡Qué podemos hacer, árbol sin hojas,
fuera de dar la última mirada
en dirección del paraíso perdido!

Responde sol oscuro
ilumina un instante

aunque después te apagues para siempre.-

CAMBIOS DE NOMBRE

A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre a algunas cosas.
Mi posición es esta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿Con qué razón el sol
ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se llame Michifuz
el de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera:
Es un problema personal.-

CARTAS A UNA DESCONOCIDA

Cuando pasen los años, cuando pasen
los años y el aire haya cavado un foso
entre tu alma y la mía; cuando pasen los años
y yo sólo sea un hombre que amó,
un ser que se detuvo un instante frente a tus labios,
un pobre hombre cansado
de andar por los jardines,
¿dónde estarás tú? ¡Dónde
estarás, oh hija de mis besos!-

EPITAFIO

De estatura mediana,
con una voz ni delgada ni gruesa
Hijo mayor de un profesor primario
y de una modista de trastienda;
Flaco de nacimiento
aunque devoto de la buena mesa;
De mejillas escuálidas
y de más bien abundantes orejas;
Con un rostro cuadrado
en que los ojos se abren apenas
y una nariz de boxeador mulato
Baja a la boca del ídolo azteca
-Todo esto bañado
por una luz entre irónica y pérfida-
Ni muy listo ni tonto de remate
Fui lo que fui: una mezcla
de vinagre y aceite de comer
¡Un embutido de ángel y bestia!-

Nicanor Parra

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo de Portugal, Luis Alves.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Antonio Machado

(Sevilla, España, 1875- Collioure, Francia, 22 de febrero de 1939)
Homenaje al cumplirse 75 años de su desaparición

"Y era una lluvia de saetas de oro,
el sol sobre las frondas juveniles;
del amplio río en el caudal sonoro
se miraban los álamos gentiles"

AMADA, EL AURA DICE... poesía de Antonio Machado

Amada, el aura dice
tu pura veste blanca...
No te verán mis ojos;
¡mi corazón te aguarda!

El viento me ha traído
tu nombre en la mañana;
el eco de tus pasos
repite la montaña...
no te verán mis ojos;
¡mi corazón te aguarda!

En las sombrías torres
repican las campanas...
No te verán mis ojos;
¡mi corazón te aguarda!

Los golpes del martillo
dicen la negra caja;
el sitio de la fosa,
los golpes de la azada...
No te verán mis ojos;
¡Mi corazón te aguarda!-

CAMINOS

De la ciudad moruna
tras las murallas viejas,
yo contemplo la tarde silenciosa,
a solas con mi sombra y con mi pena.
El río va recorriendo,
entre sombrías huertas
y grises olivares,
por los alegres campos de Baeza.
Tienen la vida pámpanos dorados
sobre las rojas cepas.
Guadalquivir, como un alfanje roto
y disperso, reluce y espejea.
Lejos, los montes duermen
envueltos en la niebla,
niebla de otoño, maternal; descansan
las rudas moles de su ser de piedra
en esta tibia tarde de noviembre,

tarde piadosa, cárdena y violeta.
El viento ha sacudido
los mustios olmos de la carretera,
levantando en rosados torbellinos
el polvo de la tierra.
La luna está subiendo
amoratada, jadeante y llena.
Los caminos blancos
se cruzan y se alejan,
buscando los dispersos caseríos
del valle y de la sierra.
Caminos de los campos...
¡Ay, ya no puedo caminar con ella!-

CAMPO

La tarde está muriendo
como un hogar humilde que se apaga.

Allá, sobre los montes,
quedan algunas brasas.

Y ese árbol roto en el camino blanco
hace llorar de lástima.

¡Dos ramas en el tronco herido, y una
hoja marchita y negra en cada rama!

¿Lloras?...Entre los álamos de oro,
lejos, la sombra del amor te aguarda.-

Antonio Machado

Imágenes: Pinturas de Daniel Gerhartz (Wisconsin, Estados Unidos, 1965)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Jaime Labastida

Poeta, periodista y ensayista mexicano nacido en Los Mochis, Sinaloa, en 1939. Licenciado en Filosofía por la UNAM. Miembro de Número de la Academia Mexicana de la Lengua, ha publicado entre otros libros: "El amor, el sueño y la muerte en la poesía mexicana", "La palaba enemiga", "Elogios de la luz y la sombra", "El descenso" (1960), "La feroz alegría" (1965), "A la intemperie" (1970), "Obsesiones de un tema obligado" (1975),etc. Ha sido galardonado con el Premio Internacional de Poesía Ciudad de La Paz 1987.

"Mujer de viento,
permite que la playa de tu oído
recoja el mar de mis palabras"

EL CRECIMIENTO poesía de Jaime Labastida

Con la palabra inauguramos, damos

vida.
Yo te nombro la playa de mi cuerpo,
la bahía de mi boca,
el abra de mis brazos.
Yo te nombro callada,
yo te nombro vibrante.
Te digo aves, te digo remolinos.

Espeso ahora mi juventud, tú la
adulteces.
Grave ahora mi corazón, tú me lo sanas.
Tú me haces crecer como la tierra
plantas,
como la tierra uvas,
como la tierra creces.
Y yo crezco contigo.
Me haces crecer sobre tu cuerpo
y yo soy como una enredadera
tendido entre tus brazos.

Peso ahora tu corazón y el mío:
peso lo doble.-

AMANECE

Hablo en plurales giros
porque plural o universal me siento.
Y luego reparto mi alegría,
tal vez sin alma,
lo cierto es que sin cuerpo,
pero conmigo adentro.
Es la crisis total de mi sistema.

Desarticulo puertas,
me desgozno,
me desplomo
como una casa del Virreinato,
y te nombro
y te nombro,
y es que quiero desgajar,
morder, día dije,
la naranja cercana de tu vientre.

Amanezco. Amanecemos.
Somos ya multitud
abierta a las preguntas.-

SOBRE EL INVIERNO

Bajo mi torso sonreías,
bajo mi abrazo.
Bajo mis ascendentes escaleras,
bajo las nupcias
que a tu lecho llevan.
No es sombra ya mi corazón hecho
badajo
que golpea la campana de mi tórax.

Mis huesos quieren descoyuntarse,
salirme enfurecidos hacia arriba,
abandonarme.
Mis huesos quieren danzar
en ritmos de alegría.

Y es que tengo con tu pasión queveres.
Tengo a tu cintura aprisionada.

Y un cielo azul muy duro
anuncia a nuestros vientos el invierno.-

HORAS
11.30 pm.
Durísima la luna. Igual que tú, tan lejos.
Suéñame, te digo, como te sueño aquí,
hasta que los dos sueños se conviertan
en fuego,
hasta que mi aliento sea el tuyo,
hasta que respiremos cada uno
por la boca del otro.La luna
asoma, llena y sorda. No estás
al otro lado del teléfono y sólo
por un hilo de sueño podré hablarte.

Paz y fuerza me habitan. Entro
con pies descalzos en el lecho.
Estás hecha de espumas, estás
hecha de nubes, estás hecha de luz.

Compartamos los sueños.-

Jaime Labastida

Imágenes: Pinturas del artista Henri Matisse (Francia, 1869-1954)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Jorge Luis Borges

(Buenos Aires, 1899- Suiza, 1986)

"Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne en esa muerte
de cada noche, que se llama sueño"

ELOGIO DE LA SOMBRA poesía de Jorge Luis Borges

La vejez (tal es el nombre que otros le dan)

puede ser el tiempo de nuestra dicha.
El animal que ha muerto o casi ha muerto.
Quedan el hombre y su alma.
Vivo entre formas luminosas y vagas
que no son aún las tinieblas.
Buenos Aires,
que antes se desgarraba en arrabales
hacia la llanura incesante,
ha vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las borrosas calles del Once
y las precarias casas viejas
que aún llamamos el Sur.
Siempre en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta penumbra es lenta y no duele;
fluye por un manso declive
y se parece a la eternidad.
Mis amigos no tienen cara,
las mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las esquinas pueden ser otras,
no hay letras en las páginas de los libros.
Todo esto debería atemorizarme,
pero es una dulzura, un regreso.
De las generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo habré leído unos pocos,
los que sigo leyendo en la memoria,
leyendo y transformando.
Del Sur, del Este, del Oeste, del Norte,
convergen los caminos que me han traído
a mi secreto centro.
Esos caminos fueron ecos y pasos,
mujeres, hombres, agonías, resurrecciones,
días y noches,
entresueños y sueños,
cada ínfimo instante del ayer
y de los ayeres del mundo,
la firme espada del danés y la luna del persa,
los actos de los muertos,
el compartido amor, las palabras,
Emerson y la nieve y tantas cosas.
Ahora puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi álgebra y mi clave,

a mi espejo.
Pronto sabré quién soy.-

EL ENAMORADO

Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.

Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.

Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.

Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.-

LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado
Porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
Que sin duda sucede en el pasado.

Quien la ye caer ha recobrado
El tienpo en que la suerte venturosa
Le reveló una flor llamada rosa
Y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
Alegrará en perdidos arrabales
Las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
Tarde me trae la voz, la voz deseada,
De mi padre que vuelve y que no ha muerto.-

Jorge Luis Borges

Imágenes: Pinturas del artista Eugene De Blass (Austria, 1843-1931)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Rosa Lentini

Poeta, traductora y crítica literaria nacida en Barcelona en 1957. Licenciada en Filología Hispánica por la Univ. Autónoma de Barcelona. Ha publicado, entre otros, los poemarios: "La noche es una voz soñada" (1994), "Cuaderno de Egipto" (2000), "El sur hacia mí" (2001), "Las cuatro rosas" (2002), "El veneno la piedra" (2005), "Transparencias" (2006), etc. Fue miembro fundador y directora de la revista "Hora de Poesía", donde tradujo a numerosos autores, entre los que se destacan ,Reverdy, Apollinaire y Rich.

"A veces no recuerdo que el agua
y la noche son dos ausencias que crecen
sobre un mismo nombre"

CUENTA EL BOSQUE poesía de Rosa Lentini

Corteza de árbol el vestido de novia,
fantasma blanco de resina.
Los días nacen de las noches,
no entre pliegues de luz,

una colina es sólo fango endurecido
el nacimiento una lejana estrella,
y el poema únicamente voz.
Caza nocturno de sueños,
fisura en la mirada ajena.-

EL DAÑO

Del cordón umbilical de las preguntas
sólo tira hacia afuera lo que quema,
una apuesta sostenida,
un color remoto y dócil que se fue.
Perdimos incluso el rastro de la rabia
en mundos insomnes.
La noche y la humedad
llenaron de polvo tu canto,
y ahora acoges el pálido silencio
que acerca el eco a lo sagrado.
Más allá las palabras se cosen a la voz,
las lenguas se visten con alientos
que se desvanecen en espejos,
pues la imagen del mundo
espera aún en la zarza,
con un nuevo asombro y un tiempo vacío.-

LEYENDO A ALEJANDRA PIZARNIK
II

Antigua sombra en el centro ,
donde en la oscuridad
el doble es el contrario,
ambos, desgarraduras en la música
de la última sobreviviente,
juego cercando la avenida,
deshojada, de una poeta
que asiente su niebla;
más tarde el lugar se precipita,
tras escribir mucho

las fragmentaciones
suceden a los silencios,
irse sin quedarse
o hablar por los desmemoriados,
el hueco o el exceso,
el poema imponderable, alguna vez
en equilibrio cósmico
o con más flores,
el cuaderno escolar en el agua,
donde una bandada de pájaros
con antifaz golpea el aire.

"Y yo soy el temblor de todo lo azul,
la caída", decía.-

III

"Caer hasta tocar el fondo desolado".
Del otro lado el lazo mortal
sin para qué ni para quién.
Hay que escribir en la promesa,
cavando en la sombra, luz adentro.
Y dice: "el invierno sube por mí",
y es más en el interior consigo.
El silencio poseyó tu puerta,
zanja y hueco. Pasa alguien
como lobo gris en la noche
con su camada desollada,
mientras la muerte talla sus huesos
como esculturas, como flautas.
El silencio es de plata, la música
de diamante y la muerte no es
un puñal de oro.-

Rosa Lentini

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo Michael Cheval

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Nicolás Guillén

(Camagüey, Cuba, 1902-1989)

"Yo soy borracho. Me seduce el vino
luminoso y azul de la Quimera
que pone una explosión de Primavera
sobre mi corazón y mi destino"

AGUA DEL RECUERDO poesía de Nicolás Guillén

¿Cuándo fue?

No lo sé.
Agua del recuerdo
voy a navegar.

Pasó una mulata de oro,
y yo la miré al pasar:
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.

Caña
(febril le dije en mí mismo),
caña
temblando sobre el abismo,
¿quién te empujará?
¿Qué cortador con su mocha
te cortará?
¿Qué ingenio con su trapiche
te molerá?

El tiempo corrió después,
corrió el tiempo sin cesar,
yo para allá, para aquí,
yo para aquí, para allá,
para allá, para aquí,
para aquí, para allá...

Nada sé, nada se sabe,
ni nada sabré jamás,
nada han dicho los periódicos,
nada pude averiguar,
de aquella mulata de oro
que una vez miré al pasar,
moño de seda en la nuca,
bata de cristal,
niña de espalda reciente,
tacón de reciente andar.-

LA TARDE PIDIENDO AMOR

La tarde pidiendo amor.

Aire frío, cielo gris.
Muerto sol.
La tarde pidiendo amor.

Pienso en sus ojos cerrados,
la tarde pidiendo amor,
y en sus rodillas sin sangre,
la tarde pidiendo amor,
y en sus manos de uñas verdes,
y en su frente sin color,
y en su garganta sellada...
La tarde pidiendo amor,
la tarde pidiendo amor,
la tarde pidiendo amor.

No.
No, que me sigue los pasos,
no;
que me habló, que me saluda,
no;
que miro pasar su entierro,
no;
que me sonríe, tendida,
tendida, suave y tendida,
sobre la tierra, tendida,
muerta de una vez, tendida...
No.-

LOS FIELES AMANTES

Noche mucho más noche; el amor ya es un hecho.
Feliz nivel de paz extiende el sueño
como una perfección todavía amorosa.
Bulto adorable, lejos ya,
se adormece,
y a su candor en la isla se abandona,
animal por ahí, latente.
¡Qué diario infinito sobre el lecho
de una pasión: costumbre rodeada de arcano!
¡Oh noche, más oscura en nuestros brazos!-

Nicolás Guillén

Imágenes: Pinturas de la artista cubana Amelia Peláez (Yaguajay, 1896-La Habana, 1968)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Carlos Marzal

Poeta, traductor y profesor de literatura español nacido en Valencia en 1961. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Valencia. Ejerce como crítico literario en el ABC Cultural. Ha publicado , entre otros, los poemarios: "El último de la fiesta" (1987), "Cuatro noches" (1988), "La vida de frontera" (1991), "Los países nocturnos" (1996), "Poesía a contratiempo" (2000), etc. Fue Premio Nacional de la Crítica y Premio Nacional de Poesía 2002 por "Metales pesados" y en el 2003, "Premo Loewe" por "Fuera de mí".

"Ni más sabio, ni más puro, ni más fuerte.
Todo es igual. Han cambiado las cosas.
Nada de lo que diga importa demasiado,
y todo sigue en el lugar de entonces"

EL POEMA DE AMOR QUE NUNCA ESCRIBIRÁS poesía de Carlos Marzal

Debería nombrar (debería intentarlo)
el afán hasta hoy por ti dilapidado

en perseguir amor, que quizá fuera tanto
como el afán de huir, fatigado hasta el asco,
de todas las trastiendas, repletas de fracasos,
que los cuerpos arrastran,
y en que nos arrastramos.

Debería acoger, dar lugar a unos labios
que nombraran sin fe, sólo de cuándo en cuándo
-por momentos, sinceros; por momentos, falsarios-
diálogos de alcoba que pareciesen tangos
(eso acaban por ser, o algo más triste acaso,
siempre que en la distancia solemos evocarlos):

De esta vida tan sucia, de sus trabajos vanos,
me consuela, mi amor, el fingir, fabulando,
otra eterna contigo, tomados de la mano.
Y habría de alojar dictámenes sagrados,
con los que, ya bebidos, tanto nos excitamos:
De entre todas las perras que en la noche he tratado,

la más perra eres tú. Debería, malsano,
contener esas citas de los domingos vastos,
insulsas y festivas, amasadas de hartazgo,
en que la vida toda se obstina en maltratarnos,
con su aire de ramera experta en el contagio
del odio hacia la vida, del tedio y del cansancio.

No podrían faltar los cuerpos del verano,
cuando la adolescencia ardía por el tacto,
en especial aquel de todo lo vedado.
Ni habría de omitir el vicio solitario,
por el amor perdido en inventar los rasgos
del amor, que, entretanto, no dormía a tu lado.

Y en él habitarían con todo su sarcasmo
-al fin y al cabo son tristes muertos de antaño,
fragmentos de tu vida que salvas del naufragío-
las cartas sin respuesta; yesos aniversarios,
tiernamente ridículos después de celebrados,
que dejan en el alma aroma a mal teatro.

Y los reproches mutuos, merecidos y agrios,
dirigidos al centro del dolor, como un dardo
con toda la miseria que acarrean los años.
El placer del acoso, cuando el amor intacto,
y cuando la ignorancia, ese bálsamo arcano,
no señalaba límites al indudable ocaso.

El maldito poema tanto tiempo aplazado,
y que no escribirás, porque el tema es ingrato,
querría redimirte de todos tus letargos.
Una voz que te daña diría murmurando:
Del amor, amor mío, te quiero siempre esclavo,
para que tus palabras no tengan que inventarlo.

Quien a ese poema de amor dilapidado
incauto se atreviera, sin calcular el daño,
amaría el amor, probablemente tanto
como el afán de huir, fatigado hasta el asco,
de todas las trastiendas, repletas de fracasos,
que los cuerpos arrastran,
y en que nos arrastramos.-

Carlos Marzal

Imágenes: Pinturas del artista francés Jean-Baptiste Camille Corot ( 1796-1875)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Pedro Juan Gutiérrez

Poeta, novelista y periodista cubano nacido en Matanzas en 1950. Licenciado en Periodismo por la Universidad de La Habana. Entre 1998 y 2003 publicó cinco libros del "Ciclo de Centro Habana", también: "El Rey de La Habana" (1999), "Animal tropical" (2000), "El insaciable hombre araña" (2002), "Carne de perro" (2003). Ha escrito los poemarios: "Espléndidos peces plateados", "La realidad rugiendo", "Fuego contra los herejes", "Lulú, la pérdida y otros poemas", etc. Ha recibido el relevante premio "Narrativa del Sur del Mundo" 2003, Italia.

"De vez en cuando necesito quedarme despierto
hasta la madrugada, violar mis eficientes horarios
exponerme al sueño dislocado y dibujar
un caracol sin rumbo que camina lentamente"

NO ME PIDAN QUE ME CALLE poesía de Pedro J. Gutiérrez

Escribo dentro del fuego

metido en las llamas
desnudo y descalzo
pisando las brazas al rojo vivo
Sólo quiero dejar
mis palabras humildes
Un legajo más
entre tanto horror de este siglo
Intento relajarme
practicar yoga/el canto del lama
convencerme de que todo podría ser peor
Los que mandan me piden que sonría
que no escriba mi verdad
ni sea pesimista/quieren evitar el contagio
Y yo les digo: no soy pesimista
sólo soy escéptico
un simple hombre más
con el corazón lleno de amor
y de ternura
Quiero decir un hombre vulnerable
Herido y sangrando
como todos a mi alrededor
Sólo que yo tengo voz
y puedo cantar
No me pidan que calle
en medio del desastre.-

FANS

Una de mis admiradoras más locas
ha tatuado en su nalga derecha
una frase que sacó de Trilogía Sucia:
"Es imposible desprenderse de lo que se ha amado".
Antes hizo que yo escribiera eso en un papel
y se lo enviara por correo.
Ahora me envió la foto
con la piel aún enrojecida.
Junto a la foto hay una nota:
"Es como si hubieras escrito sobre mí
con tu bolígrafo".
No entiendo.
Supongo que mi ego engorda
y ronronea satisfecho como un gato grasiento
que se lame y se revuelca de placer.
Hoy voy en el metro,

como siempre, en la línea 5
hacia Carabanchel
y hay una hermosa muchacha
a la que miro. Concentro toda
la lujuria y la perversidad del mundo
en mis ojos. La veo desnuda y dulce.
Y ella, con una sonrisa inocente
y compasiva, me dice:
"¿Quiere sentarse, señor?"
¡Dios mío!
No me lo puedo creer.-

EL TRIUNFO DE LA CORRECCIÓN

II
Bebo un sorbo de vino
y pienso en la mierda
que invade todo el edificio
donde vivo
Algún día tendré que irme
de este cocktail
Algún día la poeta exitosa y triste
dejará de quejarse
de todo lo que sobra en sus poemas
y se vaciará mi copa
y los camareros no traerán más botellas
y sonreián profesionalmente
con las manos vacías
como quien dice adiós, good bye, so long.-

Pedro Juan Gutiérrez

Imágenes: Pinturas del artista cubano Eduardo Abela (La Habana, 1889-1965)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Wafi Salih

Poetisa y docente nacida en Valera, Venezuela en 1965. Hija de padres libaneses. Tiene una Maestría en Literatura, egresada de la Universidad de los Andes. Ha publicado más de quince poemarios, entre los que se encuentran: "Los cantos de la noche" (1990), "Las horas del aire" (1991), "Pájaro de raíces" (2002), "El dios de las dunas" (2005), "Huésped del alba" (2006), "Cielos descalzos", "Vigilia de huesos" (2009), "Las imágenes del ausente", etc. Colabora en casi todas las ediciones impresas de la revista YO ediciones.

"En el río los amantes
desbordan la inmensidad"

MENTIRA poesía de Wafi Salih

Reptil
sobre

el pasto
Fértil
te reconoces
en el umbral
del signo
donde nada
acontece.-

EXILIOS

Fuera de mí
un infinito
desierto
hace morada
Me deja
con dimensión
de arco
en los largos
caminos de la noche.-

AFANDI

De ti sólo me queda
un sabor
aceitunado
en el recuerdo

Como Beduina
he recorrido los desiertos
de tu cuerpo
en la noche

En el juego
Detenido
en cada poro
de mi piel

Donde te invoca
mi alma
en un perfume.

SAMAR

Cócava
tocando el fondo
de la desolación
día tras día
resplandeces
en el desierto
laúd adentro
llamas a la muerte

y oscurezco contigo.-

SOLEDAD

Transita
por mi alma
contenida
un silencio
de nieve
Me imprime
un sabor
a inmensidad
la noche
cmo un relámpago
visible.-

DIOS

Punto
que corta
Una recta
Alba
que divide
el día.

***************

Van sin prisa
pececitos de colores
pájaros de agua
Traza la niña
muñecas de olas
en la arena.-

Wafi Salih

Imágenes: Pinturas del artista colombiano Alfonso Ferro (1965), radicado en México.-

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Ernesto Cardenal

Granada, Nicaragua, 20 de enero de 1925
Poeta, sacerdote, teólogo, escultor, traductor y político nicaraguense

"Cuando los dorados corteses florecieron
nosotros dos estábamos enamorados.
Todavía tienen flores los corteses
y nosotros ya somos dos extraños"

VI HACE MUCHOS AÑOS poesía de Ernesto Cardenal

Vi hace muchos años desde un bus en Virginia o Alabama
una muchacha rosada, con pantalones azules
subida a una escalera, cortando manzanas
(la madre llamando desde adentro)
y otra muchacha, la hermana, pantalones azules
pintando de blanco el porche de la casa.
Y miraron hacia el bus que pasaba y aceleraba.
El tiempo ha pasado como el bus de la Greyhound
pero quedaron, a pesar de los años, la pintura
fresca en el porche
la brocha chorreando
la mano en la manzana. Virginia o Alabama
el estado está olvidado.-

AMANECER

Ya están cantando los gallos
Ya ha cantado tu gallo comadre Natalia
ya ha cantado el tuyo compadre Justo.
Levántense de sus tapescos, de tus petates.
Me parece que oigo los congos despiertos en la otra costa.
Podemos ya soplar un tizón - Botar la bacinilla.
Traigo un candil para vernos las caras.
Latió un perro en un rancho
y respondió el de otro rancho.
Será hora de encender el fogón comadre Juana.
La oscurana es más oscura pero porque viene el día.
Levántate Chico, levántate Pancho.
Hay un potro que montar,
hay que canalear un bote.
Los sueños nos tenían separados, en tijeras
tapescos y petates (cada uno en su sueño)
pero el despertar nos reúne.
La noche ya se aleja seguida de sus seguas y cadejos.
Vamos a ver el agua muy azul: ahorita no la vemos.
-Y esta tierra con sus frutales, que tampoco vemos.
Levántate Pancho Nicaragua, tomá el machete
hay mucha yerba mala que cortar
tomá el machete y la guitarra.
Hubo una lechuza a medianoche y un tecolote a la una,
Luna no tuvo la noche ni lucero ninguno.

Bramaban tigres en esta isla
contestaban los de la costa.
Ya se ha ido el pocoyo que dice: Jodido, Jodido.
Después el zanate clarinero cantará en la palmera,
cantará: Compañero
Compañera.
Delante de la luz va la sombra volando
como un vampiro.
Levántate vos, y vos, y vos.
(Ya estan cantando los gallos).
¡Buenos días les dé Dios.-

EPIGRAMAS

Cuídate Claudia, cuando estés conmigo,
porque el gesto más leve cualquier palabra, un suspiro
de Claudia, el menor descuido,
tal vez un día lo examinen eruditos,
y este baile de Claudia se recuerde por siglos.

Claudia, ya te lo aviso.

De estos cines, Claudia, de estas fiestas,
de estas carreras de caballos,
no quedará nada para la posteridad
sino los versos de Ernesto Cardenal para Claudia
(si acaso)
y el nombre de Claudia que yo puse en esos versos
y los de mis rivales, si es que yo decido rescatarlos
del olvido, y los incluyo también
en mis versos
para ridiculizarlos.

Esta será mi venganza:
Que un día llegue a tus manos el libro de un poeta famoso
y leas estas líneas que el autor escribió para ti
y tú no lo sepas.-

Ernesto Cardenal

Imágenes: Pinturas de la artista contemporánea de India, Nanniyode Asokan

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Aldo Pellegrini

(Rosario, Argentina, 1903-1973)
Poeta, ensayista, artista plástico, crítico literario.

"Abre tus ojos de barro, tus ojos de cielo
y de noche interrumpida, tus ojos de alfombra,
tus ojos pisoteados, ábrete a la luz y a los vientos,
y a la sombra negra que arrojan los cuerpos"

HE ENCONTRADO EL SECRETO DE TUS OJOS

Mírame

busco en el fondo del pozo la cantárida dorada
y para salvar a la noche asesino a los noctámbulos
mírame hasta el agotamiento de las fuentes
donde el temblor se deshace
en la inmovilidad de tus ojos
¿desde qué día señalado por la ausencia de horas
has dejado de creer en la noche?
el amor es una forma de la maduración de los ríos
es un pasatiempo vertiginoso al borde del abismo
y tú has comenzado a caminar por la cuerda de mis sueños
a embellecer la muerte de los pasos.
Para que sólo tu luz me ilumine
ordena que hoy sea el último día
ordena que se derrumben las alturas
arranca la blanca mancha del sol
de otros ojos extraños que pasan.
Mírame
mírame en la luz de esa aurora feroz
mírame con tus dientes
y a través de la espuma
de océanos interminables que nos acechan.-

UNA MANERA DE VIVIR

Mendigas felices, huérfanas de suave
fascinación
derrotadas por el secreto de la sed y las hormigas
a solas con el sol
la ternura de los galopes a flor de tierra tan lejos de
la atadura del polvo celeste
extranjera derrotada por el fulgor de los relámpagos
Entonces nadie acallaba la melodía de tus labios
que deslizaban su fiebre giratoria de plumaje de
espumas
cerca o lejos el espacio siempre oculta su escama
de frío
su desolada comarca donde los labradores hacen
germinar la nieve de la tierra
Dura comarca en que las mujeres esperan como
leyendas en los umbrales
condenadas a cumplir el rito del fuego o de la
extorsión
inmóviles con sus ornamentos funerarios donde se
abre la puerta del amor
en una ciudad anclada en la tristeza
Faisán de la alabanza, tu corazón extraviado me guía
en tus ojos asoma el prodigio de los relámpagos
la cólera que cierra las puertas y rompe los hechizos
en un campo de fábulas interminables, con la
negra cabellera presidiendo el incendio de los
gestos, el calculado delirio de las estaciones

tan distantes de los bosques enardecidos por el
verano y su follaje moviéndose con entitud
de verdugo
en la pesada atmósfera de los sacrificios
Unidas en el asombro
las hijas del verdugo exhiben sus pies de plata y
los espectadores aplauden
los perros husmean las mejillas en busca de los
caminos mentales
la naturaleza imita a la pesadumbre
naturaleza oscura
iluminada a ratos por los relámpagos de tu orgullo
arrastrando briznas de escalofrío
con tu violento eco en el aire, extranjera.-

LA MUJER TRANSPARENTE

Tal vez era una bebida que yo sorbía silencioso
ante las miradas asombradas
un pájaro de luz
salió de tu cuerpo transparente
pájaro de luz
instante que revolotea
a una velocidad vertiginosa
atravesando calles y calles
persiguiendo tu cuerpo que huye
¿cuándo podrás alejar a la jauría enloquecida?
desamparada
te has destrozado al caer
los restos de tu cuerpo se arrastran por los rincones
del mundo
ah un día renacerás tú
la transparente
única, inconfundible
levemente inclinada, nunca caída
rodeada de impenetrable silencio
avanzando tu pie frágil entre la vacilante monotonía
ah un día renacerá tu risa
tu risa de pájaro ransparente
tu risa herida.-

Aldo Pellegrini

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo, Mstilav Pavlov.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Ana Cristina Cesar

(Río de Janeiro, Brasil, 1952-1983)
Poetisa, traductora y crítica literaria

"En este interlunio
soy diluvio o me ahogo.
Y entre espectros que comprimen
el destino se hace polvo"

ÚLTIMO ADIÓS

I
Los navíos hacen figuras en el aire
escapan en colores -los faunos.

Los cuerpos de los bomberos bailan
en el brillo de mis pies.
Desde el muelle muerdo
impaciente
la mano inmersa
en los faros.

II
El navío desatraca
imagino un gran desastre sobre la tierra
las lecciones levantan vuelo,
agudas
pánicos felinos apoyados en la amura

y en la deck-chair
todavía te escucho hojear los últimos poemas
con una sonrisa a medias.-

INCONFESIONES

Forma sin norma
Defensa cotidiana
Contenido todo
Abarcas una ana

Tengo una hoja blanca
y limpia a mi espera:
invitación muda

tengo una cama blanca
y impia a mi espera:
invitación muda

tengo una vida blanca
y limpia a mi espera.-

UN BESO

que tuviera un blue.
Es decir
imitara feliz
la delicadeza, la suya,
así como un tropiezo
que se sumerge sordamente
en el reino expreso
del placer
Espío sin un ay
las evoluciones de tu confrontación

a mi sombra
desde la elección
inclinada sobre el menú;
un pescado a la parrilla
un novio
un agua
sin gas
de despegue;
lector ensordecido
tal vez extasiado
"al éxito"
diría mi censor
"a la escucha"
diría mi amor
siempre en blue
feliz
indagando sólo
"what's new"
una cuestión
matriz
dibujada a tiza
entre un beso
y la renuncia intuida
de otro beso.-

A PUNTO DE PARTIR

A punto de
partir, ya sé
que nuestros ojos
sonreían para siempre
en la distancia.
¿Parece poco?
Suelo de sal gruesa y oro que se raja.
A punto de partir, ya sé que
nuestros ojos sonríen en la distancia.
Lentes oscurísimos bajo los pilares.-

Ana Cristina Cesar

Imágenes: Pinturas del artista colombiano contemporáneo, Darío Ortiz Robledo

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Olga Orozco

La Pampa, Argentina, 17/03/1920-1999

Homenaje a los 94 años de su nacimiento

Detrás de aquella puerta

En algún lugar del gran muro inconcluso está la puerta,
aquella que no abriste
y que arroja su sombra de guardiana implacable en el revés de todo tu destino.
Es tan sólo una puerta clausurada en nombre del azar,
pero tiene el color de la inclemencia
y semeja una lápida donde se inscribe a cada paso lo imposible.
Acaso ahora cruja con una melodía incomparable contra el oído de tu ayer,
acaso resplandezca como un ídolo de oro bruñido por las cenizas del adiós,
acaso cada noche esté a punto de abrirse en la pared final del mismo sueño
y midas su poder contra tus ligaduras como un desdichado Ulises.
Es tan sólo un engaño,
una fabulación del viento entre los intersticios de una historia baldía
refracciones falaces que surgen del olvido cuando lo roza la nostalgia.
Esa puerta no se abre hacia ningún retorno;
no guarda ningún molde intacto bajo el pálido rayo de la ausencia.
No regreses entonces como quien al final de un viaje erróneo
-cada etapa un espejo equivocado que te sustrajo el mundo-
descubriera el lugar donde perdió la llave y trocó por un nombre confuso la consigna.
¿Acaso cada paso que diste no cambió, como en un ajedrez,
la relación secreta de las piezas que trazaron el mapa de toda la partida?
No te acerques entonces con tu ofrenda de tierras arrasadas,
con tu cofre de brasas convertidas en piedras de expiación;
no transformes tus otros precarios paraísos en páramos y exilios,
porque también, también serán un día el muro y la añoranza.
Esa puerta es sentencia de plomo; no es pregunta.
Si consigues pasar,
encontrarás detrás, una tras otra, las puertas que elegiste.

Num. 14 de La noche a la deriva (1984)

No han cambiado y son otros

Mi abuela fue una hechicera blanca que heredó en cada piedra un altar de los druidas
donde oficiaba a medias con la luna sus ceremonias blancas.
Encendía las lámparas de un soplo,
bordaba las historias más hermosas con las hebras más largas del invierno
y evaporaba brujas tan sólo con mondar sin miedo una naranja.
Su mundo era un fanal iluminado por rayos y centellas
que guardaban distancia frente al ojo temible del alcanfor y de la naftalina.
Devanó las madejas de los encantamientos en las torres de sombríos castillos
y las puso en su arcón, bajo la forma de una trenzas doradas,
junto con los retratos de los invisibles
y los lentos, fervorosos plumajes de la leyenda y la paciencia.
Con su mirada de agua que se va disolvió enfermedades como flores de fuego,
como encajes de nieve,
y salvó del infierno muchas almas de vivos y de muertos
regateando en voz baja con los santos hasta el amanecer.
Se fue por un jardín con su dócil cortejo de pájaros, de locos y de duendes.
Lo anunciaron los perros.
Cuando llueve me deja una tisana hirviente y un ramito de espliego.

Mi madre fue una reina que trocó sus dominios en la tierra por un lote en el cielo,
un pequeño lugar para erigir de nuevo la casa y la familia.
Se habrá cumplido el pacto, porque tenía el don de acatar e imponer hasta el final,
como una quemadura, la ley de la palabra.
Era tan majestuosa como una catedral y más heróica que cualquier muralla,
pero cambiaba de estatura de acuerdo con la ocasión, tierna o solemne,
igual que los arcángeles.
Hacia retroceder las sombras emboscadas, las jaurías hambrientas,
partiendo en dos los puentes y las noches con sus manos tan suaves.
Dominaba las hierbas venenosas rozándolas apenas con la punta del pie,
descubría al trasluz las burbujas secretas en el fondo de los arroyos y las ciénagas,
y apartaba las máscaras con su mirada tormentosa como si descorriera un cortinaje.
Regresó muchas veces desde los bordes de la muerte, sólo para arroparnos.
Se fue por un larguísimo camino,
así como se aleja, llevándose todo el sol, una montaña.
Cada noche acaricia mi cabeza, rasga la oscuridad y me seca las lágrimas.

Mi padre fue un incrédulo rey mago que llegó a nuestro sur siguiendo la otra cara de su estrella.
Vino de mar en mar,
desde una isla donde se entrecruzaron terremotos, dinastías y vientos,
y fundó unas colonias de secretas nostalgias y traicionera sal
que absorvieron un día y otro día las ávidas arenas.
Sus manos no estaban hechas para asir;
eran manos de palmas hacia arriba ofrenciendo la perla del milagro a los esperanzados y a los desposeídos.
Tenía los sentidos tan despiertos como las luminarias de los bosques paganos
y era capaz de convertir de pronto un recinto enlutado en un salón de fiesta,
una roja manzana en el más codiciado trofeo del estío,
aunque hubiera debajo de su piel y detrás de las chispas azules de su risa
una lejana brizna, algo como una oculta vocación de ausencia.
La enfermedad lo ató con invencibles ligaduras a un inmóvil encierro.
Lo he visto en su Agrigento, en el torso de Júpiter caído entre columnas griegas.
Se fue con la marea, como un náufrago que se deja llevar hacia su orilla.
Me trae con el alba bengalas encendidas y un puñado de almendras.

Ellos vuelven y ocupan sus lugares junto a estas ventanas, esta mesa, este lecho;
vuelven con grandes trozos de paredes y muebles y paisaje disueltos
y construyen con extraños escenarios que intercalan a través de los años.

No han cambiado y son otros:
compartieron conmigo los fulgores y los rasguños de este lado.
No han cambiado y son otros:
una opaca polilla, un objeto que cae, la rama que golpea contra el vidrio,
este frío que corre por mi cara.
Es posible que intenten como yo la aventura de violentar el tiempo,
de mezclar las barajas del presente, del porvenir y del pasado.
No han cambiado y son otros.
No es museo de cera la memoria.

Olga Orozco

Imágenes: Pinturas de la artista inglesa Vanessa Bell.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos,
seleccionada por el escritor Quique de Lucio

      Carlos Ardohain

Poeta , diseñador gráfico y redactor independiente argentino, nacido en Mar del plata en 1953. Estudió Artes Plásticas en la Universidad de La Plata. Publicó, entre otras, las plaquetas de poesía : "El ojo secreto" (1998), "La hoja bífida" (1999), "Ojo X Ojo" (2000). En 2004 obtuvo el Premio accésit en el Concurso Poesía en Tierra, organizado por el Centro Cultural de España en Buenos Aires, luego editado en el 2005 por el Fondo de Cultura Económica.-

    "cualquier día te espero en la puerta
de un templo vacío, cualquier templo,
cualquier puerta, cualquier día
de un tiempo vacío"

APARIENCIA

Fingiremos que no hemos visto

la mirada aviesa el gesto mínimo
fingiremos no haber oído la vacilación
en la voz al nombrar la palabra
que importa fingiremos que no hubo
rictus en la boca antes de sonreír
en forma sugestivamente tensa
fingiremos que no hemos fingido
ni hemos visto fingir y de veras
será como si no hubiera habido
fingimiento alguno y todo seguirá
su curso pero cuando nos vayamos
el camino y el paisaje y el mundo
se irán borrando detrás nuestro
y todo será comienzo debajo
de nuestros pies en movimiento.-

KUSHO

Un círculo en un camino
que regresa al mismo lugar
después de una parábola perfecta

Yo quería que mi vida fuera así
pero ningún dibujo se parece a otro
y todo tiende hacia la nada.-

A TU AIRE

La distancia que media entre mis manos
con los brazos abiertos en cruz
se traduce en centímetros cúbicos de aire
que bebería directamente de tu piel
en el instante mismo de cerrarlos para abrazarte
digo, si fuera el caso que estuvieras aquí
pero en cambio se torna preciso hacer
alguna otra cosa con el aire por ejemplo
activarlo moviendo el torso hacia delante
y hacia atrás en forma continua hasta
generar una cantidad equis de electricidad
estática, se la reconoce porque produce un
cosquilleo
en la epidermis y eriza levemente el vello,
esto fabrica un campo de fuerza protector y activo

alrededor del cuerpo, una carga positiva
capaz de atraer otro cuerpo que complete
la intención primera, los brazos en cruz
los centímetros cúbicos de aire bebibles
en la piel contenida en el abrazo, etcétera.-

PARENTAL

Hay un momento
en que padre e hijo crecen
midiéndose uno en los ojos del otro
llega un momento
en que todo padre es pared
en que es preciso saltar eludir atravesar
hay un momento
en que el hijo quiere ser el padre
para calzarse sus zapatos
y correr con tranco largo
llega un momento
en que todo padre es niño
y se monta sobre los hombros del hijo
para caminar en los pies de él
hay un momento
en que el padre es un buey
que toca todo lo que ve
y devora todo lo que toca
llega un momento
en que el hijo se vuelve voraz
y se alimenta con la carne
de cualquier buey de todo buey
hay un momento
en que la espalda del hijo
adquiere la forma de la espalda del padre
y ya no soporta más el mundo.-

Carlos Ardohain

Imágenes: Pinturas del artista francés contemporáneo, Jeremie Iordanoff.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos,
seleccionada por el escritor Quique de Lucio

   Werner Ovalle López

Poeta guatemalteco nacido en Salcajá el 18 de mayo de 1928 y fallecido en 1970. Graduado de Médico y Cirujano en la Facultad de Medicina de la Universidad de San Carlos de Guatemala. Sus principales obras : "Tiempo conquistado" (1949), "El canto vivo- poesía suburbana" (1952), "Padrenuestro Maíz" (1952), "Poeta en órbita" (1960), "Raíz de incendio" (1962), etc. En 1960 recibió la Orden del Quetzal por sus méritos literarios y el Primer lugar en Verso por sus "Poemas de la búsqueda".

   "Nadie puede negar que el ruiseñor
tiene alas de Maíz en la mirada"

t

DULCE NOMBRE

Bastaría un pedazo de aurora en la

garganta
un átomo de lágrima debajo de la
lengua
decir el nombre de mi madre.

La aurora en la garganta
se vuelve luz y canta.
La lágrima en la lengua
se vuelve amor amor y amengua
tan sólo con su nombre
mi antiguo dolor de hombre.

Bastaría tres pétalos de perpetua
fragancia
María de mi infancia.

Bastaría tres lirios con llama
de consuelo
María de mi duelo...

Bastarían tres sílabas habitadas de
cielo
María del anhelo.

Bastaría, María del tránsito celeste,
que no te hubiesen dado a saborear
la llama
definitiva y sola del hondo viaje
agreste
que retornó tus ojos a la tierra que
te ama...

Bastaría, María de mi sien de poeta,
que no hubieses dejado mi
esperanza vacía
ni mi vida inconclusa ni mi sangre
incompleta.
Bastaría tu diaria compañía,
María...

RESURRECCIÓN

Pude atrancarme todo lo que ataba
mis manos,
Quemá las viejas naves decadentes y
oscuras.

Abrí firme los ojos hacia este mundo
nuevo,
me lavé el corazón con agua de
esperanza
y en una noche envejecí diez años.

Los que ya no creían en mí,
resucitaron.
Y los que en mí creyeron sin
comprenderme nunca
siguen sobre la tierra, pero están
enterrados.
¡Perdónalos, Señor, si saben lo que
hacen!...

¡Pude arrancarme todo lo que ataba
mis astros!...

Ahora, voy de frente, camino de la muerte,
de una más clara muerte feliz y
razonada:
viviré mucho tiempo persiguiéndola
libre
y quedaré en sus brazos de huesos
luminosos
con mi viaje redondo de niño que
retorna
a la madre que un día lo colocó en la
tierra.

(No quiero que me llores,
fiel muchacha de junio,
no quiero que me llores).

(Le he dicho adiós a todo lo que
detrás se queda.
Sólo tú, niña mía, caminas adelante
dentro del mundo nuevo donde no
habrá más puro
ni más limpio pecado que no
haberte amado antes.

Ahora sé, muchacha, qué latitud
celeste
tiene tu amor de espiga, de aurora y
de bandera:
Espiga en que tu amor es el pan de
mis hambres,
aurora en que tu amor tiene luz
colectiva,
bandera en que tu amor toma la voz
de un pueblo).-

Werner Ovalle López

Imágenes: Pinturas de Orlando Arias Morales (Potosí, Bolivia, 1954)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor .

    Claudia Masin

Poeta y psicoanalista argentina nacida en Resistencia, Chaco, en 1972. Coordinadora de varios destacados ciclos de poesía. Ha publicado los poemarios: "La plenitud" (2010), "Bizarría", "Geología", "La vista", "El secreto" antología 1997-2007, "Abrigo", El verano", etc. Su libro "La vista" obtuvo el II Premio Casa de las Américas de España 2002 y fue editado por Visor.

  "Los ojos de los que estamos continuamente
al borde de la caída
o del tropiezo, no saben despegarse
de la tierra"

LA HELADA

Quien fue dañado lleva consigo
ese daño,

como si su tarea fuera propagarlo,
hacerlo impactar
sobre aquel que se acerque
demasiado. Somos
inocentes ante esto, como es
inocente una helada
cuando devasta la cosecha: estaba
en ella su frío,
su necesidad de caer, había
esperado
-formándose lentamente en el cielo,
en el centro de un silencio que no
podemos concebir-
su tiempo de brillar, de
desplegarse. ¿Cómo soportarías
vivir con semejante peso sin
ansiar la descarga,
aunque en ese rapto destroces
la tierra,
las casas, las vidas que se
sostienen, apacibles,
en el trabajo de mantener el
mundo a salvo,
durante largas estaciones en las
que el tiempo se divide
entre los meses de siembra y los
de zafra? Pido por esa fuerza
que resiste la catástrofe y rehace
lo que fue lastimado todas las
veces
que sea necesario, y también por
el daño que no puede evitarse,

porque lo que nos damos los unos
a los otros,
aún el terror o la risteza,
viene del mismo deseo: curar y ser
curados.-

CRÍA CUERVOS

Los niños, como los gatos,
podemos ver en la oscuridad.
Vigías que saben que no pueden
deslumbrarse
con su propio sueño, pasamos las
horas
tejiendo una tela finísima
alrededor
de nuestro miedo. Después,
muchos años después,
solías decirme, llega el olvido y
podemos dormir
sin sobresaltos. Yo aún no he
olvidado.
Cada noche, nos intercambiamos historias
como joyas. Esta te queda bonita,
esta le sienta bien a tu piel, a tus
ojos:
Había una niña que era tan pequeña
que cabía en la palma de una mano.
Si yo fuera esa niña -pienso-
elegiría
vivir en tu mano. Podrías cerrarla
y dejarme sin nada, pero toda
buena hisoria
necesita una tragedia, un vuelco inesperado
en la trama. No quiero que llegue el fin
de tu relato, que la noche se
acabe. No sé qué hay
del otro lado. La vida es una imagen
que va desdibujándose, perdiendo
los contornos día a día.
Crecer es el tránsito de
la imagen precisa
a la distorsión. Quiero seguir siendo niña
para conservar la vista.-

Claudia Masin

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo, de Bielorusia, Leonid Afremov.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Rodolfo Naró

Poeta y novelista mexicano nacido en Tequila en 1967. Estudió Ciencias de la Comunicación. En el 2000 obtuvo la beca Jóvenes Creadores del Fonca. Como poeta ha escrito los libros: "Los días inútiles", "Año de gracia", "Alburemas", "Amor convenido", "Del rojo al púrpura", "Árbol de la vida", "El principio y El antiguo olvido" compilados en Poesía convenida (1986-2007), editados en México y Argentina. Su primera novela "El orden infinito" fue finalista del Premio Planeta 2006.

"Nada tengo, porque nada he podido merecer
No tengo senda que se abra a mi paso
ni fe en el oscuro creador
ni llanto ni confianza en mi"

EL PRINCIPIO

Supe que no me querías
cuando no me lo dijiste.
Las mujeres guardan secretos
y una que otra mala noticia.

Hoy terminé mi autobiografía
Viví 298 páginas.

Los amores eternos
no duran toda la vida.

Hay un niño en ti,
si te quitas los zapatos lo dejarás salir.

Todo cabe en un verso sabiéndolo escribir.-

DECLARACIÓN DE FE

Sufro, con ese dolor tan grande,
como si lo causara la muerte de mi madre.
Hace cuántas flores que no te veo,
te espero, todo el día,
desde ayer en la noche,
desde antes de que ayer oscureciera.
Yo quiero la libertad del que vive atado,
caminar tomado a tu falda como
niño de tres años,
decirte frases ricas, jugosas para alimentarnos,
calientes para cuidarte en tu noche y su espanto.
Las palabras que no te diga hoy
mañana te las iré silbando,
guárdamelas en tu oído, recuérdame repetir:
te amo tanto.
Arrúllame como huérfano de pecho
que mamá anda buscando.
Mi casa aún es la tuya y tu cuerpo es mi palacio.
Quiero vivir contigo, ensartado, como la aguja en el ovillo
entre tus hilos, ser guía que amarre el botón de tus sentidos.
Que vuelvas conmigo, que seas mi vientre y yo tu hijo,
llevarte a donde no conozco, a donde nunca fuimos,
y ahí decirte todo lo que ya te he dicho,
otra vez, los versos que aún no escribo.-

ELLAS SIEMPREN CAEN DE PIE

Las mujeres se abren como puertas,
se mojan como agua,
florecen más que la tierra.
Son el pan de cada día,
son también el hambre.
Inventaron la noche
porque nada es suficiente,
inventaron el amor
para llamarlas por su nombre.
Mujer, a veces creo que ni el tiempo
puede darte alcance,
te inventas a diario,
te alargas delante como la sombra,
adentro como el caracol te formas.
Me busco en ti cuando me pierdo

soy otro cuando me tienes.
Todo gira a tu alrededor
y tu sigues sin moverte.
Si quieres volar, tienes alas,
si quieres cantar,
un árbol se mueve en tu pecho.
Siempre estás esperando,
a veces no sabes qué,
pero siempre sabes cuándo.
Infinito reloj de arena,
puntual a ti llegas.
Naces de ti misma. Eterna.-

II

Eres habitación vacía con puertas paralelas,
espacio que respira el aire de la luna,
sin gravedad, adonde llego cada noche
y muero con la muerte que quieres darme,
dentro de ti, de tu espacio;
cierras las puertas con dos filos enrojecidos,
quitas más de lo que has dado, me cortas en pedazos,
me arrancas el oxígeno en breves espasmos.
Soy tuyo, tu cansancio, tu vientre de piedra,
cimiento de los años, raíz de mis pensamientos,
te sé como a mis manos,
te subo como a un árbol.-

Rodolfo Naró

Imágenes: Pinturas del artista John William Waterhouse (Roma, 1849- Londres, 1917)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una lágrima

Azotadme

Asonancia

Centenario

75 años sin Machado

El crecimiento

Elogio de la sombra

Cuenta el bosque

Agua del recuerdo

Poema de amor

No me pidan

Poesía de Venezuela

Vi hace años

He encontrado

Último adiós

Detrás de la puerta

Apariencia

Dulce nombre

La helada

El principio