Nosotros Somos Quien Somos

Cuatro años de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

José Joaquín Burgos

¨Poeta, novelista, docente y periodista venezolano nacido en Guanare en 1933. Ha publicado los libros de poesía: "Ronda de Luz" (1956), "Guanare Piedraluz" (1993), "Unicornio" (1991), "Piel de sueño" (1996), "Coromotanías" (1992), etc. Es además autor de cuatro novelas, la última "Las Murallas del reino", fue editada en el año 2007. Tiene también un libro de discursos: "Por aquí se escuchan las pisadas del tiempo" de 1976.

"escucho el piano de la lluvia,
o una guitarra, o alguna simple flauta
y palabras que dicen las mismas cosas
que se escuchaban hace cuatro siglos"

DECIR SOBRE LA SOMBRA

La sombra es un rumor, casi un silencio.
Es el perfil del aire que se duerme.
Es la voz que te nombra y que te borra
para que todo ignore tu existencia.

Y sin embargo tú por ella existes.
Desde ella te edificas o derrumbas.
Con ella te sumerges en el sueño,
que es como regresar hasta la nada.

Con la sombra te elevas, como un árbol;

o eres la piel oscura de la noche
tatuada por el sueño y las estrellas.
O simplemente oscuridad...

¿Qué eres, entonces?, me pregunto, hermano.
Y qué serás cuando tu sombra baje
contigo hasta la tierra que te cubra,
y ya jamás regrese
y se pierda contigo, para siempre?

Piensa. Mas no respondas. El silencio
es la voz más perfecta de la sombra.-

CIRCE

Circe falda larga negra
bellísima Circe
con una cuchilla abierta hasta la cadera
y largo escote trasero
hasta donde la espalda pierde
su santísimo nombre
bastará eliminar el minúsculo gafete
para que caiga el traje de la deidad
y quede el cuerpo su hermoso
cuerpo expuesto
apenas cubierto el monte de venus
con un minúsculo botón de rosa..-

PARA AMARRAR

Para amarrar con artes mágicas
la eternidad
de la cayena
será preciso
suspender
el peso de la piedra
en el canto de un pájaro

y tatuarlo
después
como un poema
sobre la piel del sueño-

UNO DE LOS 60

Uno en los 60 prolongados
y otros con reserva de pasaje,
hablamos sin premuras del gran viaje
y nos brillan los ojos azorados

Siempre arribamos al oscuro punto,

y más allá de chanzas nos dolemos.
Nos quisiéramos ir pero volvemos.
Ponerse viejo es un amargo asunto

que siempre la poesía dulcifica
estas tardes de versos. Es un modo
de calmar el temor que mortifica.

Y brindamos los seis en La Taranta,
porque sentimos que después de todo
la muerte huye cuando la vida canta.-

**********************

Esta es mi piel
y en ella vivo
aquí fundé mi reino
mi ciudad
mis dominios
desde el comienzo
desde la orilla de mi tiempo inicial
desde cuando
el rostro de un dios viejo
como el tiempo inasible
decretó este naufragio
por donde corren
en las aguas del tiempo
los pasos de un reloj que no se escucha
sino en la soledumbre de esta piel donde vivo
rodeado de fantasmas y de sueños.-

José Joaquín Burgos

Imágenes: Pinturas del artista argentino Carlos Alonso (Tunuyán, Mendoza, 1929)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

COMO QUIEN OYE LLOVER

Óyeme como quien oye llover,
ni atenta ni distraída,
pasos leves, llovizna,
agua que no es aire, aire que es tiempo,
el día no acaba de irse,
la noche no llega todavía,
figuraciones de la niebla
al doblar la esquina,
figuraciones del tiempo
en el recodo de esta pausa,
Óyeme como quien oye llover,
sin oírme, oyendo lo que digo
con los ojos abiertos hacia adentro,
dormido con los cinco sentidos despiertos,
llueve, pasos leves, rumor de sílabas,
aire y agua, palabras que no estan:
Lo que fuimos y somos,
los días y los años, ese instante,
tiempo sin peso, pesadumbre enorme,
Óyeme como quien oye llover,

relumbra el asfalto húmedo,
el vaho se levanta y camina,
la noche se abre y me mira,
eres tú y tu talle de vaho,
tú y tu cara de noche,
tú y tu pelo, lento relámpago,
cruzas la calle y entras en mi frente,
pasos de agua sobre mis párpados,
Óyeme como quien oye llover,
el asfalto relumbra, tú cruzas la calle,
es la niebla errante en la noche,
Como quien oye llover
es la noche dormida en tu cama,
es el oleaje de tu respiración,
tus dedos de agua mojan mi frente,
tus dedos de llama queman mis ojos,
tus dedos de aire abren los párpados del tiempo,
manar de apariciones y resurrecciones,
Óyeme como quien oye llover,
pasan los años, regresan los instantes,
¿oyes tus pasos en el cuarto vecino?
No aquí ni allá: los oyes
en otro tiempo que es ahora mismo,
oyes los pasos del tiempo
inventor de lugares sin peso ni sitio,
oye la lluvia correr por la terraza,
la noche ya es más noche en la arboleda,
en los follajes ha anidado el rayo,
vago jardín a la deriva
entra, tu sombra cubre esta página.-

ANTES DEL COMIENZO

Ruidos confusos, claridad incierta
otro día comienza.
Es un cuarto en penumbra
y dos cuerpos tendidos.
En mi frente me pierdo
por un llano sin nadie.
Ya las horas afilan sus navajas

pero a mi lado tú respiras;
Entrañable y remota
fluyes no te mueves.
Inaccesible si te pienso,
con los ojos te palpo,
te miro con las manos.
Los sueños nos separan
y la sangre nos junta:
Somos un río de latidos.
Bajo tus párpados madura
la semilla del sol.
El mundo
no es real todavía.
El tiempo duda:
Sólo es cierto
el calor de tu piel.
En tu respiración escucho
la marea del ser,
la sílaba olvidada del Comienzo.-

ASPIRACIÓN
I

Sombras del día blanco
contra mis ojos. Yo no veo
nada sino lo blanco:
La hora en blanco, el alma
desatada del ansia y de la hora.

Blancura de aguas muertas,
hora blanca, ceguera de los ojos abiertos.
Frota tu pedernal, arde, memoria,
contra la hora y su resaca.
Memoria, llama nadadora.-

II

Desatado del cuerpo, desatado
del ansia, vuelvo al ansia, vuelvo
a la memoria de tu cuerpo. Vuelvo.
Y arde tu cuerpo en mi memoria,
arde en tu cuerpo mi memoria.

Cuerpo de un Dios que fue cuerpo abrasado,
Dios que fue cuerpo y fue cuerpo endiosado
y hoy es tan solo la memoria
de un cuerpo desatado de otro cuerpo:
Tu cuerpo es la memoria de mis huesos.-

Octavio Paz

Imágenes: Pinturas del artista de Estados Unidos, Andi Mascarenas.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuatro años de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a la experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierta en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Mauricio Vallejo Marroquín

Poeta, escritor y cantautor salvadoreño nacido en Tonacatepeque, al suroeste de San Salvador en diciembre de 1958 y secuestrado y desaparecido en julio de 1981. Fue parte del grupo de La Cebolla y se desempeñó como integrante del Consejo de la Editorial Universitaria Centroamericana de Costa Rica. En poesía publicó: "Fantasias como juego en el vidente", "Cosita linda que sos", "Oraciones bordadas en el templo", "Volcancito llorón de plumas", etc. También la novela "Balta" y una serie de cuentos cortos.

"No te quiero sólo porque compartimos
cabal nuestros malos olores, los enojos
ni porque pensemos de irnos a pasear
un día a la orilla de un río, quebrando intimidades"

PRIMER ANIVERSARIO

Qué aniversario
pudo haber sido más emocionante
pero no
sólo a nosotros se nos ocurre
celebrarlo simplemente
sin vino
sin baile
sin esas cosas bonitas que se acostumbran en los aniversarios
de amor
Nosotros discutimos
qué bonito
tan bonito que
no te merecías mi insolencia
pues la rectitud de nuestro año de querernos
no merecía el casi reclamarte
de ser tan linda
Tanto que
no tengo palabras para explicarte lo bella que
eres
Y todo por quererte tanto
te he discutido innecesariamente

como un gallo que se agita en su ruedo
No no
No
Vos tan buena como siempre
haciendome percibir
que sobre lo nuestro
existen razones
y la negación de un eso
cuando no tiene sentido
Y o al redil como en el Evangelio
al redil
mi pasado es tan tosco
que no te lo mereces
Yo necio
egoista
como para que nos compartamos
y vos tan lúcida
como para pedirme explicación
lenta que se yo
por razones que no acabo de entender
pero segura en lo que pretendes
de lo nuestro
mutilada por el tiempo
específicamente las nueve
norma disciplinaria
todo para que después de este año
de construir nuestro costoso amor
sepamos que comenzamos a querernos
y a decirnos que pese a esta sangrienta guerra
nos queremos
para querernos cada día más
Realmente después de este añode que te quiero casi locamente
te digo
que me aceptés
para quererte poco a poco
más cuerdamente.-

MICAELA LA DE LOS CIELOS

Micaela
trae un velo
de madera.
Una flor de mimbre
y en el pecho
una azucena.
Los domingos
yo la encuentro

en la Ceiba.
Juega y ríe
y se unta
de horas y lirios.
Micaela
se ha alejado
de los hombres.
No es virgen
y tiene
pureza de agua.
Un domingo
se llevaron
su José.
Su amor, su marido.
Lo mandaron
a traer
Micaela
pudo escuchar
la refriega.
Cayó José
y con él
los de la huelga.
Los domingos
ella escucha
las campanas.
Juega y ríe
y en el pecho una azucena.-

IV

Nací para desobedecer lo establecido,
para trocar el rocío en un mar.
Nací bajo la tutela
de las canciones del dogma,
de su ceja levantada arriba del ojo del sabueso,
de su boca de flores,
de su pecho invisible.
Nací con las manos abiertas
para apretar cambios,
para abrazar pétalos de estrellas y aromas de luna.
Al acecho, a la caza y a las recepciones
de horas infinitas en las nubes.-

Mauricio Vallejo Marroquín

Imágenes: Pinturas del artista Jean-Michel Basquiat (Brooklyn, Estados Unidos, 1960-1988)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuatro años de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.-

Ana María Vieira

Poeta, socióloga y escritora chilena. Estudió Sociología en la Universidad de Chile, ha publicado los poemarios: "Piélago" (1995), "Peligros posibles" (1999), también un libro de cuentos "El color de la memoria" (2002). Ha sido antologada en diversos libros como: "Lucarna", "Mujeres en la Poesía Chilena actual" y "Guía de la Poesía erótica en Chile", Lom ediciones del año 2000. Actualmente es parte de la directiva del P. E. N. Club Chile.

"Una espada de fuego
amaneceres fríos
inexplicables llantos y
entre abedules, aire"

NO HE DE LLORAR

No he de llorar
en lejanía de patios tristes
umbrales del pasado
piedras sobre el tormento.

Desfiguraciones
del árbol y la nube.

Canciones desmayadas
sobre cunas vacías.

No se precisan lágrimas:
sólo gritos en busca
de relámpagos.

¡Ah soledades en este muro de
cicatrices y grietas!

Infancia derramada en la tristeza
mirada de niño celeste contra la
tierra.

Arreboles de luna vengan
a cubrir tantas heridas.

Desnuden el canto

escondido en el hueso.

Deshagan
las prematuras tumbas.

No se precisan lágrimas para
estremecer la rabia.

En la penumbra del día
muy cerca del mar
tiembla una
hoja.-

ESLABÓN

Tu boca
dibuja trazos verdes
en mis dedos
rebalsas mi sangre
con mundos
de otros mundos
hueles a planeta
a bosque espeso
puedes saciar mi sed
o yo la tuya:

somos uno
en la fábula de Dios.-

JUEGOS MODERNOS

Olfatear subastas buscar cables de
trolley
Quebrar collares inoficiosamente
aderezar hilos eslabones solitarios
Quemar ahuyentar ángeles o
pájaros
Agotar sueños de un solo bramido
vulgar los artificios de los paseantes
circunvalando las circunvalaciones
Condicionar hábitos de estruendo
por tan ficticia naturaleza
Atomizar peatones ajenos
consumidos

Cardar los hilos previamente
aderezados
Bramar los sueños agotados y
agotantes
Artificiar de los paseantes eslabones
desolfateando espejos subastados
deshilvanar cables peatonales

En fin
ahogar ruido con estruendo
para congregar ángeles o pájaros
i-no-fi-cio-sa-men-te.-

PIELAGO

Los vi hace mucho:
moradores sin nombre
de lares subterráneos.

Hoy los recuerdo
en la tregua del silencio:
poblábamos volcanes
gélidos, dolientes,
en valles sumergidos
donde la luz no alcanza

Solíamos jugar entonces
en las cuencas sin ojos del océano:
allí,
donde éramos capaces de morir.-

Ana María Vieira

Imágenes: Pinturas del artista español José Manuel Merello (Madrid, 1960)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

CANCIÓN SATISFACTORIA

Qué bien tu amor aquí para que ladre
y asuste a los leones de la muerte,
que bien tu amor velando como un padre
este miedo que tengo de perderte.

Qué bien tu amor manando a mediodía
una savia fresquísima y amada,
que bien despedazando la agonía
y poniendo esperanzas en la almohada.

Qué bien que esté allá lejos, madurando
como un durazno blando de ternura,
qué bien cuando está cerca, despuntando
como un resucitado de ternura.-

AUNQUE HUNDAMOS A PUÑOS LA TRISTEZA

Aunque hundamos a puños la tristeza
y cerremos con besos cada herida
el amor nos rebosa en la cabeza
como un agua fatal, enardecida.

Escondidos detrás de las persianas,
ocultos tras las cárceles del pecho,
el amor nos golpea las ventanas
lo mismo que si estamos en el lecho.

El amor no termina ni en la nada.
Nos lo entrega el descanso, nos lo entrega
el trabajo y lo que anda y lo que rueda.

Y aunque se nutre de mujer amada,
con mujer o sin ella el amor llega,
y si la mujer pasa, el amor queda.-

COMO UNA BARCA

Como una barca se me fue el deseo.
Como una absurda barca
llena de besos y de piel madura.

Extravié la manera de abrazarte
en no sé que lejanas, olvidadas comarcas.
Estoy perdido en medio de tu carne.

En el fondo de tus ojos me despierto
solo como una estatua.
Tu amor me sabe a exilio.

Como exiliado llego hasta tu almohada.
Como a un extranjero tú me aguardas.-

CUANDO ESTEMOS DE NUEVO CON NOSOTROS

Cuando estemos de nuevo con nosotros
contándonos los gestos,
cuando estemos hablando de la gente
a quienes más queremos,
quédate, por favor, mirando el surco
que dejan tus dos ojos en mis huesos.

Y dame lo que puedas de tu alma
lo que necesites de tu afecto,
lo que logres sacar sin sacrificio
de tu casa de sueños.

Yo tomaré, de fiesta, lo que quieras,
aunque sea el milagrillo más pequeño.
No es que yo sea mendigo,
es que cualquier amor es amor bueno.-

EL PARTO

Mujer, toda mi sangre está presente
contigo en esta lucha que sostienes.
Contigo está mi amor incandescente
y en tu llanto y tu duelo me contienes.

Nunca en la vida estuve tan de prisa
tan lleno de relámpagos y ruegos,
como ahora que ha muerto tu sonrisa
y están con tu dolor todos los fuegos.

Nunca estuvo mi amor tan a tu lado,
nunca como esta noche de tortura
cuando sufre mi amor crucificado
en el mismo tablón de tu amargura.-

Jorge Debravo

Imágenes: Pinturas del artista John White Alexander (Pennsylvania, EE.UU., 1856-1915)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

COTIDIANO

Para el amor no hay cielo, amor, sólo este día;
Este cabello triste que se cae
Cuando te estás peinando ante el espejo.
Esos túneles largos
Que se atraviesan con jadeo y asfixia;
Las paredes sin ojos,
El hueco que resuena
De alguna voz oculta y sin sentido.

Para el amor no hay tregua, amor. La noche
Se vuelve, de pronto, respirable.
Y cuando un astro rompe sus cadenas
Y no lo ves zigzaguear, loco y perderse,
No por ello la ley suelta sus garfios.
El encuentro es a oscuras. En el beso se mezcla
El sabor de las lágrimas.
Y en el abrazo ciñes
El recuerdo de aquella orfandad, de aquella muerte.-

FALSA ELEGÍA

Compartimos sólo un desastre lento
Me veo morir en ti, en otro, en todo
Y todavía bostezo o me distraigo
Como ante el espectáculo aburrido.

Se destejen los días,
Las noches se consumen antes
de darnos cuenta.

Así nos acabamos.

Nada es. Nada está.
Entre el alzarse y el caer del párpado.

Pero si alguno va a nacer (su anuncio,
La posibilidad de su inminencia
Y su peso de sílaba en el aire).
Trastorna lo existente,
Puede más que lo real
Y desaloja el cuerpo de los vivos.-

SER RÍO SIN PECES

Ser río sin peces, esto he sido.
Y revestida voy de espuma y hielo.
Ahogado y roto llevo todo el cielo
Y el árbol se me entrega malherido.

A dos orillas del amor uncido
Va mi caudal a un mar de desconsuelo.
La garza de su estero es alto vuelo
Y adiós y breve sol desvanecido.

Para morir sin canto, ciego, avanza
Mordido de vacío y de añoranza.
Ay, pero a veces hondo y sosegado
Se detiene bajo una sombra pura.
Se detiene y recibe la hermosura
Con un leve temblor maravillado.

LA VELADA DEL SAPO

Sentadito en la sombra
-Solemne con tu bocio exoftálmico; cruel
(En apariencia, al menos, debido a la hinchazón
De los párpados); frío,
Frío de repulsiva sangre fría.

Sentadito en la sombra miras arder la lámpara

En torno de la luz hablamos y quizá
Uno dice tu nombre.

(En septiembre. Ha llovido)

Como por el resorte de la sorpresa, saltas
Y aquí estás ya, en medio de la conversación,
En el centro del grito.

¡Con qué miedo sentimos palpitar
El corazón desnudo
De la noche en el campo!.-

Rosario Castellanos

Imágenes: Pinturas del artista George De La Tour (Francia, 1593-1652)

Una publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Luis Cernuda

Poeta español, nacido en Sevilla en 1902. Estudio Derecho en la Universidad de su ciudad natal, en 1920 entra en contacto, al mudarse a Madrid, con los que serían miembros de la Generación del 27. En 1928 publica sus primeras poesías. Pasa una etapa surrealista donde escribe "Placeres prohibidos", posteriormente "Las nubes" y su poemario más popular "Donde habita el olvido". En 1938 da unas conferencias en Inglaterra, iniciando un exilio por su manifiesta postura en contra de Franco. Luego pasa por Escocia para radicarse definitivamente en México donde publicó unos diez libros, no regresando a España, muere en el Distrito Federal en 1963.

"cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire"

CÓMO LLENARTE, SOLEDAD

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todos ellos, cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,

oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante
que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
transparente pasión mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.-

ORILLAS DEL AMOR

Como una vela sobre el mar
resume ese azulado afán que se levanta
hasta las estrellas futuras,
hecho escala de olas
por donde pies divinos descienden al abismo,
también tu forma misma,
ángel, demonio, sueño de un amor soñado.
resume en mí un afán que en otro tiempo levantaba
hasta las nubes sus olas melancólicas.

Sintiendo todavía los pulsos de ese afán,
yo, el más enamorado,
en las orillas del amor,
sin que una luz me vea
definitivamente muerto o vivo,
contemplo sus olas y quisiera anegarme,
deseando perdidamente
descender, como los ángeles aquellos por la escala de espuma,
hasta el fondo del mismo amor que ningún hombre ha visto.-

Luis Cernuda

Imágenes: Pinturas de William Henry Margetson (Londres, 1860-1940)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Jaime Torres Bodet

Poeta, escritor, diplomático y ensayista mexicano nacido en el Distrito Federal el 17 de abril de 1902. Fue Director General de la Unesco de 1948 a 1952. Publicó siete volúmenes de relatos entre 1927 y 1941. Tuvo un intenso trabajo en tareas de alfabetización. Junto con otros intelectuales formó el grupo Los Contemporáneos,parte de sus ensayos y estudios de crítica literaria fueron reunidos en un solo volumen en 1928. Su poesía también contribuyó a la formación literaria de las nuevas generaciones. Se suicidó el 13 de mayo de 1974.

"esta noche tu amor me penetra
como llanto de lluvia en negrura,
o, más bien, ese ritmo sin letra
que de un verso olvidado perdura"

AMOR

Para escapar de ti
no bastan peldaños,
túneles, aviones,
teléfonos o barcos.
Todo lo que se va
con el hombre que escapa:
El silencio, la voz,
los trenes y los años,
no sirven para huir
de este recinto exacto
-Sin horas ni reloj,
sin ventanas ni cuadros-
Que a todas partes va
conmigo, cuando viajo.

Para escapar de ti
necesito un cansancio
nacido de ti misma:
Una duda, un rencor,
la vergüenza de un llanto;
el miedo que me dio
-Por ejemplo- poner

sobre tu frágil nombre
la forma impropia y dura
y brusca de mis labios.-

PALIMPSESTO

A través de las frases
que dices, adivino lo que callas
como bajo los versos
de un pergamino antiguo -mal borradas
por la mano del monje
que para un jefe gótico miniara
en su blancura el trance de un martirio-
Aparecen de pronto,
a contraluz de un sueño,
las líneas de un colérico epigrama.-

PAZ

No nos diremos nada. Cerraremos las puertas.
Deshojaremos rosas sobre el lecho vacío
y besaré en el hueco de tus manos abiertas,
la dulzura del mundo, que se va, como un río.-

RETRATO

Tu amor es todo de ausencia.
Llegan a mi alma
-Como el aroma de un jardín oculto-
tus palabras vagas.

No sabes durar. Tu esencia
como el agua pasa.
Como el agua el alma del cielo que miras
es sólo tu alma.

Para otros fuera como arcilla dócil,

como yedra blanda.
Yo no logré verte quieta un solo instante
en la misma rama.-

SITIO

Penetro al fin en ti,
mujer desmantelada.
Que -al terminar el sitio-
Ya sólo custodiaban
monótonos tambores
y trémulas estatuas.

Penetro en ti, por fin.
Y, entre la luz delgada
que filtran, por momentos,
estrellas y palabras,
encuentro a cada paso
que doy sobre los fríos
peldaños que conducen
al centro de tu alma
-Un cuerpo junto a otro-
Cien horas derrotadas.

Me inclino Una por una
las reconozco, a tientas.
Contra una jaula exacta
en ésta, oscuramente,
un ruiseñor estuvo
rompiéndose las alas.
En esa...no sé ya
lo que en esa existencia
moría o principiaba:
Esquivas formas truncas,
presencias instantáneas,
deseos incompletos,
dichas decapitadas.-

Jaime Torres Bodet

Imágenes: Pinturas del artista Camille Pissarro (Islas Vírgenes, 1830-París, 1903)

Una publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

RETORNOS DEL AMOR

Eras en aquel tiempo rubia y grande,
sólida espuma ardiente y levantada
Parecías un cuerpo desprendido
de los centros del sol, abandonado
por un golpe de mar en las arenas.

Todo era fuego en aquel tiempo. Ardía
la playa en tu contorno. A rutilantes
vidrios de voz quedaban reducidos
las algas, los moluscos y las piedras
que el oleaje contra ti mandaba.

Todo era fuego, exhalación, latido
de onda caliente en ti. Si era una mano
la atrevida los labios, ciegas ascuas,
voladoras, silbaban por el aire.
Tiempo abrasado, sueño consumido.

Yo me volqué en tu espuma de aquel tiempo.-

MUJER EN CAMISA

Te amo así, sentada,
con los senos cortados y clavados en el filo,
como una transparencia,
del espaldar de la butaca rosa,
con media cara en ángulo,
el cabello entubado de colores,
la camisa caída
bajo el atornillado botón saliente del ombligo,
y las piernas,
las piernas confundidas con las patas
que sostienen tu cuerpo
en apariencia dislocado,
adherido al journal que espera la lectura.
Divinamente ancha, precisa, aunque dispersa,
la belleza real
que uno quisiera componer cada noche.-

EL ÁNGEL ÁNGEL

Y el mar fue y le dio un nombre
y un apellido al viento
y las nubes un cuerpo
y un alma el fuego.
La tierra, nada.
Ese reino movible,
colgado de las águilas,
no la conoce.

Nunca escribió su sombra
la figura de un hombre.-

A LA LÍNEA

A ti, contorno de la gracia humana,
recta, curva, bailable geometría,
delirante en la luz, caligrafía
que diluye la niebla más liviana.

A ti, sumisa cuanto más tirana
misteriosa de flor y astronomía
imprescindible al sueño y la poesía
urgente al curso que tu ley dimana.

A ti, bella expresión de lo distinto
complejidad, araña, laberinto
donde se mueve presa la figura.

El infinito azul es tu palacio.
Te canta el punto ardiendo en el espacio.
A ti, andamio y sostén de la pintura.-

POR AMIGA, POR AMIGA

Por amiga, por amiga.
Poramiga, poramiga.
Sóloporamiga.

Poramante, porquerida.
Sóloporquerida.

Poresposa, no.
Sóloporamiga.-

Rafael Alberti

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo Andrew Atroshenko

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a la experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un hala compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Margarita Feliciano

Poeta, traductora y crítica literaria argentina, nacionalizada italiana. Cursó sus estudios en la University of California, Berkeley en el área de Lenguas, asistió además a la Universidad de Florencia, Italia. Llegó a Canadá en 1969, país donde reside, fue Coordinadora Cultural del Centre for Research y fundadora y editora de la revista literaria Indigo. En el año 2005 fundó la casa editorial Antares especializada en poesía y textos de crítica y de difusión lingüística. Hasta la fecha ha traducido una decena de libros.

"cuando vi las luces del puente
yo supe, amigo
haber alcanzado la perfección
de los ciclos completos"

EL HOMBRE Y LA ALONDRA

Era un domingo claro y luminoso
perdidos andábamos,
alegremente perdidos por el mundo
entre los simulacros
de un jardín de ruinas
donde lucían al sol
frontispicios y capiteles
de antiguos templos helénicos,
y rosetas de piedra gris,
sus pétalos levemente carcomidos por la intemperie.
Y el sol se volcaba pecho afuera,
como un pichón recién nacido,
sobre las cornucopias inmóviles,
sobre el moho gastado de las inscripciones,
y nos traían jirones de luz
a las manos ateridas
e invisibles espuelas a los pies.
Avanzábamos, tú y yo,
hacia la blanca escalinata,
impelidos por el deseo de encontrar un refugio

un oasis de nieve,
donde pudiéramos saborear
nuestra intimidad
y seguirle la huella
a un contacto iniciado
en la penumbra azul del cuarto.
Tú y yo avanzábamos hacia el banco,
cara al sol,
resguardados por el escudo
que una vez señoreó con su alarde de piedra
sobre algún edificio de noble venalidad.
En la distancia se recortaban
las tupidas siluetas de los pinos
contra el cielo,
su negro verdor estallaba
con voces y presagios inmanentes
y la primera alondra
escondía su grito,
emitía su mensaje vital hacia nosotros.
Entonces tú, contagiado de inocencia,
hablaste en el lenguaje
primaveral de la alondra.
Se sucedían los llamados
en corriente alterna
no se sabía hasta qué punto
tú te habías vuelto pájaro
ni tampoco si en la voz escondida
se vislumbraba un embrión de hombre.
Y así seguía el vaivén de los llamados
estremeciendo toda la mañana,
echando a andar al mundo
con la ternura animal del primer día.
Y yo, limpia de engaños como tú,
presenciaba el milagro
y veía renacer el mundo
movido por el eje del amor,
ese amor que salía de las ruinas
y se esponjaba a la luz del sol.-

UN DÍA

Un día quedarán nuestros cuerpos inmóviles,
endulzados por espaciosa claridad,
el sol se colará por las rendijas,
la tarde, en su llegar, no nos hará violencia,
y la noche nos traerá sus alfileres
de cisnes extasiados
en la contemplación de su sombra.
Un día quedarán nuestros cuerpos inmóviles,
nuestros labios musitarán palabras mudas,
de una aureola de hierba coronadas las sienes,
de un voluptuoso arrobo entornados los ojos.
La casa en que vivimos cobijará el sonido,
pasos apresurados se oirán por los cuartos,
y nosotros, tú y yo, tomados de las manos
navegamos callados por un mar de sargaso
entre algas huidizas y peces movedizos
mástiles y gaviotas vislumbradas en lo alto
y el rotamen de velas,
crujiendo contra el viento
nos columpiará ese día
en que quedarán inmóviles los cuerpos.-

Margarita Feliciano

Imágenes: Pinturas del artista sirio contemporáneo, Suhair Sibai.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

DOMINGO poesía de Quique de Lucio

Nos nombramos y nos creemos
cuerpos o palabras
y apenas somos la gota del silencio
que espera por nosotros.
Desde mi niñez que conozco esas aguas
sé de sus profundidades
de su cauce ancho y manso
que han traído y que llevan
arena quién sabe de dónde
y desde cuando ni hacia cuales paisajes.

El río Cuarto corría hecho de infancia
vibrante de campanas y estriado
por vuelos de gorriones.
Los domingos había allí una calma
nunca recuperada en otros lados.
La palabra añoranza acaso tenga

el sabor de esa dicha irrecobrable.
Cuando se fue mi niñez la calle quedó sola,
inmensa como un campo baldío y sin estrellas.
Llamó mi corazón y las casas miraron
sin ojos con el rudo mutismo de sus puertas,
sin promesas de esquinas, ni rincón de esperanzas.

Nos nombramos y nos creemos
que el mundo es como una plaza blanca
de veredas silenciosas. Mi mundo,
apenas era la gota del silencio.
Cuando el cielo me parecía demasiado grande
y me aplastaba, me ocultaba bajo los árboles.
Entre las hojas sólo se ven pedacitos
de cielo. Así vivía en tus aguas, en tu orilla.
En la esquina de ese recuerdo y
sombreado por nogales, los hombres
de mi infancia, -mi mundo- ,
ya desaparecidos hace tiempo
se reunían y hablaban, felices a la sombra,
con la paz del domingo en la mirada.

Cien años yo seguiría tus caballos
y cantaría tu paz bajo la sombra
que en tu cauce por las noches ronda.
Esa paz que han traído y que llevan
quién sabe de dónde y desde cuando
ni hacia cuales tiempos de distancia.

Y el río Cuarto nunca se detuvo,
siempre eterno en la fuga de las horas.-

UN MOMENTO

Si comprendo que
tal vez sea ese sauce
o las hortensias idas,
que si hay un momento
en que el arco del hilo de menta
que tensa el sol atraviesa
en sí mismo
las formas que el tiempo
tiene en el patio, deteniéndose
antes de que trashuma
la trasnoche
igual en Arguello que en Villasuso

Si vibra flotando
antes de que el instante
se ajuste a su temblor
como de mariposa leve,
en el pasto Si comprendo
que su brillo
enciende el aroma
que sube, apenas,
una brisa familiar
como en el hogar de los abuelos
deteniéndose
una vez más sin rocío ni humedad

Y yo tan quieto
atado a la
llanura de las horas
Porque hay un temblor
quemado
entre las ramas tiernas
cortando en dos el cuerpo
de un algarrobo añejo
Y se pierden los sueños
bajo esta verde tierra

Si comprendo lo que me dice
la luz posada
en la alta yerba
Si cuando las hojas
crujen en la rama
en ese momento,
el arco del hilo de menta
que tensa el sol
sea aquí o allá,
deteniéndose
océano mediante
deteniéndose

Comprenderé
que no es verano,
ni aún el tiempo
de regresar a casa.-

Quique de Lucio

Imágenes: Fotografías en blanco y negro de artistas argentinos

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Oscar Gutiérrez Peña

Poeta boliviano nacido en La Paz en 1970. En el año 2007 su poemario "Sobrevuelo en la ciudad de los anillos" fue elegido ganador del Premio Nacional de Poesía de Santa Cruz. Ha publicado después "Sobrevuelo 2.0" (2008) y "Ciudades interiores" (2012). En 2011 ganó el Premio de Poesía de la Universidad Gabriel René Moreno de Santa Cruz con su libro "Ciudades interiores". Ha sido participante en numerosas antologías.

"quizá comience visitando la plazuela
de tu boca, sus mutuas calles
sus ocho esquinas
su doble callejón rosado"

INEVITABLE

Podríamos hablar de política
o de arte
o del esquivo amor
pero
a lo sumo
ésas sólo serían bellas palabras vacías.

Podríamos citar a Borges
o a Sábato
o a Saramago
pero esos antídotos contra la estupidez
tampoco servirían de nada.

Podríamos disimular
entonces
bebiendo cerveza Huari (bien fría)
o adormecernos frente a la pantalla
o escribiendo poemas como éste

y eso tampoco cambiaría las cosas.

Afuera está la muerte
mi muerte
acercándose a la casa
lenta
decidida
inexorable.

Y se va a entrar.-

AL CÉSAR LO QUE ES DEL CÉSAR

Lo primero que quiero agradecerte
son tus pestañas
con las que sembraste manzanas
en el centro del Paraíso
y tus labios
que supieron deletrear
el hermético abecedario de mi
cuerpo
y tu ombligo
capital de ese país
que me dio cobijo
tiempo, humor y miel
y el apretado recinto de tu centro
donde enterré
impúdico y alado
todas las urgencias de estos tres
inviernos
y tu alma
laberinto insomne
trampa de arena
cadalso sumergido
y
claro

(nadie es perfecto)

tu fe
tu albahaca
tu gesto
tu grito
tu odio
tu adiós.-

INFANCIAS

En algún rincón de mi alma
sigue llorando
inconsolable
el niño que fui.

Ése al que le mintieron
que en su tercer cumpleaños
su madre volvería.

Juro que hay noches
en las que aún escucho su llanto.-

ADENTRO

Adentro mío hay un país al que viajo
constantemente.

Cuando el mundo extiende sus alas
y éstas son de repentino murciélago
rápido emprendo la ruta
hacia la ciudad sin nombre
de mi silencio interior.

Allí está la cordillera del deseo
la planicie del olvido
la bruma del encuentro
el altar de mi fuego.

Allí hay hondonadas y cicatrices
selvas, soles y tundras
y como 365 razones para volver
una
y otra
y otra vez.-

Oscar Gutiérrez Peña

Imágenes: Pinturas de la artista Jane Peterson (Estados Unidos, 1876-1965)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Ricardo Molinari

Poeta argentino nacido en Buenos Aires el 23 de marzo de 1898 y fallecido en julio de 1996. Muy joven editó su primer libro: "El imaginero". Fue reconocido como uno de los grandes poetas de la época junto a Jorge Luis Borges, de quien fue amigo. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía en 1958 y ocupó desde 1968 una silla en la Academia Argentina de Letras. Otros de sus títulos son: "Odas a orilla de un viejo río", "Mundos de la madrugada", "El pez y la manzana", "El libro de las soledades del poniente", etc.

"No; volver a quererte, qué locura,
qué cielo amargo me envenenaría
el ánimo, la sed, la noche pura
del sueño en que te vuelva a ver el día"

CUANDO ME HABLAN DE TI

Cuando me hablan de ti, es como si me perfumaran la cara
con una hoja de mirlo. Yo estoy tan seguro de que te quiero,
que a veces quito
mis ojos de la luz para que atraviesen la noche por el cielo,
el cielo.

Los jardines saben el nombre de tu río
y el de los antílopes que lo cruzan jugando entre el agua;
ninguno habrá que no lo haya sentido
fluir, humedeciéndome la boca,
en la mañana, o al caer la tarde,
sobre el aliento perezoso
de las flores.-

MI PASIÓN TIENE LA FORMA

Mi pasión tiene la forma de un río apresadp por
el desierto,
como por una noche penetrante,
inmóvil.

Amor es abrir la arena con narcisos,

(Dejen mi rostro apoyado en el agua
hasta que se me enfríe la voz,
solitariamente)
Deseo una corona abandonada por su cuello,
besar el aire de su cabello hasta llenarme de vacío
de otra vida.

Nadie sabe hasta dónde llega el destierro;
que hace la tarde con un clavel, con un día caído
de mi mejilla.

el cielo es cielo, y yo estoy tan lejos,
como una lanza junto a una cota empañada
por los arroyos de la noche.
Ay, en un costado de la tierra,
con un nombre sordo,
mojándome el cuerpo distraído.-

NAO DE AMORES

Ya estoy harto de mar, de gente, de cielo;
de muerte, si dios quiere.

Nadie podrá arrancarte de mí, sombra de sueño,
porque tengo pegada en el pecho toda tu noche
de pasión horrible.

Dentro de días estaré en la llanura
para cubrir mi corazón de polvo,
el aire de arena. Nuestra sola muerte
olvidada en un paraíso seco.

(Si pudiera encontrarte. Si pudiera bajar a Río,
esta noche;
andar por las calles oliendo las hojas gruesas de los árboles;
abandonarme en la tierra hasta llenarme de piojos.
Distraído).

No quiero mi idioma, mi otra vida, no quisiera
llegar nunca. Volver si fuera posible

Esta noche ¡así! desprendido totalmente;
vuelto, devuelto, perseguido: ajeno mío
sin quererme. Caído en otra voz,
resbalado.

Mi corazón negándose al polvo,
ya detrás de tu cuerpo, del aire desterrado.-

Ricardo Molinari

Imágenes: Pinturas de Pieter Brueghel, Albrecht Durero y Caravaggio

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia escritura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Dos jóvenes poetas mexicanos, de la última generación de autores que ha dado ese país al mundo:

Melissa Nungaray . Poeta mexicana nacida en Guadalajara en septiembre de 1988. Es autora de los poemarios: Raíz del cielo (2005), "La zonámbula" (2008), "Sentencia del fuego" (2011), "Travesía" (2014)

Jorge Posada: Poeta mexicano nacido en el D.F en 1980. Autor de: "La belleza son los aeropuertos vacíos" (2013), "Adiós a Croacia" (2012), "Costa sin mar" (2012), etc. Es además editor de la revista Valderrama.

"No sólo yo he vivido en una casa
sin nadie, hasta oír cómo se funden
los muebles sino ese hijo de madre
después que muriera su amor loco"

TRAVESÍA poesía de Melissa Nungaray

1

Multitud aturdida en campanas
sollozando,
arrastrándose en la ira
revolcada en la elipsis de la luz
mayor.
Veo, pero no escucho.
Es la encarnación de mil cuerpos
con cada gota de la misma alteza del
infierno,
bufándose del yerro.
Creaciones inéditas bailan en el
limbo,
flotan sus órganos en paredes de
hocicos sin fondo,
se almacenan y llegan al Olimpo
para recordar el tiempo en el que la
tierra se consumió.
Estoy harta de entregar mi pequeño
rostro a diario,
iría por segunda vez
al lugar amargo y silvestre,
los hijos del diablo lo llaman

bóveda eterna, demasiado salvaje.
Lamen sus huellas
hasta encontrar una que se le
parezca,
decapitan sus orejas, elevan su
cuerpo y regalan sus lenguas
hasta la última boca del silencio.
Ahora sólo gritan sus cuerpos.-

3

Ver la lectura de las nubes
ansía dejar las aves muertas de
dulzura,
lanzar la caricia en la textura
de la balanceada lengua del león.
Palabras que palpan el yerro de la
paloma,
el llanto que la luz no quiere tocar
en filosos archipiélagos
que la luna lanza en su reflejo.-

Melissa Nungaray

COSTA SIN MAR poesía de Jorge Posada

Provengo de una familia
que no posee nada
cuyo legado
serán las peleas
que sostuvimos
los sábado por la tarde
las puertas
que se disuelven
durante el verano.-

*************

Pienso en esos muchachos que una noche
estuvieron en casa del lago y luego se dispersaron
como líneas en un mapa

roberto bolaño
escondido en un sótano
riendo solo
comiendo solo
respirando el aire solo

pienso en vallejo ahogándose en un hospital
observa como la asfixia sucede
incesante en su cabeza

pienso en mi padre que tuvo que trabajar
desde los quince en un taller de motocicletas
pienso en mi madre que transcribió
una novela de paul bowles

yo vivo en una casa junto
a la carretera
escucho las líneas que dibujan los tráilers
escucho a mi padre
y a mi hermana apretar los dientes
a los doce yo había visto a una
mujer desnuda
muy morena
pero aún era un niño que temía a los insectos
que huía de otros niños
que se ocultaba entre las cortinas

pienso en george perec
frente a la casa que se derrumbó
después de la guerra
en sus miles de planos de parís
en sus manos hermosas
en su infancia suicida.-

(fragmento)

Jorge Posada

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo, Bato Dugarzhagov

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Norman Mendoza Roca

Poeta peruano nacido en Lima en 1977. Egresado de Literatura por la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Premiado en la Bienal de Poesía Estación Compartida 2002 y en el Concurso de Poesía Dedo Crítico 2007. Tiene publicados poemas en Taller de Poesía, Lhymen, Bocanada, entre otras revistas del medio. Ha sido participante en la Antología de ganadores y finalistas del Premio Copé años 2003, 2005 y 2007. Publicó el libro "En la orilla del ocio" junto con el Grupo Poético Artesanos.

"A la distancia mi quejido
busca tu alfombra de luciérnagas
Prende tu mano para alcanzarme
no dejes que el viento te quite mi alma"

CUERPO DE AMAR

ella había una vez y se iba,
había y cerraba la puerta,
había las canciones,
había una fiesta con sus ropas,
se había ella misma
y me había contra ella
tatuado en el muro.

ella había una vez,
me había al oído una historia
que se había de mí
y luego se había con sus ropas,
se había sonriendo y se iba.

ella había una vez,
había todos los días una vez.-

PIEL

la piel es lo único cierto
océano viento fulgor, artimañas.

la piel se repite se expande
mejor que lo fatuo y lo falso
mejor que el concreto y el agua,
no se agota en la brega
sin embargo dura un periodo reducido
una cortedad que envidian las heridas.

la piel es la única verdad porque muere
pero en su intensidad edifico la historia
el camino que trazan mis dedos
y ya no se está solo.
tu piel derriba nostalgia endechas
arrastra consigo trochas matorrales
le hace un lugar de verdad a los ojos
aman los brazos las costillas el costado,
ya no habita soledad.

tu piel existe lo que dura el amor
y cuando la piel
le sobrepasa en esencia el amor,
calladita, sin molestar a nadie, se duerme
hasta su próxima vida.-

CAMINAMOS

Caminamos aquella tarde
acompañados por nuestros sueños
recién planchados
para relucir
Al tiempo le cambié un verso por
una hora
y nos obsequió tiernamente en los
caracoles su sonrisa
No nos sobraron palabras
quizás llenabas más aprisa los
espacios de tu vida
los míos escondidos en cada una de
tus señales
naufragaban al respiro de las
últimas luces en la arena
Cómo mentí
aquella tarde que cambiaste los
caminos santamente rutinarios
Cómo cambié aquella tarde
que rompiste los mitos
de la soledad.-

Norman Mendoza Roca

Imágenes: Pinturas de la artista contemporánea de Estados Unidos, Colette Colascione

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

AGUA ESCONDIDA

Tú eres el agua oscura
que mana por dentro de la roca.Tú eres el agua oscura y entrañable
que va corriendo bajo la tierra,
ignorada del sol,
de la sed de los que rastrean la tierra,
de los que ruedan por la tierra.
Tú eres agua virgen sin destino y sin nombre
geográfico; tú eres la frescura intocada,
el trémulo secreto de frescura, el júbilo secreto
de esta frescura mía que tú eres, de esta agua
honda que tú has sido siempre,
sin alcanzar a ser más nada que eso;
agua negra, sin nombre...
y apretada, apretada contra mí !.-

A LA DEL AMOR MÁS TRISTE

Tú, que amas un amor fantasma
y que das un nombre a la niebla,
a la ceniza de los sueños...

Tú, que te doblas sobre ti
mismo como el sauce se dobla
sobre su sombra reflejada
en el agua...Tú, que te cierras
los brazos vacíos sobre el
pecho y murmuras la palabra
que no oye nadie, ven enséñame
a horadar el silencio,
a encender, a quemar la soledad.-

CANCIÓN DEL AMOR OLVIDADO

Para el amor más olvidado
cantaré esta canción:

No para el que humedece los ojos todavía...
ni para el que hace ya
sonreír con un poco de emoción...

Canto para el amor sin llanto
y sin risa;
el que no tiene una rosa seca
ni unas cartas atadas con una cinta.

Sería algún amor de niño acaso...

Una plaza gris...una nube...no sé.

Para el amor más olvidado cantaré.

Cantaré una canción
sin llamar, sin llorar, sin saber...
el nombre que no se recuerda
pudo tener dulzura.

Canción sin nombres
quiero cantarte
mientras la noche dura.

Cantar para el amor que ya no evocan
las flores con su olor
ni algún vals familiar...
Para el que no se esconde entre cada crepúsculo,
ni atisba ni persigue ni vuelve nunca más.

Para el amor más olvidado
-el más dulce-
el que no estoy segura de haber amado.-

CÁRCEL DE AIRE

Red tejida con hilos invisibles,
cárcel de aire en que me muevo apenas,
trampa de luz que no parece trampa
y en la que el pie se me quedó -entre cuerdas
de luz también- , bien enlazado.

Cárcel sin carcelero y sin cadenas
donde como mi pan y bebo mi agua
día por día. ¡Mientras allá fuera
se me abren en flor, trémulos, míos
aún, todos los caminos de la tierra.-

Dulce María Loynaz

Imágenes: Pinturas de Henry Asencio (Los Ángeles, Estados Unidos, 1971)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

EN LOS ECOS DEL ÓRGANO

En los ecos del órgano, o en el rumor del viento,
en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo, y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
Quizás después te ha hallado, te ha hallado y ha
perdido
otra vez de la vida en la batalla ruda,
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
sin encontrarte nunca.
Pero sabes que existes y no eres vano sueño,
hermosura sin nombre, pero perfecta y única.
Por eso vive triste, porque te busca siempre,
sin encontrarte nunca.-

ESTACIONES

Adivínase el dulce perfumado

color primaveral;
los gérmenes se agitan en la tierra
con inquietud en su amoroso afán,
y cruzan por los aires, silenciosos,
átomos que se besan al pasar.
Hierve la sangre juvenil; se exalta
lleno de aliento el corazón, y audaz
el loco pensamiento sueña y cree
que el hombre es, cual los dioses, inmortal.
No importa que los sueños sean mentira,
ya que al cabo es verdad
que es venturoso el que soñando muere,
infeliz el que vive sin soñar.
¡Pero qué aprisa en este mundo triste
todas las cosas van!
¡Qué las domina el vértigo creyérase!...
lo que ayer fue capullo, es rosa ya,
y pronto agostará rosas y plantas
el calor estival.
Candente está la atmósfera;
explora el zorro la desierta vía:
Insalubre se torna
del limpio arroyo el agua cristalina,
el pino aguarda inmóvil
los besos inconstantes de la brisa.
Imponente silencio
agobia la campiña;
sólo el zumbido del insecto se oye
en las extensas y húmedas umbrías;
monótono y constante
como el sordo estertor de la agonía.
Bien pudiera llamarse, en el estío,
la hora del mediodía,
noche en que el hombre de luchar cansado
más que nunca le irritan,
de la materia la imponente fuerza
y del alma las ansias infinitas.
Volved, ¡oh, noches de invierno frío,
nuestras viejas amantes de otros días!

Tornad con vuestros hielos y crudezas
a refrescar la sangre enardecida
por el estío insoportable y triste...
¡Triste!...¡Lleno de pámpanos y espigas!
Frío y calor, otoño o primavera,
¿Dónde..., dónde se encuentra la alegría?
Hermosas son las estaciones todas
para el mortal que en sí guarda la dicha;
mas para el alma desolada y huérfana,
no hay estación risueña ni propicia.-

LÁGRIMA TRISTE EN MI DOLOR VERTIDA

Lágrima triste en mi dolor vertida,
perla del corazón que entre tormentas
fue en largas horas de pesar nacida,
en fúnebre memoria convertida
La flor será que a tu corona enlace;
las horas de la vida turbulentas
ajan las flores y el laurel marchitan;
Pero lágrimas, ¡ay!, que el alma esconde,
llanto de duelo que el dolor fecunda,
si el triste hueco de una tumba anega
y sus húmedos hálitos inunda,
ni el sol de fuego que en Oriente nace
seco en su manantial a dejar llega
ni en sutiles vapores se deshace,
¡ Y es manantial fecundo el llanto mío
para verter sobre un sepulcro amado
de mil recuerdos caudaloso río !.-

María Rosalía de Castro

Imágenes: Pinturas de la artista Mary Cassatt (Pennsylvania, EE.UU, 1844 - París, 1926)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Fernando Nachón

Poeta y narrador mexicano nacido en el Distrito Federal en 1957. Estudió en el Colegio de Ciencias y Humanidades que depende de la UNAM. Se tituló como médico cirujano. En 1979 escribió su primera novela "La esperanza de una angustia". Fue colaborador de las revistas "La regla rota" y "La pus moderna". En 1995 publicó "El libro del eterno retorno" y en 1985 "De a perrito" . En 1992 recibió un reconocimiento por parte de la Dirección General de Fomento Editorial de la Universidad Autónoma de México.

"la arena de los huesos está en mi reloj
la veo sobre la mesa de noche.
También la veo en la mesa de día.
El reloj está muerto"

TRANZA

Es inútil buscar un libro de poesía de mi autoría.

Hablé de ricos y de flores.
No cupe en la poesía.

La narrativa -cual inentendible frase- me expandió.

La luz me ciega como a todos los poetas,
algunos creen que perdí las gonadas,
otros que me enamoré de Inglaterra como de una mariposa.

Todos están equivocados,
y, por eso mismo, no escribí poesía.-

UN ÁNGEL MORENO

Un ángel moreno con cuerpo de mujer
me libró de las blancas sábanas con
que envuelvo mi tabaco

él se alarga en una frase
y me recompone el hipotálamo.

Palabras médicas inmunizan mi
mente.
No puedo pensar en palabras como
"amor" o "piel",
tan solo mi emoción de insecto-poeta
me deja entre "feromona" y "aguijón"

El amor duele,
con razón Cesare Pavesse (sí, el mismo
que se suicidó)
decía en sus diarios que a diario
se enamoraba de distinta mujer. (Que
redundancia tan triple mente romántica).

No se si el amor sea envolverse y
auto fumarse
o si sea quemarse en cenizas

Jaime Sabines decía que Octavio Paz
"se quedó en la casa de las palabras"
que el lo que quería era "comunicar" en sus poemas.

¿Quién se pone de acuerdo con lo que es la poesía?
Sólo un ángel moreno con cuerpo de mujer es mi poesía.
Moriré quemado.
Sin anestesia.

Final tonto, para un amor tan grande.-

LENGUAJE

He terminado respirando incógnitas.
La ventisca se pasea por sobre la duda.
Y el lenguaje se hace vientre en los sueños.

¿Quién eres tú? Abstracción que se mide
con el llanto;
¿por qué violas la vida?
como una sotana caminas mintiendo el día.

No hace ni un minuto y eras presente,

no hace ni una mujer y eras futuro.
Ahora eres pluma y me miras en el
pensamiento
Ahora te has ido.
Ahora vuelves para volverme.
(Te toco en el oído muerto en sordera)

Dime: ¿Cómo voy a morir?
¿Cómo te van a usar para acabarme?
¿Cómo te tengo que amar para salvarme?

Flecha venenosa que intoxicas al tiempo.
Enfermo espectro que acabaste con la ceguera,
vuelve a tu cueva.
Déjame mudo, rómpeme en luz.

Quiero volver al agua.-

DE MADRUGADA

Tristes notas musicales caen sobre mi oído,
la noche me envuelve como si yo fuera un tesoro.
Mi alma paciente -pero asmática- gira y me estrangula.
Estoy demasiado orgullosos de vivir.

Las deseosas luces de las estrellas
me alumbran una distancia inconcebible,
un vecino leerá una revista de aeronaútica
y otro soñará que vuela.

Un murciélago que devora plátanos le dará de mamar a la
nube oscura
El caminante de bastón de hierro
no ha pasado frente a mi casa.

El condenado cigarro
morirá en la horca de mi boca
y un silencio extremo
pudrirá mi última tristeza.-

Fernando Nachón

Imágenes: Pinturas del artista español Salvador Dalí (Figueras, 11 de mayo de 1904- 23 de enero de 1989)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Edgar Malaver Narro

Poeta peruano nacido en Cajamarca en 1974. Es profesor de Lengua y Literatura. Cofundador de la "Agrupación Literaria Voces" y coautor de la revista poética del mismo nombre. Ha publicado, entre otros, "Mitos de la soledad" (2001),"Collage Fractal (2007), "Oráculos del Plancton (2011), "Cuatro series de poemas de bolsillo" (2009-2012). Ha sido incluido en la Antología "Caminos de poesía" por la Asociación de poetas y escritores de Cajamarca (2006) y en la Revista Peruana de Literatura N° 7.

"Sabías que te querría
como la primavera a los ojos de la luna
y no cambiaste el paseo por tu cuerpo"

MITOS DE LA SOLEDAD

1

La vida en esta cama
no es puro ni más que un mapa de conceptos
donde la lluvia tiene que quedar fuera.
Nos tocamos en una mirada aquella noche
sabíamos que pereceríamos al color de la luna
Tú no hablaste nada
-quizás no lo necesitabas-
yo posaba lo mejor de mí
entre los escondites de los años venideros
Las puertas cambiaron
también las llaves a las que seguimos
un retrato entre las mesas
-quizás lejanas no hubieran muerto
entre nuestras pesadillas
casi perennes por febrero
o los angustiosos felices diciembres-
Pero todo cambia y nosotros cambiamos
ya no ante la luz escondida
ni en los parques que memorizaron

nuestras sombras,
Hoy caminamos coleccionando llaves
entre nuestras palabras que se tienden
- a cada hora-
al paso del tiempo en las hojas
que huyen impresas a nuestro recuerdo.-

2

A la distancia mi quejido busca
tu alfombra de luciérnagas
Prende tus manos para alcanzarme
no dejes que el viento te quite mi alma

Alumbra la noche no te engañe la luna
ella besa del heno tendido sólo la soledad

Anda camina
el campo es húmedo
se han partido en navajas los espejos

¿Se han partido en navajas los espejos?

Anda que se han partido los henos al grito del silencio
tendido concentrados los colores
para que llegues en bloques cortando
los ecos atropellados
colección de días lluviosos
para tu desnudez hiriente
que se viste de tensa frescura al paso de las hojas
avizorantes de la niebla.-

5

El llanto de la noche corta
con fuerza al viento

las calles juntas con el dulce silencio de las horas
avanzan

Otro día guillotinado
junto al corazón de la lluvia
que nace siempre
y se enferma de hombre la tarde

Tras el mostrador una sonrisa
jugando a los vaqueros

Cortaré para ti un pedazo de cielo
a la hora de tu partida
cuando no quiera caminar

En tu cuello suelen ser hermosas las estrellas
pero / esta noche
en tus manos / es más pura la soledad

que llega filtrada entre las raíces de tu belleza
liquida tu mirada.-

VALOR DE HOMBRE

El grito helado de un gato
atrae a la noche negra
viaja inmensa en sus ojos

Se ha vestido de corazón la luna
la luna se ha formado de queso

Se abraza fuerte una liana al ocaso
suspira una lágrima ausente

Se ha vestido de nuevo estrellas la noche.-

Edgar Malaver Narro

Imágenes: Pinturas de la artista contemporánea de Estados Unidos Julie Heffernan

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Mónica Braun

Poeta, narradora y editora mexicana nacida en Ciudad de México en 1965. Estudió Lengua y Literatura Modernas en la UNAM y en la Universidad Iberoamericana. En 1994 obtuvo el XXVII Premio de Poesía Punto de Partida. Autora de los libros: "La luz inversa" (1996) y "sexo Chilango" (2006). Formó parte de numerosas antologías como el Anuario de Poesía 1990 , Poesía en la Facultad (1992), Jóvenes Creadores (1996), "Poesía orgánica" (2000), etc. Es columnista del periódico El Centro y de la revista Chilango.

"Admirador de la imagen, artífice de los objetos,
escucha: Construiste una casa cimentada
en el miedo y el miedo la habitó
porque venía contigo"

ESTANCIA EN NUEVA YORK

Nos topamos de frente con la mujer más hermosa del mundo
y quedamos sin palabras.
Una mujer de madera suavísima; una mujer sin sombra.
Blancos sus ojos y los ojos de corales
atados a su pie firme y esbelto como un árbol.
Una mujer de labios imposibles,
para no ser besados jamás.

Sus ojos andaban perdidos en la tela.
Ah. Su breve respiración, sus ojos perfectos.
El color de su piel, susurramos. Es una diosa, me dijiste,
y la hermosura estaba en tu mirada.
Besé tus ojos llenos para siempre de ocres y naranjas:
toda la sangre de África llenó con su rumor nuestros oídos.

Con esa mujer hubiera podido contemplarte:
abrir para ti sus piernas y su boca,
sin más ruido que el de sus huesos blandamente tendidos
en la cama verte con ella con lentitud de paloma
que cae en un inverso nacimiento.

Ni lo imagines, dijiste como quien escucha una blasfemia.
Esa noche nos amamos como dos seres fugaces.-

DERRUMBES Y NAUFRAGIOS

Soñaban un mar espeso bañado de pelícanos
(buches transparentes
para dormir sus colores los peces de la tarde)
La lengua de una ola
entre las sábanas
iba regando su rumor de besos
Todo en el cuerpo era el mar

Todo en su casa fue mar
Marea solar en las paredes
agua en la memoria
manos de arena cabellos como algas
sirena sin canto la mujer dormida

No hay despertar (pero no saben)
Juntos son de agua salada
en el vaivén del sueño
Peces nocturnos desde entonces.-

LILIT

1

Té de Dios
Adán
una mujer menos hermosa que Lilit
Sáquela Él de tus costillas
para que nunca quiera abandonarte
aprisiónala entre tu cuerpo y la tierra
para que no pueda moverse
Todo tu peso caiga sobre ella a la hora de la posesión

Quédate en el frondoso paraíso
que por igual debía pertenecernos
Insípido es para mí el color de estos jardines
tu carne sonrosada de manso animal
no despierta mi carne
la claridad de tus ojos y del cielo
pone hielo en mi alma.

He dicho el nombre del creador de todas las cosas
su nombre impronunciable que desata los vientos
La inocencia
no significa nada desde ahora

IV

Que no se quede el mundo sin el fuego
Desnúdate en silencio
préndele a la noche llamaradas
arda contigo la mitad del mundo
en el rito de la sangre

Mengua la luna entre mis piernas
muérete en la flama.-

Mónica Braun

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo chino An He, radicado en San Francisco, Estados Unidos.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Article 5

Llover

Aniversario

llorar

Canción

Cotidiano

Soledad

Amor

Retornos del amor

El hombre

Domingo

Inevitable

Cuando me hablan

Dos mexicanos

Cuerpo de amar

Agua escondida

Ecos

Tranza

Mitos de la soledad

Nueva York