Nosotros Somos Quien Somos

LA HORA

Tómame ahora que aún
es temprano
la
primavera.y que llevo dalias
nuevas en la mano.

Tómame ahora que aún
es sombría
esta taciturna cabellera
mía.

Ahora que tengo la carne
olorosa
y los ojos limpios y la
piel de rosa.

Ahora que calza mi
planta ligera
la sandalia viva de la
primavera.

Ahora que mis labios
replica la risa
como una campana
sacudida aprisa.

Después...¡ah, yo sé
que ya nada de eso más
tarde tendré !

Que entonces inútil será
tu deseo.
Como ofrenda puesta
sobre un mausoleo.

¡Tómame ahora que aún
es temprano
y que tengo rica de
nardos la mano!

Hoy, y no más tarde.
Antes que anochezca
y se vuelva mustia la
corola fresca.

Hoy, y no mañana. ¡Oh
amante! ¿No ves
que la enredadera
crecerá ciprés?.-

RAÍZ SALVAJE

Me ha quedado clavada
en los ojos
la visión de ese carro de
trigo
que cruzó rechinante y
pesado
sembrando de espigas
el recto camino.

¡No pretendas ahora que
ría!
¡Tú no sabes en qué
hondos recuerdos
estoy abstraída !

Desde el fondo del alma
me sube
un sabor de pitanga a
los labios.
Tiene aún mi epidermis
morena
No sé que fragancias de
trigo emparvado.

¡Ay, quisiera llevarte
conmigo
a dormir una noche en el
campo
y en tus brazos pasar
hasta el día
Bajo el techo alocado de
un árbol!

Soy la misma muchacha

salvaje
que hace años trajiste a
tu lado.-

RECONQUISTA

No sé de dónde regresó
el anhelo
de volver a cantar como
en el tiempo
en que tenía entre mi
puño el cielo
y con una perla azul el
pensamiento.

De una enlutada nube, la
centella,
súbito pez, hendió la
noche cálida
y en mí se abrió de
nuevo la crisálida
del verso alado y su
bruñida estrella.

Ahora ya es el hino
centelleante
que alza hasta Dios la
ofrenda poderosa
de su bruñida lanza
de diamante.

Unidad de luz sobre la
rosa.
Y otra vez la conquista
alucinante
de la eterna poesía
victoriosa.-

Juana de Ibarbourou

Imágenes: Pinturas del artista Istvan Sandorfi (Budapest, Hungría, 1948 - París, 2007)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Dos poetas italianos de la actualidad, ambos con textos traducidos al español:

Giancarlo Cavallo: nacido en Salerno en 1955, es además narrador y traductor. Ha publicado, entre otros, "Poema Robinson" (1982), "Lo stato dei luoghi" (1993), "Oltre le terre emerse" (1996), Santa María de Alimundo" (1994), "Quedrería dell'Accademiae altre poesie" (2008), etc.

Salvatore Jema : nacido en Bolonia en 1951. Fue uno de los editores de la revista de poesía "El entorno inmediato". Ha publicado, entre otros, "Dispacci di poesía" (1984), "Diciotto poesie" (1991), "Plenilunio de novembre" (2004), etc. Es editor de la revista de poesía contemporánea: " Frontiera" .

"en secreto
un prado azul pendía
de los parajes celestes, vasto
de muchas flores. Venías por él"

NOSOTROS HEMOS SIDO REYES poesía de Giancarlo Cavallo

Reyes de la mirada y la sonrisa
de las callejas que nos vieron
tal vez descalzos caminar
de los mares en que nos zambullimos
de las bicis que nos robaron
de las caricias que no recibimos
de los cuadernos ajados los bolis
rotos las canicas irisadas
y también de los sueños que no se pueden
ni vender ni comprar pero que
a veces se olvidan
en un abrigo viejo.

Sí, hemos sido reyes y por eso
seguimos caminando
con la cabeza alta en el exilio
de nuestro dolor saciado
de nuestra edad adulta
por infinita hilera de derrotas
con este porte elegante
con nuestro espléndido manto de harapos,
porque los reyes que somos tienen reinos
tan inmensos que pueden

esconderse en la misteriosa
oquedad de una ostra.-

Giancarlo Cavallo

PAISAJE ITALIANO poesía de Salvatore Jema

Toda la gente que hasta aquí se ve
de noche se retira en todas partes
por las calles en torno a la ciudad y dentro
de su oscuro fondo, y siente el olor
esa ciudad, de usura y tiendas;
y allí, esparcida, se recoge como
un instante, y así la llama muere;
o como lengua que llame, entre cuatro paredes
mamá o papá, y no hay resplandor
de lluvia (la ciudad dejamos
después de mucho tiempo fatiga, desprendimos
de las nuestras su sombra, y se apretaba
como si estrechara entre los brazos a una hija);
o hacia lo alto, en su arder clavada
la llama, que se ilumina en las avenidas
o el parque norte, en verano, cuando llueve
cuando sales de Bologna, que en verano
quema la ciudad, sobre el asfalto
a quien se acerca, y se confunde como
estrella remota, en algún oscuro cielo
y en su opaco fondo, suena todavía.-

Salvatore Jema

Imágenes: Pinturas de Michelangelo Merisi de Caravaggio (Milan, Italia, 1571-1610)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.-

Jhon Francis Peña

Poeta, narrador y psicólogo peruano nacido en Chulucanas en 1984. Estudió en Estados Unidos y posteriormente egresado de la Oxford University de Inglaterra. Dicta talleres y seminarios en distintas universidades de su país. Ha publicado los poemarios: "Dos Lunas" (2007), "Psicoanálisis de un poema" (2008), "Hablando de la soledad" (2011). Ganador del I Concurso de Poemas Temáticos "El mar ", España , 2013, y Segundo Premio del Concurso Internacional de Poesía de Chile en 2013.

"Nunca quiebres las alas de los niños,
nunca se puede perdonar un tajo de hacha
sobre un brote de semilla,
deja crecer las nubes de los veranos"

MEDIANOCHE DE UN SEGUNDO

Es medianoche
y las agujas del tiempo
se han detenido en un solo número,
las luces del semáforo se han congelado
y el calendario no ha cambiado de fecha,
las páginas del libro que leí
han retrocedido como las olas del mar.
No hay segundos cardiacos que rompan
el silencio estoico del anacronismo,
los famosos Rolex
han perdido su valor
porque el tiempo se ha cansado de correr
se ha encarnado en las edades de los hombres
para comprender el desempleo de la vida.
Es medianoche
y todo parece detenido
como esperando impacientemente
que el semáforo pinte el color verde,
el polo norte congelado
las piernas de Cronos
y todo el mundo está quieto como una roca,
la Tierra por fin se siente feliz
y a salvo por un momento,
ya puede respirar el oxígeno del universo
sin que el hombre se lo manche

con sus vómitos de dióxido de carbono.
El gallo de Pedro
ya no canta tres veces,
ni siquiera ha cantado,
se ha olvidado de las matemáticas y de Jesús,
es medianoche
y yo sigo inmortalizado
en este autorretrato de carne y hueso,
esperando que los segundos retomen
la marcha de la historia por escribirse.-

MAR MUERTO

Necrópolis de almas perdidas
en el lienzo de profundidades azules,
desierto de corrientes
que arrastran la memoria de corsarios y piratas,
que yacen entre montañas de oro y vasijas de ron,
viajan con las olas
para invadir la tierra de los pescadores.
Los gritos se ahogan
como una piedra desplomada al vacío,
y las palabras sin voz anclan en cualquier puerto
para vomitar todos los dolores,
y entonces recita un poema triste.
El náufrago ha llegado a casa
para cambiarse la ropa
y seguir perdiéndose en muchos caminos sin destino,
sin compañía,
tan solo la presencia de una brújula sin norte y sin sur.
Hablo con un caracol
porque me gusta escuchar el silencio,
dejo que esa música de olas sinfónicas
ahoguen las lágrimas del mar de mis ojos,
entonces comprendo que pertenezco al océano,
soy un fantasma de tiempos antiguos y olvidados.
Estoy hecho de agua y sal
como el mar de mi boca de pez,

solo espero que suba la marea
para zarpar a bordo de un recuerdo olvidado
y volver a ser otra vez mar.-

CONSTRUCCIÓN DE UNA NOSTALGIA

Perdiéndome en la profundidad
de tus ojos astrales,
imaginando que tu corazón
palpita junto al mío
en estas noches
infernales de soledad,
sentirte tan distante
como los olvidos del hipocampo,
tan perdida en la memoria
de una carretera sin destino.
Extrañando el perfume de tus palabras,
escritas en el muro de mi poesía triste
que solo canta tu nombre,
esperando sobre cada piedra
de este desierto de incertidumbres,
muriéndome en cada letra homicida
y dejando que el viento escriba
sobre la arena de tu piel,
que a cada paso avanza hacia mi
para golpearme la memoria
de tu presencia en mi corazón.
¡Qué color tiene el amor
cuando no se ve, sólo se siente?.-

Jhon Francis Peña

Imágenes: Pinturas del artista cubano Eduardo Abela

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Manuel Muñoz Astudillo

Poeta y abogado chileno nacido en Quirihue en 1942. Con residencia en la ciudad de Concepción, también ha incursionado en el relato publicando un texto en el que recoge algunos mitos urbanos desgarradores. Como poeta es el vocero del amor perdido, de aquella mujer que no regresa y que deja silencios y oscuras ausencias en el alma. Tiene publicado una decena de libros de poesía, algunos de los cuales fueron traducidos al inglés, francés y portugués.

"Cuando la noche se haya detenido
y monte mi caballo luminoso
hacia el oriente
no te olvides de mi nombre"

NUNCA VINISTE

Nunca viniste a este lado del paraíso
mi calle era de adoquines
las tejas lloraban Agostos
y una pelota
golpeaba mi ventana
ahuyentando los versos
del poema
que nunca llegó al cuaderno
Por eso no viniste
pero mi nmbre saldrá en los diarios
cuando sepan que he muerto
en la selva colombiana
a donde me he ido a combatir
y a matar tu recuerdo.-

SUEÑOS INCONCLUSOS

Sueños inconclusos anidan el cristal
de los ojos.
Pájaros dormidos rondando sombras
sobre el perfil de un bosque imaginario.

Todo fue en su tiempo y en su espacio:

visiones y vuelo alucinado
en medio de la humedad vegetal del silencio,
tu voz rozando mi piel
o el viento
quebrado en el vientre del granito.

Apenas una brisa,
donde remolinos ocultan hojas muertas
y palabras abortadas
en el umbral de tu boca.

II

Un aguacero inunda veredas interiores.

La ciudad ha penetrado por mis venas,
permanece oscuro bajo la lluvia
mientras observo
el regreso a tus propias estaciones.

El reloj atrapa tu rostro
y marca la inmensidad de los instantes.

Una oración florece en mis labios.

Escojo un último deseo.
cenizas del tiempo
empañan tus ojos.

VI

El cielo se desangra desde la altura
de tus párpados.
Puedo ser un náufrago derritiendo
bajo el sol
la silueta del cansancio
en medio de este océano
desprendido de mis venas.

¿En qué lugar de esta oscura miseria
acecha la bestia dormida
en su lecho de tiempo?

Corroe y arranca
espacios de la mente,
selva inviolada en la magnitud
de sus misterios
donde ara y becerro
soy yo mismo consumido
en la sagrada voz del fuego.

XX

La realidad
es otro sueño definido
únicamente en las instancias del dolor
que la cobija,
donde se hace palpable la angustia
de lo que pudimos construir
en aquellos segundos
en que consumimos nuestro tiempo
descifrando
los orígenes del deseo.-

Manuel Muñoz Astudillo

Imágenes: Pinturas del artista ruso contemporáneo Pavlov Mstilav.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Idalia Morejón Arnaiz

Poeta, narradora, ensayista y profesora de literatura cubana nacida en 1965. Desde 1998 se ha radicado en Brasil enseñando literatura en la Universidad de San Pablo. Entre sus libros más destacados se encuentra: "Cartas a un cazador de pájaros" , editado en La Habana en el 2000 y "Política y polémica en América Latina", editado en México en 2010. Ha escrito numerosos ensayos sobre poesía, algunos de ellos traducidos a varias lenguas.

"Traga rencor como si fuera saliva
cicatriz delgada y sin relieve eterna
como mano de hierro
estampando una firma"

INTERVALO EN COVADONGA

Se acerca a la ventana para saber si
la luz es todavía suficiente
solamente el calor que le enrojece el
brazo
rígido entre los marcos
podría traerle una respuesta

nada demasiado estrepitoso
a no ser por la previsible caída de una
fruta solar allá en el fondo

se adentra en el sendero para saber
si el silencio es todavía
imperceptible
solamente el pájaro que vive en el
mangal podría traerle una respuesta

nada demasiado revelador
a no ser el instante en que otra fruta
se desprende y suelta su chasquido

la tierra
en este tramo del camino
es totalmente plana
tanto
que desde muy lejos se divisa el
resplandor que envuelve a dos
hombres a caballo

"algo devastador contiene ese
paisaje de yerba rala y trillos
solitarios cuyo lugar es el tiempo"
escribe en su diario cuando el brazo
finalmente
se aparta de la ventana para
refugiar-se en la sombra

conmemora
con esto
un nuevo día de oscuridad.-

DESASOSIEGO
1

Blanquita blanquita
como el coco
de tan transparente que quiere ser
muñequita sin misterio
cáscara de frutas
secas

2

Corre que se te va la vida
aprovecha que te queda poco
poca yerba y no es
yerba mate
taragüí

3

Estruja el celofán del caramelo
ejemplar que es tu carácter
empuja a tu locura para que se mueva de lugar
la locura no va ahí
está colada

que entre que no entre que se quede
silbando junto al marco de la puerta
hasta que se canse y pida agua

4

Apúrate que se te va el instinto
no le digas a nadie lo que quieres
hacer
con la poesía no hay
misterio.-

CARTA NATAL

Pasas demasiado velozmente
degradando el valor de las
formas carentes de vanidad
esclava de la contemplación
ciega ante la claridad
que vive en los contornos
tu falta de audacia te obliga a transformar
el destino en extrañas coincidencias
con desgano te resignas
a aceptar el esplendor
que dura sólo un instante.-

PO-ÉTICA

Más profundo
que un pozo de agua fresca
y no tiene que ser
un poema.-

Idalia Morejón Arnaiz

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Fausto Larraguível

Poeta, narrador, traductor y docente mexicano nacido en Guadalajara en 1971. Estudió Filosofía y Docencia de la Lengua Inglesa. Es actualmente director de un centro escolar bilingüe. Ha publicado los poemarios: "Cuéntame entre los muertos" y "En menguante". Escribe asiduamente en revistas universitarias, hojas literarias y periódicos. Ha traducido del inglés a Paul Muldoon, Harold Pinter, Dorothy Parker y otros, también es traductor de poesía del francés y portugués.

"Llueve, pasos leves,
rumor de sílabas
aire y agua, palabras que no pesan
lo que fuimos y somos"

MADRUGADA DE DOMINGO

Cantan los pájaros
sólo para mis oídos.
De la noche queda
una breve marejada de ecos
apagados
o tal vez nada.
La sed de abrevar en un estuario
y también en un manantial recién
descubierto entre la floresta.
Me demoran una espina al paso
y el aroma del naranjo que escampa.

Puedo callarlo todo
o bien, puedo garabatear su nombre
en la neblina.
Me quedó esa presencia luminosa,
su cálido rastro sobre la nieve
sembrada por los caminos,
desciende a mi mano de aguacero.
Esa transparencia que transfigura
todos
los pájaros extraviados en el horizonte.

Una voz que resuena

y arrulla las cabriolas de la luna
que se desvive en vano por cobijarse
de estrellas.
Aquella tonada que aún no he
escuchado
y sin embargo hace que se aviven los
círculos
al arrojar una piedra al estanque del alma.
Lleva el rostro incandescente de mi inocencia,
el linde que no he atrevido a imaginar.
No soy el mismo,
esta noche
alguien ha caminado sobre mis aguas.-

CASA DE RELENTE Y NIXTAMAL

¿Quiénes son las nubes
para discutir con ella acerca de cimientos?
Mi casa es de adobes y tejas amontonadas,
rodeada entre guayabos y briznas de hierba.
El río serpentea tímidamente
hasta visitarla durante el temporal.
A la casa no le importan las caídas
ni las ascensiones aparentes,
es sólo un refugio
para descansar del día y sus faenas.
Hay un rumor de polvareda sobre el caserío.
Cierro las ventanas y apago la olla del café.
Ella rechina sus postigos
ante los pasos de todo forastero
que tropieza ante su zaguán de madera.
Nada la alegra más
ni siquiera las cosquillas que hacen los pájaros
cuando ensayan uno que otro nido sobre los tejabanes.
Luego conversa con la luna
y ambas hablan con nostalgia del invierno.
La casa huele a relente en las madrugadas
y a nixtamal al mediodía.

A linterna que se enciende a deshoras,
a cigarras que ensayan
sus tonadas cada noche.-

SERMÓN DEL AGUA AQUIETADA

Campo que no olvidas una primavera.

Rainer María Rilque

Eres un puerto en medio del despoblado.
Poco te importan el silencio
y sus hipotecas agrandadas por la noche.
Cuando el agua aventuró a mirarte,
los peces del estanque prefirieron ahogarse;
fue entonces que levantaste
la piel de las charcas
y las desnudaste de modorras
para vestirte de rocío y aguacero.-

Fausto Larraguível

Imágenes: Pinturas del artista francés Pierre Bonnard (1887- 1947)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

José Antonio Calvancanti

Poeta brasilero nacido en Río de Janeiro en 1952. Tiene una tésis de doctorado en Ciencias de la Literatura. Autor de los libros de poemas "Archipiélago" y "Palabras desmedidas", publica además, habitualmente en revistas culturales de su país y el extranjero.

Chris Herrmann

Poetisa y traductora brasileña nacida en Río de Janeiro en 1963. Es estudiante de idiomas: español, inglés e italiano Ha participado en antologías en Brasil, España y los Estados Unidos. Publicó: "Voos de Borboleto" una colección con 178 haikus en portugués e italiano.

"Nación de nómades apátridas
fugitivos, exiliados en vuelos clandestinos
balsas túneles bajo el destino"

Los poemas perdieron sus palabras.
Han caído, como dientes cariados,
en agujeros negros,
sórdidas rutinas,
fallas tectónicas.

Las palabras murieron ahogadas
en dosis letales de sonoridad,
se han convertido en fantasmas
en el aire,
aves volatizadas,
despedazadas sílabas muertas.

El poeta es mímico y malabarista
de lenguas
que ya nadie puede escuchar.

El arte se volvió en álgebra invisible
en estos días de zozobra.
No hay más invención ni proyecto;
sonríe la estética de la midia
sobre el cielo de acetato.

El tiempo fue expurgado
de cualquier temporalidad,
y alguien ha hurtado lo real
y sus márgenes de sueños:
nadamos en charcos de plástico
en la ciudad sin metáforas.

Quizás ahora, que no hay más
poemas,
podamos escribir un poema
imposible.-

José Antonio Calvancanti

HAIKUS de Chris Herrmann

Abrazando las aguas,
el volcán se distrae con el cielo
apunta la acuarela.

Silencio en el árbol
la alegoría de los colores
emplumando el paisaje.

Barquito revela
sus deseos más profundos
en las olas del mar.

Un cocotero cae.
Cae sonriendo al duro suelo
es haiku maduro.

La araña teje
su red de sueños
luego duerme.

Una garza blanca
vino al sueño del niño
balanceando el cielo.

La luz de tu fuego
anochece al demonio,
amanece a dios.

La semilla cae.
Olvidándose del dolor
vuelve a disfrutar.

Y recae una gota
de sol en su corazón:
haiku de verano.

La nostalgia corta
la luna llena en dos
mitades vacías.-

Chris Herrmann

Imágenes: Pinturas de la artista contemporánea de Paraguay Olga Blinder.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Fabio Castillo

Poeta y gestor cultural de Honduras nacido en Comayagua en 1960. Miembro fundador del movimiento literario Lienzo Breve. Sus trabajos poéticos han sido antologados en los libros: "Sociedad Anónima" (2007), "Herederos del pánico" (2013), etc. Es reconocido como parte de la nueva muestra poética de la ciudad de Comayagua, miembro del Círculo Literario de esa ciudad, ha coorganizado el Certámen Literario "Edilberto Cardona Bulnes".

"Te he estado
esperando en medio
del silencio
que me grita.
Las horas
se parecen al jade
y se derrite
este tiempo que pasa"

NOCTURNO

Me hablaste
en medio de tus silencios.
Me hiciste crecer en medio
de las brumas
de tu palabra.

Una vez contemplé el mar
y me di cuenta
que sus olas
cantaban
himnos de esperanza.
Porque ya habías
cabalgado
la más alta
de sus mareas,
y habías depositado
en mis
manos dormidas
el canto
de los niños
cuando
duermen.
Cuando sueñan
y se comen las
mañanas
en sus párpados
sonrientes.
Una vez contemplé
la noche.
Y me di cuenta
que ya
tenías la palabra
de la mañana
siguiente.
Rauda. Irreverente.
Pausada y tajante.

Que cortó
el día en dos partes
para que ambos tuviéramos
que comer,
cuando la sal
de ese mar
nos alcanzara
y que esa noche
nos dejara
sin el verbo.
Sin la palabra.
Sin la vida misma.-

A LA DISTANCIA

Mi casa como una pirámide, ha de ser un templo funerario.
Ramón Valle-Inclán
Me duele danzar en la arena,
y ver
que tus pasos se derriten.
Me atemoriza el hecho de saber
que pronto
serás una sirena
que cabalgue estas dunas.
Será un momento hostil y amargo
que puede fundir mi aliento
con las estepas que se multiplican
y derraman mis pies.
Siento que debo buscar en esa luz danzante
que noche a noche
se desnuda en mi ventana
y que lentamente se retuerce,
negándome su claridad.
Siento que no debí dejar que las espinas se clavaran
en mi frente,
ni que la acidez de tu mirada
descansara sobre la mía.
Siento que no debí dejar
que esta casa envejeciera,
ni que los pasillos sonrieran en tu ausencia
ni que nuestros pasos se hicieran más estrechos.
Siento que hubo mil cosas que pude haber hecho
para que la brisa cansada
se posara sobre nuestros nombres
y conjugara la frase correcta.-

Fabio Castillo

Imágenes: Pinturas de los artistas Leonid Afremov (Bielorusia) y Matteo Arfanotti (Italia)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía hispanoamericana de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Quiere ser fiel a esa experiencia única que es la lectura de poesía, a su escenario de un habla compartida que la convierte en un ritual primitivo. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Lélia Coelho Frota

Poeta, escritora y antropóloga brasileña nacida en Río deJaneiro en 1937 y fallecida en 2010. Miembro de la Unión Brasileña de Escritores y de la Asociación de Críticos de Arte. Es autora de libros sobre arte y la cultura basileña, incluyendo Mitopoética de nueve artistas brasileños (Río de Janeiro, 1978), "Ataíde" (San Pablo, 1983), "Mestre Vitalino (1986), etc. Fue responsable de las representaciones brasileñas en la Bienal de Venecia en 1978 y 1988. Recibió el Premio de la Academia Brasileña de Letras en 1978.

"no trates de tejer con huecos
metafísicos nuestro amor.
Él es lúdico. Y no precisa
de tu floreo sin calor"

IDILIO DE NUBES

Él hablaba de torres;
ella pensaba en nubes.
Él cruzaba los ríos,
los fieros altiplanos,
los sabios pensamientos.
Ella, arpillera y seda,
tejía los pañales,
inicio de promesa
del que nace de un sí.
En días tan azules
la fuente deslumbrada
murmura derramando su luz
-era la brisa
Desmayada en la brisa.
Morir, morir de amor.-

HIPÓTESIS DE MAYO

Sobre la mesa el reloj
anuncia mi tiempo
que se deshace en huecos
de afligido pensamiento.

De qué jardines me evado
de qué amores provengo
de qué enredo impreciso
se arma lo que estoy siendo
entre mis diccionarios
fragmentos de retratos
canarios resplandecientes
cortinas henchidas.
Los amigos inquietos
el silencio que aumenta
concéntrico, severo
en torno de las conversas
más allá de la ausencia
y los constantes efectos.
Residuos de paseos
por paisajes ajenos
apilados en gavetas-
cartas de amor en sus
suaves envoltorios
risas y conchillas
la voz que siempre habla
al fondo de la sonata
poemas diletantes
todos en concordancia
citando al Corazón
flanqueado de flores
céfiros sonrientes
( y los tordos lastimeros).
Las gavetas se hinchan,
lo que en ellas había
adquiere vida propia,
un sitiado encanto
y expulsa de la memoria
de la que participaba
con escasa competencia
yo, que apenas lo recuerdo.
El contenido humano
de ese dichoso espolio
palpita, y entretanto
-ojos entornados
agitar de liencillos-
invencible el sueño
se atasca en el dolor.

Sueño mayor que lo oscuro
para corromper la luz
perdurable nostalgia
de un sueño, ya no sé
por cierto, lo que sería.
Coágulo sombrío
abultándose en zona
cerrada, donde me duelo
en este mes-de-María
pensando lo que sería
de mí, en el disuelto
rumo que me puebla
sin conducir el habla
de la siempre poesía
sin revelar lo mucho
de amor que pretendía
antes de antes, no sé
por cierto lo que sería.
Más bien que completa
un circuito profundo
donde la primera imagen
(principio y acta concluida)
que todavía se refleje
en la de la joven corriendo
por la campiña, sueltos
los cabellos, y las glicinas
bajándole por el hombro
prendiéndose en la boca
primavera garrida
por el azul florentino.
En la mano derecha tenía
un rosal vivo
avecillas entonaban
campestres letanías.
Corría por la campiña
fantástica, y todavía
puedo recordar que en fuga
amaba siempre, y reía.-

Lélia Coelho Frota

Imágenes: Pinturas de John Collier (Inglaterra, 1850 - 1934)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Robert Lee Frost

Poeta estadounidense nacido en San Francisco el 26 de marzo de 1874 y fallecido en Boston el 29 de enero de 1963. De gran producción poética, ( unos treinta volúmenes) la mayor parte traducida a numerosos idiomas, incluído el español. Premio Pulitzer de Poesía. Medalla de Oro del Congreso de los EE.UU. Considerado uno de los fundadores de la poesía moderna en su país. Su primer libro "A Boy's Will" lo publicó en 1915, tiene también escrito siete libros de prosa.

"la lluvia le dijo al viento:
-Empuja tú que yo azoto-
y tanto hirieron a la planta
que de las flores altivas,
doblegadas pero vivas,
yo sentí el sufrimiento"

ABEDULES

Cuando veo abedules oscilar a derecha
y a izquierda, ante una hilera de árboles más oscuros,
me complace pensar que un muchacho los mece
pero no es un muchacho quien los deja curvados,
sino las tempestades. A menudo hemos visto
los árboles cargados de hielo, en claros días
invernales, después de un aguacero.
Cuando sopla la brisa se los oye crujir,
se vuelven irisados cuando se resquebraja
su esmaltada corteza. Pronto el sol les arranca
sus conchas cristalinas, que mezcla con la nieve...
Esas pilas de conchas esparcidas diríase
que son la rota cúpula interior de los cielos.
La carga los doblega hacia los mustios
matorrales cercanos, pero nunca se quiebran,
aunque jamás podrán enderezarse solos:
Durante muchos años las ramas de sus troncos
curvadas barrerán con sus hojas el suelo,
igual que arrodilladas doncellas con los sueltos
cabellos hacia atrás y secándose al sol.
Mas cuando la Verdad se me interpuso
en la forma de un hecho como la tempestad,
iba a decir que quizás un muchacho,

yendo a buscar las vacas, inclinaba los árboles...para jugar él solo.
Un muchacho que por vivir lejos del pueblo
sólo sabe jugar, en invierno o en verano
a juegos que ha inventado para jugar él solo.
Ha domado los árboles de su padre uno a uno
pasando por encima de ellos tan a menudo
que nada les dejó de su tiesura.
A todos doblegó; no dejó ni uno solo
sin conquistar. Aprendió la manera
de no saltar de un árbol sin haber conseguido
doblarlo contra el suelo. Conservó el equilibrio
hasta llegar arriba, trepando con cuidado,
con la misma destreza que uno emplea al llenar
la copa hasta el borde, y aun arriba del borde.
Entonces, de un envión, disparaba los pies
hacia afuera saltaba del aire hasta la tierra.
Yo fui también, antaño, un columpiador de árboles;
muy a menudo sueño que volveré a serlo
cuando me hallo cansado de mis meditaciones,
y la vida parece un bosque sin caminos donde,
al vagar por él, sentirnos en la cara
ardiente el cosquilleo de rotas telarañas,
y un ojo lagrimea a a causa de una brizna,
y quisiera alejarme de la tierra algún tiempo,
para luego volver y empezar otra vez.
Que jamás el destino, comprendiéndome mal,
me otorgue la mitad de lo que anhelo
y me niegue el regreso. Nada hay, para el amor,
como la tierra; ignoro si existe mejor sitio.
Quisiera encaramarme a un abedul, trepar,
por las ramas oscuras del blanquecino tronco
y subir hacia el cielo, hasta que el abedul,
doblándose vencido, me volviese a la tierra.
Subir y regresar sería muy hermoso.
Pues hay cosas peores en la vida que ser
un columpiador de árboles.-

EL PELIGRO DE LA ESPERANZA

Es justo allí
a mitad del camino entre
el huerto desnudo
y el huerto verde,
cuando las ramas están a punto
de estallar en flor,
en rosa y blanco,
que tememos lo peor.
Pues no hay región
que a cualquier precio
no elija ese tiempo
para una noche de escarcha.-

EL PASTIZAL

Sólo rastrillaré las hojas secas.
(Y quizás me detenga hasta ver clara el agua).
No, no tardaré mucho -Ven también.
Voy a buscar el lindo ternerillo
que se apoya en su madre. Es tan pequeño
que cuando ella lo lame se menea.
No tardaré mucho. -Ven también.-

Robert Lee Frost

Imágenes: Pinturas del artista húngaro contemporáneo Gui Demeter.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Atilano Sevillano

Poeta español nacido en Sayago, Zamora, en 1954. Doctor en Filología Hispánica, es también Licenciado en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada. Ha publicado, entre otros, "Presencia indebida" (1999), "Hojas volanderas-haikus" (2008), "exPoeSÍa '14" (107 poemas visuales). Es coautor del libro de texto "Literatura Española y Universal" (1999) y "De los derroteros de la palabra" (libro de minificción). Es miembro de la Academia Iberoamericana de Poesía de Barcelona.

"es el poema
quien nos lee y descifra
y no al revés"

COMPAÑERA

Desde nunca te quiero y para siempre,
desde todo y quizá para siempre.
Deja que te hable cerca,
que te bese en silencio.
Déjame, si, tenerte entre mis brazos
dulcemente como la orilla
al agua estremecida,
como el aroma a la ausencia.
No retires tu mano de mi mano.
Prestémonos aliento en este
único verso inacabado que es la vida.
Bien sé que es posible amar
en los rincones de la monotonía
y que no es desdén el silencio tuyo.

Desde nunca te quiero y para siempre,
desde todo y quizá para siempre.
Háblame, mi primer y último dueño.
Háblame que preciso de tu palabra.
Mírame, que es sólo tu mirada
la que infunde velas a la vida.
Bésame, que siempre es remozada
primavera el ardor de tus besos.

Dime, sí, que me quieres
y a tu voz de conjuro
me sentiré como un dios.
Deja, mujer, que así te hable
mientras la tarde dobla su pañuelo
sobre el párpado azul de la memoria.-

EN EL SILENCIO DE LA TARDE

Aquí, en el silencio de la cansina
y rendida tarde;
aquí, sin memoria y sin signos,
solos ante espejo trémulo de claridades,
no digas nada, no preguntes nada.
Aquí tú y yo abandonados a
la nítida quietud.
Piedra fría es la eternidad compartida,
mas, cómo encontrarte cuando se te nombra,
aunque lo eterno dure sólo un instante.
Es necesario dar al fin con la palabra precisa
y ya no detendrá el amor su carrera,
y nada podrá la muerte poderosa;
los objetos indecisos recobrarán
sus formas familiares, y el viento
los secretos apellidos de las horas.
Reconciliaremos formas, colores, perfumes
y, en la arrogancia de lo inconcluso,
se ofrecerá desnuda la nívea textura.-

NO ES TAN SENCILLO

No es tan sencillo, no.
No es tan fácil como parece,
perseguir palabras hasta
recortarlas con tijeras.
Cuántos días, cuántas noches
a la caza de palabras. Unas:
distraídas, perezosas, estrafalarias,
pesadas, dóciles; otras:
duras cortantes, extrañadas,
lubricas, irresistibles, ligeras
gotean de nuestros dedos tiznados

al arañar de la lengua.-

*****************************

Después de todo
el pasado nos sigue
como el presente

**

cual Penélope
siempre tejiendo playas
el oleaje

**

sobre el muro
piedra verde enmarcada
la primavera

**

todo el cosmos
cabe en un fugaz haiku
ya vislumbrado

**

y ver si al fin
encarcela el poema
la rosa negra.-

Atilano Sevillano

Imágenes: Pinturas del artista Marc Chagal nacido en 1887 en Vitebsk, Bielorrusia y fallecido en Saint-Paul-de-Vence, Francia, en 1985.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Isaily Pérez González

Poetisa cubana nacida en Santa Clara en 1975. Su obra ha sido recogida en antologías de Cuba y en otras partes del mundo. Es Licenciada en Letras y Máster en edición de textos, ha publicado "Una tela sobre el bosque" (2008), "La vida en otra parte" (2009). Preside la editorial "Sed de belleza" y ocupa la presidencia de la AHS cuya organización cultural aglomera a jóvenes artistas. Obtuvo el Premio-Beca Dador del Instituto Cubano del Libro (2002) y el Premio Calendario (2007).

"la advertida campanada fabular
de las ocho y media
rebotaba en los carteles de neón
ordenándonos vivir"

DIME TÚ QUÉ AMOR YA MUERTO

Dime tú qué amor ya muerto ha
tenido luz así:
estamos en una foto en un balcón
en mitad de un palacio
y detrás se halla el mar,
discretamente.
Por supuesto que el mar nos alentaba
el mar mudándolo todo en cosas aún
más bellas.
En mitad de la tarde
por no llorar delante de terceros
volví el rostro.
Habíamos vivido juntas cuatro años
y fue la separación
cuando llegaba al vestíbulo de la realidad
-pero solo hasta ahí-

Detrás se divisaban estancias mejores
mas un viento me cerró las puertas.
Yo seguía parada en el umbral sin
querer confesártelo
por no verte llorando frente a extraños.
Te habías mudado a otro país.
Aquí el viento tiraba las puertas y
dejaba tus fotos
pero no dije nada:
transcurría nuestra semana luego
de un año
me reí de tu acento y de tus nuevas frases
juntas nos divertimos como
siempre.
Era muy blanco el muelle
con blancas farolas sucediéndose
el terrado, las sillas,
doquier pusiese los ojos blanco y blanco.
"Molesta el resplandor", fingí ante
los extraños.
Ya la foto estaba hecha,
sin salir de la pantalla dolía
concretamente
como duelen tus fotos.
Si acaso te hablo mucho
del pesar que me ha causado esta
separación
pues no me creas;
Shakespeare cantaba a un ahogado
con perlas en los ojos y coralinos huesos
pues la alquimia del agua trocó en
joya lo muerto.
Asimismo este amor, ya sin aliento,
un don ha recibido
de las playas que juntas contemplamos:
se llama permanencia.
Aquí te la regalo: una foto, una joya,

no le pidamos más
ya que el pasado es nuestro
la semana
y los mares del mundo
donde tú no estarás o no estaré
pero así basta.-

SOBRE UNA ALMENDRA ROJA

El interior del carro
olía como el cine de mi infancia:
asientos de cuero ceniza
clandestina:
detalles de lo provisorio que no
molestan.
Allí subimos
a hacer más breve una distancia
que merecía eternidad
pues éramos felices,
lo repito de nuevo.
Desde Neptuno a Línea
una almendra roja descascarada
bajaba y subía por inercia.
Era la hora crítica en que la muchedumbre
intenta a toda costa
regresar a los sitios del consuelo
y el cielo es espejo horizontal
donde manchas de pájaros nos imitan
sin violencia.
La hora de la zozobra exceptuando a nosotros
que debimos haberla caminado.-

LAS MADERAS

De palisandro el porche
la escalera
y el techo de la casa extraordinaria.
Barandas
celajes
los postigos que se abren al resol colonial.
Las virutas quizás del cajón de pañuelos
seguro las astillas que hoy lleva el corazón...
Su olor a palisandro.-

Isaily Pérez González

Imágenes: Pinturas de Pierre Augusto Renoir (Francia, 25/02/1841- 03/12/1919)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Gaudencio Rodríguez Santana

Poeta y crítico de arte y literatura cubano nacido en Colón en 1969. Reside en el municipio Perico, provincia Matanzas, Cuba. Ha publicado. "De cabeza sobre el mundo" (1989), Teatros vacíos" (2003), "Glosas" (2004), "El Gran Padre" (2004), "En la moviola" (2006), "Los versos de Martí" (2007), etc. Obtuvo el Premio "José Jacinto Milanés" (2003) y el Premio América Bobia de Poesía en 2003. Es miembro de la Unión de Escritores y Artistas Cubanos (UNEAC).

"Mi hermano, acaso el atrevido,
traía las hojas más verdes,
y en cambio yo esperaba otra vez la lluvia
con su descenso de animal sobre la tierra"

TEATROS VACÍOS

Es raro que me siente a escribir sobre la soledad
en la vieja luneta de un teatro.
(Los teatros no son para otra cosa
que no sea contemplar desde sus bordes
historias de muchachas que nunca serán mías).
Y es raro también que nadie sepa
qué hay después de la función.

En los teatros vacíos solo quedo
mientras en viejos pedacitos de papel
alguien dejó recados para una muchacha.
Sé que ellos ahora deben conversar mientras canto
desde el secreto de la lluvia
que afuera se hunde en mis lugares preferidos.
El mundo puede ser sencillamente
el poco de papel que riego por el mundo
mientras la noche es eternamente lluviosa.

Sé que ellos ahora
no saben que en algún momento
mi felicidad es imaginarlos haciendo el amor
en un cuarto de paredes rotas,
entre las sábanas sucias de otros tantos cuerpos

que se han perdido en la soledad de los teatros;
y en mi anónima canción que ni siquiera el viento
deja entre las ramas vacías de los árboles.

ORACIÓN DEL HERMANO GAUDENCIO

No puedo perderme entre las vocales repetidas
en las paredes del claustro.
No tengo el ánimo de andar las casas pobres
y los callejones donde a veces a descansar
se sientan los amigos.
No´acudo a los montes a recorrer cada mañana
las hierbas, los arbustos, las ramas caídas.

Sólo es andar entre las las páginas mal queridas
y los salmos deshechos/la conjugación de mar
y restos de eternos poemas urdidos.
El paso de este hombre que apenas halla siempre
la arena que deposita en nuestro corazón
una lámina oscura de silencio.

A mí me valen estas plegarias tanto como andar
con aquellos mensajes que apenas son conocidos
por el libro sagrado. Éstas son mis necesidades
de regresar a lo infinito que ya nadie
deja de invocar cada vez que se descubre.
Nada me dice qué hacer, y sólo creo creo adivinar acaso
la actitud del ángel de los niños, o el demonio que pasa
junto a la carne de los desamparados
y el gesto mío cuando escribo de noche.
Yo apenas suelo dormir después,
entre los hermanos que pasan
a recoger los frutos sagrados del almendro
flores secas ya para el altar de sus manos.-

LA SOMBRA DE UN HERMANO

A veces siento la sombra de un hermano
sobre la rama desnuda de los árboles.
Él y yo íbamos a recoger las frutas del viento,
las pocas hojas que dejaba la lluvia.
Hacíamos del juego una ilusa frontera
entre la verdad y la nada.

Pero ese hermano se ha perdido.
Nunca pudimos juntos correr hacia los trenes
o comer las frutas de otros árboles, las ilusiones
que bogan en los ríos revueltos.
Ese hermano se hunde en la memoria
con un rostro difuso. Tímido e infantil
deja sus juegos encima de las ramas
y en una sombra, un epitafio cruel
de los días que vienen desde enero.

Hoy he aspirado su aire en la lejanía
de las que fueron. He creído
hallar en sueños un poco de la imagen
que pensábamos lanzada contra
el mar por la tormenta,
y el estruendo se torna
este pan tan sencillo que bosteza
como cada canción antes que empiece el alba.

A veces siento la sombra de un hermano
que dibuja tras de mi los versos que me dicta.
Un hermano pondera el talento del hermano mayor,
ilustra su elocuencia.
(Sólo me queda
el sonido de las ramas que desnudan los vientos
y las hojas que lavan las madres en otoño).-

Gaudencio Rodríguez Santana

Imágenes: Pinturas de los artistas clásicos Francisco de Goya y Rafael Sanzio

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"

quiquedelucio@gmail.com

LAS VIDAS

Ay, ¡qué incómoda a veces
te siento
conmigo, vencedor entre los hombres!
Porque no sabes
que conmigo vencieron
miles de rostros que no puedes ver,
miles de pies y pechos que marcharon conmigo,
que no soy,
que no existo,
que sólo soy la frente de los que van conmigo,
que soy más fuerte
porque llevo en mí
no mi pequeña vida
sino todas las vidas,
y ando seguro hacia adelante
porque tengo mil ojos,
golpeo con peso de piedra
porque tengo mil manos
y mi voz se oye en las orillas
de todas las tierras
porque es la voz de todos
los que no hablaron,
de los que no cantaron

Y cantan hoy con esta boca
que a ti te besa.-

MADRIGAL ESCRITO EN INVIERNO

En el fondo del mar profundo,
en la noche de largas listas,
como un caballo cruza corriendo
tu callado callado nombre.

Alójame en tu espalda, ay refúgiame,
aparéceme en tu espejo, de pronto,
sobre la hoja solitaria, nocturna,
brotando de lo oscuro, detrás de ti.

Flor de la dulce luz completa,
acúdeme tu boca de besos,
violenta de separaciones,
determinada y fina boca.

Ahora bien, en lo largo y largo,
de olvido a olvido residen conmigo
los rieles, el grito de la lluvia:
lo que la oscura noche preserva.

Acógeme en la tarde de hilo
cuando el anochecer trabaja
su vestuario, y palpita en el cielo
una estrella llena de viento.

Acércame tu ausencia hasta el fondo,
pesadamente, tapándote los ojos,
crúzame tu existencia, suponiendo
que mi corazón está destruido.-

MUJER, NADA ME HAS DADO

Nada me has dado y, para ti, mi vida
deshoja su rosal de desconsuelo,
porque ves estas cosas que yo miro,
las mismas tierras y los mismos cielos.

Porque la red de nervios y de venas
que sostiene tu ser y tu belleza
se debe estremecer al beso puro
del sol, del mismo sol que a mí me besa.

Mujer, nada me has dado y, sin embargo,
a través de tu sed siento las cosas,
estoy alegre de mirar la tierra
en que tu corazón tiembla y reposa.

Me limitan en vano mis sentidos,
dulces flores que se abren en el viento,
porque adivino el pájaro que pasa
y que mojó de azul tu sentimiento.

Y sin embargo no me has dado nada,
no se florecen para mí tus años,
la cascada de cobre de tu risa
no apagará la sed de mis rebaños.

Hostia que no probó tu boca fina,
amador del amado que te llame,
saldré al camino con mi amor al brazo
como un vaso de miel para el que ames.

Ya ves, noche estrellada, canto y copa
en que bebes el agua que yo bebo,
vivo en tu vida, vives en mi vida,
nada me has dado y todo te lo debo.-

Pablo Neruda

Imágenes: Pinturas del artista francés Paul Gauguin (París, 1848 - Atuona, 1903)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Eutiquio Leal

Poeta , narrador y ensayista colombiano nacido en Chaparral en 1928 y fallecido en Bogotá el 13 de mayo de 1997. Profesor universitario, fundador de los primeros talleres de literatura en Colombia. Escribió los libros de poesía: "Mitín de alborada" (1950), "Ronda de hadas" (1978), "Trinos para sembrar" (1988), "Música de sinfines" (1988), "Trinitarias" (1996), etc. Su novela "Después de la noche" (1964) ganó el Primer Premio Literario de la extensión cultural de Bolivar.

"Trinaba sin partitura
ni diapasón
en compañía
de su propia sol-edad"

PERSPECTIVA

De su verde siniestro revestida
anda la sombra anónima
farisaicamente acribillando
banderas
y florestas y esmeraldas.

Regida desde el trono palaciego
marcha a cegato golpe militar
hacia los cementerios
de la historia.

Tarántula iracunda sin oriente
por entre socabones
enlutados
va intentando el retrecho de la aurora
en libertad y en trance
para otro siempre de seguir amando.

De paso en su locura precipicio
está pudriendo todo,
acribillando los luceros signos
de la feroz contienda.

La oscura muerte ahora
ha de morir también en el combate
de donde brotará la nueva sangre
entera, proclamada.-

CONFESIÓN

En este deshojar
ya margaritas, ya torrentes nuevos
o lunas en su mengua...
tras este consumir entre suspiros
los horarios
y la galaxia allá remotamente...
hemos venido yendo
para tornarnos de ilusión polvo sensible,
fríamente más férvidos
y de manzanas menos rombos sabios.

Ya no sabemos casi la azucena
de la luz cantarina,
ni el mimo revoltoso de los vientos,
ni los impulsos mágicos
e intrínsecos
del dolor confortante...
y ya la hiel de los desvelos
es una incierta gran desconocida
que no encuentra su albergue
en tanta nube
carbonera, misteriosa y apetente.

Peregrinos en trocha promisoria
¿ahora entendemos más
y conocemos menos la congoja?

Siquiera si supiéramos profanos
una brizna de rojo
el cómo se incinera el otro cielo.-

DERROTERO

El río mal dormido que se fuga
de entre su fría roca
por el poro sutil de las aristas
lleva carnosos roquedales suyos,
despeinados.

Todo un rumor licuado como música
punzando tercamente ahora mismo
con nostalgia ritual
de anteriores entrañas ya perdidas.

Afluente de canciones siderales
y de espejos sedientos
directamente en vocación oceánica;
nota triunfal, guerrero retumbando
un no sé qué de
alondra o de lucero.

Solitario licúa su destino
en saboreo de yerbas migratorias:
proyectará sus ínclitos retratos
multiformes
de tronantes cristales
a las claras alturas de su lecho
sobre arena profunda consentida.

Por sus venas ligeras
va palpitando siempre bajo el trueno
de nueva risa errante
con su piel en frescuras irisadas,
fiel a la vida misma y sus furores.-

OQUEDAD

No asentarse primero
en ningún lino,
ni siquiera en el ala muy coqueta
de la rosa,
que era la fosa de antes.

No sentirse seguro
en una hoguera ni en un trono
que no hayan sido la palabra siempre
de los meandros estelares
en el pecho tatuado.

Sólo ha un tránsito infinito
donde existir en pleno
con todos vuestros versos y huracanes.-

Eutiquio Leal

Imágenes: Pinturas del artista Pedro Lira

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Sebastián Olaso

Poeta, cuentista y editor argentino nacido en San Nicolás en 1968. Estudió Letras en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires. En 2007 dictó seminarios sobre creatividad en la literatura en el Lateinamerika - Forum de Belín, Alemania y en la Maison de l' Amerique Latine de Estrasburgo, Francia. Ha publicado los libros de poesía: "Control sobre mis ojos" (2006) y "Tiranía del desborde" (2009). Participó en varias antologías, entre ellas: Conaculta, México, 2008.

"Sucede que salvarse
es doloroso y complicado.
Sucede que vivir es doloroso
y complicado"

PARA SANGRAR O VOLVER
I

Hay aguas que son luz en la sangre
y su gorjeo
me despierta, me desnuda, me despide, me destruye,
me desea
y yo me detengo a vivir,
bajo la lágrimas del pecho que se sabe envejecida.
Ya no será temprano en esos acuarios prometidos
donde mis padres soñaron lo que soy
y donde ser lo que han soñado es apenas un fraude,
una galaxia triste y diminuta
sin más que un cuerpo donde girar
o recostarse
o reconocer impensables cadenas
de ajeno rojo amor.
En estas aguas he aprendido
a serenar los ocasos invisibles
que con solamente tres palabras
me permiten morir, o matar o viajar
hacia otros corazones
que en este silencio, son la misma cosa.
Como un peldaño lanzado al viento
escalo
vibro
nado en estas aguas que son luz en la sangre

con la tarea despiadada
de ubicarme en mi osamenta,
de acostumbrar mis contornos a la gris
estructura
de este habitante feliz,
que tiembla por mis dedos
y deshace valijas.

II

A veces me lamento de contar
con tan pocas palabras, con tan pocos gestos,
de sentir apenas lo que siento,
de no poder diseñar otro destino
con otra fuerza, otra dimensión,
que se prolongue un poco,
tan sólo un poco más allá.
Me lamento de estos límites
de estas desgraciadas cadenas
que me atan como si mataran,
que me ajusten al talle de lo que soy
sin dejarme empujar mis miserias un poco,
tan sólo un poco más allá.
¿Cómo desgarrar este entramado,
cómo seducir las amplitudes de la ausencia,
cómo resolver esta ecuación de sumar sumar
tantos puñados de pobreza que nunca serán otra cosa
que uno, que la unidad de uno mismo:
el esfuerzo más el dolor más el coraje
el amor, más el futuro más el verbo, la osadía
más el hambre, el miedo más la música?
Sumarse por completo es casi como no sumar nada,
es casi lo mismo que arrastrarse por los gastados
papeles de la tierra
dejándose vencer antes de dar el primer paso,
antes de dar el primer beso, la estocada más feroz.
Es casi lo mismo llorar que desnudarse
mentir que gritar, dormir que mirar fijo,
que mirar fijamente a los ojos para afirmar las pasiones,
que mirar fijamente los ojos para no escuchar.
A veces me lamento de que tanto mundo por delante

se escape irremediablemente
de mi paso por el mundo.-

TIRANÍA DEL DESBORDE
II

El huésped
revolvió entre los secretos
que yo escondía en mis cajas.
Los manchó de ajenidad.
Y después de llevarse
lo que nadie debió ver
me dejó
vacío de misterios.
Desnudo.
Delatado

IV

Pero cuando algo sucede,
lo más importante es lo que sucede
detrás.
Detrás de una guerra
sucede que los pueblos
recuperan la caverna.
Detrás de un nacimiento
sucede que los pueblos
reconstruyen la caverna.
Detrás de un olvido
sucede
que los pueblos
reclaman
la caverna.

Sebastián Olaso

Imágenes: Pinturas del estilo naif o ingenuo, de distintos países.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

ASUNCIÓN DE TI

Quién hubiera creído que se hallaba
sola en el aire, oculta,
tu mirada.
Quién hubiera creído esa terrible
ocasión de nacer puesta al alcance
de mi suerte y mis ojos,
y que tú y yo iríamos, despojados
de todo bien, de todo mal, de todo,
a arrojarnos en el mismo silencio.
A inclinarnos sobre la misma fuente
para vernos y vernos
mutuamente espiados en el fondo.
Temblando desde el agua,
descubriendo, pretendiendo alcanzar
quién eras tú detrás de esa cortina,
quién era yo detrás de mí.
Y todavía no hemos visto nada.
Espero que alguien venga, inexorable,
siempre temo y espero,
y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación

por dejarnos allí, como dos gritos
de asombro.
Pero nunca será. Tú no eres esa,
yo no soy ése, ésos, los que fuimos
antes de ser nosotros.
Eras sí pero ahora
vengo un poco a ti.
No demasiado, solamente un toque,
acaso un leve rasgo familiar,
pero que fuerce a todos a abarcarnos
a ti y a mí cuando nos piensen solos.

2

Hemos llegado al crepúsculo neutro
donde el día y la noche se funden y se igualan.
Nadie podrá olvidar este descanso.
Pasa sobre mis párpados el cielo fácil
a dejarme los ojos vacíos de ciudad
no pienses ahora en el tiempo de agujas,
en el tiempo de pobres desesperaciones.
Ahora sólo existe el anhelo desnudo,
el sol que se desprende de sus nubes de llanto,
tu rostro que se interna noche adentro
hasta sólo ser voz y rumor de sonrisa.

3

Puedes querer el alba
cuando ames.
Puedes
venir a reclamarte como eras.
He conservado intacto tu paisaje.
Lo dejaré en tus manos
cuando éstas lleguen, como siempre,
anunciándote.
Puedes
venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú.
Aunque mi voz te espere
sola en su azar
quemando
y tu dueño sea eso y mucho más.
Puedes amar el alba
cuando quieras.
Mi soledad ha aprendido a ostentarte.

Esta noche, otra noche
tú estarás
y volverá a gemir el tiempo giratorio
y los labios dirán
esta paz ahora esta paz ahora.
Ahora puedes venir a reclamarte,
penetrar en tus sábanas de alegre angustia,
reconocer tu tibio corazón sin excusas,
los cuadros persuadidos,
saberte aquí.
Habrá para vivir cualquier huida
y el momento de la espuma y el sol
que aquí permanecieron.
Esta noche, otra noche
tu estarás,
tibia estarás al alcance de mis ojos,
lejos ya de la ausencia
que no nos pertenece.
He conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde está intacto sin ti,
sin que tú le prometas horizontes de niebla,
sin que tú le reclames su ventana de arena.
Puedes querer el alba cuando ames.
Debes venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú,
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros.
Aunque seas otro rostro
de tu cielo hacia mí.-

Mario Benedetti

Imágenes: Pinturas del artista John Bagnold Burgess (Chelsea, Londres, 1829-1897)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Juan Miguel Pérez Gómez

Poeta y cuentista mexicano nacido en Nuevo Laredo en 1975. Licenciado en derecho. Publicaciones recientes: "Estigmas" (2011), "Bestias domésticas" (2012). Ha obtenido, entre otros, el Premio Estatal de Poesía 2007, Premio Publicación Editorial para Obra Escrita (2010), "Premio de Literatura del Noreste Juan Tejerina" 2004, Doble Mención Honorífica en el Concurso Estatal de Poesía 2001, II Encuentro México joven en Varsovia, Polonia, 2009, etc.

¨ "Tus senos son dos lunas
enterradas en el pecho.
Los giro
para mirar su lado oscuro"

EN LA PLAYA

Fue mía en un sangrante ocaso
sobre un tálamo de blanca arena,
dentro del esqueleto de una barca.
Mientras ella mordía su collar de
caracoles
yo me eché el crepúsculo en mi
espalda.
En tanto, cientos de cangrejos,
con sus ojos saltones de lujuria,
indiscretos, con sus pinzas,
aplaudían.-

LA PREGUNTA

¿Qué estarás haciendo en este
momento?
En este preciso instante
cuando escribo estos versos,
no cuando otro los esté leyendo.
Entonces no sabré cuánto tiempo
habrá pasado,
y espero,
por mi propio bien,

que esta pregunta ya no me importe
tanto.-

EL NACIMIENTO DE VENUS

Simonetta se llamó la joven que
sircvió de modelo a Botticelli para
este cuadro.

Una hermosa pelirroja por la que se
deslumbraban todos los hombres de
Florencia en el siglo XV.

La casaron a los 15 años de edad, eso
debió ensancharle las caderas.

Tenía 22 años cuando posó desnuda
para el maestro, a esa edad murió.

No sabemos si el buen Sandro tuvo
oportunidad de sentir en su mano
el calorcito de su fuego,
o si mezclaba simiente en sus formulas
de colores. Quizás el fue un tipo
profesional que no se enamoró de ella.
Sí, es posible.

Pero habría que explicar por qué
Boticcelli tardó nueve años en concluir el
cuadro después de que ella murió.
Eso sin contar que le dio por pintar
mujeres de cabello rojo parecidas a
Simonetta. Y sobre su petición de
ser enterrado a los pies de su tumba
34 años después, ya ni hablamos.

La mitología nos dice que Cronos le
cortó los testículos a su padre Urano
y los arrojó al mar. Éstos se unieron
en una placenta y de allí nació
Venus.

Simonetta murió de tuberculosis,
Sandro no sabía, al transcribir al
lienzo esa blancura de su piel, que
mientras le daba vida a Venus, su
amada se moría.

En su renacer Venus reclamó a la
joven pelirroja, lo que fue una
especie de castración del deseo a

todos los hombres de Florencia,
y consecuentemente a nosotros.-

EL CUMPLEAÑOS

Llegas a casa.
El mundo se queda tras la puerta
o mejor aún: desaparece.
Percibes un aroma a mujer,
si, un olor a mujer mojada lo inunda
todo,
y todo cambia de colores.
Te diriges a la cocina,
no, no es allí, pero se siente,
definitivamente estuvo ahí.
El aroma te guía, no, no te guía,
te jala, te envuelve en una nube
y te desprende del suelo,
ya no aminas: flotas,
te elevas por la sala.
No tienes duda:
un olor a mujer mojada lo inunda
todo.
Junto a la ventana, que da al mundo
que apagaste,
entonces, por fin, se te revela,
con su vestido negro que era verde,
flotando, inmensa, en la recamara,
así se besan, palomas al vuelo,
y todo se ilumina, se apaga
y se reinventa.-

Juan Miguel Pérez Gómez

Imágenes: Pinturas del artista florentino Sandro Botticelli ( Italia, 1445- 1510)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Ricardo Herrera Alarcón

Poeta chileno nacido en Temuco en 1969. Reside en la ciudad de Carahue IX Región. Ha publicado: "Delirium Tremens" (2001), "Sendas perdidas y encontradas" (2007), "El cielo ideal" (2013). Participo en varias antologías, entre ellas. Antología Poética Chilena del año 2005.

"Qué hace un hombre en una casa sola?
Lee un poema de Teillier?
Enciende el fuego?
Un hombre solo en una casa sola"

TERESA

Soy la máquina de hacer poemas
se me acerca alguien ebrio
o llorando
Y pega su mejilla a mi cara metálica
y dentro de mí empieza a nacer
el poema
Que luego expulso por una ranura
que hay entre mis piernas

La extensión del poema varía
por los grados de ebriedad o tristeza
o el aura
Reconozco el aura

También puedo escribir poemas
a gente muy dichosa
seres que han perdido la fe

Soy la máquina de hacer poemas
no siento frío por la noche
no siento calor por el verano
Me da lo mismo la lluvia o el sol
No tengo recuerdos ni sufro
si alguien me abandona

Poemas de amor o de odio
Escribo lo que me pidan
Solo debes pegar tu mejilla
a mi cara
Quedarte allí unos segundos
en silencio
y se activa mi memoria poética
Se combinan millones de palabras
en mí
Puedo leer tu corazón
no debes decir nada
Solo esperar en silencio que el
poema se escriba
y luego retirarlo
recién salido del horno
Todavía caliente la hoja
sin sangre sin sudor sin lágrimas

Un poema nuevo entre la niebla
Para tu corazón enfermo.-

PARA FERNANDA

Es sólo cosa
de abrir la tierra y echar
un poco de agua
Cuidando que no escape
por ningún extremo o borde.
Luego arrojas hojas y barcos
con guijarros
Y si quieres
también colocas bichos sobre las
hojas
o en las habitaciones de los barcos
colocas aves o animales pequeños.
Luego construyes
otro pozo cerca
y construyes un canal que una los
dos ríos o mares
por donde desemboquen los barcos

y las hojas
Y sobrevuelen las aves o tú
sobrevueles vigilando todo.
Si quieres yo te sigo
construyo al lado del canal
una carretera fantasma
y te sigo hasta el mar
en el auto fantasma.
Para que las mareas se alteren
tienes que hacer que llueva.
Eso es lo más fácil: mojas tu largo pelo
y luego lo sacudes
Y empieza la llovizna la zozobra de las embarcaciones.
Yo te puedo ayudar a construir
los barcos si quieres
Y te puedo ayudar también a
construír los ríos o mares
y el canal que todo lo una.
Tú me dices y yo te sigo
por la carretera fantasma
en el auto fantasma.-

A TODAS PARTES

Me enamoré de un libro lo llevo a todas partes
y en la noche lo dejo dormido sobre mi pecho
y en la mañana al despertar lo primero que digo a mi mujer
es un fragmento del libro que amo.

Luego salimos juntos el libro y yo
y en el bus una vez que abandonamos el pueblo
lo tomo entre mis manos como si fuera
una avecilla asustada
como si fuera el oro o un rubí descubierto entre los escombros
de mis días.

Y lo miro
como si fueran muslos y no palabras

Y lo toco
como si fueran senos y no hojas.-

Ricardo Herrera Alarcón

Imágenes: Pinturas del artista contemporáneo de Bolivia, Orlando Arias Morales

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Manuel Moraga

Poeta y narrador chileno nacido en Puerto Montt en 1969. Miembro fundador de la Agrupación de Escritores "Quercipinión" en 1977. Sus textos poéticos han sido publicados en sus libros: "Desmadrada", "Perraje" y en las revistas "Pluma" y "Pincel" y en "Cinco pájaros de un tiro". También figura en la Antología de Talleres Literarios de la X Región de Los Lagos, ediciones Mineduc y Poetas del Grupo Quercipinión, ediciones Trilce, Concepción.

"el caballero andante que tuve
montaba bicicleta
pero no tenía amigos gordos.
No aprendía a ser Dulcinea"

ME AUSENTO ESTA MAÑANA DE MIS DEDOS

Me ausento esta mañana de mis dedos
que un día de diciembre
mordieron tu esqueleto de mentiras
me ausento de los caminos cansados
que cargo entre mis venas
de las 15 lunas
que te hice tragar en un suspiro
me ausento de estos judas
que amé como a mi perro
de los besos de este principito
otro apóstol que hizo misa en este santuario
me ausento y abandono mi ausencia
en el recodo más transitado de los demonios
para que así fabriquen su coraza
con una mejor costura
me ausento de los ojos de una amiga
cual gotera huyendo del sol
me ausento de la tierra, los bares, las orgía
me ausento.

DESMADRADA

Estas nubes sólo esperan caricias
del álamo silencioso del verano
cuando llueve en esta primavera
los pájaros clavan sus uñas a la piedra
pero duermo como el jueves
en una cama de crisantemos
ahora que estás parado en mis acantilados
el silencio son tus ojos
el pelo que te arreglaste en el otoño
cuando todo era humo en este bar
acariciaste con una sonrisa
la sinfonía que te estaba tarareando
la gente se disolvió por las ventanas
el miedo se arropó en estos abismos
en tu sombrero no había conejos, mago
sólo una ruta que no tenía señales.-

COMO UNA TELESERIE

Remo tus ojos
cuando las luciérnagas lloran
la luna esta noche
quiso transformar tu mirada
ahora debo ser Sherezade
para entender como asusta
tu respiración por mis brazos,
que me perdone el evangelio
según San Mateo
pero no me atreveré a persignarme
cuando lengüetee tus botones.

En las señales de humo que te envío
sangro tu nombre
y no me detengo a pedirme
clemencia,
pero si las partes de mi cuerpo
fueran enumeradas
armarías el miedo
de tu respiración por mis brazos

porque en este tango
alguien tiene que hacerlo.

Esta noche dormiré en las
funerarias
ahí no habita el miedo
de tu respiración
en silencio
me convenzo de que tus pies
no pertenecen a mi boca.

Cuando aparezcas
no aminaré tus ojos
que fabriqué con mi insomnio
solo esconderé en los rincones
el miedo de tu respiración por mis
brazos
en dos copas de vino
invocaré a Li Po
para dormir bajo un árbol
aunque la luna no exista.
Estar aquí
sentado en las cuatro estaciones
cual Penélope la loca
la enamorada la idiota,
destejiendo los recuerdos
que parecían imbatibles.
Estar aquí
masticando el miedo
de tu respiración por mis brazos
en medio de grillos asustados
cantando tu mejor despedida.-

NOMBRES

Mi cuerpo tiene
un complejo terrible de ser cama
aquí se han acostado
el Esteban, el Luis, el Alejandro...
pertenezco a la tribu
de escorpiones suicidas.-

Manuel Moraga

Imágenes: Pinturas del artista francés Camille Bombois

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

La hora

Dos italianos

Medianoche de un segundo

Sueños inconclusos

Intervalo

Madrugada de domingo

Algo de Brasil

Nocturno

Idilio de nubes

Abedules

Compañera

Dime tú qué amor

Teatros vacíos

Las vidas

Perspectiva

Para sangrar

Asunción de ti

A flor de piel

Teresa

Me ausento