Sexto año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.400 escritores, respetando el derecho de autor.
Publicación N° 1.487-
Tilio Tilev
Poeta de Bulgaria, nacido el 14 de marzo de 1960 en la ciudad de Stara Zagora, nombrada "Ciudad de los poetas".Es autor de los poemarios: "Tiempo fuera de la temporada" (1992), "El sueño de la inteligencia" (1999), "Una octava encima de la lluvia" (2002), "Rey Artur y mis otros hermanos", (2008), "Versos para consagrados" (2012), etc. Su obra forma parte, además, de numerosas antologías de su país y del extranjero. Trabaja como redactor del periódico universitario de la ciudad de Plovdiv. Los poemas aquí publicados fueron traducidos por Violeta Boncheva.
"El sol a pasó no vuelve a amanecer
una rueda imparable lleva el tempo fugaz
Algunos ya cayeron, propioes de la vejez
cuando esto pienses es que ya todo fue"
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ALEJAMIENTO
Yo no regreso,
ya solo voy.
Sobre la cumbre de mi día
se quedó poca luz.
En su respiro hay un coro
de ángeles.
Oh, corto día,
que cante la luz
hasta que los ángeles
partan conmigo.-
CICLO
¿A dónde van las mariposas?
Y mis amigos vagabundos
con los que hemos sobrevivido
tantas fiestas
¿ a dónde pasan?
mis amigos - borrachos alucinantes
de almas alfabetizadas,
se han perdido en el oscuro.
De horizonte a horizonte
pero, en los libros de supervivencia
falta esta parte.
Durante la primavera las mariposas
regresarán
pero, mis amigos se perdieron.-
TRES ESBOZOS DE HISTORIA
¿quién puede entrar
y salir del recuerdo?
¿quién puede quitar el polvo
de las tablas de los estantes
de la historia
y ordenar de nuevo sus tomos?
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***
Entre allí y aquí,
entre entonces y ahora,
siempre hay una palabra más
o una palabra menos,
la que se convierte en historia.
***
Asusta el silencio de la gente,
la sangre de la cual canta
durante los desfiles,
hasta que nosotros probemos
salir de los burdeles
de la publicidad,
hasta que nos preguntemos
desesperadamente:
¿En los ojos de quién pondremos
nuestras palabras
y gestos
para que sean como unas víctimas?
Nosotros - de la sangre muda.-
LLEGA LA PRIMAVERA
Recuerdo
de un pasado sin historia
está tu voz
en este espacio,
que hace mucho tiempo
no pertenece a nadie.
La oscuridad de la ausencia...
lluvias sin nombres,
sin nombres sobre los labios...
En el silencio de plata
de lilas secas.
¿Cómo podrías reanimar
tu vida anterior
si no existe la gente-ave?-
EL JINETE
No empieces a cubrirme de preguntas,
la crónica del día se acabó.
El canalón del tiempo es ruidosos,
las estrellas y viajeros corren,
los besos de Judas,
risas, uñas de azores.
No matan a los jinetes viejos,
no, bajo el sol de agosto
se hacen más solitarios
bajo sus tristes sombreros,
hechos de pajas para ahogados.
¿Y quiénes salvan
la luz o a ellos mismos?
Enséñame
que en el espacio herido
hay palabras como hogar
que no acaban
de puntos suspendidos.-
Tilo Tilev
Imágenes: Pinturas del ruso Igor Morski (del surrealismo)
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quiquedelucio@gmail.com
Publicación N° 1.487-
Tilio Tilev
Poeta de Bulgaria, nacido el 14 de marzo de 1960 en la ciudad de Stara Zagora, nombrada "Ciudad de los poetas".Es autor de los poemarios: "Tiempo fuera de la temporada" (1992), "El sueño de la inteligencia" (1999), "Una octava encima de la lluvia" (2002), "Rey Artur y mis otros hermanos", (2008), "Versos para consagrados" (2012), etc. Su obra forma parte, además, de numerosas antologías de su país y del extranjero. Trabaja como redactor del periódico universitario de la ciudad de Plovdiv. Los poemas aquí publicados fueron traducidos por Violeta Boncheva.
"El sol a pasó no vuelve a amanecer
una rueda imparable lleva el tempo fugaz
Algunos ya cayeron, propioes de la vejez
cuando esto pienses es que ya todo fue"
ALEJAMIENTO
Yo no regreso,
ya solo voy.
Sobre la cumbre de mi día
se quedó poca luz.
En su respiro hay un coro
de ángeles.
Oh, corto día,
que cante la luz
hasta que los ángeles
partan conmigo.-
CICLO
¿A dónde van las mariposas?
Y mis amigos vagabundos
con los que hemos sobrevivido
tantas fiestas
¿ a dónde pasan?
mis amigos - borrachos alucinantes
de almas alfabetizadas,
se han perdido en el oscuro.
De horizonte a horizonte
pero, en los libros de supervivencia
falta esta parte.
Durante la primavera las mariposas
regresarán
pero, mis amigos se perdieron.-
TRES ESBOZOS DE HISTORIA
¿quién puede entrar
y salir del recuerdo?
¿quién puede quitar el polvo
de las tablas de los estantes
de la historia
y ordenar de nuevo sus tomos?
***
Entre allí y aquí,
entre entonces y ahora,
siempre hay una palabra más
o una palabra menos,
la que se convierte en historia.
***
Asusta el silencio de la gente,
la sangre de la cual canta
durante los desfiles,
hasta que nosotros probemos
salir de los burdeles
de la publicidad,
hasta que nos preguntemos
desesperadamente:
¿En los ojos de quién pondremos
nuestras palabras
y gestos
para que sean como unas víctimas?
Nosotros - de la sangre muda.-
LLEGA LA PRIMAVERA
Recuerdo
de un pasado sin historia
está tu voz
en este espacio,
que hace mucho tiempo
no pertenece a nadie.
La oscuridad de la ausencia...
lluvias sin nombres,
sin nombres sobre los labios...
En el silencio de plata
de lilas secas.
¿Cómo podrías reanimar
tu vida anterior
si no existe la gente-ave?-
EL JINETE
No empieces a cubrirme de preguntas,
la crónica del día se acabó.
El canalón del tiempo es ruidosos,
las estrellas y viajeros corren,
los besos de Judas,
risas, uñas de azores.
No matan a los jinetes viejos,
no, bajo el sol de agosto
se hacen más solitarios
bajo sus tristes sombreros,
hechos de pajas para ahogados.
¿Y quiénes salvan
la luz o a ellos mismos?
Enséñame
que en el espacio herido
hay palabras como hogar
que no acaban
de puntos suspendidos.-
Tilo Tilev
Imágenes: Pinturas del ruso Igor Morski (del surrealismo)
