Nosotros Somos Quien Somos

Octavio Paz

(México, 1914- 1998) Premio Nobel de Literatura 1990

"Doblo la página del día,
escribo lo que me dicta
el movimiento de tus pestañas"

BAJO TU CLARA SOMBRA poesía de Octavio Paz

Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo
un cuerpo como día derramado
y noche devorada;
la luz de unos cabellos
que no apaciguan nunca
la sombra de mi tacto;
una garganta, un vientre que amanece

como el mar que se enciende
cuando toca la frente de la aurora;
unos tobillos, puentes del verano;
unos muslos nocturnos que se hunden
en la música verde de la tarde;
un pecho que se alza
y arrasa las espumas;
un cuello, sólo un cuello,
unas manos tan sólo,
unas palabras lentas que descienden
como arena caída en otra arena...

Esto que se me escapa,
agua y delicia oscura,
mar naciendo y muriendo:
estos labios y dientes,
estos ojos hambrientos,
me desnudan a mí
y su furiosa gracia me levanta
hasta los quietos cielos
donde vibra el instante;
la cima de los besos,
la plenitud del mundo y de sus formas.-

DECIR, HACER

Entre lo que veo y digo.
Entre lo que digo y callo.
Entre lo que callo y sueño.
Entre lo que sueño y olvido
La poesía.
Se desliza entre el si y el no:
dice
lo que callo,
calla
lo que digo,
sueña
lo que olvido.
No es un decir:
es un hacer.
Es un hacer
que es un decir.
La poesía
se dice y se oye:

es real.
Y apenas digo
es real,
se disipa.
¿Así es más real?
Idea palpable,
palabra
impalpable:
la poesía
va y viene
entre lo que es
y lo que no es.
Teje reflejos
y los desteje.
La poesía
siembra ojos en las páginas
siembra palabras en los ojos.
Los ojos hablan
las palabras miran,
las miradas piensan.
Oir
los pensamientos,
ver
lo que decimos
tocar
tu cuerpo
de la idea.
Los ojos
se cierran
Las palabras se abren.-

Octavio Paz

Imágenes: pinturas de la artista contemporánea Abdalieva Akahana

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
quiquedelucio@gmail.com
twitter@quiquedelucio

Dos grandes poetas nacidos en el mismo año: 1926, de distintos continentes pero con un modo similar de cantarle al amor, a la vida, a la esencia misma de la naturaleza humana. Elvio Romero (Paraguay) y José María Valverde (España), dos voces importantes de la poesía hispanoamericana.

"quiero ser la sangre de tu sello
hoja nueva en el vaso antes vacío,
ser, amor, tu sabor en el estío,
la delicia en el pulso de tu cuello"

ASÍ ES ELLA, ME DIJE poesía de Elvio Romero

Así es ella, me dije, es la alegría
remota y honda que de pronto llega
a despejar el nudo que se debe
desanudar en la penumbra inquieta.

Noche y albor, me dije,
todo llegó a mi corazón por ella;
llegó el sabor oculto del deseo,
el presagio de ardor que en mí resuena.

Es mi cuerpo, me dije,
reconociendo su esplendor en ella,
el bosque entero de mi sangre, el pulso
y el latido secreto de su fuerza.

La imagen que conservo
de las verdes raíces de mi tierra;
ella es el tiempo mío, el del verano
en el regazo inmóvil de la siesta.

Así mismo, me dije,
en su fulgor herido en la belleza,
ella es el largo trecho recorrido
surtiéndose de entraña y sementera.

Ella es así, me dije,
callado abrigo que abrigó mis huellas,
el justo sueño que escogí en la lucha,
la libertad por la que canto es ella!-

Elvio Romero (Paraguay, 1926)

EL UMBRAL poesía de José María Valverde

Mírala aquí delante.
Es la playa donde empieza el extraño
mar de la realidad. Toma su mano
breve
y déjate llevar sin preguntar.

Esa mirada clara
ya la habías soñado; este cabello
rubio tiene la luz de tu ilusión
más niña,
y, sin embargo, nada se parece.

No te sirve, ahora tienes
que comenzar por la primera letra.
Anda, llama a tus sueños, amánsalos,
resígnalos
a fermentar y a hacerse de verdad.

Y tú, sal de tu miedo
antiguo, corazón, pasa el umbral
sin agacharte, ten valor para la dicha,
acepta la hermosura; ya eres hombre.

Échate a las espaldas
tu cariño empeñado en ser amor.
tu ceguedad, tu mundo; toca a alguién
en su peso,
única voz que podrás sentir.

Anda, obedece y calla,
porque para eso fuiste siempre niño
bueno y sumiso; haciendo la costumbre y el símbolo
de esta nueva obediencia
más profunda.

Sí, ahora eres digno
de la vida. Hasta ella te ha elevado
tu soñar doloroso de adolescencia,
como
una oración que pide lo que ignora.

Y no por prepararte
-ya ves todo qué extraño, que distinto-,
sino por esa gota de nobleza en los ojos
con que vas a aprender la realidad.-

José María Valverde (España, 1926)

Imágenes: pinturas del gran maestro del Impresionismo Claude Monet (Francia, 1840- 1926)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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Raúl Gómez Jattin

Poeta colombiano nacido en Cartagena de Indias en 1945. En la ciudad de Bogotá estudió Derecho e incursionó en el teatro y el estudio de la cultura griega. Publicó "Poemas", "Tríptico cereteano", "Hijos del tiempo", "El esplendor de la mariposa", "El libro de la locura", etc. Regresó a vivir a Cartagena donde dictó talleres de teatro y poesía en el Museo de Arte Moderno. Con graves problemas por su adicción al consumo de sustancias alucinógenas y alcohol, falleció en 1977.

"instantáneo relámpago
tu aparición
Te asomas súbitamente
en un vértigo de fuego donde desapareces"

ESE QUE NO AMA poesía de Raúl Gómez Jattin

La nieve de los años

bajó de tus cabellos a tus pupilas
y te quedaste ciego
y luego te quedaste casi mudo

Castigo de la vida
a quien creyó engañarla
con la buena suerte

Castigo del amor
a quien usó la mentira
y la calumnia como arma

Castigo de la muerte
quien se sentará en tu cama
y tú no la verás.-

NI SIQUIERA UNA DULCE NOCHE

Aquel amor de fiebre y de tormento
Aquel estar
pendiente de la luna entre los cocoteros
por si ella
me traía presagios de tu cuerpo
Pero en vano
Pero estaba demasiado enfermo para soportar
la intimidad de tus caricias
No hubieras conocido
en mí sino el temblor de un poeta
y de su muerte

Aquel temor de mirarnos a los ojos
no era vano
Estabas revestido de otro mundo
Estabas lejos
Sobre todo cuando yo te amaba Cuando era
de ti como la nube en el reflejo del agua
Dentro pero lejos Dentro en el vientre
de una realidad inventada y fugaz

Eras íntegramente bello porque no toqué
tu cuerpo aunque tú lo querías y yo también
Pero antes de mi deseo estaba mi futuro
Estabas tú antes que mi deseo de ti
antes que el deseo estaba el amor
Antes que el amor estaba la vida y su maldad

Aquel amor que no tuvo una noche
Ni siquiera una dulce noche amor mío.-

EL MES ADOLESCENTE

Llegó Abril
con sus aguas escasas
colocando diamantes en cada hoja
El mes de los árboles aún sedientos
El mes de la enredadera que trepa el muro

Joven Abril
como una adolescente casi virgen
te deseé en las tardes de verano
y ahora llea primioroso
a encantarme con el batir de tu llovizna

Amado Abril beso tu piel de esmeralda
me entristezco bajo tus cielos grisáceos
Con las voces de tus pájaros
me hago un nido del tamaño de mi deseo

En ti estremecido de ternura
derramo la leche agria del amor
que ha esperado.-

Raúl Gómez Jattin

Imágenes: Arte abstracto mexicano contemporáneo

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Homero Aridjis

Poeta mexicano nacido en Michoacan en 1940. Es uno de los escritores más prolíficos de México, periodista, novelista y catedrático. Su antología incluye sus obras más conocidas: "Los ojos desdoblados", "Antes del reino", "Los espacios azules", "Tiempo de ángeles", etc. Ha dirigido el Instituto Michoacano de Cultura y ocupado diversos cargos diplomáticos como el de Embajador de México en Suiza.

"Hablo a solas y hace mucho silencio.
Te doy la espalda pero te estoy mirando.
Esto es poesía, dicen,
pero es también la muerte"

ABRIL ES ELLA poesía de Homero Aridjis

Abril es ella quien habla por tus labios
como un joven sonido desnudo por el aire

En la noche ha volado con tu vuelo más alto
con risa de muchacha
como el fuego nocturno de los frutos del viento

donde vibran los pájaros
Manzana del amor
su voz bajo la lluvia es un pescado rojo

Embarcada en sus cuencos
con los ojos absortos
es la virgen gaviota
que ha bebido del mar

en el agua su sol mariposa de luz.-

AL HABLARTE ME ESCUCHAS

Al hablarte me escuchas
desnuda de conceptos
renuncias a ti misma
para volverte aire
y al vuelo de mis pájaros verbales
concibes la palabra
siempre virgen y madre
vas perdurando los instantes
en tu cintura poderosa
algún día
cuando pierda al mundo
me harás permanecer.-

CAE LA LLUVIA SOBRE JUNIO

Cae la lluvia sobre junio
El espíritu de la mujer que ama
corre en tu cuerpo se desnuda en las calles

La vida en los rincones
sostiene el equilibrio del mundo
con un algo de dios que asciende las ruinas

Los hijos del hombre hacen su universo
sobre un barco de papel que se destroza
pero la alegría no está precisamente allí
sino en la proyección de otro universo

Nada debe detenerse
volverá septiembre y después abril
y los amigos que no acudieron
esta primavera
estarán con nosotros
en un invierno previsible

Amo este tiempo
donde los perros son sagrados
y los insectos titubean en los vidrios

Te amo a ti por efímera
por suceptible al frío

La ciudad se ilumina para nuevas proezas.-

DÉJAME

Déjame
estoy lleno de ti,
no te perderé,
llevo conmigo tu esperanza invicta
y los diluvios de tu claustro;
he visto levantarse de tus pupilas
el sentimiento inaugural del hombre,
pero todavía no tengo la sangre
y la tierra y la palabra
no me pertenecen.-

Homero Aridjis

Imágenes: pinturas de Pierre-Auguste Renoir (Francia, 1841-1919)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Alain Bosquet

Poeta ruso nacido en Odessa en 1919 y naturalizado francés. Estudió Filología en la Universidad de Bruselas. Durante la guerra viajó a Estados Unidos donde permaneció por varios años. De regreso en Francia se dedicó a escribir poemas y textos de corte surrealista, mientras culminaba sus estudios en La Sorbona. Obtuvo importantes premios literarios, como el Prix Goncourt de la Poesía 1989 y el Gran Prix de la Poesía de París de 1991. Fue Presidente de la Academia Mallarmé, falleció en París en 1998.

"a pesar de su brillo halla más soportable
la vida que la muerte.
Nosotros compartimos nuestros afectos
con las cosas desvalidas"

COMO UN DESEO poesía de Alain Bosquet

Como un deseo,

y nadie sabe si será de silencio
o de perfume.
Como un impulso,
y nadie sabe si lo proporcionan las hormigas
las nubes de la noche, las yeguas locas.
Como un enigma,
y nadie sabe si le corresponde a Dios,
al hombre, al polvo,
resolverlo,
Como un prólogo,
y nadie sabe si le seguirán los frutos,
las palabras, los reproches disimulados.
Como una ciencia
y nadie sabe a quién corresponde,
útil o caprichosa
o mil veces contradictoria.
Como un asombro,
y nadie sabe si existe alguien
para asomrarse, para ser feliz,
para determinar las grandes desgracias.
Como una ley,
y nadie sabe si hay que proferirla,
callarla, escribirla de nuevo
o llevarle cada mañana máscaras nuevas.-

FECHORÍAS DEL VERBO

Tengo el recuerdo
de un recuerdo
donde todo era rostro de rocío
sol íntimo entre los dedos
río puesto de rodillas
para recibir una caricia
tengo el recuerdo
de un recuerdo
donde eras precisa y pura
y ahora es el poema
quien te invita al suicidio
porque según respiro
te invento y te invento y te invento

y nos pierdes a los dos
por reinventarte.-

FUTURO

Serás puro:
tres vestidos,
una escudilla para recoger la limosna.
Serás bueno:
la mejilla,
luego la otra mejilla para que te abofeteen.
Serás fuerte:
tu vida,
luego la otra vida
en la que te transformarás
en dios.
Serás humilde como un guijarro,
serás un pichón que sale del huevo.
Serás lo que debes ser
para alguna verdad,
para algún amor,
para algún orden invisible.
Y serás recompensado,
bestia de carga y de ensueños.
Y serás castigado,
animal cargado de piedras
y de nada.
Nunca serás tú mismo.-

Alain Bosquet

Imágenes: pinturas de la artista inglesa Vanesa Bell

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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Olga Orozco

( La Pampa, Argentina, 1920-1999)

"y un atardecer levantó frente a mí
esa copa de cielo que tenía
un color de álamos mojados
y en la que hemos bebido el vino de la eternidad"

SE DESCOLGÓ EL SILENCIO poesía de Olga Orozco

Se descolgó el silencio,
sus atroces membranas desplegadas como las de un murciélago

anterior al diluvio,
su canto como el cuervo de la negación.
Tu boca ya no acierta su alimento.
Se te desencajaron las mandíbulas
igual que las mitades de una cápsula inepta para encerrar la
almendra del destino.
Tu lengua es el Sahara retraído en penumbra.
Tus ojos no interrogan las vanas
ecuaciones de cosas y de rostros.
Dejaron de copiar con lentejuelas amarillas
los fugaces modelos de este mundo.
Son apenas dos pozos de opalina
hasta el fin donde se ahoga el
tiempo.
Tu cuerpo es una rígida armadura sin nadie,
sin más peso que la luz que lo borra y lo amortaja
en lágrimas.
Tus uñas desasidas de la inasible salvación
recorren desgarradoramente el reverso impensable,
el cordaje de un éxodo infinito en su acorde final.
Tu piel es una mancha de carbón sofocado que atraviesa
la estera de los días.
Tu muerte fue tan solo un pequeño rumor de mata
que se arranca y después ya no estabas.
Te desertó la tarde;
te arrojó como escoria a la otra orilla.
debajo de una mesa innominada, muda, extrañamente impenetrable,
allí, junto a los desamparados desperdicios,
los torpes inventarios de una casa que rueda hacia el poniente,
que oscila, que se cae,
que se convierte en nube.-

OLGA OROZCO

Yo, Olga Orozco, desde tu corazón digo a todos

que muero.
Amé la soledad, la heroica perduración de toda fe,
el ocio donde crecen animales extraños y plantas
fabulosas,
la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios
y entre alucinaciones,
y también el pequeño temblor de las bujías en el
anochecer.
Mi historia está en mis manos y en las manos
con que otros las tatuaron.
De mi estadía quedan las magias y los ritos,
unas fechas gastadas por el soplo de un despiadado amor,
la humareda distante de la casa donde nunca estuvimos,
y unos gestos dispersos entre los gestos de otros
que no me conocieron.
Lo demás aún se cumple en el olvido,
aún labra la desdicha en el rostro de aquella que se
buscaba en mí
igual que en un espejo de sonrientes praderas,
y a las que tú verás extrañamente ajena:
mi propia aparecida condenada a mi forma
de este mundo.

Ella hubiera querido guardarme en el desdén o en el
orgullo,
en un último instante fulmíneo como un rayo,
no en el tumulto incierto donde alzo todavía la voz ronca y
llorada
entre los remolinos de tu corazón.
No. Esta muerte no tiene descanso ni grandeza.
No puedo estar mirándola por primera vez durante
tanto tiempo.
Por eso debo seguir muriendo hasta tu muerte
porque soy tu testigo ante una ley más honda y más oscura
que los cambiantes sueños, allá, donde escribimos la
sentencia:
"Ellos han muerto ya.
Se habían elegido por castigo y perdón, por cielo y por
infierno.
Son ahora una mancha de humedad en las paredes del primer aposento".-

Olga Orozco

Imágenes: pinturas del artista de Austria, Eugene de Blaas

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda

la Palabra"
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José Agustín Goytisolo

(Barcelona, España, 1928- 1999)

"la vida estaba en todas partes:
en tus cabellos, sobre el césped,
sobre la tierra que añorabas,
sobre los chopos, por tu frente"

EL QUE CUENTA LAS CAMPANADAS poesía de José Agustín Goytisolo

El amante de medianoche,
el que ansió que ella le siguiera,
el que cuenta las campanadas

como un enfermo deshauciado;
el que pone cara de cárcel
cuando se mira en el espejo:
es el furtivo que no duerme
acechando a su compañera,
y ella es feliz porque ahora
vive una noche tan inefable
y tan honda como la muerte.-

LA NOCHE LE ES PROPICIA

Todo fue muy sencillo:
ocurrió que las manos
que ella amaba,
tomaron por sorpresa
su piel y sus cabellos;
que la lengua
descubrió su deleite.
¡Ah! detener el tiempo!
Aunque la historia
tan sólo ha comenzado
y sepa que la noche
le es propicia,
teme que con el alba
continúe su sed
igual que siempre.
Ahora el amor la invade
una vez más. ¡Oh tú
que estás bebiendo!
Apiádate de ella,
su garganta está seca,
ni hablar puede.
Pero escucha su herida,
respira la agonía
de un éxtasis y el ruego:
¡no te vayas, no, no te vayas.
¡Quiero beber yo!

PALABRAS NUNCA DICHAS

No sabía decirlas, no podía;
porque jamás las pronunciara antes,
juntas así.
La angustia la mataba,
imposible aguantar aquel anhelo
que era dolor cruel
de tan agudo.
Y las palabras nunca dichas
fueron el único remedio
en aquel trance
que alteraba su cuerpo:
de la piel, hasta lo más profundo.
Con voz rota ella pide:
¡oh tú!, por caridad ayúdame
a decirte que...Palabras.-

POR RINCONES DE AYER

En lugares perdidos
contra toda esperanza
te buscaba.

En ciudades sin nombre
por rincones de ayer
te busqué.

En horas miserables
entre la sombra amarga
te buscaba.
Y cuando el desaliento
me pedía volver
te encontré.-

José Agustín Goytisolo

Imágenes: pinturas de la artista Tamara de Lempicka (Varsovia, Polonia, 1898- Cuernavaca, México, 1980).

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Eduardo Carranza

Poeta colombiano nacido en Aplay en 1813 y fallecido en 1985. Empezó a ser conocido en el campo literario por la publicación de sus poesías en 1934. Fue además periodista, catedrárico, y precursor del movimiento Piedra y Cielo. Promovió varias publicaciones culturales y dirigió con gran éxito la Biblioteca Nacional de Colombia. De su extensa obra sobresalen: "Canciones para iniciar una fiesta", "Seis elegías y un himno", "Ella, los días y las nubes", "Azul de ti", "Diciembre azul", "El olvidado", etc.

"A veces cruza mi pecho dormido
una alada magnolia gimiendo,
con su aroma lascivo, una campana
tocando a fuego una soga llanera"

EL OLVIDADO poesía de Eduardo Carranza

Ahora tengo sed y mi
amante es el agua.

Vengo de lo lejano, de
unos ojos oscuros.
Ahora soy del hondo reino
de los dormidos;
allí me reconozco, me
encuentro con mi alma.

La noche a picotazos roe
mi corazón,
y me bebe la sangre el sol
de los dormidos;
ando muerto de sed y toco
una campana
para llamar el agua
delgada que me ama.

Yo soy el olvidado. Quiero
un rano de agua;
quiero una freca orilla de
arena enternecida,
y esperar una flor, de
nombre margarita,
para callar con ella
apoyada en el pecho.

Nadie podrá quitarme un beso,
una mirada.
Ni aún la muerte podrá
borrar este perfume.
Voy cubierto de sueños, y
esta fosforescencia
que veis es el recuerdo del
mar de los dormidos.-

ELEGÍA PURA

Aún me dura la
melancolía.
Allá por el sinfín cantaba
un gallo
agrandando el silencio
perla y malva
en que el lucero azul se
disolvía.

Olía a cielo, a ella, a

poesía.
Sin volver a mirar me fui
a caballo.
Maduraban las frutas y
sus frutas.
A ella y al jardín secreto,
olía.

Me fui, me fui como por
un romance
donde fuera el doncel que
nunca vuelve...
la casa se quedó con su
ventana,

hundida entre la
ausencia, al pie del alba.
Flotó su mano y yo me fui
a caballo.
Aún me dura la
melancolía.-

MUCHACHA

I
Dos mariposas de seda,
detenidas en su pelo.
La mañana, como un velo,
atrás flotando se queda.

El sol en su red enreda
esa presencia de vuelo.
Saetas de luz, en rueda,
cautiva la dan al cielo.

En el aire y en los sueños
deja dos nidos pequeños
sostenidos por sus venas.

Tacto del mundo, su traje.
Su voz, aéreo paisaje
vago de nubes-sirenas.-

Eduardo Carranza

Imagenes: pinturas del artista contemporáneo chino, radicado en Estados Unidos, An He.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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Alejandra Pizarnik

(Buenos Aires, Argentina, 1936-1972)

"una flor no lejos de la noche
mi cuerpo mudo
se abre
a la delicada urgencia del rocío"

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD poesía de Alejandra Pizarnik

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras

Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos.-

CENIZAS

La noche se astilló de estrellas
mirándome alucinada
el aire arroja odio
embellecido su rostro
con música.

Pronto nos iremos

Arcano sueño
antepasado de mi sonrisa
el mundo está demacrado
y hay candados pero no llaves
y hay pavor pero no lágrimas.

¿Qué haré conmigo?

Porque a Ti te debo lo que soy
Pero no tengo mañana
porque a Ti te...
La noche sufre.-

ÁRBOL DE DIANA
(fragmento)

10
un viento débil
lleno de rostros doblados
que recorre en forma de objetos que amar.

11
ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada.

14

El poema que no digo,
el que no merezco.
Miedo de ser dos
camino del espejo:
alguien en mí dormido
me come y me bebe.-

15

Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada.-

16

has construido tu casa
has emplumado a tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzó.-

Alejandra Pizarnik

Imágenes: pinturas del artista español Dino Valls (Zaragoza, 1959)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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Alejo González Prandi

Poeta y periodista argentino nacido en Buenos Aires en 1974. Publicó el libro de poemas "El deshoje" (2007) y otros. Tiene dos libros inéditos. Dirige desde el año 1995 la revista "El vendedor de Tierra" y editó los trípticos "El pueblo bajo las nubes". Es coautor de la obra de teatro "El sueño de la razón produce monstruos" (2008). Desde 2010 presenta una obra de improvisación de piano y poesía junto a Lucía Besfamille.

"toda esta soledad es una costumbre
una coraza donde los muertos
anuncian el artificio de un animal
que todavía puede ser atravesado"

LA ODALISCA poesía de Alejo González Prandi

No es cierto que la poesía
acudirá a mi muerte
la mazorca del invierno
pondrá una odalisca sobre mi mano

para que no se note la soledad.-

LA VIDA OSCURA

qué es perder
amigos
en nuestra vida oscura

el dolor
por nosotros mismos
es tan inútil y necesario

qué es perder
en nuestra vida
y después darse cuenta
que los muertos nos han cambiado.-

UNA MUJER

En una casa del Paraguay me enamoré de una
mujer
vivimos durante dos semanas
alrededor de una mesa
comiendo la mandioca
entre los gritos de una santa
que no hablaba español
y juraba crucificar a su hijo como Jesús

una tarde dijo que viajaríamos
a conocer el chaco del sueño
pero sólo nos miramos
sin queja ni dolor

ella solía llorar mentras planchaba
yo mientras ella dormía.-

LAS COSAS OCULTAS

todavía conservo la bolsa de hilo
que tejimos juntos imaginando la infancia

el tapiz de cera y azul
las pinturas de tus amigos muertos
desaparecidos y embrujados
tus libros de Paul Eluard en la lluvia
durmiendo bajo el sol
la pérdida final de todo
sin fotografías
sin peinados
en tu cabeza de gigante con amigos
sin la noche donde la masa
se extendía en tu pecho
buscando su canto en el mundo
en la boca de los hombres que siempre
llegaban de lejos
mujeres fantásticas vestidas de terciopelo
y carteras como naranjas

todavía siento el perfume de huir
con mis manos entre tu pelo
bajo las tardes sentados en la plaza
en una cocina de feria
sobre la dulzura de tus ojos
tu campera roja distinguiéndose en la arena
nuestros secretos de vergüenza y de noche

todavía
madre
conservo la ausencia
misteriosa y lejana
de las cosas que se ocultan.-

Alejo González Prandi

Imágenes: pinturas del gran artista español Pablo Picasso (1881-1973)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Alberto Girri

( Buenos Aires, Argentina, 1919-1991)

"cómo hacer con discursos de aire
que el mundo de los felices
y el mundo del desdichado
no parezcan distintos"

LA SOMBRA poesía de Alberto Girri

De algún modo soy tu cuerpo,
Me designo en él, me quema
En la mentira útil como un remo,
En la desgracia y la amorosa lucha
Abriendo los huecos de su máscara.
Pero no me lo permitas,
No me dejes ser sólo tu cuerpo.

De algún modo soy tu cuerpo,
Cuando la rica, inexplicable sangre,
Transcurre en medio de representaciones.
Y lo seré hasta que cenizas
Acaricien tu prestada, última parcela.
Pero no me lo permitas,
No me dejes ser sólo tu cuerpo.
De algún modo soy tu cuerpo,
La opresión que difunde me sostiene,
Y no en otro descienden las palabras,
Urde la disculpa el vejado sermón
Por nuestras pasadas facciones.
Pero no me lo permitas,
No me dejes ser sólo tu cuerpo.
De algún modo soy tu cuerpo
Y si en atención a su dañina mengua
Me cuido bien de mirarlo como esencia,
¿Con qué prodigio, incisivo milagro,
Percibiré tu pasión cuando lo excluya?
Pero no me lo permitas,
No me dejes ser sólo tu cuerpo.-

ELEGÍA EN VIDA

Intenta dibujar un león
y logra un perro,

cuando siente hambre cree
calmarla dibujando pasteles,

si dibuja una serpiente
le agrega patas,

al concentrarse
en un grano de mostaza, cabeza
de alfiler que crece en un arbusto,
dibuja una higuera, lo estéril,
leño seco destinado al fuego.

De preguntársele por qué,
hallaría que son confesiones, desajustes
documentando sus fallas,
un orden visual
para simbolizarlas,

primero la imagen

de su débil fuerza en sus ambiciones,
luego la de su vocación por lo ilusorio,
luego la de su placer de deformar,

y en conjunto la imagen
de su extravío, incapacidad
de ofrecer frutos legítimos,
tal un árbol que nos lo da
así haya estado siempre junto al agua.-

OFICIO DE AMOR

De la intimidad que ahora nos asusta
Sale el pasado,
Sale la espléndida nostalgia,
Ejercicio callado del ocaso;
De la valuación de Dios en la plegaria,
Para que no estemos uno fuera del otro,
Saldrá la amenaza,
Celosa corrosión de los gestos
Interrumpiendo nuestro abrazo.

¡Oh manoseados sentimientos!
Más y mejor seré yo mismo
Cuando guarde de tu boca la idea
Y aunque ya no pase del existir a la presencia
Igualmente me verás contra tu boca
Vigilando la mudanza de los días
Hasta que, siendo como yo reliquia,
Me ayudes a evitar esta agonía.-

Alberto Girri

Imágenes: pinturas del artista Pierre Bonnard (Fonteray-aux-Roses, Francia, 1867- 1947)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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León Felipe

(España, 1884-1968)

"y si el verso
poetas cortesanos
si el verso como el hombre
no fuese de cristal sino de barro"

PIEDRA DE SAL poesía de León Felipe

Tu estabas dormida

como el agua que duerme en la alberca...
y yo llegué a ti
como llega
hasta el agua que duerme
la piedra.
Turbé tu remanso y en ondas de amor
te quebraste
como en ondas el agua que duerme
se quiebra
cuando
llega
a turbar su remanso dormida
la piedra.

Piedra fui para ti, piedra soy
y piedra quiero ser, pero piedra
blanda de sal
que al llegar a ti se disuelve
y en tu cuerpo se quede
y sea
como una levadura de tu carne
y como el hierro de la sangre en tus venas.
Y en tu alma deje una sed infinita
de amarlo todo...y una sed de belleza
insaciable...
eterna.-

VERSOS DEL CAMINANTE

I
Deshaced ese verso.
Quitadle los caireles de la rima,
el metro, la cadencia
y hasta la idea misma.
Aventad las palabras,
y si después queda algo todavía,
eso
será la poesía.

II

Poesía
tristeza honda y ambición del alma,
cuándo te darás a todos...a todos,
al príncipe y al aria,
a todos...
sin ritmo y sin palabras!-

III
Sistema, poeta, sistema.
Empieza por contar las piedras,
luego contarás las estrellas.-

IV
Ni de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han salido tus alas.
Entre todos los hombres la labraron
y entre todos los hombres en los huesos
de tus costillas las hincaron.
La mano más humilde
te ha clavado
un ensueño...
una pluma de amor en el costado.-

V
No andes errante...
y busca tu camino.
-Dejadme-,
Ya vendrá un viento fuerte
que me lleve a mi sitio.-

VI
Más bajo, poetas, más bajo...
hablad más bajo, no gritéis tanto
no lloréis tan alto
si para quejaros
acercáis la bocina a vustros labios,
parecerá vuestro llanto
como el de las plañideras, mercenario.-

León Felipe

Imágenes del pintor italiano contemporáneo Matteo Arfanotti

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Idea Vilariño

(Montevideo, Uruguay, 1920-2009)

"amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere"

BUSCAMOS poesía de Idea Vilariño

Buscamos
cada noche
con esfuerzo
entre tierras pesadas y asfixiantes
ese liviano pájaro de luz
que arde y se nos escapa
en un gemido.-

COMPARACIÓN

Como en la playa virgen
dobla el viento
el leve junco verde
que dibuja
un delicado círculo en la arena
así en mi recuerdo
tu recuerdo.-

CUÁNDO YA NOCHES MÍAS

Cuándo ya noches mías
ignoradas e intactas,
sin roces.

Cuándo aromas sin mezclas
inviolados.

Cuándo yo estrella fría
y no flor en un ramo de colores.

Y cuándo ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.-

DECIR NO

Decir no
atarme al mástil
pero
deseando que el viento lo voltee
que la sirena suba y con los dientes
corte las cuerdas y me arrastre al
fondo
diciendo no no no
pero siguiéndola.-

DÓNDE EL SUEÑO CUMPLIDO

Dónde el sueño cumplido
y dónde el loco amor
que todos
o que algunos
siempre
tras la serena máscara
pedimos de rodillas.-

Idea Vilariño

Imágenes: pinturas de la artista Santa Barraza, estadounidense de origen mexicano, contemporánea.

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Jorge Teiller

Lautaro, Chile, 1935-Viña del Mar, 1996)

"¿Qué canción te gustaría oir,
qué película te gustaría ver?
¿y con quién te gustaría que soñáramos
después de las nueve y media de la noche?"

ANDENES poesía de Jorge Teiller

Te gusta llegar a la estación
cuando el reloj de pared tictaquea,

tictaquea en la oficina del jefe-estación.
Cuando la tarde cierra sus párpados
de viajera fatigada
y los rieles ya se pierden
bajo el hollín de la oscuridad.

Te gusta quedarte en la estación desierta
cuando no puedes abolir la memoria,
como las nubes de vapor
los contornos de las locomotoras,
y te gusta ver pasar al viento
que silba como un vagabundo
aburrido de caminar sobre los rieles.

Tictaqueo del reloj. Ves de nuevo
los pueblos cuyos nombres
nunca aprendiste,
el pueblo donde querías llegar
como el niño el día de su cumpleaños
y los viajes de vuelta de vacaciones
cuando eras -para los parientes
que te esperaban-
sólo un alumno fracasado con olor a cerveza.

Tictaqueo del reloj. El jefe-estación
juega un solitario. El reloj sigue diciendo
que la noche es el único tren
que puede llegar a este pueblo,
y a ti te gusta estar inmóvil escuchándolo
mientras el hollín de la oscuridad
hace desparecer los durmientes de la vía.-

COSAS VISTAS

7
Sentado en el fondo del patio
trato de pensar que haré en el futuro,
pero sigo el vuelo del moscardón
cuyo oro es el único que podría atrapar,
y pierdo el tiempo saludando al caballo
al que puse nombre un mediodía de infancia
y que ahora asoma
su triste cabeza entre los geranios.-

17
Día tras día
en los charcos verticales,
de los espejos de los bares
se va perdiendo tu cara
esa hoja caída de un árbol condenado.-

29

Yo me invito a entrar
a la casa del vino
cuyas puertas siempre abiertas
no sirven para salir.-

31
Los perros ladran en el patio
al invitado triste de los domingos.
Sólo los gorriones lo saludan.-

37
En la casa de madera
sueño con los pájaros
que anidaron alguna vez en este bosque.-

44
Un vaso de cerveza,
una piedra, una nube,
la sonrisa de un ciego
y el milagro increíble
de estar de pie en la tierra.-

Jorge Teiller

Imágenes: pinturas del artista de República Dominicana Cándido Bidó.

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Juan Gelman

(Buenos Aires, Argentina, 1930)

"Cómo será pregunto.
Cómo será tocarte a mi costado.
Ando de loco por el aire
que ando que no ando"

EL JUEGO EN QUE ANDAMOS poesía de Juan Gelman

Si me dieran a elegir, yo elegiría

esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.-

EPITAFIO

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.

Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.

¡Digo que el hombre debe serlo!

Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.-

ESCRIBO EN EL OLVIDO

Escribo en el olvido
en cada fuego de la noche
cada rostro de ti.
Hay una piedra entonces
donde te acuesto mía,
ninguno la conoce,
he fundado pueblos en tu dulzura,
he sufrido esas cosas,
eres fuera de mí,
me perteneces extranjera.-

GOTÁN

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba
en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor,
como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo
el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté
voy a pasar toda la muerte tendido con su
nombre,
él moverá mi boca por la última vez.-

Juan Gelman

Imágenes: pinturas del artista argentino Raúl Soldi (Buenos Aires, 1905-1994)

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María Belen Aguirre

Poeta argentina nacida en Tucumán en 1977. Estudió Cine en la Universidad Nacional de Tucumán. Ha fundado y desde 2009 dirige la Biblioteca Parlante Haroldo Conti para discapacitados visuales. Ha publicado poemas y cuentos en revistas literarias nacionales y del extranjero. Tiene escrito los libros " Praga en dos" (poemario, 2012), "El Pater" (2012), "Arigato" (2013), etc. Está en proceso de edición "Retrato de Teresa" . "El silencio de Tamar (poemario) y "Clases de Olga".

"Tus viejos milagros.
Tus antiguas glorias.
Tu discreto estar ahora
Inabrazable"

PRIMER SUEÑO DE TAMAT poesía de María Belen Aguirre

Caminabamos sin pensar el paso

vos
mi amor
y yo.

A diestra y siniestra
los caminos ignotos.

El tiempo era del agua
su causa pútrida.

Y era de ver la saña con que atravesaba
nuestro avance el barro.

Pensar.

Dejarnos los zapatos olvidados, por ejemplo.
Y seguir.

Pero amábamos demasiado el producto de
nuestro trabajo.

Los zapatos, no.

Ningún pez, renacuajo o lombriz de tierra a la
vista.
Todos muertos.

Los zapatos, no.

Y la tarde
esa breve entelequia
prodigaba sobre nosotros sus últimos rayos.

La noche, no.

Fue entonces cuando el cielo
implosionado por un rayo
cayó a nuestra diestra
hecho trizas.

El apocalípsis, no.
Pensé cerrando los ojos.

Y a la siniestra un muro
construido sobre la nada
desplomaba sus ladrillos viejos.

La casa, no.

Y todo era silencio en el sueño negro.

Para saber si era verdad
busqué rauda tus ojos.

Y tus ojos asintieron
en lento parpadeo.

Yo a vos te creo,
te dije sin decir.

Y abazada a la sábana abracé el fin esa
mañana.-

LOS IMPROPERIOS DE TAMAR

Vas a caer.
Vas a rasgar el suelo
con el aplomo de tu alma.

Vas a emigrar
sin atavíos
a la tierra infértil
de los parias.

Vas a juntar
de gota en gota
el agua inútil
en el cuenco inmundo
de tus manos.

Vas a ordenar.
No van a oir.

Vas a pedir.
No van a dar.

Van a querer
cerrar la llaga
de tu oprobio.

Pero es profundo
y hondo
y negro
el pozo ese.-

María Belen Aguirre

Imágenes: pinturas del artista argentino del surealismo Vito Campanella

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Piedad Bonnett

Poeta, novelista y dramaturga colombiana nacida en Amalfi, Antioquia, en 1951. Es Licenciada en Filosofía y Letras por la Universidad de Los Andes, donde ocupa la cátedra de Literatura. Tiene una maestría en Teoría del Arte por la Universidad Nacional de Colombia. Por su primer libro de poesía "De Círculo y ceniza" (1989) recibió Mención de Honor en el Concurso Hispanoamericano de Poesía "Octavio Paz", luego publicó "Ese animal triste" (1996), "El hilo de los días", "Explicaciones no pedidas", "Nadie en casa", "Todos los amantes son guerreros", "Las herencias", etc.

"porque te vi sonriendo en tus orillas
cayendo voy
errática y ardida
en los oscuros mundos abismales"

EL FORASTERO poesía de Piedad Bonnett

Otra vez ha llegado el arrogante amor sin anuncio

y se ha instalado aquí
donde tu nombre comienza a ser un árbol
que me da sombra con sus siete letras
sin permiso sin prisa -con un rstro tan nuevo
que no conocí sus ojos antiquísimos
sus garras de milano
su paciencia-
ha dado órdenes para que el sol alumbre
y ha clavado su espuela
aquí donde tus ojos me pierden y me ganan
aquí donde tu voz
donde tu mano
lustra la piel de este animal que tiembla
hirsuto y tan hermoso
que ahora es guerrero el sueño al que despierto
mientras la muerte huye
de nuevo estoy a salvo.-

LABERINTO

Condenada a ser sombra de tu sombra,
a soñar con tu nombre en cada madrugada.
Por la ventana abierta un olor errabundo
de vida, -¿y tú en qué calle?-
un temblor en la luz,
el llanto de algún niño.
Y tus ojos cerrados,
o tus ojos abiertos como dos golondrinas,
y tu mano en el agua o tu mano en tu pelo
o tu mano en el aire con su triste blandura,
-¿y en qué calle tus pasos?-
y yo en sueños atada al hilo de tus sueños,
condenada a ser sombra de tu sombra,
a soñar con tu nombre en cada madrugada.-

NOCTURNO

La noche, oscura loba, golpea las ventanas
con una lluvia airada.
A lo lejos
un monótono ruido de motores
recuerda la ciudad que se desvela.
Duermen los niños
y se puebla la casa con sus sueños
de campos y caminos soleados.
En el cristal mi rostro indiferente
me devuelve impasible la mirada.
Todo se ha detenido:
el mundo afuera,
las sombras misteriosas y en el libro
el llanto de la pálida muchacha.
Noche inmensa,
noche sin bordes como un mar eterno.
Un pensamiento leve: aquí alguien falta.
Un estremecimiento.
Allá, a lo lejos,
una bocina suena
y en el libro
vuelve a llorar la pálida muchacha.-

A LO LEJOS

No insistas. Alguien allá a lo lejos está
matando el sueño.
Alguien destaza el corazón del tiempo.
Alguien allá a lo lejos acaba con él mismo.-

Piedad Bonnett

Imágenes: pinturas del artista Santiago Cárdenas (Bogotá, Colombia, 1937)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Ana María Iza

Poeta y periodista ecuatoriana nacida en Quito en 1942. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía "Ismael Pérez Pazmiño" convocado por el diario "El Universo" de guayaquil en cuatro ocasiones. Parte de su obra está contenida en: "Pedazo de nada" (1961), "Los cajones del insomnio" (1967), "Puertas inútiles" (1968), "Heredarás el viento" (1974), "Fiel al humo" (1986), "Reflejo de sol sobre las piedras" (1987), "Papeles asustados (1994), "Herrumbre persistente" (1995), etc.

"Se perdona lo que no se olvida.
Únicamente los muertos han olvidado.
El olvido es un señor con lentes
de aumentos aumentados"

CALICANTO poesía de Ana María Iza

Cuando el río suena
Orinoco arrastra

Si al cruzar la caída de un astro
llueve cenizas
Si espuman las rocas
sus verdes cristales
me siento y escribo

Cuando arde la casa
prendidas las sombras
estalla el silencio
abierto alarido

Si un nombre sin nombre
a mi boca sube
un ruego
una súplica
y nadie responde
entonces mal-digo.-

ESTER-NIDAL

Volver a caminar
sobre las células
mejor que andar sobre la luna

Libertos
Libertinos
ricos
ricas
pobres pobras
cualquier rato los pasos
se nos pierden

¿No meditan
no se asustan no se atragantan?
De hacerlo
no sabrían dónde meterse
a quien abrazar fuerte
hacia dónde correr gritando
no me dejes
no te vayas no me vaya

Se está muy bien aquí
entre nosotros
en confianza
golpeándonos amándonos riendo
comiendo no comiendo soportándonos

Mañana ya es otro día
y ahí no alcanzamos todos
Mañana otro señor
otro truco otra maniobra
Otro número
que no es el de nosotros.-

LOBO AZUL

No quise detenerte
pensaste que era el viento
la fuerza de gravedad que te empujaba

Y era el impulso mío
la sed de lo que parte

Bien puede ser
el sol tras la montaña
o la montaña en sombra desteñida
la ciudad que se esfuma en la ventana
la estela en barco convertida
el olor de los muelles

la hora cero
la caída del Dios que nos levanta

La dulzura de las manos solas
la mancha
en los pañuelos blancos

No quise detenerte
me gustabas por agua

Llévate el lobo azul
Déjame el lila pálido.-

Ana María Iza

Imágenes: pinturas del artista inglés Jhon Collier (1850-1934)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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Eliseo Diego

(La Habana, Cuba, 1920-1994)

"Con la mirada inmóvil del verano
mi cariño sabrá de las veredas
por donde huyen los ávidos domingos
y regresan, ya lunes, cabizbajos"

NOSTALGIA DE POR LA TARDE poesía de Eliseo Diego

El que tenía costumbre de poner las manos
sobre la rosa blanca junto al pan y el agua,
traje rugoso de fervor y alpaca,
y aquella su esperanza filial en los domingos,

ya no conmueve nunca
el suave pensamiento de la fronda
con el doblado consejo de su paso.
Y el taciturno banco entre los álamos dormido
y aquel campito hirsuto a quien las lluvias
respetaban.

Qué tedio los sepulta como la muerte a los ojos
que no los cruza nunca la bendición de unas
palomas,
que tengo que soñarlos, mi amiga, tan despacio
como quien sueña un grave color
que nunca viera
como quien sueña un sueño y eso es todo.

Porque quién vio jamás
pasar al viejecillo
de cándido sombrero bajo el puente
ni al orador sagrado en la colina.

Yo vi al lagarto de liviana sombra
distraerse de pronto entre su sangre,
quedar inmóvil, sí, tumbado,
pesando e incapaz de confundirse ya nunca
con la tierra.

(El que tenía costumbre de cruzar las manos
sobre la mesa blanca para mejor mirarnos,
su mueca de morir cuándo la he visto,
su mueca parda.)

He visto al pez de indestructible púrpura,
en la mañana arde como criatura perpetua
de la llama,
olvida los trabajos mugrientos de su sangre,
yace perfecto y la madera sagrada lo levanta.

Pero quién vio jamás
el ruedo misterioso de tu falda
mientras cortas las rosas en la tarde
ni el roce y la tristeza de la lluvia
como un ajeno campo por mi cara.

Porque quién vio jamás las cosas
que yo amo.-

CANCIÓN PARA TODAS

No soy el hoy fragante de tus ojos amo
sino a la niña oculta que allá dentro
mira la vastedad del mundo con redondo
azoro,
y amo a la extraña gris que me recuerda
en un rincón del tiempo que el invierno
ampara.
La multitud de ti, la fuga de tus horas,
amo tus mil imágenes en vuelo
como un bando de pájaros salvajes.
No sólo tu domingo breve de delicias
sino también un viernes trágico, quién sabe,
y un sábado de triunfos y de glorias
que no veré yo nunca, pero alabo.
Niña y muchacha y joven ya mujer, tú
todas,
colman mi corazón, y en paz las amo.-

Eliseo Diego

Imágenes: pinturas de la artista contemporánea Jekaterina Razina.

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Carolina Varela López

Poeta y narradora colombiana nacida el 23 de abril de 1976 en Cali. Estudió Contaduría Pública en la Universidad Libre de Cali. Tiene publicados los poemarios: "Esquizofrenia de amor" (2008), "Amarte desde afuera", presentado en Tijuana, México, "Cardamomo", etc. Además publica en periódicos universitarios de Colombia, España, México y Perú. Poeta invitada al Encuentro "El Festín de las Letras" en Ensenada, Baja California en el 2013.

"Insurrecta la palabra, desayuno la espera:
¡no me traigas la ausencia de mi alcoba!
yo acuno tus tristezas
en el doblez de la herida"

LOS AMIGOS poesía de Carolina Varela López

Vi un paño que hostigó los ojos
y otro trapo que torturó el himno
que atrapó el alarido de auxilio
y solo trajo angustia y gemidos

Vi un gorrión sujeto a una silla
había sido arrancado de su nido
lo ataba una cadena enemiga
que hirió tobillos y muñecas

Vi gaviotas sobre largos zancos
en busca del exilio
parecía que llevaran la mochila
al hombro y miedosas corrieran

Vi arrastrar maletas sin recompensas
chirriaban como si taconearan
las muecas de doscientas brujas
una casa de madera vieja

Luego te vi desvariar
como si hubieras escapado
de la garra de los buitres
eras un niño con escalofríos
llamando a mamá
no importaban los juguetes
los amigos habían desaparecido
entonces, se te hizo urgente
convocar a sus ángeles
para que volvieran a saltar la cuerda
a jugar rayuela
a comer galletas
en el patio
de la casa.-

ENCUENTROS
I

Ahora que venciste mi sueño
e hiciste rendir mis rodillas
para comer la merienda de la tarde,
sobre la manta tejida de arabescos;
déjame besar tu fractura de obsidiana,
untarte los ungüentos ancestrales
de sábila y caléndula.

II

Ahora que me quitaste la tierra de mis uñas,
tapaste el hoyo donde guardaba
mi cabeza
para ungirme con esencia
de naranja;
déjame secar el rocío carmesí
que corre por tu rosa,
sacarte las espinas con crema de amapola
tatuarte la frente con mis besos.

III

Ahora que puliste mi utensilio,
encerraste las hojas de mis plantas,
luciste tu reflejo en los cristales;
déjame hornear las galletas,
esparcirles mermelada
para que se vaya lo agrio de tu boca.

IV

Ahora que me entrejes en el vientre,
que no necesito las gotas
de equinácea
para sanar mis alergias;
déjame palpitar en tu aliento,
sustentarme del plantío primigenio,
cruzar los pies y dar brincos
de júbilo.-

Carolina Varela López

Imágenes: pinturas de artistas colombianos contemporáneos.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Clara sombra

Así es ella

Ese que no ama

Abril es ella

Como un deseo

El silencio

Las campanadas

El olvidado

Oscuridad

La odalisca

La sombra

Piedra de sal

Buscamos

Andenes

El juego

Primer sueño

El forastero

Calicanto

Nostalgia

Los amigos