Nosotros Somos Quien Somos

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Vicente Huidobro
(Chile, 1893-1948)

"¿por qué perdiste tu primera serenidad?
¿qué ángel malo se paró en la puerta
de tu sonrisa con la espada en la mano?

ALERTA

Media noche
En el jardín
cada sombra es un arroyo

Aquel ruido que se acerca no es un
coche

Sobre el cielo de París
Otto Von Zeppelín

Las sirenas cantan
entre las olas negras
y este clarín que llama ahora

No es un clarín de la Victoria

Cien aeroplanos
vuelan en torno de la luna

Apaga tu pipa

Los obuses estallan como rosas
maduras
y las bombas agujerean los días

Canciones cortadas

tiemblan entre las ramas

el viento cortisona las calles

Como apagar la Estrella del Estanque.-

NOCHE

Sobre la nieve se oye resbalar la noche
la canción caía de los árboles
y tras la niebla daban voces

De una mirada encendí mi cigarro

Cada vez que abro los labios
inundo de nubes el vacío

En el puerto
los mástiles están llenos de nidos
Y el viento

gime entre las alas de los pájaros

Las olas mecen el navío muerto
Yo en la orilla silbando

Miro la estrella que humea entre mis dedos.-

HORAS

El villorio
Un tren detenido sobre el llano

En cada charco
duermen estrellas sordas
Y el agua tiembla
cortinaje al viento

La noche cuelga en la arboleda

En el campanario florecido
una gotera viva
desangra las estrellas

De cuando en cuando
Las horas maduras
caen sobre la vida.-

LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
a ciertos árboles y a ciertas piedras
que me han esperado muchos años
se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas planas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
me estoy haciendo árbol
Cuántas cosas me he ido convirtiendo en otras cosas

Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio
Esperar en silencio.-

Vicente Huidobro

Imágenes: Pinturas del artista ruso Pavel Petrovich Sokolov (1899-1961)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir la obra de los creadores, respetando el derecho de autor.

Lourdes Espínola

Poeta y ensayista paraguaya nacida en 1954. Desde muy joven se ha dedicado a la poesía, en 1973 apareció su primera obra: "Visión del Arcángel en once puertas", también se destacan las publicaciones: "Monocorde amarillo" (1976), "Almenas del silencio" (1977), "Ser mujer y otras desventuras" (1985), "Tímpano y silencio" (1986), "Partidas y regresos" (1990), etc. También colabora de manera regular en suplementos culturales y revistas literarias a nivel internacional.

"estabas y no estás:
ni mis amores,
ni el feroz arañazo del recuerdo
te atrapó con tal fuerza y te retuvo"

A VINCENT

Comprendes cómo te
nombro,
con mente quieta y silenciosa
me escucho
cuando no me escuchan,
escribo tu nombre
con el borde de la lengua,
rodando el filo vacío de los labios.
Y te extiendes luchando
en la humedad de mi deseo,
en la resonancia del silencio.
Te aíslo y separo de los otros
sucesivamente incierto,
tiemblas dentro en la garganta,
te atrapo y fortalezco;
como símbolo fresco
te hago mío.
Envuelvo tu nombre en mi contacto,
cuerda vocal que busca su instrumento.
Te estanco en el sonido de mi aliento,
te resistes,

te rindes:
te he nombrado.

De repente, te tropiezo,
te abres hacia mí
y desde el desván del alma
ese papel, esa escritura
indócil me avasalla
y me pierdo a mí mi misma
en el pequeño orbe de tu carta.
Suspendida en la hoja, gota a gota
salto hacia ti, escafandra en mano,
y me ciño la ropa de los tibios años.
Estoy en todas partes en ninguna:
fantasmagórica y real,
me seduces y me ahogas.
En el beso mortal
con olor a tus manos
me deshaces en caos.
Vuelvo a mi ordenado mundo,
cierro el sobre.

Pero cómo recobrar los gestos del amor,
las olvidadas trampas, las miradas
que se nutren en los ojos del otro.
Cómo despertar a mi dormido cuerpo,
despojado de noches,
amortajado de sueños,
en ardid de silencios.
Cual válvula escondida
hará correr la sangre
para entibiar rincones
e innombrables nostalgias.
Mis manos desperezan
la boca entumecida
que nutriéndose
va de tus palabras.
Apenas ya recuerdo
los ritos,
los gemidos.
Hilvanando memorias
antiguas, aprendidas,
empezará a girar
mi aliento entre tus manos.
Apenas recordando,
ensayando de nuevo las palabras.

Eres nubes, eres mar,
eres olvido.
Eres también aquello
que has perdido
Jorge
Luis Borges.

No estás al alba,
el diamante de la memoria

sella miradas
y mi silencio acuña tu silencio.
Espejos vienen reflejando
en mi pupila lo que fue
del amor atrevido,
del callado que respirando va
en nuestra garganta
y súbito y audaz ya nos atrapa.
El vino rojo de memorias
nos inunda nos baña
este silencio, este tímpano sordo de
tus cartas,
esas claves secretas en tus libros,
esa manzana roja que mordimos,
esos susurros,
esas noches.

Extraño ritual al tacto,
reconocer el libro con tu nombre:
respiras entrelíneas
y muerdes,
en las marcas de los márgenes.
Las páginas leídas
tornadas grises por tus dedos
son palabras con olor a tus poros,
amoldados, tibios, a tus manos.
La azul tapa cosquillea
cada nervio extendido de mi mano,
al tropezar luego sorprendida
con la doblada página
elegida,
la que resume alientos
y me habla.

A veces en silencio
te nombro con la urgencia de mi
desesperanza.
Mis ropas son mis ansias
y están atadas a mi piel,
con esa falta de todo lo que llena.
Respiro en tus papeles,
al borde de tu cama,
cual desnudo invisible que la sombra
acompaña.
Hoy sientes en la tarde
que espejos transparentes
te devuelven mi cara.
Mis pupilas cansadas
mecidas en tus manos
te muerden cada dedo,
vedados como abismos de frutos
prohibidos.
Cierro la puerta,
grito,
llamando ese rincón
poblado de tu savia.
En tu lista de amores,
azares, confidencias,
estoy aquí esperando,
respiro entre tus sábanas
llamandote, mi amigo.-

Lourdes Espínola

Imágenes: Pinturas del artista francés Pierre Auguste Cot (Bédarieux, 1837-París, 1883)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Romina Cazón

Poeta, narradora y artista audio-visual argentina nacida en San Pedro de Jujuy en 1981. Obtuvo el Primer Premio en Poesía "Universidad Nacional de Jujuy" en el año 2002 y Mención Honorífica de Poesía en Buenos Aires (2003). Ha publicado "Con mis uñas de gata" (2008), "Panorama de la poesía mexicana" (2009), "Patria ajena" (2010), "Del fondo de ningún vientre" (2012), "Artefatuo" (poesía visual 2014), etc. Reside en el estado de Querétaro, México, desde donde dirige la revista virtual de arte y cultura "El humo".

"De este lado
la sombra venera
a un Dios que está sentado
en ninguna silla"

DEL FONDO DE NINGÚN VIENTRE
II

En el reflejo de un rey
habita el espíritu.
Ya no tengo las vestiduras
que atan al cuerpo.
Aquí la imagen se crea de una
evocación a la sangre.
La sangre besa la sombra
con su boca curtida.
Evocar a la sangre es dejarse
sacudir la memoria.-

III

La vida ha comenzado de nuevo
y moldea:
la cadera
el rostro
y las manos.
Imperfecto todo. Eso sí.
No se puede gozar
de los regalos de la naturaleza,
pero aquí eso no importa.
El rito
termina
en un lugar como este.
La vida es una
estela
que no hace falta descifrar
su nombre.-

IV

Te toco la frente en donde podría estar la frente.
Sé que no eres el mismo desde que viajaste.
Yo también soy otra
un vacío
un túnel
Toda mi alma
y mi sexo
está en la habitación
y no he querido verlas.
Allí que se me mueran de pensarme.
Te toco las manos
(antes)
con una me bordabas
y con la otra me deshacías.
Ya no somos los mismos
(ahora)
un chillido que reposa en un delta.-

V

Donde chispea el crepúsculo
estoy yo
sentada en una piedra
hablando tres idiomas.

Quien entiende que sepa
que vengo de la luz.
Ya no acribillo el silencio
sólo presumo
para no sentir el desamparo.
Me dejé olvidada
(es cierto)
empiezo de nuevo
a construir mi cuerpo con un lápiz
que me trae la brisa.-

VI

Este es un buque que naufraga
en la polvareda de los años muertos.
No me aleja la alabanza muda que viene de la saliva
No me separan los centímetros del tren
sino los huesos flexibles, cuyo metal
caduca en un foco etéreo
Vengo del fondo de ningún vientre.
Escupo la sangre,
de la sangre
la herencia
de la herencia
la sangre
Soy un buque que naufraga
en toda la polvareda.-

VII

Nunca mirar hacia atrás:
el pasado está en una fábula inédita
en la costra del tiempo
y en el tapiz de una nube.
Cerrar los ojos es una forma
de supervivencia.
Sobrevivir es enterrar la pupila
en el ombligo
es atrapar con las uñas el aire.
Nunca mirar hacia atrás:
demasiado la sombra
la que persigue.
Demasiados
órganos
moléculas
y átomos
que se van de la membrana.-

Romina Cazón

Imágenes: Pinturas del artista ruso Andrew Atroshenko, contemporáneo.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

  Jorge Luis Borges

  (Buenos Aires, Argentina, 1899- Ginebra, Suiza, 1986)

"Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
ni los lentos jardines. Ya no hay una
luna que no sea espejo del pasado"

SONETO DEL VINO

¿En qué reino, en qué siglo, bajo que silenciosa
conjunción de los astros, en qué secreto día
que el mármol no ha salvado, surgió la valerosa
y singular idea de inventar la alegría?

Con otoños de oro la inventaron. El vino
fluye rojo a lo largo de las generaciones
como el río del tiempo y en el arduo camino
nos prodiga su música, su fuego y sus leones.

En la noche del júbilo o en la jornada adversa
exalta la alegría o mitiga el espanto

y el ditirambo nuevo que este día le canto

otrora lo cantaron el árabe y el persa.
Vino, enséñame el arte de ver mi propia historia
como si ésta ya fuera ceniza en la memoria.-

LA LLUVIA

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia silenciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

Patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.-

LO PERDIDO

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo

y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido

de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día.

según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.-

EL BISONTE

Montañoso, abrumado, indescifrable,
rojo como la brasa que se apaga,
anda fornido y lento por la vaga
soledad de su páramo incansable.

El armado testuz levanta. En este
antiguo toro de durmientes ira,
veo a los hombres rojos del Oeste
y a los perdidos hombres de Altamira.

Luego pienso que ignora el tiempo humano,
cuyo espejo espectral es la memoria.
El tiempo no lo toca ni la historia

de su decurso, tan variable y vano.
Intemporal, innumerable, cero,
es el postrer bisote y el primero.-

AJEDREZ

En su grave rincón, los jugadores
rigen las lentas piezas. El tablero
los demora hasta el alba en su severo
ámbito en que se odian dos colores.

Adentro irradian mágicos rigores
las formas: torre homérica, ligero
caballo, armada reina, rey postrero,
oblicuo alfil y peones agresores.

Cuando los jugadores se hayan ido,
cuando el tiempo los haya consumido,
ciertamente no habrá cesado el rito.

En el oriente se encendió esta guerra
cuyo anfiteatro es hoy toda la Tierra.
Como el otro, este juego es infinito.-

Jorge Luis Borges

Imágenes: Pinturas del artista William Merritt Chase (Indiana, EE.UU, 1849-1916)

Una publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Pedro Salinas

(Madrid, España, 27 de noviembre de 1891-Boston, EE.UU., 4 de diciembre de 1951)

"Agua en la noche, serpiente indecisa,
silbo menor y rumbo ignorado:
¿Qué día nieve, qué día mar, Dime.
No lo diré: entre tus labios me tienes"

AMOR, AMOR, CATÁSTROFE

Amor, amor, catástrofe.
¡Qué hundimieto del mundo!
Un gran horror a techos
Quiebra columnas, tiempos;
Los reemplaza por cielos
Intemporales. Andas, ando
Por entre escombros
De estilos y de inviernos
Derrumbados. Se extinguen
Las normas y los pesos.
Todo hacia atrás la vida
Se va quitando siglos,
Frenética, de encima;
Desteje, galopando,

Su curso, lento antes;
Se desvive de ansia
De borrarse la historia,
De no ser más que el puro
Anhelo de empezarse
Otra vez. El futuro
Se llama ayer. Ayer
Oculto, secretísimo,
Que se nos olvidó
y hay que reconquistar
Con la sangre y el alma,
Detrás de aquellos otros
Ayeres conocidos.
¡Atrás y siempre atrás!
¡Retrocesos en vértigo,
Por dentro, hacia el mañana!
¡Que caiga todo! Ya
Lo siento apenas. Vamos,
A fuerza de besar,
Inventando las ruinas
Del mundo, de la mano
Tú y yo
Por entre el gran fracaso
De la flor y del orden.
Y ya siento entre tactos,
Entre abrazos, tu piel,
Que me entrega el retorno
Al palpitar primero,
Sin luz, antes del mundo,
Total, sin forma, caos.-

AYER TE BESÉ EN LOS LABIOS

Ayer te besé en los labios.
Te besé en los labios. Densos,
Rojos. Fue un beso tan corto
Que duró más que un relámpago,
Que un milagro, más.
El tiempo,
Después de dártelo
No lo quise para nada
Yo, para nada
Lo había querido antes.
Se empezó en él, se acabó en él.
Hoy estoy besando un beso;
Estoy solo con mis labios.
Los pongo
No en tu boca, no, ya no
-¿A dónde se me ha escapado?-
Los pongo
En el beso que te di
Ayer, en las bocas juntas
Del beso que se besaron.
Y dura ese beso más
Que el silencio, que la luz.

Porque ya no es una carne
Ni una boca lo que beso,
Que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.-

DE MIRARTE TANTO Y TANTO

De mirarte tanto y tanto,
De horizonte a la arena,
Despacio,
Del caracol al celaje,
Brillo a brillo, pasmo a pasmo,
Te he dado nombre; los ojos
Te lo encontraron, mirándote.
Por las noches,
Soñaba que te miraba,
Al abrigo de los párpados
Maduró, sin yo saberlo,
Este nombre tan redondo
Que hoy me descendió a los labios.
Y lo dicen asombrados
De lo tarde que lo dicen
¡Si era fatal el llamártelo!
¡Si antes de la voz, ya estaba
En el silencio tan claro!
¡Si tú has sido para mí,
Desde el día
Que mis ojos te estrenaron,
El contemplado, el constante
Contemplado!.-

Pedro Salinas

Imágenes: Pinturas del artista ruso Mstilav Pavlov (San Petersburgo, 1967)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir la obra de los creadores, respetando el derecho de autor.

Lina Zerón

Poeta mexicana nacida en Ciudad de México en 1959. Tiene una importante obra poética, se puede mencionar sus libros: "Nostalgia de vida" (2005), "Un cielo crece en el fondo de tus ojos" (2004), "Vino rojo" (2003), "Moradas mariposas" (2002), "Rosas negras para un ataúd sin cuerpo" (2000), "Espiral de fuego" (1999), etc. Parte de su obra ha sido traducida al alemán, francés, italiano y árabe. Cuenta con numerosos reconocimientos, entre ellos: "Ciudad de Barcelona" año 2004 y Medalla de Oro a la Poeta más valiosa, otorgada por el gobierno de Brasil.-

"Hoy recordé aquel beso de enero
que hizo que la luna durmiera en mi boca.
Todavía palpitan tus enhebradas caricias
ovalando el silencio de mi cuerpo"

DIME AMOR

¿Qué harás?

Si sobrevivo sin ti a la furia de la
noche,
y desnuda atravieso entre balas
este campo minado de recuerdos,
si descubro un aljibe de amor en el
desierto
y a solas bebo en la noria de las
ansias.

¿Qué pasará amor?

Si mis pies a seguir tu huella se
afanan
y mis manos en perseguir hojas al
viento,
si convierto atormentadas nubes en
llovizna
y desquebrajadas olas en manso
huracán.
Si mi vos repite que te amo en la penumbra,
y tus besos es lo único que quiero.

Si busco tu nombre en el sueño que se extiengue
y tu aroma de violetas mientras duermo.
Si al probar la madurez de mis mares
tus labios emudecen de ternura
y de tanto amor se desorientan las gaviotas
que descubren al vuelo
el secreto que nos une.

¿Qué ganaría?

Por coser atardeceres al diván de tu regazo
ofreciendo devorar a besos la nostalgia
mientras someto torbellinos corazón adentro.
Si vendiera como espejo
mi rostro en el mercado
y dibujara tu imagen en el corazón
de mis entrañas
para que pueda este poema soportar tanto tormento.

¿Cómo continuar?

Ahora que la ausencia es la única que ama
en esta soledad congelada de suspiros.
Si no hay más desiertos ni lluvia en mi alma
y tu recuerdo es oscuridad sobre mis ojos.
¡Dime amor cómo recuperarte!...
Tal vez regando mi piel por los caminos
hasta ser cadáver mezclada con tus huesos.-

LUZ DE UN FARO VIEJO

Volvería a amarte de brazos abiertos
como se ama de noche los ojos del cielo,
de fuego incendiando tu líquida sombra.
Hasta el fondo de los años volvería a amarte
donde mi cuerpo aún guarda la ficción de tus besos,
la caricia inalterable de nuestras ausencias,
el amor copulando en el horizonte de la memoria.
Volvería a amarte con el calor de los fogones
que templan el aire,
porque mi corazón no ha encontrado
la estación del olvido,
o tal vez porque herrumbre soy, ceniza,
luz de un faro viejo que aún alumbra.
Si,
volvería a amarte de brazos abiertos

podando hierba para cosechar flores
porque este amor es una flama que vaga
por oscuras calles de laberínticas noches,
exhalando ecos de perfumados recuerdos.
Porque eres germen de inspiración,
volvería amarte.-

AROMA DE MIL FLORES

Tiembla la hojarasca a la espera del amante,
como tiembla el olmo en la tormenta
con cada embestida de viento;
tiembla impaciente pero de pie espera.
Como huracán doblega mi ecendido follaje,
penetra, penetra con enormes raíces
la espesura de mi ansiosa tierra
sembrando gemas en el enigma de la noche
Satisfecho
-hijo del viento- descansas.
Duermes entre aroma de mil flores
esperando que llegue el alba a despertarnos
con el eco de nuestras cálidas tormentas.-

COLOR AL VIENTO

III
Sólo el cielo crece en el fondo de tus ojos.

IV
Cada mañana nuestras almas nacen para morir
en la contemplación de nuestra espera cotidiana.

V
Desnuda, plena de infinito
descanso de tus ávidas caricias.

VI
Buscando un coloral viento
encontré un arcoíris de amor en tu cuerpo.-

Lina Zerón

Imágenes: Pinturas de la artista estadounidense Julie Heffernan (Illinois, 1956)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Josefina Plá

(Isla de Cobos, España, 1903-Asunción del Paraguay, 1999)

"Tan solo una mirada,
una pupila sola para todas las cosas,
para la aurora y el ocaso,
para el amante y el verdugo"

EL AMOR REALIZADO

El amor realizado es un sorbo de muerte
que nos pasa los labios, que se filtra en las venas.
El alma que nos cambia es más ancha y vacía:
más triste y más sedieta, la boca que nos deja.

Dentro del corazón, alárgase una sombra
cada vez que los labios su antiguo vaso llenan.
El amor realizado aguza en nuestros ojos
del imposible anhelo la trémula saeta,
y es paso que prolonga, en cruel hechizo mágico,
ante la planta laxa la cansadora meta...

(Amor: perfecto guía para ir al encuentro
del dolor apostado al fin de cada senda...

Sueño que fuiste impulso de mi latido,
y alas en mi anhelar:
Te mata la vida que nutriste,
como la flor el fruto nacido de sus galas.

Afán que me hechizaste de tan triste,
pensamiento clavado
en mis frágiles pulsos; estilete sutil:
a esa punta que hincaste pareces, traspasado.
Loco sueño disuelto en mi sangre febril:
¡esa sangre te ahoga!

Morir te miro, ensueño
que fue yo toda -como fue tronco toda la hoguera,
y charco toda nube- en un trasvasamiento
imperceptible, blando,
como un deshojamiento de rosa,
en un temblor de atravesada meriposa.

Morir te miro, ensueño,
como el árbol mirara arder el viejo leño
cortado de su rama, o pudrirse la hoja

de cuyo muerto libre saldrá la yema roja.
Morir te miro, ensueño,
y tu postrer tristeza es ya casi alegría,
¡ y tu último suspiro es ya casi esperanza!

Hoja muerta, que vuelves a la tierra madura:
¿en qué capullo nuevo, húmedo de ternura,
renacerás mañana, ensueño en agonía...?

************************

Estuvo junto a mí desde el comienzo
desde el tiempo en que el tiempo no sabía
Eran los tiempos de la muchedumbre
los tiempos de las frentes barnizadas

De tanta flor asi era aroma el alma
de tanta luz los ojos eran soles
y era tanta la música en el aire
que era un canto también cada palabra

Y una mañana desperté sin música
sin luz aunque había sol y sin aroma
aunque todas las flores allí estaban
pero él estaba allí Llenaba todo

cuando ya lo demás desvanecido
le pregunté su nombre
El extranjero
No el extranjero que te habita El que eres

Corríamos los dos cada uno
por una orilla de la zanja
por encima de ella los ojos anudados
...Corríamos
cada uno por su orilla tendiéndonos las manos
engañando miradas enviándonos
sonámbulas caricias con sentenciados dedos
queriendo hacer de nuestras noches noche
día de nuestros días
Corríamos a lo largo de lunas y de auroras
sin detener un solo amanecer
sin encontrar la encrucijada que reconcilia los caminos
Alguna vez tendimos nuestros cuerpos
tablas de salvamento orilla a orilla
e hicimos de ellos puente
ilusorio Puente de los Suspiros
creyendo que por fin se salvaba el abismo
o ver en su vacío
el cielo en un festín de permanentes luces
Pero alzados de nuevo nuestros cuerpos
cada uno en su orilla
era otra vez la zanja
la zanja irredimible
que cortaba las noches partía en dos el día
La última falsa estrella fue chispa en el rescoldo
de una fogata solitaria
en un lado cualquiera de la noche.-

Josefina Plá

Imágenes: Pinturas del artista francés Henri Lebasque (1865-1937)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Idea Vilariño

(Montevideo, Uruguay, 1920-2009)

"cuerpos tendidos, cuerpos infinitos,
concretos, olvidados del frío
que los irá inundando, colmando
poco a poco. Cuerpos dorados."

LA NOCHE

Es un oro imposible de comprender,
un acabado
silencio que renace y se incorpora.

Las manos de la noche buscan el aire,
el aire
se olvida sobre el mar,
el mar cerrado,
el mar,
solo en la noche, envuelto
en su gran soledad,
el hondo mar agonizando en vano...

El hondo mar oliendo a algas moribundas
y al sol,
la arena a musgo, a cielo, el cielo
a estrellas. La alta noche sin voces
deviniendo en sí misma, inagotada y
plena,
es la mujer total con los ojos serenos
y el hombre silencioso olvidado en la
playa,
el alto, el poderoso, el triste,
el que contempla,
conoce su poder que crea, ordena el
mundo,
se vuelve a su conciencia, que da fe de
las cosas,
y haz de los sentidos, le limita la noche.

I

Concédeme esos cielos, esos mundos
dormidos,
el peso del silencio, ese arco, ese
abandono,
enciéndeme las manos,
ahóndame la vida
con la dádiva dulce que te pido.

Dame la luz sombría, apasionada y
firme
de esos cielos lejanos, la armonía
de esos mundos sellados,
dame el límite mudo, el detenido
contorno de esas lunas de sombra,
su contenido canto.

Tú, el negado, da todo,
tú, el poderoso, pide,
tú, el silencioso, dame la dádiva
dulcísima
de esa miel inmediata y sin sentido.

II

Estás solo, lo mismo.

Yo no toco tu vida, tu soledad, tu
frente,
yo no soy en tu noche más que un
lago, una copa,
más que un profundo lago,
en que puedes beber aun cerrados los
ojos,
olvidado,
soy para ti como otra oscuridad, otra
noche,
anticipo de la muerte,
lo que llega en el día frío el hombre
espera, aguarda,
y llega y él se entrega a la noche, a una
boca,
y el olvido total lo ciega y lo anonada.

Sin límites la noche,
pura, despierta, sola,
solícita al amor, ángel de todo gesto...

Estás solo, lo mismo.
Ebrio, lúcido, azul, olvidado del alma,
concédete a la hora.-

POEMA NÚMERO 19

Quiero morir. No quiero
oír ya más campanas.

Campanas -qué metáfora-
o cantos de sirena
o cuentos de hadas
cuentos del tío -vamos.

Simplemente no quiero
no quiero oír más campanas.-

Idea Vilariño

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo Alexei Zaitsev.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

María Fernanda Ceballos Calvache

Poeta, socióloga y crítica colombiana nacida en Cali en 1978. Ha publicado con la Fundación Plenilunio y en espacios de poesía y grupos literarios gráficos y virtuales. Obtuvo Primer Premio en el Concurso Rápido de Poesía, auspiciado por la Editorial Argenta Sarlep. Participó de la antología poética "Amores Urbanos" (2011). Forma parte de la Comunidad del Megáfono de Cali, del Grupo Poesía Grainart y del colectivo "Trebol de cuatro hojas".

"Sientes que me he ido de tus trescientas sesenta
y cinco noches y tan sólo estoy en una noche,
con trescientos sesenta y cinco olvidos"

EL NAVÍO

Trae tu amor, una pesada cadena
un navío tripulado
por diez mil almas en pena.

Fantasmas de tu alma
que desolaron tus proas lisonjeras
y que soltaron tu ancla
en un terreno estéril, en ciénaga.-

POEMA DE AMANTE

Y me miras,
y te miro.
Y nuestras miradas parecen
dos palomas blancas,

dos nubes que se mezclan y se cruzan
en lo espeso y gris
del cielo.

Y me besas,
y te beso.
Y nuestros labios se encuentran,
se enredan y se prensan
como cremalleras que se cierran
y que no quieren dejar que se escape nada,
ni un milígramo del líquido
del fondo de sus lenguas.

Me río,
te sonríes.
Nuestras risas son
dos ecos que se auscultan juntos
desde el sin fin de nuestros pechos,
amplias ondas emergen
como señales diáfanas,
melodías iridescentes
que transitan
después de la carcajada,
del golpe y el abrazo,
del palpito y el segundo que decide
ser fracción
para nuestro espasmo.

Tu mano,
la mía.
Dos tenazas que pretenden sujetarse.
Dos tibiezas trémulas
que exudan agonía.
Dos pequeños trazos desiguales
de puntiagudas y finas pinzas,
que palpan y recorren
con finísima precisión y prisa
las innumerables acequias
que desbastan mi geografía.

Mi sexo,
el tuyo.
Las páginas del libro se desmiembran,
la tinta se oxida.
Y parece que un viento sopla
y todo ha perdido el brillo.
Nuestras renuncias crecen como ramas
con la raíz en nuestra culpa.-

SIETE PERPETUIDADES

Hay siete perpetuidades en mi esencia.
En el rincón de mi oreja se esconde la primera.
Dulce olor marchito en el lóbulo que cuelga
el silencio y el sonido,
como péndola de lo que se recuerda.
La segunda como estampilla
es un grabado en la azotea;
mis ojos dos estanques
con gotas siempre en sus vidrieras.
La palma de mi mano es la tercera.
Manchada con tinta
y en el centro de su muñeca
un estambre de hilos
que urden con sangre las letras.
Hay siete perpetuidades en mi esencia.
La cuarta de ellas se encuentra en la cabeza.
Es cruel cuando emite ideas,
cuando alucina o cuando piensa.
Le gusta sentirse libre
a pesar de que en mí es presa.
La derecha de mi pecho envuelve
la quinta perpetua.
Una especie de baúl carcomido por la existencia,
anida en un hondo resquicio
plagado de ramas y puertas;
una caracola parece su vestíbulo,
anticuario con viejas perlas.
Hay siete perpetuidades en mi esencia.
La sexta.
¡Ay, la sexta!
¡La perforación de mi costado,
la válvula que me alimenta!
El aire que respiro,
fogonazo para no perder la pelea.
El limbo de mi caída es la séptima esencia.
La boca por la que supura
la herida que no cierra,
la vertiente por la que desciende
el calvario de mi pena,
la ponzoña que adormece,
el bálsamo de mi anestecia.
Hay siete perpetuidades.
La octava es tu ausencia.-

María Fernanda Ceballos Calvache

Imágenes: Pinturas de los maestros Peter Rubens y Eugene Delacroix

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempo, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Edición Especial Tercer Aniversario del Blog

Tres años desde que se comenzó a escribir esta página. Para festejar este aniversario: Dos mujeres poetas argentinas de alta jerarquia, que fueron amigas, que son inolvidables. Alejandra Pizarnik/Olga Orozco. Gracias a todos por leer, comentar y seguir acompañando (con casi 300.000 visitas en 820 publicaciones), a "Nosotros Somos Quien Somos", porque siempre nos queda la palabra. Aquí estamos.

"En el eco de mis muertes
aún hay miedo.
¿Sabes tu del miedo?
Sé del miedo cuando digo mi nombre"

Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, Argentina, 1936-1972)

EXILIO

Esta manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quien no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuera con plumas
aunque fuera con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.

la sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.-

*****************************

Olga Orozco (La Pampa, Argentina, 1920-1999)

ESFINGES SUELEN SER

Una mano, dos manos. Nada más.
Todavía me duelen las manos que me faltan,
esas que se quedaron adheridas a la barca
fantasma que me trajo
y sacuden la costa con golpes de tambor,
con puñados de arena contra el agua de migraciones y nostalgias.
Son manos transparentes que deslizan el mundo debajo de mis pies,
que vienen y se van.
Pero estas que prolongan mi espesa anatomía
más allá de cualquier posible hoguera,
un poco más acá de cualquier imposible paraíso,
no son manos que sirvan para entreabrir las sombras,
para quitar los velos y volver a cerrar.
Yo no entiendo estas manos.
Sí, demasiado próximas,
demasiado distantes,
ajenas como mi propio vuelo acorralado adentro de otra piel,
como el insomnio de alguien que huye inalcanzablemente por mis dedos.
A veces las encuentro casi a punto de ocultarme de mí
o de apostar el resto a favor de otro cuerpo,
de otro falso plumaje que conspira con la noche y el sol.
Me inquietan estas manos que juegan al misterio y al azar.
Cambian mis alimentos por regueros de hormigas,
buscan una sortija en el desierto,
transformando la inocencia en un cuchillo,
perseveran absortas como valvas en la malicia y el error.
Cuando las miro pliegan y despliegan abanicos furtivos,
una visión errante que se pierde

entre plumas, entre alas de saqueos,
mientras ellas se siguen, se persiguen,
crecen hasta cubrir la inmensidad o reducen a
polvo el cuenco de mis días.
Son como dos esfinges que tejen mi condena
con la mitad del crimen,
con la mitad de la misericordia.
¡Y esa expresión de peces atrapados,
de pájaros ansiosos,
de impasibles harpías con que asisten a su propio ritual!
Esta es la ceremonia del contagio
y la peste hasta la idolatría.
Una caricia basta para multiplicar
esas semillas negras que propagan la lepra,
esas fosforescencias que propagan la seda y el ardor,
esos hilos errantes que propagan el naufagio y la sed.
¡Y esa brasa incesante que deslizan de la una a la otra
como un secreto al rojo,
como una llama que quema demasiado!
Me pregunto, me digo
qué trampa están urdiendo desde mi porvenir estas dos manos.
Y sin embargo son las mismas manos.
Nada más que dos manos extrañamante iguales a dos manos en su oficio
de manos,
desde el principio hasta el final.-

********************************

Imágenes: Pinturas del artista italiano Matteo Arfanotti (Sarzana, 1974)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Elí Urbina

Poeta y docente peruano nacido en la ciudad de Chimbote en 1989. Es profesor de literatura, carrera que ha concluido con la presentación de la tesis: "El hiperrealismo metafísico como corriente poética estimuladora del leguaje sensorial". Es además editor de contenido del libro Plexo Perú, Poesía y gráfica Perú-Chile del grupo de investigaciones poéticas y Casa Azul de Valparaíso, además de Plexo Puertos, Narrativa y gráfica del mismo grupo.

"Después de la muerte vino la muerte
y ahora sigue la muerte,
sórdida, maldita y miserable
ha nacido y sobrevive"

NI PORQUE PREDIJE NUESTRO FIN

pude descender hasta el ahogo
de esta ansia submarina

Eras el reflejo incontable del espejo en el espejo
eras el pasadizo hecho de sueños
a punto de acabar costantemente
eras a través de la superficie verdísima del lago
la reliquia acorde con la ilusión del tacto

De tus manos brotaron en torbellino los elementos
la vertebración del tritón de las tinieblas
el cachorro de pastor alemán ahora en los brazos del sueño

ah! yegua de imán

resurgiendo del subsuelo erizada de magnetita
esfera de luz cortada en rebanadas
encaracolado axolotl fosforeciendo
donde acaba el túnel de piedra mohosa tu boca espera
como el salto de esa catarata esmeralda
en el espacio

Son babosas las estrías luminosas
sobre el caparazón transparente de la aurora
son tantas las lampreas marinas que han besado
el arremolinado rabo de la eternidad

Como un rayo de turquesa
dirigido desde mi obligo al universo

Como un amuleto que llevara en el bolsillo
antes de tocarlo con mis manos
te encuentro amor y en seguida te desprecio

Siempre la alambrada o
el dragón volador entre nosotros
siempre el mismo eco del eco
la cornucopia de piedra pómez
anillada como el árbol de la vida
en donde la luz se exilia cada siglo.-

Y SI RESUCITAR SIGNIFICARA

no sólo recuperar
el aliento
de la vida
sino también
recordar
otra vez
que perdimos
la razón de estar
entre lo vivo

Quizá

la convulsión telúrica del
recuerdo

nos devuelva en un
brusco
sobresalto

Tal vez así

al des
prender la
costra de lava
de mi herida

he de abrazar
nuevamente
la vida

Aun

cuando ya no sepa
para qué.-

MISTERIO DE LA MARIPOSA

I
La pequeñita diathria anna
es la llave que entreabre sutilmente
la puerta al corazón del sequoia

II
La mortificada anteos menippe
una herida ni abierta ni cerrada
crepúsculo sin sol

III
La nocturna napeocles jacunda
un claro de plenilunio suspirado
por la soledad de nuestra alma

IV
La lapidaria parides iphidamas
un negro pegaso pilotado
por un homúnculo bañado en sangre

VI
La divina morpho didius
la mantarraya azul de oro
que se abre paso a través del cosmos.-

Elí Urbina

Imágenes: Pinturas del italiano Umberto Boccioni (Regio de Calabria, 1882-Verona, 1916)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispaoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Paco Rubín

Poeta y publicista mexicano, nacido en Puebla en 1981. Es también escritor de minificción y letras de canciones. Ha publicado el libro "Buenos días Lola" (2009) , este libro lo llevó a armar un ensamble poético-musical: "Elocuentos", con quien grabó un disco (2010). Otros poemas se encuentran en la antología "Versos para el recreo" (2011), y "Versiones y diversiones" (2012). Participa en revistas y suplementos literarios gráficos y virtuales y además coordina talleres de poesía universitarios.

"se reunieron los elefantes a olvidar,
y si no a olvidar,
sí a buscar contagiarse de olvido"

BAJO EL AGUA

Era pez y quería ser hombre
para amarla.

Para tenerla, para respirarla con
sus branquias.

Quería ser tantito nada más, aunque
fuera un segundo hombre, cuerpo
de hombre, para amarla mujer.

Se enamoró de la sirena.-

LE TENGO MIEDO A LOS DESAYUNOS

Le tengo miedo a los desayunos
pero más fobia a las frutas.
porque temo que en un arrebato
levate el mantel y acaricie la mesa
pensando que tienes la piel de
madera
y tu boca me sepa a manzana
y todo tú a guayaba y sandía.

Y te acaricie sin pudores,
y tire al suelo tu vestido
y me concentre en tu jugoso vientre,
devorando tu fruto de melón,
tus secretos de cerezas,
y me alimente de tu manzana y tu
fruto prohibido.

Le tengo miedo a los desayunos
pero más fobia le tengo a las frutas
porque pueda pasar
que no controle mi antojo
y suceda entonces,
que una mañana cualquiera,
te devore de cuerpo entero
y nunca más pueda volver a
probarte.-

LO QUE VA QUEDANDO

Lo que va quedando es una luna
desvestida,
un mar con olas que hacen
escaleras.
Lo que va quedando son
repertorios de amaneceres,
aguaceros aunque estos días no
llueve...
Lo que va quedando está guardado
en tu sombrero,
lo que va quedando es la aparición
de ese verso extraviado.
Lo que va quedando de esta noche
es otra noche
es un racimo de uvas
más la manzana prohibida.
Lo que va quedando
es lo que queda de esta historia
que se va quedando contigo.-

AMBULANTE

El vendedor vendía paraguas sin
lluvia.
El comprador quería aguaceros pero
el paraguas no lo incluía, así que
no compró nada.
Cuando el cielo lloró, el comprador
tenía su anhelo, pero no tenía
paraguas.-

AMA DE CASA

Limpió la casa.
Bailó la escoba y el piso semejó
un espejo.
Desempolvó los muebles, lavo
los trastos.
Desechó lo inservible.

Sacó toda la basura que había.
Hizo escombro en casa.

Algo faltaba.
Sacó el televisor.-

Paco Rubín

Imágenes: Pinturas del artista canadiense Marc Tennant (contemporáneo)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Miguel Gómez Yebra

Poeta y narrador español nacido en Sarría, Lugo en 1952. Es Licenciado en Matemáticas y en Filosofía y Ciencias de la Educación. Fue finalista en el II Premio de Poesía "El ermitaño" con su libro "Árbol de otoño", y en el V Premio de Poesía María Luisa García Sierra (2003) con el poemario "Visiones de crisálida", que se publica en el año 2006. En marzo de 2012 publicó su último libro de poesía "Amnesia". Su novela "Almíbar" quedó finalista en el Premio Felipe Trigo del 2009 y en el Premio Ciudad de Badajoz de 2010.

"¿por qué nos tortura
el otoño con luces satinadas
volviendo como siempre
para enseñarnos su alma rota de cobre?"

ISABEL

Porque Isabel prefiere el centro urbano
al arrabal pujante y decidido
a conquistar el resto del planeta
yo también me he impregnado con las ruinas
y con la arquitectura de otros siglos,
que echa viejos como si echara moho,
y cafés en esquinas de museos
tan preñados de estatuas que se mueren
por no saber parir mármol ni bronce.

Pero sigo su sombra adonde vaya
y si no hay sombra yo le sigo el rastro.
el rastro de su piel por todo el cosmos.

Si pretende anidar en buhardillas
me haré pintor romántico
que repita obsesivo
su esbozo sobre el lienzo,
si busca apartamento sin balcones
yo sabré convertirme en jardinero
que suplante petunias y geranios,
si baja a los infiernos
no seré guía ni tampoco un ángel
que quiera rescatarla
tan solo un lazarillo que confunda
sus pasos y la lleve
de vuelta a las aceras y a los parques
a audaces pajarillos y a las fuentes
donde beber el agua con sus labios
para sentir su espíritu en el mío.

Porque Isabel no añora los suburbios
yo me quise perder en el asfalto
y hacerme ajedrecista en adoquines
moviéndome entre iglesias solitarias
descubriendo obeliscos y palacios
donde ella no reinó ni yo fui príncipe
que la invitara a un vals,
únicamente pude
conseguir que un extraño nos hiciera una foto
sacando unos jardines y una cúpula,
pero no me importaba
no hay cúpula que iguale sus cabellos
cuando desciende el sol
para buscar su cuna
y yo encuentro un segundo su sonrisa.

Porque Isabel prefiere el centro urbano
yo seré lluvia que le limpie el aire
y aire que aleje toda la hojarasca

y hojarasca que invente árbol y selva
y selva para huir
con nuestros corazones
unidos divisando el universo.-

SAN VALENTÍN

Yo no regalo rosas. Sé que las rosas pueden
disfrazar sentimientos, eludir las palabras
valer una sonrisa pocas veces auténtica
arrancar un te quiero, o el no definitivo.
Dicen que hay joyerías sin ánimo de lucro
que ofrecen el cariño muy bien cristalizado,
si eso es la garantía de la fidelidad
los diamantes resultan, desde luego, baratos,
pero he visto subastas de diademas malditas
que encerraban traiciones, amarguras y muerte,
con ellas se extinguieron algunas dinastías
y otras aún aguardan. Mientras pujan, ¿ignoran
el coste que supone su perdición final?
Si me piden que crea
yo no estoy muy dispuesto,
nunca porté banderas ni llevé escapularios,
por no seguir, a veces, no me sigo a mí mismo
y me cuesta aceptar que el amor se presente
con código de barras. Confesaré, no obstante
que no parezco raro, o al menos no tan raro
como piensa ese mimo fantasmal de mi espejo:
permanece la alianza en mi dedo anular
de la mano derecha, la misma que acaricia
la misma que no escribe nunca cartas de amor.

Ella es tenaz y alegre, aunque con llanto fácil,
claro que últimamete lo tenemos los dos,
y sufre cuando sufro, me anima si decaigo,
nos contamos los planes, confidencias y chistes.
A sus ojos azules me asomo día a día
y diviso, apacible, el cercano horizonte
de su alma que me espera como entrañable océano
donde bogar en calma con rumbo hacia el ahora
olvidando el futuro que acecha imprevisible.
Yo no regalo flores, pero pido disculpas
por no saber decir de otro modo las cosas
y utilizar palabras, fugaces, intangibles,
cuando le hablo al oído, y siento condensarse
el amor como un néctar sin pistilos ni cáliz
sin pétalos que enturbien su desnudez sublime
simplificando el mundo para quedar nosotros
cómplices en la vida, cómplices de un sueño
que compartimos siempre desde la madrugada.-

Miguel Gómez Yebra

Imágenes: Pinturas de Zula Kenyon (Wisconsin, Estados Unidos, 1873-1947)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Dado Valdéz de La Campa

Poeta y narrador mexicano nacido en Cuernavaca, Morelos, en 1988. Estudiante de Letras Hispánicas en la Universidad Autónoma del estado de Morelos. Fue editor de la revista La Piedra durante cuatro años. Ha publicado "Relatos de un mundo depravado" (2010), "Las mariposas" (2011), "Ignoto" (2013), libro de poesía, ganador de la convocatoria para publicación del Fondo Editorial del Instituto de Cultura. Forma parte del grupo de escritores de la Barba Naranja y organiza el encuentro Plumas Verdes de Literatura para Cinema Planeta.

"Este cuerpo contiene
todos los mares del mundo aun así
sigue seco. He navegado tanto tiempo,
tanto tiempo que el tiempo ya no es nada"

VAIVÉN

Los barcos olvidan pronto
van fundiendo su proa contra la
muerte
y poco a poco se hunden
callados en la bruma
Un barco se detiene a la mitad
del mar
cuando dos amantes deciden volver
la mirada de la bóveda del cielo
a las aguas de sus ojos
En el centro de todo
en la parte más turbia y disforme
del mundo
ocurre el milagro
dos labios se vuelven cuerpos.-

A MARÍA

Soy el hombre que llora
estrella polar en el cielo sin fin
manecilla de reloj invertida
hombre aerolito
tierra mojada
bajo el copal reinvento
la alegoría del tiempo
Soy el cortador de espigas de oro
el que conduce las batallas del mar
mago y perdiz
viajero-niño que decidió regresar a
la placenta
hombre de luz opaca
Soy el viento muerto del mono
el árbol que vaga entre las grietas
artesano de la piedra caliza
amaso la piel y la pulo entre mis
dedos
Soy hombre que gira porque soy
remolino
hombre luna menguante y estrella
de la mañana
constelación guarache
por la que subo al cielo
Soy el sendero por el que van mis
pasos
calcinado por un veneno incesante
Soy el hombre que pernocta en las
arenas inmensas
y hace soñar a los insectos
Soy un hombre que truena los cielos de
rodillas
la lluvia se detiene en mis hombros
y mis cabellos flotan
frente a la greca solar

Soy un hombre de polvo y vino
aguado
de lodo cálido y maíz criollo
Soy el hombre que palpa la gota
de rocío
lobo y tambor
musgo y jaguar
Dibujo y escribo con carbón
en la ventana del último limbo.-

VI

La luz había devorado a la sombra
en una lucha inútil
y en el mar callado se respiraba un olor
a muerte
Escondido entre la niebla y las rocas
afuera del cielo azul cobalto
un viejo barco se lamentaba
La noche cedía a unas nubes
cargadas de lluvia y vapor
y yo inmóvil miraba el sol
rasgar la bóveda celeste
No he visto aves volar este cielo
El aire se movía ferozmente
pero el mar inmutable parecía dormir
eterno
desde el fondo emergía
un grito sin voz
un alarido profundo y ancestral
La oscuridad volvió con la tormenta
y dejó caer su llanto
sobre el horizonte inacabado
Los párpados del cielo se abren.-

Dedo Valdés de La Campa

Imágenes: Pinturas del artista francés Daniel Desborn (Lorraine, 1946)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Manuel Altolaguirre

( Málaga, España, 29 de junio de 1905- Burgos, 26 de julio de 1959 )

"Quiero vivir para siempre
en torre de tres ventanas,
donde tres luces distintas
den una luz a mi alma"

NOCHE A LAS ONCE

Éstas son las rodillas de la noche.
Aún no sabemos de sus ojos.
La frente, el alba, el pelo rubio,
vendrán más tarde.
Su cuerpo recorrido lentamente
por las vidas sin sueño
en las naranjas de la tarde,
hunde los vagos pies,
mientras las manos amanecen tempranas en el aire.
En el pecho la luna
con el sol en la mente.
Altiva. Negra. Sola.
Mujer o noche. Alta.-

RETRATO

Estabas sola y altiva.
Yo miraba cómo todos los pájaros
debajo de tu frente se escondían.
¡Qué ir y venir y qué volver!
Cómo todas las cosas
quedándose se iban
a entrarse por tus ojos.
Cómo yo mismo no sabía
si estaba junto al árbol
bajo aquel cielo tan azul,
o si los verdes límites del parque
estaban encerrados en tu frente.
Si de tanto entrar ya
dentro de ti las cosas,
eras el mundo donde estábamos.
Si para que brillaran las estrellas
bastaba que cerrase tus dos ojos.
Estabas sola y altiva,
pero también dentro de ti.-

ROMANCE

Se levantó sin despertarme.
Andaba lenta, aplastándose tanto
hasta pasar bajos imposibles
sitios huecos,
o estirándose fina como un ala
atravesando puertas entreabiertas.
No tenía vista
pero salvaba los obstáculos
con previsora maestría.
Ni tacto,
pero evitaba las esquinas
sin recibir un golpe.
Ni oído,

pero cuando el portazo aquél,
sobresaltada,
corriendo vino a mí,
en mí escondiéndose
y despertando en mí,
su cuerpo.-

FUGA

Al ver por donde huyes
dichoso cambiaría
las sendas interiores de tu alma
por la de alegres campos.

Que si tu fuga fuera
sobre verdes caminos
y sobre las espumas,
y te vieran mis ojos,
seguirte yo sabría.

No hacia dentro de ti,
donde te internas,
que al querer perseguirte
me doy contra los muros de tu cuerpo.

No hacia dentro de ti,
porque no estemos:
Tú, pálida, escondida,
yo como ante una puerta.
Ante tu pecho frío.-

EL ALMA ES IGUAL QUE EL AIRE

El alma es igual que el aire.
Con la luz se hace invisible,
perdiendo su honda negrura.

Sólo en las profundas noches
son visibles alma y aire
sólo en las noches profundas.

Que se ennegrezca tu alma
pues quieren verla mis ojos.
Oscurece tu alma pura.

Déjame que sea tu noche,
que enturbie tu transparencia.
¡Déjame ver tu hermosura!.-

Manuel Altolaguirre

Imágenes: Pinturas del artista ruso Sergei Vinogradov (1869- 1938)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

El cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispaoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Marvin Durán

Poeta mexicano nacido en Tijuana en 1976. Estudió Literatura en la UABC. Ha publicado: "Pecados cafetales" y colabora asiduamente en varias revistas de su país y en medios virtuales nacionales y extranjeros.

"porque cansado estoy de ser la brisa
que a tus antojos me robaba hasta la fuerza
de conseguir mi amor que no endurezca
el corazón más blando de vida"

GÉMINIS

Quién me diría
que llegado el viernes
la botella de merlot que descorché
sería compartida a la distancia

Luego entonces
el silencio absoluto
de las horas
(días)
sin tus letras
se acumula en mis lentes

Charlar contigo
en algún soberbio respiro
dejó de ser suficiente
cuando
pasada la medianoche
tu nombre me despierta
(atormentado poeta soñador)

Supongo

(porque además supongo con
certeza)
que todo pasó
si es que pasó
sólo en mi cabeza

Preocupa
(porque además me preocupa mi
certeza)
la situación distante de los años
¿dónde quedaron los días
donde los días eran más estrechos
respecto de nosotros?

Pasadas las tres
despierto cansado de soñarte
con tu nombre en los ojos
y con tu signo zodiacal en los labios

Entonces
rendido
regreso a la cama
temeroso.-

A UNA MUJER DE NOCHES INTERMINABLES

Dulce mujer de noches apacibles
gris tu sonrisa en grises desvelados,
dame a pensar que el cielo oscurecido
quiere creer que sueñas a mi lado
vuelve a soñar con noches dormilonas
vuelve a soñar con días de guardar
sueña que vuelve la paz de medianoche
sueña a volver al sueño del amar
dulce mujer de labios enredados
de letras graves, de poemas precisos
quiero sabernos hoy inseparables
(la amistad, las letras, el amor)
vivir no es un juego de indecisos
dulce mujer de llanto sofocado
quiero en abrazos lavar tu sufrimiento
guarecerte de la lluvia, el viento
cuidarte del noctámbulo, violento
amanecer de ojos deslavados
sabia mujer de precisas expresiones
las noches son de ti interminables,

¿y la cálida mirada que te guardo?
un recurso natural: inagotable.-

MI CUERPO SE ALIGERA

Sabemos estar tan cerca
y tan distantes
y a lo largo del tiempo
no encontramos lugar
donde la brisa nos abrace en secreto
donde no nos descubra tu risa
al borde del abismo
al borde de tus labios
de tus pechos
haciendo malabares, equilibrios
amantes que no se ven
amantes que se ven y no se tocan
inmóviles
pasivos

Soy un granito de arena
resoplando en tu boca.-

Marvin Durán

Imágenes: Pinturas del artista Konstantin Korovin (Moscú, Rusia, 1861- París, 1939)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

José Lezama Lima

(La Habana, Cuba, 1910- 1976)

"Rueda el cielo
sobre la extraña flor de este cielo,
de esta flor,
única cárcel: corona sin ruido"

AH, QUE TÚ ESCAPES

Ah, que tú escapes en el instante
en el que ya habías alcanzado tu definición mejor.
Ah, mi amiga, que tú no querías creer
las preguntas de esa estrella recién cortada,
que va mojando sus puntas en otra estrella enemiga.
Ah, si pudiera ser cierto que a la hora del baño,
cuando en una misma agua discursiva
se bañan el inmóvil paisaje y los animales más finos:
antílopes, serpientes de pasos breves, de pasos evaporados,
parecen entre sueños, sin ansias levantar
los más extensos cabellos y el agua más recordada.
Ah, mi amiga, si en el puro mármol de los adioses
hubieras dejado la estatua que nos podía acompañar,
pues el viento, el viento gracioso,
se extiende como un gato para dejarse definir.-

LA MUJER Y LA CASA

Hervías la leche
y seguías las amorosas costumbres del café.
Recorrías la casa
con una medida sin desperdicios.
Cada minucia un sacramento,
como una ofrenda al peso de la noche.
Todas tus horas están justificadas
al pasar del comedor a la sala,
donde están los retratos
que gustan de tus comentarios.
Fijas la ley de todos los días
y el ave dominical se entreabre
con los colores del fuego
y las espumas del puchero.
Cuando se rompe un vaso,
es tu risa la que tintinea.
El centro de la casa
vuela como el punto en la línea.
En tus pesadillas
llueve interminablemente
sobre la colección de matas
enanas y el flamboyán subterráneo.
Si te atolondraras,
el firmamento roto
en lanzas de mármol,
se echaría sobre nosotros.-

SON DIURNO

Ahora que ya tu calidad es ardiente y dura,
como el órgano que se rodea de un fuego
húmedo y redondo hasta el amanecer
y hasta un ancho volumen de fuego respetado.
Ahora que tu voz no es la importuna caricia
que presume o desordena la fijeza de un estío
reclinado en la hoja breve y difícil
o en un sueño que la memoria feliz
combaba exactamente en sus recuerdos,
en sus últimas playas desoídas.

¿Dónde está lo que tu mano prevenía
y tu respiración aconsejaba?
Huida en sus desdenes calcinas
son ya otra ostra,
otra palabra de difícil sombra.
Una oscuridad suave pervierte
aquella luna prolongada en sesgo
de la gaviota y de la línea errante.

Ya en tus oídos y en sus golpes duros
golpea de nuevo una larga playa
que va a sus recuerdos y a la feliz
cita de Apolo y la memoria mustia.
Una memoria que enconaba el fuego
y respetaba el festón de las hojas al nombrarlas
el discurso del fuego acariciado.

A LA FRIALDAD
I

El sueño que se apresura
o es el mismo que revierte.
La muerte cuando es la muerte,
pierde la boca madura.

La esencia que no se advierte
suele ser la más impura.
El amarillo es la muerte,
seda es contra natura.

Ser en el ser desafía
a la unidad mensajera
que de sí mismo se fía.

y sólo un rumor desaltera.
Cuando el fruto está vecino
la mano yerra sin tino.-

José Lezama Lima

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo Vladimir Ryabchikov

Una publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuatro años de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a la experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.-

Felipe Eugenio Poblete Rivera

Poeta y editor chileno nacido en Viña del Mar en 1986. Ha publicado "Negro" (Ediciones Altazor, 2013), Además de magíster en Historia del Arte es editor del sello "Yogurt de pajarito". Fue becario de los talleres de la Fundación Pablo Neruda en dos oportunidades (2009 y 2011). Participó en las III Jornadas de poesía universitaria" en Colombia en 2011, y al año siguiente en un recital poético en La Habana. Realizó una antología de Rodrigo Lira, en razón del trigésimo aniversario de su muerte. "Sangre de Lira".

"dices sin siquiera mirarme
ni mirarte tú viva, como
si fueras un cine vacío
o fueras promesas de lluvia"

DERRAMA

a sus nidos el teatro de la lluvia
cuando de mañana su viento acusa
al gentil desenfreno de los soles:
en despacio balar de rama en rama
y de calle en calle y de tordo en tordo
van completando las luces los árboles
sus copas. Mientras los barcos navegan
replicando el derrame de los nidos
por la Mar confundiendo pescadores
prosiguen los siete vientos rodando
por entre repetidas dunas hasta
los hogares de quienes marisquean
quejumbrosos. Los frenos de la tarde
caminan sobre las rutas de tierra
sin ir nunca más allá de la noche
pero no hay luces que ordenan su vuelo
ni hay represas que contengan su llanto:
¿sólo derrámense! -con sutileza-
como el crecimiento de los naranjos
o el suicidio tan lento de los ríos.

Y estas lluvias: al modo de un fogón

o nubes, al horizonte poblando
derraman edades por las planicies
por la memoria, por los corazones
o cualquier otra cosa en que se anida.-

LA LUZ DE LAS VELAS

de copa en copa la triste huída
hacia veladura en telas de puerto
o como si mi Nombre no pudiera
desde tu boca ser lanzado.
Vamos
compartiendo, amada, las sábanas
de las manos: todos sus verdes pinos
mientras desiertas las zonas nos dan
la bienvenida:
"Extranjeros, en nuestras pieles
hallarán confort y reposo
a vuestros pesares y huidas".

Arriban las velas hasta el silencio
y nuestro tiempo (guardado en bolsillos)
se desmiembra de su natalidad

Pronto
dices sin siquiera mirarme
ni mirarte tú viva, como
si fueras un cine vacío
o fueras promesa de lluvia.

En esta estadía los pastos miden
nuestra permanencia por el pujamen
y cada minuto volcado al Tiempo
es tiempo anquilosado
a la frágil memoria.
Besaré todos tus pasos, amada
de las velas traeré el blanco Blanco
espacio de los fuegos
traeré la Luz de las velas.-

TRISTE MIEDO

De poder silbar viento
cuando el sol es ausencia
y mastines son la noche.
De poder silbar, de poder tan solo
abrir las luces en gesto de arcángel
en la inundada espesura del Tiempo.
De poder silbar por miedo y no a causa
de la música triste
madura en el silencio que somete a los fuegos.

De poder tan solo cortar el hilo
que me amarra la garganta a los dedos.-

DOS SOLEDADES

tranquilidad antigua, desgastada
de un parque, como un envoltorio
que ha recibido demasiado sol

tranquilidad de sombra
de breves rayos de luz, confusos por el viento

solo en esta vieja avenida el ruido
de la ciudad es deformado
como la memoria por el olvido

y sin gloria triunfa el roce del aire
con miles de hojas secas.-

Felipe Eugenio Poblete Rivera

Imágenes: Pinturas de los artistas Gustave Courbet, William Clackson y Claude Monet.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.-

Nilda Allegri

Poeta, narradora y psicóloga argentina nacida en Lanús el 23 de mayo de 1956. En el día de su cumpleaños, un reconocimiento a esta escritora que ha publicado: "No soy lo que debería", Ed. La Imprenta. Ha participado en la antología "Relatos de Inmigrantes en el Bicentenario", fue finalista en el Concurso Literario Metrovías 2010. Tiene en proceso de escritura la novela "Kandor". Muchos de sus textos los publica en sus muy recomendados blogs: elnosoyloquedebería.wordpress.com y sirenasahogadasenvodka.blogspot.com.

"No importa como
tal vez soñando
pero en el sueño quiero estar
saltando con rojas zapatillas
mirando los mapas
pensándote
sin lamentarme
que el tiempo perdido en vos
haya sido
ojalá
tiempo ganado"

LA TRAVESÍA

Tengo las coordenadas exactas

He calentado estrellas y distancias
destilando la codicia
de un capitán de barco negrero
alucinado
que se larga a la mar
con lo que hay

Utilicé un sextante de bronce antiguo
Impuse sobre el plano
líneas imaginarias
que me llevarán de aquí para allá
en el espacio eterno del sueño
en el espesor del deseo

He intentado vanamente el rigor

de alternativos replanteos planimétricos

No revises el proyecto
te darás cuenta
que mis previsiones
no son sustentables
los instrumentos están descalibrados
que confundo la latitud con la longitud
que no tengo idea de cuales son las ordenadas
y cuales las abscisas

Bitácora de naufragios
han tratado de advertirme
acerca de mis errores de escala
de los cálculos mal hechos
desalentarme con el vaticinio
de que las imprevisiones y el fuerte viento
desorientaran la ruta

Y de llegar a destino
y ya en la costa
farallones y bancos de arena
arruinarán la empresa

Que no es viable
tal travesía
que tratándose de nosotros
no hay conjunto de planos que valga

A despecho de la racionalidad
en mi vigilia
cada amanecer
llego a tu puerto.-

SÚPERLUNA

Hoy 24 de junio, hubo una súperluna

Súperluna
a ver si me ayudás
con tus superpoderes de piedra
mándame hombrecitos de queso
que barran los agujeros de mi alma
que traten de rescatarme de esos cráteres
donde hubo ríos
y hoy transitan secos como mi matriz de mujer mayor
aquellos donde la niña que fui
pide cosas imposibles.
Se que adentro tuyo

no están ni la virgen ni el niño Jesús en el pesebre
pero quizá, piedra del cielo
menuda joya
tal vez pueda que te de la gana
misericordiosa, luna mía
de hacer magia conmigo.
Súperluna, te entiendo.
Se que tenés, como yo, dos caras
y una nunca se muestra
Súperluna
bárreme el corazón
salpícame acero
queso rallado
polen de plata
Sáname súperluna
que dios me dejó sin dios
no me dejes esperando
que la ausencia
me baleó las gambas
y no puedo caminar
adelantarme
seguir

En vos confío. Piedra del cielo.-

TEMAZCAL

Cantan las piedras ancianitas
su bruxismo
en pozo de la tierra
Alharacas de aguas
que se vuelven humos
canta Manuel
a la madre
al viento
a la sanación de los hígados y las voluntades
Sudamos
Respiramos
Pedimos que sea
donación de salud
milagro cotidiano
la mordedura tajante
En el útero oscuro
del temazcal
La palabra ramilletes (el fuego que no veo)
la espera.-

Nilda Allegri

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Para difundir a los creadores, respetando el derecho de autor.

Fabio Morábito

Poeta y traductor nacido en Alejandría en 1955 y radicado desde joven en México

"para sentirse vivo
hay que pisar una desolación,
algo que ya no tiene nada
que decir"

LOS AMANTES

Los amantes se acercan,
escuchan. Adelgazan
su piel hasta la asfixia

y adelgazan sus besos.
Por sus voces delgadas
sólo oyen silencio.

Los amantes se besan,
se acarician, el mar
apenas los contiene

y su pasión es breve:
aleteo de un ave
en la espalda del agua.

Los amantes recuerdan
las heridas, las guardan
como un secreto bien.

Nunca cambian palabras.

Pero cambian heridas.
Son su secreta piel.

Cerca de dos amantes
se detiene un segundo
la sangre en la avenida;

son dos ciervos que saltan
en medio de nosotros
que somos las estatuas.

Los amantes se muerden,
se pisan, sólo temen
la muerte, trepan muros

de olvido y nunca vuelven
atrás, lujosos como
escarabajos verdes.

Los amantes no cuentan
los días, no enumeran
los muertos, ni siquiera

los mares. Su materia
está hecha sin tiempo,
su sed nunca se alivia.

Los amantes se mueren
un día. Bajo tierra
van, mudos y con miedo,

y la tierra adelgaza
su piel hasta la asfixia
y adelgaza sus huesos.-

SI TE REVUELCA LA OLA

Si te revuelca la ola
procura que sea joven,
esbelta, ardiente,

te dejará molido el cuerpo
y el corazón más grande;

cuídate de las olas
retóricas y viejas,
de las olas con prisa,

y la peor de todas,

de la ola asesina,

la ola que regresa.-

YO TAMBIÉN ESTUVE EN UN CORO

Yo también estuve en un coro,
en una voz sin grietas.
Jamás oí las voces
que debajo de esa voz
salían como salían por una grieta.
Nunca aprendí la voz de cada rostro.
Desde que empezamos, el maestro
nos convirtió en una sola voz sin rostro.
Nunca escuchó las voces que teníamos.
Sólo una voz herida
es una voz audible.
No sé qué oían los que nos oían.-

Fabio Morábito

Imágenes: Pinturas de Pino Daeni (Bari, Italia, 1939- Estados Unidos, 2010)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Poesía de Chile

Poesía del Paraguay

Una poeta argentina

Sonetos

Poesía de Salinas

Poesía de México

El amor realizado

La noche

Desde Colombia

Tercer aniversario

Poesía peruana

Poesía mexicana

Isabel

Vaivén

Noche

Géminis

Escape

Derrama

La travesía

Los amantes