Nosotros Somos Quien Somos

Mario Benedetti

(Uruguay, 1920-2009)

"Te espero cuando la noche se haga día,
suspiros de esperanzas ya perdidas.
No creo que vengas, lo sé,
sé que no vendrás"

ROSTRO DE VOS poesía de Mario Benedetti

Tengo una soledad
tan concurrida
tan llena de nostalgias
y de rostros de vos
de adioses hace tiempo
y besos bienvenidos
de primeras de cambio
y de último vagón.

Tengo una soledad
tan concurrida
que puedo organizarla
como una procesión
por colores
tamaños
y promesas
por época
por tacto y por sabor.

Sin un temblor de más,
me abrazo a tus ausencias
que asisten y me asisten
con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras
de noches y deseos
de risas y de alguna
maldición.

Mis huéspedes concurren,
concurren como sueños
con sus rencores nuevos
su falta de candor.
Yo les pongo una escoba
tras la puerta
porque quiero estar solo
con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos
mira a otra parte
con sus ojos de amor
que ya no aman
como víveres
que buscan a su hambre
miran y miran
y apagan la jornada.

Las paredes se van

queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.

Ya mi rostro de vos
cierra los ojos.
Y es una soledad
tan desolada.-

TALANTES

Un hombre
alegre
es uno más
en el coro
de hombre
alegres
un hombre triste
no se parece
a ningún otro
hombre
triste.-

SIRENA

Tengo la convicción de que
no existes
y sin embargo te oigo cada
noche

te invento a veces con mi
vanidad
o mi desolación o mi
modorra
del infinito mar viene tu asombro
lo escucho como un salmo
y pese a todo

tan convencido estoy de
que no existes
que te aguardo en mi
sueño para luego.-

Mario Benedetti

Imágenes: pinturas del artista español Cayetano Arquer Buigas.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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twitter@quiquedelucio

José Ángel Valente

(Orense, España, 1929-Ginebra, Suiza, 2000)

"Demasiado tarde vuelves
a recaer en frases y agudezas,
mientras escondes el temblor
que sube absurdamente burdo"

CAE LA NOCHE poesía de José Angel Valente

Cae la noche.
El corazón desciende
infinitos peldaños,
enormes galerías,
hasta encontrar la pena.
Allí descansa, yace,
allí, vencido,
yace su propio ser.

El hombre puede
cargarlo a sus espaldas
para ascender de nuevo
hacia la luz penosamente:
puede caminar para siempre,
caminar...
¡ Tú que puedes,
danos nuestra resurrección de
cada día !.-

CERQUÉ, CERCASTE...

Cerqué, cercaste,
cercamos tu cuerpo, el mío, el tuyo,
como si fueran sólo un solo
cuerpo.
Lo cercamos en la noche.

Alzose el alba la voz
del hombre que rezaba.

Tierra ajena y más nuestra,
allende, en lo lejano.

Oí la voz.
Bajé sobre tu cuerpo.
Se abrió, almendra,
bajé a lo alto
de ti, subí a lo hondo.

Oí la voz e el nacer
del sol, en el acercamiento
y en la inseparación, en el eje
del día y de la noche,
de tí y de mí.
Quedé, fui tú.

Y tú quedaste
como eres tú, para siempre
encendida.

TODA LA NOCHE ME ALUMBRES

Toda la noche me alumbres
redonda en el silencio.
Toda la noche, luna,
alúmbreme en el cielo.

Toda la noche me alumbres,
escudo de mi pecho,
escudo de verdad
firme en el cielo negro.

Toda la noche me alumbres
desnudo contra el sueño:
con la luz que reluces
hazme más verdadero.
Con la luz que reluces
toda la noche me alumbres.-

José Angel Valente

Imágenes: pinturas del artista contemporáneo de Rumania, Adrian Borda.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Blanca Varela

(Lima, Perú, 1926- 2009)

"estuve atenta
desarmada, sola casi
en la muerte
casi en el fuego"

AQUELLA TORTURADA NUBE PARECÍA TAN FIRME poesía de Blanca Varela

Aquella torturada nube
parecía tan firme,
ambulando,
desgarrando,
chocando con masas de ángeles.

Cóncava,
valva de nieve y soledad,
de trajín y música constante,
de arena, de resplandor
y fuga,
desierto etiope
en un tutti de gemidos
y sorpresa.

Tan exacta
sobre el laberinto de la pupila,
color perdido
de vieja misiva,
terrible silencio
de quien ha sacudido el aire
y conoce el vado de los sollozos.
Continuaba,
migradora,
llave del torbellino
como una gota pura
preñada de su propia existencia.-

ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

ASÍ SEA

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un
hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de
crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.-

Blanca Varela

Imágenes: pinturas del artista francés Louis Anquetin

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Angel González

Poeta, catedrático y ensayista español nacido en Oviedo en 1922. Licenciado en Derecho por la Universidad de Oviedo. Enseñó Literatura Española Contemporánea en las Universidades de Alburquerque, Utah, Maryland y Texas en Estados Unidos. Miembro de la Real Academia Española, fue galardonado, entre otros, con el Premio Antonio Machado en 1962, el Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 1966 y el Premio Internacional de Poesía "Ciudad de Granada" en el 2004. Su último libro fue "Otoño y otras luces" (2001). Falleció en Madrid el 12 de enero de 2008.

"No fue un sueño,
lo vi:

La nieve ardía"

ASÍ NUNCA VOLVIÓ A SER poesía de Angel González

Como llevaba trenza
la llamábamos trencita en la tarde del jueves.
Jugábamos a montarnos en ella y nos llevaba
a una extraña región de la que nunca volveríamos.
Porque es casi imposible abandonar
aquel olor a tierra de su cabello sucio,
sus ásperas rodillas todavía con polvo
y con sangre de la última caída
y, sobre todo,
la nacarada nuca donde se demoraban
unas gotas de luz cuando ya luz no había.
Allí me dejó un día de verano
y jamás regresó
a recoger mi insomne pensamiento
que desde entonces vaga por mis brazos
corrigiendo su ruta, terco y contradictorio,
lo mismo que una hormiga que no sabe salir
de la rama de un árbol en el que se ha perdido.-

BREVES ACOTACIONES PARA UNA BIOGRAFÍA

Cuando tengas dinero regálame un anillo,
cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,
cuando no sepas qué hacer vente conmigo,
pero luego no digas que no sabes lo que haces.

Haces haces de leña en las mañanas
y se te vuelven flores en los brazos.
Yo te sostengo asido por los pétalos,
como te muevas te arrancaré el aroma.

Pero ya te lo dije:
cuando quieras marcharte ésta es la puerta:
se llama Angel y conduce al llanto.-

EL DÍA SE HA IDO

Ahora andará por otras tierras,
llevando lejos luces y esperanzas,
aventando bandadas de pájaros remotos,
y rumores, y voces, y campanas,
-ruidoso perro que menea la cola
y ladra ante las puertas entornadas-.

(Entretanto la noche, como un gato
sigiloso, entró por la ventana,
vio unos restos de luz pálida y fría,
y se bebió la última taza.)

Sí:
definitivamente el día se ha ido.
Mucho no se llevó (no trajo nada):
sólo un poco de tiempo entre los dientes,
un menguado rebaño de luces fatigadas.
Tampoco lo lloréis. Puntual e inquieto,
sin duda alguna, volverá mañana.
Ahuyentará a ese gato negro.
Ladrará hasta sacarme de la cama.

Pero no será igual. Será otro día.

Será otro perro de la misma raza.-

Angel González

Imágenes: pinturas del artista Edward Cucuel (Estados Unidos, 1879-1954)

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Ana Cristina Cesar

(Río de Janeiro, Brasil, 1952-1983)

"tengo celos de ese cigarrillo
que fumás
tan distraídamente"

CABECERA poesía de Ana Cristina Cesar

Intratable.
Ya no quiero poner poemas en el papel
ni dar a conocer mi ternura.
Me doy aires de dura,
muy sobria y dura,
no pregunto
"¿de la sombra de aquel beso
qué haré?
Es inútil
quedar a la escucha
o maniobrar la lupa
de la adivinación.
Dicho esto
el libro de cabecera cae al suelo.
Tu mano que se desliza
¿distraídamente?
sobre mi mano.-

A PUNTO DE PARTIR

A punto de
partir, ya sé
que nuestros ojos
sonreían para siempre
en la distancia.
¿Parece poco?
Suelo de sal gruesa y oro que se raja.
A punto de partir, ya sé que
nuestros ojos sonríen en la distancia.
Lentes oscurísimas bajo los pilares.-

COMO CAPERUCITA

Corró de mamá a la abuela

cargada de bolsos.
Pero es en el camino donde exclamo:
- ¡ahora puedo todo!
Para esta figura obstinada voy hasta el
agotamiento,
valiente,

soy una mujer del siglo XX
disfrazada en el siglo XXI.-

UN BESO

que tuviera un blue

Es decir
imitara feliz
la delicadeza, la suya,
así como un tropiezo
que se sumerge sordamente
en el reino expreso
del placer
Espío sin un ay
las evoluciones de tu confrontación
a mi sombra
desde la elección
inclinada sobre el menú;
un pescado a la parrilla
un novio
un agua
sin gas
de despegue:
lector ensordecido
tal vez extasiado
"al éxito"
diría mi censor
"a la escucha"
diría mi amor
siempre en blue
pera era un blue
feliz
indagando sólo
una cuestión
matriz
dibujada a tiza
entre un beso
y la renuncia intuida
de otro beso.-

Ana Cristina Cesar

Imágenes: pinturas de artistas contemporáneos brasileños.

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Álvaro Cunqueiro

(Galicia, España, 1911-1981)

"Inaudita presencia
los peces venían a crear
el azul de los ojos
en su regazo"

SOL poesía deÁlvaro Cunqueiro

Sol:

Cinco ventanas colgadas
de la misma alba rosa:
vivas,
intactas,
desnudas,
con anhelos de manos,
como espejos de mástiles.

Sombra:

Cinco ventanas colgadas
de la misma alba turbia:
calladas,
llanas,
duras,
sin afanes de presencia,
sin afanes de huida.

Siempre:

Cinco ventanas: sólo.-

SIN QUE NADIE LO SUPIERA

Sin que nadie lo supiera

hubo un momento puro
en el que nada hubo.
Ahora,
en la palma del agua,
de la sombra el fruto del instante aquel.

TAMBIÉN EL MAR, HOY

También el mar, hoy,
tiene el alma llena de madurez.
-Se le oye la adolescencia
en el vidrio del aire
llena de fragmentos de vísperas
y de intactas navegaciones oscuras.-
Así. Más allá. Ahora de la sombra:
¿No te duele el canto,
-redondez tibia de beso preciso-
del sol en la sombra?.-

UN MUSLO TIBIO

Un muslo tibio: así

-entreabierto-
que se sienta pasar
intacto y clásico: imagen
suma breve,
gozo de clara visión.
Lancha.-

YA NO HAY

Ya no hay aquella simple
y turbia desnudez.
Tus muslos ya no huelen
a canciones agrestes.
Tus manos ya no tientan
la risa curva y acre.
Como si hubiese pleno oscuro.-

YO NO LA VI NACER

Yo no la vi nacer. Me la dieron
porque yo ya lo sabía: ¡qué blanca! ¡qué bien!
¡qué niña más bien plantada!
De surtidores de luz
la compraban vientos claros.
Me la dieron porque yo ya lo sabía:
Si era del lado del mar
seco de serenidades,
azul,
rosa,
lirio,

¡columpio de piedra dura!.-

Álvaro Cunqueiro

Imágenes: pinturas del artista contemporáneo de Estados Unidos, Thomas Hart Benton

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Pere Quart

(Cataluña, España, 1899-1986)

"No hay nada más que hacer;
y ya basta.
El resto es literatura"

ESPERO, SOSPECHO, TEMO, QUISIERA poesía de Pere Quart

Espero que no me mire,
que no me vea.

Sospecho que está siempre,
que no falla,
que me tiene fichado,
que no hay escapatoria.

Temo que me amenece,
que me riña,
que me castigue,
o que me espíe,
y me siga.

Me desazonan los misterios
los oráculos,
los enigmas,
los dones, los privilegios,
los éxtasis.

Las ceremonias me desasosiegan:
el culto,
la nube sacra.

Y quisiera sentirlo y verlo
hablarle, entenderlo,
servirlo como un hombre
siempre.

Quisiera que me tomara de una vez
o que me mudas en hoja,
en cosa pura, estúpida
en silencio o aire,
en piedra,
en átomo,

de su reino total.

Quiero amor o calma.-

HAY COSAS DEMASIADO PURAS...

Hay cosas demasiado puras
para ser dichas
o simplemente pensadas.
Pero los poetas,
incontinentes, verbosos,
osan inquietar las zonas inefables
con encogidas palabras
al fin y al cabo estúpidas.

Y aún pretenden
ser los trujamanes

de la musa inservible
o de algún dios,
sobrante como todos.
¿O exprimen de sí mismos
quizá celestes zumos?
Menos mal que escasean los espejos,
ya que los poetas, en efecto,
son harto ridículos
en su jactancia.

Más valdría callar,
que todos callásemos.
Y entonces aprestar las grandes orejas
y aprender algo
de los lamentos, los zumbidos,
del cántico de la vida;
de los entrañados latidos
y los admirables -pese a todo-
silencios animales
del hombre,
casi imposible probatura.-

JUEGO

Navego contracorriente.
Voy cuando los demás vuelven.

Antes de pensar repienso.
Lloro y sonrío en silencio
y en soledad.

Busco el anillo que perdí
donde hay luz y bonanza.

Cuando puedo discrepo.
Por ejemplo:
No digo "higo chumbo"
sino "nopal".

Y para perderme la vida
trabajo cada domingo.-

Pere Quart

Imágenes: pinturas del artista francés William-Adolphe Bouguereau.

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Ana María Rodas

Poeta, cuentista y periodista guatemalteca nacida en Ciudad de Guatemala en 1937. Ha publicado "Poemas de la izquierda erótica" (1973), "Cuatro esquinas del juego de una muñeca" (1975), "El fin de los mitos y los sueños" (1984), "La insurrección de Mariana" (1993), etc. Ha sido distinguida con el Premio Nacional de Literatura "Miguel Angel Asturias" en el 2000, Premio Libertad de Prensa 1974 otorgado por la Asociación de periodistas de Guatemala y Primer Premio de Poesía en el Certamen de Juegos Florales México, Centroamérica y el Caribe en 1990.

"Estamos hechos de recuerdos
de un pelo rubio
de cuatro cigarrillos
de rítmicos movimientos"

ANIMAL QUE DESPIERTA poesía de Ana María Rodas

Soy la gata que camina dentro de mí
conmigo
las leves zarpas afelpadas
He bajado por el río
conservando el gusto por la caza
los ambiguos maullidos

Cuando cierro los ojos atravieso los siglos

Las arenas le dieron el color
a esta piel suave que esconde
una flor mojada entre las fauces
el oro egipcio se ve reflejado en la pupila
de esta gata
que demasiadas veces
recuerda su verdadera condición de fiera

La Reina de Saba habría dado la mitad
de sus tierras
por tener estas garras.-

LUNAS QUE CAÍAN A PEDAZOS

Lunas que caían a pedazos
descolgados del cielo
lunas nuevas no vistas nunca
Lunas llena a ratos
me inundaron la garganta de llanto

Lunas Siempre fueron lunas

A dónde ha ido todo?
Qué viento de cuarenta años borró tu
carne de mi carne?

Ariosto envió a Orlando
el Furioso
a buscar su sanidad mental
a ese lugar lechoso donde uno encuentra
todo
lo que se pierde en la tierra/

A dónde iré a buscar yo

el calor de las noches
la lluvia tibia
la cena de sopa de fideos?
Nos comimos
la luna a pedazos Casi duró cuatro años.-

MUJER QUE DUERME

La mujer ve la luna cruzar por el rectángulo
y abraza al perro antes de abrirse al sueño.
Luna sobre la piel
piel de sirena
Sueños desportillados
amaneceres blancos
Se estira, lee lo que escriben sus amigos
los ama tanto
los ama a todos
El penacho del volcán le avisa
que hay viento norte
A los cincuenta y tantos,
dueña de una ventana
de diez metros
de largo
su vientre está dormido
Las sábanas son frescas
La ciudad gime
La mujer sueña.-

Ana María Rodas

Imágenes: pinturas de la artista francesa contemporánea Agnes Boulloche

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Alvaro Salvador

Poeta y ensayista español nacido en Granada en 1950. Licenciado en Filología Románica por la Universidad de Granada y posteriormente Doctorado.. En 1968 fundó y dirigió la revista de poesía "Tragaluz". Parte de su obra poética está contenida en: "Y..." (1972), "La mala crianza", Premio Nacional Universitario 1974, "De la palabra y otras alucinaciones" (1975), "Los cantos de Iliberis" (1976), "Las cortezas del fruto" (1980), "Tristia" (1982), "El agua de noviembre" (1985), "La condición del personaje" (1992), "Ahora todos" (2001), etc.

"Desnuda eres
como el azul del mar,
un mar bravío"

CUANDO TRASPIRA EL AIRE poesía de Alvaro Salvador

Quiero escribir un poema
que viva como un cuerpo,
como un cuerpo tendido al sol
como tu cuerpo
desnudo
tendido en el calor
de un mediodía.

Quiero decir
cómo traspira ese poema,
cómo ofrece su piel a las caricias
de la vida que pasa lentamente
montada en una estela de reactor.
Quiero indicar que late,
que palpita,
que tiene un corazón embovedado,
resbaladizo y blando como gato
pero fuerte también; en ocasiones
suele cambiar incluso de postura.
Lo que quiero aclarar
es que el poema
llega a sufrir calor, sudar,
sentir la piel quemada,
desperezarse al rato y dar la vuelta
con la indolencia de la satisfacción.
Ese poema, a veces,
se incorpora,
rojos sus miembros, llenos,
castigados
por la mano del sol que lo acaricia,
alza su rostro, exhibe
la poderosa y tierna geografía.
Y, a veces, el poema
da sus labios
donde la sed se advierte
como un río,
abre los ojos llenos de campanas
y se marcha hacia el borde de la arena
y penetra en el agua
y se refresca.

Quiero vivir un cuerpo
que sea como un poema,
como un poema escrito al sol
como tu poema
desnudo
tendido en el calor
de un mediodía.

Quiero decir...

NOCHE DEL MES DE MAYO

Quizá esta noche nos descubra nuevos,
a ti desnuda
y yo
vestido por la vida,
desnudo entre las luces
que proyecta tu cuerpo adolescente
sobre la triste sombra de los años.

Quizá esta noche nos descubra nuevos,
más sabia tú
y yo
con los ojos heridos,
con la mirada abierta
hacia el placer de verte y contemplarme
una vez más la piel enamorada.

Quizá esta noche nos descubra otros,
de diosa tú
y yo
de príncipe valiente que desvelara un sueño.

ESAS NO VOLVERÁN

Que su pasión fue un trágico sainete
lo leímos tú y yo en algunos libros;
la nuestra
que sólo al terminar fue apasionada,
no me parece drama ni opereta.
Los dos tuvimos lágrimas y risas,
yo tengo soledad, tú...
desconcierto.-

Alvaro Salvador

Imágenes: pinturas del artista español Joaquín Sorolla (Valencia, 1863-1923)

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Roberto Bolaño

(Santiago de Chile, 1953- 2003)

"Te visitan en la hora más oscura
todos tus amores perdidos.
El camino de tierra que conducía al manicomio
se despliega otra vez como los ojos"

MUSA poesía de Roberto Bolaño

Era más hermosa que el sol

y yo aún no tenía 16 años.
24 han pasado
y sigue a mi lado.

A veces la veo caminar
sobre las montañas:
es el ángel guardián
de nuestras plegarias.
Es el sueño que regresa

con la promesa y el silbido.
El silbido que nos llama
y que nos pierde.
En sus ojos veo los rostros

de todos mis amores perdidos.
Ah, Musa, protégeme,
le digo, en los días terribles
de la aventura incesante.

Nunca te separes de mí.
Cuida mis pasos y los pasos
de mi hijo Lautaro.
Déjame sentir la punta de tus dedos

otra vez sobre mi espalda,
empujándome, cuando todo esté oscuro,
cuando todo esté perdido.
Déjame oír nuevamente el silbido.

Soy tu fiel amante
aunque a veces el sueño
me separe de ti.
También tú eres la reina de los sueños.

Mi amistad la tiene cada día
y algún día
tu amistad me recogerá
del erial del olvido.

Pues aunque tú vengas
cuando yo vaya
en el fondo somos amigos
inseparables.

Musa, a donde quiera
que yo vaya
tú vas.
Te vi en los hospitales

y en la fila
de los presos plíticos.
Te vi en los ojos terribles
de Edna Lieberman

y en los callejones
de los pistoleros.

¡Y siempre me protegiste!
En la derrota y en la rayadura.

En las relaciones enfermizas
y en la crueldad,
siempre estuviste conmigo.
Y aunque pasen los años

y el Roberto Bolaño de la Alameda
y la Librería de Cristal
se transforme,
se paralice,

se haga más tonto y más viejo
tú permanecerás igual de hermosa.
Más que el sol
y que las estrellas.

Musa, a donde quiera
que tú vayas
yo voy.
Sigo tu estela radiante

a través de la larga noche.
Sin importarme los años
o la enfermedad.
Sin importarme el dolor

o el esfuerzo que he de hacer
para seguirte.
Porque contigo puedo atravesar
los grandes espacios desolados

y siempre encontraré la puerta
que me devuelva
a la Quimera
porque tú estás conmigo,

Musa,
más hermosa que el sol
y más hermosa
que las estrellas.-

Roberto Bolaño

Imágenes: pinturas del artista chileno Claudio Bravo (Santiago, 1936- Marruecos, 2011)

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Cesare Pavese

(Balbo, Italia, 1908- 1950)

"Ha reaparecido la mujer
de ojos entreabiertos
y de cuerpo concentrado,
andando por la calle"

LAST BLUES, TO BE READ SOME DAY poesía de Cesare Pavese

Era un sólo galanteo,

seguramente lo sabías-
alguien fue herido
hace mucho tiempo.

Todo está igual,
el tiempo ha pasado-
un día llegaste,
un día morirás.

Alguien murió
hace mucho tiempo-
alguien que intentó,
pero no supo.

MAÑANA

La ventana entornada recuadra un rostro
sobre el campo del mar. Los lindos cabellos
acompañan el tierno ritmo del mar.

No hay recuerdos en este rostro.
Sólo una sombra huidiza, como de nubes.
La sombra es húmeda y dulce como la arena
de una intacta caverna, bajo el crepúsculo.
No hay recuerdos. Sólo un susurro
que es la voz del mar convertida en recuerdo.

En el crepúsculo, el agua mullida del alba,
que se impregna de luz, alumbra el rostro.
Cada día es un milagro intemporal,
bajo el sol: lo impregnan una luz salobre
y un sabor a vívido marisco.

No existe recuerdo en este rostro.
No hay palabra que lo contenga
o vincule con cosas pasadas. Ayer,
se desvaneció de la angosta ventana,
tal como se desvanecerá dentro de poco, sin tristeza
ni humanas palabras, sobre el campo del mar.

TÚ

Tú
sonrisa moteada
sobre nieves heladas-
viento de marzo,
ballet de ramas
combadas sobre la nieve,
gimiendo y encendiendo
tus pequeños "¡oh!"-
gamo de blancos miembros,
gentil,
podría saber
todavía
la gracia deslizante
de todos tus días,
la blonda espumosa
de todos tus caminos-
se ha helado el mañana
abajo en la llanura-
tú, sonrisa moteada,
tú, risa encendida.

Cesare Pavese

Imágenes: pinturas del artista contemporaneo de Bielorusia, Leonid Aframov.

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Gabriel Zaid
,
Poeta y ensayista mexicano nacido en Monterrey, Nuevo León, en 1934. Publicó su primer poemario en 1958. Su poesía aparece por su rigor y limpidez, como uno de los avatares más afortunados del clacisismo en la segunda mitad del siglo XX mexicano. Es miembro de la Real Academia de Letras desde 1989. Su obra ha sido galardonada con diferentes premios nacionales e internacionales. Lo mejor de su obra está recopilado en su libro "Reloj de sol", publicado en 1995.

"Acudes a tus ojos porque acudes,
los ojos de las noches estrelladas.
Y su luz no es tu eco, no lo dudes,
es otra luz que mueve tu mirada"

CLARIDAD FURIOSA poesía de Gabriel Zaid

No aceptamos lo dado, de ahí la fantasía.

Sol de mis ojos: eternidad aparte, pero mía.

Pero se da el presente aunque no estés presente.
Luz a veces a cántaros, pan de cada día.
Se dan tus pensamientos, tuyos como estos pájaros.
Se da tu soledad, tuya como tu sombra,
negra luz fulminante, bofetada del día.-

DESPEDIDA

A punto de morir,
vuelvo para decirte no sé qué
de las horas felices.
Contra la corriente.

No se si lucho para no alejarme
de la conversación en tus orillas
o para restregarme en el placer
de ir y venir del fin del mundo.

¿En qué momento pasa de la página al limbo,
creyendo aún leer, el que dormita?
La corza en tierra salta para ser perseguida

hasta el fondo del mar por el delfín,
que nada y se anonada, que se sumerge
y vuelve para decirte no sé qué.-

EVASIÓN

Desatar la canastilla.
Subir globos llenos de vesos.
Ya va quedando el mundo atrás.
El fondo de los ojos da vértigo.
Tomarse desesperadamente.
Ser arrastrado por el viento.
Soltar arena, perder peso.
Ya estás en el espacio sin tiempo.-

NOCTURNO

Manantiales del agua
ya perenne, profunda
vida abierta en tus ojos.

Convive en ti la tierra
poblada, su verdad
numerosa y sencilla.

Abre su plenitud
callada, su misterio,
la fábula del mundo.

Hallan su vocación
del Huerto, su quehacer,
manos contemplativas.

Estalla un mediodía
nocturno, arde en gracia
la noche, calla el cielo.

Tenue viento de pájaros
de recóndito fuego
habla en bocas y manos.

Viñas, las del silencio.
Viñas, las de las palabras
cargadas de silencio.-

PASTORAL

Una tarde con árboles,
callada y encendida.

Las cosas su silencio
llevan como su esquila.

Tienen sombra: la aceptan.
Tienen nombre: lo olvidan.-

Gabriel Zaid

Imágenes: pinturas del gran artista colombiano Fernando Botero (Antioquia, 19 de abril de 1932)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
la Palabra"
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Idea Vilariño

(Montevideo, Uruguay, 1920- 2009)

"Buscamos cada noche
con esfuerzo
entre tierras pesadas y asfixiantes"

COMPARACIÓN poesía de Idea Vilariño

Como en la playa virgen

dobla el viento
el leve junco verde
que dibuja
un delicado círculo en la arena
así en mí
tu recuerdo.-

CARTA

Estás lejos y al sur
allí no son las cuatro.

Recostado en tu silla
apoyado en la mesa del café
de tu cuarto
tirado en una cama
la tuya o la de alguien
que quisiera borrar
-estoy pensando en ti no en quienes buscan
a tu lado lo mismo que yo quiero-
Estoy pensando en ti ya hace una hora
tal vez media
no sé.

Cuando la luz se acabe
sabré que son las nueve
estiraré la colcha
me pondré el taje negro
y me pasaré el peine.

Iré a cenar
es claro.

Pero en algún momento
me volveré a este cuarto
me tiraré en la cama
y entonces tu recuerdo
qué digo
mi deseo de verte
que me mires
tu presencia de hombre que me falta en la vida
se pondrán
como ahora te pones en la tarde
que ya es la noche
a ser
la sola única cosa
que me importa en el mundo.-

CÚANDO YA NOCHES MÍAS

Cuándo ya noches mías
ignoradas e intactas,
sin roces.

Cuándo aromas sin mezclas
inviolados.

Cuándo yo estrella fría
y no flor en un ramo de colores.

Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.-

Idea Vilariño

Imágenes: pinturas del artista francés Paul Gauguin (París, 1848- Polinesia Francesa, 1903)

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Bernardo Navia

Poeta chileno nacido en Chillán en agosto de 1967. Graduado en Licenciatura en Español en el Antillan Collage de Puerto Rico. Se doctoró en Chicago, ciudad donde reside, en Literatura Latinoamericana. Ha sido traductor e instructor de diferentes institutos y universidades del área de Chicago. Es autor de varios libros de poemas y cuentos, en poesía se destaca: "Doce muertes para una resaca" (2001), colabora en revistas y periódicos tanto de Estados Unidos como de Europa y Latinoamérica.

"no he abandonado el barco
sino que he llegado a un puerto
donde anida la alegría,
y no me halla la tormenta"

DECLARACIÓN poesía de Bernardo Navia

A solas y en inglés
hice una lista de lo que adeudo
y le pagué a un notario
que la hará oficial:

me declaro en quiebra
en humo y estampida
me declaro un camello
una lechuza nómade
me declaro un niño
un pescado ciego
y un canario tonto
me declaro un cigarro
de arena y ceniza
me declaro un ñandú
con un tic nervioso
me declaro en la banca
o con tarjeta roja
me declaro en fuga
harto triste y loco
me declaro muerto y desaparecido.-

SEÑALES

nosotros los nuestros
sabemos reconocernos
llevamos un rastro
como de luna enferma en las ojeras
y como un olor
a calles solas en las manos
nos hablamos en la lengua
de los libros ebrios
y los bares lentos
y movemos los labios
al compás de un reloj muy largo
que nos odia y que nos ama
retozamos con sapos
en las inútiles camas
y con búhos en los ojos rojos
y sabemos colgar la risa
en los murciélagos
sí nosotros los insomnes
sabemos reconocernos

movemos como salamandras las pisadas
nos zumban demonios en los bolsillos
y tenemos algo de muerte en la mirada.-

RESIGNACIÓN

Hay un país hermoso
al que ya no puedo entrar;
con sus playas y sus bosques
y montañas sin tocar
en donde charlan con amor
animales con la luna
y los duendes con el mar.
Y en ese país hermoso
hay también oculto
un castillo de cristal
en donde duerme un dragón
a los pies de la princesa
o habla con las hadas
una lengua que olvidé.
Y de ese país de ensueño
al que ya no puedo entrar,
me llega un rumor a veces
escondido entre las voces
de Inti, Leaf y Rain
que hablan esa lengua
que hace años olvidé.
Era frágil y de magia,
y de canciones de color,
como es el país de ellos
al que ya no puedo entrar.-

Bernardo Navia

Imágenes: pinturas del artista del surrealismo René Magritte (Lessines, Bélgica, 1898-1967)

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Robert Desnos

Poeta francés nacido en París en 1900. Desde muy joven comenzó a publicar poesía en una revista de corte socialista llamada "La galería de los jóvenes". En 1919 se unió al grupo de André Breton, Tzara y Aragon integrándose al movimiento surrealista. Trabajó como periodista, publicando crónicas sobre películas y música. En 1930 apareció "Corps et biens" y en 1934 "Le sans cou" . Escribió una serie de ensayos contra los nazis que le valieron su reclusión . Falleció una semana después de ser liberado por el ejercito ruso, en junio de 1945.

"no toques nunca a mi puerta visitante
no hay sitio en mi casa ni en mi corazón.
Para las antiguas imágenes de mí mismo
tal vez me reconozcas"

ÚLTIMO POEMA poesía de Robert Desnos

Tanto soñe contigo,

Caminé tanto, hablé tanto,
Tanto amé su sombra,
Que ya nada me queda de ti.
Sólo me queda ser la sombra entre las sombras
ser cien veces más sombra que la sombra
ser la sombra que retornará y retornará siempre
en tu vida llena de sol.-

DESTINO ARBITRARIO

Ahora llega el tiempo de las cruzadas.
Por las ventanas cerradas los pájaros
se obstinan en hablar
como peces de acuario.
Junto al escaparate de una tienda
una bonita mujer sonríe.
Felicidad no eres sino lacre
y yo paso como un fuego fatuo.
Una multitud de guardianes persigue
a una mariposa inofensiva fugada del asilo.
Se torna en mis manos calzón de encaje
y tu carne se torna de águila
¿oh sueño mío cuando te acaricio?
Mañana habrá entierros gratuitos
ya no se resfriarán
hablarán el lenguaje de las flores
se iluminarán con luces hasta ahora desconocidas.
Pero hoy es hoy.
Siento que mi comienzo está próximo
semejante al trigo de junio.
Gendarmes ponedme las esposas.
Las estatuas vuelven la espalda sin obedecer.
En su zócalo inscribiría injurias y el nombre de mi
peor enemigo.
Allá lejos en el océano entre dos aguas
un bello cuerpo de mujer hace retroceder a los
tiburones.
Suben a la superficie
para contemplarse en el aire
y no se atreven a morder esos senos
esos senos deliciosos.-

LA FURTIVA

La furtiva se sienta en el pasto crecido
para descansar de un recorrido agotador
a través de un campo desierto.
Perseguida, acosada, espiada, denuciada, vendida,
fuera de toda ley, de todo alcance.
A la misma hora en que se ponen
las cartas sobre la mesa
y un hombre dice a otro:
"Hasta mañana".
Pero mañana estará muerto o se habrá ido lejos.
En la hora en que tiemblan las cortinas blancas
en la noche profunda,
cuando el lecho trastornado de las montañas
abierto ante su invitada desaparecida
espera a algún gigante de más allá del horizonte,
la furtiva se sienta, se duerme la furtiva.
No hagan ruido, dejen descansar a la furtiva
en una esquina de esta página.

Teman que se despierte,
más enloquecida que un pájaro que golpea contra
los muros.
Teman que muera en su casa,
teman que pulverice todas las ventanas rotas,
teman que se esconda en un ángulo oscuro,
teman despertar a la furtiva dormida.-

Robert Desnos

Imágenes: pinturas del artista impresionista Guy Orlando Rose (California, EE.UU., 1867-1925)

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Léon Felipe

(España, 1884- México, 1968)

"Poeta,
ni de tu corazón,
ni de tu pensamiento,
ni del horno divino de Vulcano
han salido tus alas.
Entre todos los hombres las labraron"

PIEDRA DE SAL poesía de León Felipe

Tu estabas dormida
como el agua que duerme en la alberca
y yo llegué a ti
como el agua que duerme
la piedra.
Turbé tu remanso y en ondas de amor te
quebraste
como en ondas el agua que duerme se quiebra
cuando
llega
a turbar su remanso dormida
la piedra.

Piedra fui para ti, piedra soy
y piedra quiero ser, pero piedra
blanda de sal
que al llegar a ti se disuelva
y en tu cuerpo se quede
y sea
como una levadura de tu carne
y como el hierro de la sangre en tus venas.
Y en tu alma deje una sed infinita
de amarlo todo...y una sed de belleza
insaciable...
eterna...

CÓMO HA DE SER TU VOZ

Ten una voz, mujer,
que pueda
decir mis versos
y pueda
volverme sin enojo, cuando sueñe
desde el cielo a la tierra...
Ten una voz, mujer,
que cuando despierte no me hiera...
Ten una voz, mujer, que no haga daño
cuando me pregunte: ¿qué piensas?
Ten una voz, mujer,
que pueda
cuando yo esté contando
las estrellas
decirme de tal modo
¿qué cuentas?
que al volver hacia ti los ojos
crea
que pasé contando

de una estrella
a
otra estrella.
Ten una voz, mujer, que sea
cordial como ni verso
y clara como una estrella.-

CÓMO HAN DE SER TUS OJOS

Mujer...no tendré un beso de niño para ti
ni de viejo, ni de sátiro...
Cuando venga no besaré tus mejillas
ni tu frente, ni tus labios.
Pondré mi boca en los pliegues
recogidos de tus párpados
y beberé el agua clara
que suba a tus ojos claros.
Trae unos ojos azules, mujer,
trae unos ojos azules, de un azul tranquilo y claro
que tengo sed...
sed de peregrino cansado
de muchas jornadas duras
por caminos solitarios
y quiero
llevar mis labios
al agua clara y tranquila
de un remanso que refleje
un cielo tranquilo y claro.-

León Felipe

Imágenes: pinturas del artista español Joan Miró (Barcelona, 1893-1983)

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Mario Benedetti

(Uruguay, 1920-2009)
Homenaje al gran poeta nacido un 14 de Septiembre

"es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos"

A TIENTAS poesía de Mario Benedetti

Se retrocede con seguridad
pero se avanza a tientas
uno adelanta manos como un ciego
ciego imprudente por añadidura
pero lo absurdo es que no es ciego
y distingue el relámpago la lluvia
los rostros insepultos la ceniza
la sonrisa del necio las afrentas
un barrunto de pena en el espejo
la baranda oxidada con sus pájaros
la opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre
se avanza a tientas/ lentamente
por lo común a contramano
de los convictos y confesos
en búsqueda tal vez
de amores residuales
que sirvan de consuelo y recompensa
o iluminen un pozo de nostalgias
se avanza a tientas/ vacilante
no importan la distancia ni el horario
ni que el futuro sea una vislumbre
o una pasión deshabitada
a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplice ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba.-

ASUNCIÓN DE TI
III

Puedes querer el alba
cuando ames.
Puedes
venir a reclamarte como eres.
He conservado intacto tu paisaje.
Lo dejaré en tus manos
cuando éstas lleguen, como siempre,
anunciándote.
Puedes
venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú.
Aunque mi voz te espere
sola en su azar
quemando
y tu sueño sea eso y mucho más.
Puedes amar el alba
cuando quieras.

Mi soledad ha aprendido a ostentarte.
Esta noche, otra noche
tú estarás
y volverá a gemir el tiempo giratorio
y los labios dirán
esta paz ahora, esta paz ahora.
Ahora puedes venir a reclamarte,
penetrar en tus sábanas de alegre angustia,
reconocer tu tibio corazón sin excusas,
los cuadros persuadidos,
saberte aquí.
Habrá para vivir cualquier huida
y el momento de la espuma y el sol
que aquí permanecieron.
Habrá para aprender otra piedad
y el momento del sueño y el amor
que aquí permanecieron.
Esta noche, otra noche
tú estarás,
tibia estarás al alcance de mis ojos,
lejos ya de la ausencia que no nos pertenece.
He conservado intacto tu paisaje
pero no sé hasta dónde esté intacto sin ti,
sin que tú le prometas horizontes de niebla,
sin que tú le reclames su ventana de arena.
Puedes querer el alba cuando ames.
Debes venir a reclamarte como eras.
Aunque ya no seas tú,
aunque contigo traigas
dolor y otros milagros.
Aunque seas otro rostro
de tu cielo hasta mí.-

Mario Benedetti

Imágenes: pinturas de la artista contemporánea chilena, Carmen Zita Aldunate Salas.

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Oscar Hahn

Poeta, ensayista y crítico chileno nacido en Iquique en 1938. Estudió Pedagogía en la Universidad de Chile y posteriormente se radicó en Estados Unidos, donde se ha dedicado a la docencia. En su obra poética, se puden destacar, "Esta rosa negra" (19619, "Agua final" (1967), "Arte de morir" (1977), "Mal de amor" (1981), "Versos robados" (1996), "Antología virtual" etc. Obtuvo los premios "Alerce" de la Sociedad de Escritores de Chile, "Municipal de Santiago" y "Nacional de Literatura 2012". Algunos de sus libros han sido traducidos al inglés.

"Nuestro amor infinito
es más largo que otros infinitos"

CANIS FAMILIARIS poesía de Oscar Hahn

Llegará. Siempre llega. Siempre llega puntual
el sin cesar ladrido del perro funerario.

Entra por la ventana y repleta tu cuerpo
con puntiagudos ruidos.

Es una larga máquina de escribir, con cabezas
de perro como teclas. No te deja dormir

el tecleo canino de ese perro canalla.
El sin cesar ladrido del perro funerario

llegará. Siempre llega. Siempre llega puntual.-

CIUDAD EN LLAMAS

Entrando en la ciudad por alta mar
la grande bestia vi: su rojo ser
Entré por alta luz por alto amor
entréme y encontréme padecer
Un sol al rojo blanco en mi interior
crecía y no crecía sin cesar
y el alma con las hordas del calor
templóse y contemplóse crepitar
Ardiendo el más secreto alrededor
mi cuerpo en llamas vivas vi flotar
y en medio del silencio y del dolor
hundióse y confundióse con la sal:
entrando en la ciudad por alto amor
entrando en la ciudad por alta mar.-

ESCRITO CON TIZA

Uno le dice a Cero que la nada existe
Cero replica que uno tampoco existe
porque el amor nos da la misma naturaleza

Cero mas Unos somos Dos le dice
y se van por el pizarrón tomados de la mano

Dos se besan debajo de los pupitres
Dos son Uno cerca del borrador agazapado
y Uno es Cero mi vida

Detrás de todo gran amor la nada acecha.-

PAISAJE OCULAR

Si tus miradas
salen a vagar por las noches
las mariposas negras huyen despavoridas
tales son los terrores
que tu belleza disemina en sus alas.-

TELEVIDENTE

Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de Iowa City

tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado

la pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca.

Y soy el aviso comercial de mí nismo
que anuncia nada a nadie.-

Oscar Hahn

Imágenes: pinturas de Pablo Picasso (Málaga, España, 1881-Mougins, Francia, 1973)

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Javier Salvago

Poeta español nacido en Paradas, Sevilla en 1950. Forma parte del grupo "Poesía de la experiencia". Su obra está contenida en: "Canciones del amargo y otros poemas" (1977), "En la perfecta edad" (1982), "Variaciones y reincidencias" (1985), "Momentos" (1987), "El oleaje de la llama" (1988), "Volverlo a intentar" (1989) con el que obtuvo el Premio de la Crítica de Poesía, "Los mejores años" (1991), etc. También ha obtenido el Premio de Poesía "Rey Juan Carlos I" y el "Premio Luis Cernuda"

"Escribo para llegar serenamente
al silencio que es el morir.
Para aprender a callar, en paz conmigo
sin miedo"

A MEDIA LUZ poesía de Javier Salvago

Vivir así: sin angustiosos sueños,
con los deseos justos y contados,

sin prisa por llegar a ningín sitio,
sin esperar de nada demasiado...

tal vez no sea vivir. Pero es mi vida
(o, al menos, lo que de ella va quedando).-

DESDE QUE TE MARCHASTE

Desde que te marchaste no consigo que vuelva
a reír el naranjo, en cuyas ramas
ponías a secar mínimas prendas.

Pálidas las paredes del salón, aún se acuerdan
de otras tardes, de ti, de otras mañanas,
de otras noches más allá de la regla.

Desde que te marchaste se ha quedado de piedra
esta casa de campo, donde fuimos,
sin pretenderlo, escándalo de viejas.-

ESA CHICA

Había renunciado, como un muerto,
a la vida, al placer. Me limitaba
a resistir como un sobreviviente
el día después -cuando llegaste tú.
No hubo ningún milagro, aunque tampoco
lo esperaba. En el cielo las estrellas
siguieron alumbrando indiferentes,
ajenas a nosotros.
Aquí abajo
nada cambió. El mundo siguió siendo
el infierno de siempre. Los diarios
siguieron vomitando corrupciones,
atentados, catástrofes...No puedo
ni siquiera decir que mejorase
mi opinión del amor. Por no cambiar
no cambió ni mi suerte. -Soy el mismo
pertinaz perdedor.-

La diferencia
es sólo que estás tú y que contigo
todo es más soportable. Hasta la vida
vuelve a ser un placer
cuando estamos a gusto.-

LA LUCHA POR LA VIDA

Presiento que no soy el mejor yo
de todos los que quise ser y he sido.
He conocido otros más hermosos,
mejor amantes y mejor vividos.
-Todos, sin excepción, mucho más jóvenes,
prometedores y atractivos-.

No soy el mejor yo.
Pero, al menos, aguanto y sbrevivo.
Los demás, con sus sueños
-cansados, derrotados, aburridos-,
fueron cayendo
uno tras otro en el camino.-

Javier Salvago

Imágenes: pinturas del artista colombiano contemporáneo Oscar Sir Avendaño.

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Jorge Valdés Díaz-Vélez

Poeta mexicano nacido en Torreón, Cohahuilla, en 1955. En 1985 fue merecedor del Premio Latinoamericano Plural de poesía de México y en 1988 obtuvo el Premio Nacional de Poesía de Aguascalientes. Es autor, entre otros, de: "Voz temporal" (1985), "Cuerpo cierto" (1995), "La puerta giratoria" (1998), "Jardines sumergidos" (2003), "Nostrum y Naturaleza" (2005), "Los alebrijes" (2007), etc. Se le otorgó en España el Premio de Poesía "Miguel Hernández" en el 2007.

"ella besó en la rosa
(su sombra fue una espina
brutal y femenina),
la imagen de otra rosa"

CANCIÓN DE FEBRERO poesía de Valdés Díaz-Vélez

Leve y triste la tarde se retira
contigo hacia el crepúsculo y las horas
empiezan a doler en las distantes
repliegues de la sábana. De pronto
la noche ha regresado y es difícil
no pensar en tu boca momentánea
o en las altas comarcas de tu pueblo
en lienzos de algodón en alabanza.
Ahora que no estás, vuelvo a mirar
el rayo que dividen tus pestañas
y el estremecimiento de tu espalda
moldeándome los brazos, la sonrisa
de sexo en los vértigos del labio,
el instante fluvial de tu alegría.
A lo lejos respira el mar, asciende
la blanda superficie su clausura
bajo un raso de líquidos cristales.
La noche sin tu piel crece más honda
por las calles donde asperjas la lluvia.
En silencio te recuerdo, muchacha,
con las últimas brasas que se apagan
contra el pecho del cielo, palpitando.-

EL OLIVAR

No diré la oración que se pronuncia
en otras ocasiones como ésta.
Yo he venido a enterrarte. Y mi silencio
es el otro lugar a donde has ido.
Porque no hay más verdad que tu memoria
y nada por decir que no conozcas.
Acaso alguna imagen te devuelva
la sombra original, agua de jarro
en labios de tu sed, tal vez las flores
que incendiaban la estancia con luz pura,
la terca evocación de sus corolas
detrás de un ventanal, entre las líneas
de Ungaretti o Cernuda que olvidamos.
Pero todo es real y es diferente
el aire que respiro aquí, tan fuera

de tu aliento y sus raíces. Mañana
llamarán por teléfono y seguro
alguien dirá que no, que no has llegado.
Seguirá el valle gris con sus olivos
resecándose al sol como si nada
tuviera sucesión, y será en vano
que pregunten por ti. Tú habrás partido.-

FORMAS MIGRATORIAS

Aprendimos a amar a cuentagotas
esas pequeñas pausas que el chubasco
viste para inundar puertas afuera
la soledad, la rama entre violeta
y ocre de las tardes, el murmullo
semántico del cielo. En este orden
hemos desdibujado la distancia,
la longitud sin proporción, las líneas
que relacionan a las cosas. Breves
lagunas de aire, esos segundos quiebran
el ambiguo concepto de equilibrio
que en el agua subyace y se sostiene
al igual que otra voz dentro del fuego.
Cuando escampa y la tarde se armoniza
en su limpia explosión de veladuras,
aprendemos los mínimos rumores
donde irrumpen cenizas desmemorias.
Con ellos construimos este cuarto
que está lleno de música y de vítreos
aromas de jazmín o extranjería.
Nociones y raigambres que se agolpan
y edifican un óvalo sonoro,
un punto de llegada, otro pretexto
condenado a palpar nuestra garganta
para oírnos decir: amo esta lluvia
cuando cesa y podemos escucharla
recoger un país bajo la tierra.-

Jorge Valdés Díaz-Vélez

Imágenes: pinturas de John William Waterhouse (Inglaterra, 1849-1917)

Publicación de Quique de Lucio para "Nos Queda
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Rostro de vos

Cae la noche

Torturada nube

Así nunca

Cabecera

Cinco ventanas

Espero, sospecho

Animal que despierta

Cuando transpira

Musa

Todo está igual

Claridad furiosa

Comparación

Declaración

Último poema

Piedra de sal

A tientas

Canis familiaris

A media luz

Canción de febrero