Nosotros Somos Quien Somos

CORAZÓN QUE TE HIEREN

Corazón que te hieren
con una rama verde.

Llegó a mi lado. Era
el momento más fuerte
que el recuerdo. Es hoy todo
inolvidable. El verde
de los álamos es
vida. Los cielos tienen
azul de amor sereno
que aún ignora la muerte.

Llega a mi lado. Trae
una rama (Parece
la verde primavera
que entre sus manos duerme).
Oh, qué felicidad.
Las brisas, cómo mecen.
Ella saca a las flores
de su encanto silvestre.
Ella toca de gracia
el áspero presente.

Llega a mi lado. Trae
una rama. (Se mueve
irreal: su elemento
es la música. Viene
quebrando los silencios
maravillosamente).

Entre sus manos es
la rama de una serpiente
de luz, un río frágil,
bandera transparente
que pone en este ensueño
su alegría evidente.
(Por la rama comprendo
que estamos vivos. Este
instante no es un sueño
que pasa y no nos mueve)
Es un látigo frágil,
una llama en que beben
nuestros ojos.

¿Por qué la ceñiste a mis sienes 40
cómo si fuera el único
dios a quien perteneces?
¡Por qué te he preguntado
si ceñiste otras sienes!

Corazón, te han herido
con una rama verde.-

DESALIENTO

No tienes tú la culpa. Somos
los prisioneros de ayer.
El pasado que no fue nuestro
lo quisiéramos poseer.
Contemplar a la luz del día
toda su amarga desnudez.
Pensar que ha sido de nosotros
lo que ya nunca podrá ser.

No tienes tú la culpa. Vamos
ciegos. Vivimos sin saber.
No tengo yo la culpa, pero
los dos debemos padecer.
Purificar con la tristeza
lo que ya fue.

Tiramos piedra contra el cielo
y nos caen piedras desde él.
El mal que hicimos, no sabíamos
en qué manos iba a caer.
Pusimos hiel en nuestros surcos
y los frutos saben a hiel.

El mal que más nos entristece
es el que no se quiso hacer.

"No quiero que pienses", dices.
Tú sabes que sólo en ello
puedo pensar. Pasarán
los días, las noches. Tiempos
vendrán sin nosotros. Soles
brillarán en cielos nuevos.
Ecos de campana harán
más misterioso el silencio.
("No quiero que pienses").
Yo seguiré pensando en ello.-

EL ENEMIGO

Nos mira. Nos está acechando. Dentro
de ti, dentro de mi, nos mira. Clama
sin voz, a pleno corazón. Su llama
se ha encarnizado en nuestro oscuro centro.

Vive en nosotros. Quiere herirnos. Entro
dentro de ti. Aúlla, ruge, brama.
Huyo, y su negra sombra se derrama,
noche total que sale a nuestro encuentro.

Y crece sin parar. Nos arrebata
como a escamas de octubre el viento. Mata
más que el olvido. Abrasa con carbones
inextinguibles. Deja devastados
días de sueños. Malaventurados
los que abrimos nuestros corazones.-

José Hierro

Imágenes: Pinturas del artista ruso Wassily Kandinsky

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

AL PIE DE LA LETRA

La mujer que de pronto
aparece en la esquina
como la pasante de Baudelaire.
Sus ojos de noche del Líbano,
brillosos como la piel
de los dátiles,
enigmáticos como las líneas
que traza el destino
en las hojas de coca.
Su cuerpo esbelto,
su talle fino,
su andar de palmera con brisa,
su cabellera que al aire
latiga y aroma,
sus largas piernas
presentidas bajo la falda roja,
sus senos como dos olas
rompientes
a punto de perderse en el mar.

Y el mantel que prolonga a la nieve
sobre la mesa del bar
bajo la mirada que lee
lo que al azar la realidad inventa.

Y el poema que dice
Al pie de la letra.-

ENERO

Querétaro es ahora el tiempo
donde encarnan
también nuestros cuerpos.

Atrás los días sin imagen,
las puertas, los espejos,
las máscaras falaces
que la ausencia ha disuelto.

Bajo el hondo sol de enero
han vuelto Aries y Sagitario
a sernos favorables.

Y es otra vez la dicha viajar junto a la luz
que salta entre las piedras y los árboles
e ir con ella
al encuentro del mar:
Azul abierto de par en par
a la medida del deseo.-

CASI LA DICHA

En Hanover este crepúsculo de invierno.
Tu desnudez consumada:
Brasa blanca en el lecho.
Y la mirada que vuelve a gozarla
en la penumbra del deseo.
En la ventana
la nieve extendida
como tú en el sueño
absorta
como mis ojos sobre la página
Lejos:
El grito de los niños
que resbalan por la colina
y el silencio y el pino

plantados
como un solo cuerpo
En el aquí y el ahora
donde no falta sino
la palabra digna
de tanto don tanta gracia.-

DESHORA

La cercanía infranqueable entre sus cuerpos.
Un puente de miradas donde se cruzan
y se separan.
En sus labios:
Un vaivén de palabras
o de silencios
-No la lenta fragua del beso.
No el hondo goce
ni la dicha tersa
de las desnudeces enlazadas:
Sólo el roce eléctrico
de los muslos que se adivinan.

Sólo el asombre de conocerse
en la esquina
de los tardíos encuentros.

Y el sueño donde quizá se poseen
al lado
de otro cuerpo que duerme.

Y el carbón del deseo
que ha de volverse sin duda
puro diamante.

Al precio de no haber sido nunca
los dos el mismo leño
la húmeda llama
En un lecho
de esta única vida.-

Eduardo Mitre

Imágenes: Pinturas de Zula Kenyon (Chicago, EE.UU., 1873- 1947)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

BREVE ROMANCE DE AUSENCIA

Único amor, ya tan mío
que va sazonando el tiempo,
¡Qué bien nos sabe la ausencia
cuando nos estorba el cuerpo!

Mis manos te han olvidado
pero mis ojos te vieron
y cuando es amargo el mundo
para mirarte los cierro.

No quiero encontrarte nunca,
que estás conmigo y no quiero
que despedace tu vida
lo que fabrica mi sueño.

Como un día me la diste
viva tu imagen poseo;
que a diario lavan mis ojos
con lágrimas tu recuerdo.

Otro se fue, que no tú,

amor que clama el silencio
si mis brazos y tu boca
con las palabras partieron.

Otro es este, que no yo,
mudo, conforme y eterno
como este amor, ya tan mío
que irá conmigo muriendo.-

ESTE PERFUME INTENSO

Este perfume intenso de tu carne
no es nada más que el mundo
que desplazan y
mueven los globos azules de tus ojos
y la tierra y los ríos azules
de las venas que aprisionan
tus brazos.
Hay todas las redondas naranjas
en tu beso de angustia
Sacrificado al borde de un huerto
en que la vida se suspendió
por todos los siglos de la mía.
Qué remoto era el aire infinito que llenó nuestros
pechos
Te arranqué de la tierra por las raíces ebrias de tus
manos
Y te he bebido todo, ¡oh fruto perfecto y delicioso!
Ya siempre cuando el sol palpe mi carne
he de sentir el rudo contacto de la tuya
Nacida en la frescura de un alba inesperada,
nutrida en la caricia de tus ríos
claros y puros como tu abrazo,
vuelta dulce en el viento que en las tardes
viene de las montañas a tu aliento,
madurada en el sol de tus dieciocho años,
cálida para mí, que la esperaba.-

JUNTO A TU CUERPO

Junto a tu cuerpo totalmente entregado al mío
junto a tus hombros tersos de que nacen las rutas
de tu abrazo,
de que nacen tu voz y tus miradas, claras y remotas,
Sentí de pronto el infinito vacío de tu ausencia.
Si todos estos años que me falta

como una planta trepadora que se toma del viento
he sentido que llega o que regresa en cada contacto
y ávidamente rasgo todos los días un mensaje que
nada contiene sino una fecha
y su nombre se agranda y vibra cada vez más
profundamente
Porque su voz no era más que para mi oído,
porque cegó mis ojos cuando apartó los suyos
Y mi alma es como un gran templo deshabitado.
Pero este cuerpo tuyo es un dios extraño
forjado en mis recuerdos, reflejo de mí mismo,
suave de mi tersura, grande por mis deseos,
Máscara
Estatua que he erigido a su memoria.-

LA PENA DE PERDERTE

Al poema confío la pena de perderte.
He de lavar mis ojos de los azules tuyos,
faros que prolongaron mi naufragio.
He de tomar mi vida desecha entre tus manos,
Leve jirón de niebla
que el viento entre sus alas efímeras dispersa.
Vuelva la noche a mí, muda y eterna,
del diálogo privado de soñarte,
indiferente a un día
que ha de hallarnos ajenos y distantes.-

Salvador Novo

Imágenes: Pinturas del artista de Austria Leo Putz (1869 - 1940)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía universal de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Luis Ángel Lobato Valdés

Poeta y narrador español nacido en Medina de Rioseco, Valladolid en 1958. Es Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Valladolid. Ha publicado, entre otros, "Galería de la fiebre" (1990), "Pabellones de invierno" (1991-1995), "Regreso al tiempo" (1996), "Lámparas" (2007), "Sentados o de pie" (2010), etc. Obtuvo el III Premio Nacional de Poesía Ángel González en 1987, II Premio de Ensayo Argaya de la Diputación de Valladolid, en 1991, etc.

"Por la electricidad de mis ojos,
la corriente de una ciudad malva,
el trayecto de su cielo agujereado
de instantes movedizos"

DE GALERÍA DE LA FIEBRE

Detrás de todo esto llegan para ti
los azules copos de la fiebre, el sueño
de lo que nunca fue
seguro
en tu mirada,
la gratitud de la nieve intensa y el verdor
del aire,
el viento oeste que tendido entre las nubes
abre todo aquello que nos trajo la locura.

LÁMPARAS

"Si muero piensa tan solo en mí"
Se carbonizaron
hace tiempo las trincheras.
No es una ficción.
Ayer imaginé
que tú nunca exististe

pero al término
de la palabra
diciembre
el lacre de la escritura
continuaba anexionándote.
Pienso tan solo en ti.
Parece que el frío
repercute
en el latente metal
de estas tardes.
Los ascensores
y las grúas se fraccionan.
Como en un trozo
de descanso,
pienso tan solo en ti.-

Viene hacia nosotros
el oxidado amanecer.
El resplandor es opaco.
Se posa
como resina en el reguero.
Tú sueñas.
Ha dejado de nevar.
Es triste
ese silencio comprimido
entre el enfoque
de dos pendientes
y el enigma
de una pulsera.
Se han roto
unos sabores.
Otros traspasan
su dicción.
Uno
a uno.
Son arenas movedizas.-

DÓNDE ESTABAS EL FIN DEL MUNDO

Es abandono: estanque
de la fobia,
techumbre.
Pero ¿a quién pedir auxilio
si la arritmia
bautismal
se ha desplomado
sobre el mundo?
Mi amor: el polvo
desgastó las fotografías
esparciendo tu belleza
a través de los meses.
Y no hace falta sentirse
irremediablemente
loco
para entender
que en estas fábricas
de insomnio
se forjan
incensarios
donde trasladar
las osamentas de los dioses,
sus limaduras.
Voltaje de estrellas polares
para dormir
sin ti.
Alucinación de laca.
Filamento
norte
hacia la Osa Menor .

Resolver
con términos abstractos
las esquirlas de tu causa, su depredación
colateral, las tachaduras.
Sin embargo, en mi mirada
solo crece
la parálisis
de las avenidas zombis,
la propiedad confusa
de idearte cerca de mí.
"Ven amor, y acuéstate a mi lado"
me digo
mientras cae
de nuevo la nieve
y por el daño de la carretera,
entre máscaras nómadas
y candiles de mercurio,
tenebrosos arcángeles psíquicos
acarrean el espíritu de Dios
al crematorio.
Y su esqueleto
reinará sobre los desagües.-

Luis Ángel Lobato Valdés

Imágenes: Pinturas del artista polaco Zdzislaw Beksinski ( Varsovia,24/ 02/ 1929 - 21/ 02/ 2005)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Fernando Rosso Orozco

Poeta boliviano nacido en Sucre en 1945. Estudió Derecho pero no ejerce. Ha escrito: "El danzante y la muerte" (1983), "El aire hereje" (1986), "Parete de copas" (1989), etc. Es su poeta que deja constancia de la cotidianeidad en la vida del hombre, en la extensión de los anhelos y esperanza, de su alegría de vivir. Para la escritora Yolanda Bedregal lo escrito por Rosso es "Poesía auténtica, sutil y sugerente en estricto lenguaje".

"Bendigo la tierra
capeando el temporal
bajo los árboles
donde todo pasa"

EL DANZANTE Y LA MUERTE

1

Sólo quiero mantenerme entre mis manos
y decir algo después de oír y de ver
Que nunca me queje de faltas
ni de ausencias
que no ponga en duda la faz dorada
de mis días
y que no me vaya con la mirada solamente
defendiendo mi ley y mis costumbres.

2

Hablar de enigmas cuando todo está
a la vista
el viento que ríe de nosotros y todo
lo que mira
¿Dónde están los ecos que escuchamos
y los pasos que pasaron
corriendo como si supieran dónde iban?
Recojo distancias
de la memoria
y la presencia de lo desconocido.

3

Al frente al lado
en las oficinas y los bares
en las casas sorprendidas por la lluvia
y los aludes
discurre la vida antigua
alguien nos está llamando siempre
y nos espera
Lo que está dado no nos pertenece
hay que hacer el mundo con nuestro pulso
acompasado y certero
para pisar la tierra hasta no tener sombra.

LOS DÍAS

1

Esplendor de la vida
segado a mano limpia
entre tanta sombra
la amistad del tiempo
repite la hora de siempre
sbre la tierra
Camino del río siento la arboleda
y el agua que aclara inútil
donde el sol no se detiene
ni por amor.

2

Los días toman vuelo de la tarde
y el color del tiempo brilla en tinta
libre de frutos la rama
avellana hojas y avecina
No importa si no amanece
donde todo queda en pie.

3

Noche
mata trenzada
perfume del sueño amado
la aurora en lentos dedos
aclara su cabellera dormida
cielo donde extremada anida

y asegura tu paso dondequiera
la mañana adormece
de una altura
la invisible huella del sol
y mueve su clave de oro
tiempo en punto
como el pensamiento.

4

Veré durar y anochecer
la víspera que define
el hilo que gobierna
Alegra saber del mediodía

5

Los días llueven nombres
deshora y armonía
nunca faltó nada
para dormir amando
matorrales inundados
Lejos vivo mi constancia calma
sólo tengo nudo pleno
atado a riesgo de fiar
alta sombra tu muralla.

6

El tiempo deja su atadura
al tino de la vida
suerte que adivina
vilo que ama
temblor que ajusta
ámbar la muerte alumbre
y pase de dueño a dueño
vara de luz
la memoria emprende
andar aleja
y tiene sentido lo perdido.

Fernando Rosso Orozco

Imágenes: Pinturas del artista de República Dominicana Cándido Bidó.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

EL AMOR

Sí,
Hoy me he puesto a encender el viejo fuego.

El azar y los años
me han llevado a pisar en el sendero
que me ha impuesto el amor;
que mi adorada
impuso a mi corazón; ahora vuelvo
al fervor inicial, a esa primera mañana
en que el sol se ha instalado en nuestro pecho.

Y así las cosas:
la canción, la plenitud, el deseo
me han alumbrado el rostro, se me a ceñido
como un pañuelo verde sobre el cuello,
y entro en la casa del fervor como antaño,
asombrándome al ver reverdecer los sueños.

Es como si hubiesen atizado
a mi sangre el verano, la intemperie, los vientos
cordilleranos, o inundando sus cauces
un enérgico brío de panales repletos.
Los brazos encendidos al apretar sus brazos,

las dos manos cargadas de un esplendor secreto.

Sí,
porque mi corazón no descansa en la noche,
hoy me he puesto a encender el viejo fuego.-

CANTO EN EL SUR

Esta noche, en el sur,
me he mirado en tus ojos.

Soy como tú,
de piel morena , oscura, oscura,
con estrellas metidas por dentro
y por fuera sudor, cáscara ruda.

Tengo la sangre hirviendo
como un sinuoso trueno derramado,
tengo las manos ásperas
como herramientas duras y soleadas;
tengo los ojos lúbricos
como lúbricas raíces.

Esta noche, en el sur,
me he mirado en tus ojos.

Te vi ayer en el norte;
vi en el norte lo mismo, el mismo
y primario dolor sobre los cuerpos,
el aguardiente galopando a sorbos
y lo demás lo mismo: el mismo
brazo sudando a contraluz, sangrienta.
El mayoral que brama entre los árboles
los mismos ojos sin calor, la misma
temblorosa epilepsia del sudor,
los mismos exprimidos,

¡los mismos coronados!

Esta noche, en el sur,
me he mirado en tus ojos.

Soy como tú,
la misma turbulencia contra el mismo espejismo,
idéntico remando bajo la misma noche.

Conservo el sortilegio
de estas zonas arbóreas que me cercan;
tengo la risa ronca
y estas anchas tristezas.

De piel morena, oscura,
pisando en el calor exasperado.-

ALLÁ

Debe, allá, estar lloviendo;
Sin pausa estar lloviendo, lloviznando
en los bosques,
sobre las casas pobres, abotonándose
la noche y mesándose la barba envejecida
En los obrajes, allá lejos, lloviendo,
lloviznando en la noche.

Y habrá ya anochecido.

Siempre se me ha hecho tarde entre los tilos
serranos, a la hora, anochecido,
Allá lejos, cuando aún no sabía
que no fuera a volver, que se ha hecho tarde
lloviendo, anocheciendo.

En la noche, allá lejos, lloviznando.-

Elvio Romero

Imágenes: Pinturas del maestro español Diego Velázquez (1599 - 1660)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

María del Socorro Soto Alanís

Poeta y ensayista mexicana nacida en Durango, en 1957. Ingeniera con estudios de maestría en Ciencias Políticas en la UNAM. Entre sus libros figuran: "En el día tercero se hizo el agua" (2005), "Fin de milenio" (2001), "Desnuda en el viento" (1998), "En estos días- Cinco ensayos" (1994), etc. Es fundadora y colaboradora de las revistas literarias: "Revuelta", "Cordillera" y "Contraseña". También es editorialista en "El sol de Durango" con la columna: Palabra de mujer.

"Me apuntaste con lo mejor
que tienes
Dardo saturno del amor"

EL MUNDO EMPEZÓ CUANDO TÚ LO QUISISTE

El tiempo es una máquina que guarda los recuerdos
La memoria detiene al tiempo
Todo es un sinsentido, no puedo alcanzarte el tiempo
Pedimos tiempo para parar el juego

En el estanque quisiéramos atraparte

El pasado nos dice que vendrás, te has ido
Hoy, eres apenas un vacío

El mundo empezó cuando tú lo quisiste
Desde entonces, todos subimos la escalera

¡Hágase la luz! dijiste
y el sol encendió los focos del universo

Eres como un inmenso espejo
donde todas las mañanas,
busco mi imagen para saber si vivo
o muero

Navegamos mar adentro
hasta que se te ocurra romper el cristal de mi reloj
y llevarme a otro tiempo, donde la risa no exista

Cuando la hora no importe me quedaré quieta
tu seguirás
ahí estaré...
será mi tiempo.-

PISO TU ORILLA CON MIS PIES DESCALZOS

Piso tu orilla con mis pies descalzos
el comal de tu vientre se asolea
vistes de barro tu espalda
corredores y surcos encendidos
senos de miel y ambrosías
si abres tus piernas el trigo germina
tierra roja
seca
donde la campesina entregó su rebozo
puso su deseo en el membrillo
y la golondrina se tapó los ojos

El crepúsculo sangra por la herida
fuego que reza al amanecer
desiertas las alondras
el llano descalzo se santigua

Yo, silenciosa contemplo tu santuario
¡Buenos siglos!
canta la mañana

Los huesos de la tierra están de fiesta
el vino de Baco los chorréa
hojas de eternidad
granos de ausencia
Eurínome y las frutas del paraíso
bailan con cada árbol que de noche llega
y ahí engendran la sandía,
el durazno.-

¿Y QUIÉN DIJO QUE AMAR FUERA LA DICHA?

Amar es llorar a mares sin que te vean
Es sufrir intensamente sin que lo sepan
Pensar en ti, creer en ti, vivir por ti

Amar es querer estar contigo veinticinco horas al día
Es tenerte junto a mí los cuatrocientos días del año
Amarte es la dicha, el placer, la angustia, la osadía

Para amarte quiero amanecer contigo
para amarte quiero atardecer contigo
correr bajo la lluvia
llevarte al verde de mis bosques
tomar contigo un café y disfrutar la sobremesa

Desde que te amo,
no se si vivo en lunes o en abril,
no duermo y en la plaza te sueño
Desde que te amo vivo una especie de locura,
apenas si respiro
al hacerlo es para que entres en mí,
como pequeña partícula de viento

Y deseo mi cuarto lleno de rosas guindas
Y quiero mi estudio impregnado de claveles bugambilla
Y veo mi tiempo inundado de amapolas libres

Te amo hasta el fondo del océano,
hasta el último planeta
Te deseo con vehemencia, con locura, con impaciencia
hasta la risa

Te siento en el chorro de la regadera
Te palpo en el agua tibia de mi alberca
Te sufro en las olas de angustia,
que arrastran mi cuerpo con su fuerza

Te quise en la rama de ayer, arco y flecha del ahora
Amor, esto es para siempre, por siempre. Amén.-

María del Socorro Soto Alanís

Imágenes: Pinturas del artista francés Paul Emile Chabas (1869 - 1937)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.-

Andrés Castro Ríos

Poeta de Puerto Rico, nació en Santurce el 4 de octubre de 1942 y falleció el 13 de septiembre de 2006. Fue fundador de la revista Guajana. Graduado en la Facultad de Humanidades de la Universidad de Puerto Rico. En 1998 publicó "Crónicas escritas para ser cantadas", además los poemarios: "Muerte fundada" (1967), "Estos poemas" (1968), "Don de la poesía" (1974), "Libro de glosas" (1980), "Convicciones para armar a la ternura" (1988), "Transeúnte de niebla" (1991), etc.

"El hombre con su muerte proyectada
es el rígido espejo de la ciencia,
dobla la tempestad de su existencia
a fuerza de haber sido sombra o nada"

ANDANDO POR TU PIEL

Andando por tu piel perdí la cuenta
y me encontré de nuevo en la mañana
y toqué su corazón mil veces vivo,
besé tu infancia
y así como los huesos que se visten
con carne y con palabras,
vestí tus labios con fuego de hace siglos
hasta que el polvo de amor se durmió en tu mirada.
Pájaros de tus ojos gimieron cielo arriba
escribiendo en el vuelo de tus alas,
terrible corazón que tengo tras tu lengua
y detrás el fragor de tu garganta.
Todo lo eres cuando estás conmigo
y yo contigo pulso noche y alba:
canción que se enternece en nuestros dedos
si la roza el fulgor de la nostalgia.
Todo se nos presenta en aire y tierra,
se nos da cara a cara
y es el sol del paraíso sangre adentro
con la propia maravilla que es el alma.
Porque andando por tu piel supe del tiempo,
de toda alegría y su sustancia:
otoño y primavera que retornan a los brazos

sabiamente y con ansias,
luz de luna que rasga con tu cuerpo
cada página que pasa
y andando por tu piel perdí la cuenta
y entendí que a la vida me llamabas.-

SONETO

Estoy asesorando el abandono
de verme en cada calle con espanto,
como canta en el hombre todo el llanto
la muerte canta en mí, al mismo tono.

Ser hombre como yo, ser un encono
de fuerza dirigida hacia el quebranto,
no se oficia el amor. Oh, tanto y tanto
asombro en cada pecho yo presiono.

Miro con estos ojos de amargura
la soledad terrible de este mundo
circundadora de las voluntades.

A un hombre como yo le es cosa dura
vivir sin el amor: sí, yo me hundo
en el terror de las mortalidades.-

************************************

Si mi sangre cantaba humanamente
para todos los hombres a un momento,
sería que el espanto, el sufrimiento
no acosaban su rostro ni su frene.

Si mi sangre cantó su rito ardiente
entre todos los hombres y en el viento,
sería porque el torso de su aliento
no llevaba esta herida permanente

que ahora lleva y respira y le atormenta.
Si mi sangre, oh mundo, ya se escuda

en la muerte fetal, en la ceniza,

será porque la duda que la alienta
dejó con todo horror la boca muda
hundida en el abismo de la brisa.-

UN DESTELLO DE LUZ

Un destello de luz y una medalla
en el camino de un hermoso cuello,
era de pronto un celestial destello
cantando al alma por donde ella vaya.

Una herida mortal que no se calla
andaba a ciegas tras el cuerpo bello
y de los pies subiendo hasta el cabello
era una dulce y musical batalla.

Pasando por la lluvia y por el viento
comenzar a querer desde el final
pensando que lo eterno es un momento.

Ese amor que es celeste y es mortal
duerme en el pecho con el sufrimiento
guardado como un mismo madrigal.-

Andrés Castro Ríos

Imágenes: Pinturas del artista francés Paul Gauguin ( 1848 - 1903)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Darío Silva Silva

Poeta, narrador y periodista colombiano, nacido en Tarqui el 17 de junio de 1938. Cofundador de "Los Papelípolas", primer grupo cultural y literario del Huila. Ejerció el periodismo político durante unos treinta años. Recibió la Orden en grado de Comandante del Congreso de la República de Colombia en 1981 y el Premio Nacional de Periodismo Simón Bolívar en 1987. Entre sus libros, se encuentran: "El engaño de la nueva era", "Las llaves del poder", "El fruto eterno", "El hombre que escapó del infierno", etc.

"Protagonista de mí mismo,
con mi música a cuestas,
ando la piel redonda del planeta,
desbrozando la maleza de las sombras"

PRESENCIA PRESENTIDA

Te vi pasar ayer, mujer sin nombre,
Te vi pasar ayer, arcángel nuevo.
Tu clara imagen navegó en mis ojos
hasta llegar a mi alma,
hasta llegar al puerto.

Yo no te conocía. Pero te conocía.
Es decir, conocía de tus pasos la voz.
Me estaba taconeando las entrañas
desde la eternidad como un presentimiento.
Yo la había oído siempre, pero siempre a distancia
bajo la indefinida conformación de un eco.

Y ayer la sentí próxima.
Tanto, que en la impotencia de los pies
me floreció una sensación de miedo.

En el yunque auditivo
me sugirió tu cercanía en alfileres.
Se me posó en el pulso como un ala de fiebre.
Me fustigó la cara como un tránsito rojo
y se me hizo como alquicel de angustia
sobre el asta en delirio de las sienes.

Yo no quería mirarte.
Pero quería mirarte.
Y en un improntus sordo, volví
-desorbitados- los ojos para verte
y sucedió el milagro...!
Un clamor de alborozos en el viento
me anunció tu presencia...

Se me fugó la vida,
se me llegó la muerte.
Y eras la misma, amor, eras la misma,
la que estaba esperando desde siempre.

La que en mi pecho aceleró relojes,
la que sembró mi tálamo de púas,
la que me puso el mar en las pestañas
y en mi cerebro se volvió pregunta.

La que al fin ha llegado.
Pero tú no has venido.
Es tan sólo tu imagen
que le hurta longitud a este camino:
el camino que lleva de mi ser a tu ser,
no al camino que desde tu ser al mío
-porque de ti hacia mí, tal vez no haya camino-.

Puede ser que tú vengas, yo no sé.
pero es más posible que no vengas.
pero yo a ti sí iré.
Yo te lo afirmo por la faz que llevas.

Pronto será mi viaje. Y cuando llegue,
te diré todo esto, y mucho más que esto,
o tal vez ni te pueda decir nada...

Qué contraposiciones tan extremas
-¿verdad, mi rosa diáfana?-
es que cuando te nombro -y yo ignoro tu nombre-
soy inconsciente de lo que me pasa.

Cómo me causas mal. Porque es lo cierto
que mi mano dice estas estancias, mi boca
-congelada en la avidez-

no se puede empinar hasta tu oído
para clamar su júbilo de campanario en pascua.

Pero yo siempre espero
-porque yo siempre espero- y mientras tanto,
escucha el hondo grito que te juro:
Cuando la vida me verbalice
en este polvo de Dios en que me tiene
desde hace tantos llantos tan recluso,
yo buscaré tus ojos
-inconfundiblemente tuyos- y ellos
- redentores o crucificadores-
sentenciarán a mi sandalia el rumbo:

El rumbo claro que conduce a tu alma,
o el otro, el rumbo oscuro.-

LAPSO

Tu arcilla gravitaba
incinerando casi sus alas
ante la zarza de mi soledad.

Mi alma estaba remota buscando
en un lapso de nostalgia
la efigie de otra mariposa, imposible.
Yo tan lejano a tu ardoroso límite
como ella a mi saudade.

De retorno a tu deseo
la mirada se me pobló de espanto
como los ojos de una rosa
que, de pronto consciente,
se viese cercada de púas.

La brisa de acunar sus dedos
para evitar que se quebrara tu sonrisa
sobre el mármol del silencio mío.-

ESPIRAL

En el principio era la poesía
sumergida en mi alma,
como está la guitarra sin estreno
llena de música.

El golpe repentino de tu amor
hirió la piel de mi silencio
y el odre rebosado
desbordó su río de luciérnagas
en torno de tu sombra.

Si tu impulso creador sigue nutriendo
este espiral de notas,
mis olas con tu nave
llegarán a la playa del milagro.-

Darío Silva Silva

Imágenes: Pinturas de los argentinos Remo Bianchedi, Guillermo Roux y José Manuel Rugendas.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

CANTATA

En un antiguo verano
ya desvanecido te amé
buscando algo a que aferrarme
el viento gélido me acorraló
a la salida de los cines
Te recordaba y meditaba
en qué ocurriría pero era otra
la que sospechaba oscuramente
que la vida no era un baile de máscaras
ni un desfile de modas.
Tampoco la lluvia extinguida de súbito
o estar meditando en la medianoche
Después de lo ocurrido
ahora me afeito largamente
y pienso en que el viento
barrerá con todo el viento triste
de vez en cuando todavía
acecho tus pasos refugiado
como un cosmonauta en el amanecer
para no extraviarme
pero tú ya no eres.
Ahora eres otra
pienso en el mar lejano
con su estrépito

y en todo lo que nos olvidaba
bajo las luminosas arboledas
Yo puse el cenicero y aplasté
las dalias caídas ayer
Yo soy aún el que te quise
el que anclé
a muchas millas de tu rostro
una tarde de verano
Estoy seguro de ser yo mismo
si pudiera verme igual sería
sin duda
Me siento vivo bajo el firmamento
Sé que existo
y también sé que a veces
me tortura como a un apátrida
la luna llena
Sin embargo no fuiste tú sino otra
lo que sospechaba oscuramente
que por temor a sufrir
nos morimos
vueltos a la noche insondable
y si así fuere yo te preguntaría
¿Cuánto resta aún de silencio de rencor
de días de lavarse los días
de odiarnos o de entrar y salir corriendo
de las dulcerías?
Un día golpearé en la puerta de una casa
donde tú sospechas oscuramente
Y deberías estar preparada
lista para partir
Tú que sospechabas oscuramente
que tenías los ojos claroscuros
si todo se redujera
a acostarse contigo
mientras llueve dulcemente afuera
y lejos pitan los expresos créeme
que bastaría para ser felices
Pero existen los cuarteles
y la muerte y las estrellas
No es tan fácil ya lo ves
Al final quizá cuando ya no tenías más voz
para llorar bajaste semivencida
y desde al Andes miraste

volar las gaviotas
Yo sé que viajabas en el tren de las 20.20
y que pensabas aquí estoy ausente
Vacía de mí misma Lejos
separada de las descascaradas estatuas
y de las calles céntricas
Pero no era así
Yo era el que estaba libre y solo
para poder preguntarte
¿Un día verdaderamente
estarás tú también cubierta
por las amarillas hojas muertas?
Te pregunto ¿Morirás algún día
verdaderamente? Quizá nosotros
estaremos cavilando en un subterráneo
con las barbas crecidas
oyendo galopar el corazón
y tú también habrás desaparecido
para siempre finalmente
¡Cuánta tristeza de buzo antes de morir?
No obstante si de verdad
te ausentas búscame antes
En esas alamedas del Sur
en la costa extensa y sola
Y búscame
en las ásperas arenas del mar
y en la luz que yace en el polvo
Cuando los últimos astros se quemen
y llegue la oscuridad.-

(de "Granjerías Infames", 2009)

Rúben Jacob

Imágenes: Pinturas del artista holandés Johannes Vermeer ( 1632 - 1675)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

BAJO MIS MANOS CRECE

Bajo mis manos crece, dulce, todas las noches.

Tu vientre manso, suave, infinito.

Bajo mis manos que pasan y repasan mirándolo,

besándolo;

Bajo mis ojos que lo quedan viendo toda la noche.

Me doy cuenta de que tus pechos crecen también,

llenos de ti, redondos y cayendo.

Tú tienes algo. Ríes, miras distinto, lejos.

Mi hijo te está haciendo más dulce, te hace frágil.

Suenas como la pata de la paloma al quebrarse.

Guardadora, te amparo contra todos los fantasmas;

te abrazo para que madures en paz.-

EN LA SOMBRA ESTABAN SUS OJOS

En la sombra estaban sus ojos

y sus ojos estaban vacíos

y asustados y dulces y buenos

y fríos.

Allí estaban sus ojos y estaban

en su rostro callado y sencillo

y sus rostro tenía sus ojos

tranquilos.

No miraban, miraban, qué solos

y qué tiernos de espanto, qué míos,

me dejaban su boca en los labios

y lloraban un aire perdido

Y sin llanto y abiertos y ausentes

y distantes, distantes y heridos

en la sombra en que estaban, estaban

callados, vacíos.

Y una niña en sus ojos sin nadie

se asomaba sin nada a los míos

y callaba y miraba y callaba

y sus ojos abiertos y limpios,

piedra de agua, me estaban mirando

más allá de mis ojos sin niños

y qué solos que estaban, qué tristes,

que limpios.

Y en la sombra que estaban sus ojos

y en el aire sin nadie, afligido,

allí estaban sus ojos y estaban

vacíos.-

HE AQUÍ QUE TÚ ESTÁS SOLA

He aquí que tú estás sola y que yo estoy solo.

Haces cosas diariamente y piensas

y yo pienso y recuerdo y estoy solo.

A la misma hora nos recordamos algo

y nos sufrimos. Como una droga mía y tuya

somos, y una locura celular nos recorre

y una sangre rebelde y sin cansancio.

Se me va a hacer llagas este cuerpo solo,

se me caerá la carne trozo a trozo.

Esto es lejía y muerte

el corrosivo estar, el malestar

muriendo es nuestra muerte.

Yo no sé donde estás. Yo a he olvidado

quién eres, dónde estás, cómo te llamas.

Yo soy sólo una parte, sólo un brazo,

te recuerdo en mi boca y en mis manos

te sé, sabes a amor, a dulce amor, y a mí.

En mis labios te sé, te reconozco,

y giras y eres y miras incansable

y toda tú me suenas

dentro del corazón como mi sangre.

Te digo que estoy solo y que me faltas.

Nos faltamos, amor, y nos morimos

y nada haremos ya sino morirnos.

Esto lo sé, amor, esto sabemos.

Hoy y mañana así, y cuando estemos

en estos brazos simples y cansados,

me faltarás, amor, nos faltaremos.-

Jaime Sabines

Imágenes: Pinturas de Gian Lorenzo Bernini (Nápoles, Italia, 1598 - Roma, 1680)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Martín Camps

Poeta y ensayista mexicano nacido en 1974. Es autor de varios libros de poemas: "Desierto sol" (2003), "La invención del mundo" (2008), "La extinción de los atardeceres" (2009), "Poemas de un zombi" (2012), edición bilingüe., etc. También ha publicado el libro de ensayo "Cruces fronterizos: hacia una narrativa del desierto" (2007). Es profesor de español en la Universidad del Pacífico, Stockton, California.

"Este es un planeta de agua
y fue por azar que hayamos encontrado
la tierra y que no caminemos
en las profundidades"

HOTEL DE PASO

La lluvia tocó a la puerta
y por la ventana una nube gris transitó a toda prisa.
Después salió el sol y cantaron unos pájaros
escondidos entre las ramas de un naranjo.
Afuera estaba húmedo como el envés de una ballena.
De los cables de la luz colgaban
pájaros colosales
parecidos a lámparas viejas.
Entré al cuarto y el televisor estaba descompuesto.
Sin nada por leer abrí el cajón donde estaba la Biblia
dejada allí por los Gideons.
En la primera página había un índice que sugería
leer algunos versículos en caso de peligro,
desesperación,
duelo, alegría y desesperanza. Sin embargo,
no sugería nada para la nostalgia.
Abrí el Cantar de los Cantares,
y la nostalgia se tornó en calma y la calma en sueño
y dormí toda la tarde.-

SOL BLANCO

Eran las once de la mañana
y empezaba a escribir un poema oscuro
con una palabra que no localicé
en el diccionario.
Por eso salí de mi cuarto
y fui a la playa a bañarme con el sol
y vi a las mujeres tomarlo en la arena
y me dije:
voy a decirles que Gonzalo Rojas me dijo
que fuera a comerciar con su hermosura.
Si no les importa que por una hora
contemple sus cuerpos como se ve una pintura,
una ola silvestre o una estrella chisporroteante.
Pero sería inútil convencerlas
de que entre sus manos está mi poema,
o para ser más exactos,
que por su cintura o en la punta verde de sus ojos.
Me recuesto e la arena y veo una garza
partir al cielo como un avión de papel
y miro a una joven quitarse el sostén
y me recuerda que el sol es blanco
y que en millones de años se extinguirá
comiéndose esta hermosa tierra de agua
y el polvo estelar de ese encuentro
tendrá una minúscula partícula de mis sueños.-

POEMA PARA EL FIN DEL VERANO

No es la página en blanco,
sino la mente en blanco a lo que temo;
peor aún, a la vida en blanco.
Nada por hacer,
sólo afilando el cuchillo del tiempo,
el color afuera secando las horas
-como trozos de carne salada tendidos en la azotea-.
El viento no va a ningún lado,
avanza en círculos como los niños en la escuela,
el azúcar es el café.

Las montañas sólo conocen de horas
que duran un mar.
He caminado en días como este y me he abrigado
con las telas que nos arroja el sol.
Hay una carretera larga en esta hoja,
una carretera larga que se pierde
en una colina entre las
reverberaciones del calor.
La mente en blanco como un desierto,
y este poema en medio, como un cactus.-

PETICIÓN PARA LA NASA PARA INCLUIR EN
EL PRÓXIMO VIAJE AL ESPACIO A UN POETA

Porque falta probar el efecto de gravedad cero
en ciertas palabras.
Porque nadie ha leído "Muerte sin fin"
a todo pulmón en la noche del espacio.
Porque tengo una hipótesis:
Los sueños gravitan lentamente
como una burbuja de agua en la boca.
Porque si al ingeniero corazón de hierro
la tierra a trescientos mil kilómetros de distancia
le provoca una lágrima pequeña
como una astilla, el poeta es posible
que lo entienda todo de una vez,
la función de los hoyos negros,
la llamada de auxilio de los pulsares,
el corazón roto de una supernova,
la curvatura del espacio y la antimateria.
Porque hace falta llevar un barríl de cerveza
y brindar al mutismo de Neptuno,
acariciar con la lengua el brillo del sol
y atraparlo con los dientes como una gragea.
Porque la luna es abundante
en un material precioso y no renovable: silencio.
Por eso la NASA debe enviar
en su próxima expedición a un poeta.-

Martín Camps

Imágenes: Pinturas del artista peruano Renso Castaneda.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Gustavo Valcárcel

Poeta, escritor y periodista peruano nacido en Arequipa en diciembre de 1921 y fallecido en Lima en mayo de 1990. Parte de sus poemarios son : "Confín del tiempo y la rosa" (1948), "Poemas del destierro" (1956), "Canto de amor terrestre" (1957), "Cinco poemas sin fin" (1959), "Pido la palabra" (1965), "Compilación de su obra poética" (1960), etc. También escribió la novela "La prisión" en 1951 y numerosos ensayos. Se le otorgó el Premio Nacional de Poesía en 1950.

"Pido la palabra
en asamblea general de consonantes,
para sumar mi pesadumbre o sus vocales
y hacer de mis retazos
un combatiente inigualable de la dicha"

CALIDAD DE LA BRISA

Calidad de la brisa y del aroma
cabe tu cabellera sorprendida;
sutil itinerario, muerte y vida,
finaliza en tu vientre de paloma.

Ensueño, laxitud de dulce poma,
en tu nívea epidermis contenida,
hoy te evoca mi ansia prevenida,
como árbol madrugado en su idioma

de primigenia flor, tibia semblanza,
flagrante bayadera, en la agonía
de un pétalo de luz la Luna lanza

tu espectro ante mi frente. Oh lejanía
de tu cuerpo floral, oh frágil danza
de tus senos de ignota astronomía.

2

De tus muslos en cauce hacia lo incierto
su nueva metalurgia voy cantando,
en tu ausencia mis versos desplegando
la memoria fecunda en que te vierto.

Crepúsculo en tus senos descubierto,
la Luna entre tus cumbres orillando;
recorro tu sendero como cuando
maná de Dios llovía en el desierto.

Pero hoy nos ve el metal con su agonía
de muerte contenida. Alba hermosa
cubre al guerrero muerto en lejanía.

Por eso el viento gime y se desglosa,
el lirio es menos lirio en dinastía
y el rubor ya no es pétalo en la rosa.

3

Tristeza que a tus ojos se enjoyaba,
la agonía del hombre al retener.
Oh lágrimas adictas a tu ser
que el viento, verso errante, devoraba.

jazmín yerto, tu mano recordaba
península de albura, amanecer,
dulce nube dispuesta a sostener
el claro cielo que el dolor negaba.

Mas ya la muerte hueca se ha perdido,
de tanto caminar lo caminado.
Yo poeta al final he concluido

solo entre tempestades desgarrado,
soñando triste todo lo vivido,
viviendo triste todo lo soñado.-

A MANUEL SUAREZ MIRAVAL

Domingo fraccionado de tristeza
piano, pianísimo se muere.
Oleo infernal mana la vida
viscosa humanidad y hueso abierto.
Encima, los años vistiéndose de absurdo,
abajo, el hombre enterrándose hasta el fin.

Es inútil el aire cuando lloro
es inútil el polvo en ataúd
es inútil el agua en la agonía
es inútil la hoguera en soledad.

Alzo los hombros y camino
alzo la vida y me derrumbo
es tan amargo, tan difícil todo...

Oh, triste octubre endomingado
las dos de la mañana sin madre y sin Perú.-

A VIOLETA

Te escribo triste un verso alegre, un verso
que declare mi amor a tus cabellos
y se quede entre ti, pequeña patria,
abrazado a tu cuello, siempre mío.

Desde lejos mi voz se te declara,
rocío sobre el tiempo, canto humano,
oh, marinera de mi amor terrestre,
oh, campesina de mi amor marino.

Mi voz se te declara y yo me siento
el hijo de tus hijos perpetuando
tu existencia de amor sobre la tierra.
Me siento estrella en ti, de ti brillante.

¿Quién ha dicho que en plena medianoche
no debe hacerse un canto de amor puro?
Si somos gotas de alba entre las sombras
cantemos al amor amaneciendo.

Te declaro mi amor, ¿me lo recibes?
¡Qué gran felicidad! Ya lo sabía.
Ven hacia mí, voy hacia ti: besémonos,
ha nacido el amor sobre la tierra.-

Gustavo Varcárcel

Imágenes: Pinturas del artista italiano Tiziano Vecelli (1488 - 1576)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Eduardo Leiva Herrera

Poeta y músico chileno nacido en Santiago en 1968. Estudió Teoría e Historia del Arte en la Universidad de Chile. Ha publicado "Libro de pasajeros" y "Separado por el fuego", algunos de sus escritos aparecieron en la compilación "Disco Duro" que editó el suplemento del diario El Mercurio en 1995 y en revistas literarias de la época. En 1998 participó con sus textos en la sección "Poetas de barrio"del disco "Bailables de Cueto Road" de Mauricio Redoblés.

"sentado en medio del parque
en medio de la vida
creo ser una hoja en blanco
sin embargo una paloma me observa
camina rodeándome"

HAY UN LUGAR EN NOSOTROS

No existe lo mío porque yo no existo
es decir n existe la importancia
de que diga de mí
que existo
o cualquier cosa.

No hay tal soy porque todos lo somos
y el vacío nos sitia con igual afecto doloroso.

Es posible en encontrarse de nuestras sombras
y hablarse de cosas comunes y graciosas
o el cruzarse en las calles mirándose desde
los ojos de cualquiera

Hay un lugar en nosotros
desde el que nadie sabe quién escribió esto,
es decir se sabe lo poco importante que es
lo escrito
y el quien.-

28 DE SEPTIEMBRE

Me desperté con un hambre triste
enfermo
sin un peso

pensé que ya no había más
pero el buen Dios
tiene siempre
otra mejilla mía
a su alcance.-

AL FINAL

El secreto de los animales
esos grandes taoístas:

si se agita su corazón
se esfuerzan por respirar

si no respiran
se mueren

¡qué tanto!

LA VIDA A SORBOS

Gota a gota, día a día
celebro el viejo misterio.
Tomo en broma, tomo en serio
la tristeza y la alegría.

Este vaso en que bebo
la vida a sorbos
no respeta deseos
y me conformo

y me conformo, ay sí,
cuero y destino
como el vaso que vive en
torno a su vino.

Verlo por siempre lleno
peno y no peno.-

PASAJERO BLUES

Todos se fueron de aquí
hermano
no me sorprende
que alguien parta.
Me declaro el último perro
bajo la lluvia
que revienta
según estado de ánimo.

No te lo digo en vano
todos se fueron

y no hay nada que hacerle
salvo conversar
con los postes y los grifos
testigos que todo lo saben
y chutear un rato
con los más chicos
que se preparan sin saber

conversar como viejos perros
bajo una lluvia de otro tiempo

y reímos
y pensamos
qué habrá sido de nosotros
qué quisimos
dónde fuimos.-

SEPARADO POR EL FUEGO

Separado por el fuego
en el papel consumo un dios
es el rito
es el templo
¿qué quiero de lo consumido?
lo que se fue

poema es materializar, "me dicen"
no sé
en verdad escribo lo que ya no está

lo que se fue con el humo
separado por el fuego

en el papel
las cenizas

eso es lo que te puedo dar
eso es lo que de hecho
te he dado.-

Eduardo Leiva Herrera

Imágenes: Pinturas del artista catalán Joan Miró (Barcelona, 1893 - Palma de Mallorca, 1983)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Moisés Pascual

Poeta, narrador, periodista y educador panameño nacido en Ciudad de Panamá en 1955. Licenciado en Periodismo y Comunicación Social. Ha publicado los poemarios: "Los versos de Alejandra", "Los infelices", "Proclama de amor en guerra", "Palomas al atardecer", "Jugar a la vida", "Monólogo del naúfrago", etc. Obtuvo el Premio Anual 2000 "Samuel Lewis Arango", el Premio Internacional de la revista Diálogo Social, el Premio "Ricardo Miró" de Poesía 2003, etc.

"arrinconado, perseguido por la lluvia
me encarcela, me detiene,
me abraza y me moja
el amor"

EL ÚLTIMO SOL
2

penetro la noche
como una vela apagada
en la taberna de las viejas desdentadas,
hasta el fondo de las horas vividas,
con un silencio de inertes pasos
de nocturno pájaro
hasta romperme en sombras,

polvo las piedras,
con un grito de cautivo oleaje
mis palabras se deshacen
en las humedades tibias de
tu planeta ardiendo
en flamas
de líquido oro,
volcán de mieles

una catarata de nieve
espesa
se desliza
en tu horizonte

de recta sangre
donde un sol devora estas ansias
de vivir en tus abismos
adentro
tu cielo

y entonces de golpe
me vuelvo mar
indócil,
ancla enmohecida
y espalda,
en tus dos orillas,
perlas y algas

y sin más
nos hacemos multitud y agua,
como esos galeones rotos por el tiempo,
habitados por los sonrientes fantasmas
del delirio.

3
puede que te esfumes en un ocaso
de inviernos como candelabros de nubes
y yo no sepa qué hacer
con tus heridas,
estas mínimas palabras
de musgo
para salvarte de la muerte que te lleva
contra mi voluntad sin armas

puede que el viento te deshaga en mis manos
y yo me ponga a llorar
inútilmente
sin saber
amar
los números exactos,
el ritmo de las ostras
al desovar sus acuáticos destinos,

sé que eres tú esa luz que sin alas

en el aire danza
como luciérnaga,
de puntillas y lápiz,
como un niño que con la arena juega
a vivir
crucigramas
y construye relojes, mapas y sueños,
hace versos,
y estrellas siderales,
circunferencias de hielo

puede que te esfumes en un ocaso
y yo no sepa vivir
mañana
tan atento al aliento
de los astros impuros
en tu materia oscura,
con esta carga de ausencias,
cuando hostil me ocupa el alba,
y yo como un animal adolorido
huya
del mundo y sus placeres,
y solo sepa maldecir las reliquias de las cenizas
con estos ojos de miedo,
escondido en mi cofre de lagartijas pálidas

¡Júrame, que nunca morirás
como ese inmóvil árbol
sin hojas,
donde aprendía a besar mariposas y calandrias,
Venus, estatua de mi amor,
triste tiranía sosegada
mi agonía!

9

te quedas quieto y respiras
toda la muerte
que se ha ido
apaciguando
de súbito
en la lluvia que cae como piedra
en el arco íris,
en el indecible abrazo
del nunca adiós

aquí
donde te amé como un esclavo
sin monedas.-

Moisés Pascual

Imágenes: Pinturas del artista David P. Hettinger (Estados Unidos, 1946)

quiquedelucio@gmail.com

EXILIO

Esa manía de saberme ángel,
sin edad,
sin muerte en qué vivirme,
sin piedad por mi nombre
ni por mis huesos que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?
¿Y quién no goza entre amapolas?
¿Y quién no posee un fuego, una muerte,
un miedo, algo horrible,
aunque fuere con plumas,
aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
Una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobretodo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos

que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.-

FORMAS

No sé si pájaro o jaula
mano asesina
o joven muerta entre cirios
o amazona jadeando en la gran garganta oscura
o silenciosa
Pero tal vez oral como una fuente
tal vez juglar
o princesa en la torre más alta.-

FRAGMENTOS PARA DOMINAR EL SILENCIO

I

Las fuerzas del lenguaje son
las damas solitarias, desoladas,
que cantan a través de mi voz
que escucho a lo lejos.

Y lejos, en la negra arena,
yace una niña densa de música ancestral.
¿Dónde la verdadera muerte?
He querido iluminarme a la luz de mi falta de luz.
Los ramos se mueren en la memoria.
La yacente anida en mí con su máscara de loba.
La que no pudo más e imploró llamas y ardimos.

II

Cuando a la casa del lenguaje
se le vuela el tejado y las palabras
no guarecen, yo hablo
las damas de rojo se extraviaron
dentro de sus máscaras aunque regresarán
para sollozar entre flores.

No es muda la muerte. Escucho
el canto de los enlutados sellar
las hendiduras del silencio.

Escucho tu dulcísimo llanto
florecer mi silencio gris.

III

La muerte ha restituido al silencio
su prestigio hechizante.
Y yo no diré mi poema y yo he de decirlo.
Aún si el poema (aquí, ahora)
No tiene sentido, no tiene sentido.-

HIJA DEL VIENTO

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas el miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós en tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.-

INVOCACIONES

Insiste en tu abrazo.
Redobla tu furia,
crea un espacio de injurias
entre yo y el espejo,
crea un canto de leprosa
entre yo y la que me creo.-

LA CARENCIA

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.-

Alejandra Pizarnik

Imágenes: Pinturas del artista italiano Mateo Arfanotti.

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio . Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Raúl Núñez

Poeta y narrador argentino nacido en Buenos Aires en 1946 y fallecido en Valencia, España en 1996. Se radicó en Barcelona en 1971, donde colaboró en diversas revistas culturales como "Vibraciones" y "Bésame mucho" y donde aparece en 1974 su antología de poemas People. A fines de los 80 se traslada a Valencia donde publica " Cannabis flan" (1983) y "Marihuana para los pájaros" -Poesía completa- en 2008, obra póstuma. Dos de sus novelas fueron llevadas al cine.

"Realmente nadie te hecha de menos
Ya no necesitas ir a rodar por los bares
para conseguir donde pasar la noche,
ni robar la propina de la mesa de al lado"

SOLAMENTE HE TRATADO DE CONTAR CONTIGO

Cuando no era más que un buscador confuso
y salía a emborracharme con los perdedores,
y recorría los bares una y otra vez,
tratando de asegurar la próxima comida,
y tomaba a quien estuviera a mi lado,
sin preguntarme quién era o qué pensaba,
y me daba lo mismo meterme en una cama o en otra,
porque lo único que necesitaba era una entrada gratis,
y cuando la conseguía podía darlo todo,
porque no me habían pedido nada a cambio,
pude darme cuenta que sólo quien ofrece algo,
llega a recibir lo que espera.
Yo solamente he tratado de contar contigo.
Nunca he querido convencerte de nada,
ni llevarte hasta la última montaña,
ni convertirte en algo diferente a lo que eres,
pero creo que no debes necesitar sólo a quien buscas,
sino a quien te está buscando a ti.
Ahora todo se ha quedado dormido en el camino,
yo solamente he tratado de contar contigo,
y de conseguir una entrada gratis,
para no quedarme esta noche sin ti.-

SUEÑO JUNTO AL CALEFACTOR

Estoy dormido y sueño
echado en el piso de la estación de Hamburgo
junto a un calefactor
porque en toda la ciudad
no hay una sola cama en la que yo pueda dormir
y ya no tengo frío
porque estoy soñando
y a mi lado
hay dos beatniks suecos
que antes de dormirme me dieron cigarrillos
y sé que ellos también sueñan
entre sus chaquetas de cuero y sus botas gastadas.
Sé que escribo soñando
y entre la niebla rosada
que sube hacia mis ojos
desde mi corazón
siento que llega una muchacha
o una muñeca
y sé que no ha llegado en ningún tren
de los que se hielan parados en las vías
porque hay flores en sus senos
porque está descalza
y su cabello le besa la cintura
porque sé que habrá gusto a miel y leche
en sus nalgas y en su vientre
y ahora se hecha a mi lado
y me calienta con su aliento y su pelo.
Has llegado hasta aquí mi beba,
hasta la estación de Hamburgo
hace demasiado frío
y yo no soy el más solitario
podrías haber llegado hasta el alemán borracho
que cantaba C'est si bon en el bar
tenía 500 marcos
y los muchachos italianos lo robaron.
Ahora está solo
caminando por la estación desierta
tiene una espuma roja en los ojos
y creo que llora,
podrías haberte acercado a él
o al etíope
que hace quince días que no duerme
y ahora está echado en el banco de una plaza
y sabes que allí no hay calefactor
ni siquiera alguien que duerme cerca

y eso no es bueno, muñeca.
Y sin embargo
has venido a echarte al lado mío
y los deditos de tus pies están tibios.
Hagamos el amor, entonces,
aquí sobre el mosaico helado
y después
vayamos a juntar hombres
como si fueran flores
a todos los hombres que están tirados en las calles
o en las plazas
a los borrachos
a los homosexuales
a los drogados de St Pauli
y les contamos un cuento
o les enseñamos a balbucear amor
como si fueran niños.
Vayamos a juntar hombres
como si fueran flores
y a llevarlos a todos
a la estación de Hamburgo.-

EL BOSQUE DE LOS MAGOS

He llegado al bosque de los magos
y no puedo hacer otra cosa que quedarme.
Aquí puedo comprenderlo todo,
pero no hay nada que me interese saber,
porque las preguntas han dejado de tener sentido
y lo único que hago es estar vivo.
Trata de conectarte por arriba
si quieres llegar al bosque de los magos,
porque si te quedas dormido en el sótano
no podrás enterarte de nada
y estarás viendo una película por otra.
Verás que no hay muerte ni tiempo
en el bosque de los magos,
y no escuches una sola palabra
de quien no haya viajado por aquí.
Quiero que me acompañes,
porque si no te será difícil entenderme.
No tengas miedo a lo maravilloso,
yo te espero en el bosque de los magos.-

Raúl Núñez

Imágenes: Pinturas del artista René Magritte (Lessines, Bélgica, 1898 - 1967)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Paula Simonetti

Poeta uruguaya nacida en Montevideo en 1989. Es Licenciada en Letras por la Universidad de la República y Especialista en Gestión Cultural. En el 2012 obtuvo el Primer Premio de Poesía Joven "Pablo Neruda", a través del cual viajó a Santiago de Chile participando de los talleres de la Fundación Neruda. Su poemario "En la boca de los tristes" obtuvo una mención en el concurso nacional "Juan Carlos Onetti" de la Intendencia de Montevideo en el 2013.

"No quería hablar de mí
quería hablar de los que sobreviven
siempre
Pero yo, que aparezco
riendo entre las sombras del domingo
yo insisto"

1
sobre estos ojos que ensayo
hay un poco de ternura
adormecida que se escapa
como la mano que apretaba
una caricia
y se deja caer sobre el fracaso
frente a mí está el paisaje verdadero
lo que hay detrás del nombre
es solo una versión de la presencia

2

Mi cuerpo es
un pequeño detalle
en tu mirada.

3

Un pedazo de niño
no se aferra
al vestido de su madre
cae
cae
no se salva

4

Hay un charco de agua sucia
que sostiene
al cielo
Una nube que acaricia
el reflejo que deshago con un paso
Hay
un barco de papel
que espera
Hay otra tarde en el charco
donde
otra mujer
me invita a ahogarme
No importa
No
Pero dependo de eso

5

No tu lágrima
tu piel adentro
lágrima y tacto
dos pequeñas certezas
de la vida
la piel adentro
de una lágrima
lo que no se mira:
corrida intimidad
que cae al suelo

O

Guardarse el pan sin que lo noten los amigos
mientras se escribe que la vida es
la breve luz del cigarrillo
mirar desde la cama una silueta
un libro un perro el hambre
nunca quise vivir para escuchar
el sonido del despertador en la mañana
y ver que tiraban piedras en el vidrio
y que otra vez
no era el amor
ya no el amor

los maridos muertos
los poetas muertos
un montón de músculos
con alguna esperanza cuando salen
a pasear y se ponen a dolerme
nunca quise leer/mirar tan hondo
saberme un yo en los ojos de esos perros
mirar mirar dolor Idea
mirarme en otros ojos ver tus ojos no quería
ni besar cualquier frente sudorosa
ni tomarme la fiebre del poema
ni darle voz a nadie
no quise ser mujer quería
mirar hacia atrás caminar
al revés no quería decir madre
nunca quise aprender a escribir
decir mi nombre dibujar
este país enrarecido
el aire/no quería aprender a respirar
saber qué son pulmones cuánto sale
quería escribir hacia atrás
tapándome los ojos como si no supiera.-

NELSON

¿Te acordás cuando dios te abandonó
y era verano?
¿Te acordás cuando dijo
quedate revolviendo
contenedores, basurales, plazas, vientres
piezas y pulmones?
¿Te acordás que apenas
te dejó frente a ese plato breve?
¿Te acordás de la oración,
de cuando amanecía?
¿Te acordás de dios y del verano?-

Paula Simonetti

Imágenes: Pinturas del artista español Hermenegildo Camarasa Anglada (Barcelona, 1871 - 1959)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los acedores, respetando el derecho de autor.

María E. Prado Mödinger. Poeta chilena nacida en Santiago en mayo de 1962. Estudió Comunicación Audiovisual y se especializó en Producción de Prensa. Realizó talleres literarios con el Premio Nacional de Literatura Raúl Zurita.
Rosario Concha Méndez: Poeta y psicóloga chilena nacida en Santiago en 1978. Publicó: "Frente al fuego en 2002. Fue becaria de la Fundación Pablo Neruda en el 2003. Sus textos aparecen, entre otros, en la Antología "Nuevas voces de la poesía chilena" (2004), etc.

"lamentas no poder sólo ovillarte en rocío,
en tenue llovizna con brisa hacia el olmo,
ahí donde se esconde el olfato boreal,
donde duermen las risas infantiles"

COBRA Poesía de María E. Prado Mödinger

Lánguida mañana animal
despiertan sentidos,
los ojos invertidos en sueños
de imágenes sin rostros.
Se pisa fuerte peldaños
de teflón sin sol que queme.
Se blasfema interno,
de las bocas salen prados,
de la sangre charcos
estancados de alquitrán.
Plétorica y fina dama
envuelta en tafetán,
piel de doble escama,
lengua en menguante
y sonrisa de serpiente.
Se vislumbran plumas albas
y no es un ángel.-

PLACENTERO

Como surca el rostro los espacios
infinitos de otro ser,
como el aire a ras del suelo
hace que la tierra lo respire
y en él, germinen primaveras.
Perdurar la siembra de los besos,
los roces de las mismas manos imprudentes,
ayudar al cuerpo viejo a montarse
nuevamente y mirarlo con amor.
Porque si y no ya no es nada
sino estar muda tocando tus cabellos
mientras pienso en lo que dí.
Como surca un beso tuyo mis entrañas
esta noche mientras te duermes
tranquilo en mi pecho.-

María E. Prado Mödinger

FRENTE AL FUEGO Poesía de Rosario Concha Méndez

veamos arder tu casa desde afuera
muriéndose de humareda
de tizne
cocerle el corazón
en agua tibia
hirviendo de brasa
tu madre
a gritos de derrumbe
escupiendo las cenizas
de temperatura insoportable

y nosotros
protegidos de agonías
veremos arder
tu casa
desde afuera.-

DESDE LAS SOMBRAS

de espaldas, en las sombras
no podemos dormir
un pájaro negro revolotea en el cerebro
devorado tu costado abierto

carnaval, estrella mía
bebo de la sombra de tu corazón
como dios en el silencio.-

LA CONSPIRACIÓN

después de la cena
pequeño
y todo devorado
esperaré a recogerte
entre las migas
de la gran mesa de la hiena.-

DEVOCIÓN

existe un lugar santo
donde la carne se tiende
piadosamente sobre la carne
un nuevo ritual de luz
estrella que caerá sobre nosotros
en bocanadas sin aire
el costado desnudo de tu impaciencia
¿se abrirá entonces por tu noche mi corazón?-

LA PACIENCIA

en el instante vencido
de ser luna
se cansa la gota
de ser hermosa gota fría
y cae.-

Rosario Concha Méndez

Imágenes: Pinturas de Claude Monet (Paris,Francia, 1840 - Giverny, 1926)

quiquedelucio@gmail.com

Cuarto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a los hacedores, respetando el derecho de autor.

Federico Barreto Bustíos

Poeta y editor peruano nacido en Tacna en 1862 y fallecido en Marsella, Francia en 1929. Fue un poeta conocido como "El cantor del cautiverio". Publicó, entre otros, "Algo mío" (1912), "Aroma de mujer" (1927), "Poesías" (1964), edición póstuma, etc. Fue co-director con su hermano José María, del diario La Voz del Sur. Integró el grupo literario llamado "La Bohemia Tacneña" en cuya revista literaria colaboraron entre 1896 y 1898, escritores como Rubén Darío, José Enrique Rodó, Clemente Palma y otros.

"Yo te busco anhelante a todas horas
como busca el cansado peregrino
la estrella que le guíe en su camino
y consuele su triste soledad"

ORIENTAL

Luz de Granada, tierna gacela,
cabe la reja de tu cancela
pulso mi guzla llena de amor.
Oye mis cantos,
oye mi voz.

Bajo un dosel de dalias
de tu floresta umbría,
en una hermosa tarde
tu dulce acento oí;
y desde entonces siempre,
gentil sultana mía,
sin tregua ni consuelo
suspiro yo por ti.

Parécenme tus ojos
dos astros esplendentes
brillando sobre un cielo
de nácar y marfíl;
dos trémulos rubíes
tus labios sonrientes
guardando los corales
y perlas de Ofir.

Luz de Granada, dulce gacela,
cabe la reja de tu cancela
pulso, mi guzla lleno de amor.
Oye mis quejas,
oye mi voz.

Yo te amo, huri preciosa,
como aman las estrellas
los cóncavos espacios
del firmamento azul;
como aman los jilgueros
sus plácidas querellas,
y como el triste Bósforo
a Tiro y Estambul.

Sal pues, y ven conmigo
por la ribera undosa
que riega murmurando
el diáfano Genil.
Ven, sí, que ya la luna
tranquila y misteriosa
baña el florido otero
con olas de marfil.

Luz de Granada, triste gacela,
al pie calado de tu cancela
pulso mi guzla loco de amor.
No me desdeñes...
oye mi voz.

Si anhelas tú tesoros,
y tu ambición aspira
del mundo entre las zambras
felices disfrutar;
yo para ti caftanes
traeré de Cachemira,
y su oro a la Gioconda
sabréle arrebatar.

No más, pues, mora mía,
así con tus rigores,
tortures inhumana
mi pobre corazón;
ni más, así desoigas
las cántigas de amores
que al pie de tu cancela
te brinda mi pasión.-

LOCA
I

En un valle profundo
circundado por bosques de verduras
hay un pueblito que ha olvidado el mundo,
pero en el cual la pródiga natura
ha derramado toda su hermosura.
Allí es azul eternamente el cielo;
allí hay tupiales de vistosa pluma
y allí entre copos de hervidora espuma
se ve nacer un límpido arroyuelo,
el que después torrente,
recorre murmurando el ancho valle
y fecundiza una florida fuente.
¡Ah! Cuánta paz y encantos seductores
ve el corazón sumiso
que huye del mundo impío y sus errores
en aquel apartado paraíso.
Cuando sobre ese suelo
tibia la aurora su esplendor derrama
para igualar la Tierra con el Cielo,
¿Es tan sublime y bello el panorama
que en aquel lugar presenta a nuestros ojos,
que al contemplarlo el alma se conmueve
y cayendo de hinojos
deja que al cielo la oración se eleve.
Chopos y limoneros
allí levantan en unión vistosa,
sus cimbradoras copas a porfía
y allí, junto a la humilde peonía,
crece la altiva y elegante rosa.
Luego, prestando a la tranquila fuente
ancha franja florida,
rastrean por su margen levemente
juncos, geranios, lilas y violetas,
semejando una alfombra entretejida
para prestar descanso sosegado
al labrador, que al fin de su faena,
sestea allí sin pena
su cuerpo, aunque robusto, fatigado.-

Federico Barreto Bustíos

Imágenes: Pinturas de los artistas argentinos Carlos Alonso, Héctor Basaldúa y Carlos Castagnino.

quiquedelucio@gmail.com

Corazón que te hieren

Al pie de la letra

Breve romance

Galería de la fiebre

El danzante

El amor

El mundo empezó

Puerto Rico

Presencia presentida

Cantata

Bajo mis manos

Hotel de paso

Calidad de la brisa

Hay un lugar en nosotros

El último sol

Exilio

Solamente

Sobre estos ojos

Dos poetisas chilenas

Oriental