Nosotros Somos Quien Somos

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.766-

Gema Bocardo Clavijo

Poeta, narradora y redactora freelance española, nacida en Madrid. Es abogada, Cuenta cuentos para niños y adultos en solitario y como parte del grupo de cuentistas CentaminaTe, en festivales, colegios, bibliotecas públicas, residencias de ancianos y eventos solidarios. Sus poemas fueron parte de antologías como: "Banco de maridos defectuosos", "Viejos amigos", Palabra viva", "Desde el corazón de Murcia", "Guatiní" (Miami), etc. Ha obtenido, entre otros, Primer Premio de Poesía Ayuntamiento de Loeches, Primer Premio de Poesía Santa Catalina de Sena, Primer Premio del VI Concurso de Poesía La Nucia 2016, etc.

"debió de sentir mi mirada
porque se giró un momento.
Su cara, sorprendida al leer
en mis ojos el desprecio"

DE PEQUEÑA

Sólo necesitaba un perro
y una isla desierta en la que perderme,
pues la gente te abandona,
te traiciona,
te hiere.

Pero al crecer aprendí
que la soledad es permanente
porque los perros se mueren.
Los perros se mueren.
Se mueren.-

MALDITOS CUENTOS

Dicen que el cierzo
congela los huesos...
a ella le hiela el alma
el roce de sus dedos.

Dicen que abrasa las pupilas
el desierto...
a ella la asfixia la calina
de su aliento.

Dicen que ensordece la marejada
golpeando al puerto...
a ella le rompió el tímpano
un puño abierto.

Dicen
los malos cuentos
que las princesitas aguardan
que el príncipe azul las salve
de su encierro...

A ella el príncipe la encadenó
con un anillo de oro
en una cárcel de miedo.

Y se asoma tras los barrotes,
con la mirada ausente
y marcas en el cuerpo.

Con todos sus sueños
de cuentos de hadas
deshechos.-

UN SUEÑO

Mi madre trabajó toda su vida
persiguiendo a un sueño:
masajeando la espalda de ricos,
colocando tendones,
enderezando huesos.

Ahorrando gota a gota de sudor.
Desgastando su tiempo.

Cuando la artritis amenazó fuerte
con corroerle los huesos,
sacó las gotas de sudor del banco,
se compró una casita,
hipotecando su aliento.

Tenías que ver el brillo de sus ojos
al ler tanto cielo...

Un día, un yonqui de esos
que rapiñan dinero
le rompió la verja,
le destrozó la puerta,
robándole el sueño.

Las lágrimas de mi madre rodaron,
gota a gota,
humedeciendo el suelo.

Ya no le parece tan brillante
el límpido color del cielo;
y se refugia en su casita de gotas de sudor
con miedo.

No te digo que no me apene el yonqui,
su mono, su angustia, su miseria,
su duelo;
pero me gustaría tener un cuchillo,
encontrarlo una noche,
y cortarle el cuello.-

BENDITO

Si crecer
es enlodar la inocencia,
traicionar los principios,
renunciar a los ideales,
enmudecer el cariño,
golpear los labios cálidos,
coleccionar enemigos...

¡Dejadme dormir
en el útero de mi madre
desnudo y bendito!.-

Gema Bocardo Clavijo

Imágenes: Pinturas de Mark Tennant (Estados Unidos, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.767-

Felman Ruiz Rodríguez

Poeta y editor de Bolivia, nacido en La Paz, en 1989. Ha publicado el poemario "Fauces o de belleza magra" ((Editorial 3600). Colabora habitualmente en los fanzines "Bipolar Fanzine" (Colombia), "LetrAmarga" (Bolivia) y otros de Argentina y Chile. Sus poemas han sido incluidos en numerosas antologías de su país y del extranjero.

"quizás un grito de la vida con la boca
llena de sangre quizás drenar este corazón que
está cansado de transformar todo en acertijos y
llenarlo de la espuma nacida de una marejada"

MUJER ATADA

Hay un océano escondido en esos cuencos tuyos
cuyas blancas aguas olean rojas, apenas
mi curvatura se tiñe sombra sobre la hendidura.

Indagar no concluyo
un pedazo de tu belleza
algo de tu lumbre
algo que me disloque en este mi dolerme
pero no
no comprendes que eres la gota infinita
sosteniendo mi vaso:

No comprendes que sólo quiero humedecerme
en tu noche sin que tu cuerpo
de agua infinita intente hundirme.-

***

No sé exactamente lo que necesito

No sé exactamente lo que necesito pero lo busco
para también así hallarte,
hallarnos
(El mismo amor, la misma lluvia, Campanella)
Y reencontrarte como en aquellas primeras veces
en que la medida de mi tiempo
eras tú y el petricor.
El olor del amor echo por primera vez.-

SEXO A CIELO ABIERTO

Dónde yaces?
Bajo que yugo?
Montando sobre que yegua?
Eres acaso semental?
O acaso campo de sal pretendiendo dar espuma?
Te creía tormenta solar entrando por la boca

Pienso, quizás, eres hembra
que entre tu entrepierna, llueve una diosa fecunda
que termina a cielo abierto y con los ojos desbordados
Un alma satisfecha toda brava
resurrecta entre las cortaderas
Semental o hembra
tu sexo es viento donde anidan tigres azules.-

POEMA DE AMOR PARA LOS ASIMÉTRICOS

Si una mujer logró desbaratarme hasta el fémur
fue por su sobrada falta de simetría
por esa su alambrada de púas trepándose en mi primer
nervio a regañadientes

por esa su cabeza que más que cabeza era una bola de
ferrocarriles en celo
un espectáculo de mercaderes ambulantes en pleno
orgasmo
un desastre de tálamo.

La amé por curtiembre y por su galaxia de anfibios
un celeste atorrante que coloca a cualquiera con la cara
de equilibrista
a punto de romperse y que se rompe.
Era un azote de olas provocada por cuatro lunas
un tsunami capaz de atragantarse el cinturón de Orión
entero
y aun así no sabía ni tender la cama.

Era la desquiciante
mi desquiciante
la que sólo me dejaba el alma llena
de ropa sucia y de sauces a medio talar
y con la casa llena de alacranes copulando por
mis alfombras
la que arrojaba todo contra los vidrios y éstos no se
rompían
solo nos rompíamos los dos
a carajazos.

Aún teniendo los ojos como caballo de Troya
le ofrecí mis llanuras
sacudiéndose dentro
espoleó
y cabalgamos directo a perdernos
primero los estribos después las nucas
hasta quedarnos sólo con las mandíbulas colgando.

Nunca antes había conocido el sexo entre dos herraduras.

Era el verbo más torcido que había explorado mi lengua
la que prefería clavarme una caja de clavos
en las sienes antes que empaparnos en aguas
tibias

la muy querida desarmada arcada
la más exquisita puñalada entre tanta cosa insípida.

Todos buscamos alguien tan infame
como nosotros mismos.
La elegí en aquel entonces
y la elegiría de nuevo.-

ANOMALÍA

Joder que era un maldito milagro.

Era una mañana de tregua en un país nacido en guerra
el olor del amor impregnado en la almohada
o como esa imagen de círculos concéntricos
que se forman tras la precipitación leve sobre
los adoquines.

Ella era una singularidad
Casi como esa mirada que al verte sabes
te pertenece sin haberlo pedido.-

Felman Ruiz Rodríguez

Imágenes: Pinturas de Mills Russ (Inglaterra, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta es una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.768-

Alicia Fontecilla Aravena

Poeta y narradora de Chile, nacida en Santiago el 5 de febrero de 1960. Ha participado activamente en "Letras Kiltras", y en la antología de poesía y cuento "Caleidoscopios nómadas" (2011), participó también en la antología editada en Puerto Rico "Fantasía circense" (2012). Ha publicado: "Piedras contra el muro" de Editorial Alebrijes (2011), "Esta otra que me habita" (2012); con la editorial Aire Libro publicó el microlibro de poesía "Como un ángel inexacto" (2013) y con la Editorial Segismundo : "Sueño con palabras" (2013), entre otros.

"Abre el olvido una grieta en la tierra
invisible a la vista, en lo cotidiano,
las risas surgen los días, ráfagas de viento
arrasando la yemas de los dedos, la piel"

PROMESAS

Deja que te hable con ternura
hombre-oso gigante de las cavernas
bestia primigenia
Hunde tu cabeza en mi pecho
arráncame el corazón a dentelladas
te acunaré entre mis brazos
como si nacieras en este instante
sólo para mí
Olvidaremos las tormentas ancestrales
los errores repetidos del destino
los susurros febriles del pasado
seremos felices, lo prometo
mientras dure este intenso
traqueteo de los huesos
lo seremos.-

EL SILENCIO DE LOS AMANTES

Otra vez el silencio
el delgado y pálido silencio
cayendo como un manto translúcido
sobre los labios de los amantes
¿Cómo? -me pregunto- ¿encontrarán nuevamente
el camino a casa?
¿qué será de sus pieles?
¿qué será de sus besos?
¿Qué será del infinito recorrido de sus ojos
por las calles desiertas?
Cavan las palabras sus pequeñas tumbas
mueren en ellas los amantes
la nostalgia les cierra los ojos.-

RETRATO HABLADO

tan cerca
tan grande
tan certero
tan poema
tan palabra
tan espejo
tan mano
tan beso
tan noche derramada en mi cuello
tan caricia atravesada en mi garganta
tan deseo acumulado en la sangre
tan mío, tan tuyo, tan lejos.-

ENTRETIEMPO

Apúntame un poema a la sien
dame de beber la cicuta de una estrofa
mátame a verso lento, a rima suave
declama cada uno de tus portentosos dedos
sacándome a metáforas la ropa.-

IN SITU

Persisto en la ruta de tus labios,
tozudamente, con la perseverancia
de los ahogados de tierra firme,
muerta hace tres meses en tus ojos de agua clara,
con la sonrisa que me abandona en
este invierno dormido de tus manos,
perdido en las mías, siguiendo la huella de tu piel,
vibrando esquiva en las figuritas del destino,
esas que me llevan, una y otra vez, hacia ti
esperándome en el sol de injusticia de este
mediodía que ya llega, vida mía.-

TERCA Y CUARTA

Estoy en el aquí y en el ahora
unos ojos secretos me hablan
¿qué palabras se asoman
en este hueco de la historia?
todo se disuelve, nada es exacto
excepto las piedras que brotan
que te repiten, que evito
Aunque no hay primera sin segunda,
ni segunda sin tercera -dicen.-

A LA DERIVA

Existe en la fría ternura de la cerveza
en la neblina leve de su espuma
lágrimas doradas, dolores perdidos
Manos que se aferran a un vaso
mientras el alma se agita naúfraga
entre los restos de tanto desengaño,
navíos rotos de penas y abandonos
amores ahogados en adioses tristes.-

Alicia Fontecilla Aravena

Imágenes: Pinturas de James Christensen

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Adrián Astorgano

Poeta y ensayista de arte español, nacido en León, en 1990. Es ilustrador y diseñador gráfico. Licenciado en Bellas Artes y Máster en Educación por la Universidad de Salamanca. Colabora activamente en publicaciones independientes, como: Revista Pangea, Sie7e, Revista El Humo, La Fanzine, Mordistritus, Obituario, etc. y escribe reseñas literarias para Notodo.com. Ha participado de varias antología poéticas de su país y del extranjero.

"mientras tanto digo adiós
a lo que queda de mis uñas y a su función
entre otras cosas, de abrir ciertos envases
prensados que no volveré a usar"

.

AMIGOS IMAGINARIOS

No existen, lo sé.
Sé perfectamente que no existen.

Mis poemas
de amor
a la naturaleza
no están hechos de papel;
porque vuelco todo ese cariño
en una botella
hasta llenarla
y enviar el mensaje al mar.

Así que tiro de la cisterna
una vez de cada tres, entonces
doy al planeta (y a mi bolsillo)
un breve respiro de 2000 mililitros,
gracias a que quizá , el baño
está ocupado
por unos compañeros de piso, a los que
no acabo de poner cara
porque hacen voto de silencio
según una religión, que desconozco
y sólo reservan sus palabras
para hablar siempre de cosas
que no existen, pero
que nunca son poemas.

Nunca son poemas.
Poemas, (por ejemplo)
sobre ahorrar voz
o derrochar líquidos.

Nunca son algo más allá que siluetas.
A pesar del lúgubre pasillo vacío
no aparentan maldad, más allá de esa
que veo en sus huellas sobre la porcelana.

Sé perfectamente que no existen, pero
están en mayoría y quizá
quien no existe sea yo,
o peor aún este amago de poema.-

FOSA COMÚN

Entre la arboleda
intento hacer de mi cuerpo
huésped anacoreta
en la distancia, protozoos
la ciudad ahí abajo sepultada
de bruma
al unísono, por cada saudade
continúan las escenas
de afectos especiales.
Una vez en la cima, nada más
que una antena de telefonía
para registrar el acontecimiento:
me pregunto si estos papeles
con líneas de texto
generarán más energía, que
aquella empleada en su génesis.

El homínido ya camina por sí solo,
recorre todo el cortafuegos
desde el bolsillo de mi pantalón
se aprieta la tarjeta de crédito
define su paisaje mental:
el placer es todo mío.
Un día de rebajas
al vapor de la orina
crece un microclima fugaz;
entonces desde mis botas
Bangladesh
huele el hielo de los charcos
escapar,
huelen musgo
cazadores, que
pese a los carteles de advertencia
siempre son furtivos
tras el valle
puede oírseles disparar.-

EL DESENCANTO

torres de humo
al igual que el bautizado
(con mucha gracia)
como efecto 2000
no ocurrió nada después
de cada premonición azteca
de cada best seller del montón
y seguimos esperando por Nostradamus
planes de fomento de lectura
y de natalidad
se llenan los campos
de agua anegada (de agencias de modelos)
y huele a algo que no se percibe
desde el autocar, tras el cristal
ponen una película de principios de los 90
una de esas
en la que los perros hablan
cosa que de sobra sabemos, no ocurre
y sin embargo
hay un amplio catálogo
en materiales y modelos
de ropas para mascotas
de cualquier reino animal, a preservar
(medidas contra la extinción)
una vez vi preservativos para langostas
(el amor, aún por definir).-

Adrián Astorgano

Imágenes: Pinturas de Fanny Nushka

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.770-

Magdalena Fuentes Zurita

Poeta chilena, nacida en Los Ángeles, en 1946. Ha publicado: "Memorial de las puertas" (1990), "Códigos" (1991), "La armonía del tren y esa inefable música" (1996), "Versos de espantapájara" (1997, y segunda edición en 1998), "Canto de amor de Eurídice", "Es necesario continuar el asombro", "Adolescente amor", etc. Parte de su trabajo ha sido traducido al francés e inglés y aparece en variadas antologías como: "500 poetas latinoamericanos" (1992), "Poetas del nuevo mundo" (1991), "La poesía erótica en Chile" (2000), etc. Fue becada en el Fondo del Libro con "Antología de la adivinanza en Chile".

"¿Qué mano territorial pondrá
sobre el polvo de los días
los domingos
a pesar de las utopías que se nos escapan"

BÚSQUEDA

Busco tu rostro
entre todos los rostros
en las enmarañadas ciudades
para detener esta desazón mía
de cordillera cansada
Vuelvo mi cabeza que gira
como una hoja desprendida
Afuera
el sol cae a pedazos
sobre los cuerpos
y los perros vienen a buscarme
para terminar el sueño
Pero me levanto
lucho con todos los fantasmas
hasta tocar la lluvia
de tus manos.-

TE RECUERDO

Te recuerdo
a manos llenas
Te siento
contra viento y marea
Te recreo
en un santiamén.-

ANCLAS

Me embarco
desatando amarras
Es inútil...
siempre vuelvo
al tiempo
de partida.-

PASO A PASO

Día a día
paso a paso
salta a la vista
como a tontas y a locas
hablando como loro de ti
te amo.-

DESHOJANDO MARGARITAS

Me quieres mucho poquito o nada...
Me quieres mucho poquito o nada...
Digo una y otra vez
arranco pétalos
tratando de hacerle trampas
a la vida.-

RISA

Ríe con una risa
que es todo alegría
Llora con un llanto
que es todo lágrimas
Canta como
si fuera a quedarse sin voz
Ama como
condenado a muerte.-

SUCEDE

Cada cosa que sucede
de cada día que transcurre
tiene su hora precisa
bajo el sol

Cada noche que transcurre
cada astro alumbra
cada minuto que sucede

Cada minuto que sucede
de cada día y de cada noche
que transcurren
saben
que te amo.-

SEMBLANZAS

Hay razones para creer
que es temprano
allí
donde
estoy
haciéndome pedazos.-

NUESTROS ANTIGUOS CÓDIGOS

Como una estación de pueblo
desnuda se yergue
nuestra tarde
Luego vendrán
esas naves que no quiero
para tu amor y el mío
Después...inventaremos
melodías sin provincia
para ir juntos por nuestra piel
a los antiguos códigos.-

***

Años anduve años
Anduve largo tiempo
encontrando tu nombre
entre las islas
De pronto
nada fue necesario
Ni la soledad dolorosa
ni la lluvia clamando tu nombre
ni los leños que solías traer
ni las calles que conocen
todos tus pasos
Nada fue necesario nada
Aquí estabas de pronto
frente a mis ojos.-

SEGUNDA VOZ

Aprendía a escribir
a sumar y a restar
a distinguir lo blanco del negro
a decir sí, cuando sólo quería
ponerme de pie
para decir mi nombre.

Traigo, repartiendo
en las frentes de olivares
alzados nombres que en mí vivieron
Agitada siego los sustantivos
de los amados nombres
mientras las bibliotecas duermen
y en silencio arranco mi lengua.-

Magdalena Fuentes Zurita

Imágenes: Pinturas de Fabio Hurtado (España, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.771-

  Alberto Fritz

Poeta y editor argentino, nacido en Viedma, Río Negro, donde reside. Docente y coordinador de talleres literarios. Ha publicado: "Animal sumergido" (1989), "Los juegos menores" (1996), tiene inéditos los libros "Los contornos rebeldes", "La construcción del país" y "Poema-Prefacio para una novela". Editó el periódico mural "Cavérnicolas" (1989 a 1994). Dirige desde 1997 el el periódico cultural "El río invisible". Co dirigió la revista digital "Revuelto Magallanes" junto a Cristian Aliaga. Su obra ha sido incluida en distintas antologías y publicaciones, como Poesía/Río Negro (Volumen I), Viedma, 2007, etc.

  "Este trazo
que acompaña la noche.
Pájaro en el aire
tramo tu boca y quedo ala"

PICTÓRICO

De todas mis maneras de estar,
la primera
(pictórica por supuesto)
se realiza en el desierto.
Después,
miniatura de un siglo envuelto
en su nostalgia,
paseo las perras palabras
sin otro deseo que el de escuchar
la escritura de los meses.
En la opinión de los demás
no florezco más que lo que un loco
puede florecer,
desterrado hasta de su boca.
Pese a esto,
camino de la mano de la sombra
de mi muchacha
hasta cumplir la ilusión.
Las palabras,
siempre se publican solas.-

VIII

Callar.
No existe mejor método
para conocer cada
palmo de esta tierra.

Y comprender
que el amanecer
es tan solo
el claro espacio
en el que transcurren
los pájaros.-

EL AZAR

Aquí
el azar,
eres tú mismo:
sombra entre la sombras,
agua de la noche.

Y casi al borde bocas o
palomas pintadas.
Y este caer de flores,
este llamado a la puerta.
Trama peligrosa que sobre los cuerpos
inventa su máscara,
desde su centro
copia la vida.
Vacío, la eternidad,

para irse.-

LA CANCIÓN DEL MAR

El mar
la triste sombra del lobo
a la vanguardia del arco y de la roca
El mar
con el león en venas
se regresa
para interpretar al ser ajeno
que atrasa el centro de la vida
La mesa en medio de las olas
la madre ajustando los pómulos
El mar
lágrimas de un dios caído y remolino
tu costumbre
y no existe atrevimiento al decir
Mi lágrima mi culebra mi credo
los pies desnudos como naves
antes que entiendas
El mar es una lágrima
antes que ames y te destruya el corazón
El mar es una lágrima
y del remolino a la costumbre
La vértebra es una lágrima
que lloran tus ojos.-

OCRE

Es cierto el olor de las tardes
El ocre
Cierto el sentimiento
Este consuelo que provoca el tacto.
Fatal y cierto
El latido los días el amor
Fatal y cierto lo que murmuro.
Lo demás,
Lo innumerable.-

COMO LOS ÁRBOLES

Somos como árboles devastados.
Pero nuestra obra no culmina
en la página impresa, donde un ojo
inquiere sobre el sentido del mundo.
Volátiles páginas, ecuación profana
de silencio apenas cuantificado.
Acogerse a los beneficios de la duda
desde el fuego al cuarzo líquido,
parece ser la ofrenda.
Una sutilidad,
que en nada ayuda a la ceguera.-

XIX

Un rayo de luz en la luz
Espíritu temblando materia.-

IX

Lo que conmueve
todo
con el tiempo
se vuelve amarillo

pedir prestadas
ciertas palabras
es tomar de otra visión
el gozo

ciertas palabras
y asciende la tierra al cielo

sin embargo
lo que conmueve
todo
con el tiempo
se vuelve amarillo.-

Alberto Fritz

Imágenes: Pinturas de Leonid Afremov (Bielorusia, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.772-f

Antonio Zibara

Poeta y narrador de Colombia, nacido en Cali, en 1944. Ha publicado, entre otros, los libros de poemas: "Identidad secreta" (1980), "Ciudad de los ausentes" (1986), "Al sigilo de la máscara" (1989), "El árbol digital" (1993), "El lomo del viento" (1995), etc. Poemas suyos han sido traducidos al inglés y francés, en este último caso fue publicado por Les cahiers du Lez, en Montpellier. También figura en numerosas antologías y revistas literarias de su país y del extranjero.

"el sol que derrama leche en los muros,
tu cuerpo desafiando el equilibrio de las
piedras, el caracol en la vertiente y esa
dulce morada escuchando el silencio"

CLAVE

En cada puerta
siento tu llegada

A veces crujen cerraduras
y me oprime la dicha

Parece que vivieras
en el misterio de una llave.-

UN LUGAR DETERMINADO

Esta noche he decidido bajar a ese
agujero
para tener una charla con los muertos,
soñar una parte de su cuerpo entre
cipreses,
el aire detenido en sus rodillas
como un trazo sediento de la hierba.-

ESPACIO

Tu cuerpo
es una puerta
de latidos

Mi mano...?
Llave que persiste
en la sombra.-

TRANSPARENCIA

Cuando duermes
tu sueño es más grande
que la noche
Que la estampa del día
que los rostros pausados
en los signos del agua
en siglos de piedra.-

MEMORIA

El parque es inocente
al lecho frío de las bancas
al juego de los niños
en el viento
A las palomas celestes
del día
pero no a la mujer que se orina
en la estatua.-

CABELLERA

Te vas
-ahora-
quizá nunca estuviste

Nada traías
todo me has dado

La indescifrable forma
de sentir el viento.-

LA VENDEDORA DE FRUTAS

La vendedora de frutas
deja caer una naranja
sobre el pavimento
y estalla un pequeño sol
sin crepúsculo
¿Qué hora es?
Tampoco es mediodía
son todas las horas
en su rostro ungido
y borrado por el viento.-

RAZONAMIENTO SIMPLE

Si se tratara de una simple música
para adormecer
a la serpiente,
pero el flautista llora
la desdicha de un mundo
desnudo fatal
una vez perdida la inocencia.-

FUGAZ PRESENCIA

Quédate allí, por un instante detenida
y comparte tu pecho con la luz
de los duraznos,

Con espuma en tus muslos y una llave
en el vientre,

Bajo el ciprés poblado de hormigas;

Estruja el papel y arroja la página,
-ahora- que escribo en tu cuello
sin que el pulso me tiemble demasiado,

Conmemora los colores en un cuadro de Chagall,
en la vertiente del aire,

En el latir de la hierba con mirada de lince,
al pie de la cascada o en la inocencia del barro.-

LA RANA

La rana de siempre
abastece de párpados
el aire
Puebla el mundo
iletrado
con su canto
venido del último
manantial de sus latidos.-

Antonio Zibara

Imágenes: Pinturas de Olga Suvorova (Rusia, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Carmen Iriondo

Poeta y narradora argentina, nacida en Buenos Aires, en 1952. Vive en la ciudad de Mar del Plata donde obtuvo el título de Licenciada en Psicología. Ha publicado. "Casa propia" (1988), "Rara vez" (1995), "La niña pandereta" (1997), "Por el miedo te digo" (2000), "Egle y Suertes Virgilanas" (2002), "Syl y Ted" (2003), "Animalitos del cielo y del infierno" (2004), "Prosas de dormida" (2005), "Vuelo de fiebre" (2007), "Seamos nieve" (2010), "El rock de los limbos" (2011), "El carro de las letras" (2015), etc. En 1998 viajó a los Estados Unidos, convocada por la "Montclair State University" para leer su propia poesía traducida al inglés.

"Quisiera que los peligros se conviertan
en fusas pequeñas y notas oscuras,
moscas en la pista de cinco líneas
y al fondo de las almas, otra música"

LA MISMA MARGARITA

No temas te lo digo yo que soy vos
y que conozco la frazada de la cripta
te tapa con el calor de la arena soleada
te va a mimar la misma margarita
te cubre con el musgo de acariciados tallos
y si aún hay cosquillas por el miedo te digo
yo que soy vos y pasé por tierra mi estertor
te va a mimar la misma margarita silvestre
familiar del rocío
por si la sed despierta.-

LUNES

Sobre el colchón grumoso como
sopa de sémola
un día sabemos que el amor se muere.
Que la conífera muestra frente al patio
una rama de oro asomado,
una estrella marchita.
De arriba abajo así mata el amor,
los besos de ceniza y el polvo de mentiras.
Se arruga la piel como roca de luna
y la mortaja vira al tenue lila.-

II

Húmeda aún por el beso que le dieras
reniego de tu beso y de tu boca
mientras las filas largas de soldaditos verdes
desfilan por mi vientre repitiendo
los himnos, la guerra.

El resto es la mujer. A medias, triturada,
sellada por la barra del portón de madera,
cruzada sin cruzar la fosa del castillo
donde se estacan de frío cocodrilos
abiertos, inflados por el gas imaginario.-

LABORES

Una brizna de hilo, eso soy cuando tiemblo,
me sorprende mi voz. Hilillo que se enhebra
en pasados remotos y cose el dobladillo con
puntadas en cruz. No sé pedirle el paño que
ignore mis pinchazos, o tus pestañas frágiles
que barran cada punto y limpien el error.
Ama de llaves, pido, no utilices tus dientes
para cortar el largo bordado del adiós.-

LOCURA CORDIS

Su corazón, tu corazón anárquico dispara
detrás de un buen remedio: raíces de nenúfar,
palidez, buen llorar, sudores, sexo lento
para dejarse morir después de pena.

La piel anémica bordea el gran delirio
entre la fiebre abierta de azucenas blancas
y tesoros en el mar de fantasmas.

Cómo encontrar el desvío, pecado
original por el que enferma el alma.
Morir sin dolor en la cabeza ni magras
privaciones, de talles afinados por la moda.

Cara de cera enamorada, mal de amor, nada.
Inapetencia, escritura que tiembla, vive.
Mimí en La Bohéme: Hierve y tose.-

III

Ambrosía, macedonia, comamos
las palabras para fundir el miedo
a las creencias,
que tengo
que sufro
que me caen
¿qué no me cuestan nada?
Se olvidaron de esa bolsa de género
estropeada, rápida y prematura
suelta de puntos justo en el borde.-

IV

El horizonte se ha puesto rosado,
sus tules vaporosos escapan de la niebla
seduciendo a ese sol para que se zambulla
en el horizonte. Torneado por los rezos
el sol deja asomar un medio círculo filoso,
áureo, naranjado y contento. El anillo de fuego
para mi dedo libre de noviazgo. Una tenue
acuarela de un plato rojo en vuelo.
A tempo de un adagio, hoy distinto que siempre,
hundido va a su amparo.-

Carmen Iriondo

Imágenes: Pinturas de Anna Brigitta (Contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.774-

Juan Carlos Etcheverry

Poeta y publicista de Chile, nacido en Santiago en 1963. Ha vivido varios años en Bolivia, de donde son originarios sus padres. Publicó los poemarios: "Registros, confites y papelitos" (1994), "Caída libre" (2000), etc y en numerosas antologías poéticas. Participa escribiendo para "La gaceta literaria", "La letra e" y los periódicos "Última hora", "Nueva economía", "La época", "Mercado y publicidad", "Instantáneas económicas internacionales", etc.. Trabaja para el Grupo Santillana como asesor editorial de la División de Fondos Generales e imparte clases en universidades privadas de Bolivia.

"seguramente para muchos soy un melancólico
que sueña despierto y busca y rebusca
entre sus pertenencias fotos del recuerdo,
algo que te permita conectar al ayer"

SI TU PUDIERAS

Me cobijo con el manto de la noche
sin tener un sentido
definitivo
sin tener un rumbo
fijo.

Me atrapo en un intento
furtivo
de esos grandilocuentes
para comprender la noche
por la noche.

En este intento
donde retas
al destino
sin que tenga algo
que decir...

Las sensaciones
van de norte a sur
como el viento
polar
que nos deja
secos de amor.

Cómo conformar
esta levedad de existir
de apariencias e incrédulos
donde tu voz
y mi voz
no son nada.

Si tu pudieras
arroparme
con tu magia
y yo caer preso
del instante
que seguro será
perenne.

Al menos eso
espera
con las valijas
repletas
y vestido elegante
para la ocasión.

Si tu pudieras
despertarme de noches
incansables
de guerras furtivas
en vos.

No puedo menos
que soñar despierto
alcanzar el mañana
atrapar el arco iris
con el sólo deseo
de amar un instante,
quedarme perplejo
mientras tu llegues
a tiempo.

Si tu pudieras
hacer realidad este momento
de seguro
mi poesía
subyugará aquí y ahora
sin derecho a réplica.-

ENCONTRADOS

Se deslizan sombras
por tu ventana -mi amor-
sombras que matan
la indiferencia del olvido
que se castigan entre si
para vivir.

Se deslizan por el gran
Santiago
hasta llegar a calles
desconocidas
llenas de ti -mi amor-

Encontrándonos los dos,
en tonos negros disparados
besan sus oscuras bocas
con sabor profundo.

La noche ha tenido
su eyaculación
y el excremento
viene saliendo temprano
sin café
sin dormir
a trabajar.

Se terminó la feria
comienza el circo
que importa que rujan
los leones si igual son
pobres.

Se han levantado
edificios
en-cima
y las sombras se esparcen
de colores de vida

-mi amor-

Ya todo ha quedado olvidado
cien bocas has besado
a vinagre
-mi amor-

Traspasan los olvidos
impregnados a pena
de alcaparra renaciente;
los lunes son siempre así.

Que rasguen la bandera,
la estrella en mi pecho
quiero
parecerme a Superman
y volar, volar, volar

-mi amor-

Juan Carlos Etcheverry

Imágenes: Pinturas de Julia Klimova (Rusia, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio.Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.775-

Anamaría Mayol

Poeta y narradora argentina, nacida en La Pampa, actualmente reside en San Martín de los Andes, Patagonia Argentina. Es profesora de historia y geografía y Máster en planificación urbana y regional. Como poeta ha publicado: "Editos riconto" (2000), "Ventanas rotas" (México, 2004), Poemas pájaros (Editorial El mono armado, 2006), etc. Ha participado en más de treinta antologías de poesía y cuentos, habiendo obtenido premios nacionales e internacionales. Ha publicado, por invitación, en revistas literarias de Perú, México, Puerto Rico, Ecuador y Chile, entre otros.

"la muerte es el pretexto de los sueños
un cóncavo vacío y silencioso
un trozo de palabras mal habidas
y una certeza, al fin, sobre la vida"

MI SOMBRA JUEGA

La sombra es un pedazo que se aleja
camino de otras playas
A veces parto
salgo de mi cuerpo

busco otro puerto
donde anclar los ojos

y mi sombra se queda
en un costado

juega a ser yo.-

POEMAS DE HOY

Estos poemas de hoy
son transitorios
son acaso
el borrador del mundo
que percibo
apenas desvelada en la mañana
el pretexto para hallar
en las voces del viento
un trozo de belleza y recrearlo
son un intento
de preservar imágenes
de sublevar los sueños
la razón de este día
y tal vez
una de las razones del mañana

Estos poemas de hoy
son tan solo
precarios testamentos.-

LAS SOMBRAS

Las sombras son
al fin y al cabo
la certeza de cada paso dado
la silueta caricaturesca
de nuestro territorio
y nuestros años
Las sombras son también
nuestros temores
la soledad del uno sin el otro
un modo de no ver las cicatrices
el escondite del alma
y de las lágrimas.-

LA SOLEDAD

La soledad no es mala cuando llega
ni buena cuando gusta
o te acompaña
es solo un mercenario de los días
el pretexto perfecto
para odiar a la lluvia
y declararse en guerra
con los enamorados
La soledad no es el colchón vacío
ni tu ausencia de hoy
ni la del otro día
es solamente el reto
del corazón al alma
donde el silencio cruje
den un duelo infinito
con el viento
donde la muerte juega
con los recuerdos.-

EL SILENCIO

El silencio es acaso
una mentira llena de palabras
es el después del grito
el después
de los actos de amor
y el cigarrillo
y es el detrás del llanto y del recuerdo
y el rescatar imágenes
del fondo del olvido
El silencio es el lapso de tiempo
más pensado
la mano que acaricia
tu espalda y te estremece
es un atardecer en estas playas
con el lago brillando
entre las sombras
El silencio es acaso
una disculpa
que el mundo desparrama
en tus oídos.-

INTENTO LA MEMORIA

Yo me busco en la sombra
en los otoños
junto imágenes plumas
las convierto en alas

Me busco en los silencios
que derraman tus ojos
en los ojos de las otras mujeres
que me habitan

Me busco entre la sangre derramada
en las esquinas de las ciudades nuevas
en las manos
en los gestos

Me busco dentro de los espejos
dentro del grito
de un poema lanzado al viento
en las palabras dichas
en las que calla el olvido

intento la memoria.-

LA MUERTE

La muerte es un enigma
indescifrable
un paso hacia el abismo
de tus ojos
un hasta luego del después
un descuido sin sombras
que te nombren.-

Anamaría Mayol

Imágenes: Pinturas de Cristian Tavigliani (Italia, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

José María Pallaoro

Poeta, editor y periodista cultural argentino, nacido en la ciudad de La Plata , en 1959. Cursó estudios de Castellano, Literatura y Latín. Ha publicado los poemarios: "Basuritas" (2010), "Setenta y 4" (2011), "33 papelitos y una mora horizontal" (2012), "Una medida adecuada a todo" (2012), "Una piedra haciendo patito" (2013), "Son dos los que danzan" (2005, reedición ampliada 2012 ), "Cantar a tientas" (2014), "Pájaros cubiertos de ceniza" (1999), "El viaje circular" (1998), etc. Parte de su trabajo ha sido traducido al italiano y al esloveno. Dirige la editorial Libros de la Talita Dorada y coordina un Taller de escritura y el Espacio Cultural La Poesía.

"porque si afuera llueve
elijo una música diferente
en el adentro los sonidos se besan
son dos los que danzan"

ELLA DIJO

empujá la desdicha a un lado
porque para el dolor
siempre hay tiempo

y recordá
la vida
no es más que estos pedazos de nosotros
compartidos con los demás.-

MÚSICA

En otros atardeceres
los cuerpos eran música

Separados o unidos

cuerpos que sin palabras
se eternizaban en esa escisión
en que la música
parecía detenerse

para empezar
otra vez
la rueda fugaz
de nuestra danza

Esa tarde y siempre.-

LA CLARIDAD

la claridad
de la ausencia
pesa y aturde

silencio quebrado

viento que no acaricia.-

AL NATURAL

Desnuda subes
la escalera de madera

cierro los ojos
para perpetuar
la suavidad de tus pasos

el vaivén de tus pechos

dejar afuera
-aunque más no sea
por esta noche-
la ciudad y la tristeza

decidida te acurrucarás
a mi lado
en un instante

en el instante preciso
en que el cielo
se abrirá
a la fiesta de los cuerpos
al amor de los dos.-

AGUAS DE NUESTRA SED

Ella acomoda los barquitos de papel
sobre la mesa
Esos barquitos están detenidos
en el cómplice
mirar
La tarde pasa para que las aguas
de nuestra sed
empujen a los barquitos.-

LOS PÁJAROS DE NUESTRA MEMORIA

tal vez el poema sea un campo dorado
a la espera de la lluvia

y después del viento

que mece
los árboles

donde descansan los pájaros
de nuestra memoria.-

LOS OJOS

Cómo hacer para mirar
a los ojos del otro
y que entienda

Cómo hacer para que los ojos
del otro nos encuentren
y comprendamos.-

CERTEZAS

Sé que hay un pájaro en tu mirar
sé que en ese mirar la dicha es luz
además sé
que en vos
la dicha es

un pájaro
que no me ve.-

LUNAS

No me despojo de lo que más quiero
sino que lo que quiero se despoja de mí

luna
que en la noche
callas.-

José María Pallaoro

Imágenes: Pinturas de Oznat Tzadok

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.977-

Clara Vasco

Poeta nacida en Caracas, Venezuela, con residencia -desde niña- en la República Argentina. Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires. Concurrió al taller de poesía de Gianni Siccardi y al taller literario "El tren de la palabra" coordinado por Inés Manzano y Lidia Rocha. Su poesía ha sido seleccionada para la plaqueta "11 Poetas Jóvenes" y difundida en varias antologías de Argentina y otros países latinoamericanos. Su primer poemario es "Lavandera de la noche" (2008).

"Entre el agua y el fuego
nada queda del naufragio.
El ave de la vigilia me cubre el cabello
que se vuelve polvo"

LAS AVES

Él ya no vive cerca
se mudó a otra mujer

Sus brazos se alargan con la lluvia
para tocar el desamparo de las aves
en los puertos por donde viaja su alma

Yo
pasajera del día
más frágil que las aves
saludo a la distancia

Él habita sin embargo en mí
polizonte
hace maniobras en el agua de mi cuerpo

La tarde se ha puesto transparente
es un sombrero de copa
las hojas anidan en el pavimento
el frío es un cuerpo que canta.-

UMBRALES

cuando salgo del amor ando por la calle
con un puñal en la garganta y otro en el corazón
me entrego a los umbrales como a un regazo

las calles de los hombres que amo son
misteriosas
guardan el perfume de sus cabellos
y el gesto de la mañana
cuando salen a vivir

las calles donde están las casas
de los hombres que amo
guardan retazos de mar en las ventanas
una violencia me obliga a transitarlas
como una sonámbula
buscando rastros de piel

siento el mundo apretándose en mi cuerpo
cuando amo
laten conmigo los pájaros de la cuadra
y otros hombres que pasan y me ven así
me dicen obscenidades
o piropos inocentes
y yo los perdono.-

AUTORRETRATO INSOMNE

Nada me tranquiliza tanto
como inclinarme frente a la heladera
con la puerta abierta

permanezco
pensativa y concentrada
mirando mis entrañas
me siento acompañada

y luego cuelgo una foto mía.-

EL NAUFRAGIO DE UNA MUJER ANFIBIO

Estoy juntando
los restos de un naufragio.
Llevo
la estola de dolor del hombre príncipe
el mar
las cigarras.

La piel atada con cebo
se ahoga en mis pulmones
queman los restos del palacio de oro
y las anclas oxidadas
abren tajos en las manos

anzuelos azules que no cesan
cajones de remedios
cajones de palabras
cajones de muertos flotando en la laguna

yo, sirena de penumbras,
me perfumo con las gotas de los cuerpos
que hacen un gesto desde la orilla.

Allí están todos mis queridos:
yo me sumerjo
entre las piedras umbrías del amor
y la salvaje tormenta del silencio

A mí me dieron de mamar
palabras de sangre
una leche inconclusa de flor en el desierto

Allí vienen todos los cajones
y nos sentamos a tomar el té

Yo tuve humildes
que pisaron la tierra con zapatos de hierro.
Los frascos de dulces casero
se apilan en los estantes con los libros
y las flores que pintó mi abuela
la tapada
que callaba el bullir de su savia
bailando alrededor de la mesa
(cuando se quedaba sola
y prendía la radio
y podía latir
sus manos delicadas
con anillos y zafiros ya extraviados)

Echo un puñado de lágrimas al mar
hago un surco en la tierra
adiós! -digo-
sigo mi camino

Entre el agua y el fuego
nada queda del naufragio.
El ave de la vigilia me cubre el cabello
que se vuelve polvo.-

Clara Vasco

Imágenes: Pinturas de Lita Cabellut (contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.778-

Elkin Restrepo

Poeta, narrador y dibujante de Colombia, nacido en Medellín en 1942. En 1968 ganó el Premio Nacional de Poesía Vanguardia con su libro: "Bla, bla, bla". Ha publicado, entre otros,los poemarios: "La sombra de otros lugares" (1973), "Memorias del mundo" (1974), "Lugar de invocaciones" (1977), "La palabra sin reino" (1982), "Retratos de artistas" (1983), "Absorto escuchando el cercano canto de sirenas" (1985), "La Dádiva" (1991), etc. Es abogado de Antioquia y Profesor Titular de Literatura de la misma universidad. Actualmente es codirector de la revista "Poesía" y de "Revista Deshora". Poemas y textos suyos han sido traducidos al inglés, francés, ruso y hebreo.

"la vida borrada por el mismo paso de la vida
como si otra no hubiese existido,
y como si del curso del mundo
apenas importara el instante presente"

HUÉSPED

Viniste a mí
sin darme aviso.

Ningún sueño presagiaba
tu paso de cometa,

ni advertía
acerca del mal
que roba
lo que está seguro.
Pronto debí servir
a quien tenía modales
de huésped
y alma compuesta
con rosas de la luna.

Con besos y argucias,
con ultrajante lengua,
te tomaste la casa
y te quedaste a vivir en ella.

Y dueña te hiciste
de lo que no era tuyo.-

SENELITÁ

¿Será lo mismo el amor
cuando yo envejezca
y no quiera ver mi cuerpo
y el placer nada tenga
que ver conmigo?

Temo a ese instante.

El paisaje vuelto
pensamiento melancólico,

el sol que no calienta,

el deseo que no vuelve a casa.

¿Qué sentido
tendrá entonces vivir
si el amor
te rehusa su promesa?

tu voraz y obsceno abrazo con la vida

el fiel aroma de una mujer.

Porque de acostarse con el dolor,
sólo habla la vejez.-

3

La vio desnudarse
y luego sentarse en frente del espejo
había adelgazado en las últimas
semanas
y de nuevo su cuerpo volvía a ser
el de antes
más rotundo y bello quizá
quizá más sensual
ahora que estaba cerca de los 40
y un íntimo fulgor irradiaba en ella
ahora que todo empezaba a llevárselo
cada instante fugaz.-

LUGAR COMÚN

Si les dijeran
que todo aquello es amor,
lo negarían.

Viven un hechizo y no se dan cuenta.

Pero él se desespera si no la ve,
y ella acude en su busca
si no lo encuentra.

Sentados en el bar,
podrían pasar la vida entera.

Dos que no saben
que son uno,

y que para reunirlos
se movió de su sitio
el universo mismo.

Y hablan y hablan
(de todo y nada en apariencia),

sin saber
que es del amor que hablan.-

JARDÍN DE SUBURBIO

Desperdicios, latas, hierros retorcidos,
un nido de alimañas.

Nada sobrevivió
al ángel disgustado que lo cuidaba.

En un instante se desvaneció
su lumbre arcaica,

su vocabulario de aves
y verdes perennes,
su confusión carnal.

Nada quedó,

y hasta la pisada de Dios
perdió seguridad
ante tanta puerta cerrada.

En su lugar,
un baldío, un basurero, una cloaca,

un sucio rincón de la ciudad.

Para no hablar de nostalgias
me cocí la boca.

Había dejado de amarte.-

RANGO

Sabía, sin mucha razón,
que alguien venía.

Ignoraba quién,
pero alguien venía.

Este era el día
¿cómo no marcar la fecha?
de una dicha imprevista.

El lugar, la mesa,
los preparativos,
imponían un cuidado.

Alguien venía

Abrió la puerta.

Su apretado corazón
midió la espera.

El rango le inquietaba,
el poder de su belleza.

Alguien venía.

Esperó y esperó.

Nadie vino.

Pero supo
(con mucha razón)
que a su vida daba valor,
¡y en qué medida!
aquella espera.-

Elkin Restrepo

Imágenes: Pinturas de Brad Kunkle (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.779-

Clara Rebotaro

Poeta argentina, nacida en Aceval, provincia de Santa Fe. Reside actualmente en la ciudad de Rosario. Es Licenciada en Ciencias Políticas y Diplomáticas, cursó estudios, desde 1990 a 1995 en la Escuela de Letras de la Facultad de Humanidades y Artes de Rosario. Asistió a la escuela de la Sociedad Argentina de Escritores y fue alumna del poeta Hugo Gola. Ha publicado los libros: "En sazón" (1989), "Sin voz" (1990), "Altos mares" (1992), "Poemas con insectos" (1994) , "Hematopoemas" (1996), "El color exigido" (1999), "Mineral desterrado" (2001), "Sala de música" (2004), etc.

"escribiste en mi oquedad
más resguardada
un mensaje para la eternidad
diferente"

A VECES

Probaste tu soledad
excluyéndome.
Hostil modo de olvidar.
A la intensidad del beso
largamente gozado
surgió el temblor de morir
cuando peinabas mi pelo
disculpándote.
Yo tomé tu cabeza
como una gran copa
hasta confundirla
con mis manos.

Cuando me salgo de vos,
a veces,
canto.-

ESCRITURA

Escribiste tu nombre
con seminal premura,
a la vera de un río
de inesperados lirios
sobre un mechón pubiano.
Escribiste las notas de mi canto
con un gemido ronco
en tu garganta.

Con mayúsculas.-

OISEAUX EXOTIQUES

Deambulábamos
ociosos
por las habitaciones
con el impudor del fruto
o de la flor
sin ropaje

De pronto
acudieron las aves
del gran ciprés
al oírse
en la música de Messiaen
imitando la dignidad de su canto

Conmovidos
compartimos el goce sutil
de la simple existencia animal

Cuando la música cesó
regresáronse las aves
al gran ciprés
y nosotros nos vestimos
para deambular
ociosos

por las habitaciones.-

HAY UN LUGAR

Hay un lugar
en las extensiones desconocidas
de mi cuerpo
que sólo vos has mirado
con ojos sostenidos
y visión intacta.
Hay un lugar
en la geografía
de mi vientre
donde sólo vos has hundido
dulcemente
tus dedos
como en polvo lunar.
Hay un lugar para mi grito
que es una boca muda
sólo por vos abierta.

La música celestial
se parece a mi grito.-

NADIE SABE LA HORA

Nadie sabe la hora
del deleite inequívoco:
alba, mañana o siesta,
la noche más poblada
El mediodía ardiente...
Pero sí todos saben
que se eclipsan los soles
en brillantes pupilas
y no se escuchan cantos
por suspiro o gemido.
Nadie sabe la hora
de tantas repetidas muertes.-

TONO MENOR

Tengo todo
en mi mitad entera
roto en mi red
de innúmeras retículas
inmóviles y frágiles
íntimas de intimidad fatal.
Tengo todo
y estoy
sola
sola
sola.-

FLOR EXCESIVA

Quinientas flores amarillas se amontonan
en el centro de una margarita que en realidad
es,
en sí misma, un ramo completo

Quinientas palabras silenciadas
se amontonan
en el centro de tu mirada
que en realidad es, en sí misma,
un poema completo.-

Clara Rebotaro

Imágenes: Pinturas de Vladimir Volegov (Rusia, contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.780-

Gianni Siccardi

Escritor, traductor y editor argentino, nacido en la ciudad de Banfield (Pcia. de Buenos Aires), en 1933 y fallecido en 2002. Comenzó a escribir de muy joven , publicó los libros: "Conversaciones" (1962), "Travesía" (1967), ""Ella" (1989, reeditado en 1999 con el título "Ella y otros poemas"), "Fragmentos" (1995), etc. Preparó para el Centro Editor de América Latina las antologías de los poetas italianos Eugenio Montale (1987) y Salvatore Quasimodo (1988). Publicó en más de veinte antologías poéticas de Argentina y el exterior.

"Sobrevivientes. Aquella nube
que al partir midió el naufragio
de tu cuerpo y el mío, ¿habrá alcanzado
la hebra celeste del verano?"

NADA MÁS

No son necesarios
nada más que un hombre y una mujer
para jugar al destino
nada más que unos ojos paralelos
para cruzar el puente de la soledad
No es necesario
nada más que quebrar
los límites de la naturaleza
para rozar las alas de la eternidad
nada más que aceptar el aroma
impasible de la indolencia
para abrir los brazos a la belleza

No es necesario
nada más que el relámpago del deseo
para beber la ebriedad de la vida
nada más que una mirada inocente
para comprender la vida
nada más que una mirada arbitraria
para recuperar el valor de la vida.-

TARDE DE VERANO

La mujer que cruza la calle
sin participar del mundo
ya que se trata del mundo y de ella
no hace caso del calor
que revienta la calzada
y deja una fina espuma
en la pradera de la tarde
ni del sopor del viento
que apenas toca su cabello.

Cualquiera podría darse cuenta
que lleva a su hombre adentro
cuando anda.
La tarde de verano
sólo tiene los ojos fijos
en la mujer que atraviesa la calle.
La saluda respetuosamente
y se detiene para cederle el paso.

Quizás se encuentren
algún día las palabras
que la desnuden sin tocarla.
Quizás no.

No se sabe porqué.-

DE ESTAS DURAS VEREDAS

De estas duras veredas alcanzaremos
aquel paso burlón
tu risa entre los árboles.

En el calendario de tu imaginación
dos cigarrillos se encienden
y se apagan.-

LOS CUATRO ELEMENTOS

La tierra para multiplicar sus costumbres
El aire para evaporar sus sueños
El agua para derramar sus penas
El fuego ara tatuar su destino.-

PRÓXIMOS

Nuestros ojos están tan próximos
que se miran a sí mismos

Nuestras sombras están tan próximas
que no se oye el ruido de sus pasos

Nuestros sueños están tan próximos
que sellan los labios de la noche

Nuestros pensamientos están tan próximos
que el fin del mundo
pasa junto a nosotros sin tocarnos.-

EL AMOR NO ES CASI NADA

De sus ojos partía un hilo
que terminaba en mis ojos.

De modo que nuestras miradas
recorrían simultaneamente
el pasado, el presente y el porvenir.

El amor no es más que una pequeña cosa:
el tiempo
un hilo
una mirada.-

MI VIDA, SU SUEÑO

Ella es hermosa todo el tiempo
su cabeza es hermosa
en las cuatro estaciones
amo la ciudad donde duerme
la ciudad que despierta en su sueño.

En su sueño hay un hombre
que le entrega un mensaje
siempre el mismo hombre
siempre el mismo mensaje
un mensaje
que ella nunca ha podido leer.

Ella nunca muere
ella nunca mata ella es feliz
es hermosa en el sueño
pero esas palabras que aún no conoce
son las únicas que desea leer.
Y las únicas que deseo escribir.-

Gianni Siccardi

Imágenes: Pinturas de Samir Mondel (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 1.200 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.781

Alejandra Castro

Poeta de Costa Rica, nacida en la ciudad de San José en 1974. Es abogada y obtuvo una Maestría en Literatura Española. Posteriormente se trasladó a España para hacer estudios de posgrado en la Universidad Complutense de Madrid. De regreso a su país, dirige la Maestría en Propiedad Intelectual de la Universidad Estatal a distancia. Ha publicado, entre otros, "Desafío a la quietud" (1992), "Loquita" (1996), "Tatuaje giratorio" (1998), "Hay milagros peores que la muerte"(2002), "No sangres" (2006), "Juro la noche" (2008), etc. En 1993 obtuvo el Premio CEULAJ por su libro "Desafío a la quietud"; y una beca por parte del Gobierno de España.

"contraatacando tu vértice emerge
y me lanzo al Norte allá donde no
me reconozco, donde provoca no
ser herida de tu galaxia sangrante"

ESTA MADRUGADA SOLA

Esta madrugada

sola,

extraño amanecer tan triste

que me espera.

Me aferro a vos

como lo hiciera antes de la noche:

como la luz que marca

la cruz a medias,

el anillo de plata

haciéndote el amor

si yo faltara

si vos fantasma

en época de fuga.

Qué extraño perderte.

Qué extraño tu cuerpo

de perfil escondido

y las calles enormes de piedra.

Qué hiciera yo para morir,

para odiarte entonces

extendiendo tu recuerdo,

tu olor sangrante;

la noche ésta

que nos vio amando,

que lo sabe todo,

que te odió por mí.

Y esta madrugada

sola

cuando los tiempos de las tres brujas

han vuelto

y sacan sus cuchillos y pócimas

para herirte, Macbeth,

antes que el círculo blanco desaparezca.-

ORACIÓN DEL GOZO

Bendito el día que a vos accedí por perverso.

Bendita la noche que sentí la miseria

detrás de tu espalda.

Bendita la vírgen múltiple

que acudió a cobijarme las piernas.

Benditos todos los hombres

que no fueron míos

y el coraje de aquel que me quiso.

Bendito el reloj que marca mi paciencia

en cada uno que se esfuma.

Bendito el patético odio inadvertido,

la ridícula fábula del vino anterior

a los besos.

Bendita tu pausa

cuando dije "te quiero2

y brindé en la penumbra

por un cuerpo incontenible.

Bendita la crueldad

que me persigue

y asusta de repente a mis gatos.

Bendita la conciencia

de gozar una mentira

con un hombre a la orilla de mi cama.

Bendito el error que amenaza en el espejo

como el gesto absurdo de las guerras.

Bendita la venganza prometida

en una alcoba,

la amenaza de la sangre

en un cuchillo.

Bendito tu roce depravado

por ser el último que siento.-

LOS EMIGRANTES

Los emigrantes a veces

abandonan sus desgracias en los trenes,

recorren la sangre absoluta

de una mujer degollada en sus confines.

Retoman los caminos de los libros

y el devenir de Fausto a la locura.

Se bañan en la lluvia de los parias,

en el andamiaje de la muerte

sus mentiras.

Salen a la luna los domingos

persiguiendo su regreso en los amigos.
Recorren las leyendas de la guerra
con una voz distinta
y sus casas son pájaros de sangre
para un isomnio desolado.
Los emigrantes, diminutos malheridos,
conocen del tiempo su afanosa venganza
mientras adquieren lejanías más ingratas.
Dibujan ventanas a sus ruidos,
escriben su historia
en las banquillas
y cocinan terquedades para nombres
que no vuelven y sus hijos muertos.
Después desmienten
que nunca olvidan
y quieren volver
y no vuelve.-

Alejandra Castro

Imágenes: Pinturas de Anna Razumovskaya (Rusia, contemporánea)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.782-

Carla Sagulo

Poeta argentina, nacida en la ciudad de Buenos Aires, en 1977. Publicó los poemarios: "El vino de la casa" (Ediciones Vox, 2007), "Fuego chico" (Bonsai Editora, 2009), también integró varias antologías como "Lo humanamente posible" (Editorial El fin de la noche, 2008), regularmente escribe en revistas literarias y en su blog unojodelacara.

"hay un fuego chico cerca de la vía
no lo hicieron para ver, pero es un faro
la única luz más o menos intensa
hasta el neón de un hotel que se llama Envidia"

VERANITO

Es bueno que haga calor
tener las ventanas abiertas
como piernas llenas de besos

la vecina desconfía
de este clima en pleno invierno

yo en cambio leo
traducciones de anagrama
en mi tumbona
y pienso en follar o sea
hacer el amor como si fuera
verano en mi hemisferio.-

INVITACIÓN

Mirá bonito
en casa hay té chino,
lugar de sobra:
mi cama es tan grande...
podría albergar
una orgía de jugadores de sumo
y aún habría espacio
para toda tu tristeza

créeme
te haría bien quedarte
este edificio
primer piso escalera
es todo luz por la mañana.-

PASO A NIVEL

a veces muchos autos juntos
dejan serpentinas de luz en los ojos
como postales nocturnas se piensa

en el tiempo o el calor
del cuerpo en movimiento

en todo caso uno
se siente sin rastro
más bien oscuro
perdido, pequeño

uno camina,
cruza la calle,
espera y mira
la chispa que el tren
hace en la vía

y entonces se dice:
"toda estrella es fugaz
pero rápido rápido
se frota las palmas
como para no perder
la noción de sólido o bien
eso que uno es
con frío o con las manos
dormidas, volviendo.-

DOGGY

Te tiré los galgos, vos echaste flit
pero estos perros ni siquiera se mosquean:
animales fuertes, obstinados
hasta llegar a vos, insisten

tranquilo, n muerden
tampoco esperan un asado
ni un hueso, ni una rama;
tan sólo que le toquen la cabeza
la panza si se tiran
al piso boca arriba

yo sé que en estos días
un poco de cariño vale mucho
pero no te piden tanto
ni una cucha
ni alimento balanceado

mis perros románticos son libres
ingenuos, no están muy entrenados
esa pelotita chiquita que les das
no sé si saben que tienen que buscarla

por eso está en tus manos la expulsión,
la caricia, el desconcierto, lo que quieras
no te olvides nada más de que estas bestias
son capaces de ladrar toda la noche
despertar ladrando al barrio entero
antes de volver ya resignados
a las duras pistas de su naturaleza.-

FUEGO CHINO

El otro día nadé con un ciego;
lo vi colgar del borde de lo hondo,
la cara casi contra el azulejo, y nadar luego
lento...lento...

Golpeaba el agua con los brazos juntos
pateaba poco y sacaba la cabeza
sólo cuando estaba por ahogarse, parecía.

A pesar de lo ampuloso de su estilo,
la convivencia en el andarivel fue buena,
lo cual, hay que decirlo,
no siempre sucede en las piletas.

Aunque yo nada aprendí de la experiencia,
lo cierto es que este hombre sigue hoy
agarrado del borde de mi cabeza.
Y esta permanencia
debe querer decir alguna cosa
que yo no estoy pudiendo
poner en palabras.-

Carla Sagulo

Imágenes: Pinturas de Daenerys Targaryen (contempráneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.783-

Alejandra Pinto

Poeta chilena, nacida en octubre de 1969, en Santiago de Chile. Durante su infancia vivió en Bélgica dado el exilio de sus padres, donde se educó en el idioma flamenco. Luego se radicó en España y en 1986 regresó a su país. Es profesora de Filosofía para alumnos del secundario, egresada en los noventa en Pedagogía de la Filosofía. Publicó su primer poemario en Ediciones de Webo, una editorial de Mendoza, Argentina, a cargo de la escritora María García. Ha participado, además, de numerosas antologías y ha salido finalista en varios concursos de poesía de su país y del extranjero.

"esta calle me permite circular pasiones
de noche, en el día niños que arrancan
y cuando llueve perros corriendo
haciendo sonar sus patas mojadas"

PARA DEJAR DE AMAR

sigo el esquema ciego de mi cordura,
la ampulosa espina de quien antes de amar
miró hacia atrás y no encontró ramas
ni hojas que le hablaran de esperanza.
desmadrejado el pelo,
el silencio sale de mi boca como una humareda
después lloraré sin esfuerzo,
hablándole bajo a tu dolor,
a tu infinita pena que me duele.
hay alguien que sufre en ti.
una estela imprecisa del dolor,
si fueran mis manos el calor de vendas
con que hacerte ciego
y a mitad del camino volverme a ti.

esta vida que sólo es el equilibrio precario
antes de morir
y dios sabe que no quiero partir
sin antes haber amado.
desde un lugar que no es el corazón
decidí dejar de amarte.
desamarré las sogas
porque colgaban como esperando la horca
y es demasiado pronto para que cese
la vida imposibilitada de amor.
será que soy muy joven para morir.

que esta latitud de tercos
nos deja al borde del hielo,
como si miráramos la luz y el cielo se eclipsara
porque algo nuestro nos supera,
como si existiera el destino,
como si no fuera el sol la lenta plenitud
de la carencia
porque mancha desprovisto de piel
nos golpea terco en la visión,
nos deja soñar y que hablemos del poder
como si fuéramos carentes de fuerza
y la mirada imperfecta de ese luto
no lo trastocara.

enterré mi amor en ese tronco hueco
que ya se deshace.
amarré a lo distante el verbo amar
que me falta,
llené de palabras el vacío cuenco
de mis lunas
y soñé este amor de sol y mitad
después del trigo.-

HOY REGRESÉ A TUS MANOS

de las vueltas, hoy regresé a tus manos,
al paso exacto y diminuto que
me hago de ti,
en que me encuentro vaciada en mi cuerpo
a medio camino de ser.
entonces, tu voz lo llena todo
y mi cuerpo deja de dormir
y se aprieta en un despertar singular
como si estuviéramos rumbo al mar
y las bocas no nos acallaran.
hoy quiero volver infinitamente a tus ojos,
al desecho de malestar que se vuelve
este protagonismo del cuerpo,
junto a tus manos como un
momento de trapos.
esos pasos se alejan y de la inmensidad
de la vida
sólo quiero tu eterna presencia,
esta perpetuidad de infinito,
de una dulzura apegada a tus labios,
a tus dedos largos,
a tu cuerpo sin daño,
a tu olor perfecto
imantado de querencia para mí.-

LUZ

ando pendiente de los juegos
de la luz
de cómo el vidrio empañado
se ilumina de repente
contrastando con la noche

señales de que avanzo
al menos me muevo
de ahí a inventar motivos
hay sólo un paso.

que se deslice la luz
por las rendijas
que inhale sospechosa
los abismos.-

QUEMA

la soledad quema
y abomba el cuerpo
lo hincha de licores
desperdiciados
de reflejos temblorosos
entre las paredes del alma
de espirales sonoras
en las que me absorbo.-

***

hace unos días
descubría que no había
a quien llamarle "tú"
en mis letras
aquél hombre
amado
no cede
no tranza ser dueño
de sus apariciones
y así sea
y amén
no hay más tensión
a la que deberme
que esta que escribo
dejo de lado
lo que no me sale
al encuentro,-

Alejandra Pinto

Imágenes: Pinturas de Fren Williams

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionados por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.784-

Héctor Alfonso Monsalve

Poeta chileno, nacido el 15 de septiembre de 1970. Ha participado de varias antologías de su país y del extranjero. Publicó, entre otros, los poemarios: "Elena" (2010), "Poemas reclinables" (1997), etc.

"la luz es un sueño repetido
son las cinco de la mañana
pienso en dejar de hacer algunas cosas,
en que estar solo es parte de la vida"

RECUERDAS ESA TARDE ?

Tomabas café y decías
que querías volver el tiempo atrás

Así, casi desnuda, como estabas
creías poder delimitar, redefinir

Y yo te dejaba hablar
leer mis versos
tocarme a veces la rodilla

Ahora pienso que esa tarde
así, vestido aún, con mi corbata
fui realmente el que soñaba ser.-

REGOCIJO

Ahora es tarde y la casa
tiene olor a cera

Hay sombras
de madera intacta

Elena se desnuda sentada
apretada con frío

Olvidó cerrar a tiempo las ventanas

Pero antes
dejó dulces en el velador.-

ÚNICO TESTIGO

Cómo volaba envuelta en polen
cercada por hortensias
transparente entre el ramaje
yo la vi

Pero no sé decir aún ramaje
y menos polen
Apenas puedo escribir
para contarles

soy tan pequeña

Me escondo entre quebrachos
y miro a Elena como es:
Baila a escondidas
Ama a un único hombre
No compara

Cuando me ve
me pide auxilio
Ella está a punto de caer

y alguien la empuja.-

QUE COSAS EXTRAÑAS ME TRAJISTE

La primera vez que te vi
volaron en bandada
por la calle Providencia
palomas en la noche

Emigraron a oscuras

El día que te vi
cayeron cientos de polillas
sobre el capó de mi auto
y yo las confundí con hojas secas

Bailabas arriba de la mesa para mí
callabas durante horas para mí
arriesgabas tu vida

Que cosas extrañas me trajiste

¿Recuerdas aquel farol que se apagaba
cada vez que decías: no te quiero?.-

DENTRO DE MÍ TU CORAZÓN

Sinuoso espejo
¿qué palabras te aterran?

Yo te digo que aún estando no están
aún tomando de la misma copa
saludando con el brazo en alto
no están

Y no es que se hayan ido para siempre
no estuvieron siquiera
Cúmulo de imágenes vacías
groserías del tiempo

Espejo, ¿supiste del bosque o la neblina
que son recolectores como tú?

Dices: dentro de mí la princesa
corre inconmovible hacia la sala
vestida de azul, de verde, de rosado
corre inconclusa hacia la sala

Dentro de mí
sabe del control de sus pasiones
Nadie la ve llorar porque no llora
Nadie la ve correr porque no corre

Y crece sin embargo
Y reina en su reino indestructible.-

1

Nunca
escribí algo para tí
Ni siquiera rocé el espacio
de tu vientre con mi lápiz
Sólo dibujé tus muslos
reflejados y empañados
en el vidrio de mi auto
con pasión.-

II

Puedo ver alejándose
su cuerpo acurrucado
por las sábanas vírgenes
donde escribí un poema interminable
recordando lo sacro de sus pies
entrecruzados.-

Héctor Alfonso Monsalve

Imágenes: Pinturas de Yossi Kotler (contemporáneo)

quiquedelucio@gmail.com

Séptimo año de una antojadiza antología de la poesía de todos los tiempos, seleccionada por el escritor Quique de Lucio. Esta pretende ser una antología cuyo sentido radica en la actividad del lector, en su lectura que organiza los textos como un proyecto de su propia aventura y goce creadores. Difundiendo a más de 2.000 escritores, respetando el derecho de autor.

Publicación N° 1.785-

Celmiro Koryto

Poeta y narrador argentino-israelí. Nace en Buenos Aires en 1943. Emigra a Israel en 1974 y reside en la ciudad de Ashdod. Participa del taller literario de la poeta Elvira Levy. Publica poemas, haikus y cuentos breves en las revistas "El escribidor", "Extranjera a la intemperie", "La gaceta literaria, "Poetas contemporáneos ", etc. Es integrante de la Comisión Directiva de la Asociación de Escritores de Lengua Castellana, de la World Poets Society y de la Unión Panamericana de Escritores. Ha publicado, entre otros, "Oscuro panal de la noche " (Poemas, 2007), "Claves" (Poemas, 2009), "A manos llenas", "Desde la yema", "Cuaderno de haikus", etc..

"La felicidad son esas
cuatro palabras que la gente
tira al mundo
para que empiecen a volar"

TEJIDO DEL ACTO

en la ebriedad de la hebra
se teje el hilo
de la penetración amorosa
en zigzag florecido
dos cuerpos cosen amor
y en el revés del hilván
tensan sus fibras
dilatándose
alcanzan al instante
primigenio
precioso
preciso
en que indistintos genes manan
jugos que el sexo congrega.-

CLAVES

en voz baja
te leo
los pemas más íntimos

mi dorso
en el envés de la luna
tiñe mis manos
de pasión diluida
en un charco de cristales
que crece en su agua
para enlazar las claves
cuando todavía
tus pechos
se elevan
y caen
unidos al eco
de la noche.-

DEVENIR

entre tu piel y mi piel
apenas se aloja un suspiro
mi boca infiel lo descubre
mientras penetra la veta
que anida tus delirios
allí me pongo a morir
como todos los jueves
y convertirme un rato
en un gran
pez dormido.-

LATENTE

sin hombre
la dama muere
sin sexo
la dama no existe
apenas se enhebra de luz
en una sutil danza
tiembla en distancia
y devora miedo
hasta que sus venas crujen
sumida en
transparencias.-

SIN RUIDO

con tormentas en la boca,
me gritó silencios
que hieren al llegar
no la sentí salir
ahora invento noches
donde la soledad se convierte
en tristes sueños de algodón
en la casa
la aldaba suena en vacío
erige mutismos
mientras me cobijo
arropado de espinas
en dos rosas que divulgan aroma.-

LA MUJER DEL POETA

La mujer del poeta
esconde su sombra en algún lugar
de la noche
su poder está en sus ojos cerrados
en su isla de besos apretados

lo que oculta asoma por su piel:
su cuerpo es todos los cuerpos
su voz es todo los pájaros

El poeta lo sabe
y por eso busca ese otro mar
que hay en su sangre
allí hay un origen
una sed
un sacrificio
allí empieza la verdad
su crimen de luz en el misterio

lo demás, rituales conocidos:
gemidos llenos de plenitud y deseo
sábanas desordenadas
las voces tibias regresando
al tiempo intacto
ella que se duerme
abrigadísima de sus palabras.-

Celmiro Koryto

Imágenes: Pinturas de la artista española Lita Cabellut (1961)

quiquedelucio@gmail.com

De pequeña

Mujer atada

Promesas

Amigos imaginarios

Búsqueda

Pictórico

Clave

Margarita

Si tu pudieras

Mi sombra juega

Ella dijo

Las aves

Huésped

A veces

Nada más

Esta madrugada

Veranito

Dejar de amar

Esa tarde

Tejido